Грозовые облака. Избранное
- -
- 100%
- +
© Дмитрий Юрьевич Шорскин, 2017
ISBN 978-5-4485-2529-2
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Вступление от автора
Уважаемый читатель!
Я рад, что Вы решили приобрести эту книгу!
И абсолютно неважно, читаете ли Вы ее, перелистывая бумажные страницы, или скользите пальцами по сенсорному экрану своего электронного приспособления.
Главное – читаете! А это значит, что русский язык и русская литература, так любимые мной, нужны и моему современнику. К тому же у нас получается взаимодействовать, общаться. Любой писатель надеется, во-первых, на то, что его посыл не останется без ответа, а, во-вторых, быть востребованным, и при наличии этих двух факторов, а не каких-то материальных благ, будет, я думаю, по-настоящему счастлив…
В эту книгу я включил лучшие свои работы (так мне казалось на момент составления сборника): около 40 стихотворений, разбавленных небольшим количеством прозы.
Я не объединял работы какой-то одной сюжетной линией… Единственная ниточка, которая связывает всё это – автор. Тем не менее данная книга – не дневник в классическом понимании, не стихотворный отчет о жизни, хотя и содержит, конечно же, личное и сокровенное, а, пусть это и банально звучит, взгляд на окружающий мир глазами другого человека под иным углом.
Я начал заниматься творчеством серьезно примерно с 2000 года. То непростое для страны время, для нас, студентов, было весёлым и свободным. Участие в культурно-массовых мероприятиях, театральных постановках, КВН, в работе Клуба авторской песни… Мы давали концерты, гастролировали, к тому же я играл на бас-гитаре в группе «ГроблиГерцен» и иногда неплохо пел. Начал сочинять музыку и тексты. Много было написано в соавторстве с Романом Вохминым (лидер групп «ГроблиГерцен», «Вольная Верфь», «Резервная ДЭС»). Именно Роман, «открыл» во мне «поэта», и способствовал тому (Nolens volens), что приблизительно в 2008 году мною был сделан серьезный выбор в пользу поэзии. С этого времени работа над стихами занимала большую часть времени.
В начале мне удавалось создавать много (могло быть несколько стихотворений в день), и я без жалости тратил свою энергию. Выходило по-разному: были и хорошие вещи, но чаще получалось скверно. Это было связано, на мой взгляд, с нехваткой теоретической базы – приходилось пробовать, экспериментировать, ошибаться самому, а не учиться на опыте других.
Здорово помогли книги, и я до сих пор считаю, что для того чтобы хорошо писать, нужно много читать, и не только своих современников и всё модное, а в обязательном порядке впитывать в себя литературное наследие предыдущих поколений.
В общем, из подающего надежды талантливого юноши, который ЗАПИСЫВАЛ свои многочисленные строчки на проездном билете или пачке от сигарет, я превратился в классического ЧИТАЮЩЕГО ремесленника, сомневающегося в каждом своем предложении, в каждой букве, в каждом знаке препинания.
А на самом деле, размышляя о себе и своей жизни, все чаще вспоминаю С. А. Есенина: «Кто я? Что я? Только лишь мечтатель…»
Приятного чтения!
Дмитрий Шорскин, 2017 год
Стихи
«Разлюбил неразлучное…»
Разлюбил неразлучное,И теперь, время долгое,Как её я не мучаю,Лишь по просьбе и к случаюВыполняю свой долг я.Охладел уже чувствами,Перестал верить памяти…Ну а ложе ПрокрустовоОбработано дустами,Что тогда были там и те.Выводил я бесспорное тождество:«Я – ничтожество,Ты – божество!»А теперь… ничего не выводится,Всё расходится,Даже сердца.21 сентября 2001 г.В ноябрь (Сонет №1)
Что за ноябрь плыл по волнам осени!
