Quatrième dimension. Non-poésie
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Traduction Irina Ivanona
© Natacha Korneeva, 2024
ISBN 978-5-0064-9474-9
Created with Ridero smart publishing system
Quatrième dimension
Natacha Korneeva
Un grand merci pour l’aide et le soutien à Irina Ivanova.
Irina est née et vit à Nizhny Novgorod (anciennement la ville de Gorki). Elle écrit de la poésie et des traductions poétiques, principalement de l’allemand et du français.Introverti. Prononcé Capricorne. Elle profite de la vie sans sentir son âge. Aime la bonne poésie bonne musique, bon vin, bonne nourriture et solitude. Continue à croire aux gens et aux miracles.
Ce nom de collection n’a pas été choisi par hasard. Il y a probablement des tournants pour tout le monde. En tout cas, c’est exactement ce qui m’est arrivé. La nécessité d'écrire des mots dans une colonne, de les faire rimer a progressivement franchi une certaine ligne et … les rimes sont devenues facultatives. Parfois, ils sont absents du tout, parfois – partiellement.
J’ai lu dans un manuel de poésie intelligent (ridiculement fou, comment pouvez-vous enseigner la poésie?! Vous pouvez enseigner la rime, mais jamais la poésie!), qu’il est impossible, simplement indécent, d'écrire avec ou sans rime. Comme, vous devez soit tout rimer, soit rien.
Et pourquoi? Je veux écrire comme j'écris. Et qui interdira? Ils disent, oh, quelle horreur? Oui, ne vous inquiétez pas. Pourquoi toutes ces colonnes et lignes sont-elles écrites du tout … Oui, pour rien et pour personne. C’est insensé, encore une fois à mon avis, d'écrire pour quelqu’un ou pour quelque chose. C’est comme respirer pour quelqu’un. Nous ne pouvons pas arrêter de respirer, sinon nous mourrons. Ici aussi pour écrire. Et si vous ne savez pas écrire, alors n'écrivez pas.
Le processus d'écriture en lui-même n’est pas quelque chose que j’aime, il est nécessaire. sinon je vais étouffer. Je suis né comme ça et tu ne peux rien y faire. Essayé plusieurs fois en vain. Ici, je griffonne comme un fou. et ce qui sort là-bas – qui sait.
La quatrième dimension est une chose impossible pour nous. Nous vivons dans un espace tridimensionnel. Eh bien, ou nous pensons que nous vivons. Pour moi, mon écriture est la quatrième dimension. J’ai mon propre site web avec le même nom. Calme, seulement trois personnes. Et il n’y a pas de claquement verbal. Je sors des livres comme des tartes – beaucoup et rapidement. Pourquoi?. Oui, c’est un jeu. Le processus même de création de la couverture, la formation des textes est intéressant. Même quelqu’un les lit (!). En général, je suis critique vis-à-vis de ma « créativité”. Et je ne pense pas non plus que ce soit créatif.
Natacha Korneeva
Irina Ivanova
Je traduis de la poésie depuis trois ans. Je traduis des poèmes en russe principalement de l’allemand et du français. J’ai traduit des classiques de la poésie française tels que Charles Baudelaire, Paul Verlaine, Arthur Rimbaud, Théophile Gautier, Guillaume Apollinaire. Lorsqu’il traduit dans sa langue maternelle, le poète-traducteur est toujours obligé de s'écarter d’une manière ou d’une autre de l’original, sinon il est impossible de faire une traduction digne et intéressante.
Avant cela, je n’avais aucune expérience de la traduction vers une langue étrangère. Et bien sûr, il y avait des difficultés, car traduire des textes, où il y a beaucoup d’images et de dispositifs poétiques, n’est pas facile.
