Содержанка для босса

Глава 1.

Из спальни доносятся шорохи. Женщина что-то бормочет, а потом сладко стонет. Скрипит кровать. Мое сердце так же со скрипом сжимается, предчувствуя беду, но я гоню дурные мысли… Все это ошибка, нелепое недоразумение… Поправляю пояс плаща, на мгновение забывая о дурацкой резинке чулков, впившейся в кожу.

Нервно сглатываю и перевожу взгляд на пол в прихожей. Чужие туфли – красные, дорогие, на высоких каблуках. А рядом… Нет, все это не может происходить со мной! Так бывает лишь в дешевых фильмах. Рядом стоят туфли Дэна.

Отрывистый мужской стон разгоняет мои сомнения. Именно его я слышала последний год… Матрас скрипит под их тяжестью, а потом загорается свет.

Гостей здесь, по всей видимости, не ждали. Оцепенение вмиг испаряется, когда Денис появляется в прихожей.

– Кристина?! Ты… Я все объясню. Черт… Ты же сказала, что занята?

– Не надо ничего объяснять, Дэн. Не будь банальным.

– Это… Это ничего не значит. И вышло случайно.

– Ага, случайно, – звучит голос из комнаты. – Три месяца уже случайно, да, котик? И сейчас… два раза уже и…

– Заткнись! – беспомощно кричит мой неверный жених.

Тошнота подкатывает к горлу, а ноги становятся ватными. Я даже скандал устроить не могу! Стою, как глупая курица, и пялюсь на некогда родное лицо предателя. А девушке, похоже, не терпится показаться. Она выплывает из некогда нашей спальни и ехидно улыбается. Я ее знаю… Юля, кажется? И сейчас на этой Юле моя любимая простыня с розовыми лилиями.

Выбегаю в подъезд, захлёбываясь рыданиями. Зябко ежусь, плотнее кутаясь в плащ. Ну и дура… Говорили девчонки с работы, что парням нельзя делать сюрпризы. А я вырядилась в дорогущее кружевное белье, напялила чулки и приперлась. Дура… Сердце оглушительно колотится. Я даже окружающие звуки с трудом различаю – кто-то сигналит, совсем рядом звучит громкая музыка и слышится смех. Мне холодно, и так же зябко внутри… Грудь теснят рыдания, а глаза наполняются слезами. Нет, плакать мне сейчас нельзя. Завтра собеседование в о-очень крутой редакции популярного женского журнала Style. Я не имею права выглядеть плохо. Так что… Громко всхлипываю и тянусь в сумочку за салфеткой.

Я только немного согреюсь в баре и все… Выпью бокальчик и вызову такси.

В этом районе города я впервые. Денис хвастался, что снял новую квартиру, а я и решила сделать парню сюрприз. Поднимаю взгляд, пытаясь прочитать в темноте светящиеся буквы над входом в заведение. Ночной клуб «Арена».

Дергаю тяжелую дубовую дверь, мгновенно оказываясь в атмосфере веселья.

Здесь всё кажется уместным – танцующие на сцене стриптизерши, снующие по залу официантки в коротких розовых шортиках, компания молодых мужчин за столиком возле окна… Всё, кроме меня.

Со стороны я кажусь себе белой вороной. Из одежды на мне – чулки в сеточку и черное дорогущее белье. Эх… Знала бы я, что все так обернется, никогда бы его не купила.

– Добрый вечер, плащ можете сдать в гардероб, – нарочито широко улыбается хостес. – Вас ожидают?

Только не это… Какой, нафиг гардероб? Иначе меня погонят отсюда поганой метлой, приняв за проститутку.

– Нет, благодарю, – держусь за пояс плаща, как за спасительную соломинку и следую за девушкой.

Плюхаюсь за столик возле сцены и заказываю виски с колой. Музыканты настраивают инструменты и призывают гостей переместиться на танцпол. По стенам ползут разноцветные лучи фаерболов, воздух наполняется розовато-оранжевым дымом. Хочется кашлять и поскорее отсюда убраться. Не нравится мне все это… Осушаю принесенный официанткой бокал и поднимаюсь с места, намереваясь попросить счет, но…

Зал взрывается звуками музыки. Голос певицы льется по воздуху, проникая в душу. Наша с Денисом песня… Вот как не верить в судьбу? Что она от меня хочет, господи? Я ведь только отвлеклась, успокоилась немного, а тут такое… Не иначе, как добить…

Нет, надо немедленно отсюда уходить. Толкаюсь локтями, пробираясь между танцующих пар, и тотчас оказываюсь в крепких мужских объятиях.

