Он мне больше не муж, или Чужая жена для миллиардера

Глава 1. Чужая помада на воротнике

В тот вечер Арина Лебедева впервые поняла, что предательство не входит в дом громко.

Оно не хлопает дверью, не роняет чемодан в прихожей, не кричит чужим женским голосом из телефонной трубки. Оно приходит почти буднично: с задержкой на два часа, с раздражённым «я устал», с дорогим ароматом, который не покупали вместе, и с маленьким алым следом на воротнике белой рубашки.

Следом, который невозможно не заметить, если ты восемь лет стираешь эти рубашки, гладишь их по утрам и знаешь каждую пуговицу лучше, чем собственные мечты.

Арина стояла у плиты и помешивала соус, хотя соус давно был готов. В кухне пахло запечённой говядиной, розмарином, тёплым хлебом и яблочным пирогом, который Миша помогал украшать днём, старательно выкладывая дольки так, будто строил крепость от всего плохого в мире.

— Мам, папа уже едет? — спросил он в седьмой раз за вечер.

Арина не повернулась сразу. Нужно было успеть надеть улыбку. Не слишком широкую, чтобы сын не понял, что она старается. Не слишком усталую, чтобы не спросил ещё что-нибудь таким голосом, после которого ей хотелось сесть на пол и обнять его крепче, чем позволяла взрослая выдержка.

— Едет, — сказала она. — Просто у папы работа.

Миша сидел за столом в новой рубашке, которую сам выбрал для «семейного ужина». Синяя, с маленькими белыми якорями. Он сказал, что папе понравится, потому что папа любит, когда «мужчины выглядят серьёзно». В семь лет Миша уже слишком внимательно слушал взрослых и слишком часто пытался угадать настроение отца до того, как тот войдёт в комнату.

Арина ненавидела себя за то, что позволила этому стать нормой.

— А он помнит, что сегодня? — Миша покрутил вилку между пальцами.

— Конечно, помнит.

Она сказала это мягко.

Почти уверенно.

Но телефон, лежавший рядом с разделочной доской, молчал уже второй час. Последнее сообщение от Кирилла пришло в шесть двадцать три:

Задерживаюсь. Не начинайте без меня.

Не «прости». Не «целую». Не «скажи Мишке, что скоро буду».

Просто распоряжение.

Не начинайте.

Как будто семейный ужин был совещанием, а не годовщиной их брака.

Впрочем, Арина уже давно замечала: в их доме всё чаще звучали распоряжения и всё реже — просьбы. Кирилл не спрашивал, успеет ли она забрать Мишу из школы. Он писал: «Забери». Не интересовался, устала ли она после длинного дня. Он говорил: «Закажи продукты». Не говорил: «Я соскучился». Говорил: «Ты дома?»

И каждый раз Арина находила объяснение.

Работа.

Стресс.

Сложный проект.

Период такой.

Мужчина несёт ответственность.

Ему тяжело.

Ему нужно, чтобы дома было спокойно.

Она слишком много объясняла за него. Так много, что где-то по дороге перестала объяснять себе саму себя.

— Мам, а если он поздно, пирог остынет.

— Пирог можно подогреть.

— А свечи?

На столе стояли две тонкие свечи цвета шампанского. Миша настоял. Сказал, что на годовщину без свечей нельзя, потому что «это же как день рождения семьи». Арина тогда улыбнулась и поцеловала его в макушку, чтобы он не увидел, как сильно её задела эта фраза.

День рождения семьи.

Сегодня их семье исполнялось восемь лет.

И, кажется, она была единственной, кто пришёл на этот день рождения вовремя.

— Свечи тоже подождут, — сказала Арина.

— Они же не люди.

— Иногда свечи терпеливее людей.

Миша нахмурился.

— Это грустная шутка?

Арина наконец повернулась и улыбнулась по-настоящему. Он был таким серьёзным в своей рубашке с якорями, что сердце у неё на миг стало совсем мягким.

— Это взрослая шутка. Они часто немного грустные.

— Тогда не шути так. Давай лучше смешную.

— Хорошо. Смешная: если папа опоздает ещё на час, пирог объявит себя самостоятельным блюдом и уйдёт жить в холодильник.

Миша хихикнул.

— Пироги не ходят.

— Ты просто не видел, как они обижаются.

— Мам!

Он засмеялся, и Арина тоже. Коротко. Тихо. С благодарностью за этот маленький звук, который ещё держал дом в тепле.

