Отдачный рикошет

Гнездовье мифотворцев

Сегодня у меня закрылся гештальд, который ждал семь лет. Это произошло совершенно неожиданно. Мне позвонил старинный приятель и мы начали неторопливый, типа ни о чём делёж результатами наружного наблюдения. То есть не о наших каких-то делах – их нет, а о том, о сём… После этого я протёрла и надела очки, и накатала рассказ "Гнездовье мифотворцев".

Связь была плохая, часть слов просто выпадала, но в какой-то момент я поняла, что мне рассказывают что-то очень интересное, только непонятно о ком. Остро захотелось это уточнить. Тактично пошагово задавая вопросы к обратному, я смогла вернуть беседу к истокам и, полностью получить кайф от рассказа.

Но сначала вернёмся на несколько лет назад- в день, когда я забрела в ПедУнивер на день рождения к другу – доктору медицинских наук, который перманентно отмечал эту славную дату в стенах преподавательской своей кафедры.

Гости как водится заходили/ выходили, вино лилось, нарезка на поставленный вдоль всего кабинета стол заботливо подносилась. Короче, всё как принято в ментально наших украинских кругах.

Как следует поднабравшись и вина, и бутеров, я стала прислушиваться к беседе. Тем более, что за столом насобиралось очень разношёрстое общество: студенты из Азии и Африки, аспиранты, преподаватели – то есть люди разных рас, вероисповеданий, возрастов.

К стоящему рядом со мной парню арабской внешности, который только вошёл и поднял тост за родителей обратился стоящий напротив в синем производственном халате небольшого роста, лысоватый мужчина лет шестидесяти. Он спросил:

– Сколько у твоих родителей детей?

Это касалось уже шедшего обсуждения перспектив народонаселения.

Парень сказал, что четверо, гости определились: "Вооот!" Но окинув взглядом всех присутствующих, Александр Владимирович – так звали инициатора темы, спросил:

– У кого больше?

Темнокожий парень поднял планку до семи. Гости одобрили своим: "Воот!"

– Ещё варианты? – спросил у затихших гостей торжества Александр Владимирович.

– Нет, – нестройно сдались гости.

– Вы все проиграли. У меня – четырнадцать. И ты проиграл, – сказал Александр Владимирович этому темнокожему парню, – Я здесь главный производитель, – заключил он свою победную речь.

Я чуть не просела. К отцу- чемпиону посыпались дополнительные вопросы. Оказалось, что среди гостей присутствовал и самый старший его сын – аспирант. Ещё пару сыновей были учащимися этого же института – как доказательство того, что отец своим потомкам даёт всё необходимое.

За тем Александр Владимирович разъяснил, что мужское население неправильно расходует сперму – допускает застой в яичках, что естественно приводит к простатиту. И это недопустимая халатность по отношению к своему здоровью.

Дальнейшим опросом установлено, что дети у него от трёх браков. Первый и второй дал по пятеро отпрысков, а с новой женой пока нажито только четверо.

– И вы их можете всех содержать? – спросила я самый главный свой вопрос, на который получила моментальный утвердительный ответ: "Конечно", то есть его наследники снабжены всем необходимым.

И дальше, как бы в закрепление утверждения о своей финансовой состоятельности, Александр Владимирович рассказал, что как раз на этих выходных у него была круглая дата – годовщина брака, которую он со своей ныне любимой женой отметил в ресторанчике "Прованс". Это стильное модное в Луганске место с достаточно высоким прейскурантом. Дальше назывались уже не помню какие потраченные суммы, и упоминалось распитое при этом очень дорогое коллекционное вино.

Глядя в мои расширенные удивлением зрачки, рассказчик пояснил: "Нормально так посидели. А что? Годовщина всё таки. Но мы часто с женой туда ходим".

Я тоже нормально зарабатывала как для Луганска, и позволить себе ходить в "Прованс" могла, и ходила, но в основном мы там заказывали чебуреки с сыром и десерты, то есть – по мелочи. И я при этом не содержала одновременно то ли четырнадцать, то ли четверо детей.

