- -
- 100%
- +
Всё же шизофрения...
А я так надеялась, что что-нибудь операбельное...
Но снимок МРТ и расшифровка, которую я прочитала уже раз десять, надеяться на это не позволяют...
Подзываю официанта и прошу принести ещё кофе. Американо. Третью кружку, да...
И никаких пирожных к нему...
Что ж, предположим, это и правда, шизофрения...
Но сейчас же всё лечат, так...?
Не так...
Есть ряд заболеваний, которые, несмотря на то, что мы уже практически высадились на Марсе, вылечить невозможно...
Но с шизофренией же живут... И периодами даже вполне адекватно...
Но...
Но никаких детей тогда...
Шизофрения наследуется...
Вернее, есть некая генетическая предрасположенность, а уж разовьётся заболевание или нет, зависит от многих факторов...
Но стоит ли рисковать..?
А Стас хочет двоих...
Но.. нет...
Если это она... Я про шизофрению, конечно, то - нет...
Потому что жить, сидя на пороховой бочке с зажжённым бикфордовым шнуром в руке - удовольствие сомнительное...
Но Стас хочет двоих...
Я тоже хочу...
Но.. нет...
И как я скажу это мужу..?
Давай, забудь о твоей мечте стать отцом..?
Проще отпустить...
Тем более...
Закрываю глаза и мысленно считаю до десяти и обратно, пытаясь не завыть в голос от того, что сразу же приходит на ум...
Я не уверена, что отпускаю своего мужа, а не другого мужчину, который его заменил...
++++
- Мам, да я почти уже до вас доехала... - прижимаю домофонный ключ к замку на подъезде дома родителей...
Родителей...
Папа умер три года назад...
А через два года у мамы появился Семён...
И полгода назад они расписались...
Ладно, лишь бы мама была счастлива...
- Только если Сёма спит - не буди его, хорошо..?? - и голос у мамы... Учитель - всегда учитель... А когда он работает с трудными подростками...
- Слушаюсь, мой генерал!! - так всегда говорил маме папа... И я переняла это от него...
- Просто положи мясо в холодильник, я сама разберу, когда приеду..!! Лекарства оставь на столе, кроме инсулинов - их в холодильник! - у мамы диабет...
А ещё у неё зашкаливающее чувство ответственности и перфекционизм, доведённый до какого-то ненормального состояния...
Генетическая предрасположенность к шизофрении, которая у мамы не развилась, но передалась мне...
А у меня, похоже, выстрелила...
- Есть! - отвечаю, дёргая на себя домофонную дверь и в тот же момент, она чуть не ударяет мне в лоб...
- Извините! - зачем-то говорю я, когда мы почти сталкиваемся с каким-то мужчиной... Я ведь не виновата... Да и он тоже... Никто не может видеть, что с другой стороны железной двери...
- Осторожнее надо быть! - и я в момент узнаю соседа с первого этажа - он переехал сюда недавно, месяцев восемь или девять назад, но его мерзкая болонка, которая всё время так и норовит цапнуть за ногу - это просто...
Но...
Но нет!!!
Просто сейчас на поводке у этого мужика... Но это же ши-тцу...
Эта собака... Мама всегда хотела такую, а папа... Папа был аллергиком... Причём, не надуманным, как сейчас модно - ну, что бы от каждой шерстинки падать и закатывать глаза, потому что у тебя аллергия на эту жизнь, а настоящим, с отёком Квинке даже от мысли про собаку или кошку... Утрирую, конечно, но у нас дома не было ни одного цветка, не говоря у же о домашних питомцах...
А мама так хотела такую собаку, что, как очень лайтовый заменитель, покупала и покупает всё, что имеет форму ши-тцу или на чём она нарисована...
И потому ошибиться в том, собаку какой породы я сейчас вижу на поводке у соседа, я не могу...
Как и в том, что раньше собака была другая...
- А где Белка..? - спрашиваю, хоть мы с этим соседом никогда не общались, а про то, что его собаку зовут Белкой, я знаю лишь потому, что он постоянно ее окликает... Белка, фу! Белка, иди рядом! Белка, писай уже, давай!...
