Чудик. Такая странная любовь

Даниил Стахов

– Дааааань, давай… Пора уже! Просыпайся! – звучит мамин голос, вырывающий меня из приятного сна. Сегодня, хвала небесам, мне не снились кошмары. Сегодня я спал бы и спал, сколько Бог отвёл, но… К сожалению, пора ехать в больничку… Опять.

– Ща, мам… Ща… – отвечаю с полуоткрытым глазом. Комнату уже наполняют яркие лучи солнечного света, которые обычно вызывают у меня кайфовые ощущения, но не в семь утра, конечно же… Сейчас мне хочется послать кого-нибудь на три буквы и громко хлопнуть дверью, чтобы меня не беспокоили.

– Не ща, а вставай, всё… Время, – напоминает она снова и выходит из моей комнаты. Приходится смириться с тем фактом, что это нужно мне самому. Кроме того, мелким не стоит смотреть на то, как я забиваюсь в угол и начинаю зажимать уши от страха. Я и так для всех странный… А тут два сводных брата. Мне кажется, подсознательно маман всегда винила себя в том, что в периоды моего детства уделяла мне меньше внимания и времени, чем им сейчас… Как раз из-за этого ведь мы и оказались без присмотра. Но я конечно никого не виню, потому что десять лет – вполне осознанный возраст, чтобы понимать, что спички детям не игрушки. Только дурная душа тянулась пакостить…

Вот уже восемь лет я пытаюсь справиться с тем, что когда-то разделило мою жизнь на «до» и «после». Восемь долгих лет…

Момент, когда я понял, что мы натворили и что Витька, который весь тот самый день называл меня трусом из-за моей мнительности, не вернётся… Не выйдет из полыхающего дома… Не побежит со мной наперегонки и не заговорит… Больше никогда.

Тогда меня не сразу пришибло… Я долгое время пытался справиться с эмоциями. На похоронах мне стало дико хреново. Мама увела оттуда, пока мама Витька рыдала на коленях возле его могилы… Моя тогда, кстати, уже носила Паху…

Сейчас ему восемь. Илюхе – семь. И нет, у меня нет отчима. Мама всё тянет сама. Так вышло, что забеременела от разных мужчин, а детей решила сохранить. Я не осуждаю. Её выбор. Тем более, что братанов я люблю по-своему. Хоть они и обзывают меня ржавым всё время… Я же один такой в своего биологического папаню. Конопатый и ярко-рыжий, словно языки того самого пламени, которые так остро врезались в мою память с тех пор…

– Даров, шпана…

– Доброе утро, – бубнит Илюха, мерзко глядя на ложку, которой перемешивает кашу. Вообще не хочет завтракать… Всё время воротит нос.

– Не хочешь – не ешь, – тут же усаживаюсь рядом и мажу масло на хлеб. – Будешь?

– Феее…

– Ты чё, блин?! Какой фе? Это кайф вообще… Смотри… – посыпаю сверху сахаром, а того воротит ещё сильнее. Вот ведь безмозглые малолетки. Нихрена ещё в жизни не понимают…

– Дань, ты прости, что я не помогла собраться, – говорит мама, присаживаясь за стол следом. – Пока их обоих собрала… Уже времени не хватит. Ещё до школы вести…

– Всё норм, чё я маленький, что ли. Сам собрался почти.

– Как получится… Я сразу же навещу тебя, сынок… – оправдывается снова, на что я киваю. Знаю, что ей тяжело со всем справляться. Не только финансово, а в принципе. Илюха только пошёл в первый класс… Паха – во второй. Всех нужно было собирать. И никто не виноват, что моё летнее обострение привело к новой вспышке осенью… Прошлое лечение не помогло…

Я даже мечтал пойти учиться на врача. Сдал экзамены по биологии и химии. На четвёрки, но было достаточно, чтобы пройти по баллам. Но как итог... Никуда не подал документы, потому что случился очередной приступ панической атаки…

Сначала дал себе неделю для переосмысления и принятия. Но когда всё повторилось, понял, что снова нужно ложиться. Такое, кстати, впервые, что дважды подряд. Обычно на год хватало…

И вот я обратился к своему лечащему врачу. Она не видела причин не определять меня повторно. Согласовала.

