- -
- 100%
- +
Глава 1. Незнакомец-пастух
— Так, а правильно ли я еду?
Оглядываюсь по сторонам. Такие зеленые поля, прямо как заставка виндовс.
Нет, поля-то, конечно, красивые. Зелень, солнышко шпарит— красота! Но мне бы знать какой это километр и как долго еще до отеля. А то еду фиг знает где.
Качусь на своем ниссане и вспоминаю советы подруги:
— У развилки сверни налево, чтобы короткой дорогой доехать. А длинной — это плюс два с лишним часа. И то, если повезет, если без пробок не будет.
Какие нахрен пробки, если тут — пустота и никого!
Дорожка уже давно не асфальт, а простая, грунтовая. Смотрю в окно.
А! Пастух вон идет. Надо бы у него спросить — может, подскажет. Кстати, атмосферно выглядит — крепкий такой, подкачанный и молодой. И рядом — сотня овец, если не больше.
Наверное, тут деревня рядом. Вот он сейчас и подскажет.
— А скажите пожалуйста…
Слегка торможу, кричу в открытое окно, приоткрывая шторку:
— … какая это деревня?
Молча кивает, сворачивает со своей тропинки и идет ко мне.
Блин, придется тормозить. Не хотелось…
Заворачиваю с дорожки и, черт, слышу хлопок! На что-то наткнулась?
Выбегаю посмотреть и заламываю руки. Нет, не кокетливо вовсе, просто привычка у меня такая. Дурная.
Налетела на камень бампером, а он у меня низкий — губа эта самая, впереди которая. И проломила знатно так.
— Вот ведь блин, — шепчу про себя и ответом слышу мужской голос.
— Да, неприятность.
Оборачиваюсь и первое, что вижу — в расстегнутой жилетке голый мужской торс. Он точно напротив моих глаз, пастух подошел довольно близко.
— А вы не знаете…
Поднимаю на него глаза и замолкаю от неловкости, от неудобства. Взгляд у него тяжелый, пронзительный, он буквально раздевает меня, скользит по губам, спускается к вырезу футболки…
И стоит так близко.
И надо бы отойти, но как-то неудобно что-ли.
Вскидывает бровь.
— Ааа… скажите, пожалуйста, какая это деревня и вообще где я?
— Где вы? — голос становится ниже, он играет бровью, но глаза остаются серьезными, изучающими.
— Ага, а то я слегка потерялась.
— Ммм, бывает. В наших краях легко заблудиться. А куда едете?
— Я? Эм…
Так-то не хочу говорить. Чтобы не отвечать — присаживаюсь к бамперу, наклоняюсь. Чувствую, как шорты натягиваются на бедрах. Ощущаю его взгляд на своих ногах.
Лучше бы я была в своем красном платье, в котором и собиралась ехать. Но сегодня мне приснился страшный сон — я бегу в красном, сзади моя машина, а я бегу от крепкого широкоплечего незнакомца… Только лицо его не разглядела.
Ладно, на сон плевать.
А вот то, что он так открыто пялится…
Игнорю его взгляд и деловито рассматриваю бампер, взглядом спускаюсь ниже к колесу.
И о, черт!
— Колесо, — расстроенно кривлю губы, чуть не плачу.
— Пробили?
— Угу.
Смотрю, как моя шинка медленно выпускает воздух и крою про себя матом все и всех — и отель этот, и подругу, которая посоветовала короткую дорогу.
Короткая, блин.
Ага-ага.
— Вижу, конкретно так пробили. Запаска-то есть?
— Да блин, может так как-нибудь доеду. Тут недалеко должно быть, — уже без настроения повторяю вопрос, — какая это деревня? Или, может знаете, где тут отель «Иллюзион»?
— Иллюзион?
Склоняет голову и слишком внимательно смотрит на меня. Подозрительно внимательно.
В его глазах будто вспыхивает что-то опасное, хищное.
На мгновение кажется — его зрачки расширяются, затягивая радужку.
Но нет, показалось, конечно. Просто солнце так светит, ярко.
— Вы точно туда направляетесь?
— Точнее некуда, — бурчу.
На вежливость нет настроения. А на кокетство — уж тем более.
— Я решила по короткой дороге… Он где-то рядом, вроде, километров двадцать-тридцать, может, не больше.
— С таким колесом, — пинает ботинком, — даже километра не проедете. Тут только менять. Так у вас есть или нет?
— Запаска-то?