Тогда я спросила рассказчика кем он работает, и Александр Владимирович пояснил, что он – анестезиолог. Тут я вспомнила, как ко мне вечером за день до операции пришли два анестезиолога и попросили не помню сколько долларов. Они мне разъяснили, что вот я на своей работе же – в милиции как-то зарабатываю, и им тоже деньги хотелось бы получать. В тот год я ещё хотела жить, поэтому неправильно проснуться во время операции, или вообще случайно не проснуться не хотелось. Поэтому и спорить тоже не хотелось,. и я им заплатила сколько попросили, тем более, что деньги действительно были – за неделю до этого я продала бабушкину квартиру. Соответственно упоминание слова "анестезиолог" внушило мне трепетный, где-то возле смертельного ужас, и я подумала: "Наверное и в правду может содержать такую ораву".

Потом, разгорячённый вниманием к своей персоне Александр Владимирович рассказал, как он гостил в США. Он там (как я поняла из рассказа) жил в семье, где совершенно не умели готовить. И вот собираются они все вместе за обеденным столом и решают: "Какую пиццу мы сегодня закажем с доставкой?" Он, очень таким удивлённый предложил им сготовить самостоятельно. Все ответили, что не умеют, но он настаивал, что он- умеет!

Александр Владимирович предложил им приготовить борщ. Никто не знал что это такое, он им как мог объяснил, но впечатление это блюдо не произвело: "Нет. Компот с овощами не хотим. Что другое умеешь?" И Александр Владимирович предложил им плов. Пришлось опять объяснять что это такое, но на этот раз всем блюдо понравилось. И забабахал гость американцам шикарный плов. Все ели и восхищались: "Как вкусно". На следующий день, когда он пришёл в институт, то его останавливали другие преподаватели и произносили: "О, пилов!"

Короче, там были форменные дикари, которые вообще готовить не умели и ели одну только пиццу с доствкой.

Рассказ произвёл на меня грандиозное впечатление то ли некоторыми глобальными странностями, то ли какой-то не стыковкой с гнёздами матрицы моего сознания. Благодаря этому я его замечательно запомнила.

Как я всё это пробовала складывать? Наверное, – решала я, – он был в США по обмену и его поселили в семью преподов. Но преподы – люди с кругозором, они трутся среди разношёрстой публики… Или вариант – от религиозной общины – у него столько много детей, может он из секты,… Но дети от разных жён…

В довершение всего, а это было начало 2014, Александр Владимирович, проявив себя стратегом, рассказал как легко и правильно можно быстро разогнать Майдан в Киеве. И раз тот Майдан там не разогнан, то только потому что некому этим плотно заняться.

Вот запомнила я этого мужчину. И внешность его сильно запомнила хотя бы потому что он был крайне похож на моего одноклассника, просто чистая копия лица и роста, только лет на двадцать старше. Я ещё спросила не родственник ли он моему знакомому. Он был нет – абсолютно не родственник, но очень хорошо знал его маму, и с огромным уважением к ней всегда относился, прямо с огромнейшим. Мама одноклассника была известным в городе медиком, и уважения безусловно заслуживала. Но почему/откуда такое удивительное, чудесное внешнее сходство с её сыном??? Я не знаю.

Так вот, прошло семь лет, и именно сейчас, в процессе телефонного трёпа ни о чём, к тому же на плохой, с треском связи, я поняла, что рассказывают мне точно об этом давнем знакомом. Но что!

Коротко: он в жизни ни в каких США не бывал, как и в других отдалённых от Луганска уголках глобуса. Жён у него действительно было много, как и детей. А анестезиологом он работал буквально пару лет в шестидесятые годы, то есть лет за сорок до нашего общения.

И у меня всё сложилось. Мне/ нам- гостям откровенно чесали лажу почти от первого до последнего слова. Теперь наконец история идеальнейшим образом вошла в матрицы моего сознания. Наука говорит, что патологические лжецы не проявляют невербальных признаков обмана, поэтому бывают крайне убедительны для других людей. С возрастом лживость их только увеличивается, а контроль над поведением ослабевает. Так что я с одной стороны и не виновата перед ячейками своего мозга, что сразу не поняла – присутствую на концертном номере, с другой стороны его отрепетированная десятилетиями лажа таки "не вошла" мне, застряв невидимыми краями. Верил ли сам выступающий в свои истории? Хто знает, может и да: "В зависимости от тяжести состояния, патологические лжецы могут осознавать, что врут, а могут и верить в то, что говорят." Как-то так.

