Останься после.. 2

Глава 1

Свадьба была белой, холодной и бездушной, как клиническая операция. Зал в отеле «Метрополь» блестел хрусталем и фальшью. Гости — министерские сливки, папины друзья Ксюши, люди в дорогих костюмах с пустыми глазами. Ни одного моего. Макс был в Сибири, Семён — под следствием за драку. Моя семья — отец-алкаш и мать, умершая от горя, — остались в том прошлом, которое я решил похоронить.

Я стоял у алтаря в смокинге, который стоил как моя старая жизнь. Руки были холодными. Внутри — вакуум. Ксюша шла ко мне по белому ковру под звуки органа. Она была красивой, как ледяная скульптура. Белое платье от кутюр, бриллианты в волосах, улыбка, отточенная перед зеркалом. В её глазах не было волнения, только удовлетворённый расчёт. Она получала то, что хотела: перспективного молодого мужа с тёмным прошлым, из которого можно лепить все, что угодно, как глину. Мужа, который будет обязан ей всем.

Я смотрел на неё и думал о другом платье. Смятом, сером, валявшемся на полу моей общаги пять лет назад. О том, как оно пахло лавандой, страхом и нашим общим падением.

— Ты клянёшься любить её? — голос священника звучал глухо, будто из-под воды.

— Клянусь, — сказал я, и слова прозвучали как приговор самому себе.

Наши взгляды с Ксюшей встретились. Она улыбнулась чуть шире. Её рука в белой перчатке легла на мою. Холодная, как мрамор.

Вечером, в номере-люкс, она скинула платье, не дожидаясь, пока я расстегну пуговицы. Её тело было совершенным — подтянутым, ухоженным, без единого изъяна. Как у дорогой куклы.

— Ты знаешь, что делать, — сказала она, ложась на шелковые простыни. Это не был призыв. Это была инструкция.

Я сделал всё, как должно. Без страсти, без огня, без той животной ярости, что рвала меня изнутри когда-то. Это был акт утверждения сделки. Когда всё кончилось, она повернулась к стене и сказала:

— Завтра едем в колледж. Ты представишься новым директором. Я договорилась.

Я смотрел в потолок, чувствуя, как внутри пустота заполняется тяжелым, тёмным осадком. Возвращение. Туда.

— Они там… — начал я.

— Кто? — она перевернулась, её голубые глаза изучали меня с холодным интересом. — Персонал? Не волнуйся. Они будут тебя бояться. Это полезно.

Она не знала. Не знала об Игоре Викторовиче, чьё лицо я разбивал в кровавую кашу в том парке. Не знала об Анне. Для неё это был просто колледж в спальном районе, который нужно было поставить под контроль. Ещё один актив в её портфолио.

— Просто делай, как мы договаривались, — сказала она, закрывая глаза. — Улыбайся редко. Говори мало. Слушай внимательно. И помни — ты там не ученик. Ты — хозяин.

Утром мы ехали в том же лимузине. Ксюша проверяла почту. Я смотрел в окно. Город мелькал, знакомый и чужой. Сердце билось ровно, но в висках пульсировал тот же старый, знакомый звон. Звон тревоги. Звон прошлого.

Когда мы подъехали к воротам, я увидел, как группа преподавателей выходит из корпуса на перекур. Среди них — он. Игорь Викторович. Он немного постарел. Поседел у висков. Но осанка всё та же — надменная, прямая. Он что-то говорил женщине рядом, жестикулируя, и вдруг его взгляд упал на лимузин. На меня.

Он замер. Сигарета застыла в пальцах. Его лицо на секунду стало маской чистого, немого шока. Потом маска вернулась. Стальная, профессиональная. Он кивнул мне, едва заметно. Не покорно, как равному, скорее как врагу, который понимает, что поле битвы изменилось.

Я вышел из машины. Ксюша последовала за мной, взяла меня под руку, демонстрируя собственность. Мы пошли к входу. Преподаватели расступились, шепчась. Игорь Викторович стоял неподвижно, следя за мной взглядом. Я чувствовал его на своей спине, как прицел.

В вестибюле пахло тем же: пылью, дешёвым кофе, подростковым потом. И чем-то ещё… её духами. Лавандой. Сердце вдруг ударило о ребра, дико, болезненно.

И тут я увидел её.

Она выходила из учительской с папкой в руках. Всё та же. Боже, всё та же. Хрупкая, бледная, в сером кардигане. Волосы в строгом узле. Она подняла голову, чтобы поправить очки, и её взгляд наткнулся на меня.

Время остановилось.

Вестибюль, шепот, Ксюша, жмущая мне локоть — всё исчезло. Остались только мы. И пять лет молчания, висящие между нами, как толстое, грязное стекло.

Её глаза. Серо-голубые. Озёра, в которых я тонул, горел, сходил с ума. В них не было ни ужаса, ни ненависти. Было что-то худшее. Пустота. Безразличие. Как будто она смотрела на стену. На пустое место. На призрак, который давно перестал её пугать.

