Это всё сон... Это всё сон (повторяй это чаще)

Глава

Запах сырости и старой известки въелся в ноздри.

Я ненавижу плакать. Ненавижу это ощущение — когда слёзы только подступают, и в носу начинает противно щипать, будто туда залили нашатыря. Когда обида сворачивается тугим клубком где-то под рёбрами и не даёт дышать. Когда руки перестают слушаться, становятся ватными, и тряпка всё время норовит выскользнуть в таз с мутной водой.

Сейчас именно так. Я стою на подоконнике и пытаюсь отмыть стекло, которое чудом держится в трухлявой раме. Окном это назвать можно разве что с натяжкой — щели такие, что ветер гуляет по комнате, и стекло дребезжит при каждом порыве.

— У тебя разводы по всему стеклу!

Голос мужа звучит резко, как пощёчина. Я вздрагиваю. Он стоит в дверях, огромный силуэт на фоне тусклого света из коридора. Лампочка там мигает — контакты плохие, всё никак не дойдут руки починить.

Я не могу видеть разводы. Пелена слёз застилает глаза, и мир расплывается в мутное пятно.

— Вижу, — отвечаю я. Стараюсь, чтобы голос звучал ровно. Не поворачиваюсь.

Но он всё равно подходит. Я слышу его шаги — тяжёлые, уверенные. Доски пола поскрипывают под его весом. Он кладёт огромную тёплую ладонь мне на плечо, и от этого прикосновения меня пробивает дрожь.

— Ты что плачешь? — голос вдруг становится мягким, заботливым. Он осторожно поворачивает меня к себе. — Ты чего? Всё же хорошо!

Я утыкаюсь лбом в его грудь. От него пахнет потом, табаком и ещё чем-то родным, домашним — тем запахом, который я всегда ищу, когда мне плохо.

— Мы наконец-то съехали из того маленького домика, — продолжает он, гладя меня по спине. — Я там устал что-то ремонтировать каждый день. Да, в этом доме тоже работы полно, но он хотя бы кирпичный. Зимой не замёрзнем.

Слёзы вырываются наружу со стоном. Я всхлипываю, как ребёнок, и не могу остановиться.

— Так почему же ты плачешь? — он чуть отстраняется, заглядывает мне в лицо.

— Да потому что теперь тебе придётся работать на этой работе день и ночь ещё двадцать лет! — выкрикиваю я сквозь рыдания. — Чтобы мы расплатились за этот дом, в котором окна вываливаются!

Голос срывается. Я задыхаюсь. Воздух в комнате спёртый, пахнет плесенью и старыми половицами.

— Ну мне всё равно же работать, — он пожимает плечами, и от этого простого жеста мне становится немного спокойнее. — А остальное не важно. Мы всё починим. Успокойся. Иди, прими ванну. А я пока уложу Артёмку, он уже покушал.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.