Мы находили добрый знак везде:
И в том, что ветер дерево раздел,
И в том, что спали листья на морщинах озера…
А дальше… Теплоходы на мели
Врастали в берег ржавыми боками.
Мы были там, когда снега мели,
Когда мороз, хрустя, ломал и грыз железо,
Вода покрылась тонким льдом.
Я вился за тобой хвостом,
Как оказалось после – бесполезно.
…И мыслей бег сменил спокойный шаг,
Жар красок осени присыпало снегами,
Которые растаять не спешат…
12 ноября 2003 г., 2013 г.Полметра
Струны колыхнуло тёплым ветром,Еле слышен запах трав и мёда…Если между нами больше полуметра —Чувствую себя я полумёртвым!Грусть и злость безжалостно стегаю:Беды наши – воплощенья мозга!Если вдруг я надоем тебе стихами,Значит, буду заниматься прозой!Всё что было – позабудь, как в песне,Бей на счастье новую посуду.Если будем мы с тобой, мой друг, не вместе,Значит, никого любить не буду!Отдаляясь, станут души ближе.Сухо там, где всё вином залито!Если я во сне глаза твои не вижу,Значит, сном я накрепко забытый!Но, на самом деле, это сказки,Я уйду – останутся другие…Если вдруг от слёз померкнут счастья краски,Позови, я оживлю с руки их…На меня наложены запреты,Но не нужно простоты и брода…Если между нами больше полуметра —Чувствую себя я полумёртвым!21 июля 2004 г.Ищу приют
Какая ночь: займи, да выпей!Вот только в долг мне не дают.Ищу приют,Ведь в сердца вымпел,Когда по ветру он, плюют.Тоска – моя… Моя, и только!Винить других – не дай, Господь!Перемолоть!Пусть это горько —Кнутом из чувств себя пороть.Неповоротлив… Как подлодка,Зажат меж льдов своей души.Тесны клещи,И ход короткий:Вперёд, назад. Вверх – недвижим!И кислорода – на исходе,И дизеля – на сбой идут…Ломаю кнут:Тоска – не в моде.Ищу приют… Ищу приют!24 сентября 2004 г.«Ну неужели непонятно…»
Ну неужели непонятно,Что всё не зря и всё не просто?!Листай страницы мудрых книг!Я наступал себе на пятки,Запнулся и увидел простыньПустого неба, и погиб.31 июля 2005 г.«Если плохо ночью спишь …»
Если плохо ночью спишь —Грешен,Совесть заставляет биться сердце чаще,Но кому-то ты сквозь сон кричишь:«ПлешиНа моём рассудке, а внутри – каша!»08 августа 2006 г.Будем прощаться
Наталье С.
Будем мы с тобой прощатьсяОкончательно и точно.Ты не будешь извиняться.И простить не сможешь, впрочем…Заберешь себя из сердца,Серым взглядом больно ранишь.Чувств твоих ко мне ОсвенцимПообточит моим грани.На тебя гляжу и глажуНежным взглядом то, что вижу:Верю, ты придёшь и дажеСкоро будешь много ближе.27 ноября 2006 г.Нечет – чёт
Каждый гений в своём Отечестве,Но у каждого царь в голове…Каждый верит, но каждый мечетсяОт себя же и снова к себе…Каждый думает верно, правильно,Ну а делает так, как даст Бог:Начиная труды с заглавия,Дальше будет читать эпилог.Наше время – вещь не учётная,Как река с гор, упрямо течёт,Век, год, месяц, день, час – к чему оно?Нечет-чёт, нечет-чёт, нечет-чёт…Каждый знает: завтра наступит, иКаждый верит, что «завтра» – спасёт.Только пульс часов не оступится:Нечет-чёт, нечет-чёт, нечет-чёт…09 декабря 2007 г., 2014 г.«Хорошо бы не ведать статистики…»
С. Н. Лунину
