Записки Художницы

Глава 1. Жить глаголами

25.12.2018, 11:48

Сегодня в области живота что-то зашевелилось. Воды отошли. И родился Художник.

Художник рождался в муках. Наверное, так и рождаются все Художники. Поэтому я не жалуюсь. В моменты становления родились эти строки:

Когда Художник был маленький, у него был друг. Мальчик. Очень умный и особенный мальчик. Но люди видели его иначе: дерзким, драчливым, непослушным. Мальчик же был очень мудрым, поэтому не спорил с ними. И оправдывал все их ожидания на свой счёт. И только Художник видел добрую душу мальчика. Потому что тот тоже был Художник. Поэтому друг говорил мальчику: «Не смотри на себя глазами людей, смотри на себя моими глазами».

Но людей вокруг было больше. И мальчик поверил им. А люди бывают очень жестоки, особенно к маленьким мальчикам. Особенно сиротам. Странные жестокие люди. Поэтому они сначала убили в мальчике Художника, а потом и самого мальчика. В память о нем остались эти строки.

Когда мы с ним познакомились, он был такой большой и красивый. А еще очень глубокий и интересный. Мне было все равно где гулять: по парку, пляжу или просто шататься по улицам — лишь бы только вдвоем. Друзья звонили, а мы не брали трубки. Слушали музыку, молчали, фотографировались, смеялись, грустили. Нам было хорошо вместе. Я любила его.Но потом он стал как будто ниже меня ростом. Его истории перестали быть интересными, а шутки смешными. Я их знала наизусть. А его всё устраивало. Он ничего не хотел менять: маленький домик, узенькие улочки, шумные компании у костра, рассветы у моря. Я попробовала принять его таким, какой он есть. Ведь именно таким я его и полюбила. Но улицы стали малы, как мало детское платье. Небо давило на плечи. От дыма костра я стала задыхаться. А море и без того мелкое, стало болотом. Любовь сменилась злостью, злость — раздражением. И я ушла.Сначала так тихо, что он и не заметил. Потом с криками и истериками, что даже соседи сделали звукоизоляцию. А потом сев у берега моря, как на первом свидании, на последнем мы попрощались. И я уехала. Уехала любить другой город.Но история нашей любви живет в записке, что в бутылке за камнем у берега моря. В тот день я спрятала ее там. Чтобы каждый раз приезжать и перечитывать.Пока, мой Таганрог!

Каждой кастрюльке своя крышечка. А я кружевная кружечка, мне нужен чайничек. Такой чтоб из одного гарнитурчика. Чтоб, когда ставили на стол рядышком, рисунок переплетался один из другого. И не понятно, где начался.

Сегодня Художник думал о том, что удивительно, как поздно сбываются мечты. Но все же сбываются... если их не предавать.

Утро понедельника. Серое зимнее утро. Переполненный автобус везет людей в пятидневку. На каждой остановке людей в автобусе становится всё больше и больше. Автоматические двери не справляются с управлением. Люди находятся так близко друг к другу, как не бывают близки некоторые супруги. Народ нервничает, злится и кричи. Так начинается их каждое утро. И вдруг звонкий смех ребенка где-то на заднем сидении автобуса привлекает внимание каждого пассажира. Показалось? Нет, снова заливной смех прошел волной по автобусу. Абсолютно чисты, звонкий и заразительный смех ребёнка дотронулся до кончика носа каждого взрослого в автобусе. И заставил непроизвольно улыбнуться. Даже тех, кто не противился этому. Детский смех, как попсовая песня, проник в умы каждого и не покидал, оставаясь на повторе. Даже Бог на минутку отвлекся от своих дел посмотреть, что за автобус со счастливыми людьми едет по Москве.

Слова, как одежду — надо уметь выбирать. Представь, что всего одно слово делает из «глупца» — «мудреца», а одна буква превращает «убожество» в «божество». Давайте носить волшебные буквы в карманах, плести из них букеты красивых слов и посылать своим близким.

[подслушано]

Существует одно африканское племя, которое имеет интересный обычай. Когда кто-то из племени делает плохой поступок, они приводят его в центр поселения, окружают толпой и в течение двух дней просто вспоминают всё хорошее, что он делал. И благодарят за это.

Они считают, что каждый человек приходит в мир хорошим. Каждый хочет любви, счастья, мира, безопасности. Но иногда в погоне за этими ценностями, человек совершает ошибку. Племя видит в этих ошибках сигнал, крик о помощи. Они объединяют свои усилия, чтобы поднять упавшего, восстановить его в своей истинной природе, чтобы напомнить ему – кто он есть на самом деле.