La tâche principale était de transmettre le sens principal du poème et son originalité. Par conséquent, peut-être, à certains endroits, la rime n’est pas prononcée ou totalement absente. Mais je pense que ce n’est pas très perceptible, puisque la langue française elle-même est très mélodique et rythmée. De plus, sans maîtriser une langue étrangère, il est impossible de trouver des images et des métaphores correspondant à l’original. Il convient de noter que les poèmes d’un poète tel que Natasha Korneeva se distinguent par leur individualité et leur originalité lumineuses. Ils ont un style d’auteur spécial, en même temps ils sont très divers tant dans le style de présentation que dans le contenu. C’est de la poésie civile, des paroles de paysage et des poèmes romantiques. La poésie de Natasha Korneeva est loin d'être simple, mais toujours profonde et toujours lumineuse. Par conséquent, lors de la traduction, il était important pour moi de ne pas déformer l’originalité des textes de l’auteur et de transmettre correctement leur sens principal. Faire cela, impliquant un succès à cent pour cent, est tout simplement impossible. J’espère que cinquante pour cent ont réussi.
Irina Ivanova.
Saule
a crié cent fois dans le ciel – être l’aubele nouveau-né a crié – pourquoi ai-je besoin de tout celales hiboux ont fermé les yeux – peur de devenir aveugleles mains des vieilles femmes ont brisé les saulesles seins se sont battus dans les fenêtres —énorme boule rouge brûlé tout le cielil restait encore à vivre cent mètresjusqu’au bout n’arrivent qu'à peine une étape au moinsla nuit mâchera – le matin nous recrachera de dégoûtle jour se lève – secoue – oui à la décharge ça va allers’arracher les ongles jusqu’au soir on pétrit l’argilenous irions dans les ravins – mais pour le saule désolé.Irine Aidarovoy
elle avait peur de regarder les étoiles,était belle (à l'échelle locale),si correct, sérieux,agréable en communication, intéressant,elle a marché – son dos est droit,regard ouvert, sur les lèvres – un sourire,elle était mon amie, sachantque je suis une erreurnous avons bu du café dans la cuisine étroitedans mon Khrouchtchev, ils fumaient en silence,Elle parlait aussi françaiset moi en russe untel – pas très,c’est une Moscovite, à ses yeux – un sourire,disent-ils, je vis en exil pour une courte période,et digne époux, elle réussit,l’exil est une joie pour elle, un châtiment pour moi,mais un jour, novembre est arrivé,morne, gris, comme moi – sans visage,et la neige semble être le moment de se coucher,Mais des nuages noirs – des diables —plus près du sol, plus près de moi,gouttes sur les vitres en un flot continu,et en sueur à force de respirermeurtrières en verre,elle est venue, regard droit, il y a de la pitié là-dedans.“IL N’EST PLUS”, dit-elle simplement,soudainement devenu laid et devenu plus fort,mais est devenu plus petitn’a pas embrassé, n’a pas regretté,elle savait se taire, comme il se doit,n’a pas regardé le ciel étoilé —peur, apparemment, starfall.Par ècriture
j’ai traversé le cielnuages de coups de pied,dans l’asphalte en plein essor et humide,sous le bruit de la pluie, une autre vie viendra,Je pars la nuit – la ville pleure à propos de moi —commémoration à minuit,pour ne déranger personne avec une larme,et seul un oiseau de nuit rapide se souvientet sait exactement ce que c’estles siècles se mesurent aux lanternes,en pentes de lettres, rayures et pointsl’amour déguisé en interjections entreautres passagers en retard au hasardavec des billets sans heure ni lieumais ne vend plus d’huile de poissonlampadaires près de l’entréeles mots ne sentent pas la fraîcheur de l’encre,ne consommez pas de lampes à pétrolelors de la séparationavec le dos donner la palme…et le manuscrit en italiquе…Crier seul