Хочешь или нет, а запомнишь...
- А это кто..? - дёрнув собаку за поводок так, что она взвизгивает, бросает мне сосед.
Перевожу взгляд с собаки на его недовольное лицо и обратно...
Белка - это абсолютно белая мальтезе - ну, я немного разбираюсь: мы с мамой иногда ходим.. Ходили на собачьи выставки, так компенсируя невозможность завести собаку дома...
А та, что сейчас поскуливает у ног неприятного соседа - ши тцу...
И если даже предположить, что я что-то там напутала с породами - я же не кинолог, то перепутать абсолютно белую собаку с чёрно-белой, причем чёрного у неё куда больше, чем белого...
Ну, это же...
Шизофрения, да...
Ничего не отвечаю соседу...
Просто делаю несколько шагов назад и, как только он со своей Белкой-не Белкой отходит от двери, пулей, несмотря на тяжёлый пакет, заскакиваю в подъезд и пролетаю несколько этажей, забыв про лифт...
__________________________________
Любимые читатели, приветствую вас в своей новой истори..!!
Таких книг я ещё не писала...
Это будет очень непростая, местами невыносимо непростая, история...
Но интересная и непредсказуемая...
И здесь впервые от автора, то есть от меня, будет не только проза!
Буду рада вашим оценкам и комментариям!!
глава 2. Аида
- О, мяско!! - отчим заходит на кухню именно в тот момент, когда я выкладываю из пакета два килограмма телятины.
Семён не ест свинину...
Семён не ест баранину...
Семён не ест говядину...
Но Семён с удовольствием съел бы меня...
Я не знаю, откуда у меня эта уверенность - мамин новый муж напрямую никогда и ничего мне не предлагал, но...
Но даже сейчас я понимаю, что мяском он называет вовсе не эти несколько кусков телятины...
И в его голосе, и в том, как он лапает меня своими зелёными глазами...
Нет...
Ну, нет же!!!
Ну, почему они сейчас зелёные..???
Конечно, я не рассматривала своего отчима под микроскопом, чтобы запомнить каждый прыщ на его не всегда побритом лице, но не заметить, что глаза у него очень светло-серые... Причем, не стальные или облачного цвета, а такие, словно полинявшие со со временем, стёршиеся обо всех тех женщин, на которых он оставляет свой взгляд...
- Я пойду... - подавив вдруг подкатившую к горлу тошноту, быстро перекладываю мясо в холодильник - мама сама разберётся, как его разделать...
- Торопишься к Вячеславу..? - и вроде бы как за тем, чтобы налить воду из графина в стакан, приближается ко мне на ненужное расстояние отчим...
И, да, меня тошнит от его запаха...
Не всегда...
Только когда он пользуется какими-то странными духами...
- К кому..? - переспрашиваю, потому что ни одного Вячеслава я не знаю... Во всяком случае, настолько, чтобы к нему торопиться...
- К мужу.. К Стасу... - и потянувшись к графину, буквально на секунду касается меня Семён...
И это... Да тут даже не придраться ... И у него не дёрнулась ни одна мимическая мышца...
Но я знаю, что он это специально...
Но.. недоказуемо...
Отпрянув от отчима, как от чумного, быстро выхожу из кухни, чуть не бегу в прихожую и практически на ходу вскакиваю в сапоги...
- Так что, как там Стас..? - почти сразу настигает меня отчим. И пить ведь перехотел, да..?
Летом проще - запрыгнула в босоножки и бежать...
Но сегодня пятнадцатое февраля...
В босоножках было бы.. странно...
- Всё хорошо... - не обсуждать же мне с чужим человеком.. Да ничего я с ним обсуждать не буду!
И я вовсе не считаю, что после папиной смерти мама должна была забыть, что она ещё молодая и очень привлекательная женщина. Но почему именно.. Семён..?
И я почти успеваю дотянуться до шубки, которую зачем-то сняла - ладно, разуться - ходить по чистым полам, а у мамы они всегда чистые, в уличной обуви просто свинство, но шубку-то... Я же не собиралась здесь засиживаться - просто положить мясо и инсулины в холодильник, а лекарства оставить на столешнице...
