Смотритель Маяка Бездны: Пепельный Прилив

В тишине над затихающим перед новой бурей морем раздался хриплый, многократно усиленный магией голос капитана Моргана. Он гремел так, словно исходил со дна медного котла:

— Эй, на башне! Слушай сюда, плесень гарнизонная! Мы видели твой салют! Хорошо жахнул, красиво! Только вот незадача: от твоего маяка теперь фонит так, будто ты в топку насрал и штаны забыл надеть!

На палубе брига раздался слаженный, мерзкий гогот десятков глоток. Морган сплюнул за борт струей темного табачного сока и сделал шаг вперед, оперевшись сапогом из драконьей кожи на фальшборт:

— Ты пуст, Смотритель! Мы считали твои импульсы! Твое стеклышко лопнуло, кристаллы выгорели, а накопители сосут морскую воду! Ты отбился от головастиков, но через пять минут сюда придут папочки! И ты сдохнешь! Твой маяк рухнет в пучину, а твои кости обглодают крабы!

Родион медленно подошел к краю парапета, положив руку на холодный гранит ограждения. Он даже не достал свой штатный оптический визор. Его механический глаз неотрывно фиксировал показания встроенного дальномера:

[ Дистанция до цели: 840 метров ]

[ Угол возвышения: -14.2 градуса ]

[ Скорость бокового ветра: 8.4 м/с, порывы до 12 ]

[ Плотность тумана: 62% ]

Морган продолжал вещать, упиваясь собственной властью и полной безнаказанностью:

— У тебя есть ровно один шанс не сдохнуть сегодня в собственной блевотине, служивый! Синдикат Мертвого Рифа делает тебе царское предложение! Спускай флаг Империи! Открывай донные ворота причала и глуши охранный контур! Мы загоняем «Наутилус» в твой сухой док под защиту скальных плит, заносим наши запасы, а маяк объявляем вольным бастионом корсаров! Мы укрепим стены, наведем порядок, а тебе... хе-хе... тебе, крыса казенная, мы даже сохраним жизнь! Будешь крутить нам вентили и протирать тряпочкой линзы за миску похлебки и кварту рома в неделю!