l’aube flamboie de feux rouges,le loquet rouillé offensé a grincésur une vieille porte, la lune gémissait,et renversa la sueur de son frontrosée froide sur ma fenêtre,la toile frémit sous les eaux du ciel,fragile-cassant faisait trembler les maison vitres,de fines veines tombaient dans l’herbe,et sous le doux pas de la patte le matindes vents stupides criaient de douleur,et pieds nus couraient déjà de la maison autoursoleil rouge au nez retroussé en déshabillé,dispersé mes rêves à l’envers joyeusement,impudent, beau – dans un jeune corpsle sang bout avec les volcans, oh, froid,les jours s’exhalent parfumées d’herbesles soirées épicées sont amères de cerisier des oiseaux,Voici venir la nuit comme une ombre sur les épaules,se cachant maladroitement dans les bruissantes marches —déchirer propretout ce qui est – brûlernon lu par moisur les violettes avec les ormes et le sorbier,sur les neiges de printemps et sur les pluies d’hiver(vous ne pouvez pas sauver avec un mensonge – vous tuerez)ma conversation est folle, je deviens fou,et je suis toujours debout et crie – seul,l’aube s’embrasera de feux rouges,désolé, et il n’y a pas de portes, mais je n’ai pas survécu,Premières feuilles
mon amour est beau et purfeuille nouveau-né naïf, nu,il n’a toujours pas de harnais, pas de ferpas un fil pour une croix de cuivre,papillon heureux sous le plafondmonde de l’hémisphère sans nuagesplanant au-dessus d’un tas de polymères ennuyeuxune bobine d’or lancée par le destin,s’efforce, rit et chantesans paroles, sans notes,dans la tonalité de la liberté..quel vol à couper le soufflealors que personne n’est trahi et vendu,elle ne sait pas – il y aura un chemin de retour,n’atteindra que le point culminant,enfant jeté au ciels’excite, respire à peine,serrant les poings dans l’excitationet les garde près du cœur de l’oiseau,n’a pas flotté (peut-être ainsi)et ne pas se briser en mille morceaux..J’aime
Je suis sur toi à la tête de la nuitles cendres brûlent les bougies fondues,un mouchoir sentant l’encens d’un tiroir(c’est avec une frange de lignes croiséesà partir de cire de points nus– comme moi)Je prends. attacher soigneusementpour que les cendres ne douchent pas les cheveux,dans le monde – je suis une fille du passé,bouleversé par lui-mêmeavec la renoncule de mauvaise herbe tondue,ligne sur le bord de deux bandestu es ma source de souffle,tu es une forêt d’argent, dans le vent glacialrosée gelée comme une cloche qui sonneet sans mercenaire tombé dans la chaleur,ma langue est muette, ma main est un fouet faible– sur les chevaux épuisés au garrot,survolant toutes les routes du mondeà l’île des navires coulés,il est là, au fond, au-delà des mers bleues,derrière l’immense montagne noire,ronge désespérément les racinesdans l’humus verbal écrit,Je suis sur toi à la tête de la nuitles cendres éternelles brûlent impitoyablement,lignes non écrites par toi– J’AIMESans danseurs
non, s’appuyer sur la main de quelqu’un d’autre– moi – hors de contrôle —je me suis en quelque sorteet je tirerai l’herbe des prés,et des mots tombés de rosée,au-dessus d’eux la fiction – nuages et oiseaux,la lune et les étoiles, la pluie et la neige, c’est tout,que dans une danse sans danseurs ça va tourner,viendra me chercher et m’emporterapour toutes les mers, pour toutes les prairies et les montagnes,où les rivages ne se voient pas,où les conversations se noient dans le chant des oiseaux,et vide pour qu’il n’y ait personne à trahir!J‘écrirai dans le flux et le reflux,dans les couchers de soleil et les aurores toutes absurdités,et où il n’est jamais né,Je serai perdu pendant des centaines de milliers d’années.non, je n’ai pas du tout besoin de la main de quelqu’un d’autre,il y a une tête étrange dans la main,un instant et – jeter indifféremment,peur de se salir les manches,dégoûté, comme de la poussière, des paumesmots et voix, regard engourdi,par-dessus l’épaule négligent “sur les chevaux”…et seules les souches volent sous les sabotsParabole des croix
pa ma terre est sur sept baleines,sur sept vents pas mon jardin et pas ma maison,mon unstar est une parabole dans les croix,traversées de rivière à gué avec un seau vide,pour me faire passer un beau moment,ne piquez pas vos pieds sur l’herbe humide,et de ne pas voir comment la hache va soufflerà une séance mille têtes,ne regarde pas dans les yeux ceux qui sont séparés de,ne regarde pas les condamnés dans les yeux,oh, pourquoi es-tu, stupide chat noir,tu passes là où c’est barrémoyen peu coûteux, pas un chemin dans la forêt,et pas un petit infranchissable,les poussins d’oiseaux congelés transportent —l‘été est tombé neigeux,et quand vient le tour des poussins,les oiseaux morts hurleront fort,tu n’irais nulle part, chat,tu vois, les ailes brûlent derrière la porteVoleuse de rêves
