Дорога на Турухтанные острова

Читать онлайн

-
100%
+

Санкт-Петербург. Поэма о дождях и не только

Какие разные здесь водятся дожди!..Обман и злая клевета –что дождь здесь бесконечен и безлик.Они – дожди – настолько здесь разнообразны и харизматичны,что в дрожь вгоняют и бывалых петербуржцев –что и говоритьо всяких там приезжих……Грибной и тихий дождь,шуршащий, словно мышь за печкой,и нашептывавший сказки,когда мы – подобно всем примерным детям, –средь бела дня ложились спать…а, впрочем, белый день оказывался частонастолько темен,что и поспать не грех……А дождь-олень, по ржавым подоконникамстучащий маленьким серебряным копытцеми самоцветы рассыпающийна солнце, среди весенних мокрых веток……А летний ливень, пахнущий травою,как яблочно-зеленый лугво время сенокоса!..…А дождь осенний – вроде бы такой обычный,вот толькоуверенно и добродушнос ума сводящийс апломбом истинного психиатра… –ну, ничего, привыкли…И, по большому счету, это и неважно –ведь «все здесь не в своем уме.И ты. И я.»…А водится еще здесь дождь,патологически боящийся зонтов,и столь жепатологически-настырный в их отсутствие.Но стоит зонт открыть –как он с несчастным хныканьеммгновенно исчезает,и ты идешь себе спокойно,не вызывая, впрочем, недоуменных взглядов –ведь все давно привыкли,что петербуржцы ходят под зонтом в любое время года,да и в погоду, в общем-то, в любую,справедливо полагая,что если здесь и в данную конкретную секундунет дождя,то он вполне способен объявитьсячерез кварталили пятью минутами позднее…что, в принципе, не так уж далеко от истины…Родное, наше… Дивные подъезды,где плесень, ажурная, пушистая,рисует черным удивительные картыгородаиз утробно чавкающих грязью ночных кошмаров.По этим картам даже можно отследить свой путь…но лучше не следить. Приснится.И ведь у каждого из сумрачных, таинственных подъездовесть душа – непонятая, неразделенная…И поздно вечерами, когда давно у всех все дома,и даже выйти покурить кому-то неохота,она подолгусидит с бутылкой пивана пыльном подоконнике, одна,и смотрит вниз, во двор-колодец.А потом – и исключительно от скуки и тоски,не из простого озорства, прошу заметить! –кидает спички в побеленный недавно потолок,рисует надписи похабные на стенахкрошащимся сиреневым мелкоми оставляет лужицы на ковриках под дверью…А утром мы,высовываясь вместе с запахом борщаиз устричных дверей своих квартир,ругаем шепотом подростков, алкашейи невоспитанных собачников-соседей,а потомзасовываемся обратно,забыв про аромат борщабесчеловечно и жестокооставленный за дверью… Эгоисты!..…Ах, эти стены! С тонкой, сумрачной,трепещущей вуалью, на свету дрожащей, комариных стай!..Какое упоительное чудо –день за днем (ну, может, через день),входя в подъезд и выходя из оного,с томленьем сердца наблюдать,как эти стены тихо превращаются в… застенок.Ну, дело, разумеется, лишь в голом антураже,но и его хватаетдля глюка и для образа мечтателюи страннику великих и непознанных дорог«из дома – на работу, и обратно»,бегущих за туманный горизонт.Дорога!.. Дороге ведь, поймите, тоже больносносить угрюмые толчки пудовых «гадов»и раздраженные уколы «шпилек» –она ведь помнит ласковые прикосновеньябосых цыганских грязных ноги тяжкие ударыразбитых, словно старая посуда на помойках, об асфальтбольных некованых копытусталых лошадей,а мы по ней топочем каблуками…Так почему жеона не встанет на дыбыи на раздует капюшон змеей рассерженной,не зашипит, не сбросит нас с чешуйчатой спиныв тартарары куда-нибудь?..Наверное, дело в доброте ееи северной покорной терпеливости,и, может быть, в слепой усталости… Не знаю.А на дороге – склизкие растрепанные листья,как пятна бурой грязи… Нет, они не пахнутни плохим вином,ни корицей, как это описано в одной из книг,а всего лишь слякотью осеннейи чьей-то смертью, растоптанной и не замеченной никем,и серым небом, упавшим в реку, заболевшемкакой-то мерзкой кожною болезнью –гнилой коростой льда.А еще они пахнут… мечтатели расскажут, чем.Я не скажу. Ведь эту самую усталую дорогутак часто путают с грязью,а это не одно и то же.Таинственно-обычный город, полныйоблезлых сказоки запаршивевших легенд,реинкарнаций и чудес небритых.урод, наполненный протухшимимифологически-логичными изысками в простуженных,и кашляющих душах.Ирландский город, гдефоморы – серые осклизлые дома, апо ночам – глаз Балора,немеркнущий фонарь, слепящий окна,и проницающий душевный трепетсквозь легкий тюль гардин,и поливающийскисшим едко-белым молокомполуиздохший сумрак,в агонии сползающий по стенамс обрывками обоев под когтями…А утром мы,следы когтистых лап увидя на любимыхи дорогих недавно купленных обоях,хватаемся за веник с нецензурным словоми запираем в туалете кошку,хотя – вот парадокс! –она ни в чем не виновата.16.12.2004