Но мой друг, затеяв этот тематический разговор – пошёл дальше. Он продолжил об уже другом сотруднике Луганского ПедУнивера, который любил под вино рассказывать как он воевал в Афганистане, был ранен, спасал людей, выносил человека…

Поскольку мир удивительно тесен, то очередной герой – преподаватель был так же нетрудно вычислен: он – парень, который действительно однажды в юности поступил в Военное Погранучилище, но в силу своих психо- физиологических особенностей окончил его не полностью, то есть не до получения диплома, а после отчисления был отправлен для прохождения службы куда-то в Казахстан, где и просидел в штабе писарем, пока не уволился. Награды за этот подвиг обошли его стороной.

Но и это ещё не всё. Мой друг начал рассказывать уже о третьем преподавателе ПедУнивера, который в ранние годы сумел поработать гинекологом в Станице Луганской, что в трёх км от нашего города, пока его оттуда судьба не рассчитала. Но даже будучи в трезвом виде он рассказывал о себе удивительные военные истории, то есть даже без винишка. И мой друг, будучи человеком тактичным, был вынужден на сухую сидя напротив слушать весь этот патологический бред, молча думая: "Ну, ё/моё, ведь все знают, что ты в Станице гинекологом работал. Где ты был? Ты нигде не был! Что ты рассказываешь! Что ты несёшь???" Но что оставалось? Ссориться с коллегой? Ведь если указать такому лжецу на его ложь, то он только обозлится и начинает обвинять вас. Да, смешная правда – лжецы упорно отстаивают свою ложь, даже когда она очевидна всем остальным.

Тут я вспомнила про своего документального персонажа повести – про Гуру, который тоже был преподавателем того же ПедУнивера, и тоже "покрыт боевыми орденами", и спросила:

– Послушай, не кажется ли тебе, что уж очень их как-то в ПедУнивере много. Не находишь? Почему так?

– Наверное это связано с тем, что вуз гуманитарный, – задумчиво произнёс мой друг, – А может в детстве они на кружки и секции не ходили… Не хватило им героического в биографиях…

После разговора, положив трубку, я очередной раз вспомнила своего друга шахматного детства – красавчика Сашу Шварца, который тридцать пять лет провёл в пограничных сапогах, ещё в двадцать с небольшим лет, сразу после училища, был в Афгане ранен и контужен, а поехал туда по собственному рапорту – мстить за погибшего двоюродного брата. Бывал он в командировках и в Африканских странах, и на Ближнем Востоке… Но если с ним начать разговаривать о его службе, то на вопрос о ранении он ответит: "Какая тебе разница", а о службе вспоминает в основном как ему суки звания зажимали, или "Ах, как мы тусили в Питере после госпиталя". Так что если хочешь разговор с мельчайшими деталями, то тогда – строго о нашем прекрасном шахматном детстве.

Другой мой приятель, который в Узбекистане с Гдляном и Ивановым почти год просидел, на вопрос: "Как там было?" – квалифицированно разъяснит, что было жарко и очень- очень скучно, и что-то о месте постового сержанта в узбекской гражданской иерархии. Короче, басмачей он там не видел, в погонях с перестрелками не участвовал.

Можно и дальше вспомнить своих армейских и милицейских знакомых, которые просидели в местах, где "Макар телят не гонял", но атомную бомбу они в последнюю секунду не выключали.

Такие вот две категории: те, кто где только ни бывал, но ничего интересного не припомнит, и те, кто дальше пригорода не выезжали, но такенные истории понарссказывают.

Ненавижу, когда перевирают классические советские анекдоты

Перерыла весь интернет в поисках правильной формулировки, но – нет, везде кастрированные варианты, искажения, указывается неправильная цена.

Вот как именно должен звучать один из главных советских анекдотов:

Утром покупатель у витрины газетного ларька:

"Правда" есть?

Киоскёр:

– "Правды" нет!

–"Советская Россия"?

– Уже всю распродали.

–"Известия"?

– Не поступают.

–"Сельская жизнь"?

– Давно закончилась.

–"Комсомолка"?

– Посмотрите, там на углу продаётся.

– А что же осталось?

– Есть "Труд" по 2 копейки.

