Ню

***

– Не надо! Не надо, блин, твою мать, Ню! Прошу тебя...

– Ты... Ты уйдёшь к ней, да? Ты уйдёшь от меня к ней???

– Ню, нет, я тебя прошу... Я тебя, блядь, умоляю, Ню!

Сердце хреначит где-то в горле, весь организм находится в режиме «стоп».

Я с ней скоро свихнусь сам…

Дура...

Как я устал, как устал.

Бороться с ней и каждый день ходить как по лезвию ножа.

Дышу, как загнанный в клетку зверь. В секунде, чтобы вновь не потерять нас.

Мои нервы на пределе. Натянуты как струны, а она искусно играет ими, исполняя любимые аккорды.

Я медленно крадусь к её дрожащему напуганному телу. Очередная ссора, доводящая нас с ней до края. Изводящая и сводящая с ума.

Ревность. Боль. Отчаяние. И от моего растоптанного ею эго ни хрена не осталось. От меня самого в целом. Крупицы...

Их разносит ветром в лучах неоновых ярких вывесок.

– Ню... Слушай... Всё не так, как ты думаешь... Давай отмотаем... Иди сюда, ко мне. Идёт? Ню...

– Артём, – слышу я её нежный голос, но он для меня, словно скальпель. Полосует каждый сантиметр души. – Раньше надо было думать...

– Нет, я люблю тебя... По-прежнему люблю...

Вздрагиваю и открываю глаза в холодном поту, осмотревшись по сторонам.

Я дома... Твою мать... Я в постели... Липкий, словно волокна паутины.

И снова этот чёртов сон, изматывающий меня каждую проклятую ночь. Как она пыталась это сделать...

Переворачиваясь на живот, прячу голову под подушкой и надсадно вою туда как умалишенный.

Раз. Ааааааааа, блядь! Два, Тёма, бери себя в руки. Три!

Выдох.

В жопу всё.

Собираюсь, встаю в универ.

Прошло три года с тех пор, как я видел её в последний раз...

Любил ли? До одури сильно.

Порой казалось, что взорвусь рядом с ней и ни фига от нас обоих не останется. Выжженная земля... Тот самый пепел, разносящийся на высоте флуоресцентной башни.

Мне тошно даже вспоминать...

Порой мне снится что-то другое. Что-то старое, похороненное в закутках цепкой памяти.

Но эти сны никогда не бывают такими насыщенными и чëткими. Хоть на секунду заставляющими думать, что всё снова и снова происходит здесь и сейчас. С нами...

– Здорово, братишка, – прыгаю через турникет к Загородскому.

– Здорово. Чё, как тусанул?

– Я не пошёл.

– Не понял... А чё не дропнул мне тогда, капитан? Я вчера не достучался.

– Я не играл. Башка болела. Рано лёг.

– Гонишь? Ты под наркотой что ли выпал? Вчера больше всех уложил.

– Чего? Не играл я вчера говорю, сам что ли вгашенный?

– Тит, ты, короч, вообще уже. Проспись иди. У нас Мейджор через месяц, – кидает он напоследок, как нравоучение, и уходит.

– Я в курсе вообще-то...

Провожаю друга недоверчивым взглядом и иду поссать.

После сна не просто голова гудит, она раскалывается, будто в реале прикладом приложили. Смачиваю рожу прохладной водой, выхожу и топаю на прикладную информатику, грызть гранит науки.

Пока препод что-то заливает, смотрю в окно четвёртого этажа на толпу каких-то студентов. Кажется, это первогодки. Сентябрь... На улице так промозгло и неприятно, и мой взгляд автоматически натыкается на чьи-то розовые волосы. Просто ловит этот яркий оттенок среди всех других. Никогда я не любил подобного рода эксперименты. В игре, хрен с ним, принимаю подобный скин. Сам порой меняю, а тут... Чё-то как-то засмотрелся.

– Эй... Эй... Тёма, – шепчет мне соседка, отрывая меня от интересной находки для наблюдений.

– Чё?

– Будешь сдавать?

– По сколько?

– Два касаря.

Роюсь в толстовке и протягиваю смятые купюры.

– На.

– Ок, впишу тебя.

Отворачиваюсь обратно, но её уже не наблюдаю.

