Brumas del pasado

BRUMAS DEL PASADO

MARGARITA HANS

BRUMAS DEL PASADO

EXLIBRIC

ANTEQUERA 2018

BRUMAS DEL PASADO

© Margarita Hans

Diseño de portada: Dpto. de Diseño Gráfico Exlibric

Iª edición

© ExLibric, 2018.

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ISBN: 978-84-17334-54-3

Nota de la editorial: ExLibric pertenece a Innovación y Cualificación S. L.

MARGARITA HANS

BRUMAS DEL PASADO

Crees saber quién eres.

Pero… ¿estás en lo cierto?

Para Encarni y Francisco…

La vida no es una alfombra de suave terciopelo de pétalos de rosa. La vida es un camino donde igual posas tus pies y tus ilusiones en suaves pliegues benévolos, que percibes el cruel ataque de alguna de sus espinas.

Pero cada espina que hiere tu piel te muestra una lección de vida. Ser feliz no significa eludirlas, sino tener la suficiente fuerza interior para sacarlas de tu piel.

OS QUIERO.

Me gustaría dar mi más profundo agradecimiento a cuantas personas han hecho posible esta historia.

Comenzando por mis hijos, siempre por ellos, porque son los que están ahí, apoyando y animando a su madre para que viva su sueño de escribir.

Continuando por el resto de mi familia, que me han incitado a continuar y me han soportado en mis bajones.

A mis amigos, lectores sufridores de todas las versiones que han ido surgiendo.

Y por supuesto, a las otras tres partes del cuarteto maravilloso y mágico que formamos mis inseparables y yo. Esas tres mujeres excepcionales que me han servido de inspiración y que en ningún momento me han dejado caer.

Gracias de nuevo a Exlibric y a ti, Inmaculada Pavía, por creer en mí.

Y evidentemente, a ti, querido lector, que has estado en todo momento presente en el desarrollo de estas páginas. Precisamente por ti he querido mezclar un poco de sentido del humor, aderezarlo con misterio, salpimentarlo con ligeros toques de realidad escondidos… y endulzarlo con esencia de magia.

Espero haber logrado la dosis justa de todo ello. Gracias por estar aquí, junto a mí, leyendo esta historia y sintiendo conmigo, escuchando, anhelando aquello que alguna vez ocultaron las

Brumas del Pasado

Un suave mar azul refresca en las noches de verano tus sentidos. Una brisa que acaricia con suavidad tu alma dormida y te transporta a otras épocas, días de antaño que marcaron tu existencia.

De boca en boca se cantan las hazañas de los antiguos guerreros, para muchos, dioses míticos forjadores de milagros y segadores de daños.

Antaño se llamaban leyendas, historias. Hoy, mitología. Y si bien la palabra mito significa “relato”, “cuento”, se puede ampliar este concepto como aquella historia contada para ensalzar hazañas ocurridas y explicar lo quizás inexplicable.

¿Forzosamente un mito ha de ser falso? ¿Una exageración? ¿Una historia irreal para crédulos?

No.

También un mito puede ser un pilar fundamental de apoyo a una cultura hermosa y prolífera. Una cultura que al fin y al cabo, se extiende a través de susurros, una cultura que gusta de danzar provocativa entre las brumas del pasado.

– 1 –

Su grito se escuchó por todo el valle.

––¿Cómo he podido ser tan estúpido? ¿Cómo he podido caer en la trampa?

Con el corazón desgarrado, hincó las rodillas sobre la tierra sin tan siquiera sentir la herida de las rocas en ellas. No le importó el dolor, ni tampoco mirar cara a cara a la rabia. Solo sabía que la había perdido… ¡La había perdido!

Con los ojos abnegados en lágrimas y la furia ardiendo por dentro, se giró una vez más y gritó al averno…

––¡Me mentiste!

