Аэропорт работает по фактической погоде
Издательство:
Интернациональный Союз писателей
Метки:
житейские истории,автобиографическая проза,авторский сборник,современная русская поэзия,поэтическая библиотека,современная поэзия,стихи о жизни
- -
- 100%
- +
© Татьяна Павлоцкая, 2025
© Интернациональный Союз писателей, 2025
* * *
Аэропорт работает по фактической погоде
Магнитные бури
Трудягу, рано поседевшего,с руками жилисто-скульптурными,от «Беломора» пожелтевшего,мазками набросал фактурными,художник выпивал намеренно,в мансарде с витражами яркими,писал под градусом увереннои испарениями жаркими.Он создал образ титанический,что интеллект завыл искусственныйи на вопрос мой риторическийпокрылся пятнами и грустями.А мы всё ловим вдохновениеспонтанно и технологически,но атмосферное давлениевлияет нагло – климатически.Калина красная
Щебечут птицы в стареньком саду,калина разбросала ярко бусы,и выходной никто не дал дрозду,и неизменны комаров укусы.Неровный край кирпичного торцадо боли мне знаком на доме детства,забытого прощенья наконец-тоя попрошу у старого крыльца!Бегут года, живётся жизнь поспешно,а старый дом всё помнит безмятежно.Когда деревья сбрасывают листья
Когда деревья сбрасывают листья и солнце реже балует теплом, я постучусь к соседу-скандалиступоговорить про путь его тернистый и написать про это сломанным пером.А он расскажет мне одно и то же, я с видом умным покачаю головой,под вечер записи немного подытожа: Да, господа! Пойму, что всё, увы, негожеи пахнет переквашенной тоской.Я брошу это странное занятие, возьму лопату и отправлюсь быстро в сад, про корни позабыв аристократии,возьмусь за новое большое предприятие —начну копать вот здесь и наугад! И вот тогда всю красоту природыпрочувствую я с нового листа, а на дворе прекрасные погоды, и счастье достаётся из колоды,живётся жизнь в любое время года, по Волге проплывают пароходы, и пусть с деревьев падает листва!Дом превращу в дворец
Дом превращу в дворец,буду писать стихи:«Есть человек – наглец,есть за спиной грехи».Розу сорву в саду,долго ль она росла?Если гореть в аду,то за свои дела.Если пришла беда,нужно прожить сейчас,будет давить она,если убрать в запас.Чтобы потом в бредуне избегать проблем,не заливать винув поиске разных схем.Впрочем, чего уж там,каждый найдёт своё,ведь по своим деламжизнь раздаёт шитьё.Я всё понял и всех простил
Я всё понял и всех простил,не держу никакого зла,акварель заместит акрил,залатает дыру игла.Нет дороже свободы той,что дарует нам жизни суть,если выигран дважды бой,значит, правильно выбран путь.Я забуду полить травуот усталости и от всех,кого видел в одном хлеву,проживающих «ГрандЪ-успех».Одиноко идти вдвоём,и неважно, в который час,мы с тобою потом умрём,не оставив для жизни шанс.Монотонно скрипит в ночидверь, открытая в мир иной,у кого от дверей ключи —тот и скажет, когда отбой.В какую-то другую даль
Когда гроза и гром повсюду,я выйду тихо на балкон,я разгребу бумаги груду,потом отправлюсь на перрон,где отбывает рано поездв какую-то другую даль,или в какой-то новый поиск —я в поезд положу печаль,пускай трясёт её по шпалам,и вытряхнет в конце пути,и передаст привет вокзалам,а людям скажет: «Не грусти!»Старенький рюкзак
Она тащила старенький рюкзак,набитый доверху семейными делами.Циничный муж сказал ей: «Всё не так!Тащи быстрей, погост не за горами!»На облаках
Подует ветер, сбросят листья осенним утром деревца, картина вдруг преобразится в витиеватости резца.Повешу я картину эту, и будут плавать облака на радость скромному поэту и красоваться свысока.Я заберусь на те, что гуще, однажды вечером и там мечты свои на сон грядущий отправлю прямо к небесам.А солнце будет мне неярко светить заманчиво в лицо, и пожелает аватарку сменить внезапно деревцо.Потом спущусь с небес на землю, я лягу спать, увижу сон: в нём поворот земли замедлю, чтобы успел признаться онко мне в любви, и на деревьях распустятся букеты роз, а в поднебесных акварелях изменят завтрашний прогноз,и много музыки и звуков, а суть, естественно, одна: Для всех у жизни масса трюков, но разная на них цена.В старинном парке
