Крафт на Свалке

ГЛАВА 2: МОНАРХ НА ПЕРЕПЛАВКЕ

Гриша Палыч никогда не считал себя альтруистом. В его прошлой земной жизни, на огромном оптово-розничном складе металлопроката, альтруизм выветривался в первую неделю работы — сразу после первой недостачи арматуры. На складе выживал только сухой, циничный расчет. И сейчас, глядя на хрипящее тело в остатках бархатного камзола, Гриша подсознательно уже подсчитывал амортизацию и стоимость затраченных ресурсов.

Принц Кристиан Третий, законный правитель верхних палуб, выглядел паршиво. Его интерфейсная полоска здоровья пульсировала зловещим, едва заметным алым огоньком: [ХП: 1/1000]. Над головой монарха висел целый букет системных дебаффов, переливающийся ядовитыми цветами, словно неисправная гирлянда: [Падшая элита], [Декомпиляция кода], [Тотальное удушье 4-й степени]. Каждую секунду его пиксельная оболочка на локтях и коленях истончалась, обнажая сияющую синюю сетку базовых полигонов Системы.

— Кхм... М-да, товар явно не первой свежести, — проворчал Гриша, потирая затылок грязной рукой. — Сортировка по фракциям, говоришь? Тут скорее утилизация брака.

Гриша подошел к сплющенному в блин алхимическому тиглю «ГОСТ-01». Завал из мусорного шлюза уничтожил его производственную базу, но под сломанной стальной станиной все еще исходил густым парным теплом бак с забродившими лечебными зельями. Мутировавший концентрат уцелел.

Гриша взял чудом выжившую жестяную кружку, зачерпнул из бака мутную, багровую жидкость и плеснул туда горсть искрящегося мана-шлака прямо из-под ног. Раствор зашипел, выбросив небольшое облако фиолетового пара.

[Создан предмет: Дикий дистиллят Изнанки. Качество: Мусор. Эффект: Экстренная регенерация (+5 ХП), "Удар по печени" (Дебафф: Оглушение на 10 сек).]

— Ну, Ваше Величество, молись своему Искину, чтобы у тебя не было аллергии на нелицензированный софт, — Гриша бесцеремонно схватил принца за подбородок, заставляя того открыть рот, и влил обжигающую жидкость прямо в горло.

Реакция последовала незамедлительно. Кристиан резко выгнулся дугой. Его глаза, до этого подернутые мутной пленкой лагов, распахнулись. Из его рта вырвался плотный фиолетовый выхлоп, а полоска здоровья скакнула до [6/1000]. Дебафф «Тотальное удушье» сменился на мерцающий [Оглушение].

Принц судорожно вдохнул вонючий озоновый воздух каземата, закашлялся и, цепляясь пальцами за ржавую стружку, попытался встать. Лохмотья его бархатного камзола покрылись свежей копотью. Несмотря на то, что его шатало, как пьяного матроса, в его движениях проявилась та самая идеальная, королевская осанка, которую разработчики намертво прописали в его базовых текстурах.

Он уперся обломком старой деревянной швабры в землю, словно это был церемониальный скипетр, и уставился на Гришу ледяным, полным кастового превосходства взглядом.

— Гражданин... — голос Кристиана сорвался на хрип, но он упрямо попытался вернуть ему величественные баритональные нотки средневековых хроник. — Я... Я требую! Немедленно призовите сюда моего придворного лекаря! И... и подать фазана в вине! Клянусь Ядром, мои слуги казнят тебя за это грязное варево!

Гриша Палыч даже не шелохнулся. Он медленно достал из кармана засаленного фартука свою старую земную зажигалку, щелкнул прерывистым огоньком и прикурил самокрутку из сухих листьев текстурного куста. Густой, горький дым поплыл под низкими сводами заваленного каземата.

— Закончил митинг? — спокойно спросил Гриша, выпуская колечко дыма прямо в бледное лицо монарха. — Теперь слушай сюда, Ваше Величество. Фазаны с этого сервера улетели еще до первого глобального вайпа. Твой придворный лекарь, если ты не заметил, остался наверху, и сейчас, скорее всего, присягает на верность твоему дядюшке Магнусу. А твое «грязное варево» — это единственная причина, по которой твой системный код прямо сейчас не развалился на базовые пиксели.