Замечаю, как он сжимает между губ травинку и держит ее пухлыми губами так бережно.
Красавчик!
Было бы настроение получше — я бы, может, замутила. Нет, чисто поболтала бы, не больше. Оставила бы номерок и умотала в отель. Но сейчас…
— Ладно, — машу рукой, — надо посмотреть по карте. Так вы не скажете что это за местность?
Не отвечает уже в третий раз. Каждый раз или уходит от ответа или просто молчит.
Черт, куда я попала?
Ему что, сложно сказать где я?
Оглядываюсь по сторонам в поисках таблички, но ничего не замечаю.
Атмосфера смахивает на начало фильма ужасов — зеленые поля, совсем нет людей, незнакомый мужчина-пастух…
Глава 2. Интернет не ловит
Достаю смартфон, открываю карту, но вместо нее белый экран.
— Что с интернетом?
— Так его нет.
— В смысле? Не ловит или блочат?
— Да нет его. Тут леса, поля… Овцы вон, — кивает на живность, улыбается.
Круто!
Улыбка у него странная — хищная какая-то, как будто предвкушающая. Кажется даже зловещей, но я это я просто устала.
— А связь-то хоть есть?
Смотрю на пустые антеннки.
Связи нет. Вообще. Абсолютно глухо.
— Связь тут есть, — небрежно.
— Да где же?
— Можно подняться вон туда, — отворачивается и кивает.
Пытаюсь проследить за взглядом, но ничего не понятно.
— Куда конкретно?
— Вон на ту гору.
— Кудыкину? — уже истеричное.
— Вы с какой целью едете в Иллюзион — отдыхать или…
Удивленно переспрашиваю:
— Или..?
— Ну, мы работницу ищем. Администратора.
Мы???
Так-так-так.
— О, да это ваш отель?
— Да, это наше семейное дело.
— О, как я рада! — улыбаюсь, — тогда вы точно подскажете дорогу. А я уж, как-нибудь, доберусь.
— С такой шиной вряд ли, — придирчиво смотрит. —. Если есть запаска — давайте поставлю.
Он деловито закатывает рукава, оголяя мощные предплечья, покрытые тонкой порослью темных волос, и я против воли засматриваюсь на его торс, на его крепкие руки, стальные бицепсы. Охрененно красивый парень, и лицо — располагающее, приятное.
И владелец отеля, к тому же, что тоже плюс.
— Нет, запасного нет. Я так-то вызвать могу эвакуатор, чтобы до шиномонтажки пригнали. Но блин… — расстроенно тыкаю в экран с крутящимся кружочком загрузки.
— Не знаю кто вам посоветовал этот путь. Здесь так-то нет проезда. И вряд ли сюда кто-то подъедет из чужих, даже если бы была связь. Никто не рискнет, — какой-то хищной интонацией. Наверное, комедийной. Шутит.
— Это почему?
— Тут ценят уединение и чужих не пускают.
— В смысле?
— В прямом. Странно, что вы сюда заехали. Этой дороги ведь нет на карте.
— Неа, — качаю головой.
— А как вы оказались?
Решаю промолчать.
— Ну ладно, дело не в этом. Я, в любом случае, решу вашу проблему. Сейчас сообщу на респешн и за вами приедет машина.
— Не, я не брошу свою.
— Ну о чем вы? Вызовем эвакуатор — я пригоню своих, а вас довезем до отеля. А потом вы уже сами заберете свою машину. У отеля парковка есть.
— А, да, такое подходит. Спасибо вам большое, — улыбаюсь. Смотрю на него снизу вверх, чувствуя, как он нависает надо мной, закрывая солнце. В его тени я чувствую себя маленькой, беззащитной — и это почему-то мне даже нравится. Только стесняюсь немного — он весь такой статный, мужественный, красивый.
Он покусывает травинку и достает крутой смартфон — вынимает из широких брюк. Замечаю, как туго натянута ткань на его бедрах, и торопливо отвожу взгляд, чувствуя, как кровь приливает к щекам.
— У вас что-нибудь грузит?
— Интернет? Нет, конечно.
— Мм, вы позвоните?
— Конечно. Сейчас, посмотрю документы, найду на какое вы время…
Вздыхаю.
Обхожу машину и еще раз смотрю на колесо. Оно уже полностью спустилось, как тряпочка. С таким даже метра не проедешь.
Вот не думала, что в 21 веке я не смогу вызвать эвакуатор! Это что за глушь вообще?
— А вы на сегодня бронировали?