В восемь сорок семь в замке наконец повернулся ключ.

Миша вскочил так резко, что стул чуть не упал.

— Папа!

Арина выключила плиту.

Не потому, что соус мог испортиться. Просто рукам нужно было чем-то заняться.

Кирилл вошёл в квартиру с телефоном у уха. В дорогом тёмном пальто, с кожаной папкой под мышкой, с тем усталым раздражением на лице, которое в последние месяцы появлялось у него ещё до того, как кто-то успевал сказать ему первое слово.

— Да, завтра посмотрю, — говорил он в трубку, проходя в прихожую. — Нет, я сказал, не сегодня. Всё, потом.

Он сбросил звонок, не глядя на Арину, и только тогда заметил сына.

— О, чемпион. Не спишь?

Миша подбежал к нему и обнял за талию.

— Мы ждали! У нас ужин. И пирог. И свечи.

Кирилл поморщился почти незаметно.

Почти.

Но Арина заметила.

Она давно научилась замечать малое. Не потому, что была подозрительной. Потому что в доме, где настроение одного человека решает, каким будет вечер, женщина быстро учится читать паузы, вдохи, складки между бровями и то, как мужчина снимает обувь.

— Свечи? — Кирилл устало провёл ладонью по волосам. — Миш, я с ног валюсь.

— Но сегодня же день рождения семьи.

Слова сына повисли в прихожей.

Кирилл на секунду застыл. Потом перевёл взгляд на Арину.

И в этом взгляде не было нежности.

Было раздражение.

Будто это она подговорила Мишу сказать вслух то, о чём ему самому было неудобно забыть.

— Я помню, — сказал Кирилл.

Слишком быстро.

Арина вытерла руки полотенцем.

— С годовщиной.

Он подошёл к ней и коснулся губами её щеки.

Не поцеловал.

Коснулся.

Холодно, сухо, как ставят галочку в обязательном поле.

— С годовщиной, — ответил он.

И вот тогда она почувствовала чужой аромат.

Тонкий. Дорогой. Сладковато-пряный, не её. Не тот запах офиса, не табак партнёров, не салон автомобиля, не зимний воздух. Женский аромат, который держался близко к коже, к воротнику, к месту, где чужая женщина могла наклониться слишком близко.

Арина не отстранилась.

Не вздрогнула.

Только пальцы на полотенце сжались сильнее.

— Ужин готов, — сказала она.

— Я быстро переоденусь.

— Пап, давай сейчас! — попросил Миша. — Мы всё уже поставили.

Кирилл взглянул на часы.

— Миш, пять минут.

— Но свечи…

— Я сказал, пять минут.

Тишина после этой фразы стала неприятной.

Миша опустил глаза.

Арина видела, как у сына дрогнули плечи, и внутри у неё что-то тихо, опасно натянулось.

— Кирилл, — сказала она ровно, — он просто ждал тебя.

— А я просто попросил пять минут.

Он снял пальто и повесил его в шкаф резче, чем нужно.

Семейный вечер начался.

Прекрасно.

Кирилл прошёл мимо неё в спальню, оставив в прихожей шлейф чужого аромата и раздражения. Миша вернулся на кухню уже не бегом. Сел на своё место и стал поправлять салфетку возле тарелки.

— Папа устал? — спросил он тихо.

— Да, солнышко.

— Он из-за работы?

Арина посмотрела на сына.

Врать детям — особый вид предательства. Маленький, ежедневный, вроде бы во благо. Но ребёнок всё равно чувствует правду телом, просто не знает, как её назвать. И если взрослые слишком долго говорят ему «всё хорошо», когда воздух в доме звенит, он начинает сомневаться не в них, а в себе.

— Думаю, да, — сказала она. — Но это не значит, что он должен говорить резко.

Миша поднял глаза.

— Ты ему скажешь?

— Скажу.

— Только не ссорьтесь.

Вот она, настоящая цена тихого брака.

Не измена ещё.

Не ложь.

А эта просьба семилетнего мальчика: только не ссорьтесь.

Арина подошла к нему и поправила воротник его рубашки.

— Мы справимся, — сказала она.

Она не сказала «не будем».

Не смогла.

Кирилл вернулся через семь минут. Уже в домашней серой футболке, но всё ещё с рабочим телефоном в руке. Сел за стол, посмотрел на блюда и устало выдохнул.

— Ты всё это готовила?

— Да.

— Можно было заказать. Зачем так усложнять?

