- -
- 100%
- +
— Ты мне отвратителен, Кай!
Я смотрю на него, пытаясь сдержать дрожь в голосе. Ненавижу, что он видит мою слабость. Ненавижу, что мне вообще пришлось прийти к нему. Ненавижу… этот взгляд. Горящий, прожигающий до самых костей, с вызовом, с интересом.
Брат ухмыляется, скрестив руки на груди, и эта ухмылка выводит меня из себя еще сильнее. Наслаждается тем, что я в отчаянии, что мне нужен именно он.
— Серьезно, Снежок? — его голос насмешливый, холодный, такой самоуверенный, что я сжимаю кулаки. — Ты так говоришь, будто пришла не для того, чтобы переспать со мной.
— Ты хуже, чем я думала, — бросаю в ответ, чувствуя, как сердце бешено колотится в груди. — Хуже, чем можно представить!
— А ты чего ожидала? Что я просто так сорвусь спасать твоего отца? Что меня тронет твоя жалостливая мордашка?
Я делаю шаг ближе, заглядываю в его глаза и вижу в них что-то, что злит еще больше. Это не равнодушие, не презрение — это интерес. Он изучает меня. Наслаждается тем, как вывел из себя. Я ненавижу его. Ненавижу так, что мои пальцы дрожат от злости. Ненавижу так, что в груди горит странное чувство — не страх, не обида… Что-то опасное, что я даже себе не разрешаю назвать.
— Я думала, что в тебе есть хоть капля совести, — все же получается сказать ровно. — Но ты просто трус!
Улыбка Кая исчезает. Всего на секунду.
— Осторожнее, Снежок, — голос его становится тише, но от этого он только опаснее. — Ты не в том положении, чтобы бросаться словами, за которые придется ответить.
— А ты не в том, чтобы смотреть на меня сверху вниз, — парирую я и складываю руки на груди. — Ты просто боишься сделать что-то правильное. Что-то хорошее. Мудаком быть куда приятнее, да?
Он медленно качает головой, усмехается и смотрит на меня так, что внутри все скручивается в тугой узел. Как можно смотреть так… нахально? Так, будто он знает что-то, чего не знаю я?
— Я не боюсь ничего, — говорит он, оскаливаясь. — А ты?
Я не отвожу взгляда, даже когда он делает шаг ближе. Даже когда расстояние между нами становится слишком маленьким, чтобы дышать спокойно. Грудь сдавливает от нехватки воздуха. Взгляд Кая — это пламя, от которого хочется отпрянуть, но я стою. Упрямо, с вызовом, зная, что он наслаждается этим противостоянием.
— Если бы боялась, не пришла бы к тебе, — отвечаю, сжав челюсть, хотя внутри все дрожит.
Он смотрит на меня долго. Слишком долго.
— Назад дороги не будет, Снежок, — хриплый шепот касается моего лица, сбивая остатки решительности.
— Я не из тех, кто отступает, — гордо вздергиваю подбородок.
Кай на секунду замирает, а потом резко улыбается. Настолько холодно, что меня бросает в дрожь.
— Посмотрим, кто первый сдастся.
Глава 1. Кайрат
Кайрат
Стою на ринге, а в ушах гудит от напряжения. Пацаны кричат, подбадривают, кто-то стучит по канатам. Тренер Антон Сергеевич орет с угла:
— Кай, ты что, спишь?! Руки выше держи! Не проваливайся!
Кажется, что голос пробивает мне барабанные перепонки, но я киваю и сжимаю кулаки еще крепче. Усталость накатывает волнами. Я толком не спал ночью — вчера был нелегальный бой. Еще одни быстрые деньги. Брату надо платить за реабилитацию, и я не могу позволить себе расслабиться. Вчерашняя победа была важной, но сейчас тело напоминает, что все имеет свою цену. Каждый удар отдается тупой болью в мышцах, ноги будто налиты свинцом.
Руслан, мой противник, идет в атаку, но я слишком хорошо его знаю и читаю движения как открытую книгу. Он делает шаг вперед, слишком предсказуемо замахивается — два шага в сторону, контрудар, и противник падает. Зал взрывается криками, кто-то из пацанов стучит по канатам, остальные свистят и хлопают.
— Хорошо, Кай! — кричит тренер. — Но слишком расслабился в защите. Ты что, бессмертный?