Sur les vitres d’une fenêtre briséedes morceaux de silence solitairevoleuse de confiance – lune —vole mes rêves au coin de la rue,alors il soufflera jusqu'à l’aube du marché,va tout me vendre sous le plancherpour une poignée de fausses pièces cassées,et tout – et non – pas de rêves et pas de lune,Les nuits d’argent rappellerontSur le clocher des petites planètes,Le bazar est fermé, le centre commercial est vide,Il n’y a pas de places vacantes dans l’immeuble,La liberté est en miettesSourire fou sur les lèvres de la foule,Chuchoter sur les courses de cafardsExtraterrestre, inconnu pour moi, rêves,Chez l’acheteur de sommeil voléJ’achète un saumon à bosse à un pourcentage,La lune sourit méchamment,Je me couche sans éteindre la lumière.Bayan dans une affaire languit sur le placard,Cousu à la hâte dans un drap blancJournal musical et premier “shu-shu”,Oui, une lettre de recommandation sur le murOmbres obliques de l’hier briséDans le cadre du silence solitaireVoleur de rêves – la lune est condamnée —Chaque nuit est brûléeEn dehors de la fenêtre
le monde en dehors de la fenêtre piétinе par non invité,il est impossible de se réveiller et ne veut pas,la cloche est éteinte et les bouchons d’oreille sont insérés-mais des rythmes si forts et intrusifsc’est à l’intérieur ce qui semble à peu prèstout va se briser, se déchirer:et la coque donnée à la charge,et stupide, mais un beau caillotqui sait quoi, le germe de la pureté,Je ferme précipitamment la gueule des oiseaux:ne chantez pas, oiseaux, je suis en deuil,ils m’ont apporté les restes de la journée le matin,Je mettrai la table avec le feuillage d’hier,nous boirons pour la paix avec toi,non invité, abandonné, vide,nous nous taisons, nous nous taisons, nous nous taisons cent mille fois,l’ombre de l’aube ramasse la poussière là, dans le coin,une foule de badauds foulera l’herbe,n’apportera rien aux vacances,le drôle de pécheur emportera le pécheur,vin sec sur la nappe,et la tête de la mère de Dieu par la fenêtrebattant, ma mère est à côté d’elle me regarde,me regarde avec reproche,et je crie, mais il y a un sceau sur mes lèvres,Je crie pour me taire,front froid au verre brisés’appuyer et pleurer – tout ce que je peuxCoupé du passé
ma ville, coupée du passé,avec un bâton qui mesure le temps,tu as regardé par les fenêtres aveugles —voici les grands arbrespetit, maladroit, usé,patchs et plateaux de perspicacitédans le sens de la largeur et de la longueur,étourdi, avecfurieusementessuyer les semelles uséesaux os et à l’odeur de brûlé,attiré un feu dans les marais,et la fumée vendu pièces en vilaines,les feuilles brûlent derrière les portes étrangères,trop tard pour nous réchauffer les mains sur les cendres,chanceux – les matchs étaient courtstous les quatre – ne coûtent pas plus cher,les nodules sont allés sous la peaule long des routes que nous avons mélangées,look -derrière les visages dégoûtantsdes bleuets et des clairières avec des fleurspour le désir du cimetière – joie,ne vous réjouissez pas d’un souffle – c’est un péché…il est temps de supporter les clôtures mondainesnous-mêmes et lancer en l’air,аllons-nous voler? non. Nous ne ressemblons pas à des oiseauxrampé b – oui le ventre était déchiré,et allons avec toi jusqu’au seuilet petit à petit – tout à coup la terre sera pelucheuseLaissera aller la nuit