Пары заканчиваются быстро. А у меня снова апатичный настрой. Мне это не нравится. Я не хочу уходить в себя.

Меня и так с трудом достали.

– Капитааааан! – орёт Чадов громким басом, пока я иду мимо.

– Чё тебе, чадо?

– Ты сервак больше не меняй. А-то я привыкну. И буду пытаться вас всех угандошить. Оно того не стоит, – ржёт он, глядя на меня. – Пошутили и хватит.

– Я ни хрена не понимаю, о чём вы, ребзя?

– Ну ты вчера красиво меня приложил. Фрэндли файр выставил. Ау?!

– Я вчера вообще в сеть не выходил. Вы там чё курите, реально?!

Он смотрит на меня, как на придурка. А я тупо прохожу мимо, покрутив пальцем у виска. Если это развод, то какой-то максимально стрёмный. Достали уже мне башку дурить. И так хреново себя чувствую с самого утра.

Домой возвращаюсь в половину пятого. Ни настроения, ни желания жить. Опять весь мир в чёрно-белых тонах.

Включаю комп, наливаю себе кофе, делаю пару бутеров и пытаюсь выполнить вход в аккаунт.

И... Ни фига...

Не могу зайти.

Какого... Мать вашу... Хрена?!

Тут же набираю чадо, вслушиваясь в гудки. Меня всего колотит, пока я жду.

– Кто у руля...

– Чё ты там говорил? Вчера с вами играл кто-то? От моего лица играл?!

– Блин, Артём... Иди проспись, а... Говорю же.

– Да, бля! У меня аккаунт увели. Я зайти не могу!

– Ты гонишь?! Почта чё?

– И почту... Твою мать...

Моё сердце ускоряется и разносит грудную клетку в щепки.

Я в панике... Я этим зарабатываю. Я этим живу. Я, блин... Его убью... Кто бы он ни был...

Не успеваю договорить, как мой телефон издаёт подозрительную вибрацию. Чадо ещё что-то говорит, а я смотрю на экран.

Toxic18: «Ну, что, TitOne03, доигрался?».

_______________________

Терминология:

1) Дропнуть – кинуть оружие или бомбу.

2) Мейджоры по Counter-Strike (также мажоры) – серия киберспортивных турниров по дисциплинам Counter-Strike: Global Offensive и Counter-Strike 2

3) "Фрэндли файр" – огонь по своим же игрокам (дружественный огонь)

От автора: Впервые буду такое писать. Роман немного непривычный с точки зрения предыдущих работ, но мне приснилась эта идея, и я её выбросить из головы уже не смогла. Так что, вэлком. Тут будут нотки созависимых отношений, психотерапии, мании.

Почему выбран киберспорт – попытка уйти от одной зависимости к другой. Менее травматичной. Об этом раскроется во флэшбеках.

Отзывы и лайки приветствуются.

Обнимаю.

Е. Пелевина.

Глава 2.

Titone03: «Кто ты? Какого хрена? Как?»

Toxic18: «Не знаю, как... Но если хочешь вернуть аккаунт, тебе следует быть повежливее».

Titone03: «Я тебя убью, гондон».

Toxic18: «Ммм... Ты со вчера на особом счету. Хочешь забаниться за гриф?»

Titone03: «Тебя через саппорт блокну, новый акк возьму. Что скажешь на это, ублюдок?»

Toxic18: «Скажу, что на это тебе месяц... А у вас турнир намечается. Проигрывать ты не любишь».

Вот ведь урод...

Toxic18: «Ну что ты молчишь? Будешь хорошим мальчиком?»

Titone03: «Что тебе нужно? Ты из FireLions? Откуда ты?!»

Toxic18: «Нет. И вообще, мне наскучило. Я задаю вопросы. Как лето прошло? Слышал, ты на прегабалине? Ну и как тебе?»

У меня сейчас реально приступ случится. Что это за чёрт такой, который всё, нахрен, обо мне знает???

Titone03: «Тебе какое дело?»

Toxic18: «У тебя проблемы, TitOne? С агрессией, м? Может что-то посильнее. Ты часто выглядишь уставшим».

Сука... Он меня типа видел? Какого вообще хрена? Он меня на понт берёт, сто процентов.

