- -
- 100%
- +
Глава 1. Девушка не с витрины
Варвару Соколову поставили к техническому выходу.
Не рядом с подиумом, не у стеклянной стены с видом на ночную Москву, не возле стойки с шампанским, где фотографы ловили улыбки девушек в платьях стоимостью с небольшую мастерскую. Нет. Её аккуратно, почти вежливо, почти незаметно отправили туда, где пахло горячим утюгом, свежей краской, чужими нервами и дорогим парфюмом, который не мог окончательно перебить запах закулисья.
— Здесь у вас будет очень атмосферно, — сказала администратор с таким выражением лица, будто вручала не место у пожарной двери, а ключи от личного острова.
Варвара посмотрела на серую стену, на металлическую дверь с зелёной табличкой, на узкий столик, накрытый белой тканью, и на одинокий рейл, который грустно покачивался под её платьями.
— Атмосферно, — повторила она. — Прямо чувствуется: если коллекция провалится, я смогу сразу красиво выйти из профессии через служебный ход.
Администратор моргнула. Шутку она или не поняла, или поняла и решила не рисковать лицом.
— Пространство сегодня очень ограничено.
— Конечно. Особенно для тех, кто шьёт не на размер «я забыла поесть с понедельника».
Девушка в гарнитуре сделала вид, что проверяет список на планшете. Варвара улыбнулась ей так тепло, как умела улыбаться людям, которые не виноваты лично, но очень стараются быть частью чужой бестактности.
— Не переживайте. Я расставлюсь. Мои платья к тесноте привыкли. Их хозяйки тоже.
Администратор тихо ушла, почти растворившись в шелесте чёрного платья. Варвара осталась среди своих чехлов, коробок, вешалок и одного упрямого рейла, который выглядел так, будто тоже не подписывался на участие в закрытом модном вечере «Новая роскошь. Новые имена».
«Новые имена», как выяснилось, располагались в основном у главного света. Там, где камеры. Там, где зеркальный пол отражал тонкие щиколотки, острые плечи, идеальные линии и скучающие лица людей, которые пришли не смотреть моду, а убедиться, что их самих заметили.
А Варвара была «локальным дизайнером для разнообразия».
И эту формулировку она услышала дважды.
Первый раз — от координатора, который шептал кому-то в гарнитуру, что «пышная девочка со своими платьями уже приехала». Второй — от женщины в белом брючном костюме, проходившей мимо её угла вместе с подругой.
— Это сейчас модно, — лениво сказала женщина. — Разнообразие. Принятие себя. Вся эта история для соцсетей.
— Главное, чтобы на витрину не поставили, — ответила подруга и тихо рассмеялась. — Премиум всё-таки.
Варвара как раз вынимала из чехла платье цвета спелой вишни. Плотная струящаяся ткань мягко легла ей на руки, словно понимала: сейчас хозяйке захочется не просто молчать, а красиво выжить.
Она повернулась.
— Девушки, если что, я отлично слышу. У меня размер платья большой, не ушей.
Обе замерли. У одной дрогнули брови, у второй улыбка сбежала с лица так быстро, будто ей вызвали такси.
— Мы не о вас, — натянуто произнесла женщина в белом.
— Конечно, — Варвара кивнула. — Вы о премиуме. Он у вас такой нежный, оказывается. Чуть что — пугается женщины с грудью, бёдрами и собственным мнением.
Женщина открыла рот, но ничего не сказала. Видимо, в её мире на такие случаи не было заранее заготовленных реплик. Там вообще многое держалось на уверенности, что люди из дальнего угла не отвечают.
А Варвара отвечала.
Не всегда правильно. Не всегда вовремя. Иногда так, что потом дома, сидя на полу между рулонами ткани, вспоминала и закрывала лицо руками. Но всё равно отвечала. Потому что однажды, много лет назад, она слишком долго молчала, пока в примерочной ей говорили: «Девушка, на вас такого нет». Потом — «на вас лучше тёмное». Потом — «может, вам что-то свободнее». Потом — «праздничные платья в вашем размере не привезли».
И в какой-то момент Варвара решила: если мир не собирается шить для неё праздник, она сошьёт его сама.
Сначала криво.
Потом лучше.
Потом так, что женщины в её маленькой мастерской на окраине Москвы плакали перед зеркалом не потому, что было обидно, а потому что впервые за долгое время не хотелось извиняться за своё отражение.