Ксюша что-то сказала мне. Я не услышал. Я кивнул Анне. Формально. Как начальник сотруднику. Уголок её губ дрогнул — не улыбка. Спазм. Она опустила глаза и быстро прошла мимо, не оглядываясь. От неё пахло лавандой и чем-то ещё — усталостью. Годами.

— Кто это? — спросила Ксюша, глядя ей вслед.

— Преподаватель. История искусств, — мой голос прозвучал ровно, как будто я говорил о погоде.

— Выглядит как тень, — пожала плечами Ксюша. — Пойдём, тебя ждут.

В кабинете директора пахло новым ковром и властью. Большой стол, кожаное кресло. Я сел. Ксюша окинула комнату взглядом и сказала:

— Я буду в машине. Не подведи.

Она ушла. Я остался один. Тишина гудела в ушах. Я открыл верхний ящик стола. Пусто.

И тогда мой взгляд упал на подоконник. На нём, в луче утреннего солнца, лежал один-единственный предмет.

Простой деревянный карандаш. Заточенный. Со следами зубов на краске.

Всё внутри перевернулось. Воздух перестал поступать в лёгкие. Я подошёл, взял его. Дерево было тёплым от солнца. Я поднёс к губам. Не прикусил. Просто почувствовал знакомую шероховатость.

Она была здесь. И оставила это. Не как вызов. Не как напоминание. Как метку. Как призрак. Как тихое, беззвучное: «Я помню. И ты помнишь».

Я положил карандаш обратно. Повернулся к окну. Во дворе колледжа, у старого дуба, стояла она. Анна. Она смотрела на мое окно. На меня. На расстояние, которое мы теперь измеряли не сантиметрами, а годами, должностями, женитьбами.

Наши взгляды встретились через стекло. Она не отвела глаз. И в её взгляде, сквозь ледяную пустоту, пробилось что-то живое. Не боль. Не тоска. Признание. Признание того, что игра не закончилась. Она просто перешла на новый, более опасный уровень. Где я был хозяином. Где она была подчинённой. Где между нами стояло не только прошлое, но и моя жена у входа, и её карьера, и вся эта новая, фальшивая жизнь, которую я построил на костях нашей старой.

Она медленно повернулась и ушла в здание. Я остался у окна, сжимая в кармане кулаки так, что ногти впивались в ладони.

Свадьба кончилась. Медового месяца не будет. Начиналась война. Тихое, холодное, безжалостное противостояние в стенах этого проклятого колледжа. И я уже не знал, чего хочу больше — окончательно убить в себе того мальчишку, который всё ещё смотрел на неё с голодом, или разжечь этот огонь снова, чтобы сгореть в нём вместе с ней, на этот раз навсегда.

Глава 2

Актовый зал был клеткой. Воздух — спёртый, густой от запаха старого дерева, дешёвого парфюма и человеческого страха. Я сидел за столом президиума, и каждый мускул в моём теле был зажат как пружина. Костюм, дорогой и тесный, казался чужим. Под ним кожа горела. Я искал их.

Игорь Викторович — в первом ряду. Он развалился в кресле, одна нога закинута на колено. Уверенный, как хозяин. Его глаза, холодные и острые, скользнули по мне, оценили, отбросили. Он что-то шептал соседке, и та хихикнула. Ему было смешно. Моё назначение.

А потом — она.

Анна сидела у дальней стены, в тени от высокого окна. Я увидел её не сразу — сначала почувствовал. Как удар под рёбра. Её прямая спина, замкнутые плечи. Она смотрела в блокнот, но рука не писала. Замерла. Вся она была одним сплошным мускулом, готовым порваться.

Мой взгляд прилип к ней. К её шее, где под светлой кожей билась тонкая жилка. К её губам, сжатым в белую ниточку. Пять лет. Пять лет пустоты — и теперь она здесь, в тридцати шагах. Дышала. И я чувствовал каждый её вдох своим нутром, как зверь чувствует дрожь земли.

Я откашлялся. Звук микрофона взрезал тишину.

— Коллеги. Я — ваш новый директор. Виктор Сергеевич.

Голос прозвучал чужим, низким, без эмоций. Я встал. Прошёлся по краю сцены. Мои шаги грохотали, заставляя вздрагивать первые ряды. Я не смотрел на них. Я смотрел на неё.

— Я сегодня утром видел, что творится у ворот. Курение. Мусор. Хамство. Это не колледж. Это помойка. И вонь с неё начинает просачиваться внутрь.

Я остановился прямо напротив Игоря Викторовича. Наклонился вперёд, упираясь кулаками в стол.

— Порядок начинается с головы. И заканчивается ею же. Первое опоздание — выговор. Второе — отработка. Третье — увольнение. Без разговоров. Это касается всех. От уборщицы до завуча.

В зале стало так тихо, что слышно было жужжание ламп. Игорь Викторович медленно поднял глаза. Его губы растянулись в улыбку, но глаза остались мёртвыми.