— Да, на двадцать первое. Мая, — добавляю, на всякий случай.
Если надо — скажу на какой год. Но то, что я провалилась в прошлое — не похоже, судя по его смартфону. А в будущее — вряд ли, вернее, не дай бог такое будущее, где нет ни интернета, ни связи!
— Так-с, странно. А скажите вашу фамилию? Я просто смотрю в эксель, тут график всех заселений.
— Марьина.
Неловко как-то.
— А имя? — вижу, он пальцем прокручивает документ. Наверное, Марьиных там штук пять? Может десять?
— Элина.
— Элина Марьина?
Уточняет. Нашел, значит, наконец-то.
— Да.
— На двадцать первое мая?
— Оно самое.
— Отель Иллюзион?
— Угу, — закатываю глаза и уже жду, когда за мной подъедет их золоченая карета. Или мерседес, на крайний случай.
Но меня настораживает его взгляд. Он смотрит так внимательно и, вместе с тем, так тяжело — что у меня внутри что-то взволнованно стягивает.
Что — нет свободных мест?
Мою бронь аннулировали?
Номер с видом на помойку или что???
Не тяни!
— Нашли? — как можно равнодушнее.
Вместо ответа, он все так же мучительно смотрит.
Наконец, говорит, но у него это выходит хрипло и, из-за хрипотцы, подозрительно:
— Никаких Марьиных Элин ни на май, ни на июнь — в списках нет.
От автора
Дорогие Друзья!
Обращаю ваше внимание — книга будет очень горячей.
Здесь много ярких моментов — жарких, даже немного стыдных, откровенных — таких, от которых кипит кровь. Возможно, после прочтения этой книги захочется повыть на луну, но этого я не гарантирую;)
А гарантирую — жаркое принуждение, властного героя и героиню— вовсе не пугливую овечку.
Хотя чего это я — поначалу она струхнет. Еще как струхнет! Безумно испугается. А герою только это и надо.
Он же хищник. Волк!
Книга местами жесткая.
Ну, вроде бы, я все сказала.
Поехали!
Глава 3. У него дома
Казалось бы, ерунда! Ну, подумаешь, меня нет в списках. Подумаешь, ошиблись.
Но меня больше всего насторожил его взгляд. Не то чтобы недобрый, нет. Скорее — крайне подозревающий.
Он что, думает, я засланная шпионка?
Ну уж вряд ли на милой машинке, с ударенным бампером и пробитым колесом.
— Может, не прогрузилось что, — киваю, облизывая внезапно пересохшие губы.
Замечаю, как его взгляд падает на мой язык, задерживается, и сама мысль о том, что он сейчас представляет, вгоняет меня в краску.
Отворачиваюсь.
— Ладно. Скажите мне на какую гору надо…
— Кто вам сказал?
— О горе? Вы.
— Про отель. Кто вам сказал? Кто пригласил вас?
Он говорит это так серьезно, что мне кажется, я в фильма ужасов. Это чувство преследует и, кажется, загоняет меня.
Не хочу говорить правды про подружку. Поэтому нагло вру:
— Нашла сама.
— Где?
— На сайте.
— На каком?
— Ну в смысле на каком? На вашем!
— Но Элина… у отеля нет сайта.
— Что значит нет? — говорю, а потом все же пугаюсь, — а что, это страшно, если нет брони?
Вроде смешно, но мне уже не до смеха.
Молчит, не отвечает. Потом протягивает задумчивое:
— Элина, давайте я все уточню. А чтобы вот так не стоять на дороге — я приглашаю вас к себе, в свой дом. Вы передохнете, а я улажу все дела.
Он смотрит на меня важно.
— А так же приношу свои извинения от лица владельца отеля. Мы разберемся с этим недоразумением, обещаю. И сделаем все, чтобы ваш отдых был комфортным.
Он протягивает мне руку. Смотрю на широкую ладонью с сильными пальцами и медленно вкладываю в нее свою. Чувствую, как его пальцы смыкаются, захватывают мое запястье как будто в плен.
В плен! Что за мысли!
Случайно вздрагиваю.
От его прикосновения по руке разбегаются искры, они перетекают в плечо, в грудь, горло, шею и воспламеняют внутри пламенный жар.
Теряюсь так, что еле могу себя контролировать.
Ладонями касаюсь своих щек и иду за ним, потому что совсем не знаю что мне делать.
Так-то идти в дом к незнакомцу — это явный ред флаг, но я иду, потому что тупо растерялась и не знаю что делать.