Хорошо бы не ведать статистикиИ не знать про кривую преступности,Верить в Малдера, связность с мистикой,Улыбаться от счастья и глупости.Посидеть во дворе с Николаичем,Пива взять и, конечно же, «Невского»,Вспоминать, сколько выпито давеча,Песни петь под гитару не резкие.Только разум уже не изладится,Только память уже не излечится…Есть которые помнят и маются,И от этого несколько легче всем.17 февраля 2008 г., 2013 г.«Пол-литра жизни в жестебанке…»
Пол-литра жизни в жестебанке,Полмира выпивает жизнь,И, веря предсказаньям Ванги,Не верит в то, что под ножиНемного пьяного патологоанатомаРеальнее намного им попасть,И, разложившимся впоследствии на атомы,За разложенье своей печени не ратовать,Понять себя всего, как мира часть…24 ноября 2008 г., 2014 г.«К чему слова? Они – пустые звуки…»
К чему слова? Они – пустые звуки,А если даже думать перестал,То смысл долгой и больной разлукиЛишь выяснить, что сердце – не металл.28 июля 2009 г.«Сердце ёрзает в грудине…»
Сердце ёрзает в грудине,Будто просится наружу.Я полжизни в паутине:Выжат, выжжен и не нужен.Трепыханием тщедушнымПриближаю к себе жала,А канаты – равнодушны,Держат в сети, что попало.Нет конца и нет начала,Жёлтый диск на фоне синем…Между «медленно» и «мало»Сердце ёрзает в грудине.7 ноября 2009 г.Богохульство
Не зазвенят в ушах колокольчикиСо звуком хрустального бокала,Разбитого на счастье…О, Боже, ты сам выбил из моей головы этот малиновый звон!Представляешь ли ты боль чеки,Вырванной из гранатового запала?!Просто проволока… Без которой на частиУничтожается и сгибается в три погибели целый мир нужных ей и зависимых форм….Всё: Эдем, жизнь Адама и Евы – бред!Смотришь вниз, словно в лунку рыбак!Ты за яблоко кислое, левое,На мой род сроду вешал собак…А теперь вычищать пол коленямиИ ласкать ртом поверхность икон?!Даже сын не дождался спасения!Что про нас говорить… С сердца вон!9 ноября 2009 г., 2014 г.Пришла зима
Маме
Иду один. Морозно. Замело. Ни улиц, ни тропинок, ни границ.Светло от снега и поэтому фонарь не нужен путнику в ночи…Снег жирно-белый, как парноё молоко, лёг изразцом стекла светлиц.А слышно – всё! И слышно всем, как скорый поезд по путям в Москву стучит…За перекрёстком очень юный пёс замёрзшей лапой трогает сугроб —Он ищет землю, пищу и траву (которая ещё вчера была).А мне смешно до леденящих слёз, а я смеюсь – и по спине озноб,Кричу ему: «Малыш! Шальной!! Пока ты спал без задних лап, пришла зима!!!»13 января 2010 г., 2014 г.Ночь
Часть 1 «Бессонница»
Когда мне не хватает кислородаИ голова на стебель тела клонится,И сердце с перебоями стучит,На червяка воспоминания бессонница,Как глупую рыбёху тихой речки, с успехом душу почерневшую удит.И боль крюка конвульсией по телу,Через гортань – и в мозгМгновенно… И с ходуРазум замирает омертвелый,Живет лишь память, плавкая, как воск.Теплеет…Разливается по венам…Агония, форсаж,Всё на пределе…Минутная победа – злой мираж,Который пропадая злее зреет,Взрывает дикой болью спальни стеныИ кинохроники на простынь мою стелет —Воспоминаний сладко-горьких блажь.А чёрный пепелОт сожжённых писемНад головой по комнате кружит,И мозг скульптуры рефлексией лепит,Которых вид – до смерти ненавистен,А завтра – день. И снова нужно жить…Часть 2 «Никогда»