– Ух ты… Вот это мне подфартило. Потанцуем, детка?

Он улыбается. Поправляет длинную русую челку небрежным движением руки и бессовестно прижимает меня к себе.

– Отпусти, козел! Я не соглашалась! – что есть силы толкаю эту груду мышц.

Он лишь усмехается и притягивает меня крепче, пытаясь вести в танце. Ему мои удары, как укусы комара…

– Да кто ты такой? Я… Я уже ухожу, меня муж ждет, – бормочу, зажатая в тисках его сильных рук. Наверное, мои бедра такого размера, как его бицепсы!

– Успокойся, кукла. Это всего лишь танец. Вот так, дыши глубже, – проговаривает бугай, мягко поглаживая меня по спине.

– Я вам не кукла… Отпустите…

– Нет, сегодня ты моя. Я тебя выбрал. Станцуешь со мной, а там… Посмотрим, – цокает он языком, нагло меня разглядывая. – Меня зовут Тимур.

– Я не продаюсь, Тимур. Очевидно, ты перепутал меня…

Он не дает договорить – впивается в мои губы жадным поцелуем и ритмично двигает бедрами. Танцор хренов, черт бы его побрал! Его губы чужие, но теплые и вкусные – кола, дорогой табак, немного алкоголя, мятная жвачка. И руки до ужаса ловкие. Не понимаю, как ему удается запустить их под мой плащ?

– Ни хуя себе! А ты с секретом, как тебя…

– Неважно! Я нарядилась для мужа, он сейчас придет.

Тимур не слушает – отнимает полыхающий взгляд и тянет меня куда-то, прокладывая себе дорогу локтями. Едва поспеваю за ним, семеня по узкому коридору в туфлях на высоких каблуках. Сердце колотится, как заведенное, а страх парализует горло. Наверное, надо закричать, но я и этого не могу сделать… С трудом передвигаю конечностями, чувствуя, как сердце затапливает чудовищная жалость к себе… Я никому не нужна. Ни Дэну, ни родителям, никому… И себе не нужна…

– Здесь все мое, куколка. Располагайся.

Тимур запирает дверь будуара и наливает в бокалы колу. Вручает один мне, из второго делает глоток.

– Отпусти, не то я полицию вызову. Я… Йя…

– Да не собираюсь я тебя насиловать, детка. И спаивать тоже. У меня важный день завтра, так что… Все у нас будет по согласию. И, заметь, никакого алкоголя.

– Да пошел ты, ублюдок! Ты что о себе возомнил!

Взмахиваю ладонью и с силой бью его по щеке. От неожиданности Тимур роняет бокал. Наклоняется, чтобы поднять крупные осколки, но… Из его кармана выпадает айфон последней модели и звонко разбивается о мраморный пол.

– Ну вот, кукла. Ты должна мне айфон и триста тысяч за бокал, – произносит он, потирая порозовевшую щеку. – Он был из коллекции старинного хрусталя.

– Господи, я не хотела…

– Ну да, а платить все равно придется. Можешь посвятить мне неделю своего времени и… я закрою глаза на твои мелкие прегрешения.

– Пошел к черту, Тимур или как там тебя!

– Я так и не знаю, как зовут тебя? – он подходит ближе и легко сжимает мой подбородок. – Красивая, дрянь… И очень плохая девочка. Лживая и изворотливая.

– Пошел…

– Цыц… Это третье или четвёртое «пошел к черту», девочка. Я не обижу, не бойся. И ничего не сделаю, пока сама не попросишь.

– Чего ты хочешь? – поднимаю на него затравленный взгляд и пячусь к стене, как краб. – Ха-ха… С такими дешевыми подкатами я встречаюсь впервые.

– Трахнуть тебя и ничего больше. Сколько тебе лет?

– Двадцать четыре.

– Зовут как?

– Тина.

– Дина?

– Тина.

– Ладно, неважно. Мне тридцать два.

– Мне насрать. Мы больше не увидимся.

– В этом ты права.

Он чертовки привлекателен. Высокий, широкоплечий, кареглазый… В другой ситуации я посчитала бы его красивым. Обратила внимание, но… Не понимаю, что сейчас со мной происходит? Наверное, горечь от измены Дениса так на меня действует? Я рывком сбрасываю с плеч плащ и тянусь к застежке бюстгальтера, обнажаясь перед случайным знакомым…

– Хорошая девочка, – хрипло произносит он и подходит ближе.

