- -
- 100%
- +
Кроссворд
Кроссворды тренируют память,Слова через намеки фразНе раз придется мне проставитьИ буквы сосчитать не раз.Пустые клетки заполняя,Небрежным почерком своим,Отдам на откуп им полдня я,Пустой забавою томим.С тем, чтоб словечки, как приманку,Булавкой к сердцу приколоть.Не так же ль точно душ изнанкуРазгадывает в нас Господь?На испуг
Усни, как в камине угли,Как реки под коркой льда.Удача приходит вдруг ли?Но закономерна беда.И все-то мои потери,Как все огрехи души,По вере, браток, по вереПридется мне совершить.И незачем сердцу плакать,Коль жалость не сушит слез,Но эта земная слякотьПо совести и всерьез.О том, что мгновенье зыбко,К тому, что забвение – миф,И все ли мои ошибки,Имеют цену, тариф?Остынут в камине угли,И лед растопит река,Судьба берет на испуг ли?Да вот – не проймет никак.Птицы
День, как птица, промелькнет – исчезнетБелым голубем за крышами домов.Город мой – лекарство от болезней,Жизнь – не мной отснятое кино.Лица, перебранки, диалоги,Антураж обыденных проблем,По всему видать – дано не многимИзбежать коллизии дирхем.Деньги правят миром, мир деньгами,И сценарий тот же, и пролог,Все, что на земле случилось с нами,Не глагол по сути, а предлог.Передел, придаток, «про» и «пере»,У судьбы грамматика своя,Отлетают птицами недели,Месяцы, года… Когда-то – я.В золе
Вслушиваюсь в тишину.Где там ее предел?Месяцем слово жну,Даже и не вспотел.Но достаются мнеТолько одни вершки.Милость делю на гнев,Бурю на полный штиль.Кровь допоет мотив,Чтобы потом истлеть.Ангелам во плотиДавит земля, как клеть.Мне в тишине легко,О, невесомость лет!Ты отозвалась в комИли лежишь в золе?Трансформация
Не примирюсь. Безмолвие – хандрит,Царапают слова по сердцу ногтем,Что ночь не кончится с явлением зари,Что эту ночь с души уже не смоете,Что если мама умирает – жизньУже течет совсем в другую сторону,И что ни выкрикни, и что тут ни скажи,Ни прорыдай – надежды похоронены.И образ детства в памяти больнойМне прокричит с помехой, как по рации:– Я так тебя люблю, родной ты мой!А смерть – не смерть, а просто трансформация.В Питере
По облакам летит кораблик,Что отражаются в рекеИ, исчезая вдалеке,Возможно, свой меняют облик.Собор, свой купол возвышая,Храним архангельским мечом,Он словно гость, что над плечомСвою вытягивает шею.И Невский радует парадомАрхитектуры и витрин,Рисуй ли ты его, сотри…А он – все горд своей породой.Комнаты
У жизни – жизнь, у смерти – гибель,У всех свои права, ключи…И хоть кричи от боли либоКак ангел сумрачный молчи.А коридор меж этих комнатНаполнен речью деловой,И ни лампадки, ни иконы,Лишь формуляры – и домой.О маме
Ты говори да перелистывай,Перескажи, перепиши.Ждет в небесах тропинка чистаяИз недр от донышка души.Сведет на нет все боли, беды все,Воспоминания, наркоз.Ты, умирая не от бедности,О жизни думаешь всерьез.Лекарства запах, мера капельниц —Песочных прототип часов.Вот уж досталось нам свиданьицеДа поцелуй, в конце концов.Попытки вырваться из ужаса,Врачей жестокий приговор,И голова, должно быть, кружится,И на устах немой укор.Гнет
Бездоказательно и нежноПоет пчела, трещит сверчок.И ночь, как омут, неизбежна,Садится птицей на плечо.И пахнет травами степными,И звезд густеет молоко,Но будет присно то, что ныне,И с небом умирать легко…А сокол вырвется с предплечьяИ камнем в выси упадет.Мир перевернут, человечьяПрирода побеждает гнет.В лесу
Я один в этом дивном лесу,Ни тропы не видать, ни знака.И кому я свой крест несу,Этих слез бирюзовую накипь?Буду соснам псалмы читатьИ, молитвы для птиц слагая,Угадаю Лешего статьЗа березкой, что спит нагая.И Весна отопрет ручьи,И дороги мои найдутся,Не такие уж мы – ничьи,Что с того, коль себе я хайдук сам?А в лесу, где я так невесом,Ни границ, ни пределов нету.Боли все отойдут, как сон,Перешагивающий запреты.Рисунок
Точу усердно серый карандаш,Ножом замызганным, не острым, перочинным…Что не пропьешь, не выдашь, не продашь?– Тебя рисую всуе, без причины.То челка прячется, то ускользает взгляд,Все движется, дрожит изображение,Всех попаданий, как в игре в бильярд,Не просчитать, не выполнить уже мне.И все, что прожито, отжито, сожжено,Скрывается под крошевом графита,Рисунок, он ведь жизни уже, но,Увы, о нем не скажешь: Dolce vita.Из троллейбуса
Вот Литейный сквозь, с брызгами грязи, окноИз троллейбуса – ретро, немое кино,Дом, где Бродский грустил и когда-нибудь жил,Тротуарами соль, догорая, лежит.И мне машет февраль голубиным крылом,А на улице как-то легко и светло,Как чужая, зима жмется к стенам домов,И солдаты идут тяжело и умно.Маме
Что тебе ни скажи, все выходит – не то.Как тебя задержать? Не подскажет никто.Как тебе тяжело, уходя, уходить!Над твоей головой белым Ангелам быть.Над твоей сединой не растопит слезаБесполезные споры, что против и за…Не от жажды – от грусти, что ломится к нам,Умирает цветок, ткнувшись в пластик окна.На улице
А на уютной улице моейОгни реклам, кафе и магазины,И пешеходы шествуют, верней,Сограждане, как ночь, неотразимы,Но отражаются на зеркальце витрин.И тьма, как шарф, ложится мне на плечи.И хочешь – сам, как звездочка, гориИли ступай к мирам иным, далече.Но коротки далекие миры,И поводок их жадно душит горло.Я прохожу, и он, и ты, и мы,Невидимый поддерживаем спор оПолитике, эстраде и кино,Интригах, что в семье и на работе.Акценты все расставлены давно,И предрешен финал всех споров вроде.Но всякий раз, ломая горизонтИ пыль веков сдирая с тротуара,Я безотчетно знаю – повезло,Что я лишь часть вселенского угара.В браке
Белая крынка с водой – не разбить бы,Не расплескать и не выпить иль вылить по ветру…С временем в браке давно я, от этой женитьбыНе улететь, не уплыть, не сбежать на полметра…Страсти уйдут – нарастет беспокойная старость,Старость ведь страстью не лечат – не излечима,Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
Примечания
1
Сдать багаж – умереть (народная болгарская поговорка).
2
Кто злую песню распевает – о сплетниках (из римского права).