Но мою шубку перехватывает Семён...
- Поухаживаю за тобой...
И вроде бы нет в этих двух словах ничего такого - элементарная и почти забытая вежливость от мужчин в сторону женщины, безотносительно к возрасту и родственным связям, но... Но тон, которым произнесены эти вежливые слова...
Да он словно поимел меня прямо в этой прихожей...
И я уверена, что мысленно, да...
Но снова - недоказуемо...
- Не стоит..! - резко выхватываю шубку из рук отчима и пока он опешил, выскакиваю на лестничную площадку.
К черту лифт! Припускаю вниз по лестнице...
- Вячеславу привет..!! - несётся мне в спину...
++++
- Очень вкусная рыба, спасибо... - целует меня Стас. - Я посуду помою...
Улыбаюсь, ловя его руку...
- Но ты же устал...
- И ты... - сплетает наши пальцы в замок. - Но тебя нужно беречь, потому что где я ещё найду такую красивую девочку...? - и лёгкий поцелуй в переносицу...
А я плавлюсь и растворяюсь...
Он...
Он что-то большее для меня, чем просто любимый мужчина...
И... И как бы психиатрично это не звучало - я бы его съела... Даже не так - сожрала бы, как голодная пантера...
- А тебя беречь не нужно..? - подставляю ему губы для поцелуя и млею, когда он проводит по нижней языком.
- А я сильнее.. - целует меня. - Выносливее... - ещё один мягкий поцелуй. - Крепче...
А меня уже ноги почти не держат...
- Иди в душ, я присоединюсь... - и чуть прикусыват меня зубами за верхнюю губу. - Но мойся медленно, чтобы я успел...
++++
Включаю воду погорячее - Стас приучил...
Нет, не насильно, конечно - принуждение даже в какой-то супер-лайтовой версии - это не про него...
Просто ему нравится почти кипяток, а мне... А мне нравится быть с ним в душе...
И секс под почти обжигающими струями воды...
Сжимаю бедра от накатившего вмиг желания...
И прислонившись к чуть ребристой настенной плитке, закрываю глаза...
- Ида! - дергаюсь от резкого окрика мужа. - Кипяток же!!!
глава 3. Аида
- Ида, ты же знаешь, Семён ест только телятину..! - в мамином голосе столько обиды и претензии...
- Знаю... - зажав телефон между плечом и ухом, разбиваю в сковородку яйца - Стас уже убежал на работу, а я успеваю позавтракать...
Завтраки... Мы всегда готовим их сами для себя, если только не хотим сделать сюрприз... Да и любим мы на завтрак разное: муж всегда ест эстонские бутерброды - ржаной хлеб, сливочное масло, килька и кружок варёного яйца сверху. И яйца он всегда варит с вечера, а килька... Кильки у нас дома больше, чем в Балтийском море... А, да, ещё всё это посыпается молотым чёрным перцем и порезанным зелёным луком...
Для меня - это адское сочетание...
Но я тоже плотно завтракаю: яичница или каша, можно сырники...
- Тогда почему ты купила свинину..? - от неожиданности выпускаю из рук последнее яйцо и оно, конечно же, падает на пол и разбивается...
- Мам..? - отрываю несколько бумажных полотенец и бросаю на разбитое яйцо. - Какую ещё свинину?
Да просто... Да Семён не ест никакого другого мяса, кроме телятины, что ж я не помню?!
И, более того, мясо мы берём только на рынке и всегда у одной и той же женщины - у них своё фермерское хозяйство и по четвергам они привозят всю свою продукцию. Только по четвергам.
Вернее, так делает мама для Семёна - мы со Стасом в плане мяса всеядны и можем купить его не только на фермерском рынке, но и в супермаркете...
- А вот эту! - переключает мама наш звонок на видео и показывает мне их холодильник.
