Никогда не спите в метро

Ровный гул в ушах, покачивание. Шипение дверей. Поневоле отключаешься в этом вареве, даже если висишь на поручне, и тебя толкают в спину рюкзаками, давят твои ноги, и орет в конце вагона осоловевший младенец. Пахнет потом и резкими духами, остатками дезодоранта, спиртным и намеком на бомжатню.

Дышать сложно, жить погано. Остается спать.

Впасть в анабиоз, сезонный, потому что сердце вдребезги и прочая жизнь в говно. Все сон.

«Ну и спи! – шепчут в самое ухо. – Как в детстве: чучух-чучух!»

Игорь вздрагивает, крупно, конвульсивно, и открывает глаза. Какая-то дрянь саданула по голени каблуком. Каблук еще такой, тонкий, острый, мечта эскалатора. Кто на шпильках в метро ездит, дура?

– Осторожно, двери закрываются! Следующая станция – проспект Мира.

Полкруга проехал, а мест не предвидится.

«Час пик! – снова шепчут на ухо. – А ты знаешь, что такое час пик? Час, когда жертвы скидывают на пики. Внутри угольной ямы – черные пики, бах – и алая кровь! Красиво!»

Да кто там развлекается всю дорогу?

Игорь оглядывается, нет, все тихо, даже в спину пихать перестали. Рядом ботан, уткнулся в конспект, что там у него? Тервер? Тоже сессия на носу, брат студент? Прикольно! По теории вероятности…

«По теории вероятности большинство самоубийств случается на Пушкинской. Хотя там все простенько, разве медальоны медные. А вот Красные Ворота – это чистый мавзолей!»

В глазах черно, и из густого мрака проступает Сокольническая, по ней бьют молотком, всмятку, до крови, струйки текут, множатся резкими штрихами, жилками мрамора, зацветают медальонами красной меди, и вот уже дерево, алое, ажурное, или это черные щупальца нарастают из углов, раздирая его в щепки…

– Эй, парень, тебе плохо, что ли?

А… Игорь вскидывает голову, часто дышит, кругом светло до рези, до слез, сердце точно маятник туда-сюда, и дедок какой-то смотрит, пристально, с пониманием. Что он там себе придумал, старый хрен?

– Ты присядь, видно, ночь была неспокойная. Садись, не ломайся, мне выходить. Стар я уже тут кататься.

«А потом пришли красные люди, слабые люди, болезные, и на вкус ерунда, и Боги их были слабы. Раскрутили людей на кровавую дань, стали Боги сильнее, и силой своей взяли Власть до небес».

На алых обломках дерева – аспидный трон, свитый из щупалец, с красным глазом, ярким, будто звезда над башней…

Класс! И лекция тебе, и аниме в стиле Тарантино! Какая уж тут учеба?!

Игорь заходит на новый круг по Кольцу, хотя такие штуки отдают галлюциногенами. Может, в воздухе что распыляют?

«Или взять хотя бы Сокол, там раньше расстрельное кладбище было».

– А дальше?

«Не наглей. Пятый круг катаешь. Хочешь экскурсию, делай пересадки!»

У подножия мрачного трона – багряная книга, она тлеет, и рдеют угли. Мраморный пол, своды, арки, нет никого, и кто-то есть…

Гул метро, картинка сбоит, словно рвется какая-то связь, то ли зона вне доступа, то ли он не допущен. Но в метро – сплошные помехи, уровень шума убойный, перепонки разрывает, и кругом негатив, с утра накидают дерьма на лопату, и к вечеру не продохнуть. Не от хорошей жизни люди под землю лезут!

Девушка стоит, задрав голову, плачет. Странная девушка, волосы зеленые, рюкзачок в виде гробика и пирсинг на губах, в двух местах скобками, там, где у вампиров клыки. Игорь сам не знает, зачем подошел, просто девушка плачет, и он тянет ее за рукав.

– Мозаики! – шепчет она, точно вывели комп из спящего режима. – Такая красота! Сколько боли и крови, концентрат! Мерзлыми пальцами в темной мастерской, в мороз, в блокаду в Ленинграде! Какая варварская роскошь на крови! Гробница, склеп…

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.