laissera aller la nuit – les mots finiront,et la terre sera rayée facilement du cielpar des rayons agiles,au-delà des nuagesde la neige fondue de l’année dernièreles rêves non résolus se briserontdans une foule joyeuse, libre comme les oiseaux,leurs légers pas en portions —aux intervalles de la parabole dans la ville —des autres se lèchent les langues,les yeux des autres chercheront une tache,mettre un tampon, accrocher des étiquetteset pas cher au marché aux pucesau dernier rang, jetés aux crochets,peut-être que quelqu’un prendra la relèvene tient pas dans le format de chaînepour ainsipar pitiégratuit..presser une chaleur fragile dans la paumede votre main et regarde dans le poing à travers le trou,entrera, tremblera comme un papillon,s’agiter avec une cuillère dans un verreun huitième d’un huitièmeni musique ni poésie, bien sûr,Alors les cloches sonnent de rosée le matindans le brouillard, frileux secouant son épauleSourd
mutilé par le cerisier des oiseauxdans le bonheur des herbes changé de chaussuresà travers le désert sourd Yerema a marchéencoches sur les souches de la minuteassis et parlémeuglait dans un espace clos,et tout ici n'était pas conforme aux règles,pas selon les lois du christianisme,personne ne s’est plaint du printemps,grondé l'été, attendu l’hiver,pas brûlé par les incendiesérables gris et sorbierpoussière collectée en bord de routedans les paumes gercées,et souffla négligemment sur le feuune bouffée d’haleine d’agonie,le coucher du soleilétait cuit avec un caillot de sangle long de la côte de l’abîme bleu,l’aube est toute boutonnée,niche dans des orbites videsles corbeaux sont noirs, bruyants,les poussins ont été dressés en fronçant les sourcilset de l’horizon, comme de leur falaise,jeté, sans donner d’ailes, – imbécilesdis-moi, Jérémie, où est l’injustice,quels buts et quelle fin,où est la ligne entre un bâton et une carotte,entre l’homme et le bétailqui devrait s’incliner à la taille,à qui et la croix – un nœud coulant autour du cou,les robes ont été cousues à partir du linceulpour la bacchanale dans la tranchée,des sourires taillés dans des sourires,des langues – délices,boutons correctement cautérisésmariée en étain froidà leurs célibataires – déshabillésen costumes brodés pour la croissance,ceintures à boucles poliesoui, trente sur le museau,aux gorges bandéessur les crêtes en sous-boisrassemblés à la hâte au coin de la ruepas franchi,l‘étoile s’est balancée tôtdans un nuage glacé de brume,dans un accès d’effort servilevalets de pied ont abattu un bélieret avalé de la mélassebouches muettes ouvertes,étouffé par la salive, avalé avidement,ne pas oublier de faire mousser la cordedans une grange abandonnée, derrière un bosquetarbres adolescents minces,les femmes enceintes faisaient la queuederrière la fumée et derrière une poignée de cendres.Papillon
en quelque sorte tout est méchant, faux,de travers, de guingois et obliquement,rire nerveux et sarcastiquele gel se moque de moi, le printemps est dans la cour —les mains sur les hanches repose un épicéa important,et les neiges dernières querellesessuyé sale April avec un balai,le soleil se lève plus tôteh bien, presque pas de lumière – pas d’aube,brindille d’herbe verte d’agneau,nuages brisant les ancres,se précipitant à travers le bleu vif, haut,même s’il n’y a pas de vent – calme complet,mon voisin de l’ivresse sècheet répare la voiturevieux, rouillé et sans roues,soit il l’a bu, soit quelqu’un l’a emporté …sourit, exposant ses gencives,dents, chien de garde souriant,à l’extérieur de la fenêtre est tellement amusantmême des flaques d’eau, gargouillent en riant,chercher à fuir pour ceuxqui est pieds nus en toute saison, J’ai toutes les fenêtres en traversl’hiver balayé,seulement séché entre les cadrespapillon, et donc … je suis seul …Mat avec chevalier
la croix sur la fenêtre est une convention entre les mondes:en un – par la volonté de passions prétentieuses —médailles suspendues,et tout est perçu plus net,sans peau, sans emballage lumineux,tel qu’il est, avec des vers et de la pourriture,Et le monde est un autre fer à cheval brillanttire des sabots et échec et mat avec un chevalier,il y a des clôtures de fer le long des routes,des plaquesau langage charabia,mots de serre et tomates,et là – et là – nous sommes – dans une cage – sous clé,derrière une fenêtre en treillis de micamarchent en laisse courtedes chats-humains charmants et aveugles,chiens-gens en meute, dans une fouleà la lumière du jour, un insecte