И да, на той полке, куда я вчера положила телятину... Да точно телятину !! Так вот, на этой полке лежит свинина. Причём, не вырезка, которую, чисто теоретически, можно перепутать с телятиной - нельзя, я знаю, что свинина пахнет совсем по-другому, но, допустим, что у меня заложило нос и глаза вдруг перестали различать оттенки - да потому что телятина и свинина даже по цвету разные. Не радикально отличаются, но всё же... Но на полке маминого холодильника лежит практически сало!!! Большие пласты сала с тоненькими полосками мяса...
- Мам... - мой голос вдруг садится до какого-то сдавленного шёпота...
Я не могла купить эту чёртову свинину!!!
- Дочь, может, ты перепутала? Себе покупала сало, а нам телятину и... - и голос мамы вдруг начинает исчезать, словно кто-то медленно его убавляет...
- Нет, мам... - отвечаю, практически не слыша даже свой голос...
++++
Психиатр, психолог, психотерапевт...
К кому из этих специалистов мне нужно записаться с моей шизофренией..?
Может, ко всем и сразу..?
И шизофрению ведь не лечат... Если тому, что пишут в инете, можно верить...
Верить...
Верить я теперь, похоже, не могу даже собственным глазам...
Отворачиваюсь от стола с компом и пытаюсь сосредоточить взгляд на том, что вижу за окном....
Зима... Снег... Много снега... Торговые палатки в виде сказочных домиков...
Мой офис в центре города, прямо в самом-самом центре, в доме, который построили ещё в начале позапрошлого века...
Папа рассказывал столько историй про этот дом... И про те, что рядом и напротив...
И все эти старинные двухэтажные дома - наши... Все пять...
Когда-то папин дедушка выкупил их за бесценок в полуразрушенном состоянии - город у нас небольшой, регион без нефти, газа и алмазов, и потому в девяностых такие дома, которые снести нельзя, поскольку они в каких-то фондах числятся, как культурное наследие, продавали за три копейки, но с условием... Условие было одно - восстановить их облик в первоначальном виде.
А потом и прадед, и дедушка по линии папы умерли. В один год, с разницей буквально в пару месяцев...
И вся эта полуразрушенная роскошь досталась папе...
И во всех этих домах теперь на вторых этажах мини-отели на два номера в каждом доме, а на первых - небольшие стилизованные под старину магазинчики или кафе. Кроме этого дома - здесь тоже кафе на первом этаже, а на втором - мой офис...
И я думала, что... Вот, если бы у нас со Стасом были дети... Он хочет двоих... Я тоже.. двоих... Итого: четыре. То каждому бы потом было "приданое" в виде одного дома...
Но какие теперь дети..?
- Аида Романовна, там Маковский пришёл... - заглядывает ко мне в кабинет Вика - папина секретарша, доставшаяся мне по наследству...
Наследство...
Папа умер, когда мне было двадцать два...
Быстро. Страшно. У нас с мамой на глазах.
Обширный инфаркт, как сказали после вскрытия...
И всё, чем он занимался досталось нам с мамой...
А у меня даже рядом в планах не было заниматься вот этим вот всем...
Я только закончила универ... Хотела уехать на пару лет в Китай...
Но продать папино дело, которым он жил...
А теперь что..?
"Шизофреничка у руля отцовского бизнеса" - почему-то рождается в моей голове заголовок к статье...
И юмор у меня сегодня.. шизофреничный...
++++
- Дусь, как насчёт подумать о Селиванове-младшем..? - затянув мои ноги к себе на колени, Стас массирует мне ступни...
- Что..? - выплываю я из полусна...
- Ребёнка от тебя хочу, вот что...- и такая теплота в голосе...
Ребёнка...
От шизофренички...
Ну, Ида, скажи ему это сейчас...
Но...
Я же на сто процентов не уверена...
А вдруг у того, что происходит в последние пару месяцев, есть какое-то другое объяснение..?
Да, я прочитала про синдром Капрга...
И чем он может быть вызван...
И исключила опухоль в мозге...
Но...
Но вдруг есть ещё что-то, помимо шизофрении...???
Я ведь не консультировалась с врачом...
А вдруг всё не так страшно...
- Я тогда запишусь к доктору на обследование... - сосчитав мысленно до десяти, озвучиваю версию, которая и не ложь, и не правда: Стас сейчас решит, что речь о гинекологе, а я запишусь к тому доктору, который лечит голову...