Она вытащила второе платье — изумрудное, с запахом, подчёркнутой талией и рукавами, которые не прятали руки, а делали их частью образа. Потом третье — чёрное, но не «чёрное стройнит», а «чёрное командует». Потом четвёртое — золотистое, дерзкое, с мягким блеском, будто его шили для женщины, которая уже пришла на чужой праздник и теперь собиралась забрать половину внимания себе.
— Варвара? — раздалось из-за спины.
Она обернулась и увидела Лику — девятнадцатилетнюю модель с лицом фарфоровой куклы, длинной шеей и глазами человека, который уже трижды пожалел, что вообще пришёл на этот вечер.
Лика участвовала в показе одного молодого бренда. Варвара познакомилась с ней час назад у служебного входа, когда та пыталась не уронить огромный чехол и одновременно не расплакаться из-за порванной петли на платье. Варвара петлю поправила, Лику успокоила, а заодно успела узнать, что девушка впервые выходит на такой подиум и боится упасть.
— Что случилось? — спросила Варвара.
Лика подошла ближе. Нижняя губа у неё дрожала.
— Они сказали, что я выгляжу… — она сглотнула и замолчала.
— Как?
— Недостаточно дорого.
Варвара медленно повесила чехол на рейл.
— Кто сказал?
Лика кивнула в сторону закулисья.
— Стилист. И ещё женщина какая-то. Я не знаю, кто она. Они думали, я не слышу. Сказали, что у меня лицо из обычной жизни, а не для премиума.
Варвара посмотрела на её тонкие плечи, на руки, сжимающие край платья, на глаза, в которых уже копилось то самое опасное чувство: будто тебя пригласили, но заранее попросили не занимать слишком много места.
— Лика, подойди к зеркалу.
— Зачем?
— Будем делать из обычной жизни такую, от которой премиуму станет неловко.
— Мне через двадцать минут на выход.
— Тогда у премиума двадцать минут на покаяние.
Лика всё же улыбнулась. Слабо, но улыбнулась.
Варвара усадила её на стул, поправила волосы, убрала лишнюю заколку, которая делала образ слишком правильным, расправила ворот платья и отступила на шаг. Девушка смотрела на себя так, будто ждала приговора.
— У тебя не «лицо из обычной жизни», — сказала Варвара. — У тебя лицо девушки, которая ещё не поняла, что имеет право не просить разрешения нравиться. Это поправимо.
— Вы всегда так говорите?
— Только когда кто-то несёт чушь с серьёзным лицом.
Лика усмехнулась.
— А если я всё равно упаду?
— Вставай медленно. Так, будто это часть постановки. Люди обожают уверенность. Даже когда она притворяется.
— А если засмеются?
— Посмотри на самого красивого мужчину в зале так, будто он должен тебе денег. Обычно помогает.
— У вас был опыт?
— Дорогая, я живу в мире, где мне регулярно пытаются объяснить, какие платья мне можно носить. У меня опыт боевых действий на каблуках.
Лика рассмеялась уже по-настоящему. Варвара протянула ей салфетку.
— Глаза не три. Твой макияж стоил кому-то душевного равновесия.
— Спасибо, — тихо сказала Лика. — Вы очень… настоящая.
Варвара на секунду потеряла улыбку.
Настоящая.
Слово было хорошее. Даже слишком. В этом зале настоящими старались не быть. Здесь стояли, двигались, разговаривали и смеялись так, будто каждый жест заранее утвердил невидимый комитет по роскоши. Даже воздух казался отредактированным.
— Иди, — сказала Варвара мягче. — Забери свои три минуты. Они твои.
Лика кивнула и убежала к закулисью.
Варвара посмотрела ей вслед, потом повернулась к своим платьям. Вишнёвое, изумрудное, чёрное, золотое. Её маленькая армия на тонких плечиках. Не для витрин, где женщины становятся декором. Для тех, кто слишком долго стоял у стены и делал вид, что не хочет танцевать.
— Красиво.
Голос раздался рядом. Мужской. Гладкий. Уверенный.
Варвара обернулась.
Перед её стендом стоял мужчина лет тридцати в тёмно-сером костюме, с бокалом в руке и выражением человека, который привык оценивать всё: ткань, цену, женщину, возможность. Он смотрел не на неё, а на платья.