Окна колодец тихий и бездонныйПо неба скатерти лишь апельсин луныТворец с ладони на ладонь, играя, гонит,Чтоб мир ночной был менее уныл.Один. Уже спокойней сердце бьётся.«Бесценна жизнь» – два смысла… Две судьбы…И ничего с рассветом не вернётся,Добавится лишь тяжесть головы.И в душу заберутся злые кошки,Чтоб изнутри её скрести потом,Катать клубок воспоминаний по дорожке,Соединяющей два центра разных форм.И вот я снова знаю вкус и запах,И всё, и снова нет тебя родней…Не помню! Знаю!!! Помнить – участь слабыхИ недалёких… От тебя… Людей…Не остановишь маятник вселенной —Движенье в «было» переводит «стало»…Я посвятил бы это всё тебе наверно, ноВ стихах ты ничего не понимала.Никогда.Часть 3 «Одиночество»
Мне многое давно уже не хочется…Люблю работу… И друзьями жив,Которые ломают одиночествоБескрайнее, как поле дикой ржи…24 января 2010 г.«У одиночества тяжёлая рука…»
В. Б. Галкину
У одиночества тяжёлая рука,И на помине смерть уже легка —Всё замерло… И вечно ждать звонкаВ пустой квартире…Допит настоя горького стакан:Всегда один рецепт у мужикаЧтоб не случилось…Звезда упала… Счастье загадатьОпять не вышло…Наелись слухами и непонятной правдой досыта…Плечо бы… Улыбнуться… Поддержать…И позвонить… Но в трубке ясно слышно,Что абонент уже давно вне зоны доступа…И некому, и нечего сказать.7 марта 2010 г.«Ты как весенний, чуть окрепший, листик…»
Ольге Л.
Ты как весенний, чуть окрепший, листик,Упавший на поверхность грязной лужи,Во время ветра, интереса для…Как холст Куинджи, повинуясь кисти,Смешаешь краски и тоскою вскружишьВселенную и собственно меня…Ты – грех. Ты – рок. Ты – сладкая отрава.Ты – тёплый дождь в тумане при луне…Надежда эфемерной переправыНа берег счастья. От меня – к тебе.25 марта 2010 г., 2014 г.«Я от любви к тебе устал …»
Ольге Л.
Я от любви к тебе устал —Не чувства правят, а устав…Прошу, отстань…Души хрустальСломается… Уйди.А если нет, тогда нас ТАМЗа смертный грех прибьют к крестам…Пусть будет так…Готов страдать,Аз есмь, чёрт возьми!28 апреля 2010 г., 2014 г.«Что же нас толкает к рефлексии?..»
Что же нас толкает к рефлексии?Может быть, Всевышний?…А потом – осмотр: «…асфиксия!»И… Летишь всё выше!!!27 июля 2010 г.Прогулка
Гуляю парком,Рыжим осеньюОт листьев, похожих на очерченные карандашом ладошки четырёхлетней «кнопки»…Над головою небо густо каркает,А бесполезный мозг рассчитывает косинусУгла наклона собственной черепной коробки.В колоду листья собираю, словно стиры,И, чтоб никто мне не мешал разбить божественный пасьянс,Я отрешаюсь полностью от мира,Свой отключая телефон, включая «Я».01 октября 2010 г.Охота
Вот опять разнузданная осеньНамотала грязи на колеса,Через серый светофильтр небаОтжимала дождевые облака…Листья, изморозью ломкие колосья,В иней заморозила весь рост их…И кострищ огонь, и запах хлебаУток клин унёс под звук манка…Не сыграл мой номер, – выстрел в солнце,Тусклое, в блевоте рыжей желчи,Безразличное, холодное, глухое…Что ему двенадцатый заряд!Тишина… Лишь мелкий дождь плюётся,Остужая ствол ружейный, вечерОбещает спирт и разговоры,А они и сердце охладят…10 октября 2010 г.Сколько лет