глава. 4 Аида
***
Выкрикнув, проталкиваю звук
В пустоту бездушных глаз и рук.
Скатываюсь, падая во мглу...
Господи, я кажется, тону...
Рождается впереди пробудившегося сознания это пугающее четверостишие...
Откуда..?
Я никогда не писала стихов...
А то, что эти стихи мои - я в этом почему-то уверена...
Вроде бы шизофреники бывают очень талантливыми...
Не открывая глаза, провожу рукой по той половине кровати, где спит Стас..
Уже холодная...
Конечно, он давно встал...
Суббота, да - это я помню даже моим шизомозгом...
Но Стас всегда встаёт рано - он жаворонок...
Наверное, уже позавтракал и работает...
Жаворонок и трудоголик.... Идеальное сочетание...
Он, вообще, идеальный муж...
Самый заботливый, самый внимательный, самый надёжный...
И... Я не знаю, он ли это...
Господи, я, кажется, уже
Разбиваюсь в ярком вираже
Пропасти, что манит и зовёт
В яростно безудержный полёт...
Настигает меня следующее четверостишие...
За что..??
Что я такого совершила, чтобы меня вот так..??
Может такое быть, что я ещё сплю..? Вот, сейчас открою глаза и...
И, сверкая призрачным лучом,
Разрубает плоть мою мечом
Страх, который падает со мной.
В бездну. В ту, где ждёт меня покой...*
Бьёт куда-то в район солнечного сплетения...
Открываю глаза...
Нет...
Просто нет и всё..!!
- Стас!!! - вскрикиваю рывком скидывая с себя одеяло. - Стас!!!
++++
- Дусь, - усадив меня к себе на колени, муж кормит меня с ложки геркулесовой кашей. - ну-ка, за зайчика... - скармливает мне почти целую ложку. - За синичку... - подносит к моему рту следующую...
- Стас... - проглатываю кашу. - Но она же была белая... С синим... А теперь просто белая...
- Знаешь, иногда... - подносит к моему рту ещё одну ложку с кашей муж. - Мы помним то, чего не было... Причём... Слушай, помнишь фильм.. Старый.. "Кавказская пленница"..?
- Помню, но... - не совсем справляется мой мозг с логикой Стаса.
- А помнишь эпизод, где героя упекают в психушку..?
Бах...
Мне кажется, я слышу, как сердце ударяется о рёбра...
- Почему психушка..? - ловлю руку мужа и каша вытекает из ложки прямо на мою пижамную рубашку...
- Дусёнка-поросёнка... - легко целует меня в висок Стас и вытирает салфеткой кашу с моей пижамы. - Ну, он там допился до "белочки"...
- Кто..? - потерянно оглядываюсь по сторонам, будто могу увидеть какую-то подсказку у нас на кухне.
- Герой... Он там напился, его упекли в психушку... Помнишь..?
Неуверенно киваю...
- Ну, там, "совсем белый, совсем горячий"... - имитирует Стас кавказский акцент. - Помнишь..?
Ах, вот оно что...
Выдыхаю...
Господи, Ида, если на улице крикнули "дурак" - это ещё не повод оборачиваться...
Просто фильм. Без намёка на мою шизу...
Киваю...
Ну да, помню я этот фильм и этот эпизод... Да кто не помнит..?
- И там на героя надели смирительную рубашку, помнишь..? - откладывает испачканную салфетку на стол Стас.
Снова киваю...
- Какого цвета была смирительная рубашка..?
- Белая... - отвечаю уверенно, потому что перед глазами прямо кадр из того фильма...
- А вот и нет, Дусь... - улыбается муж. - Чёрная на нём рубашка...
- Нет... - чуть повернувшись на коленях мужа, заглядываю ему в глаза. - Белая! Я точно помню!!!
- А ты посмотри... - подталкивает ко мне свой телефон - у нас с ним одинаковые пароли и я спокойно разблокирую его телефон.
Ввожу название фильма, нервничаю, когда идёт какая-то реклама....
Разумеется, я не собираюсь смотреть весь фильм... Ищу тот самый эпизод и...
