Атмосферное давление
Издательство:
Автор
Метки:
сборники стихотворений,авторский сборник,современная русская поэзия,поэтическая библиотека,современная поэзия,стихи о жизниКниги этой серии:
- -
- 100%
- +
Составитель серии Елена Кувшинова
© Татьяна Павлоцкая, 2023
© Интернациональный Союз писателей, 2023
Начало двадцатых
Я пишу стихи осенним летом
Я пишу стихи осенним летом.«Это как?» – подумаете вы.Сам не знаю ничего об этоми не знаю, что сказать, увы!Да и правда, лучше помолчать бы,и накинуть на пиджак пальто,и прожить бы пару дней масштабно,выпить пива и сходить в кино.Вот опять вы скажете: «Постойте,что за хрень ты здесь сейчас несёшь?»Я отвечу: «Мне и двум пропойцамжизнь давно уж выставила счёт».Магия утра
Суббота, пять часов утра,светает рано,собака лает на-гора,американопью и втыкаю в телефон,мелькают мысли:как пел старинный патефону гармониста…Не поднимайте брошенной перчатки
Не поднимайте брошенной перчатки,забудьте путь туда, где вас не ждут.Отсутствует любовь в душе у психопатки,пусть вместо вас другого предпочтут.Людей исправить просто невозможно,такая есть особенность у них,и если вам сейчас в душе тревожно,то пусть пройдётся лесом ваш жених.Эксперименты в этом деле плохи,и гений парадоксов нам не друг,достоинства и чести нет эпохи,курите лучше за углом бамбук.L’air du temps[1]
Как больно иногда бывает жить
Как больно иногда бывает жить,и не всегда событья нам подвластны,а нужно научиться жизнь ценить,чтобы познать любовь и мир прекрасный.И каждый день, как новый лепесток,в бутоне раскрывается весеннем,трещит в лесу походный котелок,заставит быть немного откровенней.Питайтесь у природы добротой,любуйтесь радугой, вбирайте силу.Летят снежинки, блещут чистотой,зиме на Рождество не быть унылой!И не бывает завтра и вчера,и каждый возраст место даст мечтаньям,душе нет дела, что там в паспортах.Лови момент и глубину преданья.Треугольник печали
Я себя представлю молодуюи представлю, будто ты со мной,беззаботно я тебя целую,и над нами радуга дугой.Джинсы оттеняют краски моря,волосы песочные – глаза,пряный день в карминовом прибоеотключает напрочь тормоза.Губы все потрескались от солнца,кожу позолотой обдало,счастье очень скупо раздаётся,и всегда не вовремя оно.Бабочки порхают бестолково,будто умереть не суждено,будто бесконечно всё бордовоили фиолетово давно.До чего же ты красивый мальчик,навсегда останешься мечтой,опрокину за тебя стаканчик,без тебя послушаю прибой.Молодость бросает очень быстрои не спросит, смог ты или нетосознать, что жизнь одна, а тристачерепаха проживает лет.Мечты о море
Может быть, мечтала я о море,о парящей чайке над волной,прокатиться на фуникулёрепрямиком на небо под луной.Может быть, жила бы я у моря,там, где солнце, пальмы и песок,я б не знала никакого горятам, где загорелый паренёк.Может быть, я вечно вдаль смотрела,и шагнула бы за горизонт,и немного больше бы посмелатам, где город в негу погружён.Может быть, я в замке поселилась,что стоит на каменной скале,как-то в этой жизни заблудилась,уплыла б туда на корабле…Там, где ветер и волна прибоя,там, где птицы стаей в вышине,я оставлю в шлюпке своё гореи порадуюсь чужой весне…Вышла прогуляться
Как-то раз я вышла летним утромпрогуляться быстро у ручья,написать стихи о жизни смутнойи послушать пенье соловья,чтоб потом рыдали все подругинад своей нелёгкою судьбой,утешали б их в объятьях други,разливая пенное в пивной.Мысли на каждый день
Сижу я вечером на кресле,а мысли где-то в стороне,как по Неве подводный крейсер,плывут-плывут незнамо где.Плывут-плывут туда – отсюда,а я сижу, и пофиг мне,куда плывут, и цель маршрута,и как проходит их турне.Тройка, семёрка, туз