В старинном парке на скамейкемы обнимались при луне,в потёртой старой телогрейкеты прижимал меня к себе.В кармане несколько орехов,во фляге дедов самогон,напишет быстро пьесу Чехов,а может быть, споёт Кобзон.Кедрово в парковых аллеях,как будто лето круглый год,в картинном доме в галереяххозяин призрачный живёт.Он был, конечно, знатным графом,писал стихи и много знал,а может, был он Голиафом,а может – редкостный нахал.Сидел он с дамой на скамейкев старинном парке при лунеи точно был не в телогрейкеи даму прижимал к себе.Подругу графа звали Лизой,он признавался ей в любви,она хотела стать актрисой,а он ей клялся на крови!И всё всегда одно и то же,а только в разные годаскамейку посетит вельможа,трудяга, нищий, Джигурда.Далеко, где волна и чайки
Я хотела бы встретить осеньдалеко, где волна и чайки,или там, где рисует восемьбесконечность на белой майке,или там, где летают низкоте же чайки и пахнет лесом,где листва раздаёт распискивсем прохожим и поэтессам,что вдохнёт аромат древесный,всем, кто ждёт настроение леса,чтобы утром вагон эспрессосделал осень и день чудесным!По детским снам
Над тёмной рекою висит гроза,и небо как серый лёд,размыта до дыр на реке коса,и ноги в ботинках трёт.Волнуются листья, летят к земле,боятся упасть к ногам,и каплями крупно, навеселеиграет вода с утра.Закрутит стихия шальной аккордназло и по всем врагам,а в небе отважный летит пилотна север и по делам.Вдохну папироску разок-другой:пусть красным горит она,я знаю, что вредно, но я поройбываю, как все, грешна.Банально всё это, банально то,трещит земля по швам,всё то, о чём писала Барто,ударит по детским снам.В театральном буфете
Под фонарём сверкает ярко тонкий лёд,пустая детская площадка ветра ждёт,фужер шампанского в буфете — всё как всегда,в антракте дамочка в корсете — не-мо-ло-да.Ждёт дома нудная работа, сибирский кот,скорее бы уже суббота и Новый год.Фужер шампанского на даче — трещит камин,и вот уже на год богаче, допит графин.Пока мы живы, нужно верить — день придёт,откроются все настежь двери, и в полёт,фужер шампанского у моря — ветер стих,и не доехал сюда Боря во снах своих.Проснулась, вижу за окном — белым-бело,а просто снега рано утром — намело,фужер шампанского в сюжете — втихаря,и эта дама, что в буфете… — это я.Из морозного прошлого
Снег-нахал порошит тротуары с проспектами,и асфальта уж нет до ближайшей весны,продолжается жизнь со своими аспектами,а деревья в снегу и белы, и нежны.Светофор подмигнул, и машины, замедленнопробираясь, пыхтят по нехитрым делам,мне природа не зря безусловно приветливаи ударит в набат по моим каблукам.Надо было достать из морозного прошлогошапку, валенки, шарф и овечий тулуп,чтоб разбавить с утра современное пошлоеи забыть о делах меж дворцов и халуп.Разрешу я себе на дорогах с проспектамиразмышлять о зиме до прихода весны,и любить каждый миг со своими аспектами,и заимствовать сил у своей слабины.В парке снег засыпает брешь
В парке снег засыпает брешьмеж берёзой и старым пнём,и морозная нынче свежьосвещается фонарём.Мысли жаждут идти вперёд,роем, строем – им всё равно,а какой меня ждёт исход —замуж выйти бы иль в окно?И ни то, и ни то – не то,и понятно давно уж мне,что не любит меня никто,и забито стекло в окне.Ностальгия
Первый снег на золотые листьяопустился наглой пеленой,у природы нет нужды в стилисте,чтоб сверкать исконной красотой!Осень для меня – души отрада,даже если дождик моросит,а зима укутает прохладой,я люблю, как утром снег хрустит.В городе моём зима и осень —словно где-то лето и весна!Очень я люблю когда морозен Воздух!И люблю сугробов полотна!Была я девочкой доверчивой
Была я девочкой доверчивой,с достойным, строгим воспитаниеми в жизни, часто переменчивой,пыталась следовать призванию.Снимала яркие истории,играла честно и по правилам,но попадая в траектории,жизнь улыбалась мне лукавее.Поймает колесо пробоину —из колеи сойдёт накатанной,а лохотронные биткоиныденьгой не станут напечатанной,и с каждым разом интереснее,трезвее, чётче и банальнее —фасады трескались помпезнеес периферии и центральнее…В один клик