Кристиан огляделся по сторонам, и на его холеном лице отразился неподдельный, дикий ужас. Кругом, насколько хватало глаз, громоздились бесконечные, циклопические хребты ржавого лома, обожженных кабелей и гниющих логов. Потолок Архива Мусора был наглухо заблокирован многотонной глыбой нескомпилированного кода, а где-то далеко за стенами каземата раздавался монотонный, вибрирующий гул — это Магнус запустил Протокол Сжатия, и внешние прессы Системы медленно, но верно сжимали кольцо вокруг Изнанки.

— Это... Этого не может быть... — прошептал принц, и его швабра-скипетр задрожала. — Я наследник престола... Я высшая каста...

— Ты — падшая элита, — безжалостно оборвал его Гриша. — В реестре Изнанки твоя каста называется «Мусор». Тип объекта: «Умирающий». ХП — на один чих. Если ты думаешь, что Система сделает для тебя исключение, то посмотри вон туда.

Гриша указал гаечным ключом в угол каземата, где лежал мертвый дроид-сортировщик Полный Ноль. Его микросхемы были выжжены кодовым стрессом, а Системная метка холодно констатировала: [Статус: Удалено].

— Этот парень работал лучше всей твоей королевской гвардии, — жестко произнес Гриша. — И Система стерла его просто за то, что он оказался не в то время не в том месте. Нам двоим осталось дышать от силы пару суток, если мы не разберем этот завал и не заблокируем поршни прессов.

Гриша подошел к Кристиану вплотную, так что принц инстинктивно отшатнулся, сморщив нос от запаха перегара и машинного масла. Кладовщик запустил руку в карман и выудил оттуда тяжелую, ржавую стальную гайку шагом резьбы на сорок два. Полный Ноль успел отполировать ее грани до зеркального блеска прямо перед своей цифровой гибелью.

Гриша с размаху опустил эту гайку на раскрытую ладонь Кристиана.

— Вот твое первое королевское задание, Директор по логистике. Видишь левую кучу лома? Там лежат ржавые мечи пехоты Магнуса. Видишь правую? Там обломки щитов. Твоя задача — отделять легированную сталь от сырого железа и складывать гайки по шагу резьбы. За каждые сто отсортированных килограммов — кружка дистиллята и сухой паек просроченной годности. Не хочешь — сиди на своей куче щитов, сохраняй осанку и жди, пока тебя раздавит прессом.

Кристиан уставился на ржавую железку в своей руке так, словно ему подкинули ядовитую змею. Его пальцы судорожно сжались. В его глазах боролись две полярные программы: вшитая гордость элиты Купола и самый банальный, животный страх пермасмерти.

— Да как ты смеешь... Я... Я никогда не опущусь до работы руками! — выкрикнул принц, пытаясь швырнуть гайку в лицо Грише.

Но в этот момент Система безжалостно обновила его логи. Интерфейс Кристиана вспыхнул багровым цветом, а над его головой загорелся новый статус: [Смертельный голод. Урон: 10 ед. ХП в сек. до завершения компиляции].

Полоска его здоровья мгновенно качнулась обратно к единице. Из горла принца вырвался сухой, унизительный хрип. Его колени подкосились, и он рухнул прямо на карачки, в фиолетовую пиксельную грязь, тяжело и прерывисто дыша. Гордость монарха разбилась о жесткий алгоритм Системы, которой было абсолютно плевать на титулы.

Гриша Палыч спокойно присел перед ним на корточки, не выпуская самокрутки изо рта.

— Ну так что, Ваше Величество? — тихо спросил он, протягивая руку с жестяной кружкой, от которой шел сочный, бьющий в нос запах перебродивших лечебных ягод. — Будем оформляться по трудовой книжке или спишем тебя в утиль как неликвидный товар?

Кристиан поднял на него глаза. По его щекам, смывая копоть и элитарную брезгливость, текли настоящие, горькие цифровые слезы. Он медленно, с трудом преодолевая сопротивление собственного вшитого кода гордости, протянул руку и крепко зажал ржавую гайку в кулаке.

— Я... Я буду сортировать, — прохрипел принц, с трудом выдавливая из себя слова, которые никогда не должны были звучать из уст наследника престола. — Дай мне... это варево. Мастер...

В углу обзора Гриши Палыча интерфейс Изнанки весело замигал, разразившись каскадом системных уведомлений:

[Внимание! Применен уникальный поведенческий баг: "Монарх в подчинении". Успешно завершена вербовка дешевой рабочей силы. Текущий статус объекта "Принц Кристиан": Раб-стажер.]

[Внимание! Активирован глобальный режим: "Крафт на Свалке". Текущий уровень сложности выживания локации: Запредельный.]