У каждой женщины имеются секреты,преображаются с годами в раритеты,жизнь коротка, успеть бы всё и сразу,чтоб не рыдать потом на теле контрабаса.Вижу в зеркале своё я отражение,платье чёрное и перевоплощение,вечер бархатный и красная помада,и в душе я – Пиковая дама…P. S.Тройка, семёрка, туз,я к тебе уж больше не вернусь…В пути
Я шла вперёд в кромешной темноте,не чувствуя, жива я или нет,забыв о притяженьи на земле,не думая о том, что есть рассвет.А звёзды заслонили небеса,и кажется, что море наверху,и отливают серебром в глаза,указывая светом вдаль маршрут.Рисуют нервно образы во тьме,цепляя мысли, строки и слова,в пространстве проявляются тебе,и нас объединяют небеса.И можно сделать шаг ещё быстрей,преодолеть дорогу вне пути,а небо, как таинственный дисплей,подскажет все ответы вне сети…P. S.Небо, звёзды, путьникак мне не дают уснуть…Я снова в размышлениях о жизни
Я снова в размышлениях о жизниищу ответ на заданный вопрос,а в голове моей нет ценных мыслей,туманно всё, как метеопрогноз.Я ходила по лезвию бритвы
Я ходила по лезвию бритвыи жила на краю земли,поднимала я руки в молитвеи вставала босой на угли.Открывала и душу, и сердце,а потом говорила: «Нельзя!»Рана с солью запудрена перцем,а колода моя без туза.И крути, не крути свою карту —ляжет точно одной стороной,я в вагоне зелёном плацкартномотражаюсь в окне молодой.На перроне пустом, завывая,ветер тащит холодную дрожь,кровь по венам бежит ледяная,что посеешь, то и пожнёшь.Пруд покрылся морозною гладью,и качели скрипят на лету,в старом парке диагональютопчут боль и сухую траву.Старый троллейбус
Троллейбус безлюдный и старый,шофёр, лобовое стекло,кварталы со сводами ароки красным мигает табло.Закончилась смена шофёра,в салоне забыли кашпо,отправится без контролёратроллейбус в ночное депо.И все по квартирам уютнымпьют чай или смотрят кино,а в счастье ежеминутном —троллейбус, кашпо и окно.Про любовь и про запах роз
Я гуляла одна в Париже,я объездила много страни на питерской ржавой крышезакрутила земной роман.Я писала стихи и песнипро любовь и про запах роз,с каждым разом всё неуместнейу земли провисала ось.Я встречала людей в округе,и хотелось от них бежать,випиэн помогал в «Фейсбуке»[2]отправлять монолог в печать.И покуда алели розы,стрекотали взапой сверчки —скоро осень, а с ней психозыи сухие в саду сучки.Я сегодня размышляла утром
Я сегодня размышляла утромо любви и о попутном ветре,в хрустале сверкает перламутромкроткий луч, он в каждом сантиметре.Я его рукой поймать пытаюсь —ускользает он в тиши прохладной,небо, на снежинки рассыпаясь,падает к ступенькам у парадной.За зимой всегда приходит лето,а весна мгновенно пролетает,я подброшу вверх орлом монету,и она на солнце заиграет.И не вижу я, орёл иль решка,ничего монета не изменит,мне неловко, оттого что в спешкетолько три доступно измеренья.Вечером не буду размышлять яо любви, о розовом букете,я надену шёлковое платьеи исчезну рано на рассвете.Подарила мама мне колечко
Подарила мама мне колечкос камнем натуральным в серебре,в старину девицы на крылечкевечером играли во дворе.Я же им совсем играть не стану,бережно ношу его любя,мне идёт колечко к сарафану,а к наличникам идёт резьба.Скоро лето и тепло в июне,будет солнце, и уйдёт метель,побегу на луг я, как колдунья,запах роз вдохнуть родных земель.В небе ввечеру сольюсь с прохладой,буду ночи думать напролёто мечте, и о траве измятой,и что сильная гроза уйдёт.Снегом покрыты дома и город
Снегом покрыты дома и город,цветом сирени белой,ветер, как эхо, снежинкам вторит,землю осыпав мелом.Кровля, сосульки, машины, люди,трассы и магистрали,у светофора глаз в изумруде,в чаше чугунной стали.Жизнь не уходит – она промчится,словно попутный ветер,солнце, на запад придя, садится,встанет же на рассвете.Хочешь, тебе я спою об этом,не открывая ноты?А без людей мне не быть поэтомни в одном эпизоде.Всё переменится, скоро лето,только в душе твоей холод,и твоё тело по моде одето,а я – капитан ледокола.Чёрно-белая весна