А теперь я собираю манатки, чтобы опять оказаться среди одинаковых бежевых стен, лишь бы только не видеть лицо Витька, который приходит ко мне в эти моменты и просит постоять на стрёме снова… Нет уж. Я всё готов вынести. Уколы, таблы, любую дичь, лишь бы только не его настойчивый пугающий до усрачки взгляд…

– Ну чё… Пока, пацанва? – перекидываю сумку через плечо, потому что меня уже ждёт машина такси на улице.

– Пока, ржавый, – смеётся Паха, но крепко меня обнимает.

– Приедем, как сможем, – тут же говорит мама. Илюха тоже стоит рядом и вздыхает. Вся семья здоровая… И только я один такой… Не пришей кобыле хвост.

– Лан, почапал…

Сажусь в такси и самостоятельно добираюсь до диспансера. Не знаю, насколько в этот раз повезёт… В прошлый народ был совсем несговорчивый. Я чуть на стену тут летом не лез. Всё какие-то задроты и одиночки попадались…

По пути в клинику смотрю на людей и улицу. Ощущаю себя сегодня крайне странно, будто кто-то нагадил в душу, но при этом я уверен, что мне всё это действительно необходимо… Даже если здание встречает меня унылым видом… Таксист при этом смотрит на меня с подозрениями, словно я могу воткнуть нож ему в шею, а я бы и рад подыграть ему, только боюсь, что этот здоровенный армянин тут же втащит мне по ебалу… Поэтому молча расплачиваюсь и выхожу из тачки, пожелав ему хорошего дня.

– И тебе не хворать, – отвечает он, заставив меня приподнять бровь в недоумении.

– Я как бы и так хвораю. Мы в психушку приехали, братан.

Он ничего не отвечает, просто побыстрее уезжает, а я поправляю лямку и двигаю в сторону крыльца…

Катюха встречает в коридоре снова с растянутыми губами и грустными глазами. Она, кстати, крутая. Мне нравится с ней общаться.

– Данька… Как же так, дорогой…

– Ну, вот так… Херово лечите… – усмехаюсь, двигаясь в сторону своей палаты. – И ещё я по-здешнему хавчику соскучился… Какая моя?

– Вот эта… – провожает моя любимая медсестричка с улыбкой на лице, и как только заходим, я уже на привычном жаргоне залетаю, угорая.

– Вечер в хату, часик в радость… – и замолкаю, увидев перед собой только какого-то старого деда, который на меня даже не смотрит. – Вот зашибись… приплыли…

– Ой, Данька… Ну ты как всегда, – отмахивается она и тут же протирает мою тумбочку тряпочкой. – На вот… – достаёт из кармана конфету.

– За подгон, конечно, спасибо… Но чё за херь… Других свободных нет?

– Нет, извини… Да и ровесников твоих нет почти сейчас. Только Илонка, она в крайней женской…

– Прикольное имя…

– Только там девочка такая… С характером…

– Ну-ка… Дай зачекаю… Фамилия? – достаю телефон и… Сталкиваюсь с Катюхиными недовольными. – Чё?

– Я тебе что телефонный справочник, деловой? – выдаёт, нахмурившись.

– Ну бл… Не начинаааай… Катерина, свет очей моих, огонь моих чресел…

– Данька, засранец, ты отхватишь когда-нибудь!

