Мойка, 12
- -
- 100%
- +
ДИСКЛЕЙМЕР
«Все персонажи и события являются вымышленными. Любые совпадения с реальными людьми, организациями и событиями случайны. Упоминания реальных организаций используются в художественном контексте и не отражают их реальную деятельность».
ПРОЛОГ. «Пепел и свет»
Время:16 июня 1943 года, 04:00
Место:Ленинград, Мойка, 12, подвал
Линия:Блокада | Алексей Ухтомский
Запах гари Алексей Ухтомский учуял ещё на лестнице. Он поднимался по скрипучим ступеням, держа в правой руке керосиновый фонарь, и думал о том, что в Ленинграде сейчас пахнет всем, чем только можно — порохом, сыростью, смертью, хлебом, которого нет, дымом от буржуек, прелой одеждой. Но этот запах был другим. Сладковатым, тягучим, он просачивался сквозь щели в полу, смешивался с холодным воздухом подъезда и оседал на стенах липким налётом. Угарный газ. Алексей знал этот запах — он возвращался в его памяти из осени сорок первого, когда по городу прокатилась волна самоубийств. Люди закрывали печные заслонки, ложились на кровати и засыпали навсегда. Тогда он не мог их спасти. Сейчас он не знал, успеет ли спасти того, кто ещё был жив.
Он остановился перед дверью в подвал. Дверь была приоткрыта — чёрная щель, из которой тянуло теплом и гарью. Алексей постучал костяшками пальцев по косяку. Никто не ответил. Он толкнул дверь ногой, и она распахнулась, ударившись о сырую стену.
Подвал встретил его печным жаром. В углу стояла чугунная печь-буржуйка, дверца которой была распахнута настежь. Внутри ещё тлели дрова — угли светились алым, иногда вспыхивали крошечными язычками пламени, и тогда по стенам пробегали жёлтые тени. Алексей сразу понял, что печь топили намеренно — слишком много дров, слишком жарко, слишком душно. Кто-то хотел, чтобы воздух в подвале стал смертельным.
Он перевёл взгляд на стул.
Там сидел Иван Фёдорович Ковалёв.
Почтальон при Эрмитаже, мужчина лет сорока семи, которого Алексей знал в лицо. Они встречались несколько раз — Ковалёв приносил письма в Смольный, всегда торопился, всегда был бледен, как и все в городе, и всегда улыбался. Сейчас он не улыбался. Он сидел на старом деревянном стуле, откинувшись на спинку, и смотрел в потолок. Глаза его были открыты. Зрачки расширены, почти слились с радужкой. Рот приоткрыт — в уголках губ запеклась слюна. На коленях лежала раскрытая книга.
Алексей приблизился медленно, обходя печь, чтобы не задеть раскалённый чугун. Он наклонился над телом и приложил два пальца к шее Ковалёва — к сонной артерии. Кожа была ещё тёплой. Пульса не было. Алексей убрал руку и выпрямился. Он смотрел на лицо мёртвого человека и чувствовал пустоту — не ту, что приходит от ужаса, а ту, что приходит от понимания: он снова опоздал. Он всегда опаздывал в этом городе.
— Прости, — сказал он тихо, обращаясь к трупу. — Я не знал, что ты в беде.
Он опустил глаза на книгу. «Евгений Онегин» 1833 года издания — старый том в потёртом переплёте, с пожелтевшими страницами. Ковалёв держал книгу так, будто читал её перед смертью — левая рука лежала на развороте, правая свисала вниз, касаясь пальцами пола. Алексей взял книгу в руки. Страницы были плотно сжаты, будто кто-то с силой зажал их перед тем, как уронить книгу на колени. Он осторожно разжал пальцы мёртвого Ковалёва — они уже начали коченеть — и открыл книгу на том месте, где лежала рука.
На странице, карандашом, дрожащим почерком было написано:
«Они убьют меня. Я спрятал её в стене. Там, где лампа».