Перерыла весь интернет в поисках правильной формулировки, но – нет- везде кастрированные варианты, искажения, указывается неправильная цена на "Труд".

Второй очень важный советский анекдот, который тоже толком не рассказывают

Сам анекдот:

Брежнев на заседании Политбюро Коммунистической партии СССР 23 декабря 1980 года:

– В политбюро одни маразматики! Вчера на похоронах Косыгина… Кстати , что-то я его здесь не вижу. Узнайте почему он сегодня не пришёл. Когда заиграла музыка, то один я догадался пригасить даму на танец.

============

Предыстория:

Косыгин – "по нашему" был премьер-министром СССР. и, ушёл в отставку в возрасте 76 лет, за месяц до смерти. Умер 18 декабря 1980

Брежневу в 1980 было 74 года, исполнилось как раз на следующий день после смерти Косыгина 19 декабря.

Похороны проходили 22 декабря 1980 года и Брежнев шёл впереди гроба, еле-еле передвигая ноги, выглядел ужасно.

Это и было началом эпохи ППП "Пятилетка Пышных Похорон"

В таком именно состоянии он и проруководил страной еще два года, совмещая пост Косыгина и руководство партией.

Косыгин был вдовый, поэтому: "Пригласил даму", а не "вдову".

Учите историю, мать вашу.

Портал, или Проклятые и неиссякаемые "60+"

В связи с очередными борцуновскими митингами всегда всплывает параллельная тема о проклятых стариканах, которые и клавиш в интернете не ведают, куда уж там какое-то осознание насущного момента.

И вспомнился мне аж 1999 год, президентские выборы вна Украине и второй тур "Ван Хельсинга": Кучма против коммунистов. Сотрудникам милиции нарезали участки, чтоб они без слов агитации ходили по домам, ломились в двери и вежливо напоминали, чтоб все обязательно пришли на выборы, вот просто пришли.

Ну, Кучма победил. Чем выше явка, тем меньше процент за коммунистов. Как обычно, мы выбирали не "за", а "против".

И вот тогда же рассказывали про проклятых дисциплинированных стариканов, которые ходят и ходят клятые на выборы, и голосуют за коммуняк. Стариканы там упоминались тоже в районе шестидесяти и выше. То есть те, кому сейчас слегка за восемьдесят.

Прошёл двадцать один год.

Теперь берём счёты и отнимаем от шестидесяти двадцать один, выходит в 1999 нынешним шестидесятилетним "плюс" было от тридцати девяти. Тогда считалось, что такие люди не станут за коммунистов голосовать.

Шли годы, смеркалось. И опять в обзорах прицепились к этим неиссякаемым тупым "60+". Рассказывают, что они из какой-то удивительной эпохи, прямо из портала, откуда являются все, кто держатся за старое.

Может, всё же дело не в том, что они "из эпохи", а в том, что насмотрелись на "динамику перемен", и примерно знают куда что выводит, и почему всех куда-то всё время зовут на самом -то деле?

А по площадям, как и сотню лет назад, шарится неспокойная молодёжь, которая приготовляется первый раз быть горячо вздута и обманута. И раздражается она на всех, кто мешает им получить этот положенный каждому поколению пару- тройку раз кайф, прежде чем переродиться в проклятых "60+", которых надо и на выборы-то не пускать.

Про тушёнку в солидоле

Про сайт "ОК" и тушёнку в солидоле.

Я, как и многие тут находящиеся, с трепетом отношусь к соцсети "ОК", как к родной деревеньке, ибо уж там у меня ни одного незнакомого "подвесного потолка" в друзьях нет, только реальные ОК и т.д., где меня жизнь носила.

Так вот, проверяя как там на Родине, я в ленте обнаружила зашибительскую мотивировочную картину. На ней была изображена банка солдатской тушёнки, той самой обмазанной чем-то жирным и почти не вонючим.

Как человек глубоко не посторонний тому пипецу, с которым этот кусочек "прекрасного старого мира" неразрывно связан, как поёт "Мумий Тролль": "Её узнаешь ты из тысячи, конечно", то конечно, конечно, я её узнала. Узнала и вспомнила.