Я ржу, а она вздыхает…

– Габец – её фамилия…

– Габец… Яссссно… Ща найду в сетке… – начинаю ковыряться и…

Ёб твою мать…

Улетаю куда-то в мир блёсток и розовых единорогов…

Ну и ещё порно конечно же… Потому что там такая ж-ж-жопа… Тысячи видосов с тем как она мелькает в кадре, демонстрируя свои лоснящиеся до самой поясницы прямые чёрные волосы… Или длиннющие ресницы, которые она покрывает какой-то прозрачной хероборой… Блёстки, которыми сияет половина её капец какой сексуальной мордахи. Ну и всё это сопровождают охрененные кадры её охуевшей фигуры…

Я точно попал…

Катюха нависает надо мной, а я уже давно не обращаю внимания. Потому что всё моё сознание сейчас уплыло прямиком туда… К сиськам и заднице этой бьюти-модельки. Да и мой мозг превратился в какое-то мармеладное желе, которое можно выпить через трубочку…

– И давно она здесь? – спрашиваю, приподняв лицо, пока Катюха коварно улыбается в ответ.

– Неделю…

– С чем лежит?

– ОКР вроде… Она очень молчаливая…

– М-м-м… Что-то не скажешь… – снова смотрю на экран… Где девчонка в коротких шортах, в которых видно все её привлекательные округлости, мажет бедро какой-то фигнёй. Прибавляю звук и слышу, что говорит она о креме от целлюлита… Как он там убирает все неровности и лишний подкожный жир…

Катюха, услышав это, начинает громко ржать, чуть ли не прихрюкивая.

– Ой, целлюлитная нашлась! Не могу… Данька, да она ж тростинка…

– Ага, я вижу… Капец… – падаю на подушку и прикрываю глаза. Вот куда мне с такой связываться? Пиздец тут кадры конечно обитают… Я херею… Я по сравнению с ней просто грязь из-под ногтей… Вот реально.

– Когда там обед?

– Господи… Ты ж только приехал!

– Ну и чё? Я хавать хочу… – выдаю на автомате. – Слушай… А чё у этого деда? И как его вообще зовут?

– Зовут Владимир Филимонович…

– Деда Вова, в общем… – вздыхаю, глядя на него. – Дай угадаю… Деменция?

– Она самая… Снова угадал…

– Бл! – возмущенно вспыхиваю. – Нужно было спорить на пихоту…

– Нет уж, я в твои игры не играю, молодой человек… А обед… Ровно через два часа по расписанию. Располагайся давай… Потом врач придёт к тебе и за лекарствами… – фыркает она на меня и уходит… А я смотрю в окно, думая о том, что если увижу эту девку кончу на месте прямо в штаны нахер.

Время в палате с дедой Вовой кажется вечностью. Я начинаю сильнее сходить с ума.

– Нравится тебе или нет, а я всё равно переставлю сюда… Так функциональнее…

Он так и молчит, глядя в одну точку стеклянными глазами, а потом я слышу, что в коридоре уже всех зовут на обед. Пулей лечу туда, потому что жесть как проголодался… Слишком мало позавтракал с утра. Всего пять бутеров и каша… Для меня прям ни о чём, хоть я тот ещё дрищ, конечно…

И стоит зайти туда, я, блядь, слепну, заметив ту самую неповторимую в углу столовки с подносом. Сидит почти неподвижно и смотрит на тарелку супа таким лицом, словно её сейчас стошнит. И реально как тростинка. Походу, она здесь вообще не ест… Или ест, но метаболизм как у меня. Правда я ещё таких людей не встречал…

Иду на раздачу, заметив, что она реально сидит одна. Никого по близости. Все по разным углам. Даже какой-то угрюмый чувак в капюшоне, который больше напоминает мне маньяка-убийцу притаился вдалеке и чего-то ждёт, не притронувшись к своему обеду. Для чего они вообще нахрен сюда приходят? Просто посмотреть? Идиоты…

Накладываю себе всё, что только вижу там, крепко сжимаю поднос и думаю… Была ни была. В жопу стеснение и предрассудки.