У меня сердце выдаёт максимум ударов за минуту. Я впервые так трясусь.

А тут ещё Чадо перезванивает.

– Чё?

– Ну, смог зайти?

– Нихрена... В саппорт написал, пока рассмотрят. Но если я вчера грифил, меня забанят. А если я перенесу всё на другой акк, месяц ждать. А там уже Мейджор...

– Капец подстава... Огоньки что ли?

– Понятия не имею, кто. Он мне пишет.

– Чё? Реально?

– Реально... – потираю заспанное лицо рукой. От «Лирики» постоянно клонит в сон, но мой психотерапевт уверен, что мне это нужно.

– Держи в курсе, ок?

– И ты меня... Если он зайдёт, лады?

– Да, добро...

Сжимаю телефон в руке, роняя голову на стол. Смотрю на яркие огни своей клавиатуры и меня уносит...

Вновь уносит туда, где у нас с ней ещё всё было хорошо.

***

– Я тебе здесь напишу, угу? Артём? Ты меня слышишь?

– Да, да... Анют, слышу. Напиши.

– Какой красивый, ты не показывал...

– Ааа... Да, блин... Ню...

Она снимает с полки мой арт. Я рисовал её, но не доделал.

– Всё обломала...

– Прости, – улыбается она, глядя на него. – Мне так нравится... Правда...

– Ну, раз нравится, доделаю, – смеюсь я, плюхаясь на кровать. – Иди сюда... Ко мне...

– М? Иду...

Ложась рядом, она врезается маленьким вздёрнутым носом в мою шею, её белокурые волосы накрывают толстовку.

Запах…

Кокоса и ванили щекочет все нервные окончания.

– Устал?

– Дико... Скоро родители вернутся... Хочу спать, я вчера немного засиделся.

– Они ничего мне не скажут?

– Мы не будем палиться, Нютка.

– Давай поспим. Вместе?

– Давай, Хубба Бубба, поспим...

– Тёма...

– М?

– Я люблю тебя.

– Я тоже тебя люблю, малышка…

***

Голову поднимаю в семь вечера и с досадой понимаю, что меня выключило прямо за столом. А у меня, блин, скоро приём.

Беру руки в ноги и придаю себе ускорение, не обращая внимания на непрочитанные в чате сообщения. Мне не до этого больного ублюдка с комплексами…

– Давай мы немного вернёмся в момент ваших взаимоотношений с родителями, Артём.

– Родители... Я живу отдельно... Ммм... Два года. Как вышел из депрессии, снял своё...

– И сейчас ваши отношения?

– Скорее никакие... Редко с ними контактирую...

– Ты можешь дать оценку своей депрессии... Преодолел ли ты причину её возникновения?

– Причину...

– Да?

– Эта причина просто исчезла из моей жизни. Сама... И без этой созависимости стало намного легче. Свободнее...

– Хм... И зависимостей больше нет?

Хороший, мать его, вопрос... Они определённо есть, ведь это и было небольшим планом по замещению.

– Компьютерные игры... Но это безобиднее.

– Вы так считаете?

– Ну... Я это знаю.

Психолог записывает, а я молча смотрю на него. Это третий за два месяца. На этот раз мужчина.

Собственно, мне пофиг к кому ходить, это наставления психиатра. Искать своего специалиста, пить препараты. Не усугублять своё состояние...

Ещё целых сорок минут я вспоминаю, как уходил от этих отношений. Как практически бежал от них, сломя голову. Она умирала, я умирал. Это был обоюдный, чёрт его дери, выброс с поля.

Мне казалось, психотерапия создана, чтобы забывать плохое, а не вспоминать его. Но этот мужик будто клещами тянет из меня воспоминания о ней. Всё дерьмо, что было утрамбовано в душу грузом тяжёлых перемен.

– Ладно, Артём, я тебя понял. Задание скину на электронную почту. Встретимся в пятницу.

– Погодите... Её взломали.

Чёрт, точно же… Так вот откуда тот тип знает про прегабалин... Там же была вся информация...

– Значит, заведи другую, и я направлю туда. Договорились? Напишешь мне сообщением.

– Хорошо.

Покидая кабинет психолога, вновь достаю телефон.

Toxic18: «Есть планы на вечер? Может рубанëмся один на один с ботами?».