— Спасибо, — ответила Варвара.
— Смело. Для вашей аудитории.
Вот оно. «Для вашей аудитории». Та самая фраза, после которой можно было сразу доставать мысленную лопату и копать под светской улыбкой.
— А какая у меня аудитория? — спросила она.
Мужчина впервые посмотрел ей в лицо. Быстро скользнул взглядом по волосам, яркой помаде, чёрному платью с широким поясом, по её фигуре, задержался там, где воспитанные люди взгляд не задерживают, и вернулся к глазам.
— Женщины, которые хотят выглядеть увереннее.
— Не угадали.
— Разве?
— Моя аудитория — женщины, которые уже уверенные. Просто им слишком долго продавали тряпки для маскировки.
Он усмехнулся.
— Бодро.
— Я старалась.
— Но премиальный сегмент любит лёгкость.
— Премиальный сегмент любит деньги, — сказала Варвара. — Всё остальное он потом красиво называет концепцией.
Мужчина на мгновение прищурился. Ему явно нравились острые ответы, пока они не царапали лично его.
— Вы здесь впервые?
— Так заметно?
— Здесь все заметно.
— Особенно технический выход. Он сегодня прямо звезда пространства.
Он посмотрел на серую дверь за её спиной и улыбнулся шире.
— Не обижайтесь. Такие мероприятия строятся на визуальной иерархии.
— Какая удобная фраза для тех, кто ставит людей в угол.
Мужчина хотел ответить, но его окликнули. Он поднял бокал в коротком жесте и ушёл, оставив после себя запах дорогого парфюма и ощущение, будто Варвару потрогали ценником.
Она проводила его взглядом.
— Смотри не поскользнись на собственной важности, — пробормотала она.
— Это ты ему? — рядом возникла Лика, уже почти готовая к выходу.
— Нет, себе. Напоминаю, что нельзя бить людей вежливостью слишком сильно. Могут привыкнуть.
— Там главный приехал, — прошептала Лика.
— Кто главный?
Лика округлила глаза.
— Марк Верещагин.
Имя прошло по залу раньше, чем сам человек. Варвара даже не сразу поняла, что изменилось. Музыка осталась прежней, свет — тоже, бокалы так же звенели, фотографы так же ловили лица. Но в движении гостей появилась какая-то общая настройка, как у подсолнухов, которые разом повернулись к солнцу.
Только солнце, вошедшее в зал, было холодным.
Марк Верещагин не торопился. Он шёл так, будто пространство заранее принадлежало ему, а люди просто временно получили право там стоять. Высокий, темноволосый, безупречно одетый. Костюм сидел на нём не просто дорого — властно, словно ткань тоже понимала, на кого работает. Лицо красивое до раздражения: чёткая линия подбородка, спокойный рот, глаза такого тёмного оттенка, что рядом с ними любые улыбки становились немного вынужденными.
Рядом с ним двигались двое мужчин и женщина в серебристом платье. Они смеялись, что-то говорили, но Варвара заметила: все трое постоянно поглядывали на Марка, ловили его реакцию, подстраивали шаг.
Король явился проверить, достаточно ли блестит его королевство.
— Это он? — спросила Варвара.
— Да.
— Выглядит так, будто никогда не стоял в очереди за нормальной жизнью.
Лика прыснула, тут же прикрыла рот ладонью и убежала, потому что её позвали на построение.
Марк тем временем остановился у центральной зоны. К нему подошла женщина в белом — та самая, что боялась за премиум. Она говорила быстро и почтительно, показывала на подиум, на гостей, на камеры. Марк слушал вполуха. Иногда кивал. Иногда смотрел поверх её плеча.
И в какой-то момент его взгляд дошёл до дальнего угла.
До технической двери.
До рейла с платьями.
До Варвары.
Он не изменился в лице. Совсем. Но Варвара, сама не понимая почему, почувствовала этот взгляд как прикосновение холодного металла к коже. Не оценивающее даже. Хуже. Инвентаризационное.
Будто он мысленно поставил галочку: «лишний элемент».
Потом Марк отвернулся.
Варвара улыбнулась своим платьям.
— Ну что, девочки. Нас заметили. Теперь осталось выжить.
Первые полчаса вечера прошли в режиме светского унижения с элементами самообладания.
