Пока не вернусь…

– Никогда я не хотел тебе зла. Хотел только, чтобы ты вырос сильным, чтобы стержень в тебе был. И есть он у тебя, – голос отца дрожал и срывался. – Вижу, что есть. Гордился тобой всегда, сынок. И сейчас горжусь. Бывало, вернусь с работы, ты уж спишь. Я подойду, постою, поглажу по голове… Думаю: «Какой у меня сынишка… славный». А наутро – снова строгость, нельзя было иначе. Прости меня… Ты не злишься?

– Нет… Нет конечно. – Его голос был тихим, но твёрдым. – Я всё понял. Спасибо тебе. Всё, что во мне есть хорошего, – это от вас с мамой. Спасибо…

Действие алкоголя и переживаний брало своё – отец начинал проваливаться в сон. Опершись на сына, он кое-как добрался до кровати и рухнул на неё, не рассчитав движение. Лев уже собрался уходить, но отец по-прежнему сжимал его руку. Они встретились взглядами. Тогда отец положил свою вторую руку поверх ладони сына, сжал её – недолго, но крепко – и отпустил. В этом жесте было всё, что оставалось недосказанным. Слова действительно были не нужны.

Третий день стоял таким же хмурым, как и предыдущие. Лев не находил себе места. Но тут завибрировал телефон.

«Прости, что пропала. Мы с родителями в панике сорвались к брату, едва услышали новости. Так торопились, что я даже телефон забыла. Как ты? Держишься?».