Не втиснуть жизнь в четыре строчки… Стихи разных лет
- -
- 100%
- +
На смерть Александра Абдулова
«Ваганьково» в слезах… в который раз…Холодный ветер, стиснутые скулы…Ушёл пресветлый человек от нас,Сын Мельпомены Александр Абдулов…В конце спектакля, выйдя «на поклон»,Ты видел зал, восторженные лица…Теперь не ты пришёл к нему, а он,Чтоб твоему таланту поклониться!Людской поток, и в каждом горле ком,Цветы, венки и траурные ленты…Ссутулил плечи «маленький» «Ленком»,В последний раз звучат аплодисменты…«Ваганьково» в слезах… в который раз…Течёт рекой людская вереница…Ты будешь жить, ты будешь среди нас,Пока твой образ в памяти хранится!«Ваганьково» в слезах… в который раз…Портрет
Мне Любовь заказала портрет из стихов.Я полжизни искал идеальную строчку,Но, увы, тот портрет до сих пор не готов —Невозможно его написать в одиночку…Кожа мыслей моих расцарапана в кровьОт бездарных эскизов, изорванных в клочья.Однобокой на них получалась Любовь,И дышали бездушьем стихов междустрочья.Что без верной стрелы не поёт тетиваЯ усвоил, прожив этой жизни две трети…На взаимности чувств замешал я слова,И мгновенно Любовь ожила на портрете!Мой лес
Поляны ландышевых листьев,Черники кустики ковром…Не хватит сотни журналистов,Чтоб описать мой лес пером!Под сапогами мох упругий,Прозрачный воздух – чистый мёд!Кукушка врёт и всей округеТак щедро годы раздаёт…Здесь ельник нервы расплетает,Москвою скрученные в жгут,И комары, как волчья стая,Свою добычу стерегут.Я стал конягою невольно:Ямщик – проворный паучокВ такт паутинкой хлещет больно,Приняв картуз за облучок.Итог привычный уготован:Шагаю к дому налегке —Счастливый, рифмами наполнен,С пустой корзинкою в руке.В душе приятная истома,Я лесом утренним пропах…Я паучка довёз до дома —Пусть поживёт в моих стихах!С дождём июньским по Москве
Дождь июньский к травеПрибивает жару.Пузыри по прудамПатриаршим и Чистым…Я – пешком по Москве.Зонт с собой не беру.Я сегодня не дамЗаработать таксистам.На Пречистенке онУвязался за мной.Мы вдвоём побрелиПо промокшей Волхонке,Где Спасителя звон,До мурашек родной,Будто ищет вдалиКолокольчик на конке…От раздумий моихНе уставший ещё,Дождь показывал прыть,Как повеса столичный.Но потом вдруг затих,Мне поплакал в плечоИ стрельнул закурить,Словно друг закадычный.У Никитских воротШёл стеною сплошной,На бульваре Цветном —Генеральная стирка,Но детишек в обходОбогнул сторонойИ помыл им, при том,Лимузин возле цирка.На Кольце он присталК двум влюблённым босым,Захмелел и раскис,Из фонтана напившись,В мой блокнот записалПару строчек косыхИ по Сретенке внизЗашагал, не простившись…Июньские подарки
Младой Июнь с ромашками в кудряхПривёл друзей ко мне на день рожденья,Принёс настой зари на янтаряхИ подарил мне жаворонка пенье.Ещё не душно травам на лугах,И не подёрнут пылью подорожник.Юнец-Июнь, как истинный художник,Улыбку пишет на твоих губах.Под свет звезды, мерцающей в пруду,И трели соловьёв, уже не робких,Ушёл в закат, оставив чередуНочей непозволительно коротких…Июльский день жарою переспел…
Июльский день жарою переспел,Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
Примечания
1
Наталья Никифорова