Он идет медленно, в двух от меня шагах и смотрит в телефон.
Мое нетерпение берет верх:
— А… далеко идти?
— Нет, тут рядом.
Мы сворачиваем с тропинки, заходим в непроглядную чащу и уже оттуда, на выходе, я вижу, как в одну сторону идут двухэтажные дома — коттеджи с ухоженными территориями, только без загородок. А в другую — темный непроглядный лес.
…
— А мы где? — спрашиваю, как типичная жертва.
— Подходим к моему дому.
Задираю голову и буквально чувствую, как дом на меня давит. Большой и, кажется, трехэтажный — либо просто крыша большая, с окнами, смотрится как дополнительный этаж.
— Ну мне даже как то неудобно…
— Бросьте! Сейчас я дозвонюсь до администратора. Но так как у нас нехватка кадров, ее может не быть…
Вздыхаю.
— … но вы не беспокойтесь. В любом случае я свяжусь со своим братом и мы все решим. Он как раз сейчас там, приедет за вами.
Мы ступаем на выложенную плиткой дорожку.
Богато живет!
Наверное, за счет отдыхающих, — скупая мысль сразу ударяет в голову.
— Либби, — он кричит сразу же, сходу, — у нас гости. Приготовь пожалуйста что-то прохладное, а то жарко очень. Или вам чаю? — уже мне.
— Да нет, я…
— Тогда сока и поесть что-нибудь. Человек с дороги.
Переводит взгляд на меня — клянусь, он заставляет меня замолчать только одним взглядом: сильным, нажимистым, властным:
— А я пока во всем разберусь.
Передо мной длинный коридор и на мгновение мне кажется, что я попала в пасть громадному зверю.
Но нет, просто жара и волнение действует так… эм… неправильно.
Мой спутник сразу уходит в дальнюю комнату. А девушка средних лет — Либби, наверное, — выходит в белом переднике. В руке стальной нож — готовит как раз, по всей видимости.
Светлые волосы, миловидная.
Смотрит на меня, ласково улыбается и приглашает попить чай.
Глава 4. На горе
Просторная кухня, выполненная в странном стиле: исключительно современный хай-тек с крутой дорогой техникой известных брендов. Но некоторые предметы интерьера будто вырваны из другого века. Старинный буфет с резными узорами соседствует с кофемашиной за сотню тысяч. На стенах — современные картины, но в углу висит старый оберег из овечьей головы.
Смесь времен, смесь миров.
Еще и интернета нет. И связи, — снова проверяю смартфон, но по прежнему — белый экран и никаких антеннок.
— Пирог с мясом, свеженький, — Либби отрезает кусок, а я сажусь за стол.
Безумно неудобно вот так сидеть и лопать пироги в неизвестном месте. Но деваться некуда, раз уже пришла — не откажешь же.
— Благодарю.
Пирог настолько вкусный, мясной, ароматный, что лопаю его с бешеным аппетитом. Даже как-то неприлично в гостях так налегать.
— Мм, так вкусно, а я еще и с дороги, — улыбаюсь, чтобы как-то оправдать, что ем второй кусок.
Но после второго твердо бью себя по рукам. Сидеть и наедаться, пока босс-пастух решает мои вопросы — как-то слишком.
— Либби, — встаю из-за стола, — я пойду прогуляюсь до этой самой, — машу рукой, — до горы. Связь нужна, мне хоть позвонить бы.
Девушка с улыбкой кивает и я, с чистой совестью, сбегаю из дома. Неудобно как-то.
Прусь к горе, еле-еле на нее взбираюсь — покруче чем на Эверест.
Трава скользкая, под ногами осыпается земля, я цепляюсь за ветки, чувствуя, как футболка задирается, открывая полоску кожи на талии. Ветер холодит вспотевшую спину, но внутри все горит то ли от чая, то ли от неловкости знакомства.
И перед глазами словно до сих пор — его внимательные и безумно волнующие глаза.
Достаю смартфон, забравшись — и правда, есть антеннки. И тут же значок 4G и куча смс-ок от Инги:
«Ну ты как, доехала?»,
«Едешь?»,
«Все нормально там?».
И последняя, только что отправленная:
«Ты там живая?»
Беспокоится, — поджимаю губы, улыбаюсь. Но улыбка выходит нервной.
Живая ли я? Какой-то странный вопрос.