Вспомнила сколько мой муж- комроты вместе со старшиной из части таких баночек натырил. И что ещё мой муж оттуда тырил в конце девяностого и особенно в девяносто первом. Как например: носки, которые почему-то в продаже отсутствовали, а его носки были много- много-много раз мною перелатаны. Или куски хозяйственного мыла – я им вместо стирального порошка пользовалась, его тоже не было в продаже.

И самое главное, что уж забыть невозможно, то что он оттуда тырил хлеб! Не вагонами, а по буханке в день – два, ибо его в продаже тоже не было. А были реально километровые очереди "за хлебом" в магазин, в который его должны через час уже и привезти. Вот!

Поэтому, чтоб не погибать в этой очереди с номерочком на ладошке, он шёл и тырил эту буханку. А чтоб ни дай Бог не было зверского скандала, он это счастье особо тщательно заматывал, засовывал в коже – заменительную папку и, об этом ни-ни чтоб знали даже жёны сослуживцев на родной кухне в коммуналке. Но у них тоже был хлеб, наверное они в той очереди стояли.

Так что здравствуй, светлое прошлое – баночка солдатской тушёнки, под водку в гранёных стаканах в каптёрке с дорогими сослуживцами – до белой горячки и ранней смерти. А дрочить на такое можно исключительно потому что: "Когда я такое ел, у меня ещё ОН стоял и девочки меня любили БЕСПЛАТНО"

==============

P.S. Для кулинарно – озабоченных несведущих докладываю, что эту легендарную тушёнку можно было использовать очень ограниченно. Если положить на сковородку, то получались несколько комков мяса и пол сковороды жижы. Поэтому, с ней оптимально было варить картошку. Варишь кастрюлю чищеной картошки, а в конце сбрасываешь туда эту тушёнку. Вкус не очень, но есть можно. Таким же образом варился борщ, который получался с определённым привкусом, но в связи с отсутствием мяса или денег на него, то "прокатывало" за милую душу. Ну, а оптимальнейший вариант это – да, намазать на хлеб и запить именно холодной водкой.

================

Дорогих мужчин этот рассказ как-то особенно растревожил. Очевидно, что у тех, кто "в теме" проснулись воспоминания запахов и звуков, а так же …

Тост

Я, как человек,

который на Новый 1991 ближе к вечеру

одел большой четырёхугольный с розочками

по приятному бледно-розовому полю,

обрамлённому красивыми зелёными листиками торт

на голову

искажённому гримасами

тупого бесконечного беспробудного алкогольного опьянения,

одетого/ряженого в снегурочку – проводницу двадцатисемилетнему мужу,

после того, как внезапно вломившаяся соседка по коммуналке

вытащила у меня прямо из поднятой руки бутылку шампанского,

ОБЪЯВЛЯЮ, что сегодня 35 -летняя годовщина Дня,

когда я хз зачем вышла замуж во второй раз!

ЗАЧЕМ?

Мне захотелось стать независимой от родителей,

свалить от них – зависших на мне,

уехать от них подальше,

купить себе в конце концов хоть трусы самостоятельно!

Я НАУЧИЛАСЬ самостоятельно покупать-

готовить-убирать-стирать-лечиться-мыться-жить-дышать!

И даже содержать на старость лет своих родителей.

Но спокоен за свою жизнь лишь тот,

кто научится уважать и любить ИМЕННО самого себя,

и полюбит как покой – своё одиночество.

Так выпьем же за то, чтобы мы предоставляли их -

покой и одиночество

своим близким в той мере, чтобы им не требовалось для этого

бежать от нас на соседний участок карты мира!

*****************

P.S. когда люди женятся, то ещё не знают в какой мир они попадут -

ведь он ещё не существует, он не построен.

А когда разводятся, то уже точно знают откуда уходят.

Таким образом, развод значительно более осмысленное действо,

чем брак и, соответственно, более достоин уважения как поступок!

– А брак тогда достоин уважения за риск?

– Ну, нет. Это же не прыжок без парашюта.

Это просто попытка счастья, и она достойна только пожелания большой удачи.

Зона комфорта "Сувенир" (2019 The Souvenir)

"Сувенир" (2019 The Souvenir) – американо-британский драматический фильм, снятый режиссёром Джоанной Хогг, которая также написала сценарий. В главных ролях – Онор Суинтон-Бирн, Том Берк и Тильда Суинтон.