[Рекомендация Системы: Назначить объект "Кристиан" Директором по заготовке сырья и тяжелой логистике. Выдать инструмент: "Лом тяжелый. Тип: Мусор"].

Гриша удовлетворенно хмыкнул, протянул принцу кружку и с силой похлопал его по плечу в порванном бархате.

— Вот и отлично, Крис. Добро пожаловать в команду. Считай, что испытательный срок ты прошел. А теперь пей свой допинг, бери вон тот стальной шкворень и иди ковырять завал. Нам нужно восстановить вентиляцию, пока этот сектор не задохнулся окончательно. У нас впереди прорва работы, а учет и контроль на этом складе теперь осуществляю я.

Принц судорожно припал к кружке, давясь горьким дистиллятом Изнанки. Фиолетовые шрамы на руках Мусорного Алхимика вспыхнули ровным, глубоким светом, фиксируя новые контракты в реестре битых пикселей. Подземный каземат содрогнулся от очередного удара верхних прессов, но на самом дне Системы два абсолютно разных человека уже начали свою первую совместную инвентаризацию хаоса.

ГЛАВА 4: МЕТАНОВЫЙ ЗАСЛОН

Гул пришел не сверху, где привычно и глухо ворочались тектонические пласты Системы, а сбоку — со стороны полузаваленного внешнего коридора, ведущего к заброшенным шлюзам утилизации. Это был не хаотичный грохот осыпающихся текстур, к которому Гриша Палыч успел привыкнуть за три месяца заточения. Это был мерный, синхронный, пугающе четкий ритм.

Топ. Топ. Топ.

Так ходили только они. Элитная карательная гвардия Узурпатора Магнуса, закованная в тяжелую броню из черного титана, чьи скрипты были прописаны с одной-единственной целью — зачищать любые проявления системного хаоса.

Принц Кристиан, только что закончивший перебирать очередную партию легированных клинков, замер. Его швабра-скипетр, которую он теперь использовал как упор для уставшей спины, едва не выскользнула из покрытых мозолями пальцев. Полоска здоровья над его головой, едва перешагнувшая отметку [15/1000], испуганно мигнула.

— Это они... — прошептал Кристиан, и его аристократическая бледность проступила даже сквозь слой въевшейся ржавой пыли. — Ищейщики Магнуса. Они вышли на мой кармический лог. Система не прощает беглецов, Мастер. Они пришли уничтожить меня. И тебя заодно — за укрывательство неликвидного государственного имущества.

Гриша Палыч даже не повернул головы. Он методично закручивал вентиль на ржавой трубе, из которой в его новый накопительный бак капала густая, багровая фракция забродивших лечебных ягод.

— Паника на складе — первый шаг к недостаче, Крис, — спокойно проворчал Гриша, вытирая засаленные пальцы о фартук. — Ну пришли и пришли. У нас тут, между прочим, закрытое предприятие. Посторонним вход строго воспрещен. У них пропуски от Изнанки есть? Нет. Значит, идут по категории «несанкционированный доступ».

БАТЦ!

Тяжелый удар сотряс внешнюю стальную решетку Архива Мусора. Металл жалобно взвизгнул. Система мгновенно выкинула в воздух оранжевое предупреждение: [Внешний барьер локации. Прочность: 45/100. Тип повреждения: Силовой взлом].

— Именем Узурпатора Магнуса и Кодекса Порядка! — раздался из-за завала мертвый, рекомпилированный через вокодер голос гвардейца-ищейщика. — Обнаружен критический сбой геометрии и нелегальная торговая точка. Сектор подлежит тотальной очистке. Всем нелицензированным объектам приготовиться к декомпиляции!

Сквозь щели в завале пробились холодные синие лучи поисковых прожекторов. Гвардейцы начали ломать решетку штурмовыми ломами, ломая саму кодовую структуру преграды.

Кристиан, несмотря на дрожащие колени и критический уровень выносливости, вдруг преобразился. Его плечи расправились, идеальная осанка вернулась, словно активировался скрытый аварийный скрипт королевской крови. Он перехватил тяжелый стальной шкворень, который Гриша выдал ему для работы, как двуручный меч, и шагнул к узкому проходу между мусорными кучами.

— Назад, контрабандист, — бросил Кристиан через плечо, и в его голосе снова зазвенел пафос великих династий. — Это мой бой. Мой грех и мой трон. Я удержим этот проход, пока мой код не сотрется до базовых нулей. Беги через свое окошко выдачи, если сможешь. Помни, что принц Кристиан умер как рыцарь, а не как сортировщик гаек!