К её стенду подходили редко. В основном те, кто свернул не туда, потерял кого-то из знакомых или искал выход покурить. Несколько женщин задержались всерьёз. Одна погладила рукав изумрудного платья и сказала:
— А есть сорок восьмой?
— Есть и сорок восьмой, и пятьдесят второй, и настроение «я сегодня главная».
Женщина рассмеялась, но тут же оглянулась, словно боялась, что её услышат.
— Я обычно такое не ношу.
— Обычно или вам внушили?
Она убрала руку.
— Муж говорит, что яркое меня полнит.
— Муж не пробовал говорить что-нибудь полезное?
Женщина ахнула, потом снова рассмеялась. Уже громче. Настояще. Взяла визитку. Потом ещё одну — для подруги.
Такие моменты Варвара собирала, как бусины. Один взгляд у зеркала. Одна улыбка вместо привычного «мне нельзя». Одна женщина, которая не купила платье, но вдруг выпрямила спину. Это не оплачивало аренду мастерской, не закрывало долги по тканям, не добавляло света в её дальний угол. Но это напоминало, зачем она вообще сюда приехала.
Не ради Марка Верещагина.
Не ради его холодного взгляда.
Не ради людей, которые произносили «разнообразие» так, будто им пришлось проглотить невкусное слово.
Она приехала потому, что однажды её платья должны были выйти из маленькой мастерской. Должны были оказаться там, где их не ждали. Должны были занять место.
— Осторожно!
Крик раздался у закулисья. Варвара обернулась и увидела, как Лика, уже после своего выхода, споткнулась о край декоративной конструкции. Девушка успела удержаться, но тонкая бретель на платье соскочила, ткань опасно перекосилась. Рядом кто-то раздражённо цыкнул.
— Только не сейчас, — прошипел стилист. — Господи, да что ты как деревянная?
Лика побледнела.
Варвара уже шла туда.
— Руки убрали, — сказала она стилисту, который дёрнул ткань так, будто платье было виновато в его испорченном вечере.
— Простите, вы кто? — он смерил её взглядом.
— Человек, у которого есть иголка, терпение и меньше желания орать на девочку перед выходом.
— Это не ваш показ.
— А истерика ваша?
Он открыл рот, но Лика тихо сказала:
— Пожалуйста.
Варвара достала из маленького чехла нитку, иголку и булавку. Слово «булавка» она любила: в нём было что-то от женской тайной власти. Маленькая вещь, которая держит на месте то, что должно было развалиться.
— Дыши, — сказала она Лике. — На меня смотри.
— Я всё испортила.
— Нет. Ты просто доказала, что платье плохо подготовили.
— Меня снимут.
— Они снимут себя с умения работать, если продолжат пугать модель за пять минут до выхода.
Стилист возмущённо втянул воздух, но промолчал. Видимо, понял, что спорить с женщиной, которая держит иголку и не боится свидетелей, рискованно.
Варвара быстро закрепила бретель, проверила посадку, поправила ткань на плече.
— Всё. Идёшь. Медленно. Подбородок выше. Смотри не в пол, а туда, где сидят люди, которые считают себя важными. Им полезно иногда чувствовать, что их тоже оценивают.
Лика кивнула. В её глазах ещё был страх, но уже не один. Рядом с ним появилась злость. Хорошая, рабочая злость.
— Спасибо, — прошептала она.
— Потом отблагодаришь. Возьмёшь мою визитку и перестанешь верить людям, которые путают хрупкость с ценностью.
Лика ушла на подиум.
И прошла идеально.
Не потому, что не боялась. Потому что боялась и всё равно шла.
Варвара вернулась к стенду под несколько чужих взглядов. Кто-то смотрел с интересом, кто-то с раздражением. Женщина в белом разговаривала с Марком, явно пересказывая происшествие. Марк слушал и смотрел уже не поверх плеча.
На этот раз прямо на Варвару.
Она не отвела взгляд.
Улыбнулась.
Марк не улыбнулся в ответ.
«Ну конечно, — подумала она. — Его величество не раздаёт мелочь».
Вечер набирал блеск. Музыка стала громче, фотографы активнее, гости расслабленнее. На огромном экране за подиумом сменялись слова о новой роскоши, смелости, свободе самовыражения и других красивых вещах, которые здесь стоили дорого и распределялись неравномерно.