Расплываюсь в усмешке и киваю, прекрасно понимая, что мог выложиться лучше. Если бы не эта чертова усталость… Антон Сергеевич продолжает ворчать, но я уже вытираю лицо полотенцем и делаю несколько глубоких вдохов. Пот стекает по спине, майка прилипает к телу, а ноги будто ватные. Я бросаю взгляд на пацанов. Они радуются, как будто это их победа. Протягиваю руку Русу, он поднимается.
— Тебе просто повезло, — бурчит недовольно. — В следующий раз я тебя…
— В следующий раз, — перебиваю я, улыбаясь, — сначала научись твердо стоять на ногах.
Пацаны начинают ржать, Руслан недовольно фыркает и уходит в сторону. Мне хочется присесть хотя бы на минуту, но тут в зал врывается кто-то из младших:
— Кай, к тебе пришли! Женщина! Шикарная такая! Просит поторопиться.
Одобрительный свист разносится по залу, а я недоуменно нахмуриваюсь. Никого не жду вроде…
— Женщина, говоришь? — язвительно скалится Рус, мой противник не только на ринге. — Это, случайно, не твоя подружка, Кай?
— Слышь, завидуй молча, — отмахиваюсь я, бросая в него влажное полотенце. Внутри поднимается любопытство. Кто это может быть?
Взлохмачиваю короткий ежик волос, делаю глоток воды и направляюсь к двери. Может, это какой-то спонсор? Или снова кто-то хочет предложить бой на стороне? Тренер бросает мне вслед:
— Эй, Кай, ты куда?! Тренировка еще не закончена!
Я оборачиваюсь:
— Сейчас вернусь, Антон Сергеевич, — расплываюсь в улыбке. — Нехорошо заставлять женщину ждать.
Он хмурится, но ничего не говорит. Хорошо, что пока не знает, где я был вчера. Если узнает… Лучше об этом не думать.
Коридор кажется длиннее обычного. В груди растет легкая тревога, но я стараюсь не показывать виду. Спускаюсь в зал для посетителей и сразу ее вижу. Женщина, лет сорока, с идеально уложенными волосами и в дорогом пальто. На фоне облезлых стен интерната она выглядит так же нелепо, как пиджак на тренере. Морщится, едва заметив меня.
— Это ты и есть? — произносит так, словно я грязь под ее ногами.
Я лишь усмехаюсь. Да, пахну по́том, и что? Душ принять не успел, спешил на встречу. Ее презрение сквозит в каждом жесте. Впрочем, мне плевать. Я вижу таких, как она, насквозь: пустые, самодовольные. Только блеск и холод внутри. А у меня внутри гулкое раздражение. Я уже не ребенок, чтобы унижаться перед кем-то.
— Кто ты и что тебе нужно? — спрашиваю прямо, скрестив руки на груди. Пусть сразу поймет, что я не из тех, кто прогибается.
— Меня зовут Луиза. Я… — запинается на мгновение, покусывая темно-бордовые губы. — Я жена твоего отца.
Эти слова бьют сильнее, чем любой апперкот. Несколько секунд смотрю на нее, стараясь осмыслить услышанное. Отец. Тот самый, который ушел, захлопнув за собой дверь, когда я стоял рядом с матерью, пытаясь понять, почему он нас бросает. Помню, как она плакала ночами, а я сидел с младшим братом, который тогда только научился ходить. Помню, как мы считали каждую копейку на ее лекарства, а отец... просто исчез. Тот, кто оставил меня разбираться с больницей, долгами, братом.
— У меня нет отца, — отвечаю резко, а внутри начинает бурлить вулкан из негативных эмоций. — Он умер для меня семь лет назад. В тот день, когда ушел и бросил нас с матерью.
Луиза хмурится, но продолжает:
— Закир очень болен. Нужна пересадка костного мозга. Ты его единственный кровный родственник. Больше никого нет.
Я не выдерживаю и смеюсь. Сначала тихо, а потом громко, надрывно. Луиза морщится сильнее, явно недовольная моей реакцией. Где-то в груди поднимается странное чувство — смесь злости, обиды и даже злорадства. Но я тут же давлю его.
— Ты серьезно? — спрашиваю, утирая слезы. — Тот человек, который добровольно разрушил мою жизнь, теперь нуждается в моей помощи? Ты пришла просить меня спасти его?
Луиза пытается сохранить спокойствие.
— Я знаю, что он виноват. Но он умирает. — В ее голосе явно читается напряжение. — И я готова заплатить. Большую сумму.