Сколько летВсё мечты, да фантазии —Липкий снег,На подошвах растаявший…Сколько летВсё в разрыв, да в амбицию —Зябкий бред,Обморозивший лица нам…Жёлтый лёдОт углов и заборов —«Ноль-пять» прёт,И домой – по приборам…По проборамЗасаленных улиц…Выше ворот!А, в общем-то, сдулись…Натопта-ли тропинку сугробами —Стадо такДемократию пробует…Сколько лет…2 декабря 2010 г., 2013 г.Крайне сложно
Хилым боком прижался к двериОбмороженный, битый щенок…Теплый воздух сочится в щели…Человек, будь чуть-чуть суеверен!!!К счастью Бог или чёрт принёсЭто чудо на твой порог —Скверных слез твоих верный пёсИли сторож…Ничего не бывает «просто»:Был бы мудр – полмира б дивилось…Счастье – бросить собаке кости,В угол старую тряпку бросить,На нее указав собаке…Получить малость – делать милостьВ жизни мраке твоем, да без драки…Крайне сложно…07 августа 2011 г.Машинально
Моральное чмо и поэт человеческих душ,Усталый художник, с затравленным взглядом алкоты,Обкусанным ногтем сдирает, как кожицу с груш,Коросту с больных полушарий не лучших творений природы.К чему эти действа?! На ложь нерастраченный пыл?!Зачем ему то, что поможет быть телу брутальным?!…Открытые руки к кресту сам себе пригвоздил,И чистое сердце на пику одел как-то так… Машинально.23 августа 2011 г.Катарсис
Кусок штукатурки упал с потолка, вдруг, как манна с небес,Открыв полусгнившую дранку в разбухшем цементе…Полжизни был в «дурке» – со всеми лакал Менделеева смесь,А нынче раздраи и пьянки без жизни лежат на паркете.А нынче – стал думать, и понял, что крыша исправно текла,И соль оболочки, цинично, лишь натрий и хлор, ноБезумный, несчастный, бесстрашно взвинтил вверх порожек тепла,Прижечь чтоб до мяса коросты, которые видел узором.12 октября 2011 г.«Зелёная травою падь…»
Картине А. П. Куинджи «Дарьяльское ущелье. Лунная ночь»
Зелёная травою падьС хрустально-чистой горной речкой…Сквозь ночи нефть луны печать —Холодно-мутная, как вечность…Печальны камни вдоль реки,Спокойны тальника движенья,И ветра точные мазкиОт них даруют отраженье…Здесь ты – един, ты – человек,Своим молчанием – великий:В свободной, ясной головеРоятся смыслы всех религий…Не бойся… Всё ещё придет.Случится счастье пониманья.Не нужен целому пейот,Не нужно полному сознанье.10 января 2012 г., 2014 г.«Не угадать, не угодить, …»
Не угадать, не угодить, —Порвалась пониманья нить,Она тонка была… БранитьКого? …Кого винить?Не позабыть, не прозябать,Устали хорду прогибать,Всему предел… Его искатьЗачем, беду алкать?!Не знать, не верить, не смотреть…Не понимать и не уметь…А календарь уже на третьПриближен к «умереть»!Не принимать, не пронимать,Лениво даты вырывать…Коптить, марать и протирать…Скользить и выживать……Перед любым поступком «не»,А перед действием – вдвойне…Потонет истина в вине,Другое на волне.13 апреля 2012 г.Смог
Желток яичный в молокеНа сковородке неба, —Циклопом выпучила синьЕдинственный свой глаз:Подсолнух в божьем кулаке,В печи краюха хлеба…Сжигает, плавит… Едок дым —Слезоточивый газ…Надевши маски на лицо,Прикрыв глаза ладонью,Мы смотрим вверх, сквозь смог лесной,Узнать пытаясь даль:…Каким все кончится концом?…Сгорим или утонем?…Когда мы обретем покой?…И… будет ли январь?29 июля 2012 г.О Праге