ordinaire —dans l’obscurité une luciole brûlante,ne clignote qu’occasionnellement comme une étoile déchue,comme un taurillon fumé à la hâte,maculant le ciel de flaques boueusessemelles ourlées de l'âme,sirotent de la chaudrée de tasses de ferbébés vendus en esclavageils ont des moustaches et des cheveux gris,sous les couvertures des sourcils froncésles yeux se sont figés comme de la gelée de merdedans l’humble attente des invités,garçons en argent poliavec un gant blanc va soigneusement démolirà de longues tables pour les VIPet vont lécher les restes de la soupe,si vous avez de la chance – ils ramèneront les restes à la maison,se laveront, s’installeront dans le lit,tous rang par rang – des enfants naîtront —quelqu’un doit servir des cuillères.À la barriére
Je prierais – oui, récemmentJ’ai réalisé – la hache n’est pas prête pour la miséricorde,J’aurais crié – mais couvert ma bouche,J’aurais des seins – graisse – ne va pas ramasser une dent,tambourinant aux fenêtres et entre les pluies,Je mourrais même – désolé pour les grues,qui les rencontrera – la rue est vide,à travers les fentes des volets – se mouiller la bouche —les petits hommes regardent – du coin de l'œil,essayer l'éternité sur un cadre pourrieffrayé quelqu’un d’autre, oubliant le sien.regards mâchés lumière blanche, goitremarche tremblante – yeux qui s’agitentla vie communautaire, trempée dans les bassinsdans les taches brunes de l'âme, à côté des bottescomme une tarte détruite du sable,cuit un gâteau en tirant la langue,pour que tout soit décent, comme le monde en a l’habitude,prières par cœur, poèmes pour une bouchée,courir pendant un demi-litre – laver les péchésle long du mur sur le banc sous les icônes,des trous d'épingle dans les pupilles clignotent,par péché sur un tas, par élève pour un mensonge,à quoi servent les prières, si vous vivez en vain,la foi baisée, les âmes baisées,amené à la barrière – museau fourré – le feu!Cinq murs
tu sais ça fait peur…pas de solitudeet non parce que le monde est sourd,à l’aube un troupeau de moineauxtraîné une amère prophétie,le soleil les hurlait, faux,le vent a déchiré le rythme en lambeaux,les mots vides ont fait des histoires de souris,les rats transformés en sous-solvieilles églises en boishuttes à cinq murs, où le painsous les icônes (pas sous les peintures),croisa son front, mangea l’homme,puis d’un comptoir non peintd’une main rugueusedoucement, prudemment, comme une femme,étreint les miettes – tout le monde,faisait-il sombre? oui à la plénitude – saintetécourant blanchi aux mensongestellement pue que les vérités les plus simplestransformé en un tas de pourriture,frapper la tête d’un phoquedonner un coup de pied à la butte couverte de merde,Oui, comment aboyer: « Bitches! Va te faire foutre!ce n’est pas la vie! C’est foutu!”Le bétail et celui-là rugit d’une larme brûlante,sentant ta fin inévitable,pleurant même dans l'épouvantail du jardin,haillons crucifiés sur la croix,le rat ne recule jamais,si tu meurs, il commencera à battre à la poubelle,qu’est-ce qu’on fait cacasans résistance dans le bavardage,se plaindre le long du chemin incliné —pas là où le berger conduit les brebis,plouc! non fourni avec pailleavant d'être abattus, le bétailAutre
écoute – le vent pleure, pleure – pleure,si amer, sans espoir, si déchirant,saute à travers les flaques d’eau dans des bottes trouées,regarde dans les yeux, demande – puis— je?et je lui fais signe de la tête en silence, comme un enfantJe me souviens aussi d’avoir harcelé ma mère,mouillé sur la peau – à la maison et – sur le poêle – pour se réchauffer,confortable enveloppé dans un pyjamas épais,feu derrière la porte dans le trou, fonte,clin d'œil orange et chaud,lait chaud moi et Murkaquatre cheveux soudés, c’est dommage,cette maison a été démolie il y a longtemps, et ma mèrevit maintenant derrière une mince clôture,je visite rarement – il n’y a pas assez d’espace,papa s’occupe de la commande.il est près, après quelques pas,ment calmement, ne souffle pas dans sa moustache …désolé, ordure et salaud votre fille,ils ont tué celui— là – le bon – l’autre…