— Деньги? — повторяю я, презрительно усмехнувшись. — Думаешь, можно все купить? Нет, спасибо. Как-то я жил без ваших грязных денег, проживу и дальше. Скатертью дорога.
Я уже готов развернуться и уйти, но тут мой взгляд цепляется за фигуру у дорогой машины, припаркованной у входа. Белокурая девушка стоит с телефоном в руках. Ее кожа словно фарфоровая, волосы — длинные, гладкие, так блестят, что солнце отражается от них. Я задерживаю взгляд: светлые локоны и эта невинно-дерзкая поза выглядят так, будто она сбежала из какого-то идеального мира, не имеющего ничего общего с моим. Она не выглядит как те, кто обычно сюда заглядывает. Черное пальто подчеркивает осиную талию, а перчатки с жемчужными вставками словно кричат о ее привилегиях. Все в ней какое-то неправильное для этого места — слишком чистое, слишком дорогое, слишком недостижимое. Но чем-то она меня притягивает. И это неожиданно раздражает.
— Это кто? — спрашиваю, кивая в ее сторону.
Луиза мешкает, но все же отвечает:
— Твоя сводная сестра. Ее зовут Мэри.
Какая прелесть. Сводная сестра. Еще один удар, но уже не такой сильный. Значит, нас с братом заменили на эту девчонку. Неприятно царапает где-то внутри, а я думал, давно перегорел.
Изучаю девушку, пытаясь понять идентифицировать свои эмоции. Потом перевожу взгляд на Луизу.
— Пойдем провожу до машины.
Она что-то бурчит себе под нос, но следует за мной к выходу. Я останавливаюсь, когда мы почти подходим к машине. Луиза едва не сталкивается с Мэри, которая от неожиданности роняет телефон. Я не могу удержаться и злобно смеюсь:
— Ну, здравствуй, Снежок.
Она резко поднимает голову, ее голубые глаза сверкают от гнева.
— Меня зовут Мэри! — фыркает она, поднимая телефон.
Не успеваю сдержать ядовитую улыбку.
— Оставь это имя для своих холопов, мне нравится Снежок, — нарочно дразню ее, рассматривая внимательнее. — Может, позвать мамочку, чтобы заступилась?
Ее лицо заливает румянец, и я вижу, как пальцы сжимаются вокруг телефона. Отлично, задел. По внутренностям растекается удовлетворение.
— Ты всегда такой мерзкий? — тихо спрашивает Мэри, но в ее голосе звучит сталь.
— Для таких, как ты, да. — Настроение внезапно поднимается, а в голове зреет гениальный план, как проучить эту парочку зазноб. — Не переживай, Снежок, я не кусаюсь. Пока.
Она надменно закатывает глаза и садится в машину, демонстративно не замечая меня. Луиза лишь хмуро кивает, а я снова смеюсь, глядя на них обеих.
— Ладно, я подумаю, — говорю, обращаясь к Луизе. — Но только если твоя дочь сама попросит меня о помощи. Как следует. С уважением и почтением.
Киваю на землю перед собой, демонстрируя, как меня надо упрашивать.
Глаза Луизы вспыхивают яростью. Она молча садится в машину, оставляя меня стоять на холодном асфальте с легким чувством победы. Мэри оглядывается в окно, ее взгляд ледяной, но в нем есть что-то живое и обжигающее. Что-то, что все еще держит меня. Снежок припечатывает к стеклу дерзкий фак, а я улыбаюсь, довольный произведенным эффектом.
Глава 2 Мэри
Мэри
Мы едем в машине. Мама сидит рядом, пальцы мертвой хваткой сжимают телефон, и она что-то цедит сквозь зубы. Ее лицо — перекошенное, со сжатыми губами и нахмуренными бровями — выглядит так, будто она сейчас взорвется. У меня в груди неприятно щекочет тревога. Отворачиваюсь к окну, пытаясь отвлечься, но ощущаю, как злость матери наполняет все пространство. По инерции начинаю теребить манжету свитера, чтобы успокоиться.
— Вот же сучонок малолетний, — шипит мама наконец. — Что только возомнил о себе?
Слова неожиданно цепляют меня. Я никогда не видела маму такой. Обычно она холодна, спокойна, а тут словно потеряла контроль. Из-за него? Из-за этого мальчишки из интерната? Сама мысль раздражает. Почему он? Почему так важно было приехать?
— Зачем мы вообще приезжали? — спрашиваю, стараясь скрыть свое волнение.