Варвара налила себе воды в тонкий стакан и наконец позволила ногам пожаловаться. Каблуки были красивые, чёрные, с ремешком вокруг щиколотки. Она купила их за два дня до мероприятия, хотя могла бы потратить деньги на молнию, подкладочную ткань и нормальную лампу в мастерскую. Но иногда женщине нужно не разумное решение, а обувь, в которой легче войти туда, куда её не звали по-настоящему.
— У вас очень бойкий стиль общения.
Варвара подняла взгляд.
Перед ней стояла женщина в серебристом платье из свиты Марка. Близко — ещё красивее, ещё холоднее. Светлые волосы, гладкая кожа, украшения без лишнего блеска, уверенность человека, которого никогда не отодвигали к техническому выходу.
— Спасибо, — сказала Варвара. — Я полирую его на людях, которые начинают с оценки моего размера.
Женщина усмехнулась.
— Я Милана.
— Варвара.
— Я знаю. Вас сегодня уже обсуждают.
— Надеюсь, с выражением.
— С разным.
— Отлично. Значит, я не зря красилась.
Милана скользнула взглядом по платьям.
— Вы правда сами это шьёте?
— Нет, конечно. Ночью ко мне прилетают феи среднего и plus-size сегмента.
— Вы всегда защищаетесь шутками?
Варвара задержала улыбку на губах. Вопрос был точнее, чем хотелось.
— Только когда меня изучают без разрешения.
— Я не хотела задеть.
— Тогда вам стоит потренироваться. Пока получается уверенно.
Милана рассмеялась. Коротко, но не зло.
— Марк сказал, что вы риск для эстетики вечера.
Вот теперь Варвара поняла, зачем женщина подошла.
Не из любопытства.
Из скуки.
Принесла маленький ножик и хотела посмотреть, как он войдёт.
— Передайте Марку Сергеевичу, что я польщена. Не каждая женщина может угрожать эстетике целого вечера, стоя у двери с табличкой выхода.
— Вы его не знаете.
— А уже чувствую, что переплатила.
Милана слегка наклонила голову.
— Осторожнее, Варвара. В этом зале остроумие любят только у тех, кого уже приняли.
— Тогда у меня преимущество. Меня ещё не приняли, значит, терять нечего.
На лице Миланы мелькнуло что-то вроде уважения. Или раздражения. В таких лицах они часто выглядели одинаково.
— Удачи вам.
— Берите выше. Мне сегодня нужна не удача, а свидетели.
Милана ушла.
Варвара сделала маленький глоток воды и поставила стакан. Пальцы слегка дрожали. Злость работала лучше кофе, но хуже гордости: сначала поднимала, потом оставляла внутри пустое место.
Она устала.
Ещё до начала вечера устала.
От коробок, которые тащила сама, потому что грузчика ей не оплатили. От звонка арендодателя утром. От сообщения поставщика, что следующая партия ткани будет дороже. От собственной улыбки, которую приходилось держать как щит. От людей, считающих, что её тело — открытая тема, её место — дальний угол, а её мечта — милый социальный проект.
Но стоило ей коснуться вишнёвого платья, как усталость стала тише.
Это платье она шила почти без сна. На манекене оно смотрелось хорошо, но на живой женщине должно было стать опасным. Не откровенным — именно опасным. Так выглядят вещи, после которых кто-то обязательно спросит: «А ты точно можешь себе такое позволить?» И женщина ответит: «Уже позволила».
— Сколько стоит?
Варвара повернулась. У стенда остановилась новая гостья, лет сорока пяти, в строгом чёрном костюме и с таким умным взглядом, что на нём хотелось повесить табличку «не обманывать».
— Какое именно?
— Вишнёвое.
Варвара назвала цену.
Женщина не поморщилась. Уже плюс.
— Можно примерить?
— Здесь примерочной нет, — честно сказала Варвара. — Видимо, организаторы решили, что у технического выхода женщины переодеваются силой характера.
Гостья улыбнулась.
— А если без шуток?
— Если без шуток, я могу привезти его к вам в шоурум или домой. Подгонка по фигуре входит в стоимость.
— Вы уверены, что оно сядет?
— Я уверена, что мы заставим его сесть. Ткань упрямится меньше людей.
Женщина снова коснулась платья.
— Вы не похожи на дизайнера, который хочет всем понравиться.