Titone03: «Я так понимаю, ты с моего акка?».

Toxic18: «Правильно понимаешь».

Titone03: «Нет уж. Правила игры не принимаются».

Toxic18: «Тогда я пошёл грифить с твоей командой».

Titone03: «Стой... Ладно. Я не дома. Но скоро буду».

Toxic18: «Приём у психотерапевта – дело такое. Я тебя не тороплю».

Вот ведь козлина.

Titone03: «Не смешно. До сих пор не понимаю суть игры».

Toxic18: «Уверен?».

Провокатор...

Toxic18: «Даю тебе пятнадцать минут. Не выйдешь мне хелпить, я отправлю твой акк в вечный бан».

Сука... Какой же уродец, а...

Смотрю по сторонам, ни машин, ни хрена. А мне нельзя водить под антидепрессантами. Вбиваю в приложение адрес. Водитель будет в течение пяти минут.

Сердце ускоряет ритм. И снова выброс бешенного адреналина в кровь.

Что эта гнида со мной делает?

– Садись, сынок.

– Можно быстрее, я заплачу. Это срочно, вопрос жизни и смерти.

– Ну, раз вопрос жизни и смерти, тогда ладно, – усмехается таксист и продолжает плестись как черепаха.

Естественно, я опаздываю. Вбегаю в квартиру на три минуты позже и пишу сообщение.

Titone03: «Я на месте, дай ещё одну минуту».

Toxic18: «Я тебя жду».

Надеваю наушники, подключаюсь, врубаю микрофон, создаю нулёвый аккаунт и принимаю запрос.

– Здорова, – приветствует гадёныш.

– Ну, здравствуй, козлина... Давай начнём знакомство...

Терминология:

Саппорт – техподдержка Steam Грифить – портить другим игровой процесс без всякой пользы для себя и других игроков, в том числе врубать дружественный огонь. За это могут забанить. Прегабалин, оно же «Лирика» – антидепрессант, выпускаемый по рецепту врача, в том числе при различного рода депрессиях.

Глава 3.

– Давай без обзывательств, окей, напарник?

– Ты на «Морф вокс» что ли? Чё так? Ссышь, что узнаю?

– У меня болезнь. Думаю, тебе, как никому, это близко...

– Ага, трепло. Рассказывай.

– Лови, задротина.

Смотрю на экран и понимаю, что он мне забустил. То бишь прокачал мой аккаунт.

– Нафига ты это делаешь, если бабки есть? Зачем тогда хакнул мой?

– Просто прикольно тебя стебать.

– Предсказуемо.

– Погнали, TitOne.

– Хочешь, чтобы меня смурфом считали? Меня же спалят сразу же по навыкам.

– А ты не пались, меньше трёпа – больше дела.

Вот ведь гондонище. Так и бегаем с ним, сосредотачиваясь каждый на собственной стратегии. И я прекрасно понимаю, с кем имею дело.

– Правее, правее. Справа, бл...

– Не благодари.

– Ты назло меня подставляешь?

– В мыслях даже не было. Куда мне до такого профи как ты.

– Не прибедняйся, я вижу, как ты играешь. Не тупой. Столько лет в этом. Ты сам капитан, я это сразу просёк.

– Просёк он. За мной иди. Твоя задача сейчас хэлпить, а не прыгать поперёк батьки.

– Не знал бы, что ты пацан, подумал, что мой старик.

– Батя в здании.

– Шутник херов, – и ведь реально угораю с его шуточек. Можно сказать, в связке с заклятым врагом сейчас нахожусь. А всё туда же… В игре перестаю считать его таковым.

– Давай световую. Я справа, ты слева...

– Окееей.

– Хэдшот, Нуб! Учись.

– Да это шара! Повезло, – протестую я.

– А ты тот ещё засранец, да, TinOne?

– Меня и не так называли...

Последнему в голову, бомба обезврежена. Win!

– Готово! – выпаливаю, прислушиваясь. – Ты тут? Эй? Ау...

Этот гондон, похоже, вышел. И на телефоне тишина.

Выдыхаю, развалившись на стуле. И чё мне делать с этим почти нульцевым аккаунтом? Раздражает.

В темноте комнаты, монитор бьёт по глазам. Иду к окну. Смотрю на огни вечернего города.