Solo una sonrisa cruel se escuchó venida desde el mismo interior de la tierra, mientras una suave brisa soplaba y aquellas hojas, antaño azules, volvían a recobrar el tono verdoso de lo cotidiano y su soledad.

Se dejó caer abatido. Nada le importó salvo aquél dolor que le desgarraba las entrañas. Tan solo un momento antes la había tenido cerca, tan cerca…, pero ahora…

El recuerdo trágico de su sonrisa inerte, del velo que cubría atronador y cruel la que antes fue su mirada, el corazón detenido en el tiempo y el tiempo detenido sin ella. ¿Puede la muerte llegar y sustraer corazones sin más? ¿Acaso tiene permiso para ello? Crueldad desgarradora que se había llevado la vida de su joven esposa amada. Arañó el suelo con sus manos hasta hacer sangrar sus uñas empapando la tierra con su dolor…

La propia muerte sintió compasión y un pañuelo de fina seda transparente en color azul cielo salió de aquel negro agujero que se la había llevado. Las esperanzas volvieron a brotar en su pecho y se irguió tan enorme en su lucha como en su milagro esperado…, para comprobar horrorizado que tan solo era un pañuelo que olía a ella… Un pañuelo impregnado con sus lágrimas, con las lágrimas de ambos.

El rugido que emitió se escuchó por doquier asustando a todos los habitantes del lugar y haciendo que aquel instrumento, que había sido su salvación y su aliado, se convirtiese para él en un objeto de horror y desapego.

Lloró. Lloró hasta que de sus lágrimas brotaron hojas. Hojas de color verde… y hasta que fue tanta la pena y el abatimiento, que la única solución posible para él era seguir el camino de ella. Morir.

Fue entonces cuando la vio. Pequeña e indefensa, una pequeña florecilla azul permanecía oculta bajo los vestigios de su llanto. Con suavidad la tocó y sintió su tacto aterciopelado y empezó a sentir dentro de sí de nuevo una extraña sensación, algo así como…

La fragancia de ella llegó hasta él a través de aquel pequeño milagro. De pronto, sabía lo que había de hacer.

No todo estaba perdido.

–Esperaré. Te esperaré, mi amor. Te esperaré, y cuando ello ocurra, destruiré el mismísimo averno si es necesario, para que esta vez nada ni nadie se interponga.

– 2 –

–¿Estás seguro de que todo saldrá bien? Podemos matarla en un descuido –dijo ella.

– No soy estúpido, ni es la primera vez que hago esto –gruñó él.

–Es tan pequeña…

–Ya lo hemos hablado. Ella será nuestro billete a la riqueza. Sédala más, no debe despertar antes de tiempo. No soporto más sus llantos.

La chiquilla se movió inquieta. Estaba volviendo en sí y Alejandra temió que volviese a llorar de nuevo.

–¿Y si nos equivocamos?

Marcelo fue consciente de las dudas de ella. Dudas que no podía permitir. Recordó el incidente de tan solo unas horas antes. Ni siquiera sabía si había matado al viejo. Y la mocosa les había visto la cara, no podía correr riesgos. O la sacaban del país o tendría que deshacerse de ella.

–Lo hemos hablado mucho. Ahora no puedes echarte atrás.

Alejandra sintió la fuerza en las manos de él, agarrándola con furia de los antebrazos, y miró la negra profundidad de sus ojos. El pequeño cuerpo oculto bajo la gruesa tela maloliente empezaba a moverse de nuevo. Mejor sedarla, era tan pequeña… así tal vez no lloraría, no sentiría tanto miedo, no olería aquel tufo e incluso su culpa se tranquilizaría.

–Prométeme que todo saldrá bien, Marcelo… –Terminó rogándole con lágrimas en los ojos.

Él la tomó de la cintura y la acercó hacia sí. Estaba muy seguro de la reacción que provocaría en ella con ese gesto. La había escogido bien. Una mujer sola, ya algo mayor, carente de autoestima.