Там девушка из приличной семьи начала учиться на режиссера и скажем так "вышла из зоны комфорта". Короче, она влюбилась в парня, который имел умный вид… А у неё было одно волшебное свойство- она умела просить у своей мамы деньги)))

Ну, в таких историях помочь может только медицина, то есть её бессилие, в конце тот парень от передоза "всё плохо". И его с глубокой грустью похоронили.

Смотрела я на компе, поэтому добрую часть фильма только слушала – одновременно лазила по картинкам и новостям. Но он и длинный, хоть я последнее время всё на скорости 1,2 смотрю, если это не новости, а новости – на 1,75. Во где "И жить торопятся, и чувствовать спешат"…

Короче, когда фильм окончился, то я выдохнула… И вдруг у меня всплыло: "Почему? Почему фильм тебя так эмоционально вывел, кисочка моя?" – спросила я у себя. – "Да, не надо себе лгать, это из-за твоего Валерочки, от которого у тебя в семнадцать лет башка отъехала".

Но всё же у меня хватило сил в девятнадцать с ним порвать, когда он в карты по дикой пьяни проигрался и стал требовать, чтоб я у своих родителей на это деньги попросила. Я не попросила (мой папа бы точно не дал), а вот всем своим малолетним разумом ощутила глубину канавы, в которую меня втягивают. Так что когда этот принц в тридцать пять скончался, то это уже бесконечно далеко без меня было. Но и тем не менее, на моей психике в столь юном возрасте вся эта лавстори такенный деформирующий след оставила, что до седин даже на фильмы с подобным сюжетом глючит.

Вообще самое ужасное в разнице сознания юношеского и уже так сказать "зрелого", что ужасают все эти: "как я могла?!"/ "чем я думала?!"/ "где были мои мозги?!"

Так хочется обратно в зону комфорта и ничего не знать, ни о чём не ведать и плакать над каждой серией "Рабыни Изауры". Как там у Достоевского: "Уездили клячу".

Быстротечнее ли проистекает время дня с возрастом нашим?

Утром я прочитала ГИПОТЕЗУ, которую нашла недостоверной:

Физики объяснили, почему с возрастом время "летит быстрее"

Исследователи из Университета Дьюка (США) дали объяснение тому, почему в детстве дни кажутся очень длинными, а с возрастом они становятся "короче". Отчет об исследовании опубликован в журнале European Review, а коротко о нем рассказывает MedicalXpress.

МОЁ НАУЧНОЕ ОТКРЫТИЕ ЗА СЕГОДНЯ!

Дни якобы кажутся с возрастом короче потому что – они и становится короче. Ибо день – это только отрезок света, который видится нам – уходящим от точки рождения (когда день один равен жизни всей) к горизонту вечности. И чем дальше мы от мига рождения удаляемся, тем уменьшается градус угла дня одного, а иначе бы с чего измерение углов было в секундах…

Мы летим во времени приближаясь к вечности

("От утра до вечера изменяется время, и всё скоротечно пред Господом"),

где тысяча лет, как один день. Так какие ещё могут быть к тому обсуждения?

Внутренний и внешний голос

Вот интересно, с возрастом как мы перемещаемся по лестнице совершенства?

Вообще есть такая? Теряя тело и здоровье мы, по всем законам физики, должны же что-то при этом приобретать. Я всё ищу и ищу в себе это приобретение. Но не нахожу ничего кроме опыта и самого паскудного – знания, чем кончится та или иная история, ещё до того, как она началась. Не все конечно, я же не Ванга, но процентов на девяносто – точно.

Возможно, что мне друзья скажут: "А вот же – нет, смотри – по другому получилось!" На что я отвечу: "Это значит, что история просто ещё на середине пути".

Может кому-то покажется, что я пытаюсь вести тему, на что-то намекать… Но может те, кому уже так показалось – сами постоянно только об этом и думают?

Так! Это я далеко уплываю от заданной темы, а тема – моя попытка прочесть короткое стихо. Но обязательное условие- чтоб красиво! Чтоб можно было выйти и в ресторане прочитать, как звёзды серебряного века (на что они собственно и жили), или там из нынешних – Орлуша. Не долго, а хотя бы одно короткое стихо.