— Охотно поддерживаю, Виктор Сергеевич. Но позвольте напомнить: дисциплина — это не только штрафы. Это атмосфера. Атмосфера профессионализма. — Он сделал паузу, повернул голову. Его взгляд, тяжёлый и липкий, пополз через весь зал и упал на Анну. — К сожалению, у нас иногда случаются… перегибы. Стирание границ. Когда преподаватели забывают о субординации. И позволяют студентам… слишком много.

Слово «студентам» он произнёс так, будто плюнул. Анна не шевельнулась. Но я увидел, как по её шее пробежала судорога. Как пальцы вцепились в блокнот, отчего хрустнула бумага. Запах её страха, острый и знакомый, будто долетел до меня сквозь толстый воздух зала.

Что-то во мне лопнуло. Тихо. Окончательно.

Я резко выпрямился. Шагнул вперёд, за пределы стола. Моя тень накрыла Игоря Викторовича.

— Вы абсолютно правы, — сказал я, и мой голос стал тише, но в нём появилась сталь. — Перегибы недопустимы. Особенно когда руководство злоупотребляет положением. Использует служебное положение для давления. Для сведения личных счётов.

Я не отводил от него взгляда. В зале кто-то резко вдохнул. Игорь Викторович перестал улыбаться. Его лицо стало каменным.

— Что вы имеете в виду? — спросил он, и в его голосе впервые появилась трещина.

— Я имею в виду, что с сегодняшнего дня любая жалоба на домогательства, на шантаж, на психологическое насилие со стороны любого сотрудника — будет рассматриваться лично мной. И наказание будет единственным. Увольнение. Без выходного пособия. Без рекомендаций. Как выброшенный мусор.

Последние слова я произнёс, глядя прямо на него. Мы смотрели друг на друга через несколько метров напряжённого воздуха. В его глазах бушевала ярость. Чистая, животная. Он понял. Понял, что я не просто новый директор. Я — его личная война, вернувшаяся в костюме Armani.

Я медленно перевёл взгляд на Анну.

Она смотрела на меня. Всё её ледяное спокойствие испарилось. Её глаза были огромными, тёмными, полными чистого, немого ужаса. Не перед ним. Передо мной. Она видела не директора. Она видела того самого мальчишку с окровавленными костяшками, который только что стал хозяином её мира. И это пугало её больше всего.

Наша взгляды скрестились на мгновение — и в этом мгновении было всё. Прошлое. Кровь. Боль. И то тёмное, невысказанное знание, что ничто между нами не закончилось. Оно только перешло на новый, смертельный уровень.

Я первый отвёл глаза.

— Вопросы? — бросил я в зал.

Тишина. Гробовая.

— Совещание окончено.

Я развернулся и сошёл со сцены первым. Не оглядываясь. Спиной чувствовал её взгляд. Он жёг меня, как раскалённое железо. И чувствовал его взгляд — холодный, полный обещания мести.

В коридоре я прошёл мимо группки преподавателей, мгновенно замолкающих при моём появлении. Зашёл в кабинет, захлопнул дверь. Только тогда позволил телу содрогнуться.

Руки дрожали. Дыхание было прерывистым. Я подошёл к бару, налил виски, выпил залпом. Огонь разлился по жилам, но не унял дрожь.

Я подошёл к окну. Внизу, во дворе, она стояла одна. Прижавшись спиной к старому дубу, будто искала опору. Она смотрела куда-то вдаль, но всё её тело было повёрнуто к зданию. Ко мне.

Внезапно она подняла голову. Посмотрела прямо на моё окно. На меня.

Расстояние было большим, но я видел её лицо. Бледное, искажённое. Губы что-то шептали. Одно слово, снова и снова. Я прочитал по губам.

«Зачем?»

Потом её глаза наполнились чем-то другим. Не страхом. Яростью. Дикой, бессильной, направленной на меня, на себя, на весь этот проклятый мир. Она резко развернулась и почти побежала к выходу, спотыкаясь на неровной плитке.

Я стоял у окна, сжимая пустой бокал.

Первый выстрел был сделан. Я обозначил территорию. Он — понял, что игра пошла не по его правилам. Она — поняла, что спасения нет. Ни от него. Ни от меня.

И теперь в воздухе висело только одно — тишина перед боем. Та самая, звенящая тишина, когда два хищника замерли, оценивая друг друга. И между ними — третий. Испуганная, загнанная добыча, которая уже не знала, от кого бежать.

Я повернулся от окна. Моё отражение в тёмном стекле шкафа было размытым. Но глаза горели. Тем самым старым, животным огнём, который я пытался потушить пять лет.

Он не потух. Он ждал. И теперь, когда клетка захлопнулась для всех троих, оставалось только одно — сцепиться в смертельной схватке. И выжить должен был только один.

А я уже знал, что буду драться не за кресло директора. Не за власть. Я буду драться за то, чтобы увидеть в её глазах снова не этот леденящий ужас, а тот тёмный, всепоглощающий огонь, который горел в них в последнюю ночь. Даже если чтобы разжечь его, мне придётся сжечь дотла и её, и себя, и всё это проклятое место.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.