- Чёрная... - выдыхаю со всхлипом...
Да я б поставила любые деньги на то, что эта смирительная рубашка белая!!!
Я бы голову на отсечение дала!!! Я помнила, что она белая!!!
- Ну, ты чего..? - крепко так прижимает меня к себе Стас...
- Она была белая... - снова всхлипываю я...
- Не была... - успокаивающе гладит меня по спине. - Никогда не была.. Но если мы с тобой сейчас выйдем на улицу и опросим тысячу человек, они все скажут, что смирительная рубашка в этом фильме белая...
- Почему..? - утыкаюсь лицом ему в шею...
- Потому что все почему-то считают, что вся униформа врачей в то время - белая, раз... Ну, "люди в белых халатах" - прямо въелось в мозг... - начинает перебирать мои волосы муж и я... Это же так приятно... - А два - до этого была произнесена фраза, что герой весь белый и горячий.... И всё - герой у нас в белой рубашке...
- Коллективное заблуждение..? - шепчу ему в шею..
- Вроде того... Воспоминания о том, чего не было... Или было, но не с теми деталями... А все помнят, что с теми...
Замираю, пытаясь сейчас не упустить что-то, что не даёт мне скатиться в психоз...
Мама обожает Гжель...
У нас дома миллион всего гжелевого... То есть, дома у мамы...
Зато с подарком на любой праздник никаких проблем...
Кружки, сахарница, солонки, конфетницы, всякие статуэтки, вазы...
Вазы...
У мамы на комоде в спальне гжелевая ваза. Она там была всегда... Вернее, там была сначала одна ваза, потом она разбилась - папа как-то задел её и она упала и раскололась на три больших куска. Мама очень расстроилась тогда...
А папа купил ей новую вазу...
Не такую, как была та - чуть больше и с немного другим рисунком...
И эта ваза так и стоит в маминой... Ну, не могу я называть эту спальню их общей с отчимом!!!
И в той вазе, как и в нашей, всегда цветы... Семён, конечно, кто угодно, но только не жмот...
При папе цветов не было - он жуткий аллергик. Был...
А Семён... Ваза никогда не пустует... Ни одна мамина ваза никогда не пустует...
И я, конечно, помню мамины вазы и...
Может такое быть, что я по какой-то привычке даже не обращала внимания, какого цвета наша ваза..?
Эта квартира - Стаса. И ваза тут уже была, когда я к нему переехала после свадьбы.
Не знаю, когда и зачем он её покупал, но она уже точно тут была...
И каковы шансы, что я, как с той рубашкой из фильма, не заблуждаюсь, принимая ту устаканившеюся в моей памяти реальность и не переношу её на новую, в которой теперь живу..???
Нет, если бы я сама выбирала и покупала эту вазу, то уж, наверное, я бы запомнила, какого она цвета...
Но ваза была до меня...
И она тоже никогда не пустует...
И я... Но я же помню, что она была с росписью... Гжель... Или не помню... Или помню, но не ту вазу...
И не того мужа...
- Стас, а ты ведь подарил мне эту вазу на прошлый Новый год, да..? Я помню... - замираю, в ожидании его ответа...
- Всё верно... - продолжает перебирать мои волосы... Муж?
__________________________________
* Это стихи автора, то есть мои...
глава 5. Аида
- Дусён, ты какая-то загруженная сегодня... - прижав меня к себе, покрывает моё лицо лёгкими, почти невесомыми поцелуями Стас. - Ты хоть помнишь, какой фильм мы смотрели..?
Зависаю от невинной шутки... Невинной же..?
- Мне очень запомнился поцелуй на балконе... - улыбаюсь, ожидая что-то вроде обещания, что мы сможем лучше или даже ревности - не настоящей, нет, но такой.. заводящей...
- Ммммм... - и такое невнятное мычание на мои ожидания...
И вроде бы Стас не сказал, что не помнит никакого поцелуя на балконе, а я начинаю сомневаться...
Не в Стасе... А в том, что я это видела...
Чуть отодвигаюсь от мужа и растерянно оглядываюсь по сторонам...