Алексей перечитал надпись дважды. И понял. Ковалёв написал это в самый последний момент. Он уже чувствовал, как угарный газ заполняет лёгкие, как тяжелеют веки, как немеют пальцы. Он не мог бежать — дверь была заперта снаружи. Он не мог кричать — воздух обжигал горло. Он сделал единственное, что оставалось: он открыл книгу, нацарапал карандашом эти слова и закрыл страницы, сжав их пальцами так, чтобы убийца, если он вернётся, не увидел карандашных строк. Ковалёв знал: книга может выжить. Он надеялся, что кто-то другой откроет её. Кто-то, кто не убийца.
Убийца не открыл книгу. Он пришёл, запалил печь, запер дверь и ушёл, уверенный, что Ковалёв умрёт и никто никогда не узнает, что он искал. Он не знал, что Ковалёв оставил послание. Он не знал, что почтальон оказался умнее, чем выглядел.
Алексей закрыл книгу и положил её на край стола. Он знал: эта записка — единственный ключ к тому, что произошло.
Он подошёл к стене, где висела керосиновая лампа.
Она стояла на узкой деревянной полке — простая, жестяная, с закопчённым стеклом и обгоревшим фитилём. Алексей поднял её, поставил на пол, провёл рукой по стене за ней. Пальцы нащупали неровность — щель, замазанную глиной и известкой. Штукатурка выглядела светлее, чем на остальной стене. Её трогали недавно. Алексей постучал по стене костяшками. Звук был глухим. Пустота.
Он оглянулся. На полу валялся кусок арматуры — видимо, остался после ремонта. Алексей поднял его, вставил в щель и надавил. Штукатурка крошилась, осыпалась на пол мелкими белыми хлопьями. Он работал молча, методично, с каждым ударом расширяя трещину. Через минуту кусок штукатурки отвалился целиком, открыв замурованную нишу.
Внутри лежала шкатулка.
Чёрное дерево. Перламутровая инкрустация — тонкие, изящные ветви, которые переплетались на крышке, образуя сложный узор. Шкатулка была небольшой — с ладонь, не больше. Алексей взял её в руки. Она была тяжёлой — внутри что-то лежало. Он открыл крышку.
Внутри лежал дневник в кожаной обложке, перетянутой ремешком. На обложке — вытисненные золотом буквы: «Записки секунданта. Константин Данзас. 1837 год». Алексей замер. Константин Данзас. Он знал это имя. Данзас был секундантом Пушкина на дуэли — тот самый друг, который держал руку поэта, когда он умирал на снегу Чёрной речки. Алексей видел это имя в документах, в старых книгах, в архивах. Но он никогда не думал, что увидит его на вещи, которую можно потрогать руками.
Он осторожно достал дневник. Под ним лежала печатка — из чёрного агата, с выгравированным вензелем «А.С.». Алексей поднёс её к свету. Камень был холодным, почти ледяным, и в его глубине, при определённом угле, мерцали едва заметные золотистые искры. Он перевернул печатку и провёл пальцем по нижней грани, чувствуя едва уловимую шероховатость. А.С. — Александр Сергеевич? Или Сергей Львович, его отец? Или, может быть, кто-то совсем иной, чьи инициалы случайно совпали с пушкинскими? Алексей не знал. Но он чувствовал, что эта печатка — не просто украшение. Она была ключом к чему-то, что он пока не мог понять. Он положил её обратно в шкатулку, но холод агата ещё долго оставался на его пальцах, как предчувствие.
В шкатулке лежала ещё прядь волос — тёмных, почти чёрных, перевязанных тонкой шёлковой нитью. И пять писем на старой бумаге, сложенных вчетверо. Алексей не стал их читать — не здесь, не сейчас. Он закрыл шкатулку и сунул её под шинель.
Прямо под сердце.