Чёрно-белая весназа окном шумит.Дождь, и снег, и облакамесяц май сулит.На душе цветёт сирень,за окном тюльпан,сказка русских деревеньпобедит диван.Тёплый ветер, лунный свет,за окном шоссе,доберёмся на рассветс шумом в колесе.Игра в салочки
А лучше иногда не понимать,ни прямо ничего и с полуслова,не думать, не гадать и не вникать,а просто быть немного бестолковой.А лучше иногда и не читать,забыть дорогу в поиске смиренном,по петлям лабиринта не бежать,с конфликтом заигравшись патогенным.А лучше иногда побыть в бреду,чтоб отключить источник восприятья,позволить слепоту и глухоту,чтобы не пить потом противоядья.А лучше иногда, закрыв глаза,представить себе глупое желанье,жизнь так сложна, но «Горе от ума»оставил Грибоедов в назиданье!На закате мысль
На закате мысль остановилась,хочется напиться тишиной,я к воде так близко наклонилась,проникаясь ночи глубиной.Воздух свеж становится внезапно,затихает мир и пенье птиц,жизнь проходит тоже поэтапно —скорый поезд, но без проводниц.Остановки, пейзажи, люди,много разных глаз вокруг и лиц,некоторые – словно колба ртути,элемент химических таблиц.Ночь спускается над гладью Волги.Может, звёзды озарят мне путь?Их подсказки важны, но недолги.Разве могут звёзды обмануть?В горизонте растворилось солнце,провожает день куда-то вдаль,зачерпну воды в родном колодце,а туман струится как вуаль.Над вымыслом слезами обольюсь…[3]
А без тебя, как видишь, не умру,мне стало легче каждый день дышаться.Забудь свою харизму, мишуру,душа не будет без тебя скитаться.Тепло своё ты где-то растерял,осталась неживая антреприза,уроки главные безбожно прогулял,и жизнь твоя – дешёвая франшиза.Длинна дорога, близок локоток,не укусить и не догнать былого,теперь весь мир как будто бы жесток,но нет и варианта запасного.Была ль любовь? Об этом ты молчишь,но, впрочем, ты всегда немногословен,и оправданье ярко сочинишь,и, как всегда, ты точно не виновен.Утреннее небо
Сегодня утреннее небоокрашено в пастельные тона,сквозь облака луч солнца слепоСаврасова рисует полотна́.И побегу я в лес на зов кукушки,я в валенки сугробы соберу,и сбрасывают снег с седой макушкидеревья, словно зимнюю хандру.Четыре строчки
Поэты мы, художники в душе,рисуем, пишем болью и страданьем,как будто наша жизнь в карандашезаточена эскизами преданий.#психоаналитическое
Моей судьбы расстроенные струны,несыгранная роль которых – тьма,неважно, в серебре иль из латунипостроена в душе моей тюрьма.ПрогулкаСтарорежимные ботиночкии старомодное пальто,жую я бублик из корзиночки,и не мешает мне никто!Иду, рассматриваю улицы,я наслаждаюсь красотой,с розовощёкою бабулеюя обменяюсь добротой.Ко мне приходит озарение,как зыбкий розовый рассвет,в витринах вижу отражение,и даже в тех, в которых нет!Я в каждом миллиметре воздухазависну, как в недолгом сне,из парадоксов жизнь и соткана,а сила – в русской старине!Кусочком бублика с дворнягоюя поделюсь на мостовой,немного все живём бродягою,а кто-то – Синей Бородой!В трактире выпью клюквы стопочку,Есенина стихи прочту,остатки бублика в коробочкес собой на память заберу.Пароход
И снился мне в тумане пароход,изгибы Волги и волны течения,и замиранье утренних суббот,и ветреной весны прикосновение.Это было как-то утром ранним
Это было как-то утром ранним,посмотрела я в твоё окно:дождь-нахал по крышам барабанил,чтобы птицам освежить зерно.Кто-то любит укрываться в домес пледом тёплым, с чашею вина,мне приятно по любой погоденаписать вам тёплые слова.Чтобы стало на душе светлеепосле недомолвок и обид,чтоб мороз зимой крепчал нежнееи немного мёд во рту горчил.Скромному – немного стать смелее,выскочкам – побольше тормозов,чтоб гулять у моря по аллеев облаке чернильных вечеров.Чтоб проснуться как-то утром ранним,выйти к солнцу, к небу на балкони немного стать от жизни пьяным,даже если спит ваш купидон!Вот и снова зима
