- -
- 100%
- +
Андрей Вознесенский
«Виснут шнурами вечными…»
Виснут шнурами вечнымилампочки под потолком.И только поэт подвешенна белом нерве спинном.1977
Павел Дольский
Слова
Слова, сказанные особым образом,Могут пронзать ракетой,Или плюхаться аэробусом,Растеряв пассажиров где-то,Или обжечь раскалённым металлом,Запечься в душе рубцом,Или войти ядовитым жалом,Или пробить свинцом;Могут пощёчиной огорошить,Вселиться надолго цепнем,Могут валять, могут ерошитьБеззубым корявым гребнем.Слова могут прийти открыткой,Или упасть повесткой;Могут быть продолжительной пыткой,Перчаткой или отместкой.Могут быть дымовою миной,Детонирующим шнуром,Камнепадом сорваться или лавиной,Могут рубить топором.Слова могут быть даже туманом,Палкой о двух концах,Кровь разжижать опасным дурманомВ самых суровых сердцах.Могут врываться цветной каруселью,Висеть на ушах лапшой,Подмешаны могут быть к пьяному зельюИ бродить за душой.Могут быть мыльными пузырями,Могут быть выходом или входом,Перед бронированными дверямиМогут быть нужным кодом.Льдом заклинить замки с тормозами;Могут жидким азотомДойти до сердца и выйти слезами,Или холодным потом.Могут сделаться зеркаламиПравильными или потешными;Слова нередко бывают делами,А также надёжными стержнями.Слова имеют в любых масштабахСпособности к воплощениюВ цвет, материю, вкус и запах,Тактильное ощущение.Слова могут лечить болезни,Дарить надежду, снимают боль;Слова тогда могут быть полезны,Если доступен пароль.Иногда слова вдохновляют разум,И душу возносят к труду.Конечно, они доходят не сразу;Если верить – дойдут.Часто нежные слова и тёплыеВажнее печати, венчальных колец,На этом чистом, бесценном топливеЖивёт гармония двух сердец.Слова во всех уголках планетыПо-разному могут звучать,Что б ни сказал, и ни был бы где ты —Нужно за них отвечать.2013
Анатолий Платонов
«Искры камина горят как рубины…»
Искры камина горят как рубиныи улетают с дымком голубым.Где ж вы, мои молодые годины? —стал я угрюмым, больным и седым.Жизнь пробурлила в разврате и шалостяхи пронеслась в буре шумных пиров.Только нежданно подкралась в старостик сердцу больному шальная любовь.Ну не могу я с тобой, сероглазая,счастьем делиться, уж ты не серчай.И на планете, богатой соблазнами,в страсти другого поэта ласкай!Александр Амусин-Таволгин
Вошла поэзия, взошла!
Вошла Поэзия,взошла,Стряхнув туман дорожной пыли,И, удивлённые, застыли —Долина, лица, взор, душа….Пришла Поэзия, нашла!Взглянула нежностью в глаза,Где улыбнулась, подмигнула,Где томно бровью повела…Зацвёл плетень, поют ветра…Смеются тучи и ветла…Прошла,вдохнула,обошла!В сухих оврагах плещут реки,На пустырях – сады!На пепле!Росой лазурной льёт трава…Не спряталась, не обожгла…Согрела,спела,помогла…И толькок вечеру устало,В свой древнийтерем побрела,Молила встречных, убеждала:– «Пусть будет истинной молва!Иначе жуткая беда»А дома плакала, рыдала…И до рассветавыжигалаСлезами мерзкие слова!..На зов поэта
На перепутье древних троп,Где ветер сушит свои ноги,В канаве холмик,как порог,Для сирых,брошенных, убогих.Дурманом проросли края,Над донником лишь осы кружат.Тень туч, что стежка бытия,«Звездою» путеводной служит…Куда шагнуть?За пылью – пыль!За горизонтом – горизонты…Чернеет сморщенная синь,Облитая пунцовым солнцем.Вяз пауком над розой встал,Стихи клён шепчет белладонне,Берёзки милой чистый станВ лишайнике настырном тонет.Котомка воет: – «Я пуста!»Грачи грохочут жутким эхом,На плечи села пустота,И шепчет:– «Мир не для Поэта!»Кричу, зову друзей, врагов…Но даже время отвернулось,Напялив шлем из лопухов,В овраге высохшем уснуло.И лишь кровавый горицвет,Обнял беспомощные ноги.Он знает, что на крик тревогиВекамиможно ждатьответ…Морщинистые строки книги старости