Глава 2.

Кристина.

Не может от человека исходить такая энергетика… Она словно сбивает меня с ног. По коже проносятся мурашки, сердце гулко ударяет ребра… И мне не страшно… Другая бы начала кричать и звать на помощь, а я послушно раздеваюсь. Не поверите, я даже радуюсь, что подвернулся шанс отомстить Дэну. Глупость несусветная, знаю…

– Не боишься, кукла? – шепчет Тимур, опуская ладони на мои груди.

Дыхание покидает легкие, а низ живота наполняется тяжестью. Подушечки его сухих твердых пальцев царапают соски, а губы тянутся к моей шее. Тимур гладит мой живот, сминает в ладонях ягодицы и оттесняет к стоящему в углу комнаты столу.

– Нет, – сиплю я.

– А чего ломалась? Сразу бы так. Сказал же, что не обижу.

– Я…

– Ладно, забей. Сладкая девочка… Мне сегодня повезло, – урчит он, рывком дергая ремень черных джинсов.

Спускает их к коленям и вкладывает в мою ладонь квадратик из фольги. Господи, он и там огромный! Твердый как камень, прямой, увитый жгутами напряженных вен. Кажется, ствол достает до самого его пупка…

– Чего пялишься? Первый раз, что ли? – ухмыляется Тимур, коротко целуя меня в щеку. – Только не говори, что ты девственница.

– Нет, нет, все… Все нормально.

– Ладно, давай я сам, – забирает он презерватив.

Тимур сажает меня на стол и широко разводит мои бедра. Стягивает невесомые кружевные трусики и касается промежности пальцами. Все равно ведь ничего не получится… У меня редко получалось кончить с Денисом. Он говорил, что дело во мне и лишь во мне… Чего я только не слышала в свой адрес… На какие только вопросы не отвечала… «Ты фригидная? С тобой точно что-то не так. Может, тебе обратиться к врачу?». Он никогда не ласкал меня там, а Тимур…

– Гладенькая, вкусная девочка. Мне нравится.

Он входит в меня средним пальцем. Осторожно, словно боится причинить боль. Аккуратно выскальзывает, размазывая влагу по напряженной горошинке. Выписывает круги, а второй ладонью сминает мои груди. Господи, мне так хорошо… Наверное, я сошла с ума? Разве так можно? С незнакомцем… Почти прохожим… Нет, я не могу расслабиться… Это… Это неправильно.

– Дина, отпусти себя. Перестань о чем-то думать, ладно? – Тимур словно угадывает мои мысли, продолжая кружить пальцами вокруг клитора.

И называет меня чужим именем… А, может, стать Диной на один вечер? Я ведь ничего не теряю, правда? Мы вряд ли встретимся, так что…

– Ммм… – подаюсь навстречу его ласкающим рукам, разводя бедра шире.

– Послушная девочка, манкая… Какая ты… Черт…

Это ведь не может происходить со мной? Точно нет… Неожиданно его пальцы сменяет язык. Влажный, острый, умелый… Интересно, он со всеми незнакомками такое проделывает?

Больше не могу ни о чем думать… Зарываюсь пальцами в густые темно-русые волосы на его затылке и расслабляюсь. Тимур будто высекает из меня бессвязные стоны – ласками, комплиментами, поглаживаниями… Просто собой. Бешеной энергетикой и властью, льющимися из него. Не удивлюсь, если он занимает руководящую должность. Он легко подчиняет людей…

– Офигенная девочка… Сладкая, как конфетка.

Мотаю головой, не в силах с собой совладать. Я близко… Стою на краю пропасти с именем Тимур… Еще ближе, еще… Он продолжает терпеливо меня ласкать – языком, пальцами, словами… Они, пожалуй, имеют такой же эффект…

– Давай, кукла, – сипит он, отрываясь от меня.

Всхлипываю, как ребенок, у которого отобрали конфету. Подаюсь вперед, боясь попросить его продолжить.

– Попроси меня, Дина.

– Пожалуйста… – скулю я.

– Что? Чего ты хочешь, кукла? Я же говорил, что ничего не стану делать, пока ты не попросишь? – улыбается он влажными губами.

– Трахни меня.

– Громче.

– Трахни меня, Тимур. И я… Я хочу… Я очень хочу… А-ах! Да, господи, да!