Арина поставила перед ним тарелку.

— Потому что годовщина.

— Арин, ну не начинай. Я помню про годовщину. Просто у меня был тяжёлый день.

— Я не начинаю.

— По лицу вижу.

Миша посмотрел на мать, потом на отца.

— Пап, я помогал пирог украшать.

Кирилл будто очнулся и натянул улыбку.

— Да? Молодец. Красиво получилось.

— Там яблоки как крыша.

— Отлично.

Он сказал это, не посмотрев на пирог.

Арина села напротив и зажгла свечи. Огоньки дрогнули, отражаясь в бокалах с соком и стеклянной салатнице. На секунду кухня стала похожа на ту жизнь, которую она хотела иметь: тёплый стол, ребёнок, муж, дом, праздник. Всё на месте. Всё красиво.

Если не дышать глубоко, не смотреть на телефон Кирилла, не вспоминать чужой аромат и не думать о том, почему он вернулся так поздно.

— За нашу семью! — торжественно сказал Миша, поднимая стакан.

Арина подняла свой.

Кирилл тоже, чуть запоздало.

— За семью, — сказала Арина.

Кирилл повторил:

— За семью.

И в этот момент его телефон, лежавший экраном вниз рядом с тарелкой, коротко завибрировал.

Один раз.

Совсем коротко.

Но Кирилл среагировал мгновенно.

Не так, как реагируют на обычное рабочее сообщение. Не лениво, не раздражённо. Он резко опустил взгляд, пальцы дёрнулись к телефону, но он остановил движение на полпути, будто вспомнил, что за столом не один.

Арина увидела это.

И увидела, как он увидел, что она увидела.

Между ними, поверх свечей, соуса и семейного ужина, впервые за вечер прошло что-то голое и холодное.

— Работа? — спросила она.

— Да.

— В девять вечера?

— А ты думаешь, у всех жизнь заканчивается после ужина?

Миша перестал жевать.

Арина положила вилку.

— Я просто спросила.

— А я просто ответил.

Кирилл перевернул телефон экраном вниз ещё плотнее, хотя он уже и так лежал так.

Жест был маленький.

Нелепый.

И окончательный.

Арина вдруг поняла, что в последние месяцы её брак умер не в одной большой катастрофе. Он умирал в таких жестах. Телефон экраном вниз. Пароль, которого раньше не было. Душ сразу после возвращения домой. Новая манера говорить «я занят». Задержки, которые нельзя уточнять. Рубашки, которые он стал сдавать в химчистку сам. Командировки, после которых он привозил Мише дорогие игрушки, а ей — ничего, даже смешного магнита, хотя раньше всегда покупал какую-нибудь глупость и говорил: «Увидел и подумал о тебе».

Когда он в последний раз говорил, что подумал о ней?

Арина не вспомнила.

И от этого стало не больно.

Стало пусто.

Пустота иногда страшнее боли. Боль хотя бы доказывает, что внутри ещё есть живое место. Пустота означает, что ты слишком долго терпела, и часть тебя устала подавать сигналы.

— Мам, а можно пирог сейчас? — спросил Миша.

— Конечно.

Она встала слишком быстро.

Стул тихо скрипнул.

Кирилл посмотрел на неё.

— Арина.

— Что?

— Не надо делать такое лицо.

Вот и всё.

Она даже не успела предъявить ему ничего. Не спросила про запах. Не спросила про телефон. Не спросила, где он был. Просто встала за пирогом, а он уже защищался, нападая.

— Какое? — спросила она.

— Будто я в чём-то виноват.

Миша замер с ложкой в руке.

Арина медленно повернулась.

— А ты виноват?

— Ну вот. Началось.

— Я задала вопрос.

— Нет, ты устроила допрос.

— Кирилл, при Мише не надо.

— А без Миши надо? Ты давно ждала повода?

Она посмотрела на него и вдруг ясно увидела: он не устал. Не просто раздражён. Он заранее злится на неё за то, что она может узнать правду. Он уже ведёт разговор так, будто виновата она. Не он опоздал. Не он принёс в дом чужой аромат. Не он дёрнулся к телефону. А она — потому что заметила.

Раньше это сработало бы.

Арина начала бы сглаживать. Сказала бы: «Ладно, потом поговорим». Улыбнулась бы Мише. Поставила бы пирог. Позволила бы вечеру доковылять до конца, чтобы сохранить видимость мира. Потом ночью лежала бы без сна, слушала дыхание Кирилла и убеждала себя, что завтра будет лучше.