Сделав шаг на встречу своему странному новому интересу, проглатываю ком и ощущаю, как даже колени начинают поджиматься и ладони потеют от страха. Не хватало ещё, чтобы поднос выскользнул из рук, опрокинув на голову брюнетки пиалку щей… И не знаю, что мне будет жалко больше… Её красивые волосы или этот божественно пахнущий супец.

Однако, переборов все эти скверные и весьма неприятные состояния, я тут же бросаю поднос напротив неё и плюхаюсь следом.

– Привет, – здороваюсь, поймав её свирепое выражение лица. Как у саблезубой тигрицы. – Я – Даня… А ты…

Обдав меня совершенно высокомерным и тошнотворным взглядом, она вдруг резко встаёт и уходит куда-то в другую сторону, так и не отведав ничего от своего обеда, а я, униженный и оскорбленный её поведением, замасливаю себя спизженной с её подноса булкой и двумя конфетками.

Ну… Хотя бы что-то с тебя поиметь, красивая…

Не зря же я всегда думал, что все красивые припизднутые.

Видимо, так и есть, и вряд ли этот сезон пребывания здесь будет весёлым…

От автора: Прошу поддержите звёздочками и комментариями мою новую историю, хочу в горячие новинки) Обещаю много смеха и кринжа тоже))) Всё будет в лучшем виде! Поехали!!!

Даня Стахов

Илона Габец

Глава 2.

Даниил Стахов

– Умеешь же, да? Давай вместо шахмат… Будут, к примеру… Твои крекеры… – угораю я, достав из тумбочки деда Вовы пачку сырных вкусняшек, но мне вдруг становится дико стыдно… И я будто слышу матушкин голос, который кроет меня отборными матами, чтобы не смел быть таким засранцем. – Ай… Блин, ма! Ладно, забирай. – закрываю их там обратно. – Он всё равно нифига не ест! И не понимает даже! Аууууу!!! – мельтешу перед его лицом рукой. – Вот видишь?!

Я понимаю, что как бы разговариваю с самим собой… Но на деле это всё моя совесть в виде всплывающей перед глазами матери… Ээээх… Не судьба, значит.

Пойду лучше к Катюхе… Там хотя бы конфеты всегда есть…

Едва подплываю к стойке, как издалека вижу расстроенное огорчённое чем-то лицо…

– А чего грустим, красавица? – спрашиваю, возникнув перед ней как восьмое чудо света. Конечно, это я сам себя так нарекаю. Для неё я, как чёрт из табакерки…

– Да что-то дочка не отвечает на звонки… – кривит она губы и смотрит на меня. – Как ты себя чувствуешь?

– Нормалёк… Скука только смертная. В августе хотя бы Костян был…

– Хах, – издаёт она нервно. Она тут от нас обоих стрелялась. Мы очень много проказничали… То таблетками кидались, то устраивали пенную вечеринку, то перестукивались ночами. – Нет уж, спасибо, что на этот раз один…

– Бессовестная женщина… Как ты можешь так говоришь? Я вообще-то болею… У меня тонкая душевная организация…

– Стахов… Уйди лучше… С глаз моих долой, пока не надавала по жопе…

– У тебя фетиш какой-то, да? Любишь пожёстче в постели? – играю бровями, и она тут же вылетает из-за своей стойки, готовая меня прибить… Приходится убегать обратно в сторону своей комнаты, ну а там я пролетаю прямо мимо Илонки… Она естественно на меня даже не смотрит. Мне кажется, меня для неё тупо не существует, но мне то можно, блин, пялиться. Оборачиваюсь и залипаю на её жопе…

Влево-вправо… Влево… Вправо… Вот это походняк, блядь, конечно…

Ёб твою мать, чё мне такого сделать, чтобы она реально на меня взгляд уронила?

Не, я конечно всегда хотел попробовать эксгибиционизм, но ей ведь может и не понравится, правда? И хера ли у меня встал, если она просто мимо проплыла, как айберг, блин? Такая же ледяная и бездушная… Вот так Титаник и потонул… Был бы поумнее и не случилось бы этого. Но я-то, блин, умный! Я вообще охеренный, к чему мне такие траблы, а?!

