Записки распутника

«Записки распутника»

Как попался,

Как повёлся,

Я на плечи и глаза?

Ночь. Именье. И гроза.

И отказ от тесных правил.

И солёная слеза…

Молодая баронесса,

Настя, Настенька Вельдофф…

Пыл любви в плену оков…

Бросил всё и всё оставил…

Оказался не готов…

О тебе же слышал много.

Что? Не помню!

Путь средь луж…

Был скандал,

Был брошен муж…

А мне дальняя дорога…

Что ж…

Прошло так много лет.

И жилось (тьфу! тьфу!) без бед!

Но не позабыть мне стога,

Ночь ту, плечи…

И глаза…

Дождь хлестал –

Была гроза…

Час распутства…

Разве много?…

«»»»»

«Грустная загадка»

Моя любимая жена

(Любовь к стервозе не остыла!

А было что! Ах, что…

Как было!…),

Меня

Вдруг вспомнила она…

Звонила,

Громко, зло кричала.

И выходило ровно так,

Что я подонок и дурак…

Родная, лучше б ты молчала!

Моя любимая жена –

Порочный,

Жадный вызов страсти!

И мне уж по боку напасти,

Коль позвонила мне она!

Моя любимая жена…

Теперь, лишь было,

Да, лишь было…

Она мне что-то не простила,

А что, не помнила она…

«»»»»

Когда-то, много лет назад,

Я был командирован в ад.

Мне душу, рваную страстями,

Там бесы жарили частями.

За то, что пил,

И что любил.

За то, что жил,

И просто был…

Когда-то…

Много лет назад…

Так почему вновь тянет в ад?

«»»»»

Воровал старик малину,

После мчался к магазину,

По дешёвке продавал,

Ну, а деньги – пропивал…

Все ему: Отец! Отец!

А по сути-то – подлец!

«»»»»

«Очень мило»

Я женщину одну любил…

Она меня, вдруг, полюбила!

Но вскоре страсть, увы, остыла:

Она остыла, я остыл…

И мы простились навсегда,

На веки – это очень страшно!

Другой уж с ней,

Другому – «Да!».

И это важно,

И не важно…

Я помню всё,

Я помню как,

Я помню – это, правда, было!

Я был молоденький дурак…

Но было мило…

Очень мило…

«»»»»

«Урок аристократа»

Ехал барин, с ним – сынок.

У дороги сена стог.

И спокойно, поутру,

Дед седой косил траву.

Бородатый, босоног.

Дальше стог, и снова стог.

И решил сказать сынку

Барин истину одну:

–Мы элита, соль земли,

Или эти вот, они?

–Мы! – ответствовал сынок.

Снова стог, и снова стог.

Барин, знатный либерал,

Вдруг на сына заорал:

–Знай же, хоть ты не привык,

Наш кормилец он – мужик!

Ни читать он, ни писать,

Вечно пьян, ядрёна мать,

А придёт война – умрёт.

Он элита! Идиот…

–Тот мужик?

Он соль земли?…

И поехали они…

А Толстой, который граф,

В чём-то прав он, в чём – не прав,

Как обычно, поутру,

Не спеша косил траву…

«»»»

Кук-Кук!

Лак-Лак!

У любви лиловый флаг!

Я не слушался жену…

Ну! Ну! Ну!

Да не одну…

И теперь живу один,

Сам себе я господин!

Кук-Кук!

Лак-Лак!

Ду-рак!

Дурак!!!

«»»»»

«Когда-нибудь…»

Когда-нибудь, в моей стране,

Случайно вспомнят обо мне,

Согреют дух печальным светом,

Быть может, назовут поэтом.

Я буду в курсе, буду рад.

И Ад заменят мне на Ад!

Там,

В пламени другог круга,

Где также больно, также туго,

Наполнюсь счастьем – жил не зря!

Раз помнят – был Я!

Да!

Был!

Я!

«»»»»

«Весна-давалка!»