Он встал в классическую боевую стойку, выставив шкворень вперед. Но его ломаный, грязный бархатный камзол имел показатель защиты [Броня: 2], а гвардейцы Магнуса были сотого боевого уровня. Первый же скользящий удар лазерного клеймора сотрет принца в цифровой пепел.

— Крис, кончай играть в театр, у тебя ХП на один хороший чих, — Гриша Палыч вздохнул, неторопливо подбирая с пола свою старую земную зажигалку. — Удержит он... Рыцарь без страха и упрека, блин. Сталь сейчас дорогая, чтобы её на твои похороны переводить. А ну-ка, отойди с линии разгрузки.

Гвардейцы наконец добили решетку. Стальные прутья рассыпались серыми полигонами, и в узкий коридор завала ломанулся первый штурмовик, сияя безупречным вороненым титаном доспехов. Его лазерный клеймор гудел, готовый запустить процесс принудительного удаления аккаунта.

Кристиан выкрикнул боевой клич своей династии и сделал выпад шкворнем, блокируя первый удар. Синие искры порядка брызнули во все стороны. Принц устоял, но его полоска здоровья мгновенно просела до [2/1000], а интерфейс выдал: [Критический урон. Ваша броня уничтожена]. Гвардеец занес клеймор для финального вертикального удара.

Гриша Палыч не лез в драку. Он вообще не верил в честный ближний бой в мире, где у противника уровень прописан в админской панели. Он верил в логистику и правильное распределение горюче-смазочных материалов.

Пока Кристиан изображал последнюю линию обороны, Гриша спокойно подошел к огромному, закрытому баку из-под старой гидравлики, стоявшему в углу. Последние три недели сюда, по дренажным трубам со всего Архива, стекал гнилой растительный мусор, смешиваясь с отходами забродивших мана-зелий. Гриша Палыч ласково похлопал бак по вздувшемуся борту. Система выдавала над ним сочный, фиолетовый лог: [Объект: Накопитель органики. Состояние: Критическое переполнение метаном. Тип: Взрывоопасный мусор. Давление: 300%].

— Ну что, штурмовики, проверим ваши хитбоксы на герметичность? — ухмыльнулся Гриша.

Он с силой крутанул ржавый вентиль сброса давления, направляя толстый, обмотанный изолентой шланг прямо в узкий коридор, где гвардеец уже заносил меч над головой Кристиана. Из шланга с жутким шипением вырвался плотный, зеленовато-фиолетовый туман, пахнущий тухлыми пикселями и концентрированным болотным газом.

— Вектор атаки изменен! Обнаружена неизвестная газовая фаза! — закричал вокодер гвардейца, но его скрипт автопоиска целей не знал, как реагировать на нелегальный метан Изнанки. Газ мгновенно заполнил всю узкую расщелину завала, окутывая штурмовой отряд плотным облаком.

Гриша Палыч резко схватил Кристиана за шиворот его изодранного камзола и с силой дернул назад, за массивную стальную станину раздавленного тигля. Принц повалился на пол, тяжело дыша и не понимая, что происходит.

— А теперь — праздничный фейерверк в честь закрытия торговой сессии, — Гриша Палыч хладнокровно щелкнул своей зажигалкой и бросил её прямо в фиолетовый туман.

КА-БУУУУМ!!!

Взрыв метанового заслона был такой силы, что локация Архива Мусора на долю секунды полностью потеряла цвет, превратившись в белую сетку базовых координат. Огненный вал, подпитанный мана-шлаком, с ревом пронесся по узкому коридору завала. Гвардейцы Магнуса даже не успели выставить магические щиты порядка. Их безупречная титановая броня сотого уровня просто лопнула по швам, не выдержав давления грязной физики Изнанки.

Интерфейс Гриши взорвался каскадом системного мусора:

[Внимание! Активирована скрытая цепная реакция: "Взрыв неликвида".] [Нанесен термический урон объектам класса "Гвардия" — 9999 ед. (Избыточно)] [Уничтожено объектов: 4. Получено опыта: 4000 ед.] [Поздравляем! Ваш класс эволюционирует. Текущий статус: Мусорный Алхимик. Уровень: 4.] [Внимание! Физический баг "Взрывной сдвиг геометрии" активирован. Потолок коридора обрушен.]

