- -
- 100%
- +
Часть 1. Сам ты – «фанера»!
После всех этих картофельных историй — после обещаний, рассыпавшихся в труху, после гнилых огурцов и безвкусных надежд, — я нашла её у мусорного бака.
Фанеру.
Обычный кусок прессованной древесной пыли, выброшенный кем-то за ненадобностью. Но я увидела в ней не мусор.
Я увидела потенциал. Она могла стать полкой. Стендом. Основой для чего-то нового в моей только что купленной кладовке — той самой, где я планировал хранить не хлам, а артефакты своей новой жизни.
Я тащила её домой, предвкушая, как отмою, отшлифую, вдохну в неё смысл.
Но фанера — она не прощает пренебрежения. Острый, невидимый глазу шип впился в ладонь, вспарывая кожу. Не больно. Обидно.
Я поднял глаза, зализывая ранку, и замерла.
Позади удивленно смотрел он. Лысый мужик в очках.
Он смотрел на меня не как на бомжа, роющегося в отходах. Он смотрел на меня с тем же спокойным, изучающим прищуром, с каким я, пять минут назад, смотрела на фанеру. Как на материал. Как на что-то, что можно взять, очистить и приспособить для своих, пока неведомых мне целей.
Он не был похож на картофельных продюсеров. От него не пахло гнильцой пустых обещаний. От него пахло деревом, металлом и чем-то ещё... чем-то, что я забыла за годы своего падения. Надёжностью.
— Руку порезала? — спросил он. Голос был низким и ровным, как гул хорошего станка. Он не сюсюкал, не бросался на помощь. Он констатировал факт, глядя на каплю крови, скатывающуюся по моему запястью.
Часть 2. Иди и не свисти.
Я показала на дом — вот он, прямо по курсу.
Он кивнул, взял мой пакет и пошёл рядом.
Мы не говорили.
Я несла эту чёртову фанеру, прижимая к себе, и чувствовала, как по руке течёт что-то тёплое. Не больно. Просто мокро.
Он заметил.
— У вас кровь.
— Я знаю.
— Надо обработать.
— У меня дома есть перекись.
— Давно она у вас?
Я просто рассмеялась не зная что ответить.
Он просто замолчал. И в этом молчании было больше понимания, чем во всех вопросах, которые мне задавали за последние семь лет.
Мы подошли к подъезду. Я набрала код. Он стоял с моим пакетом и смотрел на дверь так, будто это вход в бункер.
— Хотите зайти? — спросила я.
— А вы хотите, чтобы я зашёл?
— Я не знаю. У меня там бардак.
— Я не из пугливых.
— Ну заходите.
Он зашёл в мою кладовку в подвал.
И увидел всё.
Одеяла на полу. Коробки. Жёлтую машинку. Провода чёрные, скрученные в жгут. Пыль. Запах.
Он стоял посреди моей катастрофы и не говорил ни слова.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.