Он снова осмотрел подвал. На стене над нишей он заметил надпись — выцарапанную гвоздём или ножом. Она была старой, почти стёртой, но Алексей разобрал несколько слов: «Я сохранил правду. К.Д. 1837». К.Д. — Константин Данзас. Он сам оставил эту надпись, когда прятал шкатулку здесь, в этом подвале, сто шесть лет назад. Задолго до того, как родился Ковалёв. Задолго до того, как родился сам Алексей.
Алексей перевёл взгляд на тело Ковалёва. Почтальон сидел на стуле, и его глаза всё так же смотрели в потолок, но теперь Алексей знал: Ковалёв не был случайной жертвой. Он знал о шкатулке. Он пытался сохранить её. И он отдал за это жизнь.
Алексей подошёл к нему и закрыл веки. Он сделал это медленно, с осторожностью — как если бы Ковалёв был жив и просто спал.
— Я разберусь, — сказал Алексей. — Клянусь.
Он поднял с пола книгу «Евгений Онегин» и хотел положить её на стол, но заметил, что между страниц что-то заложено. Он открыл книгу на закладке. Там лежал сложенный лист бумаги — такой же старый, как письма в шкатулке, но не такой пожелтевший. Алексей развернул его. На листе было написано тем же карандашным почерком, что и записка на странице:
«Тот, кто найдёт это — поймёт. Правда не должна умереть. К.Д. 1837».
Алексей спрятал лист в карман гимнастёрки рядом со шкатулкой.
И в этот момент он услышал шаги.
Кто-то спускался по лестнице — не торопясь, осторожно. Шаги были мягкими, почти бесшумными, но в тишине подвала Алексей слышал каждое движение. Скрип половиц. Лёгкое постукивание — может быть, о стену. Алексей замер у стола, сжимая в руке шкатулку, прижатую к груди. Он не знал, кто идёт. Друг? Враг? Сосед, услышавший шум?
Он быстро оглядел комнату. Выходов было два — основная дверь, через которую он вошёл, и чёрный ход, запертый на засов. Алексей рванул к чёрному ходу, отодвинул засов — тот заскрипел, но поддался. Он открыл дверь и шагнул в узкий проход, ведущий на задний двор.
Он оглянулся через плечо. Тень мелькнула на лестнице — чья-то фигура, чёрная в полумраке. Алексей не видел лица. Он видел только руку — левую, в чёрной перчатке, которая сжала перила лестницы.
Он нырнул в проход и захлопнул за собой дверь.
Двор был пуст. Узкий колодец между домами, заваленный обломками кирпичей и ржавым железом. Алексей прошёл через двор, перелез через забор и вышел на набережную Мойки.
Туман. Густой, молочный, он стелился над водой, скрывая противоположный берег. Утро было серым и холодным — июнь 1943 года выдался промозглым, несмотря на календарное лето. Алексей остановился у воды и оглянулся. Дом № 12 стоял тёмным и молчаливым. Окна были заколочены фанерой — одни разбиты, другие целы, но пусты. Город ещё спал. Только чайки кричали над Невой, да где-то вдалеке гудела зенитка.
Он сжал шкатулку под шинелью. Она была тёплой от его тела.
И в этот момент он увидел её.
Фигура. На противоположной стороне улицы, у поворота. Человек стоял неподвижно, глядя прямо на него. Алексей не мог разглядеть лица — туман и расстояние скрывали черты. Но он отчётливо видел руку. Правую.
В чёрной перчатке.
Человек стоял неподвижно. Не двигался. Не пытался уйти. Просто смотрел.
Алексей сжал кулаки. Он хотел броситься туда, схватить его, допросить — но что-то остановило. Инстинкт. Голос внутри, который сказал: «Не сейчас. Ты не знаешь, сколько их. Ты не знаешь, что у него в руках. Ты должен сохранить шкатулку».
Человек в чёрной перчатке качнулся — будто наклонился вперёд — и растворился в тумане.