«Выбитый оскал одряхлевшей луны…»

Выбитый оскал одряхлевшей лунызастыл. Неужели все, что я делала, было зря?..Неужели зря были нежные руки мои плавнытомностью двух лебедей в чаше горького янтаря?..…Оборванец-ветер снова заполночь начинает нытьи качать апельсинно-муторно-сытуюлысую мордубезглазого фонаря…Я иду клубками запутанныхв смертной муке домов,на чистых несмятых страницахво льду оставляя следы.Озираясь по-волчьи голодно и неправильно.От ветра укрывшисьядовито-кобальтной полутьмой,я кого-то бью по лицу, и сама получаю под дых,и смотрю, смотрю тонким взглядом смеющихсяКаина и Авеля.…A в глазах темнеет,и мрак обнимает нежно, точно живой.И на спину кладет, не давая упасть,и так робко-бесстыдноруками разводит колени,на царственном ложе замерзшей грязивперемешку с увядшей травой…– Нет, я не дамся тебе!– Почему?.. Ты сама звала менястрастно, и долго хотела…Я здесь(целует)лишь по приказу твоему и веленью –утешить бесплодной тоской изнуренное тело…И ныне – ты видишь, – меркнет светБлиз тебя. И теперь – только я искусный ижеланный любовник твой…– Нет!.. – …на сотни, и тысячи, и миллиардысветовых темных лет…Вздохнул. И приник к плечу головой.03.01.2005

Дар

Лежать и смотреть на пламя свечи,Когда от души несет мертвечиной.Молись – не молись, кричи – не кричи…Лишь морось за окнами – первопричиной.Я в дар получила не Жизнь и не Смерть,Не боль, не тоску, не звенящую небыль.Я в дар получила лишь право посметьБезглазо взглянуть в равнодушное небо.19.01.2005

Снежный ворон

Снежный ворон клювом стучит в окно. С небаосыпается серая рвань седины.Снегомлица, волосы, руки продрогнувших душ полны.Снежный ворон трогает клювом засохшую кровь –бурые кисти, упавшие месяцем синимс рябины.Шьет венчальный наряд. Все по мне –и блестящая ткань, и раскрой…Только ладан в церквахотдает легким привкусом тины.Снежный ворон всегдашним вопросом ответилна робкий ответ.Ворон-время-и-Вечность – не одно ли и то же? –снежным клювом долбит в проржавевшую сталь.Вратамвсе равно. Но мороз продирает по кожеи в висках отдается тот стук, и во всей голове,превратившейся в купольный зал……пустота.08.02.2005