La besó casi de forma salvaje. Aprisionó entre sus manos las curvas de ella, las que le gustaban y las que no, debía encender sus sentidos, hacerla sentir poderosa, lasciva y, sonrió para sí mismo, dependiente de él.

Alejandra solo podía pensar en que él la amaba. Alguien que la besaba con esa pasión no podía estar fingiendo. Solo tenía que aguantar aquella situación un poco más. Después serían libres para siempre. Estarían forrados y podrían vivir bien durante mucho tiempo. Y la niña… Sintió una punzada de remordimiento, pero la tapó con más engaños. La niña estaría bien. Se la iban a vender a una familia rica. Seguro que estaría bien…

– 3 –

–¡Selena, por favor, deja ya a tu hermana tranquila!

Risas y gritos se mezclan cada mañana junto al olor suave del café y las tostadas. Cada día se repite la misma letanía. Cada día tengo la sensación de estar viviendo algo ya vivido. Desde que el despertador suena por la mañana a las siete y media, una especie de engranaje interior comienza a hacer de las suyas. Mi cuerpo y mi mente se alinean en uno solo, que sabe lo que ha de hacer. A veces pienso que si al levantarme por las mañanas me rebelase contra el mundo y permaneciera inmóvil y con los ojos aún cerrados, mi cuerpo por sí solo se abriría paso en el laberinto de mi monotonía diaria.

Mientras me dirijo a la cocina, me voy transformando. Dejo de ser una tranquila mujer y paso a convertirme en una especie de madre sargento, capaz de impartir órdenes sin riesgo de ser desobedecida.

Cada día es idéntico, al menos de lunes a viernes. También son idénticos los fines de semana entre sí. A pesar de ello, no me estoy quejando. Me considero una mujer con suerte. Quiero a mi marido, tengo dos hijas maravillosas y una vida tranquila y apacible.

Soy el ama de casa perfecta. Sin problemas económicos ni de otra índole. Mi mundo es… casi perfecto.

Supongo que nadie es feliz al cien por cien. ¿Qué otra explicación puede haber para esto que siento cada día con más fuerza? Desde hace un tiempo, y sin motivo aparente, una pequeña vocecita interior me susurra al oído mientras duermo. Una voz que no deja de decirme que en mi vida falta algo importante, que estoy viviendo a medias. Pero no puedo dejar de repetirme a mí misma, una y otra vez, que todo deben ser meras bobadas. ¿Qué más se puede pedir?

Aún recuerdo las sabias palabras de mi abuela Angustias, que siempre me decía con todo el cariño del mundo…

–Cariño, el que no llora no mama.

Pues menudito consejo me dio mi abuela. A mis treinta y nueve años he llorado pocas veces. Cuando Pablo López me dijo que no quería ser mi novio, cuando dos días después Azucena le dio un beso delante de mis narices, la muy hija de pu…, la muy hija de puta. Y desde luego, cuando mi abuela murió, que lloré hasta quedarme vacía por dentro. Creo que fue la primera vez que sentí realmente esa sensación angustiosa, que hace que aunque quieras frenar tus sentimientos, ello es, “por suerte”, imposible.

Soy hija única, pero jamás me he sentido sola. Nuestra familia siempre ha sido feliz. Por supuesto que, como todos, tuvimos nuestras dificultades y piedrecitas en el camino, pero vivíamos bien. Mis padres, Andrés y Consuelo, siempre han sido unos padres cariñosos, comprensivos y, en cierta forma, tradicionales. Tradiciones que yo misma he compartido con mis hijas. Una especie de ciclo vital que se va transmitiendo de generación en generación. Una rueda que gira y gira en perpetuo movimiento haciendo que todo continúe.

–¡Por Dios Maia! ¿Qué haces? –le grito esta vez a mi hija pequeña.

–Lo siento mami, se me ha caído –me contesta con cara inocente.