Зима ушла – её не жалко!

Пришла гулящая весна,

Весна-красна! Весна-красна!

Весна – весёлая давалка!

Вес-На! Вес-На!

На! Да ещё раз: На!

Кому-то даст любовь и силу.

Кого-то подло подведёт.

Или сведёт.

Или столкнёт

В сырую, мрачную могилу…

Любовь, любовь…

Скипает кровь,

И чувства взродятся вновь!…

Зима ушла – её не жалко!

Пришла обычная весна,

Весна без сна…

Весна – весёлая давалка!

«»»»»

«Бизнес»

Злые дяди,

Злые тёти,

Дружно злятся на работе.

Угрожают, унижают.

И друг друга обижают.

Думаете, им охота?

Нет!

Работа всё!

Работа!

«»»»»

Душа – потёмки, темень, муть,

Не разгадать, не заглянуть.

Признаемся, душе в укор –

Она закрыта на запор.

Уверены в себе всегда,

Но в глубине – мутна вода.

Бывает, омут вскроет пасть,

И выплеснет такую мразь,

Что волос дыбом. А душа

Сожмётся, теменью дыша.

Приводит в ужас, что смогла

Родить такое её мгла…

«»»»»»

«Фидель был жив»

У меня две были киски,

Отдыхали мы в Майами.

Я звонил по-пьяни маме,

И, как янки, грыз ириски…

А Фидель кричал: «Вы врёте!

Вы забыли о защите!

Так, глупцы же, трепещите,

Потому, что вы умрёте!»…

«»»»»

«Пастырь»

Жил на свете ухорез,

Был повеса из повес.

Ну, повоевал немного,

А потом поверил в Бога.

Подложен в поповский сан

Этот бывший банд.ган.

Ныне волк среди овец –

Эдакий «святой отец»!

«Вкус клубники»

Время убирает все улики…

Память сохранила с той поры:

Простыни на сене,

Вкус клубники,

Да ещё, кусали комары…

Шепот, слёзы,

И рассвета блики…

И воспоминай рвётся нить!

Комары кусали…

Вкус клубники…

Счастья не вернуть!

Не повторить!

«»»»»

«Не сегодня»

Наши умершие

Ждут нас давно,

В лучшем одетых,

Или в исподнем…

Встретиться нам

Судьбой суждено…

Но не сегодня…

Нет, не сегодня!

«»»»»

«Все мы из Рима. Скрытая правда»

Тысячелетий круговорот.

Кто уже жил – снова живёт.

Битвы, лишенья…

Кровь, нищета…

Несправедливость и маета!

Ты на арене, в липкой крови,

Ты всех сразил,

Ты в народной любви!

Ты патронесса! Что-то не так?

А-а, твой любимый –

Гордый Спартак!

Лишь в сновиденьях,

В год только раз,

Мы вспоминаем правду о нас…

«»»»»

«Мы в аду?»

Говорят, то, что мы уже жили…

Говорят, на Земле мы – в аду…

Что-то где-то, увы, совершили,

На своё погубленье, беду…

В чём же мука тогда, наказанье?

Неужели, в изменах друзей,

В катастрофах любви, и терзаньях

От конфликтов отцов и детей?!…

«»»»»»

«Минотавр вечен!»

Жизнь на Крите кувырком!

Не поможет больше сила!

У царицы связь с быком,

Да она ещё родила.

Рухнет царство – в этом сласть!

Счастье обретут народы!

Но теперь другая власть,

Демона или урода

Приспособит всё ж к себе.

Алчность не испортит жанра!

И, наперекор судьбе,

Воспитает Минотавра!

«»»»»

«Великая Россия»

Ты, Россия, велика,

Медленна и неуклюжа,

Как глубокая река,

Как арктическая стужа.

Повернётся время вспять,

Древность обернётся новым –

Молодая ты опять,

И новейшая ты снова!

Не понять в чужих морях,

Что сильна твоя природа

В сыновья и дочерях

Величайшего народа!