Инга — моя близкая подруга. Мы дружим с тех пор, как умер мой папа. Помню, она пришла на похороны, сказала, что откуда-то его знает. И мы с ней разговорились, потом погуляли еще пару раз. И пошло-пошло…
Мне было пятнадцать, Инга — на три года старше. Мы с ней даже похожи немного: у обеих темные глаза, но светлые волосы и светлая кожа — чудо природы, — так говорил мой отец.
Но теперь его нет и Инга — всегда со мною рядом, в самые трудные минуты. И сейчас, когда я выгораю на работе и полным нулем в личной жизни — она отправила меня в отель.
«Там все включено и у меня скидка есть. Они рассылали, когда открывались».
Скидка оказалась абонементом на бесплатное питание, а написав им на сайт я узнала, что попадаю в акцию: три дня бесплатно при бронировании от недели.
Красота!
Инга указала короткую дорогу и очень расстроилась, что не может присоединиться. Но тут ничего не поделаешь — у Инги больная мама, так что ей не до отдыха.
Щурясь от солнца, печатаю ответ:
«Приехала, да. К какому-то мужику, блин! Инга!!!» — пишу сообщение, но случайно стираю — задеваю пальцем.
Черт, теперь заново печатать под солнцепеком?
Нет уж. Нажимаю на микрофон, чтобы наговорить голосовое, но не успеваю, потому что от Инги приходит до мурашек странный ответ.
Глава 5. Волчий аппетит
Она написала текстом. Перечитываю еще…. снова и снова.
Может, это шутка какая?
«Передавай ему привет».
И злобный смайлик — такой, где фиолетовая гримаса черта. Рогатая морда скалится с экрана.
И новая смс-ка:
«Я знаю, что ты ни в чем не виновата».
Что она этим хочет…
О, звонит.
Не знаю что говорить, беру трубку молча и после череды ее вопросительных «алло» — слушаю, как она смеется. Причем, раскатисто так, будто знает, что со мной что-то неладное. И, причем, она этому рада.
Что за…
Не успеваю как следует вспотеть, еще не понимаю ничего. Может, все-таки, шутка?
Как слышу в трубку:
— Ну что, Йоко, ты доволен? Доволен, я спрашиваю, а? — игриво-кокетливо, и, вместе с тем, крайне агрессивно.
Я собралась что-нибудь сказать. Хотя бы для начала «алло», чтобы понять что в этой истории смешного. А уж потом спросить кто такой Йоко? Это вообще имя или…
… как слышу негромкий окрик сзади:
— Элина… Здесь что-то неправильное. Вы в опасности. Нам нужно поговорить.
…
Смотрю на смартфон, перевожу взгляд на мужчину и вдалеке вижу свою беленькую машинку. Она все стоит, брошенная, со спущенным колесом. Становится жалко ее как заболевшую зверушку.
— Элина…
Подходит ко мне близко и смотрит — только уже не так, как тогда, у машины. Не изучающе, без подтекста.
Смотрит серьезно, так, будто случилась беда.
— Скажите сейчас же — кто вас послал в этот отель?
— А какая разница?
— Не спорьте. Просто назовите имя.
— Но... я даже вашего не знаю.
— Я Ральф.
Киваю.
Не хочу лукавить «очень приятно».
Смотрит выжидающе, ждет, чтобы я сдала явки и пароли. Только какие, нахрен, пароли, когда я еду отдыхать?
— А что, собственно, происходит? Я что, не учтена или…
— Или вы в опасности. Лучше расскажите все честно. Как есть.
Смотрю в его глаза и — черт, разве с такими красавчиками говорят честно?
Да и наоборот — красивые парни бывают честными с девушками?
Или у них одна только цель, которая в штанах?
Ральф
Набираю номер брата. Берет только с четвертого гудка, сученыш.
— Алло, слушай, тут у нас около дома девушка пропорола шину. Говорит, в наш отель едет, только ее в списках нет. Это что за бардак?
Даже в тишине вижу, как он закатывает глаза. Идиотская привычка младшего, который возомнил себя черт знает кем и теперь пытается быть во всем первым.
— А тебе то что?
— Что за тон? Хочешь, чтобы я разобрался лично? Ты мимо кассы ее или…
— Тебе денег за нее надо? Я заплачу.
— За кого — за нее? Ты, вижу, знаешь о кем речь.
Неприятно ударил этот тон, собственнический. Он говорит о ней как о своей. Только она его, судя по всему, не знает.
А если знает?