— Этот гаденыш должен стать донором костного мозга для твоего отца, — отрезает мама резко, не удостоив меня взглядом.
— Почему именно он?
— Потому что он его сын, — говорит с таким видом, будто это что-то само собой разумеющееся.
Я моргаю, пытаясь осмыслить ее слова. Меня бросает в жар, как будто это какой-то страшный сон.
— У папы есть сын? — переспрашиваю я, чувствуя, как внутри все сжимается.
— Даже два. Но он с ними не общается.
— Почему?
— Я не знаю подробностей. Что-то с женой бывшей не поделили. Закир отказался от родительских прав. — Ее голос становится раздраженным, будто мои вопросы мешают ей концентрироваться на злости.
— Почему вы никогда не говорили об этом? — продолжаю я, чувствуя, как внутри поднимается волна обиды.
— Зачем? Они чужие друг другу люди. Все, — как ножом отрезает мама.
Я отворачиваюсь к окну. Чужие друг другу люди… Эти слова звучат как-то странно и застревают в голове, словно заноза. Как дети могут быть чужими? Теперь я знаю, что у меня есть два брата, и это знание никак не выкинуть из головы.
— Как его зовут?
— Кайрат.
— Он согласен помочь? — спрашиваю после долгой паузы, уже догадываясь об ответе.
— Нет. Слишком много хочет. — Мама снова стискивает телефон так, что я слышу легкий треск пластика.
— Что? — Я едва сдерживаюсь, чтобы не повысить голос.
— Чтобы ты унижалась и умоляла его о помощи.
Вспоминаю дерзкий взгляд, самодовольную ухмылку, и внутри все переворачивается. Почему я? Почему он требует этого от меня? Но, прежде чем я успеваю задать вопрос, мама сама отвечает.
— Потому что он сволота охреневшая, — шипит она, сжимая челюсти.
— Если от этого зависит жизнь папы, я готова, — шепчу тихо, хотя уверенности совсем нет.
— Нет. Ни за что моя дочь не будет унижаться перед этим нищебродом. — Ее голос становится таким резким, что я вздрагиваю.
— Мама! — пытаюсь донести до нее, насколько это важно.
— Я все сказала. Закрыли тему, — ставит финальную точку в споре.
Я вздыхаю и снова отворачиваюсь к окну. Этот парень, Кайрат… Да, он хам. Противный. Но почему его взгляд не выходит из головы? Холодный, дерзкий, опасный, как лезвие. Это не взгляд мальчишки, это взгляд человека, который привык драться за свое. Невольно кусаю губу, вспоминая, как он усмехнулся, когда я уронила телефон. Самоуверенный, наглый, будто весь мир ему что-то должен. Почему он так задел меня?
— Куда мы сейчас? — спрашиваю, чтобы отвлечься.
— В больницу, а завтра в детский дом. Проведаем второго сына, — отвечает мама, не поворачивая головы.
— Думаешь, это хорошая идея? — осторожно интересуюсь.
— Да мне плевать. Главное, чтобы Закир выжил. Ты даже не представляешь, сколько денег стоит на кону. Я не собираюсь снова побираться. — Ее слова звучат мерзко и неприятно.
Я глубоко вздыхаю. Мама всегда такая — материальная, холодная. Ее ничего не интересует, кроме денег. Это иногда так больно, но я уже привыкла. У меня есть танцы. Там я могу быть собой, хотя приходится скрывать свое настоящее увлечение. Я занимаюсь современными танцами с элементами классического балета, гимнастики и боевых искусств. Паркет — это единственное место, где я чувствую себя живой.
— Высади меня на остановке. У меня репетиция, — прошу осторожно, чтобы не навлечь на себя агрессию.
— Нет бы с отцом посидела… Одни танцульки на уме, — ворчит мама.
— Я посижу. Приеду после репетиции, — спокойно отвечаю.
Она закатывает глаза, но все же велит водителю сделать крюк. Я благодарю дядю Мишу и бегом поднимаюсь в здание. Репетиция началась пять минут назад.
— Простите за опоздание, — просачиваюсь в класс.
— Мансурова, бегом на разминку, — коротко бросает хореограф.
Вливаюсь в поток и выдыхаю, оставляя все проблемы в раздевалке.
Репетиция выжимает из нас все соки. После тренировки мы лежим на полу без сил, уставившись в потолок. Юлиана, моя близкая подруга, переворачивается на живот и смотрит на меня.
— Ты где была? — спрашивает она.