Cara de no haber roto un plato en su vida, cosa falsa por otro lado, es más, acaba de romper uno. Otro más de muchos.

–De veras, no sé en qué pensáis. ¡No tenéis cuidado con nada! ¡Venga, no sea que encima te cortes! ¡Date prisa! ¡No toques, ya te he dicho que lo dejes! Uf, señor…

–No te enfades mamita, te salen arrugas en los ojos –me dice Maia con una sonrisa picaruela.

–¡Fernando! ¿Te has caído por las tuberías? ¡Baja ya, que las niñas van a llegar tarde! –le grito como una especie de posesa endemoniada a mi marido que aún no ha bajado a tomar su café.

Es alucinante lo que puede complicarse un desayuno familiar. Cada mañana mi cocina se transforma en una especie de batalla campal. Hoy hemos tenido bajas. Un plato y un vaso yacen inertes hechos trizas, como mi ánimo esta mañana.

Miro alrededor y de veras que no sé por dónde voy a empezar a recoger cuando todos se marchen. Esto es un auténtico desastre. ¿Para qué puñetas quería yo tener una enorme cocina? A más grande, más trastos caben. “So gilipollas”, me digo a mí misma.

Y Fernando. ¿Cómo puede tardar tanto un hombre en arreglarse? ¡No tiene que maquillarse por Dios!

Con gestos rápidos y precisos me teletransporto a coger el cepillo y el recogedor. Voy a retirar los cadáveres antes de que alguien se corte. En el umbral de la puerta de la cocina, casi me como a mi marido que acaba de hacer su aparición en ella. Por fin. Es como si cuando le he gritado hace un segundo, él ya estuviese aquí. Pero claro, eso no puede ser, porque entonces habría entrado en la cocina antes y tal vez hubiese detenido el caos que tienen montado estas dos. ¿Verdad?

Lo miro con aprensión, pero él me sonríe y... mmm. Cómo huele. Acaba de afeitarse y ducharse. Impecable. Traje de chaqueta gris y camisa azul cielo, como sus ojos. Cada día más guapo. Hoy viste tan elegante porque tiene una importante reunión de negocios. Ya lo decía yo antes, soy una tía con suerte. Aquí, mi atractivo marido, con cuarenta y un años, es alto, rubio, ojos azules y todo un espectáculo para la vista.

–Buenos días guerrillera –me susurra mientras me besa la frente.

–Buenos días.

Hace un par de años o cosa así, se empezó a obsesionar con que estaba gordo, que no hacía deporte, que se notaba “engarrotado”, que había que cuidarse. Pensé que moriría de inanición cuando de pronto empezó a tomar cosas sin sal y a reducir grasas de una manera rápida y, desde luego, efectiva. Creí que me daba un patatús cuando le vi sustituir su bocata de chorizo medianero por una manzana. Incluso se apuntó a un gimnasio y poco a poco, y de forma gradual, todo comenzó a dar sus frutos y él empezó a perder peso.

Tiene una empresa heredada de su padre a medias con su hermano Ángel, nueve años mayor que él. El padre de ambos, Tomás, montó en su día un pequeño taller de mecánica. Con el paso del tiempo, se convirtió en la empresa familiar y en uno de los talleres más importantes de la región, con importantes beneficios y un personal que no dejaba de crecer.

Mi cuñado, Ángel, es un auténtico manitas de la mecánica. Le gusta mancharse las manos de grasa y escuchar el ruido de un motor que vuelve a rugir con fuerza.

Por su parte, Fernando, es más de números. La contabilidad, las ideas empresariales y, por supuesto, el marketing. En su día, terminó convenciendo a su padre para que llevase a cabo innovaciones importantes y finalmente terminaron por fundar “Gutiérrez e hijos”.