На воде блестят огни – блик,вижу в облаке ночном лик,и позволю я себе шик —удалю я всё в один клик.Закрываются глаза – боль,в этом, собственно, и вся – соль,в переулке бродит тень вдоль,и проела мир до дыр моль.В переулке снова тень – месть,в новостях с утра опять – жесть,храм откроют нынче в пять, в шесть,перестаньте же ко мне лезть…Разбегусь я – полечу вдаль,расставаться с вами мне – жаль,допивается Святой Грааль,в нём двойная плавает мораль…Проходит день, за ним другой
Проходит день, за ним другой, и всё теряется в потоке, над гладью бирюзы морской сияет солнце на востоке,и голос внутренний, живойподскажет всё – пути, дороги,а внешний шум – всегда чужой —бросает камни нам под ноги.Трасса М4
За окном расплылись фонари,конь железный колёсами бьёт,и звучит из-под ног попурри,и на трассе нормальный полёт.Сиплым голосом пашет мотор,избивает дорогу маршрут,набивает асфальту декор,не щадя и ни там, и ни тут.Жизнь манила меня налегкев путь-дорогу сквозь утренний лес,я ж пошла с кирпичом в рюкзакеи «тащу» на себе «мерседес».Звёзды в небе на чёрном одреумирают в тумане ночном,точка, точка, а между – тиреотбиваются в паре ключом.Проснулся рано, и темно
Проснулся рано, и темноещё на улицах морозных,и день с идей «амбициозных»озвучит старое кино,и кажется, что вот она —жизнь проживается сполна.Работа, дом и телефон,в котором тысяча историйи всевозможных траекторий,а на закуску – марафон:до без пятнадцати пятиобязан я его пройти.А это ведь самообманили обман, что, впрочем, то же,здесь друг на друга всё похоже,и не похож лишь Магадан,а я пишу стихи в ночипод свет мерцающей свечи.Такая вот теперь игра,и мир как будто в расщепленьи,в онлайне или напряженьи,или опять придёт хандра,всенепременно и засим —дороги все приводят в Рим.И всё вращается кругом:туда-сюда – одно и то же,и только в парке огорожензаброшенный старинный дом,и заглянуть в него охота —скорее бы уже суббота.Божоле
На столе божоле недопито,солнца луч в остатках вина,во дворе уходящее лето,впереди – времена.Говорят, серебро – это слово,а молчанье – дороже металл,иногда, чтоб сказать много,нужно, чтоб мир замолчал.Вот и в жизни – то лето, то холод,или завтра объявят штиль,да и сам ты уже немолод,и закончился кинофильм.И часы громко тикают в залезаунывную песню свою,а вино искрится в бокале,меж семнадцатью и пятью.Русское слово
Когда перверты рулят миром,интриги гнусные плетут,прогорклым заплывая жиром,не выпуская жёсткий кнут, —простые люди землю пашут,чтоб было чем родной дышать,и вспоминают матерь вашуи слово русское на «ять».Дверь, телефон и…
Дверь, телефон и зубочистка,лифт и зажиточный квартал,в далёком прошлом фигуристкапопала в едкий арсенал,и, слава богу, очень быстрозакрылся книги мутной том,и ртути целая канистране просочилась в дверь и дом…И я подумала: «Когда-тоздесь утром пел аккордеонпод ноты старого формата:дверь, фигуристка, телефон».Куда глаза глядят
Полететь в свободное пространство,полететь куда глаза глядят,далеко от правящего глянца,чтоб не встретить на земле опять.А потом свободно возвратиться,осознав, что всё вокруг – игра:если ты в полёте реешь птицей —будет тесно в блеске пузыря.Дорога
Смотреть в отсутствие не надо,смотри в присутствие всегда,и где-то там, в глубинах ада,горит заманчиво звезда.Сверканье можно перепутатьи стать рабом её лучей,а первоклассная каюта —всегда заложник кораблей.Звезда потухнет и погаснет,поскольку это был не СВЕТ,и паутиной чёрный «мастер»затмит глаза и белый свет.Ступай всегда своей дорогой,она у всех всегда одна,появится и склон пологий,и там горит – твоя звезда!Кричит петух протяжно
С утра стянуло тучи над крыльцом,петух кричит протяжно у соседей,какой ценой не думать о быломвозможно без классических трагедий?Пытаясь ухватить мечту за хвост,не надо забывать о самом главном:конец игры – Архангельский погостили другой, с надгробием тщеславным.Девять соток сухой земли