Морщинистые строки Книги СтаростиЛегли последнею страницей —за чёрной датой.Где на обложке – рисунок зарослейЗа холмиком,И птицы облаком как ватой,Хотят укрыть обугленную рану,Спасти тепло ушедшего дыхания…Но жёлтая рука Старухи в саванеЗакрыла Книгу.прошепелявив, выдохнула:«Странно.Так много строк, и нет обмана!?Вся жизнь меж хлама и бурьяна…Слова признаний – грани в гранях,—коснись – поранят…»ШвырнулаКнигужёлтая Старуха,В костёр отживших Судеб.Отвернулась.Но, вздрогнув вдруг, заплакала, нагнуласьИ, на колени встав,досталаиз пламении пепла Книгу!Зажгла свечу, открыла и листает,Из обожжённых пальцевкровь стекает,На строки падает и тает…А губы шепчут:«Как ты смог?Так много спрятатьмежду строк…»На смерть поэта
Накидали букетов мёртвому,А живому былинки не подали,Комплименты ушедшему – вёдрами,А при жизни травили – кодлами.Обелиск обещалимраморный,Для того, кто был нищими брошенным,Даже книжку издали.Грамотно,Переврав, как он жил… восторженно…А под холмиком гробик простенький,Руки связаны под иконкою,И на простыни, светлой простыни,Донник высохший, – криком согнутый…Завещание поэта
Могу писать стихи…стихи…стихи…и только…И нищий,умирая,напишу,Последней коркой хлеба на песке:«О Боже!Ты же есть!Молю,исполни!Мою заветную мечту!Дай людям денег!Много, многоденег…денег…денег…Чтоб записатьна нихВселучшиестихи!..»«День – не хватает слова!..»
День —не хватает слова!Ночь —не хватает взгляда!Стынем истынем сноваОт одиночества рядом.Год —не хватает вскрика!Век —не хватает жеста!..Незавершённостьмига —Жизни несовершенство!Рената Андреева
«Быть может, фантазёрка я? Признаю…»
Быть может, фантазёрка я? Признаю:Я часто просто так хожу, дышу,И о совсем несбыточном мечтаю,И валерьянку по ночам глотаю,И даже иногда стихи пишу.Пишу стихи, когда мне грустно очень,Когда полна тоскливых странных дум.В моих стихах царят весна и осень,И милые глаза, и неба просинь…Пора бы взяться мне уже за ум!По магазинам буду бегать, мыть посуду,И полюблю свой кухонный досуг.Рецепты пары тортиков добуду,И очень скоро о стихах забудуИ свой венок лавровый брошу в суп.1979
«Как будто снова родилась…»
Как будто снова родилась:Все чувства жгучи и тревожны.Я и не знала, что возможныТакие ненависть и страсть.Но пролетает час и два,И время близится к рассвету…Как часто мучают поэтовПустые стёртые слова!И, оказалось, не нужныТетради чистые страницы,А на тяжёлые ресницыСлетают тягостные сны.1980
«Я мирно попивала чай с вареньем…»
Я мирно попивала чай с вареньем —И вдруг узрела Музу у дверей.Спеша проникнуться скорее вдохновеньем,Я голову склоняю перед нейИ подставляю прямо под крыло…Она была изящна, словно птица,Но вот крыло на голову легло,Как будто командорская десница…2011
В лунном свете
Вновь и вновь писатели, поэтыО луне поют и о любви.Полосы серебряного света,Странное томление в крови,Соловьи и робкое дыханье,В сердце разгорается пожар,Под луною первое свиданье,А потом – всесильной страсти жар.В лунном свете Принц о Розе грезит,Ждёт сестрица братьев-лебедей,По волнам спешит на остров Фрези,Зелье в чане варит чародей,И от света лунного пьянея,От волненья крыльями дрожа,У реки балет танцуют феиПод печальный шелест камыша.Только вот в симметрии гармонийСветлые мечтанья – не указ,И из лунных узеньких ладонейЛживый жёлтый свет течёт на нас.Видишь, как душою холодея,В лунном свете корчится Пилат,Прокуратор древней Иудеи? —Весь в сомненьях, ничему не рад.Жутки при луне картинки мира:Мерзко ухмыляется маньяк,Нежен взгляд голодного вампира,И слюною каплет волкодлак……………………………………….Вот через волнистые туманыИли сквозь узорные листыЛьётся свет, как будто в душу прямо…А каким его увидел ты?2012