[мораль]

Нам есть чему поучиться у племени.

Сегодня хочется плести слова в паутину и вывешивать за окно. Смотреть сквозь неё на солнце. И радоваться.

Встречается такая любовь, что лучше ее сразу заменить расстрелом

[подслушано]

Если ты сейчас страдаешь, возможно, ты заставил кого-то страдать в прошлом. И теперь пришла твоя очередь.

[мораль]

Неси любовь и тогда всегда будешь счастлив.

Есть люди-реки. Поговорить с такими, как жажду утолить. А есть моря. С такими можно говорить бесконечно. Они чистые, глубокие, плаваешь в них и не тонешь. А есть такие тихие-тихие и бездонные — это люди-океаны. С ними хорошо молчать. Выходишь из такого океана наполненный ответами на вопросы, которые даже не задавал. И столько мудрости в тебе открывается.

А есть люди-лужи. Такие маленькие и мелкие, вступишь в нее утром и весь день грязный ходишь.

«Пора уже научиться обходить лужи, — подумал Художник, — особенно в дождливые дни. И хочется увидеть океан».

Любовь очень важна для Художника.

Она для него — воздух, еда и вода. Художнику не надо ежеминутное присутствие объекта любви рядом. Он любит и ценит свободу: свою и чужую. Но если Художнику признаться в любви, если он знает, что его любовь взаимна, столько цветов в душе прорастает: розы, тюльпаны, пионы, лилии, ромашки, — огромный цветущий ботанический сад внутри. Любой садовник позавидует.

И Художник творит из этого сада.

А если оставить Художника без любви, он не будет просить её вновь. Ведь он любит и ценит свободу: свою и чужую. И будет любить сам, наблюдать вокруг: город, воздух, море, горы — это все про любовь. И он снова любим.

Любовь очень важна для Художника.

Единственный совет, который Художник хотел бы получить в детстве и который даст своему маленькому Художнику: «Не черствей». Жизнь – сложная штука. Но это только так кажется на первый взгляд. На самом деле очень проста и прекрасна. А чтобы увидеть её такой — не черствей, моё чадо.

Вот тебе кусок чёрствого хлеба, попробуй его на вкус. Он твердый, царапает нёбо, потерял свой первичный аромат. Так и человек черствея, становится сухарём.

Не черствей, моё чадо.

Тебя будут обманывать, предавать, не любить. Помни, это их обман, их боль и их нелюбовь. Даже я могу тебя нечаянно обидеть, но знай, что в эту самую минуту мне больно самому.

Не черствей, моё чадо.

Будь всегда свежевыпеченным хлебушком — с хрустящей корочкой снаружи и мягким внутри. И смейся, как сейчас, мой батончик. Я хочу, чтоб твоя вера в добро и людей была всегда мягкой. Тогда ты проживешь счастливую жизнь. А черствые люди несчастны. Быть черствым, значит быть мертвым.

Не черствей, моё чадо.

Недавно ко мне приходила старая знакомая. Знаешь, которая без звонка и предупреждения. И с порога лезет в самую душу. Не люблю таких.

Тощая, скользкая, с ароматом горечи по имени Боль с фамилией Душевная. Своими руками берёт за само нутро и скручивает так, будто выжимает мокрую тряпку, в которой уже ничего не осталось. А она продолжает выжимать: кровь из вен, воздух из лёгких, разум из головы, желудочный сок из желудка. И крутит, крутит, пока не услышит, как трещат нитки души. Тогда она немного отпускает и даёт подышать. И вот пока я стою на четвереньках и ртом пытаюсь ухватить как можно больше воздуха, она проходит по комнате и забирает все: мои любимые книги, фильмы, прогулки, письма, мечты и желания. Собирает нагло всё в рюкзак и уходит, оставляя меня одну валяться на полу – пустую, будто кожаный мешок. Мне кажется, что эта боль страшнее той пресловутой тётки с косой.

И вот она снова передо мной. А в руке тот же рюкзак. «Опять сейчас заберет всё, – думаю я. – А я столько всего накопила, пока её не было».

— Ну что ж, заходи, если пришла. Другом будешь.

Посадила её за стол, накормила вкусным ужином, напоила чаем, угостила ПП-десертом. К моему удивлению, ей понравилось, даже не попросила полкило мороженого и бутылочку игристого полусладкого, как раньше.

— Зачем пришла? Проверить усвоила ли я уроки прошлого? Видимо не очень, если ты снова здесь. Было вкусно? Я рада. Устала? Может приляжешь с дороги?