Ольмен

Сквозь бежевые ветви Западавербным ветром прилетела,зашумелатонкими крыльями весеннего вечера-запахаПтица. Узкий клюв приоткрыт.Падают льдинками с крышсловав тишину –о том, как уснутьи проснуться живой,прорастая зеленой травойиз самых глубин естества.В перьях птичьихсумрак запутался, затекавший в окно,и притих.…А я одношепчу молчаливо: «Ты ли?.. Ты ли?..»…Паруса облаковиз дальних гаваней плыли,и жаркой цветочной пылина тревожные сны опустился легкий покров.Птица-Ольмен, улыбаясь, держит на одной ладонимир, где дороги и горизонт,за которым ветер голову склонити помчится перед грозойк озерам, свивая гриву в серые тучи.…А на другой ладони – тонкий лучик,белый, – первых весенних дождей.Мир – это просто… поляна, гдемы счастливыми будем.Птица-Ольмен улыбается мудро.Садиться мне на плечо.Утропришло между синих ветров поболтать – ни о чем,просто так. Птица-Ольмен – знает все сказкии сказы.Скачетсердце, как вспугнутый конь.Далеколи до неба? Нет, лишь крыло протянуть.Я вдруг поняла, что значит «найти свой путь»Птица-Ольмен. Вечный закат среди сказокИ ветра.Холмы. Птица-Ольмен черным, как небо, глазомсмотрит… Светлыйвоздух – из него родится весна.За чертой, где сливается явь и сиреневый тонполусна,руку протянутебе – и поймаю в ладонь луну……Птица-Ольмен.12.02.2005

Песня о доме

Покажите мне дорогу домой –Я по свету бродить устал…ТэмЯ вдруг поняла, почемуЯ осталась на этой земле.Почему не ушла во тьмуИль за ветром весенним вслед.Почему под небесным льдомМне так больно и одиноко……Я должна здесь построить дом –Дом надежды и теплых окон.…Я ведь тоже шептала в весну:«А давай уйдем на заре…» –Предпочтя бесконечность сну,Канем в омут открытых дверей!..Но простой, как небо, законВ ксилофоне стремян прозвучал:«Даже тем, кто плывет далекоНужен – будет – причал.»Закон, что рожден дыханьем пути –Но, увы, неведом скитальцам…Чтобы кто-то смог с зарею уйти,Нужно лишь, чтобы кто-то остался…Нужно лишь, чтобы кто-то ждал –Ждал в черемуху и в метель,Чтобы дверь распахнулась, когдаГолос вдруг прозвучит в темноте…В краю луговом, с детства родном,У реки, на холме невысокомЯ построю для всех скитальцев дом –Дом надежды и теплых окон.Мне яблонный сад помогут сажатьСмешливые старые боги.И я наколдую, ладони сжав,Чтоб сюда влекли все дороги.Молодое найдется вино и хлеб,И усталым коням – овес…За окном – белокурый цветущий плеск,Тростники да речной плес.Это – дом по-детски протянутых рук,И снов, по-табунному вольных.Здесь забудется старая горечь разлукИ то, что зовется болью.Если встать до света, как разУспеешь спуститься к реке.Мед и хлеб – где вчера,Яблоки – на чердаке……Я вас не устану ждать,Я расслышу конскую поступьИ по тонкой корочке льда,И по синему вешнему полю…В дальнем краю травяномЯ не устану стеречьМаленький старый дом –Дом теплых окон и встреч.19.02.2005

Полно – луние

Костлявые руки деревьев.Полное тусклой сиреньюморе – распахнуто над головой.Жилами-струнамииз горла к небу протянувшись, рвется вой,похожий на крик, полный полно –– весной весенней тоской.Волнами –волосы, отзвуки радости не-людской –Оборотень.В тень.Черная проледь в карамельном снегу –полнится через крайпредчувствием Грядущего. Перемен.Люди и вещи – слегка не в своем уме…Полно – луние:Молоко – по небу – катится да не выльется…Шести – струние.Шести – крылие.Полный до краев кувшин –под ноги.Полной до краев души –по ветруклочья. Полный до крыш мир – одним глотком –в полные по окоем глаза – полно-лунной тоской.Полно – луние.Серо – плащие.Вечно – юноеНе-настоящее.Наполнив взглядом небо,телом – тени,истаивая в тишину,медленно смеюсь – снегом.И бреду полно –– лунием, колокольныммного-звучием –в ярко-ванильнуюЛуну.27.02.2005

«Кисточку в мазут…»

Кисточку в мазутОбмакнуИ напишу на стенеИероглиф «Память».Вспомнилось……Вдруг. Друг серебряный-снегВо вздыбленном металлеГривБегущих вдальВысоковольтных линий.И сомкнутые губы горизонта……В буран. И рыжие обточкиКарандашных фонарей.И патока затепленных витрин.И затхлость тайнНеблизкого – усталостью –Метро.Ты видишь?.. В автобусныхБерлогах гаснет свет,Размазавшись по слякоти.И наша ночь,Ополоумевши,Сдвигает крышки с люков,Ведущих вниз……Идет,Попискивая скрипкими суставами,Коленчатую шею вытянувНа свет,И сероглазо щурится……Гундосливое месиво толпыАмебно движется-тревожится.Ознобкий парусникУшедших в снежность новостроек.Коричный запахВ брусчатку втоптанныхРазмокнувших окурков……И холодно.Ты видишь?.. Наша ночь.27.03.2005