Алексей остался стоять у воды. Шкатулка давила на грудь. «Евгений Онегин» лежала в кармане его шинели вместе с запиской «К.Д. 1837». В голове билась одна мысль: кто убил Ковалёва? Кто зажёг печь, закрыл заслонку и запер дверь подвала? Кто оставил его задыхаться в угарном газе — и кому понадобилось, чтобы почтальон из Эрмитажа перестал дышать?
Алексей повернулся и зашагал в сторону Смольного.
Туман сгущался за его спиной, закрывая дом № 12, закрывая тело Ковалёва, закрывая правду, которая лежала в шкатулке у него под шинелью.
Он не знал, что это только начало.
Что правда, которую он нёс в руках, уже убила одного человека. И что она убьёт ещё не одного, прежде чем он доберётся до ответов.
Над Невой прокричала чайка.
Алексей шёл вперёд, сжимая под шинелью чёрную шкатулку с перламутровым узором, и думал о том, что Ленинград никогда не прощает тех, кто ищет правду.
Город помнит всё.
И город ждёт.
ЧАСТЬ I. «ТЕНЬ НА МОЙКЕ»
ГЛАВА 1. «Шкатулка на столе»
Время:16 июня 1943 года, 10:00
Место:Ленинград, Смольный, кабинет Алексея
Линия:Блокада | Алексей Ухтомский, Софья Горская
Кабинет Алексея Ухтомского в Смольном был похож на все остальные кабинеты в этом здании — высокий потолок, облупившаяся краска на стенах, тяжёлый письменный стол, заваленный папками. Единственное, что отличало его от других, — это окно. Оно выходило на Неву, и сквозь мутное стекло была видна серая вода, которая текла медленно, словно тоже устала от блокады.
Алексей сидел за столом и смотрел на шкатулку. Он положил её перед собой, когда вернулся из дома на Мойке, и с тех пор не прикасался к ней. Он боялся. Не того, что в ней лежит, — а того, что она значит. Шесть часов назад он нашёл тело Ковалёва. Четыре часа назад он вскрыл тайник в стене. Два часа назад он вернулся в Смольный и сел за этот стол. И всё это время он смотрел на чёрное дерево с перламутровым узором и думал о том, что правда, которую он держит в руках, уже убила человека.
Он поднял глаза на портрет Сталина на стене. Тот смотрел на него с высоты, строгий и непроницаемый. Алексей знал, что начальство не одобрит его расследование — слишком много вопросов, слишком много теней. Но он не мог остановиться. Он должен был узнать, что случилось с Ковалёвым.
В дверь постучали.
— Войдите, — сказал Алексей.
Дверь открылась, и в кабинет вошла Софья Андреевна Горская. Она была в сером пальто, на котором темнели пятна сырости, и держала в руках потёртую кожаную сумку. Лицо её было бледным, под глазами залегли тени — блокада не щадила никого, даже сотрудников Эрмитажа. Но в её взгляде читалась та же настороженность, которая была у самого Алексея.
— Ты вызывал меня, — сказала она, закрывая за собой дверь.
— Садись, — Алексей кивнул на стул напротив.
Софья подошла к столу и остановилась. Она смотрела на шкатулку. Её глаза расширились, и Алексей увидел, как она побледнела ещё сильнее.
— Где ты это взял? — спросила она, не отрывая взгляда от шкатулки.
— Нашёл. В подвале дома на Мойке, 18. В стене. Замурованное.
Софья медленно опустилась на стул. Она смотрела на шкатулку так, будто видела призрака.
— Я знаю её, — сказала она. — Я видела её в описях 1937 года. Она числилась в фонде Эрмитажа, особый раздел, редкие предметы. В 1941 году, когда началась эвакуация, её считали утерянной. Мы думали, что она сгорела или была вывезена в тыл. Но она была здесь, в городе, всё это время.