Вглядываясь в радужные афиши и билборды, думаю лишь о том, что на них слишком много намёков на любовь. Слишком много всратой драмы. Больше никогда не вляпаюсь в отношения, гори они синим пламенем вместе с воспоминаниями.

На этих мыслях я ложусь в кровать. И снова меня вырубает раньше положенного...

***

– Прикоснись ко мне, Тëма...

– Можно, да? Точно дашь мне себя касаться? Драться не будешь?

– Чуть-чуть...

– Ну, если чуть-чуть, то ладно...

Поцелуй за поцелуем. Учащённый пульс в висках. Долбит так, что глохнешь, когда она рядом. Взрывы. Вспышки. Затруднённое свистящее дыхание. Наши с ней конфронтации.

Игривые дразнящие движения нежных рук. Скользящие и осторожные... И эти стоны...

– Ню... Хубба Бубба моя сладкая.

– Тёма... Сильнее...

– Прогнись... Так тебя драть?

– Так...

– Какая ты красивая...

– Сильнее... Малыш... Сильнее...

Мелодия будильника вырывает из чертог сознания.

6:05. Среда. Добро пожаловать в новый дерьмовый день... Как теперь вставать с этим оловянным стояком в трусах...

Ню... Вылези уже из моей башки, а. Уйди...

Я не хочу...

Каждый раз будто взвеянный пепел в грудной клетке.

Нацепляя на себя толстовку и тёплые штаны, иду пробежаться, чтобы проснуться и вытеснить это из своей головы.

На улице туман... Мало людей, наверное, большинство только проснулись...

Я живу недалеко от парка и преспокойно бегаю, когда мне приспичит. Стандартные полчаса, а потом с ясными мыслями возвращаюсь в квартиру, иду в душ, завтракаю и собираюсь в универ. Ну, как с ясными…

Там до сих пор каша.

– Чё там у тебя вчера было, расскажешь?

– Я с ним играл. Один раунд.

– Чё он, задрот какой?

– Он профи. Капитан к тому же.

– И нахера ему тогда твой акк? Он не грифил вчера...

– Хрен его знает. У меня чувство, будто он меня знает... И за что-то дрочит.

– Хах! Девчонку у него увёл?

– Не, это не по части нашего кэпа.

– Сказал, будто он – педик.

– При чём тут педик? Всё у него норм с ориентацией.

– Алë, пацантрэ, я тут. Никого я не уводил. Делать мне нехрен.

– Да вот и я о том же. От девок одни беды.

– И не говори, – вздыхаю устало. У меня на этот счёт теперь чёткие установки. Я уже три года ни с кем не был. Даже мимолетно. Устал.

– Кароч... Не знаю, чё ему надо... Но он вчера вылетел. Из поддержки мне пока не писали. Возможно, его блокнули и проверяют аккаунт? Там вроде как до суток могут проверять.

– Может...

– Вы чё, к паре готовы? Есть алгоритм у кого ещё один? Я вчера рано лёг, меня с табблов вырубило.

– Держи, переписывай.

– Спасибо, брат.

И снова я сижу у окна... Снова в пол уха слушаю лекцию по программированию. А внизу опять та самая девушка. Косуха, чёрные брюки и полностью розовая копна волос... Чё за видок такой... Кто это вообще?

– Эй, пссс...Алëнка.

– Что?

– Знаешь, кто такая? – указываю пальцем.

– Не-а... Первый курс, похоже...

– Лан, спасибо.

Смотрю за ней с окна пятого этажа. Она, придерживая рюкзак, идёт в сторону какой-то тачки, садится и уезжает.

А я сканирую улицу. Снова дурная серость. Ничего красивого.

Toxic18: «Сегодня в 18:00. Приглашение кину ближе ко времени. Не опаздывай».

Titone03: «У меня встреча в это время».

Toxic18: «Отмени».

Titone03: «Легко сказать. А если это важная встреча?».

Toxic18: «Значит, отмени с сожалением».

Пипец, он конченый.

Titone03: «Ладно, я буду».

Toxic18: «Конечно будешь, TitOne03, куда ты денешься? Хочешь чё расскажу?»

Titone03: «Ну».