Призма
Я вновь чудесные стихи читаюИ восхищаюсь многоцветьем строк,Но почему при этом вспоминаюВ далёком детстве физики урок?Наш педагог исполнен оптимизмаИ солнце улыбается в окне —А луч его проходит через призмуИ радугой играет на стене…Таков поэт – он музыке внимает,И видит выразительность штриха,Как будто в сказке: жизни луч поймаетИ преломляет радугой стиха…2012
«Присяду осторожно у огня…»
Присяду осторожно у огня.Мои мечты засыпало снегами.Я перестала говорить стихами.И опустились крылья у меня.Пора бы не мечтать, а просто жить.Но на душе – и смутно, и тревожно.Мне кажется, что слишком, слишком поздноЯ научилась глаз не отводить:Ведь навсегда упущена возможностьИ жизнь второго шанса не даёт…Но сердце всё же просится в полёт.И вот – лечу!И к чёрту осторожность!2012
«Хоть изредка стихи кропаю…»
Хоть изредка стихи кропаю,Сама я вовсе не поэтИ кой-чего не понимаю.Прошу сейчас мне дать ответ.Ах, вдохновенье, вдохновенье…Со строчкой затруднений нет.Готово новое творенье —И сразу валим в интернет.Читайте люди и хвалитеПродукт изящный вышних сфер!Но вот теперь мне объясните:А где же рифма и размер?Да, вдохновение – стихияИ гонит лёгкую строку,Но вижу чаще не стихи я,А заготовки на бегу.К ним приложить бы ещё силы,Ровнять, точить и рифмовать,Чтоб заготовку можно былоСтихотворением назвать.2014
Лола Грей
«И пусть я наивна…»
И пусть я наивна…С моимОщущением мираЯ как не от мира сего!Говорю – пунктиром,То, что не знаю.… Всего —Не расскажешьСловами!Здесь – точки, а там запятые,Тут – образ… смотри – игра!ВсеСолнечные, литые —Из золота все слова!апрель 2014
«Переулок…»
ПереулокМосковский старыйЕщё помнит её шаги…Ах, Цветаевские бульвары,Горечь выдохнули – в стихи!Здесь гостиная – вся из света,Словно сказка, старинный дом,Ты скажи мне, душа Поэта,Почему же на сердце ком?Эти письма… и эти вещи…Ах, Марина, зачем!?Зачем!?Так тревожит твой голос вещийЗадушевностьюВечных тем.апрель 2014
«Откуда, ах, откуда Вы, стихи…»
Откуда, ах, откуда Вы, стихи —Жемчужины, сорвавшиеся с нитки?Вы – капля, драгоценные духи,Написанные с первой же попытки!Люблю мистический я Ваш момент,Когда бессонница стучится в душу…Я каждой ночью, ах… лечу на свет,Вас выпуская мотыльком наружу!апрель 2014
«Не управляемы желанья…»
Не управляемы желаньяв стихийном бедствии души,но магнитуда колебаний —в одном властительном«Пиши!»Здесь эпицентр – толчок душевный,Своею пишущей рукой,Иду, иду дорогой вернойЗа стихотворноюСтрокой!май 2014
«Данность…»
Данность —творить по наитию,жить, словно солнечный луч.Жертвенность-кровопролитие —к вечности мудрый ключ.Искусство – чему оно учит?Пьянит до утра вино!Бытьневесомо-жгучеймне на Земле дано!8 мая 2014
«Стекает с пальцев розовый ирис…»
Стекает с пальцев розовый ирис,Всё в нашей жизни зыбко и притворно,Я ошибаюсь каждый раз повторно,Но каждый раз желаю жить на бис.Моих дождей причудливый узор —В душе романтик, а на деле – скептик,Меня спасает рифмы антисептик,В душевной смуте сердца с головой.И ломит между рёбрами цветок,Растущий вопреки всем ухищреньям,Я задыхаюсь от души волненья,Стремясь раскрасить зорями восток.Разбрызганы по окнам и дверям,Как заговор, в мистическом припадке, —Слова ложатся в идеальном беспорядке.Как исключенье всем моим ролям.декабрь 2012