— Что в ней? — спросил Алексей. — Что ты знаешь о ней?
Софья протянула руку и коснулась шкатулки. Пальцы её дрожали.
— Я не знаю точно. Но я знаю, что она связана с Пушкиным. В описях было написано: «Шкатулка чёрного дерева с перламутровой инкрустацией. Принадлежала Константину Карловичу Данзасу». Ты знаешь, кто это?
— Секундант Пушкина на дуэли, — сказал Алексей. — Я видел его имя в документах.
— Да, — кивнула Софья. — Данзас был другом Пушкина. Именно он держал его руку, когда Пушкин умирал. Именно он был тем, кому Пушкин доверил свои последние слова. И именно он, по слухам, хранил некие бумаги, которые могли пролить свет на то, что на самом деле произошло в тот день.
— Какие бумаги? — спросил Алексей.
— Я не знаю. Но я знаю, что Данзас вёл дневник. И что в этом дневнике была правда о дуэли.
Алексей открыл шкатулку и достал дневник. Кожаная обложка, потёртая по краям, с золотым тиснением: «Записки секунданта. Константин Данзас. 1837 год». Он протянул дневник Софье.
— Открой, — сказал он. — Я хочу, чтобы ты прочитала его вместе со мной.
Софья взяла дневник. Пальцы её дрожали, когда она развязала ремешок и открыла первую страницу. Она прочитала вслух: «Тому, кто найдёт это. Правда о дуэли Пушкина. Константин Данзас».
Она подняла глаза на Алексея.
— Это то, что мы искали, — сказала она. — То, что пытались найти все эти годы.
Они начали читать вместе. Страницы были исписаны мелким, убористым почерком — Данзас писал аккуратно, но с нажимом, будто боялся, что слова могут исчезнуть. Он описывал дуэль, свои чувства, свои страхи. Он писал о том, как Пушкин выглядел в последний день — уставшим, но спокойным. Он писал о том, как держал его руку, когда снег становился красным.
Алексей переворачивал страницы, чувствуя, как время сжимается вокруг него. Он сидел в кабинете Смольного в 1943 году, но читал слова человека, который жил в 1837-м. Сто шесть лет разделяло их. И всё же он чувствовал связь — тонкую, почти невидимую, но реальную. Данзас писал для него. Для того, кто придёт после. Для того, кто найдёт шкатулку.
На странице 47 Софья остановилась.
— Здесь что-то другое, — сказала она. — Это не русский. И не французский.
Алексей наклонился ближе. Текст был написан другим почерком — более мелким, более нервным. Буквы были незнакомыми, но он узнал их. Древнегреческий. Он изучал его в гимназии, но забыл почти всё.
— Что это? — спросил он.
Софья всмотрелась в текст.
— Это древнегреческий, — сказала она. — Я не знаю, что здесь написано. Но я знаю, что Данзас знал этот язык. Он изучал его в Лицее.
— Можешь прочитать?
— Нет, — покачала она головой. — Мне нужен словарь. Или кто-то, кто знает язык.
Она перевернула страницу, и они продолжили читать. Дневник обрывался на середине фразы — последняя страница была вырвана.
— Здесь чего-то не хватает, — сказала Софья. — Страница вырвана. Кто-то был здесь до нас.
Алексей взял дневник в руки и провёл пальцем по обложке. Он чувствовал, что история не закончена. Что-то важное было скрыто, спрятано, утеряно.
— Кто вырвал страницу? — спросил он.
Софья молчала. Она смотрела на дневник, и в её глазах читалась тревога.
— Я не знаю, — сказала она. — Но я знаю, что это опасно. Шкатулка была спрятана не просто так. Кто-то хотел, чтобы её не нашли.
Она перевернула дневник на последнюю страницу. Там, на внутренней стороне обложки, была надпись — выведенная тем же почерком, что и на стене в подвале: «К.Д. 1837 — я сохранил это. Пусть тот, кто найдёт, поймёт. Пушкин был отравлен за день до дуэли».