Но сегодня что-то изменилось.

Может, дело было в свечах.

В этой глупой детской фразе про день рождения семьи.

Или в том, что чужой аромат всё ещё держался в воздухе.

— Нет, — сказала Арина тихо. — Я больше не жду повода. Я просто смотрю.

Кирилл нахмурился.

— Что это значит?

— То, что значит.

— Не говори загадками.

— Хорошо. Тогда скажи прямо: почему ты опоздал?

— Я уже сказал. Встреча.

— С кем?

— С партнёрами.

— С какими?

Он резко откинулся на спинку стула.

— Арина, ты серьёзно?

— Да.

Миша сидел совсем тихо.

Слишком тихо.

Арина посмотрела на сына и заставила себя остановиться. Не сейчас. Не так. Не при нём. Она не будет превращать его годовщину семьи в вечер, после которого он будет помнить не пирог, а голоса родителей.

Она поставила пирог на стол.

— Миш, возьми себе кусочек. Потом пойдёшь умываться и читать.

— А вы?

— Мы тоже поедим.

Сын посмотрел на неё внимательно.

— Вы будете ругаться?

Кирилл раздражённо выдохнул:

— Миша, взрослые разговаривают.

— Кирилл, — сказала Арина.

Одно слово.

Но он услышал в нём то, чего раньше не было.

Границу.

Он замолчал.

Арина наклонилась к сыну.

— Мы поговорим. Не будем кричать. Обещаю.

— Честно?

— Честно.

Миша кивнул, но пирог ел медленно, без прежней радости. Кирилл почти не притронулся к ужину. Телефон больше не вибрировал, но присутствовал за столом как четвёртый человек. Чужой. Непрошеный. Главный.

Когда Миша ушёл в ванную, а потом в свою комнату, Арина убрала со стола. Не потому, что хотела отложить разговор. Потому что ей нужно было несколько минут, чтобы не сорваться в то, что Кирилл потом назовёт истерикой. Она мыла тарелки, складывала приборы, протирала стол, ставила пирог в контейнер.

Руки работали спокойно.

Внутри всё звенело.

Кирилл стоял у окна в гостиной и печатал что-то в телефоне.

Теперь уже не скрываясь.

Или делая вид, что не скрывается, чтобы она почувствовала себя глупой за подозрения.

Арина вышла из кухни и остановилась в дверном проёме.

— Мы поговорим сейчас.

Он не поднял глаз.

— Арин, я правда устал.

— Я тоже.

— У тебя был обычный день.

Она тихо усмехнулась.

Не весело.

— Да. Обычный. Работа, школа, продукты, ужин, ожидание мужа, который приходит с чужим запахом и прячет телефон. Очень обычный.

Кирилл наконец посмотрел на неё.

— Что ты несёшь?

— Правду.

— Какой ещё чужой запах?

— На тебе.

Он провёл рукой по футболке.

— Я переоделся.

— На рубашке.

Секунда.

Крошечная.

Но она была.

Он вспомнил.

И она это увидела.

Потом лицо Кирилла стало раздражённым.

— Арина, мы были в ресторане. Там официантки, люди, гардероб. Ты теперь каждую молекулу будешь проверять?

— А помаду на воротнике тоже официантка оставила?

Он замолчал.

Вот так выглядит момент, когда ложь не успела придумать новую одежду.

Арина ожидала, что сердце начнёт колотиться. Что её затрясёт. Что в горле станет тесно. Но тело, наоборот, стало почти неподвижным. Как будто внутри неё включился свет, холодный и беспощадный, и всё стало видно.

Кирилл медленно положил телефон на подоконник.

— Ты рылась в моих вещах?

— Нет.

— Тогда откуда…

— Я восемь лет твоя жена, Кирилл. Мне не нужно рыться, чтобы заметить чужую помаду на твоей рубашке.

Он отвёл взгляд.

И это было хуже признания.

Потому что до этой секунды где-то в глубине ещё жила последняя жалкая надежда. Может, ошибка. Может, действительно ресторан. Может, нелепость. Может, она придумала, устала, накрутила себя. Женщины в браке умеют предавать самих себя с удивительной изобретательностью, только бы не признать, что человек рядом уже выбрал не их.

Но Кирилл отвёл взгляд.

И надежда умерла тихо, без сцены.

— Кто она? — спросила Арина.

— Никто.