Скручивает от одной мысли, чтобы такая хорошенькая и знала моего брата-гада. С детства мечтаю его прибить.
В ноздри снова ударяет ее запах — свежий, сладкий, такой неправильно-притягательный.
Закрываю глаза на секунду, прогоняя видение: ее шея, изгиб, место под ухом, где бьется жилка — туда так хочется впиться зубами. И не только зубами.
Брат ухмыляется в трубку. Нагло.
— Ну даже если знаю — то что?
Он говорит так лениво, так запросто со мной, будто уже видит в своем лице вожака. Но я проще глотку ему перегрызу, чемс позволю даже подумать об этом.
— Почему она не учтена?
— Ну не учтена, — слышу, как он зевает, — и что?
Представляю, как сверну ему эту челюсть, выломаю все зубы и он выплюнет их себе в кулак.
— Значит так: сегодня ты работаешь последний день. И зря я тебе доверил такое дело, как быть управляющим…
— Вообще-то я вложил дохера бабла…
— Которое все потом сдул на рекламу, тупой выхлоп, который ты замутил со своей любовницей. С сукой общественной.
— Слышь! Ты мою-то не трожь.
— А то что? Волчат кривых нарожаешь?
— Ральф, не переходи границы.
— Это ты не переходи. И помни, сученыш, ты младший. Мое слово — для тебя закон.
Кладу трубку и решаю пойти и развернуть девушку. Узнать сколько она заплатила, отдать ей бабла, вызвать эвакуатор — и с глаз долой.
В мозгу дорисовывается картинка, как она уедет, как исчезнет ее запах. И стоило мне это представить — как кровь в жилах завибрировала, как у наркомана при нехватке дозы.
Это еще что?
Крышу сносит от ее запаха, от того, какая она сладкая, манкая, вкусная.
Иметь бы ее как личный кислород, которым дышишь, вдыхаешь глубоко, насыщаешь легкие — и живешь, наслаждаясь.
Кажется, она пробудила во мне то, что я уложил спать еще в юности. Она слишком вкусно пахнет, слишком сладко. И я точно могу сказать, что мой внутренний зверь хочет не только ее трахнуть.
Даже МОЙ зверь — крайне тактичный к людям — даже он зверски ее хочет съесть.
Глава 6. Моя добыча
Я с юности не трогаю людей. Этот закон для меня железный, кровью писаный.
Для удовольствия есть бараны — разводим целую отару. И когда я стал вожаком — сразу постановил строгое:
Люди — не для еды.
Так делать нельзя.
Но ее запах… Аж в паху дернуло — резко, болезненно. Сжимаю зубы, чтобы не зарычать вслух.
Ноздри раздуваются, чтобы уловить каждый микрон ее запаха. И эта нехватка острее стала заметна когда она отошла.
За этот десяток минут я на нее подсел!
Стою посреди комнаты и ощущаю, как шерсть выбивается из под кожи, но усилием воли сдерживаю. Зверь хочет выйти, но я не ручаюсь, что он хочет секса. Только секса.
Он хочет кое-чего еще.
Закрываю глаза и четко понимаю: зверь голодный до того, что сводит челюсти.
Только вот нутро возбуждено так, что желудку совсем не до еды.
Провожу языком по клыкам, острым, уже вибрирующим от кровяной жажды.
Она охеренно сладко пахнет.
Вкусно. Пахнет добычей высшего класса. И если я-то смогу себя контролировать — держать зверя на цепи, помнить, что людей не трогаю, — то о брате этого не скажешь.
…
Меня прошибает холодный пот.
Черт, зачем она здесь?
Новая мысль бьет в голову и заставляет нервно напрячься — зачем она моему брату??
Не сразу реагирую на звон смартфона — на фоне ее запаха он незаметен. Вибрация режет по нервам, вырывает из темных мыслей.
Смотрю на экран. Брат.
Беру трубку, и в голосе моем — рык, который я даже не пытаюсь скрыть:
— Чего?
— Скажи, что за ней приедут. Она где вообще?
Мысли мгновенно складываются в пазл:
— Ушла.
— Уже? Задержи ее срочно.
— Зачем это?
— Брат, надо. Давай без лишних разговоров. Я не лезу в твое, а ты — в мое. Доход с нее я тебе гарантирую.
— Чо ты несешь, сучонок? Какой доход? Во-первых почему бардак с документами. А во-вторых — почему ты отлично знаешь, что приедет девушка, которой в списках нет. Кто она такая тебе, а?