«Вместе на века!»

Пара чёрных соболей

Наслаждалася любовью

В череде ночей и дней

В тайном и сухом гнездовье.

Им мечталось быть всегда

Рядом, оставаться вместе

На недели, на года,

Лет на сот, даже на двести…

И всевышнего рука

Помогла, сплетя с размаха

На бессчетные века…

В царской шапке Мономаха…

«»»»»

Человек!

Вершина мира!

И женщина,

И мужчина.

Прошёл он

Божественный тест –

Любого убьёт. Или съест…

«Бесы и души»

Неокрепшая душа

Отдалась поспешно, с жаром,

Бесам, став сама товаром,

А в итоге – ни шиша!

Души Бесы стерегут.

Как собаки рвут за глотки.

То вливают литры водки.

То в постель с собой зовут.

Всплески низменных желаний

Губят души в раз, шутя.

А душа – она дитя!

И мишень самокопаний…

«»»»»

Жизни нет за гранью тонкой.

Уследить как было мне,

За мечтательной девчонкой,

Изнывавшей в стороне,

От насмешек злых, обманов,

От семьи ненужной клетки?

Я не стал её романом,

И она нашла таблетки…

Боль иглой пронзила тело,

Оборвалась жизни нить.

А она любить хотела…

А она хотела жить…

«Выбор»

Белым бело

От цвета вишни.

Жизнь – это зло,

Если ты лишний.

Есть друг, есть ты,

Дилемма вновь:

Взять, «сжечь мосты»?

Отдать любовь?

Уйти от всех?

Так вот стезя?!

Мы любим тех,

Кого нельзя…

Душа теперь

Любви не рада,

Она как зверь…

А выбрать надо!

«»»»»»

Всю сознательную жизнь мне нравились умные женщины, с сильным, стальным характером. У меня самого характер упёртый, а тут ещё и близкая подруга такая же, – понятно, что из этого выходило – вечная борьба за лидерство. А чтобы была гармония, надо взаимно уступать друг другу. Не односторонне, а именно взаимно: в чём-то ты уступил, в чём-то тебе уступили. А из-за вечной «войны» получается сплошной напряг, и я решил поменять ситуацию – буду не с умной, а с дурой, и чтобы она особо не кочевряжилась, и тогда, решил я, будет всё хорошо, просто замечательно…

Увы, конфликты, не такие бурные правда, всё равно возникали…

Помню, как-то поссорились. Вечер. Зима. Темно. Идём из гостей домой, молчим, не смотрим друг на друга. Она подала голос:

–Лёша, купи мне сигарет.

Могла бы и сама купить, нет – надо меня поддеть!

А я очень не люблю этого курения, запах табака не переношу. Как не старайся, если куришь, пропитываешься табаком. Будешь жевать жевачки, а всё равно чувствуется, и одежда им пахнет.

Ворчу:

–У тебя же была пачка.

–Кончилась. Купи!

Обида от ссоры всё ещё кипела во мне. Зашёл в магазин, спросил у продавщицы:

–Какие у вас самые поганые сигареты?

А «моя» курила изысканные марки, чтобы кривляться перед подругами.

Продавщица пожала плечами, задумалась:

–Пётр чёрный.

–Давайте.

Вышел, протянул пачку:

–На. Закурись!

Она посмотрела на меня выразительно, закивала головой, упрекнула со вздохом:

–Эх, Лёша, Лёша…

И потом курила эти сигареты с таким видом мученицы, что без смеха за ней наблюдать было невозможно…

Вот от этих сравнений умных женщин и «дур», и возникло после забавное стихотворение: «Любил лишь умных, а не дур»…

Любил лишь умных, а не дур,

И потому был зол и хмур.

Посмотришь в мир весьма понуро,

Когда любимая – не дура!

Когда не ты,

Когда она,

И муж, и царь, и сатана!

Поспорить с ней?

А только как?

Она умна, а ты – дурак!