— В интернате. С братом знакомилась...
— У тебя есть брат? — Она удивленно хмурится.
— Ага, сводный. Представляешь? — усмехаюсь я с горечью.
— Не очень. — Юлиана хмыкает. — И как он?
— Гад. Самовлюбленный, наглый, хам. В общем, полный набор. — Внутри до сих пор бурлит злость от нашей встречи.
— Забей. Давай посмотрим видео, мне Димка скинул сегодня. — Юлиана садится и начинает копаться в телефоне.
— Что там интересного? — подтягиваю колени к груди.
— Бои без правил. Очень крутой замес.
— Фу, ты же знаешь, я не люблю такое, — морщусь и непроизвольно отшатываюсь. Вообще не очень понимаю прелести избивать друг друга до полусмерти. Еще и с особой жестокостью.
— Да ладно, одним глазком посмотришь, и все, — настаивает она, улыбаясь. — Я обещала Димке, а одной стремно как-то.
— Ладно, давай. Все равно не отстанешь, — сдаюсь я, закатывая глаза.
Юлиана подсаживается ближе и включает видео. Атмосфера на ролике не способствует релаксу. Сначала я смотрю рассеянно, чуть ли не с закрытыми глазами, но потом что-то в кадре цепляет мое внимание. Парень на экране выглядит слишком знакомо. Слишком…
— Подожди… — говорю я, чувствуя, как сердце начинает стучать быстрее. — Перемотай чуть назад.
Юлиана удивленно смотрит на меня, но перематывает. На крупном плане лицо. Его лицо. Я вскакиваю с места, выхватывая у нее телефон.
— Это он! — выдыхаю я, не веря своим глазам.
— Кто он? — Юлиана смеется, но ее смех быстро сменяется любопытством.
— Это мой сводный брат! — Я прижимаю телефон к груди, пытаясь справиться с нахлынувшими эмоциями. — Боже, я просто не верю. Он дерется на таких боях… Придурок!
— Ну, выглядит он круто, — добавляет Юлиана, ухмыляясь. — Такой дерзкий.
Я смотрю на экран, не в силах оторваться. Внутри все переворачивается. Злость, обида, любопытство — все смешалось. Этот парень точно не дает мне покоя.
— Дерзкий — это еще мягко сказано, — шепчу я, чувствуя, как где-то внутри поднимается странное острое чувство. И я не знаю, нравится мне это или нет.
Глава 3 Мэри
Мэри
На такси приезжаю в больницу к отцу. Мама разговаривает с врачами, а я вхожу в палату. Внутри гулкое напряжение, словно воздух становится тяжелее. За окном мелькают машины и серое небо, но я их не вижу — мысли крутятся вокруг отца. Он в искусственной коме. Врачи не обещают ничего, кроме неопределенности. Слово «операция» звучит как приговор, который оттягивают, но не отменяют.
Когда выхожу в коридор, слышу мамин голос. Она спорит с врачом, и в ее тоне звенит ярость, которую она даже не пытается скрыть.
— Вы понимаете, что времени у нас нет? Если ничего не сделать, он… — Она запинается, как будто боится произнести слова. — Мы не можем просто сидеть и ждать!
— Луиза Алексеевна, — отвечает врач спокойно, но твердо, — я понимаю ваши чувства. Сейчас состояние Закира стабильное. Но без пересадки костного мозга шансов практически нет. Вам нужно срочно найти донора.
— И сколько у нас есть времени? — психует мама.
Врач делает паузу, короткую, но наполненную тяжестью.
— Недели две. Возможно, чуть больше. Но если начнутся осложнения… — Он не договаривает, но мне все становится ясно. Удар. Как будто земля уходит из-под ног.
Волна отчаяния накрывает меня с головой. Колени подкашиваются, и я хватаюсь за стену, чтобы не упасть. Слова врача звенят в ушах «две недели». Это все? Как так? Я смотрю на маму. Ее лицо перекошено от злости и боли, но она держится. Нет, не держится — сжимает себя в кулак.
— У нас есть потенциальный донор, — говорит она сквозь стиснутые зубы. — И мы добьемся, чтобы он согласился.
— Донор должен дать согласие добровольно, — замечает врач, взгляд его становится тяжелым. — Мы не можем заставить.
Мама резко оборачивается, замечает меня. Ее глаза сверкают гневом, но она молчит. Я так же молча отвожу взгляд, пытаясь справиться с дрожью в руках. Хочу что-то сказать, но горло перехватывает. Слов у меня нет. Не представляю, что можно сказать в такой патовой ситуации.