Вот и снова зима, вот и снова метель,и в глазах твоих холод и бледность,цвета неба полуденного акварельотражает оттенок – бесцветность.Да, я знаю, тогда ты меня полюбил,только сердце унято пургою,на двоих было мало моих только сил —слишком был увлечён ты собою.Да, я знаю, я очень волную тебя,где-то рядом присутствуя в зале,лихорадкой порою в надежде знобя,облик мой утопил ты в бокале.Да, я знаю, былого уже не вернуть,напишу я стихами об этом,из пустого сосуда нельзя отхлебнуть,и к финалу пришла эстафета.Да, я знаю, тебя не смогу я забыть,я предчувствую встречу с тобою,но, ты знаешь, тебя очень больно любить,и ледник не растает весною.Леденец
И дрожали при встрече руки,я их спрятала быстро в пальто,от волнения или от вьюгине спасало никак оно.Я боялась пошевелиться,я невольно закрыла глаза,я боялась – всё повторится,то ли радость, а то ли гроза.Я стояла почти не живая,сердце гонит по венам кровь,я стояла будто немая,не имея в запасе слов.Я хотела тебе улыбнуться,от мороза сковало лицо,и руки́ мне хотелось коснуться,поделиться с тобой леденцом.Твои пальцы легли мне на плечи,ты прижал меня мягко к стене —навсегда потеряла дар речи,и мурашки пошли по спине.Теперь уже не буду я беспечной
Теперь уже не буду я беспечной,и многих в дом к себе не приглашу,и на развилке жизни я извечнойслова потомкам на камне напишуо том, что нужно быть открытым миру,но сохранять достоинство своё,хранить любовь и верность, честь мундира,но разгонять на поле вороньё.Быть очень избирательным в общенье,ценить надёжных и порядочных людей,не уповать на перевоплощеньеотдельных персонажей и б**дей.Оценивать людей по их поступками ориентироваться меньше на слова,любить детей за их наивный нрав и хрупкость,не создавать при жизни божества.Прислушиваться чаще к своим чувствам,побольше доверять самим себе,не позволять распущенность и гнусность,не рыться самому в чужом белье.Фантазия
Мне всё хочется в город весенний,где вода, стрекоза и цветы,и не буду я ждать воскресений,городской не люблю суеты.Поманю я тебя за собою,обещая травы изумруд,не боюсь я казаться смешноюи своих не стесняюсь причуд.Наплету тебе разных историйо бескрайнем полёте души.Будь ты Виктор или Григорий,своим именем день подпиши!А захочешь ко мне ты вернутьсяв город с яркой в ушах тишиной,в жизнь размеренную окунуться,насладиться его стариной,чтобы утром пойти с рыбакамина просторы замёрзшей реки,позабыть все невзгоды, печалии распутать от лески крючки!Листья клёна
Нынче листья клёна пожелтевшиев вазу я поставлю на комод,и меня, тобой переболевшую,новый день с собою позовёт.Больше не захвачена обидою,я не плачу и не хохочу,всё пропало вслед за панихидою,больше я себя не огорчу.Я не жду, не думаю, не мучаюсь,за тобою вслед не побегуи под стройной ивою плакучеюв реку я второй раз не войду.И поеду я в дорогу дальнюю,будет ветер бить в моё окно,и забуду я игру печальную,и под ивой буду пить вино.Уходите смело и решительно,если вас не любят и не ждут,дверь закройте на засов внушительный —вам откроется другой маршрут.Я не знаю, что тебе сказать
Я не знаю, что тебе сказать,не осталось больше слов и мыслей,в правоте не буду убеждать,пустота бесцветная повисла.Я хотела многое сказать,думала и сочиняла фразы,не сумели ничего создать,в прозе были только пересказы.Нет уже ни злости, ни обид,даже как-то странно, непривычно,красным на закате день залит,ночь в саду спокойна и чернична.Я в саду услышу соловья,он споёт репертуар весенний,о тебе забуду этой ночью ябез волнения, боли и без сожаления.Закурю табак крепко