Как удобно.

Чужая женщина всегда сначала «никто».

Не человек. Не имя. Не выбор. Не предательство. Просто никто, который оставляет следы на воротнике и пишет сообщения вечером годовщины.

— Никто оставил помаду?

— Арина, не начинай.

— Я уже начала. Кто она?

— Это не то, что ты думаешь.

— Отличная фраза. Её выдают всем мужчинам при первом предательстве или ты сам придумал?

Он резко повернулся.

— Не надо язвить.

— А что надо? Принести тебе пирог?

— Я не хотел, чтобы так вышло.

Арина почувствовала, как губы сами растягиваются в улыбку.

Вот это было почти смешно.

Почти.

— Как именно? Чтобы я заметила?

— Чтобы ты устроила сцену.

— Я устроила?

— А это что?

— Разговор.

— Это не разговор, это нападение.

— Нет, Кирилл. Нападение — это прийти домой в годовщину с чужой помадой на воротнике, сесть за стол к сыну и делать вид, что проблема в лице жены.

Он сжал челюсть.

— Ты всегда умела красиво говорить.

— А ты всегда умел уходить от ответа.

— Там ничего серьёзного.

Фраза упала между ними.

Тяжёлая.

Грязная.

Окончательная.

Не «нет». Не «ты ошиблась». Не «я не изменял».

Ничего серьёзного.

Значит, было.

Арина медленно вдохнула.

— Как давно?

— Не надо.

— Как давно?

— Арина.

— Я хочу знать, сколько времени я жила за столом с человеком, который возвращался ко мне после другой женщины.

Он поморщился.

— Не говори так.

— Почему? Некрасиво звучит?

— Потому что ты всё упрощаешь.

Она даже рассмеялась.

Один короткий звук.

— Упрощаю?

— Да. В жизни всё сложнее. У нас давно не всё хорошо.

Вот оно.

Началось.

Сначала «ничего серьёзного».

Потом «у нас давно не всё хорошо».

Следующим, вероятно, будет «ты сама понимаешь».

Кирилл прошёлся по гостиной, будто ему стало тесно в собственном доме.

— Ты изменилась, Арина. Ты сама это знаешь. Раньше ты была лёгкая, весёлая, хотела куда-то ходить, что-то делать. А сейчас всё вокруг Миши, быта, каких-то твоих подработок. Ты постоянно уставшая. Постоянно напряжённая. Я прихожу домой — и чувствую, что мне здесь должны выставить счёт.

Арина слушала.

И странным образом ей становилось спокойнее.

Потому что каждый его довод был не ударом, а освобождением. Он не просил прощения. Не признавал боль. Не пытался хотя бы секунду посмотреть на произошедшее её глазами.

Он строил оправдательный дом из её усталости.

— То есть ты изменил, потому что я устала? — спросила она.

— Я не говорю «изменил».

— А как ты говоришь?

— Я говорю, что человеку иногда нужно чувствовать себя живым.

Арина посмотрела на него долго.

Перед ней стоял мужчина, которого она когда-то любила так сильно, что могла ждать его с работы, смеяться над глупыми шутками, верить в любой их общий план. Мужчина, от которого родила сына. Мужчина, ради которого отказывалась от предложений, возможностей, поездок, потому что «сейчас Кириллу важнее», «сейчас Миша маленький», «сейчас не время».

И он говорил ей, что ему нужно было почувствовать себя живым.

С кем-то другим.

Пока она дома держала их семью на собственных плечах.

— А я? — спросила Арина.

Кирилл нахмурился.

— Что ты?

— Мне можно было чувствовать себя живой?

Он устало потёр лицо.

— Опять драма.

— Нет. Вопрос.

— Ты мать.

Три слова.

Простые.

Привычные.

И настолько жестокие, что Арина на секунду не смогла ответить.

Ты мать.

Как будто материнство отменяло женщину. Как будто после рождения ребёнка она перестала иметь право на желание, усталость, красоту, обиду, радость, предательство, любовь. Как будто её жизнь должна была стать удобным приложением к его.

— Я мать, — сказала она тихо. — Не мебель.

— Я этого не говорил.

— Ты сказал достаточно.

Он подошёл ближе.

— Слушай. Давай не будем сейчас рушить всё из-за ошибки.

— Ошибки?

— Да.