Toxic18: «Бегать по утрам натощак – вредно. Низкий уровень глюкозы в крови. Так можно до турнира не дожить».

На этих словах меня окончательно прошибает волной дрожи. Эта сволочь что...

Ещё и следит за мной?

_____________________

Терминология:

1) «Морф вокс» – программа по изменению голоса.

2) Смурфы – те, кто играет на аккаунте, который не сопоставим с его реальным уровнем скила. То есть, играют с людьми слабее себя, выдавая себя за менее опытного игрока.

3) Нуб – новичок.

4) Шара – везение, удача новичка.

5) Капитан – самое важное звено в команде. Очень часто встречаемая фраза: «Армия овец, возглавляемая львом, победит армию львов, возглавляемую овцой».

Глава 4.

Titone03: «Зачем ты пасëшь меня? Мне тебя в полицию сдать?».

Titone03: «Ау? Чё ты молчишь?! Козлина».

В грудине за рёбрами щемит так, будто в лёгких кислота. Не нравятся мне эти игры.

Делюсь с пацанами перепиской, а они, похоже, ещё в большем шоке от всей ситуации в целом.

– Тёма, двигай к ментам. Это стрёмно.

– Да, я бы тоже пошёл... Это кринжатина какая-то.

– И чё они мне скажут? Тут ни на одну статью. Он мне не угрожал, вреда по сути не причинял. К киберпреступности это не относится. А с учётом того, что я пью таблетки... Меня сочтут, нахрен, за параноика и психопата.

– Так-то да... Ты прав... Хер знает...

– Ладно, идём, парни... Ещё последняя лекция, – зовёт нас Уваров, и мы с Чадом и Загородским двигаем за ним.

Прёмся по узкому длинному коридору, и я стопорюсь, снова заприметив вдалеке яркие розовые волосы. У меня по коже бегут проклятые мурашки, потому что по мере приближения их обладательницы я узнаю в ней свою ни с кем несравнимую Ню. И каждый новый шаг заставляет мои ноги наливаться свинцом. Каждый… Новый… Заставляет мозг в голове плавиться. А меня самого задыхаться прямо в этом узком, словно спичечный короб, проходе.

– Тëм, ты чë??? – Загородский хватает за плечо, а я бормочу себе под нос прямо перед ней.

– Ню...? Ань? Эй… Ань…

Она не смотрит на меня. Даже ухом не ведёт. Идёт мимо и болтает с какой-то девчонкой. Смеётся. Выглядит счастливой, а у меня все жилы в момент скручивает... Перетягивает тугим замысловатым узлом. Кажется, что дыхание и вовсе сейчас надорвётся.

– Вы её тоже видели? Видели?! – хватаю Загородского за грудки.

– Кого, блин, Тёма?! Успокойся…

– Девчонку с розовыми волосами! Видели. А?

– Да видели мы…И?

Смотрю ей вслед, а пошевелиться не могу. Хоть парни и тянут за собой, а я так и застыл, чуть ли не повиснув на друге... Не могут ведь люди быть настолько похожими? Не могут, блин… Но если бы она меня узнала... Она бы, наверное, хоть как-то отреагировала, верно? Я бы заметил... Глаза всё равно показали бы правду. Или у меня уже галюны от таблеток???

Я бы мог показать им фотку, но у меня ни одной, блин, не осталось. А она принципиально не пользовалась социальными сетями. Не знаю, в чём был прикол, но она просто не любила это. И почти нигде не светила своего лица.

– Тëм, да идём, мы опаздываем.

– Иду, иду...

До трёх часов дня я в университете, а потом решаю сам дойти до кабинета психолога, чтобы заполнить анкету с почтой, а там как раз случайно встречаюсь с ним в дверях. Наверное, я нарочно сюда пришёл… Потому что один не в состоянии справиться с тем, что происходит.

– Артём, порядок? Выглядишь измотанным. Зачем пришёл?

– Дурные сны... Или видения… Не знаю…

Он смотрит на часы.

– У меня перерыв ещё сорок минут. Ты можешь зайти.

– Вы уверены, что хотите их тратить на меня, а не на сникерс с кофе?

Он лыбится, а я на полном серьёзе… Приёма у нас сегодня нет, так зачем же тратить на меня время? В реале хочет помочь мне?