«Этот дар – мне по́ сердцу ножом…»
Этот дар – мне по́ сердцу ножом,Складывать лирические строчки.Иногда я лезу на рожон,Иногда я пропускаю точки.У кого-то дар всё забывать,И в вине топить печально скуку,Ну а мне – всегда есть что сказать,Про любовь, про радость, про разлуку.Этот дар в себе я берегу,Хоть сгубил поэтов он немало,Кто-то в петлю, кто-то на бегу,Кто-то пулю в лоб пустил устало.Вот опять стучится рифма в дом,От простой невысказанной фразы,У поэта – одиночества синдром,И ложатся строчки, словно пазлы.И душа моя – открытый нерв,Каждый попадёт в неё, не целясь,У меня с собой всегда резерв —Я живу, на лучшее надеясь!июнь 2013
«Глаза мои – цвета пепла…»
Глаза мои – цвета пепла,Бессонница и любовь,Душа моя дружит с ветром,И беспокойная кровь!Ах, как же дышать мне трудно!Ах, где же найти слова!Бессовестно и безрассудно —Кружится моя голова!Глупая рифма и слёзы —Дар мне от Бога и боль,Видеть поэзию в прозе —Значит, носить в себе соль!июль 2013
Андрей Демьяненко
Мне сказали: «Поэт – пипетка».Что ж, подмечено очень метко.Ведь не нужно поэта доить,нужно голову сильно сдавить.Поэтические части тела
Неважен поэтический талант,стих сотворит усердный зад,из под него такие выйдут строки, —все гении от зависти помрут,бездарности в восторге будут охать.И поэтесса поэтической звездоюукрасит ночи старому плейбою —божку интриг Олимпа и Парнаса…Но кроме поэтического таза,нужны и поэтические локтирасталкивать собратьев стихотворцев,упрямых,мерзких,наглыхстихотворцев.«Что за тайну ткань фразы прячет?..»
Что за тайну ткань фразы прячет?Прячет целую жизнь или миг?Вот «нуждался поэт» – что значит?Не голодной ли доченьки крик?В наше время любви к обжорству,пришёл голод иного свойства?Там написано: «Жил без достатка…»Получается, в свет не ходил?На штанине пестрела заплатка?Может, водку дешёвую пил?В эру сказочного довольства,звучит жажда иного свойства?Утверждают здесь: «Он написал…»Значит, выстрадал, выжал, родил?А я рифмамитоже плясал,да огнями созвучий бродил.И у вас и у нас – времена,вы и мы из того же…Спасатель
Хватайся за лапу стиха,ты падаешь в пропасть будней!Спасения ниточки скудны…Давай помогу, одному будет трудно,хватайся за лапу стиха!В бездонной дыре аритмичного миравниз падают фразы – сухие просвиры,и скромно молчат тихих мыслей мортиры…Хватайся за лапу стиха!Поэт
Взял из головы шар,и это была мысль,полетела пыльввысь.У меня объявился дар:из имён пустот,презрев народалёд,выковать стихов жар.«Тлей жарче! жги! вставай дымами!..»
Незаслуженно забытым поэтам
Тлей жарче! жги! вставай дымами!бей искрами! танцуй огнём!Вокруг стоит толпа (столбами),внимающая играм языком.Они застыли в изумленьи.Не ошибись: восторг уйдёт, —твои умильные кривляньястихия времени затрёт!Невелика цена ошибки:тебя забудут. Зря искрил…И похоронною улыбкой,утонет пепел в море рыл…Литературное объединение
Слева мальчики, справа девочкибьют мужскою, давят женскоюсталью лирикиушибедные;многоухою торчу веточкойсимулирую боль вселенскую;голова листом, кожа бледная…Стих свистит, пыхтит, притянул невроз —продырявил мозг скорый паровоз…Паровоз летит из дупла да в пень,я за мысль держусь, как за поручень:«Ах, быстры стихи – «Стрелы» встречные,ну, а я не спешу, —люблю вечное.Пишу!