Cuando Tomás se jubiló, dejó en el haber de la empresa una buena cantidad de fondos, así como a tres personas trabajando en la zona del taller y dos en la oficina. Hoy en día la plantilla ha ido aumentando. Dos mecánicos y, desde hace unos meses, una administrativa más, Celeste, y un abogado laboralista, Claudio. La empresa crece.

Ahora, aquí en el umbral de la cocina con esta sonrisa maravillosa, no puedo dejar de pensar que mi marido es uno de esos afortunados a los que los años le sientan muy bien. Si bien comienza a tener canas en las sienes, ello le da un aspecto más interesante. De esta guisa, trajeado y perfumado, nadie diría que su lugar de trabajo es una empresa de mecánica, pero Fernando asume todas las relaciones laborales, marketing, reuniones con nuevos inversores, viajes de negocios, dirección de la empresa…

Cada mañana baja a última hora del desayuno y, en consecuencia, se pierde la guerra inicial de cereales, tortitas o tostadas con el consiguiente derrame de leche, café, cacao, o lo que cada día toque. En este instante de cabreo estoy meditando, ya me parece a mí mucha casualidad que día tras día evada el espectáculo del desayuno.

Ajeno a mis pensamientos, termina de adentrarse en el caótico mundo de la cocina, les guiña un ojo a las niñas y mi imaginación oye como en ese guiño va implícito el “mamá es una exagerada”. Una extraña sensación sube por mi garganta cuando veo cómo impone la paz tan solo con su presencia. Él parece notarlo y regresa a por mí, me coge de la mano y me lleva con él. Me da un ligero beso en los labios, me sonríe como un actor de cine y luego pregunta a las niñas sin despegar sus ojos de mí:

–Niñas, ¿verdad que mamá está hoy aún más guapa que ayer?

Pero mi corazón y mi cerebro me dicen que en su interior también piensa: “No tienes paciencia con las niñas, mira cómo se hace”.

Y ya está.

Se toma el café de pie, apoyado sobre la encimera de la cocina. Más de una vez ha tenido que ir a cambiarse los pantalones porque se los mojaba con algún resto existente en ella. Se apoya en el mismo punto exacto cada día mientras toma su café, observa el caos reinante en la cocina a esas horas del día y yo creo que respira aliviado de partir fuera de casa. Por ello yo he añadido una nueva costumbre a mi ya tradicional lista de ellas. Mantener limpia y seca la encimera en la zona en la que él se apoya.

–Cariño, deberíamos ir de vacaciones –me dice de repente.

Yo lo miro como si hubiese dicho: “Cariño, he visto un cocodrilo amarillo en el sofá”. No sé cuántas veces ha hecho ya promesas de ir de vacaciones, pero jamás llega ese momento. La empresa lo absorbe por completo.

–¿A dónde, Fernando? Y sobre todo, ¿cuándo? Porque me encantaría.

–A donde tú quieras ir.

–¿Dónde sea?

–Pues claro tonta.

Ojalá eso fuese verdad. Aun así, vuelvo a repetir una vez más, como cada vez que me lo pregunta.

–A Grecia.

Fin de la conversación. Una vez más. Las niñas ni han reaccionado a ello. Ya han escuchado millones de veces lo del tema de las vacaciones. Y lo de Grecia. Me muero por ir a ese lugar. Me fascina, me atrae, me seduce, me subleva, me transporta…, ¡me encantaría ir!

Después, como si nada, ellos se van. Incluso tengo que recordar a las niñas que me den un beso antes de marcharse, mientras salen riendo y hablando de forma animada entre ellos y yo me quedo en este caos culinario. He de encargarme de que todo esté perfecto, para cuando los que lo han causado regresen. Qué ironía.

Una vida sencilla para una mujer sencilla, normal. Parece que estoy escuchando las palabras de mi amiga Carmela, que además es mi cuñada, mujer de Ángel.

–¡¿Qué puñetas significa eso, Helena?! ¿Qué es ser normal?