И стал любить я только дур,

И вновь я зол,

И снова хмур…

«»»»»»»»

Стишок-забавка. Мой приятель Анатолий насмотрелся РевТв, и стал утверждать, что есть живые деды возрастом по восемьсот лет… Он пенсионер, ему 65, и я, конечно, понял его манёвр – он планирует ещё 735 лет жить и получать пенсию.

Старый, старый,

Старый дед –

Восемьсот с лихвою лет…

Мой приятель

Анатолий,

Верит в это,

А я – нет!

«»»»

Теперь герои сыновья –

Мы были прошлого герои,

Боялись за себя порою,

А им уже никак нельзя.

Нельзя сробеть, понизить планку,

Нельзя просесть,

никак нельзя…

Они герои – сыновья!

А нам – волненье спозаранку…

«»»»»»

Года идут, и ты стареешь,

Теряя важное в себе,

И оглянуться не успеешь,

Как жизнь проиграна судьбе.

Ушли восходы и закаты,

Успехи, беды…

Есть лишь грусть.

И нет восторгов –

Только траты.

Мечты растаяли…

А… Пусть…

И можно плавно опуститься,

Забыть себя…

Да, просто пить!

И не смотреть в другие лица.

И жить для виду…

А… Не жить…

Да, ты меняешься, стареешь –

О молодости не грусти,

Ты лишь умнеешь,

Просто спеешь…

Доспей,

И жизнь себе прости!

«»»»»»

Любил я пИсать

Под кустом,

И отслужил,

И стал отцом,

И жить давали…

Не утруждал себя

Постом,

И набожным

Я был при том,

И в Мюнхене гудел

На фестивале!

И был голодным,

Сытым был.

И не влюблялся.

И любил.

И все достали…

А после

Начал я писать,

И пить,

И, как-то, уставать…

О, вы, печали!

Любил я пИсать

Под кустом…

Ах, что про это!

В России,

Да, у нас, в стране –

Великие мы тут все,

Нет, нету, нету,

Нету, нету … туалетов…

Ты Пушкин,

Или русский Бах,

Будь добр –

Умей писать в кустах!

Стихотворение, правда, написано в кустах, где автор справлял малую нужду. Вечер. Мегаполис. Туалетов нет…

«»»»»

Одинокое счастье,

Одинокие годы,

Часто ненастье,

Часто невзгоды…

И о любви

Только мечтанья,

Буря в крови,

Плач, да стенанья…

Кто виноват?

Нет их, то верно…

Жизнь – просто ад…

Ад…

И всё скверно…

И смысла нет,

Коли нет масти…

Гнёт одиночества –

Тихое счастье…

«»»»»

Мне по барабану

Города и страны.

Мне по барабану

Прошлая любовь.

Раны и стаканы,

Мне по барабану.

Начал с минусовки,

И вернулся вновь.

Пройдена граница,

Позабыты лица.

Пройдена граница –

Даль не угадать.

Снится, иль не снится,

Позабыты лица,

И уже не спиться,

Жить – не вспоминать!

«»»»»»

Я жил

В согласии с судьбой,

Имел победы над собой,

Имел печали.

Неоднократно был я бит,

И был богат,

И знаменит…

И слов таких я не хотел,

Но сами встали…

Я очень

Много рассуждал,

Болел не раз,

И умирал.

Был крепче стали…

Уж жизнь прошла –

Возврата нет.

Но я Писатель

и Поэт.

А остальное (столько лет!),

То – всё детали….

«»»»»

Ты на моих глазах росла,

Была ты маленькой, не броской,

Была болезненным подростком,

И вот (О, боже!) расцвела…

Теперь ты молодая мама.

Любви желаю, а не бед,

Успехов, творческих побед,

Семейного, родного гама.

И после всякой суеты,

Признаюсь,

Я тобой болею,

Жалею (Да!),

И не жалею,

Что ты была,

И что есть ты! …

«»»»»

Я ночевал в чужих домах,

Подолгу жил в чужих квартирах…

Теперь живу в чужих умах,

Играя на душевных лирах.