Не поэт —писец.Не полёт —п…ц,как ворона битаяголова побритая…В такт неточным рифмамда распитым литрамрасклешенная рожагладь белую тревожитсгребая пыль слоговлопатами зрачков.И шаловливой стаейраскрашенная заумьстремительно слетаетс зазубренного краяклинка ума.Рука-чумакорявит строем строки…Уродом однобокимвыходит новый стих —первостепенный псих:мастак девчонок лапать,супец отведать лаптем,дырявым ситом знанийдворец воздвигнуть с краю.И писец бурчит в меж-иканиес расстояния расставания:«Так пишу,как дышу».Читателю
Ну к чёрту звание поэта,не нужно титулов, наград,вот только б то, что было спетосогрел бы чей-то взгляд,помчал бы рифмами галопом,строками вымостив свой путь,напился б смысла пьяным соком,идеей закусил чуть-чуть,ловил бы нежными сетямисравнений радужную муть…Тогда б со мной под облакамипарил бы кто-нибудь.Алла Ивашинцова
Демон закрыл крылами часть неба.Априори чёрным полотномначинается текст.7 июня 2002 года
Троицыно воскресение метелью одуванчиковна день рожденья Пушкина послало потепление.Причудой мельтешения нежданным совпадениембожественность поэзии внедрялась в окружение.Пространственность поэта зигзагом африканскимискря холмистость Псковщины томит воображение.Арины Родионовны опустошив графинчики,запели залихватские запевочки-припевочки.Забыли похозяйствовать и мужики угрюмые.Порядок лишь на кладбище, а остальное – к Пушкину.«Анна Андреевна! Божественная!..»
Анна Андреевна! Божественная!Где тот сор собирался для Вашей поэзии?Выставку бы мусора – не помойку,естественно, но – символы, нанизанныена растительность, празднично украшенныетаблички с именами мужей и любовников,почитателей и просто читателейиз соседней библиотеки.Простите великодушно. Это же кладбище!Красивая, вечно молодая.И женщина, и поэзия, и скульптура,всё это – женского рода.Присутствующие будоражатся.Не всем – но всё же видны кресты над могиламии головами всполохи раздраженияи неудовлетворения местами лежания,местом стояния, говорением, песнопениеми ветром, который гоняет предметыстихосложения.Меняется атмосфера над Вами и нами,замусорена поэзия приватизацией.Завидуем временам, когда умирать интереснобыло, но обещаем извилинами шевелить,постараемся ничего не забыть и… выжить.Может быть, вместе с поэзией.[2005]
«Нет мастерства…»
Нет мастерства.На вдохе утренних невзгодписать каракульки нужда.Лист белый – полотно,на нём стежки не о любви, а так…Смиренно наблюдать:из воздуха рука выуживает рубль,у края облаков чудес фальшивость,надменность солнца, пенье птиц,горячей жидкости стакан.Глаза закрою, ночь впущу,опять гляжу.Тащу свой горб,копаться в нём не стану.Пусть остановит полустаноквоображений поезда пролёт.[2005]
«Вчера, сегодня, навсегда…»
Вчера, сегодня, навсегда,намедни, в прошлом и сейчассветла поэзия стихийным счастьем.И это – как вино, в которомнебо и вода, сияет солнцеи тоска ушедших днейнесбывшихся фантазий.Спелёнутый цветок,к теплу души прильнув,одним лишь лепесткомна серости гравюр меняет тон.Острейший угол с шаром совместив,я вижу чудище на ауре цветов.Хочу его разбередить,но лишь – коснусь…Что будет дальше? Всё ещё боюсь…[2005]
«Поэзии бегущая строка…»
Поэзии бегущая строка,шампанского искрящаяся поза,в слова завёрнутая кривизнаи пузырьков стремлениедобавить воздуху свободы.Пурпурный цвет закатана хризантемах,отцветающих в саду,покрылся патинойнасмешливого взгляда.Сверхзвуковая новизнадесантником без парашютабронёй слетаетна серебряные струны.Любители прекрасногозадумчиво готовятся ко сну…[2010]
«Чистым звуком над нами летает…»
Чистым звуком над нами летаетвся поэзия прошлых лет.Желая истину познать,гощу у Меланхолии великой.Там, у моста,над пропастью депрессийи серых долгих дней,посредник есть,дающий лошадейдля неизведанных путей в пространстве.Там жизнь,держащая на поводке простую радостьс букетом полевых цветов,смягчающих суровость бурелома,где дровосек и плотникстарательно достраивают дом,где жить или не житьпридётся каждому,бродящему по закоулкам.Алхимики когда-то из свинцапытались золото добыть.Кто хочет быть поэтом,верит в это.2011
«Писать на бумаге, чтоб горела бумага…»
Писать на бумаге, чтоб горела бумага,чтобы полёты души не душили свободы,той свободы, за спиною которойльётся песня, схожая с гимном.Крылья со свистом рассекают пространство,перья, вздыхая, завихряют воздуха струи,сердце, терзаясь, буквы заглавныеКонец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.