Он понимает без слов – сжимает пальцами клитор и тотчас входит на всю длину. Похоже, этого мне и не хватало для разрядки – ощущения его члена в себе. Я кричу, как ненормальная, не в силах справиться с сотрясающими мое тело волнами оргазма.

– Да, пожалуйста…

Тимур вколачивается в меня что есть силы. Кожа на бедрах саднит от его сильных, впившихся клещами пальцев. Ну и пусть… Зато я… Боже, как же мне стыдно… И сладко одновременно.

Только мне кажется, что желание улеглось, оно вновь поднимает голову…

Комнату сотрясают характерные чавкающие звуки, наполняет густой, вязкий запах секса – наших разгоряченных тел и парфюма, виски, ментола…

– Хочешь еще, кукла?

Молчу. Хочу, еще как, но разве можно говорить об этом вслух?

– Не слышу, – сипит Тимур, продолжая насаживать меня на свой член.

– Да.

– Громче, Дина.

– Да! Еще…

– Горячая штучка ты, крошка Дина. Я сразу понял, что сегодня мне повезло.

Тимур подхватывает меня под ягодицы и садится на диван. Я… Я что буду сверху? Никогда не пробовала заниматься сексом в такой позе. Денис наваливался на меня сверху, потом… Три – четыре минуты пыхтения и все заканчивалось. А Тимур…

– Чего замерла? Никогда не пробовала объезжать мужика?

– Нет.

– Ты интереснее, чем кажешься. Это легко. Попробуй, а я помогу. У тебя восхитительные сиськи, Дина.

Приподнимаюсь и тотчас опускаюсь, вбирая его в себя. Чувствую кожей горячее влажное дыхание, тепло большого сильного тела. Пальцы Тимура теребят мои соски, натирают их, слегка выкручивают. Потом их сменяют губы… Мне хватает нескольких минут, чтобы взобраться на пик. Я скачу на мужчине, как обезумевшая без ласки самка. Из горла вырываются позорные звуки – стоны, всхлипывания, просьбы… Я ли это вообще? Я – Кристина Сомова – скромная, скованная запретами девушка?

– Тимур…

– Давай, кукла. Давай же!

– Мамочки!

Падаю на его грудь – тяжело вздымающуюся и влажную от пота. Тимур догоняет меня в считаные секунды. Тягуче стонет, изливаясь глубоко во мне…

– Ты идти-то можешь, Дина? – спрашивает он, вмиг посуровев. – Попросить водителя, чтобы он тебя довез?

– Н-нет… Спасибо тебе.

– И тебе. Было охуенно. Ты классная куколка. Но тебе пора.

Тимур небрежно снимает мое мокрое бессильное тельце с себя. Возвращает одежду, выбрасывает в стоящую под столом мусорку презерватив. Залпом выпивает колу из бокала.

– Держи плащ. Точно сама домой доберешься? – с деланным беспокойством спрашивает он.

– Точно. Я пошла?

– Давай. Удачи тебе.

– А как же… Бокал и айфон, они…

– Забей, кукла. Я пошутил. Я разве похож на человека, нуждающегося в деньгах?

– Нет. Пока, Тимур.

Не похож, это точно… Только сейчас замечаю, как блестят на запястье мужчины дорогие часы. Да и рубашка на нем из тонкого качественного хлопка. Все атрибуты роскошной жизни налицо. Такие, как он не попросят телефончик, желая продолжить знакомство. Они привыкли брать все, что хотят… Пользоваться и тотчас забывать о людях. А этот… Он и имени моего не запомнил. Это, кстати, хорошо… И хорошо, что мы больше не встретимся.

Тело дрожит от недавно пережитого удовольствия, а щеки пульсируют. Знал бы Денис, какая я «фригидная»… И как я сладко кончала под другим мужиком… В груди рождается гаденькое ощущение сбывшегося возмездия – спасибо Тимуру.

Плотнее кутаюсь в плащ и глубоко вдыхаю августовский ароматный воздух. Где-то в небе падает звезда, я успеваю загадать желание – безумное в своей смелости, наглое. Желание, что никогда не сбудется.

Хочу такого мужчину, как Тимур. Сильного, привлекательного, сексуального… И чтобы непременно любил. Носил на руках, баловал, дарил подарки и полные страсти ночи…

Такси подъезжает быстро. Сажусь на заднее сиденье и, наконец, успокаиваюсь. Завтра сложный день… Надо проснуться пораньше, чтобы не опоздать. Говорят, редактор колонки тот еще сноб. А еще он очень строгий и требовательный. Ну и пусть. Я смогу сработаться с этим старикашкой. Я ради такой работы на все готова, честное слово!