И постелила ей лучшее постельное бельё, которое берегла для особого случая. Сама легла вместе с ней. Она крепко прижала к себе, а я не стала вырываться, пусть обнимает. И вдруг стало так хорошо, как в детстве у мамы под мышкой. Тихо и безопасно.

Проснулась, а её нет.

«Ушла, и даже не попрощалась, — думаю вслух. — А я её еще называла. Обнесла меня, наверное, как обычно».

Смотрю на комнату, а в ней всё на своих местах. На столе записка: «Поздравляю! Ты стала сильнее. Раньше падала с одного удара, а вчера смело смотрела в глаза, держала удар и даже за стол пригласила. Удивлена. Ты больше не жертва, теперь ты сильный соперник. Продолжай тренировки, я ещё вернусь».

Слова любви я складываю в маленькие прозрачные баночки-бочонки. Приклеиваю стикер с именем дарителя и кладу на полки души. В минуты любвименоза открываю и ем прям из банки руками:

♡ Я люблю тебя

♡ Ты мой вдохновитель

♡ Смотри на себя моими глазами

Это самый экологически чистый продукт для души.

Сегодня весь день прибиралась. Вымела все обиды из сердца, протерла от пыли его полки. Вымыла окна души и сняла с них решетки. Теперь я не боюсь ветров и сквозняков. Повесила красивые шторки, пусть развиваются.

Мне кажется, его голос способен вернуть меня даже из мира мертвых. Пожалуй, запишу на кассету и буду жить вечно.

Спасибо, что ты такой равнодушный. Это дает мне силы любить другого.

– Никто не будет любить тебя, так как я.

– А ведь, правда, не любил. И почему ты мне никогда не врал?!

Художник — это плод нашей любви. Непорочный ребенок духовного зачатия.

Художник вернулся из удивительного места. Люди там молчат, говорят глазами, поют сердцами и танцуют душами. А Бог с ними разговаривает сообщениями на песке. Удивительное место, удивительные люди.

Сегодня Бог приходил в виде дождя. Каплями целовал каждую клеточку лица. Ветром обнимал за плечи. Говорил о своей любви.

Дождь не отменяет встречи с любимыми. Ничего не отменяет встречи с любимыми.

Пока, моё море!

Моё пристанище многих лет. Бухта радости моей в твоей верности. Ты знаешь обо мне больше, чем кто-либо. Больше, чем знаю о себе я. Мы провожали закаты, встречали дни, ты приходил на свидания с приливом, в минуты расставаний грустил на мели. У тебя такое горячее сердце, что ты не замерзаешь даже зимой. Я помню все твои песни моря. Жаль, не могу обнять тебя на прощанье. Но ты же знаешь, что любимые не прощаются. Обещаю вернуться и снова быть твоим берегом.

Художник покидает город лета с огромной любовью в сердце и ностальгией. В чемодане везет много объятий, поцелуев и теплых встреч. Дома в копилку слов любви бросит новые записки, одна из которых от случайного знакомства: «Художник, ты такой солнечный. Наверное, в твоем городе сейчас совсем пасмурно без тебя».

Вчера кошачье сердце мурчало от счастья быть дома. Сердце человека рядом тоже мурчало. Но по другому поводу.

А что, если люди тоже птицы?! У которых тоже есть крылья, и они могут летать. Могут лететь куда угодно, с кем угодно, к кому угодно. Но люди не знают о них, так как те спрятаны глубоко внутри. И когда крылья начинают прорастать сзади между лопатками, боль раздается где-то в области груди. И люди думают, что больны. И идут к докторам лечить души. Доктора заклеивают маленькие ранки пластырем, дают обезболивающее, самым чувствительным выписывают железный корсет. И крылья у людей так и не вырастают.

Новая книга – лучший друг. Пустой блокнот – лучший любовник. Пустой трамвай – лучшее кафе для творческого свидания.

В школе Художник был круглый отличник, в жизни сплошной двоечник. Но Бог добрый учитель, он всегда дает шанс пересдать.

Мне говорили он черствый, хмурый и ломает судьбы людей. А меня оберегает как отец, которого не было. Любит, как ни один мужчина не любил. Заботится, как лучший сотрудник поликлиники: все раны зашил, швы обработал, как и не было ничего. Следит за пульсом и сердцебиением. Говорит, ты только себя береги. Вопросы прошлых лет закроем, о будущем не беспокойся, живи и наслаждайся, ты здесь для этого. Все остальное я решу. И решает.

За какие такие заслуги мне Бог послал его? Этот добрый и солнечный город.