– 4 –

De forma automática me pongo a recoger los distintos objetos que están por todas partes sin deber estar ahí. Se supone que he de darme prisa, ya que precisamente hoy vienen Carmela y mi amiga Inés, para no sé qué cosa de apuntarme a un gimnasio. ¡Con la de cosas que tengo yo que hacer cada día!

Recojo lo más rápido que puedo la cocina y vuelo a los dormitorios. Tanto mi madre como mi abuela me decían más de una vez…

“Si las camas están hechas y los platos fregados, parece que todo está terminado”.

De pronto recuerdo que se me ha olvidado algo importante y corro rauda al teléfono.

–Gutiérrez e hijos. Dígame.

Esa voz. ¡Ah, sí!

–¿Claudio?

–Hola, Helena. ¿Qué tal?

–Bien. ¿Te tienen atendiendo al teléfono? ¿Y Celeste?

–Ha salido a hacer un recado, y sí, tu marido es un negrero. Hace tiempo que no te veo por el taller, ¿estás bien?

Claudio siempre tan atento. Desde que entró a trabajar con Ángel y Fernando le he visto en un par de ocasiones. Quizás en la que más tiempo hablamos fue en la pasada comida de Navidad. Fernando tomó aquella comida como una oportunidad para hacer negocios y Claudio fue muy amable haciéndome compañía. Es un hombre muy educado, por cierto. Su mujer no pudo acompañarle aquella noche, así que, como a mí mi marido me tenía abandonada, hablamos bastante.

–Oh, sí, estoy bien. Gracias, Claudio. ¿Y Fernando? Necesitaría hablar con él.

–No ha llegado todavía. Supongo que estará a punto de llegar. ¿Quieres que le dé algún recado?

–No, gracias. Ya están abusando bastante de ti, le llamaré al móvil.

–Como quieras. A ver si nos visitas pronto y pones un poco de color en este lugar.

–¿Con la de administrativas guapas que hay por ahí? ¡Venga ya! –No sé cómo lo hace, pero cada vez que hablo con este hombre, termino riendo–. Pero gracias por el piropo.

–De nada –contesta él y sé que también sonríe.

–Hasta luego, entonces.

–Adiós.

Miro el reloj. ¿Dónde se habrá metido este hombre? Por la hora en la que se fue debería llevar ya bastante rato en el taller. No me gusta llamarlo a su móvil, por si está en alguna reunión con un cliente, pero hoy me voy a arriesgar.

–Dime, Helena –me contesta su voz.

–Perdona que te moleste, Fernando. Te he llamado al taller, pero Claudio me dijo que no habías llegado aún. Imagino que estás con algún cliente. Se me olvidó decirte que por favor no regreses hoy muy tarde. Recuerda que las chicas y yo hemos quedado para ir a visitar esa fiesta medieval en la que tanto interés tiene Carmela. No me perdonará si no llego a tiempo. Por fa… –le suplico con voz de pena, a ver si así se apiada y me hace caso.

–No puedo garantizarte nada, Helena. Sabes que tengo una reunión muy importante y no puedo saber a qué hora terminaremos. Además, también sabes que siempre ofrezco tomar algo a los posibles clientes.

Lo entiendo, pero… Está bien, no te preocupes –suspiro admitiendo mi derrota–. Si veo que no llegas a tiempo me llevaré a las niñas. Lo que pasa es que me hacía ilusión que por una vez fuésemos nosotras tres nada más. Inés y Carmela van solas.

–Inés no tiene hijos y los de Carmela son adultos. Tú tienes otras circunstancias. De todas formas, lo intentaré, pero no puedo prometerte nada. ¿De acuerdo?

–Claro que sí. Conduce con cuidado. Te quiero.

–Y yo.

Cuelgo el teléfono y me siento un poco tonta. Respiro hondo y me pongo en movimiento. Mi cuñada y mi amiga están a punto de llegar y yo aún estoy en pijama y bata. Soy un desastre.