Мосты, мостки, мосточки…Шагаю, как корова…Отказывают почкиОт пива разливного.Набухло мозга вымя,Скопилось мыслей зелье,Устал, как войско римлян,Блаженных от безделья.И камни под ногами,И чудные ограды,Упрись в них хоть рогами —Здесь всем, как Богу рады.Мычу на смеси адской,Английско-чешско-русской…До хлева бы добраться,Нажраться и заснуть. Ноасфальт мне точит ноги —Шагаю, как корова…Ох, Прага, ох, дороги…Ну как без разливного?!26 августа 2012 г.Запутан
По краю – страшно,По центру – глупо…И в кровь окрашенПодбой тулупа,Не ближе БогуИ то, что выше —Медведь в берлогу,Другие – с крыши…Искали выход —Крестились разно,И все же лыкоНе вяжет разум…Кресты мечамиВкололи в купол…Господь отчаян…Господь запутан…21 октября 2012 г.Хроник
Я – хроника эпохи или честь,Я – алкоголик-хроник,Восьмидесятых вздох-протестИ девяностых стоны.Из нулевых с надеждой уходилЯ во второй десяток:Дымы пожаров и кадилКидал в сухой остаток.О том, что будет – не скажу пока:Пророкам не поклонник.Я – хроники последний кадр,Я – алкоголик-хроник!12 марта 2013 г., 2014 г.Грозовые облака
Грозовые облака —Суть небесной паранойи.С бледно-розовой каймоюГрозовые облака,Словно нёбо злого пса,Пасть раскрывшего в оскале:С языка слюна стекает —Дождевая полоса.Грозовые облака,Как святые от Рублёва:Лик не ясен и зарёван…Грозовые облакаЗаслонили, как врачиВ грязно-голубых халатах,Свет от ламп газоразрядных,Солнца тусклого лучи.Грозовые облакаХлещут молнией крученой,Нас по спинам обреченным.Грозовые облакаРвут наш пятый океан —Сладок сон артиллериста!Ярких всполохов монисто,Грома жуткий барабан!11 июня 2013 г.Сон
Сон, как стон… Проснулся… Потолок…Тишины кисель…Выходной…Телефон заистерил, но смолк,Проиграв дуэльСо стеной…Жил ли? …Ждал минуты много лет,Той, своей, одной,А она,По следам своим, под утра свет,Скрасив выходной,В сон пришла…Сон, как стон… Проснулся… Потолок…Тишины кисель…Выходной…И, с иконы совершив прыжок,На плечо приселАнгел мой…15 октября 2013 г.Москва двадцатых. Зарисовка
Д. И. Кастрелю
Уходит лето. Зелень лип зыбка.Всё признак бренности и быстрого течения.Москва. Садовое кольцо. В закатЦвет кумача «букашка» катитсяКак будто тяжко ей от трения качения.А рядом – символ силы и душиКопытит щегольски – легко пролётка движется.Пёс уличный вокруг замельтешил,Не зная на кого зубатиться:Бежал, устал, отстал… Присел – бока колышутся…4 февраля 2014 г.Дождь (город)
Шум, как будто рассыпали яблоки на пол.Причитанья, возня… Сон в былом…Глухо ухнула рама, потомДождь закапалИ хлыстом разорвал воздух гром.Суета всех сует… Двор запел интенсивно:Брызги, шелест, журчанье, шлепки…А сквозь линзу окна коробкиЖилмассиваТак светлы, так воздушно-легки.Капли – в струйки, а те, будто корчась от боли,Потекли по стеклу. За окномМир, утративший стройность, собойНе мозолилГлаз замыленный. Мыслей содом.15 мая 2014 г.Появление Голгофы
А. С. Пушкину