Выпархиваю из автомобиля и торопливо поднимаюсь в квартиру. Мне срочно нужно смыть с себя этот день… Пусть красавчик Тимур навсегда останется в прошлом, ведь завтра у меня начинается новая жизнь.

Глава 3.

Кристина.

Просыпаюсь от пронзительного звонка будильника. Потягиваюсь, чувствуя сладкую боль в каждой мышце. Боже, неужели все это не сон? И со мной вправду произошло… такое? От одних воспоминаний о Тимуре низ живота наполняется тяжестью, а губы пекут… Накрываю голову подушкой, вспоминая свое бессовестное поведение – как я просила его, стонала, скулила… Дура…

– Крис, вставай, мой крошка. Сегодня важный день, – протягивает моя соседка по комнате Иришка.

Мы снимаем однокомнатную квартиру на окраине города. Ира работает администратором в ресторане, а я… За последний год я сменила три рабочих места. Мои креативность и нестандартное мышление не пришлись по душе редактору газеты областных новостей, знание английского нигде не пригодилась, а на телевидение меня не взяли просто так… Туда даже ассистентки не устраиваются без блата. А его у меня нет…

– Встаю, Ирин, – сладко потягиваюсь. – Как думаешь, что надеть?

– Юбка до колен, белая шелковая блузка, чулки, туфли на шпильке. Пожалуй, волосы вытяни «утюжком». Можешь очки напялить – для солидности. Ну те, с простыми стеклами.

– Думаешь, старый сноб поведется на это?

– Уверена. Ладно, Крис. Побежала я. Вечером придет Анна Сергеевна за деньгами. Свою долю я оставила на столе.

Черт! Деньги у меня, конечно, есть, но… Если и сегодня я не получу работу, в следующем месяце придется перебираться в общагу. Конечно, есть надежда, что роман, который я пишу в тайне от всех, станет бестселлером и принесет мне миллионы, но… Я привыкла реально смотреть на вещи. И мечтать о реальных, земных вещах – не таких, как Тимур… И почему я снова о нем думаю?

Вытягиваю волосы, накладываю легкий, полупрозрачный макияж и одеваюсь. Мне не по карману такси, но и трястись в переполненном автобусе я не хочу.

Приезжаю немного раньше условленного времени. Замираю возле монументального строения, чувствуя, как меня сковывает волнение. Я даже войти туда боюсь, не то чтобы рот открыть…

Надо срочно успокоиться… Глубоко дышу и все-таки вхожу в залитый светом мраморный холл.

– Вам назначено? – дорогу преграждает сотрудник рецепции.

– Да, я на собеседование. Кристина Сомова.

– Поднимайтесь. Шестой этаж, сто шестой кабинет. Тимур Александрович и Всеволод Борисович будет через десять минут.

О боже, и тут есть какой-то Тимур… Поднимаюсь на шестой этаж, оказываясь в… раю. Здесь пахнет типографской краской и освежителем воздуха. А еще здесь яркие, брусничного цвета стены и блестящие светло-серые полы. Высокие потолки и много пространства. Здесь все, как в моих мечтах…

Бесшумно вхожу в нужный кабинет и сажусь на край стула. Расслабиться не получается. Отсчитываю секунды, пялясь на настенные часы, и, наконец, слышу голоса в коридоре.

– Здравствуйте, Кристина Андреевна, – произносит Всеволод Борисович – очевидно, тот самый старикашка, о котором говорила моя приятельница Лиля. Она-то и помогла мне с собеседованием.

– Здрав…

Пытаюсь хоть что-то из себя выдавить, но не могу – следом за Всеволодом в кабинет входит Тимур… Мой Тимур… Вернее, не мой, а тот, с кем я провела ночь.

– Доброе утро, – поправляю дужку дурацких очков, опуская взгляд.

– Может, водички? – иронично протягивает Тимур.

Хорош, зараза… На нем светло-голубая сорочка с закатанными до локтей рукавами, светло-синие брюки в тон. На запястье другие часы, не те, что были вчера. Скорее всего, он их часто меняет, как и девушек…

– Да, спасибо, – сиплю в ответ.

– Вы с отличием окончили факультет журналистики, три месяца стажировались в Лос-Анджелесе, работали… Хм… – Всеволод листает мое тощее резюме, ища строчку о стаже.