— Я хочу, чтобы моим клиенткам нравилось зеркало. Это сложнее и полезнее.
— Меня зовут Алла Романовна. Я владею сетью салонов красоты. Оставьте визитку.
Варвара протянула карточку спокойно, хотя внутри у неё уже кто-то устроил маленький салют.
— Конечно.
— И ещё одну. У меня есть клиентки, которым надоело выбирать между мешком и трауром.
— Мы с ними подружимся.
Алла Романовна ушла, а Варвара наконец позволила себе тихо, без свидетелей, улыбнуться по-настоящему.
Вот ради этого.
Не ради центральной витрины.
Хотя нет, врала. Ради витрины тоже.
Очень ради витрины.
Потому что сколько бы она ни говорила себе, что дальний угол не унижение, а просто место, в глубине души ей хотелось однажды увидеть своё платье не у стены, не в сторис благодарной клиентки, не на манекене в мастерской, а в самом центре дорогого пространства. Так, чтобы люди остановились. Так, чтобы никто не спрашивал: «А почему это здесь?» Так, чтобы женщина с формами не была исключением из концепции, а стала причиной, по которой концепцию вообще запомнили.
К десяти вечера основные показы закончились. Гости разошлись по группам, обсуждая коллекции, связи, контракты и друг друга. Варвара получила ещё несколько визиток, один странный комплимент «для вашей комплекции очень эффектно» и предложение «как-нибудь сделать коллаборацию, если вы немного смягчите подачу».
На последнее она ответила:
— Мою подачу уже пытались смягчить. Она укусила.
Мужчина не понял. Но визитку взял.
Марк Верещагин за вечер к ней не подошёл. Не то чтобы Варвара ждала. Совсем нет. Абсолютно. Просто раздражало, что человек мог назвать её риском для эстетики, а потом даже не потрудиться посмотреть на риск поближе.
Впрочем, ближе он оказался сам.
Она как раз закрывала один чехол, когда услышала мужской смех неподалёку. Не светский, не громкий, а уверенный смех людей, которые считают пространство достаточно своим, чтобы не снижать голоса.
— Марк, признай, вечер почти спасён, — сказал кто-то. — Даже угол с социальной повесткой пригодился. Фотографы любят такие контрасты.
Варвара замерла, держа молнию чехла.
Голоса доносились из-за декоративной перегородки. Там была небольшая зона для организаторов и важных гостей, полускрытая от зала. Видимо, они думали, что техническая сторона, как обычно, не слушает. Или не считается.
— Контрасты продаются, если ими управлять, — ответил Марк.
Голос у него оказался ниже, чем Варвара ожидала. Спокойный. Ровный. Без яркой насмешки, что было хуже насмешки.
— А этой можно управлять? — спросил другой мужчина. — Она же кусается. Видел, как она Милану приложила?
— Любую можно упаковать, — сказал Марк. — Вопрос бюджета и правильного света.
Варвара очень медленно отпустила молнию.
— Даже эту? — в голосе собеседника появилась улыбка. — Она же явно не формат Vereshchagin Gallery.
Пауза.
Короткая.
Достаточная, чтобы всё внутри Варвары стало слишком тихим.
— Формат создают деньги, — произнёс Марк. — Если вложить достаточно, можно продать и бунт, и характер, и пышку у технической двери. Главное — убрать лишнее, подчеркнуть нужное и придумать историю, в которую поверят те, кто любит чувствовать себя добрыми.
Кто-то тихо рассмеялся.
Варвара стояла неподвижно.
Удивительно, но первой пришла не боль.
И даже не злость.
Первой пришла ясность.
Та самая, редкая и опасная, когда мир вдруг перестаёт шуметь. Когда каждое слово становится ровным, чистым, острым. Когда ты понимаешь: сейчас у тебя есть выбор. Можно промолчать. Можно уйти. Можно потом всю ночь придумывать правильный ответ, который уже никому не понадобится.
А можно открыть рот вовремя.
Варвара поправила пояс на своём платье, подняла подбородок и обошла перегородку.
Там действительно стоял Марк Верещагин. Рядом с ним — двое мужчин, Милана и та самая женщина в белом. На маленьком столике лежали папки, бокалы, чей-то телефон. Все были расслаблены ровно до того момента, как Варвара появилась в проходе.