Свод внешнего коридора не выдержал давления. Тысячи тонн старых труб, бетонных плит Купола и спрессованного хлама с грохотом рухнули вниз, намертво замуровав проход, через который пришли гвардейцы. Пыль и фиолетовые пиксели медленно оседали в наступившей тишине. Гул внешних прессов Магнуса стал тише, отрезанный гигантским завалом.

Гриша Палыч поднялся, отряхнул фартук от копоти и посмотрел на то место, где стояла решетка. Теперь там была монолитная, непроходимая стена из мусора. Локация была изолирована полностью. На небесном интерфейсе каземата загорелась кроваво-красная надпись: [Сектор изолирован. Режим: Автономное выживание. Доступ к верхним палубам заблокирован на 100%].

Гриша повернулся к Кристиану. Принц сидел на полу, привалившись к обломку тигля, его шкворень валялся рядом. Он во все глаза смотрел на заваленный проход, затем на Гришу, который спокойно искал в кармане новую самокрутку. В глазах монарха больше не было высокомерия. Там был первобытный, глубокий шок человека, который только что увидел, как грязный кусок органического мусора уничтожил элиту Системы.

— Ты... ты взорвал их... — прошептал Кристиан, и его голос больше не был баритоном из хроник. Это был голос испуганного мальчишки. — Без магии... Без лицензированных заклинаний... Просто гнилью и огнем...

— Я же сказал тебе, Крис, — Гриша наконец нашел самокрутку и прикурил её от тлеющего уголка мана-кабеля. — Это Изнанка. Здесь ваши правильные формулы и высокие уровни работают против вас самих. Магнус думает, что запечатал нас здесь своей блокадой. Но на самом деле...

Гриша сделал глубокую затяжку и удовлетворенно посмотрел на монолитный завал, который теперь служил им идеальной фортификацией.

— ...на самом деле, это он запер себя там, наверху, со своими долгами и налогами. А мы здесь в абсолютной безопасности. У нас есть автономная вентиляция, тонны металла, бак самогона и куча времени, чтобы навести на этом складе идеальный порядок по ГОСТу. Так что бери свой инструмент, Директор. Перерыв окончен. Пора строить наш собственный замкнутый цикл.

ГЛАВА 5: АВТОНОМНЫЙ ГОСТ

Кроваво-красная надпись [Сектор изолирован. Режим: Автономное выживание], мерцающая под самым сводом Архива Текстурного Мусора, не вызывала у Гриши Палыча ровным счетом никакого трепета. В его прошлой земной жизни случались кризисы и посерьезнее — например, когда посреди январских морозов на складе отключали отопление, а фуры с металлопрокатом продолжали идти по засыпанной трассе одна за другой. Настоящий завскладом знал: изоляция — это не конец света, это просто повод переписать должностные инструкции и сократить непроизводственные расходы.

Но вот для принца Кристиана Третьего новые системные логи стали тяжелым ударом. Свергнутый наследник престола сидел на перевернутом дырявом баке, тупо уставившись в пространство перед собой. Ло локтях его порванного камзола все еще тлели фиолетовые искры — остаточный эффект от метанового взрыва, который наглухо запечатал внешние шлюзы.

— Мы погребены заживо... — монотонно, словно заведенный автомат, повторял Кристиан, качая головой. — Прессы Магнуса сжимают сектор снаружи, а мы заперты в этой выгребной яме. Без поставок провизии, без мана-фильтров Купола, без...

— Так, Директор, кончай разводить сырость на рабочем месте, — резко оборвал его Гриша Палыч, с грохотом опустив на верстак тяжелый ящик, полный медных мана-кабелей. — Объявляю экстренное производственное совещание. Слушай мой приказ по предприятию: отныне мы — официальное закрытое автономное объединение «ГОСТ-Изнанка». Чтобы мы здесь не задохнулись и не протянули ноги от голода в ближайшую неделю, нам нужен четкий, утвержденный план производства.

Принц медленно поднял голову, и в его глазах отразилось искреннее, глубокое возмущение.

— План производства?! — Кристиан даже вскочил, попытавшись вернуть своему голосу былую королевскую грозность. — Ты безумен, контрабандист! Нас завалило миллионами тонн цифровых отходов! Сама Система считает это место кладбищем кода! Какое к черту производство?!

— Обыкновенное, — Гриша спокойно достал из кармана фартука огрызок карандаша и кусок чистой баллистической ткани, приготовленный для записей. — Складской учет учит нас простой истине: мусора не существует. Существует сырье, которому пока не нашли правильного применения. Значит так, Крис. Распределяю штатное расписание. Я беру на себя общее руководство, химическую лабораторию, чертежи и стратегический маркетинг. Ты, как лицо с высокими физическими задатками, назначаешься на должность Директора по заготовке сырья и тяжелой подземной логистике. Твои обязанности: разрушение старых щитов ломом, транспортировка лома к плавильной печи и первичная сортировка гаек по фракциям.