Осень буду ждать долго,через всю весну летом,думать о тебе больно,если рядом ты где-то.Что тебе сказать завтра?Выйду на балкон ночью,будешь к ней пылать страстно,сердце разорвал в клочья.Соберу в саду листья,закурю табак крепко.Убегаешь ты быстро,убиваешь так метко.Тучи соберу с неба,молнию и гром тоже.Почему же так слепои опять всё так сложно?Пристань
Выйду я на пристань,чайки над волной,мой роман не издан,воздух ледяной.По кусочкам душураздала тебе,слабость обнаружув сердце при ходьбе.Сердце распилиладобровольно я,грабить разрешила,чувства затая.Я как под гипнозом,не узнав вранья,будто под наркозом —морок забытья.Подарила душус вилкой Фабержеи сказала: «Кушайс солью в лаваше!»Пристань ледяная,ветер дует вслед.«Ветер, я живая?»Он мне шепчет: «Не-е-ет…»Китайский зонтик
Китайский зонтик распахнул свои объятья,уютно стало на скамейке для двоих.Играя, нежно раздувает ветер платье,касаясь кончиков волос густых твоих.Под фонарём блестят в асфальте лужи,а город быстро засыпает и молчит,и россыпь падает к ногам с небес жемчужин —художник красками с пером сюжет творит.На разных берегах
Опять стоим на разных берегах,я у воды, он в шёлковом кафтане,мой образ затеряется в веках,его происхождение – в тумане.В дороге
Чёрные высокие деревья,ручейки на лобовом стекле,хлопья белоснежные, как перья,закружились в зимнем хрустале.Красный цвет на фоне чёрно-беломгабаритных стоповых огнейразбавляет фон обледенелыйслякотных московских декабрей.Жизнь полна забытых приключений.Оседлай коня и смело в путь,откажись от жёстких убежденийи не бойся поменять маршрут.Разгонись, промчись своей дорогой,попади в зелёную волну,у пруда, заросшего осокой,разожги костёр, любуйся на луну.Наслаждайся утренней прохладойи природы буйство созерцай,каждое мгновение анфиладой,ярко, живописно проживай!Хочешь быть счастливым, значит, будешь,только угол зренья измени,счастье не находится снаружи,счастье нужно черпать изнутри.Ночью
Думаешь, что нет любви на свете?И как будто б люди и не люди?Завывает где-то ночью ветер,покрывая тех, кто грязнет в блуде.Он стучит в витрины магазинов,выметает улицы позёмкой.Почему же часто в этом миреот любви «спасаются» верёвкой?Почему же мнимые манерымогут одержать победу в споре?Я задёрну в комнате портьеры,потому что будет солнце вскоре.Чтобы не светило неуместнов тот момент, когда темно и грустно.Может быть, тогда больное сердцеперестанет быть таким безвкусным.Затопленная колокольня
Стоял туман декабрьским утром,в старинном городе однасреди воды каким-то чудомвиднелась призраком она.В тиши, разлитой над водою,смотрела гордо сверху вниз,окутанная пеленою,графично-каменный эскиз.Любуясь северной прохладойна протяжении веков,несёт страдающим отрадусреди невзгод и облаков.Фуэте
Я буду долго вглядываться в мореи созерцать природы красоту,там, на краю земли, в ночном прибоея ощущаю жизни полноту.И пробуждаются воспоминанья,всплывают, ускользая в темноте,шампанское, цветы и расставанья,изящной балерины фуэте.Души моей смиренной устремленья,глаза, которые нельзя забыть,и дорогие сердцу заблужденья,и хочется ещё раз по волнам заплыть!Ерунда
Мы не виделись с тобойстолько лет,обошли весь шар земной —вот сюжет,жизнь по кругу водит наскаждый день,листья падают, кружась,им не лень.Я могла с тобою бытькак рассвет,по воде с тобою плыть —вот дуэт,говорить или молчать —всё равно,и на картах погадатьзаодно.Утонуть или спастись?Знаешь? Нет?Лучше к сердцу прикоснись —там ответ…Я могла тебя любитьнавсегда,обо всём ты смог забыть —ерунда…Берёзы осенью
Берёзы осенью особенно красивына жёлто-красном поэтическом ковре,стоят и в парках, и в дворах неприхотливои скоро будут красоваться в серебре.И будет снова у природы увяданьев морозном, пушкинском, воспетом октябре,о переменах жизни как напоминанье,снега покроют листья в нежном янтаре.Зима остудит и добавит мне румянца,и даже солнцем будет редко баловать,и будет всё вокруг теперь с обложки глянца,а зимним вечером я буду лето ждать.Ты пишешь мне