Девять соток сухой земли,под ногами трава и пыль,поезд где-то стучит вдали,и фантомно поёт кадриль.Зацветает в саду сирень,переливы и щебет птиц,день сегодня почти блажен,и хотелось бы – без границ.И хотелось бы дальше жить,может, даже уйти в запой,чтобы жизни златая нитьсогревала весь шар земной!Июнь
Июнь. Тепло, и разговор вдали,соседи обсуждают день неспешно.Все сделаны дела, и комарыустроят нападенье неизбежно.Им проиграю в уличном боюза много вёрст от города Тамбова,кукушка затянула песнь свою —то замолчит, потом кукует снова.Отъезд
Отбыть на поезде из дома,как будто из фотоальбома,и гладить наглого кота,делить с ним бутерброд с «виолой»,и только – сёла, сёла, сёла,а между ними – городаи капли мокрого дождя.Падает снег
Падает снег, засыпает балконы,солнце свалило вчера за кордон,курят кальяны в витринах пижоны,слушая важно какой-то музон.Я прохожу мимо них незаметно,кажется глупым дурманить мозги,скучно и дымно в салоне паркетном,да и сидят там одни сопляки.Долго ли, коротко ль вьётся дорога,сколько ещё нам осталось в пути?Быть сопляками по жизни – убого,главное – не растерять, а найти.Скажете, мол, почему же так грубо?Будь толерантной, иначе – терпи.Личное мнение сегодня сугубовыскажу я на просторах Сети.Многое-многое нынче не ново,жалко отдать даже ломаный грош —на перекрёстках судьбы – всё готоводля негодяев и всяких святош!Роскошь
Роскошь – не трусы и не помада, не Картье с бриллиантами на шпильках, роскошь – это жить, как тебе надо, — тихо или с бурной вечеринкой.Роскошь – это тёплые ботинки, что сидят комфортно и свободно, с ними белоснежные снежинки Новый год встречают ежегодно.Роскошь – не поездки за границу, гаджеты и новые тряпички, роскошь – не попасть опять в больницу и не быть счастливою в кавычках.Все любят кровь убитых помидоров
Когда один живёт за счёт другого,он пьёт его подсоленную кровь,и права нет сегодня крепостного,и держит в отношеньях – не любовь.Подсоленная кровь и так солёна,томатный сок закончится вперёд,или сначала, впрочем, и не ново —он выпьет кровь и сам себя сожрёт.Трещит оранжевое пламя
День ото дня всё «веселей»трещит оранжевое пламя,в потоке мощных скоростейзвучит ехидно фонограмма,а наш нетленный Зигмунд Фрейдназначен Фройдом внутривенно,поскольку «сказочный» апгрейдпрёт буром и проникновенно.Шёпот жизни
Когда ты станешь старше и мудрей,когда чужая боль покажется своею,уже не разбросать и не собрать камней,а я от времени и боли почернею.Я вспомню кошку у забытого окнаи улиц старых партизанское молчание,я шёпот жизни буду слушать дотемнаи поезда глухое громыхание.Между мрамором плит
Заполярная ночь,что глядишь на меня?Выметается прочьдрянь тяжёлого дня.Память снег ворошит,разметался огонь,между мрамором плитсогревает ладонь.Цвет помады моейу брусники под стать,мне гораздо теплейна снегу умирать…Обычное дело
Мыслить стаей – обычное делои сходить по цепочке с ума,приходить же в сознание теломодиноко и больно весьма.И мысли не твои
Там, где в душе огонь потух и холодно внутри, где одиноко брёл пастух и мысли не твои,где кошка бросила котят на старом чердаке и мысли не твои горят, мерцая в темноте,сухие ветки по стеклу скребут в твоё окно и превращается в золу сожжённое панно.Забыты дни, слова и сны, там заколочен дом, а на Удельной в полцены распродан жизни том…Они приходили под тысячью масок без лиц
Они приходили под тысячью масок без лиц,меняя, как фокусник, ловко одну за другой,и вместо ножа у них в ножнах сверкающий шприц,пустые глазницы в оправе, всегда дорогой.Смотреть им в глазницы – смертельно опасная вещь,зияющая дыра без солнца и с пауками,и не удаётся хоть что-то оттуда извлечь,и веет оттуда одними гнилыми гробами.Законы пропишут на кончике тонкой иглы,«заботой» окутают, спрятав в оправе глазницы,и будут «душевны» и приторно очень милыпод маской жреца или мудрой начитанной жрицы.Бездушность – всегда и уже полноценная смерть,и вырыть могилу возможно своими руками,и ядом пропитан бесплатный на блюдце десерт,затопят корабль без следствия и без цунами.Но мир не играет по правилам только одним,закон сохранения массы энергии в деле,Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.