Большой Конюшеный… Иду не торопясь…Когда-то здесь крылами бил Пегас,Которого держал за коновязьКудрявый гений…То плача, то безудержно смеясь,Погряз в грязи пустых столичных дрязгИ похождений —Устал копытить и устал парить……Взглянул на Мойку —Тоска и грусть… Такою же была она когдаМорозным тихим утром кончил жить,Как будто бы столкнувшись с Русью-тройкой,Воистину поэзии родитель и Адам,Чтоб на Голгофу путь благословить.11 июня 2014 г.Он улыбался для фото (А. В. Макаревичу)
«Я пью до дна за тех, кто в морге…»
(шутка из Интернета)Он улыбался для фото,Город растерзанный – фоном:Останки славян и остов Славянска…«Внимание! Вспышка! Снято!»Народный артист?! Быть может…Народ его не тревожит!Два разных Андрея… Умер, сфальшивив,Тот, чей отец бил фашистов.Наспех очищена площадь —Перемешал с камнем мощи,Смачно готовя салат, «Катерпилар»…Из тех, кого «Градом» било.Праздник окончен. Что будетПосле расчёта с Иудой?Может, задумал он с «Пуси Райт» турыПо Божьим домам в натуре?15 августа 2014 г.,2016 г.«Колючий, сорный, как репей…»
Колючий, сорный, как репей,Я мало в детстве повидал:Карман – худой, что значит и судьба – худая…Отец меня учил терпеть,Держать удар,И обязательно – уметь в ответ ударить.Сейчас другие времена,Никто не лезет на рожон,Рубаху в штопках прикрывает щёгольская…Но не в характере стенать,ВооруженЯ наставленьем папеньки и кулаками.Авторитетные вокруг,Всё чаще слышно «сэр» и «мэм»,Картина маслом, как в Калашный ряд с коровой…Я презираю звон кольчуг,Блеск диадем…Деремся честно, с уважением, до крови.25 сентября 2014 г.Простые мысли
Сейчас не трясутся руки,Спокоен внешне и собран,Размерены сердца стуки.Завис, жизнь других листая,Холоднокровный, как кобра,Над миром, убитым майяВ двенадцатом декабре двадцать первого века.Что если б их детский лепетИсполнился, вдруг стал былью,А мы б – превратились в пепел?Что смог бы сказать я Богу?Чем ум и тело намылить,Чтобы отмыть всю ту погань,Покрывшую поверхность дорогих мне молекул?Жуёт рот канцерогены,Во тьме ощерившись жёлто,Икает напитком пенным.А время моё несётсяУсейном Сент-Лео Болтом,И вряд ли мне доведётся,Увидеть его финал, молнии доминанту.Планирую досконально,Записываю ряд пунктов,Однако мечта банальна:Продолжились чтобы суткиВесёлым хохотом утраИ счастьем своей побудки —Простой бесконечной возможностью вариантов.29 сентября 2014 г.Пустые игры
Где «я» – там ямы,Где «мы» – там мысли:Раздельно: «я» – «мы»…Наш путь двусмыслен.Где «вы» – там выстрелСтрелой Амура:Из раны вызрелНарыв сумбура.Где «он» – там оникс,Где «икс» – там игрек…Бесцветный комикс,Пустые игры…30 сентября 2014 г.Романс Лопахина
Заслуженному артисту России М. А. Окуневу
Осень. Ветер забулдыгой хнычет,Тёплых дней, как ассигнаций в кружкеНищего у сельской церкви,Злое солнце, холодно, набычась,Рогом вскрыло облаков подушку —Пух холодный нагло сыпет сверху.Оборвались, истрепались листья,Под ногами силосною массой,Вот круговорот природы!Не захочешь, станешь фаталистом,Чтобы не сломаться от гримасыЖизни, коль морозами изводит.До всего есть дело, и стремленьеКо всему мгновенному, живому:Прошлые дела – объедки!Кончилась моя пора цветенья,Но продлить желаю лета дрёму —Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.