Ты пишешь мне, что любишь и скучаешь,что думаешь ночами напролёт,что жизнь вокруг себя не замечаешь,надеешься, что ветер боль сотрёт.А я пишу тебе, что всё забыто,как если бы мне было всё равно,что ключ потерян, дверь давно закрытаи телефон отключен заодно.Нам трудно врозь, но вместе тяжелее,мы словно тени неприкаянной души,и зеркала становятся кривее,а в доме опустели этажи.Созвездьем рыб плывём мы по теченью,но направленья разные у них —два параллельных мира без пересечений,без ходов запасных и потайных.Ностальгия
Первый снег на золотые листьяопустился наглой пеленой,у природы нет нужды в стилисте,чтоб сверкать своею красотой!Осень для меня – души отрада,даже если дождик моросит,а зима укутает прохладой —и люблю, как утром снег хрустит.В городе моём зима и осень,словно где-то лето и весна,очень я люблю, когда морозенвоздух, и люблю сугробов полотна́!Маяковский – любимый поэт
Не критикуйи не указывай!Сначала жуй,потом намазывай!В преддверии зимы
Я помню, были времена, мы ни о чём не думали,а жизнь струилась как вода и не была угрюмою,искрился радугой на солнце снег брильянтовый,и был он раннею весною как фаянсовый.И жизнь казалась в тот момент такою длинною,а песни, спетые тогда, почти старинные,попутный ветер разгонял все тучи хмурые,и листья кружатся в полёте, словно фурии.А догонять вчерашний день уже не буду я,в глуши лесной святой воды я выпью из ручья,ловлю мгновения весны в осенних лучиках,друзей всё меньше, все теперь одни попутчики.Я посвящу тебе стихи зимой прохладноюи поделюсь с тобой одной конфетой мятною,потом бегом пойду на все четыре стороны,а вслед за мной летит сова и звуки города.В заснеженном парке
В заснеженном паркев тиши городскойтрамвай старой маркистоит холостой.Он ждёт пассажировотправиться в путьпо рельсам-пунктирам,чтоб день обогнуть.Он ловкий лазутчикв дозоре дневном,надёжный попутчикв обходе ночном.Немой он извозчикмаршрутов людских,бродячий философ,и тайн городских.Под шум монотонныйпоможет уснутьи даже бездомнымрад дверь распахнуть.Безмолвный романтики в холод, и в зной,дороги посланники брат мостовой.Он друг человека,он счастья кузнец,он знахарь и лекарьразбитых сердец…Он утром вас встретитв беспечность, в беду,никто не заметитего доброту.Неужели всё пройдёт бесследно
Неужели всё пройдёт бесследно?Разве можно быстро всё забыть,как луна в ночи мерцала бледно,превращая путь в витую нить?Как дождливо подбиралась осень,как дрожала на ветру в руках,я боялась натолкнуться оченьна пустые тени в зеркалах.А надежда умирает первой,верить хочется, но не с руки,от любви становишься ты нервной,упираясь по дороге в тупики.Тлеет время, словно сигарета,да и жизнь проходит не ахти,но не жалко, что однажды где-тодважды летом в реку не войти.Рано утром
Сегодня утро нежное и тихоеи Волга вскрыла вены ото льда,а красота царит вокруг неслыханная.И собирают тучи в небе холода.Ещё одна весна
Пришла ещё одна весна,защебетали резво птицы,и серо-жёлтые тонаразбудит радугой онас периферии до столицы.Подарит жителям землицветы и листья на деревьях,и полетят жужжать шмели,и где-то за окном вдалиначнётся пахота в селеньях.А если не придёт весна?Не защебечут резво птицы?Научатся ль ценить тогдаи понимать, что без труданет жизни здесь и за границей?Ранняя весна
Люблю я март, за ним апрель,когда земля не отогрета,ещё вчера мела метель,но соло зимнее пропето.Люблю мгновения веснызаснежных, ветрено-дождливых,вечнозелёный цвет сосныи пенье птиц, лесных и милых.Люблю бродить в тиши однапо улицам однажды утроми за кормушкой у окнапонаблюдать, как муж премудрый.Как лёд растаял затяжной,дрейфуя в лужицах весенних,чтоб отогрелся шар земнойв сугробах снега высоченных.В преддверии лета