«Ночные поезда сквозь осень…»

Ночные поезда сквозь осень,Идолопоклонники рябиновых закатов!..Какая же рукаВас бросилаБежать сквозь гравийИ ржавую траву на полотне,Небрежно вытканном,С прорехами дождейИ полустанков?..Устанете –Опавшей хвоейХолодит лицоСентябрь Финского залива;И электричным трескомСкользких веток.Сыроежка?.. Нет, опять листок.ТоскливыПо осени ночные кликиПерелетных поездов,Облезливо-зеленокрылыхИ тускло гаснущих вдалиПодслеповатымиГлазами-окнами…Сколько нам?..В дождливый сумерек в прокуренныхНасквозь вагонах,Пропахших мокрыми грибными рюкзакамиИ грустью,Увядший папоротникМирно спит в корзинах.А у окна, с газетой притулившись,Дремлет вечность.И дождь извивисто ползетПо серому стеклу…Под равнодушными, обутыми в резинуСтупнямиВздыхает грязь;Молчит раскрошенный асфальтПерронов;И острой больюПо нервам-проводам –Далекий гул товарняка.Лесного бурого медведя-лесовоза,Круглящего бока цистерн –Он в глушь бежитОт человека…Вехи –Столбы – перроны,Минуты снаИ полусвета……Ночные поезда сквозь осень.29.03.2005

Прощание

Вздох стены –В твоих волосах.Голубь фонаряНа ветру.И в натру –женных пальцах – ржавьСентября,Музыкального рельсовым стуком.Ласковый отзвукТуннелейЛожится под дождь,Засыпая.Прощай!.. Мое сердце поетВ тактУпругим в ночи проводам.Рассыпаются искры,Сквозь асфальтПрорастая вглубь,К торопливому сердцу Земли.В задумчивыхСполохах глазВижу поезда дальнегоСветИ порыв… Ирсэллаинд'иэн!.. –Прощай…31.03.2005

«Геометрия крыш…»

Геометрия крышна болезненнойнежности неба.Задумчивый матовый ветер,прилетевший от края дворов…Тихий, усталый говор асфальтапод серыми лапами поздних машин……Ломкое ведьмино счастье –любить этот дикийзастенчивыймир пустырей и трущоб,и волыночныхплачей над старым вокзаломВ час – единственный,пристальный час, когдамолча в таинство крышмолочные сумерки пали……Давний сон у меня на плече.31.03.2005

«Сколько раз умирала за эту весну!..»

Сколько раз умирала за эту весну!..Но опять – и снова!.. – живу…Пред землею талой колени согну,Прорастая лицом в траву.Наслаждаясь мозаикой облезлых стенИ мокрой дневной синевой,Я гляжу, как река несет на хвостеЛедохода игольчатый вой.Город ярко вскинул крыла куполов,Устремляется в синь и ввысь.На кустах – воробьи; на граните – тепло.Сфинксы лижут сахар Невы,Проницая взглядом далекий заливВслед задумчивым кораблям…Сладкий запах конских нечесаных грив,Тополя кругом, тополя!Слитный рокот машин, перестукот каретРазбивается об асфальт.День-деньской в проводах – чей-то дальний привет, –На ветру гудела строфа…Я поймала ее, а потом отпустила – она вспорхнула с рукиЖелтой бабочкой; знак – для тех, кто грустит –Избавления от тоски…В лабиринте дворов потерялся день,Ввечеру забыло стемнеть.Закачалась чайкою на водеЗазакатная горькая медь.На неслышных лапах ветер прошел,Чуть тревожа речной гранит.Размотался синий весенний шелк,Раскидав цветные огниПо ущельям улиц…03.04.2005

«Талой землей…»

Талой землейпахнут грезы о горных склонах;Мокрым асфальтом итополями.О кельтских крестах горьковатогодыма,о пепле и ветре…Волынщик-закат молчаливороняетв омуты раненых душсиренево-тонкие перьятоскиодиноких трасс,

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.

Купить и скачать всю книгу