– Работала в областной новостной газете, немного в журнале о садоводстве и… Все это немного не мое, – отвечаю, стараясь не обращать на Тимура внимания.

Как это мужчина оказался здесь?!

– А что ваше? – вмешивается в беседу Тимур.

– Мода, дизайн, путешествия. Я могла бы вести колонку об отношениях, – чувствую, как щеки затапливает румянец. Дура… Ну какая же я идиотка! О каких еще отношениях?

– Отношениях? – весело переспрашивает Тимур. – А вы сами состоите в них?

– Нет.

– Тим, это к делу не относится, – отрезает Всеволод. – Хотя… Ассистентка была нужна тебе, так что можешь проводить допрос с пристрастием.

Всеволод кряхтит и неуклюже встает с места. Только не это, господи! Он собирается оставить нас наедине?!

– Извините, а разве не вы будете решать…

– Не я, деточка. Оставляю вас на поруки Тимура Александровича.

Дверь закрывается. В кабинете повисает густая, вязкая как болото, тишина. Тимур садится во главе стола и берет мои документы. Изучает. Год рождения, образование, прописка… Он теперь знает обо мне все, а что я знаю о нем? Какого черта он здесь делает?

– Вы… Вы меня узнали? – вздыхаю, стыдливо опуская взгляд.

– Конечно, узнал, Дина. Вернее, ты Тина, но лучше Кристи. И сними дурацкие очки, они тебе не идут.

– Извините, – встаю с места, забирая бумаги из его рук. – Наверное, теперь я не смогу получить эту должность? Честное слово, я вас не знала. Я случайно забрела в тот… проклятый бар. И нарядилась я для парня. Теперь он уже бывший, но… Боже, что я такое говорю?

Он накрывает мои ладони своими – большими, тёплыми и такими знакомыми, заставляя мурашки побежать по коже.

– Почему, Крис? Ты подходишь на должность младшего редактора. У тебя же такая специализация?

– Д-да, но…

– Тебя что-то смущает? Меня нет, так что…

– Окей, и я постараюсь не смущаться, – выдыхаю, чувствуя облегчение.

Забыл, значит? Но почему-то пялится на меня, как на божество. Шарит взглядом по моему лицу, шее, спускается ниже, к застежке шелковой белоснежной блузки.

– Я руковожу отделом рекламы и хм… Даже не знаю, как назвать нашу новую колонку. Попробую объяснить. Садись, Крис, мы уже работаем.

– Ладно… – плюхаюсь напротив него.

– Это что-то вроде пробы пера. Мы печатаем в журнале отрывки популярных женских романов, анонсы будущих произведений, но и писанину новичков тоже.

– Поняла. То есть я должна отбирать среди приходящих на почту писем достойные? Я имею в виду новичков.

Тимур поднимается с места и подходит ближе. Непозволительно близко. А я продолжаю сидеть…

– Тимур Александрович, я…

– Крис, тебе можно не работать, – его ладони ложатся на мои плечи.

– Что? Как это… Мне очень нужна эта работа, у меня нет богатых родителей, связей и я…

– Я могу предложить тебе нечто другое.

– О чем речь?

Дверь шумно распахивается, являя взору мою приятельницу Лилю. Она широко улыбается и направляется к нам. Одному богу известно, как Тимур успел снять руки с моих плеч…

– Привет, милый, – воркует она и клюет его в щеку. – Уже познакомились? Кристина – моя давняя знакомая. Она окончила универ немного позже меня. Хороший человек и классный специалист. Так что, Тим? Берешь девочку?

Звучит многозначительно… Он и вчера меня брал. Не понимаю, они встречаются? Лиля ничего не говорила об этом. Хотя… С какого перепугу ей со мной откровенничать? Да и наша встреча в стенах популярного городского кафе произошла случайно… Все случайно – моя странная откровенность перед ней, ее предложение помочь…

– Думаю, да, – деловито протягивает Тимур. – Девочка толковая. Посмотрим. Оформим на испытательный срок.

– Спасибо, – отвечаю я.

– Кстати, Тимур – мой жених, – добавляет Лиля, ласково потрепав Тимура по щеке.

Вот так поворот… А я та еще «хорошая девочка»… Не в моих правилах так поступать. Предавать, крутить шашни с чужими женихами, спать с незнакомцами… Боже, я запуталась… Как быть? Жить, как раньше и уйти, чтобы не видеть их больше? Или забыть все и остаться?