Софья подняла глаза на Алексея. Её лицо было белым, как бумага.
— Он был отравлен? — спросила она. — Пушкин был отравлен?
Алексей сжал кулаки. Он чувствовал, как в груди разрастается холод.
— Похоже на то, — сказал он. — Похоже, что Данзас знал это. И он записал это в дневнике. Но кто-то вырвал последнюю страницу.
— Зачем? — спросила Софья. — Зачем вырывать страницу, если ты хочешь сохранить правду?
Алексей посмотрел на шкатулку. Она лежала на столе, чёрная и тяжёлая, как гроб.
— Может быть, — сказал он, — правда была слишком опасной. Может быть, Данзас понял, что если она выйдет наружу, это убьёт не только его. Может быть, он вырвал страницу сам. Чтобы защитить тех, кто остался.
— Или кто-то другой вырвал её, — сказала Софья. — Кто-то, кто не хотел, чтобы правда была найдена.
Они сидели в тишине. За окном слышался далёкий гул зениток — где-то над городом летели немецкие самолёты. Алексей знал, что у них мало времени. Блокада не ждала. Каждый день мог быть последним.
— Мы должны найти эту страницу, — сказал он. — Мы должны узнать, что на ней было написано.
— И как мы это сделаем? — спросила Софья. — У нас нет никаких зацепок.
Алексей смотрел на шкатулку. Он думал о Ковалёве, о его мёртвых глазах, о книге «Евгений Онегин» на коленях. Он думал о записке, которую тот оставил. Он думал о том, что Ковалёв знал о шкатулке. И он отдал за это жизнь.
— Ковалёв знал, — сказал Алексей. — Он нашёл шкатулку. Он спрятал её. И он знал, что его убьют. Он оставил нам подсказку.
— Какую?
Алексей достал из кармана гимнастёрки книгу «Евгений Онегин». Он положил её на стол перед Софьей.
— Он оставил её в этой книге, — сказал Алексей. — Записку. «Я спрятал её в стене. Там, где лампа». Но это не всё. Он оставил ещё одну записку. Я нашёл её между страницами.
Он развернул сложенный лист бумаги и протянул Софье.
«Тот, кто найдёт это — поймёт. Правда не должна умереть. К.Д. 1837».
Софья прочитала и подняла глаза.
— Это ключ, — сказала она. — Это то, что мы ищем.
— Но к чему? — спросил Алексей. — К чему этот ключ?
Софья молчала. Она смотрела на лист бумаги, и в её глазах читалась тревога.
— Я не знаю, — сказала она. — Но я знаю, что Ковалёв отдал свою жизнь за то, чтобы мы нашли это. Мы не можем подвести его.
Алексей кивнул. Он сжал шкатулку в руках и почувствовал её тяжесть. Правда была здесь, в этом кабинете, лежала на столе перед ним. Но он не знал, как её достать. И он не знал, сколько ещё людей умрут, прежде чем он её найдёт.
— Мы найдём её, — сказал он. — Клянусь.
Софья смотрела на него. В её глазах была та же решимость, что и в его.
— Тогда начнём, — сказала она. — Сейчас.
Она взяла дневник и открыла его на первой странице. Алексей смотрел на неё и чувствовал, как внутри него загорается свет — маленький, слабый, но живой. Это была надежда. Надежда на то, что правда выживет. Надежда на то, что они смогут её найти.
За окном снова загудели зенитки. Где-то над Невой летели немецкие самолёты, и город содрогался от взрывов. Но Алексей не слышал их. Он слышал только голос Софьи, которая читала вслух слова Данзаса, и чувствовал, как время сжимается вокруг них, сплетая прошлое и настоящее в одну тугую нить.
— Он был отравлен, — повторила Софья. — Пушкин был отравлен. За день до дуэли.
Алексей смотрел на неё и думал о том, что правда никогда не бывает простой.