На кислых щах всё же иду в ту же сторону, что и она… Чтобы не потерять эти прекрасные ягодицы из виду… Ну и нагоняю её в коридоре, где она уже говорит с кем-то по телефону. А я как идиот встаю за углом и подслушиваю…

– Нет… Я не хочу этого. Нет. Ясно… Я поняла. Скоро закину… Скоро, я же сказала… Вы можете… – слышу, что её голос то прерывается, то наоборот, словно она начинает повышать его, когда злоба накатывает. – А-а-а-а-а! – орёт в трубку почти рыком. – Да пошёл ты, сукин сын! Пошёл нахрен, мудила! Не звони сюда больше!

От напряжения я тупо застываю на месте и не сразу замечаю, что она выходит… Увидев меня, мне кажется, с трудом держится, чтобы меня не прихлопнуть. Я тут же хватаю свой телефон, якобы стоял и переписывался – очень занят… А о ней и не знал даже… Пиздец она жуткая. Молчит пару секунд и психованно удаляется в сторону, пока я смотрю ей вслед выпученными глазами. Не девушка, а тарантул… Точно такая же, блин… Я бы рядом с такой точно словил инфаркт.

Подождав пару минут возвращаюсь обратно и снова подруливаю к своей Катерине… Она для меня – ценный источник информации… С ней нельзя ругаться. Она супер-вуман в белом халате.

– Так… Стоп, не убивай меня, – встречаю её недовольную гримасу. – Дай мне ещё один шанс, владычица пилюлек.

– Даня, чёрт тебе дери… – взвывает она, стиснув зубы. Видимо, ждёт от дочери весточку…

– Я шучу… Кароч… Ещё что-то знаешь об этой?

– О ком? Об Илонке, что ли? Так и знала, что слюнки потекут… В очередь становись, дорогой… – будто издевается. Я и так чувствую себя задротом. Мне с моими особенностями во внешности вообще всегда сложно давались разного рода знакомства, а тут она со своими подъёбками. И я тут же настораживаюсь.

– А кто ещё?

– Владимир Филимонович, блин! – выпаливает она, и я начинаю ржать, захлёбываясь в собственном смехе. Уделала, да… Я аж реально поверил…

– Не дурно, да… Очередь, в которой он стоит, наверное, начиналась с талона на сахар…

– Даня, блин! Чего хотел-то, говори?!

– Ну… Что-то о ней ещё знаешь… Давно она тут?

– Чуть пораньше тебя заехала… Однажды… Я кое-как вырвала из её рук расчёску… Начесала она их так много… Часов семь подряд чесала…

– Семь часов?! Серьёзно? – поражаюсь в ахтунге.

– Она нервничает сильно, – сообщает она, и это я как бы как раз уже понял… Что она нервная. И по звонку, и по поведению…

– Ладно, понял… Спасибо… – срываюсь с места.

– Да куда побежал-то?!

Я уже не слушаю… Бегу в комнату, чтобы почитать о ней как можно больше… Илона Габец, 19 лет. Она ещё и старше меня на год, прекрасно. А есть хоть что-то, что позволит мне, блин, выделяться на фоне других самцов, не? И не в отрицательном плане, а-то уже что-то многовато недостатков от меня, а, Госпожи Боже?! Где я так согрешил? Так и знал, что не нужно было пиздить конфету у этого деда сегодня за обедом…

В итоге всё, что я узнаю, это то, что она уже как два года зарабатывает на этом. Берётся за кучу рекламы, снимает всякие обзоры… И ничего из её реальной жизни. Ни о родителях, ни о друзьях, ни о ней самой. Вообще ничего… Даже обзоры из психушки сделаны максимально засекречено. То есть, она делает какой-то фон, будто сидит в комнате и ничего страшного не происходит. Подписчики вроде как в восторге и буквально ссатся от неё кипятком. Кстати, тут и парней, конечно, просто тьма тьмущая. Которые пишут ей всякую поеботу… И даже донатят охрененные деньги за заоблачное свидание, судя по скринам в сторисах. Пиздец… Ну она какая-то нереальная, конечно… Странная. Я и сам такой. Наверное, в этом и есть плюс.