Так длится много, много лет…

Когда светло,

Когда ненастье…

Но я писатель и поэт,

И это счастье…

Это – счастье!

«»»»»

Пушкин был весёлый барин –

Отберёт у девки честь,

И, дурёхе, благодарен –

Сразу стих спешит прочесть.

Забавляясь осторожно,

Сочинит, что просто: «Ах!».

Только гению возможно

Прославлять дурёх в веках!

«»»»»

Ухожу! Прости…

И одной грести

Среди пустоты,

Среди высоты,

Среди этих строк…

Иначе не мог…

«»»»»»

Поэта бросила жена –

Сказала: «До свиданья, дядя!»,

Растаяла, назад не глядя –

Была в исканиях она.

А он запил от потрясенья,

Запил, что полетел с катушек,

И видеть стал одних лягушек,

Ведь в алкоголе нет спасенья!

…пришла с улыбкою она –

Он год страдал и ждал её.

Бог есть – заклинило ружьё…

Поэта бросила жена…

«»»»»

«Тарасы Бульбы».

Лето 2017 года. Иду по улице Ленинградской (есть такая в городе Новосибирске!) вдоль бетонного забора, ограждающего территорию института. Приятная такая асфальтовая дорожка для пешеходов – я по ней часто ходил на рынок и обратно. Навстречу идёт молодой парень таджик– гастарбайтер, громко говорит по телефону, поднося его к самым губам. Говорит, пусть и с акцентом, но по-русски:

–Да, Джамуш, не смог. Не успел. Ну, сделаю я. Сделаю. Да почему: обещал и не выполняю? Сделаю…

Прослушав ответное бубнение из трубки, вдруг взорвался яростью, прокричал прямо в динамик:

–Сами вы Тарасы Бульбы!

И отключил телефон, убрал в карман.

Я немного обалдел от этой сценки – оказывается, у азиатов– гастарбайтеров Тарас Бульба – это страшное ругательство!

Вот куда завела кривая истории персонажа Николая Васильевича Гоголя! Пути Господни неисповедимы!…

«»»»»»»»»»

«Фидель Кастро и снег».

На Фейсбуке один африканец (мой интернетный друг) выложил фото: лачуга его глинобитная, двор вытоптанный, пальмы пожухшие от жары. Думаю: что за фигня? Посмотрел, а он в Гамбии живёт! Написал ему: «Гамбия, привет из Сибири! У нас мороз

(-2), а у вас жара. Это ужасно!».

Наверное, он подумал: «Снежный человек написал. Разве может быть жара ужасной?!».

Это с Фиделем Кастро было похожее. Хрущёв пригласил его в Москву. Зима. Снег. Фиделя потащили на лыжах кататься. А он не умеет. Поехал, упал лицом в снег. Его бросились поднимать, а он смеётся:

–Как хорошо!

Отдышался, и закончил:

–Как хорошо, что на Кубе нет снега!

«»»»»»

«Поймай Бабушку!»

Детский стишок про добрую девочку:

–Я бабочек ловить люблю,

И летом их всегда ловлю!

Потом их отпускаю –

Я добрая такая!

Так вот, о бабочках:

Смотрел передачу о подготовке иностранных космонавтов в Звёздном городке. Им всем необходимо выучить русский язык. Показывают урок. Учительница даёт задание: придумать предложение со словом лето. Солидный дядька из Африки тянет руку: «Летом я ловлю бабушек!». Учительница удивилась: «Зачем ты их ловишь?».

–Я натуралист!

Все давай смеяться – слово сказал неправильно, и смысл сразу стал зловещим!

Да. и про натуралистов:

–А у нашего, у Сашки,

В волосах живут букашки.

Он их терпит, хоть не рад –

Он натуралист. Юннат!

«»»»»»»

Всё! Удачи и счастья!