«И каждой осенью я расцветаю вновь», – пишет мне классик.

«А я рождаюсь вновь каждое утро», – пишу ему я в ответ.

Родиться заново новым днем – это посмотреть на себя в зеркало и пойти на прогулку без капли макияжа. Потому что ты только родилась и косметики у тебя нет.

Родиться заново новым днем – это выпить чашечку любимого кофе и удивиться его горькому вкусу. Подумать, что будет слабее, но откуда тебе об этом знать, ведь ты пьешь его первый раз.

Родиться заново новым днем – это обрадоваться звонку подруги, будто не слышались год. Хотя ещё вчера заботливый оператор каждые полчаса прерывал связь, потому что вы говорили два часа подряд.

«Рождаться заново новым днем – это не помнить вчерашних обид, радоваться сегодняшним новым встречам и ничего не ждать от завтра», – отвечаю я Александру Сергеевичу.

Все мы книги в пыльной Ленинской библиотеке. Бывает заходишь в такую и видишь большую книгу, в красивом переплете, с красочной картинкой на обложке и зазывающим названием. Думаешь: «Вааау, я бы такую почитал». И берешь с собой. Потом начинаешь читать, страницу, вторую, двадцатую и думаешь: «Чувак, ты вообще о чем?». И начинаешь сомневаться в себе: «Наверное, это я глуп, туп и не дорос до автора. Он же написал столько страниц, целый год, наверное, потратил. Не может же не быть смысла?! И читаешь двадцать страниц. А в конце понимаешь, что надо было бросить еще на первой главе, как и хотел сразу.

А бывает лежит такая маленькая, неприметная и даже чуть-чуть потрепанная. Берёшь из-за удобства чтения в дороге и проезжаешь с ней три станции метро. Потому что невозможно оторваться. И название такое скромное, двухсловное, незамысловатое, совсем не раскрывающее смысл книги. И думаешь: «Чувак, ну зачем ты о себе так? Надо быть немного смелее». И оставляешь себе навсегда.

Учитель говорит, что это волны духовного роста: «Посиди, помолчи, всё скоро снова пойдет на подъем». И я ему верю.

А на природе хорошо. Ветер обдувает тело в летней одежде, солнце греет душу и сердце. Улыбнулся прохожий бородатый мужчина. Сел рядом на лавку, говорит по телефону. Голос звучит моложе его бороды. Думаю о том, что борода скрывает в нем парня. Симпатичный. Размышляю о его возрасте. Покурил. Ушел. А я осталась сидеть на лавке. Думаю о то, что мне тоже надо идти. Работать. Жить. Творить.

А на природе хорошо…

[подслушано]

Знаешь, мне кажется, мы все чертовски устали от опыта и нам просто хочется, чтобы, придя в нашу жизнь, мать её, из нее не уходили.

Моя любовь к тебе — клубничное варенье. Такое сладкое, кристальное с засахаренными ягодами. Я закатала её в баночку. Нежно, заботливо и прикрепила записочку, как делала бабушка в детстве. Спрятала в закромах своей души, чтоб никто не нашел. А когда ты приедешь, мы откроем её и сядем пить чай. Чай с любовным вареньем. Ага, зеленый, тот самый, ну, ты знаешь.

Если относиться к Мужчине, как к отдельному Государству, со своей конституцией и законами, то можно избежать войны.

[подслушано]

Просто понимаешь, если в тебе есть любовь, просто есть. Это даже не зависит от того, есть ли мужчина рядом. Если просто ты такой человек, который просто наполнен этим могущественным и великим чувством. Если ты это чувствуешь, то ты и способен дарить его людям. Примет же только тот, кто сам наполнен любовью и может эту любовь принимать. Если же он не может, если он не способен, ты можешь любить его хоть вечность.

Как будто попала в декорации фильма своей же жизни, которую раньше смотрела через экран телевизора. А теперь в ней дали главную роль.

Любовь — это не самопожертвование. Любовь — это обмен. Обмен чувствами, эмоциями, энергией. Любовь - это отдавать и получать. Любовь — это про взаимность. Если у вас по-другому, придумайте этому иное слово. Но не Любовь.

Раньше я не видела красоты в других людях, так как не замечала своей. Но как только осознаешь свою ценность, сразу вокруг расцветут и другие.

Сегодня видела, как встречаются два океана. Это невероятно. И невероятно красиво. Ты спрашиваешь: «Что дальше?». А дальше океаны уже никогда не будут прежними. Но будут продолжать плыть жить. И это тоже будет невероятно. И невероятно красиво.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».