Кристиан от такой наглости буквально задохнулся. Его лицо покрылось пятнами, а осанка натянулась, как струна.

— Я?! Директор по заготовке?! — взвыл принц, ударив кулаком по ржавому борту бака. — Я наследник великой династии! Мои предки компилировали первые уровни этого сервера! Я не стану твоим чернорабочим, плебей! Я требую уважения к моему статусу!

Гриша Палыч даже не поднял взгляда от своего куска ткани, методично вычерчивая схему будущей вентиляционной системы бункера.

— Твой статус, Крис, на верхних палубах остался. А здесь твой статус — [Раб-стажер] с полоской сытости в одиннадцать процентов. Уважение на моем складе нужно заслужить перевыполнением плана. Короче, условия следующие: норма выработки на сегодня — две тонны очищенного железа. Выполняешь — получаешь на ужин двойной брикет пайка и кружку горячего мана-компота. Не выполняешь — лишаешься вечернего компота за жесткое нарушение трудовой дисциплины и саботаж. У нас тут хозрасчет, Крис. Кто не работает — тот не ликвиден.

Принц открыл рот, чтобы высказать всё, что он думает о хозрасчете, Грише Палыче и его трудовом кодексе, но Система сработала четко по таймеру. По полоске его здоровья пробежала багровая судорога: [Внимание! Сытость упала до 10%. Начинается деградация мышечной ткани]. Кристиан покачнулся, схватился за стену и со стоном опустился обратно на бак. Его королевская гордость снова натолкнулась на безжалостный алгоритм выживания.

Гриша Палыч вздохнул, отложил карандаш, подошел к наспех собранной из обломков труб гидропонной установке и покрутил вентиль.

— Вот то-то же, — проворчал Гриша. — Хватит митинговать, за работу. Нам нужно запустить замкнутый цикл, пока прессы Магнуса не выдавили из этой локации остатки чистого воздуха.

Первым пунктом плана Гриши Палыча шла модернизация системы жизнеобеспечения. Воздух в заваленном каземате стремительно портился, насыщаясь ядовитыми озоновыми искрами и гарью от недавнего взрыва. Гриша подошел к вентиляционной шахте, откуда сиротливо торчал обрывок старого пластикового короба.

— Крис, тащи сюда лом и вон те стальные пластины от щитов пехоты, — скомандовал Гриша. — Будем собирать механический нагнетатель воздуха по первому разряду ГОСТа.

Принц, подавляя глухие проклятия, поплелся выполнять приказ. Его руки, покрытые свежими мозолями после прошлой смены, неохотно обхватили холодный стальной шкворень. Но де деваться было некуда — вид пустого котелка над алхимическим тиглем мотивировал лучше любых королевских указов. Принц начал с яростью крушить ломом старые, деформированные щиты, отделяя качественный металл от шлака, а Гриша в это время колдовал над кодовой структурой вентилятора.

[Навык: "Рекомпиляция Хлама" активен.] [Объект модернизации: Вентиляционный короб (Мусор) — 3 шт., Стальная пластина — 10 шт.] [Запущена принудительная очистка кода от битых пикселей...] [Шанс успеха операции: 85%. Расход маны: 5 ед.]

Фиолетовая вязь шрамов на руках Гриши вспыхнула, и грубые, искореженные куски железа, которые Кристиан подтаскивал к верстаку, начали буквально плавиться под пальцами Мусорного Алхимика, принимая правильную, геометрическую форму широких лопастей и герметичных воздуховодов. Гриша действовал уверенно, словно собирал обычную вытяжку на земном овощехранилище. Он соединил лопасти со старым мана-сердечником, выжатым из разряженных ячеек, которые утром принес Коля-кузнец.

— Ну-ка, Ваше Величество, крутани вот этот привод, — Гриша указал на грубо сваренную из арматуры рукоять.

Кристиан ухватился за рукоять обеими руками, уперся ногами в фиолетовый мох и с глухим рыком провернул механизм. Нагнетатель издал тяжелый, чавкающий звук, а затем ровно и мощно загудел. Из собранных Гришей труб в каземат хлынул чистый, прохладный поток воздуха, очищенный от системных лагов и гари.