Два психа… Возможно, её хотя бы это заинтересует? Я так-то способен понять любой фетиш, любую дурь и почти все сексуальные предпочтения…

Я даже бросаю ей заявку в подписчики… Но мне кажется, добром это не кончится… Она уже злится на меня. Скорее всего, следующим шагом может быть обезглавливание… С учётом того, как она смотрит или даже накрывает столовую мраком, стоит ей зайти внутрь. Грозовая тучка.

На очередном ужине от её прихода начинает мерцать последняя стабильно работающая лампа. Я, уже уверенный в том, что мне там не светит, выбираю чуть-чуть другую тактику. Сидеть и наблюдать со стороны. Авось и выпадет момент, чтобы я мог проявить себя, как доблестный рыцарь, спасший пилотку от рук злых разбойников… Так же в книгах происходит? Я как бы не особо по чтению… Но помню, что училка по литературе говорила что-то подобное… А она у нас была женщина с большой… То есть, с большим сердцем.

Ну и вот… Я усаживаюсь с Раисой Викторовной и Владимиром Филимоновичем.

– Позволите нарушить ваше свидание, ладно? – швыряю рядом поднос, а они оба молчат. Он-то ладно… А вот у неё просто затянувшаяся депрессия, и даже на фоне таблеток, она настолько апатичная, блин, что не замечает людей вокруг себя… Печалька. – Я бы тоже хотел сейчас найти свою половину. Вот вы, например, идеально друг другу подходите… Ты молчишь, она молчит, что ещё нужно для счастья, да, дед Вов? Было бы круто, если бы ты ещё не храпел, конечно… Но это дело десятое. Я как бы переживу это… А вот она… М-даааа… С вами, конечно… Каши не сваришь… – вздыхаю я, заметив, что так и пизжу один, а моя красавица, поклевав пару зёрнышек, как птичка, тут же уходит отсюда… Ну и я бы выбежал следом за ней, только тогда придётся бросить жрачку, а это не в моих принципах. Девушек красивых много, а я у мамы один и должен плотно кушать, чтобы оставаться счастливым и спокойным… Поэтому на прогулку я выметаюсь только спустя полчаса после неё, когда уже сожрал всё, что только мог, зачистив и соседние подносы… Пузо полное, я сам довольный… Хожу-брожу, вдыхая свежий воздух улицы и наблюдаю издалека, как она сидит на лавочке в одиночестве в телефоне и с кем-то переписывается. Интересно, у неё есть настоящие друзья? У таких людей они вообще есть? Или это только подписчики, которые явно не видят в ней простого человека. Только куклу, сломай которую, перестанет быть нужна. Мне как раз кажется, что так…

Сам думаю о родных… Как там? Скучают ли? Всё ли нормально? Постоянно о них переживаю тоже. Выпадает время позвонить, и я набираю маму… Глядя на вечернее небо, изучаю звёзды и жду, когда она ответит на звонок.

– Привет…

– Дань, это Илюха, мама моется… – тут же перебивает братец, но я и его рад слышать. Даже очень.

– А… Даров, братан. Как там у вас?

– Так себе… Не хочу в школу…

– Всё так плохо?

– Мне не нравится…

– Ну… Чувак, мне тоже никогда не нравилось… Приходилось учиться…

– А если как ты? – спрашивает, и я хмурюсь.

– Как я? Хочешь в психушку?

– Нуууу… Там весело? – спрашивает братец, а я вздыхаю.

– Обхохочешься… Илюх.

