Философия моей души

© Игорь Сергеевич Фурсов, 2017

ISBN 978-5-4485-6783-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Ну что за год

Ну что за год, куда-то делось лето

Похоже, осень тоже пропадёт

Не удивлюсь, коль завтра на рассвете

Снежинок я увижу хоровод

Не удивлюсь, коли морозы грянут

Ну, а потом растает кашей снег

Природа нас на прочность проверяет

Решает, что ты стоишь человек

А мы спешим, года не замечая, но

Правда, вот куда не знаю я

И Новый Год торжественно встречаем

Не понимая, что идут года

И жизнь вот так проскочит не заметно

И лишь в конце поймём, что срок настал

И ни чего не сделал вдохновенно

И жизнь на пустяки ты разменял.

Август

Мой август чист

Дождями что без меры

Упали наземь, землю

Окропив. Он небом чист

Хоть одеялом серым

Он хмурится лишь

Солнышко прикрыв.

Он скоро сдаст свой пост

И лишь листвою осень

Закроет землю ожидая

Сон. И вьюга пропоёт

Нам снова ноктюрн

О прошлом и о том былом.

Август осени

Застынет август, ожидая осень

Ну что же, так и мы всё ждём

Когда дождей косых былая

Проседь закроет за собою

Горизонт. И наша жизнь

Вот так порой проходит

Но мне не жалко, возрожденья

Сон мне мнится и с душой

Простою, надеюсь буду снова

Возрождён, я буду возрождён

Весною, в тоске осенней,

Чудиться весна. Всему своя пора

С тоской осенней с тобою

Снова встречусь как вчера.

Над городом повис туман

Над городом повис туман

И небо серое всё в тучах

Холодный ветер слишком рьян

Под куртку лезет, душу студит

А на душе и так тоска, покрыта

Коркой ледяною, такая вот моя

Судьба, как одиночество зимою

В пустыне белой, ледяной брести

В снегу след оставляя, надежды

Нет домой дойти, до боли в ней

Я замерзаю, а как мне хочется

Тепла простого, мягкого родного

Но не дойти до очага и в дальний

Путь, бреду я снова.

В камине дров остывшая зола

В камине дров остывшая зола

Тревожный вечер вновь ко мне приходит

А на столе горит одна свеча

И лист бумаги чист, на ум приходят

Всё новые и новые стихи

Но не всегда они на лист ложатся

И кажется что просят «помоги, нам

В этот мир родиться и прорваться,

Ты отпусти нас рано по утру

Дай нам взлететь над этой белой гладью»

А я боюсь их просто не успеть

На лист внести и прихотливой вязью

Дать жизнь им отпустив их в свет.

Быть поэтом

Да быть поэтом тяжело

Иль плаха, иль барьер дуэльный

Но рвётся право всё равно

Наш говор, коль он интересный

Нас прочитают и поймут

Возможно и слезою чистой

Над нами тризну пропоют

Но наш ведь мир до боли чистый

Ведь в рифме нету места лжи

Она дана нам просто Богом

И пусть она ведёт меня

Пусть и на плаху ради Бога

Лишь посмотрю я в небеса

Пусть он оценит мои строки

А жизнь она всегда была

По всякому и грязь, и строки

К которым тянутся глаза

И раз за разом повторяя

Взмывают к Богу иногда

Другой дороги я не знаю

Бродскому

Да мы такие, нас не переделать

Мы ищем в темноте что рядом с нами

Все наши мысли, чувства и сонеты

Они и нас переживут едва ли

А мы как прежде всё же счастья ищем

И нет у нас уже другой дороги

На ней предательств зябкий ветер хлещет

От тех кого пустили ради Бога

К своей душе что б рядом с ней согреться

Не жалко нам огня в душе горящим

Теплом мы только рады поделиться

И пусть тут будет мир для всех входящих

И пусть их будут радостные лица

Потом, когда безжалостно ударят

Сквозь боль мы улыбнёмся снова

Что делать с этим я не понимаю,

Ведь каждый выбирал себе дорогу

И нас она то к дьяволу, то к Богу

В конечном счёте привела.

Прости Иосиф, но вот так

И нас порою жизнь избила

Душа в подтёках, в синяках

И по утру уж свет не милый

Готов уже приставив ствол

Нажать курок, прощаясь с жизнью

Но это только лишь урок

Их много будет в этой жизни

Любви, предательства, обид

Потерь, порой невосполнимых

Всему приходит в жизни срок

Он и тебе пришёл, ранимой

Душой чистою своей, за тем котом

Ушёл ты следом и не услышать говор

Твой и не читать твои поэмы.

Дорога в детство

Как много нас что б захотели

Вернуться в прошлое, в весну

Когда те старые качели

Скрипели громко на ветру

Когда признание простое,

Что любишь, дёрнуть за косу

Наш мир устроен очень грустно

Туда дороги не найду

Эх, если бы найти тропинку

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.