— Ошибка — это купить не тот хлеб. Ошибка — забыть ключи. Ошибка — перепутать день встречи. А ты выбирал. Приехать к ней. Прикоснуться к ней. Вернуться домой. Сесть рядом с сыном. Соврать мне. Это не ошибка, Кирилл. Это маршрут.

Его лицо стало жёстким.

— Ты сейчас не в том состоянии, чтобы нормально говорить.

— В каком я состоянии?

— В обиженном.

— Удивительно, правда?

— Я имею в виду, ты сейчас всё драматизируешь.

Арина посмотрела на него и вдруг поняла, что не хочет больше спрашивать.

Не хочет знать, кто она.

Моложе? Красивее? Свободнее? Смеётся ли над его шутками? Называет ли его сильным? Знает ли, что он пьёт кофе без сахара? Видела ли Мишу на фотографии в его телефоне? Знает ли, что сегодня годовщина?

Всё это уже не имело значения.

Значение имел только один факт: Кирилл принёс в их дом чужую женщину не телом, а ложью. И теперь пытался сделать так, будто виновата в этой лжи Арина.

— Ты уйдёшь сегодня, — сказала она.

Он моргнул.

— Что?

— Возьмёшь вещи и уйдёшь.

— Ты с ума сошла?

— Не кричи. Миша спит.

— Это мой дом.

— Это наш дом. Пока. Но сегодня ты здесь не останешься.

Он шагнул к ней, и в его движении было не насилие, нет, но привычная власть. Он всегда умел занимать пространство так, чтобы Арина невольно отступала. На кухне, в коридоре, в споре, в решениях. Он говорил громче, двигался резче, смотрел увереннее — и она уступала, потому что не хотела войны.

Сегодня она не отступила.

Кирилл это заметил.

И впервые за вечер растерялся.

— Арина, хватит. Ты не понимаешь, что делаешь.

— Понимаю.

— У нас ребёнок.

— Именно поэтому ты уйдёшь тихо.

— Ты хочешь объяснить Мише, почему выгнала отца?

— Нет. Я хочу объяснить ему, что взрослые люди отвечают за свои поступки. Но не сегодня. Сегодня ты просто уедешь.

— Куда?

— К той, с которой чувствовал себя живым.

Он побледнел от злости.

— Не смей.

— Что? Называть вещи своими именами?

— Ты потом пожалеешь.

Раньше эта фраза сработала бы.

Арина испугалась бы последствий: денег, квартиры, документов, мнения родителей, школы, разговоров, будущего. Страх был рядом и сейчас. Он стоял за плечом, холодный, настойчивый, шептал: ты не готова, у тебя ребёнок, ты не знаешь, что будет завтра.

Но рядом с ним впервые стояло другое чувство.

Достоинство.

Непривычное.

Слабое ещё.

Но живое.

— Возможно, — сказала Арина. — Но если я промолчу сегодня, я пожалею точно.

Кирилл смотрел на неё так, будто видел впервые.

Наверное, так и было.

Он никогда не знал эту Арину. Женщину, которая не кричит, не умоляет, не падает в слёзы, не хватает его за руку. Женщину, которая стоит посреди гостиной в домашнем платье, с убранными в небрежный пучок волосами, с усталостью под глазами и говорит: уходи.

— Ты всё разрушишь, — сказал он.

— Нет. Я просто перестану делать вид, что оно целое.

Он резко развернулся и пошёл в спальню.

Арина осталась в гостиной.

Ей хотелось сесть.

Очень.

Колени вдруг стали слабыми, пальцы заледенели, дыхание сбилось. Но она стояла. Слушала, как Кирилл открывает шкаф, выдвигает ящик, бросает вещи в спортивную сумку. Звуки были обычные, бытовые. Вот это и страшно: конец семьи звучит как молния на сумке.

Через несколько минут он вышел.

Уже в пальто.

С телефоном в руке.

Конечно.

— Я уеду, — сказал он. — Чтобы ты успокоилась.

— Не для меня. Для Миши.

— Не прикрывайся Мишей.

Арина вскинула глаза.

— Это ты сейчас серьёзно?

Он отвёл взгляд.

Снова.

— Завтра поговорим нормально.

— Завтра ты объяснишь мне правду.

— Я ничего не буду объяснять в таком тоне.

— Тогда не объясняй.

— Думаешь, без меня справишься?

Фраза была сказана почти тихо.

И в ней наконец прозвучал настоящий Кирилл. Не раскаявшийся. Не растерянный. Не усталый. А тот, который был уверен: она никуда не денется, потому что слишком много завязано на нём.