– Кто там? – слышу голос Пахи. – Даня?! Дай мне трубку!

На проводе начинается бойня, и все слова, что я хотела сказать маме… О том, что скучаю и люблю её, остаются несказанными… Потому что два бандита грызутся там за телефон между собой не на жизнь, а на смерть.

– Ладно, пацаны, у нас тут уже отбой… Маме привет передавайте… Ау?! Слышите меня?

На том конце крики, визги, драма…

Приходится покачать головой и самому скинуть… Иначе бы так и слушал этот пиздец… А когда поворачиваю голову в сторону той самой лавочки, вижу, что моей драгоценный уже нет… Ушла, и след простыл…

Минут через десять я направляюсь обратно в корпус. Там принимаю таблетки и жду, когда моя Катюха освободится… Она ведь всем раздаёт и некоторым даже наливает воды из кулера, помогая принять их и запить. Включая деду Вову, кстати. А я тем временем сажусь на диванчик в холле и передвигаю шахматы по доске в отчаянии… Тут даже поиграть не с кем.

– Данька! – зазывает она меня к себе издалека, и я тут же бегу к ней, чтобы хотя бы немного снова посплетничать. Обожаю это дерьмо…

– Чё?

– Хорошая новость… Скоро девочка новая ложится… Прям как ты…

– Чё как я? – усмехаюсь я. – Рыжая?

– Да ну нет, блин! При чём тут это?! Просто она с паническим расстройством…

– М-м-м… А как зовут?

– Аврора…

– Аврора? Хм… А мне нравится… Причудливое имечко…

Глава 3.

Илона Габец

Все, кто думает, что я – мастер своего дела, скорее, слепые дурни, нежели ценители прекрасного… Если хотите знать о моей жизни – я расскажу. И о том, как попала сюда – тоже…

Я не всегда была такой: бьюти-блогером, сукой и стервой. Нет…

Когда-то я была обычной девушкой с неплохой жизнью. Обеспеченной, имеющей дом и перспективы на будущее, но в один из дней случилось несчастье… Мама, поехав на работу, погибла в автомобильной аварии. Мне было семнадцать. Отца у меня не было, зато был отчим. С ней они прожили около двух лет и, естественно, ему было насрать на меня, когда всё случилось, да и вообще. Зато не было насрать на имущество, которое они вместе нажили… Поскольку дом находился в ипотеке, он остался прямым его наследником, продолжающим выплачивать за него очередные платежи. Пока длились судебные тяжбы и наследственные тяготы, мне уже стукнуло восемнадцать, и в суде я взяла обязательства по уплате доли ипотеки, чтобы половина дома в итоге досталась мне. Разумеется, он что-то там возникал, потому что взято жильё было под хороший процент, он бы хотел выплатить её сам и владеть сам, но не тут-то было… На первое время мне пришлось взять огромный кредит, чтобы на всё хватало, ведь денег моё блогерство приносило не так много, как хотелось бы… Потом начались проблемы с коллекторами…

И после этого мой труд обернулся для меня адом. Кабалой… В которую я залезла сама. По собственной воле.

Когда охваты падали, приходилось светить в кадре своим телом, чтобы было больше просмотров и так далее. Было неприятно, особенно, когда вклинивались разного рода извраты. Но уже ничего было не поделать. Жильё я потерять не хотела, а деньги были нужны… Со временем я ощутила, как в мою жизнь вторгается что-то новое. Повышенная тревожность, навязчивый страх потерять красоту, а как следствие – и интерес людей, остаться без работы… Зацикленность на внешнем виде. Потеря контроля над собой и своими эмоциями. Нежелательные повторяющиеся мысли… Словно рой пчёл, что пытался ужалить меня и довести до интоксикации… А ещё… Я стала избегать настоящих людей. Общения с ними, любого взаимодействия. Мне начало казаться, что все косо на меня смотрят. И я при этом ощущала себя так, словно на меня вылили что-то липкое и неприятное.