Когда мы возвращаемся домой, мама злится. Разъяренной фурией мечется по дому. Такой я ее еще никогда не видела. Она кричит на всех подряд: на горничную, на водителя, даже на меня. Слова острые, как лезвия. Я молча поднимаюсь к себе в комнату, стараясь избежать очередного упрека. Захлопнув дверь, выдыхаю, как будто только что сбежала от дикого зверя, и без сил падаю на кровать.
Достаю телефон и проверяю мессенджер. Сообщение от Юлианы. Она, как всегда, жизнерадостна, что немного раздражает в этот момент. Я пишу ей, что с папой все плохо, точнее, неопределенно. Если Кайрат не согласится на пересадку, папу, скорее всего, не спасут.
Подруга быстро находит решение: «Димка рассказал, что этот твой Кайрат дерется за деньги. И у него бой в конце недели. Нам по блату достанут билеты, там и поговоришь».
Бой? Еще один? Я хватаюсь за голову. Еще и вживую. Нет, это не для меня.
Так некстати начинается мигрень. Маленькие молоточки синхронно лупят по вискам. Выпиваю таблетку и пораньше ложусь спать. Но как уснуть, если в голове сплошной Кай? Его дерзкий взгляд, жестокие удары на ринге, этот противный смешок, который он посмел мне послать. Вот же пристал! Как его выдворить? Бесит и раздражает. Хам неотесанный! Никакого воспитания. Но в то же время что-то в нем не дает мне покоя.
Утром я просыпаюсь невыспавшаяся, разбитая. В висках по-прежнему неприятно пульсирует, а в глаза словно песка насыпали. Остаться бы дома и отлежаться, но маме все равно. Она тащит меня в детский дом, где живет брат Кайрата.
Мама оставляет меня в машине, а сама уходит на поиски заведующей. Выхожу на улицу и жадно дышу морозным воздухом. Смотрю на время. Черт, еще и на занятие по хореографии опаздываю. Хочется побиться об стену головой, но она и так ватная. Хоть уже не болит, и на том спасибо.
Пишу подруге сообщение, что немного задержусь, но отправить не получается. Связь в этом богом забытом месте просто не ловит. Отлично! Шумно выдыхаю и иду на территорию детского дома. Там цивилизация, и интернет, может быть, тоже есть.
На площадке дети играют в мяч, кричат и смеются. Такой контраст с мрачными мыслями, которые гудят у меня в сознании. Захожу в калитку, поднимаю телефон, чтобы отправить сообщение, и слышу за спиной голос воспитателя.
— Добрый день. Вы к кому?
Вздрагиваю от неожиданности, по инерции оборачиваюсь и прячу телефон в карман. Женщина лет пятидесяти стоит неподалеку и внимательно изучает меня.
— Здравствуйте, — запинаюсь, пытаясь придумать, как выкрутиться. Ведь фамилию Кайрата я не знаю. Рискую и называю свою. — К Мансурову. Я сестра…
— К Ахмету, значит, — усмехается воспитательница и кивает в сторону. — Он там, на лавочке. Только что-то сегодня без настроения.
Я киваю и, облегченно выдохнув, иду к мальчику. Он сидит совсем один. Маленький, худой, с хмурым выражением лица. Но очень похож на Кая. Не перепутать.
— Привет, — говорю, подходя ближе. — Можно я присяду?
Ахмет смотрит на меня исподлобья, поджимает губы, ничего не отвечает. Но я все же сажусь рядом.
— Тебя Ахмет зовут? — спрашиваю. Молчание. — А я Мэри. Твоя сводная сестра, представляешь?
Он недоверчиво смотрит на меня, но ничего не говорит.
— Я только вчера об этом узнала, но рада познакомиться, — протягиваю руку. Но мальчик отворачивается, словно я ему неприятна.
— Ты что, такой же противный, как и Кайрат? — вырывается у меня.
Ахмет резко вскакивает, хмурится еще сильнее и тяжело дышит. Я успеваю только моргнуть, как за спиной слышу низкий, вкрадчивый голос.
— Что ты здесь делаешь, Снежок?
Этот голос будто проходит электрическим током по венам. Я подпрыгиваю с лавки и оборачиваюсь. Кай. Стоит, сложив руки на груди, широко расставив ноги. Его насмешливый взгляд прожигает меня насквозь.