И что иногда она убивает.
ГЛАВА 2. «Дело № 53-Ф»
Время:17 июня 1943 года, 09:00
Место:Ленинград, Эрмитаж, архив
Линия:Блокада | Алексей Ухтомский, Софья Горская
Архив Эрмитажа располагался в подвале восточного крыла. В мирное время сюда редко спускались — здесь хранили документы, которые не нуждались в ежедневном доступе: старые описи, акты приёма-передачи, пожелтевшие бумаги с подписями давно умерших людей. Теперь подвал стал одним из немногих мест в городе, где ещё можно было найти тишину. Настоящую, глубокую, довоенную тишину, в которой не слышно ни сирен, ни разрывов, ни шагов голодных людей.
Алексей Ухтомский шёл по узкому коридору, освещённому единственной керосиновой лампой, повешенной на крюк в стене. Софья Горская держалась рядом, её шаги почти не звучали — она ступала легко, как все женщины, привыкшие к тишине блокадных квартир. Они спустились по крутой лестнице, миновали тяжёлую железную дверь, и оказались в помещении, которое раньше служило кладовой.
Здесь пахло пылью, сыростью и старыми бумагами — тем особым запахом, который не спутаешь ни с чем. Алексей остановился и огляделся. Вдоль стен тянулись высокие стеллажи, забитые коробками и папками. На некоторых были надписи — «1935–1936», «Архив III Отделения», «Экспонаты, переданные в фонд». Но большинство не имели никаких пометок — просто картонные коробки, стоящие в темноте десятилетиями.
— Здесь, — сказала Софья, показывая на дальний стеллаж. — Дела о шкатулке должны быть в секции «Особые предметы».
Она подошла к стеллажу и начала перебирать папки. Алексей остался стоять у входа, прислушиваясь к звукам. Где-то над головой гудели зенитки — это был привычный, почти успокаивающий шум, как биение сердца города. Но здесь, в подвале, он звучал глухо, будто из другого мира.
— Нашла, — сказала Софья.
Она вытащила с полки тонкую картонную папку, перевязанную бечёвкой. На обложке было написано: «Дело № 53-Ф. Шкатулка чёрного дерева. 1937–1941». Алексей подошёл ближе и взял папку в руки. Она была лёгкой — внутри лежало не больше десятка страниц.
Он развязал бечёвку и открыл папку. Внутри лежали несколько листов бумаги, исписанных официальным канцелярским почерком. Алексей начал читать. Первый лист — акт о передаче предмета из фонда Эрмитажа в распоряжение Смольного. Дата: 5 февраля 1937 года. Подпись: «Передано комиссару Кольцову С.И. на основании постановления № 47/А от 3 февраля 1937 года».
Алексей нахмурился.
— Кто такой Кольцов? — спросил он. — Я не знаю этого имени.
Софья подошла ближе и заглянула в папку.
— Сергей Иванович Кольцов, — сказала она. — Большевик, комиссар по охране архивов. В 1937 году он курировал изъятие «исторически ценных предметов» из музеев Ленинграда. Формально — для сохранения культурного наследия. Неформально — многие вещи просто исчезали.
— Он был тем, кто забрал шкатулку?
— Да, — кивнула Софья. — Но в 1938 году его арестовали. Репрессировали. Расстреляли, если верить документам. И шкатулка… Шкатулка была возвращена в Эрмитаж. Но потом, в 1941 году, в начале блокады, она снова исчезла из описей. Её объявили утерянной. И больше никто не искал.
— До сегодняшнего дня, — сказал Алексей.
— До сегодняшнего дня.
Он перевернул страницу. Второй лист — опись содержимого шкатулки. Алексей пробежал глазами по строкам: «Дневник Константина Данзаса. Печатка с вензелем "А.С.". Прядь волос. Пять писем, без подписи». Всё, что он нашёл в подвале, совпадало.