Пышка против регламента, или Боссу нельзя смеяться

— Вы согласились?

— Да.

— Просто так?

— Нет. Ваша аргументация была убедительной.

Она приложила ладонь к груди.

— Секунду. Мне нужно запомнить этот миг. Возможно, потом я буду рассказывать о нём молодым сотрудникам у офисного автомата с кофе.

— Вы снова нарушаете пункт 7.3.

— Марк Романович, если вы будете так часто ссылаться на пункт 7.3, он станет нашей песней.

Он замер.

Варя тоже.

Слово «нашей» внезапно повисло между ними, как слишком яркая деталь в строгом кабинете. Варя почувствовала, как тепло поднимается к лицу, и быстро потянулась за распечатками.

— В смысле рабочей, — сказала она. — Нашей рабочей песней. Очень деловой. Без припева.

Марк смотрел на неё с выражением человека, который мог бы сделать вид, что не заметил, но не хотел лишать себя этого удовольствия.

— Разумеется.

— Не надо так говорить.

— Как?

— С видом, будто вы мысленно сделали пометку.

— Я сделал.

— Уничтожьте.

— Я ничего не уничтожаю. Переношу в архив.

Варя открыла рот.

Закрыла.

Он использовал её же фразу.

И сделал это совершенно спокойно, почти без улыбки, но с таким едва уловимым блеском в глазах, что у Вари на секунду пропали все заготовленные ответы.

Это было нечестно.

Он обучался.

Быстро.

Опасно быстро.

— Вы становитесь проблемой, Марк Романович, — сказала она наконец.

— Ваша задача — решать коммуникационные проблемы.

— Некоторые проблемы слишком хорошо выглядят в жилете.

Пауза.

Варя поняла, что сказала это вслух, только когда Марк медленно опустил взгляд на свой жилет, а потом снова поднял на неё глаза.

— Это тоже часть профессиональной оценки?

Варя мгновенно уткнулась в документы.

— Нет. Это сбой системы.

— Вашей?

— Корпоративной.

— Удобно.

— Очень.

Он ничего не ответил.

И именно поэтому тишина стала опаснее любой реплики.

Спасла её Елена Викторовна, постучавшая в дверь.

— Марк Романович, через десять минут звонок с подрядчиками. И Степан Игоревич просит согласовать материалы по завтрашней презентации.

Марк посмотрел на часы.

— Пусть зайдёт после звонка.

— Хорошо.

Когда дверь закрылась, он вернул Варе листы.

— Переработайте речь к девятнадцати ноль-ноль. Финальную версию согласуем сегодня.

— Сегодня?

— Да.

— Марк Романович, у нормальных людей после девятнадцати начинается вечер.

— У нас — подготовка к комитету.

— Я всё больше понимаю, почему вы стали героем мема.

— Пункт 7.3.

— Это уже пункт 7.4: не доводить сотрудницу дедлайнами до философского отчаяния.

— Добавьте в рабочую версию.

— Не искушайте.

Он на секунду задержал на ней взгляд.

— Варвара Андреевна.

— Да?

— Вы действительно хорошо работаете.

На этот раз Варя не успела спрятаться за шутку сразу.

Слова попали точно. Не в тщеславие даже. Глубже. В ту часть её, которая слишком часто привыкла доказывать, что за яркой помадой, пышными формами и быстрыми ответами есть профессионал. Не забавная девочка из отдела коммуникаций. Не «наша Плюшкина, она сейчас что-нибудь смешное скажет». А человек, который умеет делать работу так, чтобы её замечали.

Она опустила глаза к папке.

— Спасибо.

Получилось тихо.

Слишком тихо для неё.

Марк услышал. Конечно, услышал.

— До девятнадцати, — сказал он уже деловым тоном.

— До девятнадцати, — ответила Варя и поднялась.

В коридоре она позволила себе выдохнуть только у лифтов.

И тут же получила сообщение от Лизы:

Ну что, жива?

Варя набрала:

Жива. Но пункт 7.3 официально существует.

Лиза ответила почти сразу:

Что за пункт?

Не раздражать генерального намеренно.

Пауза длилась десять секунд.

Потом пришло:

Ты уже нарушила?

Варя посмотрела на закрывающиеся двери лифта и напечатала:

Многократно. С художественной ценностью.

К вечеру офис уже гудел.

Варя не знала, каким образом информация о пункте 7.3 просочилась вниз, но к шести часам кто-то повесил у кофейной зоны листок:

Пункт 7.3: не раздражать генерального.

Пункт 7.3.1: если раздражать, то красиво.

Под листком появлялись подписи. Варя увидела их случайно, когда шла за кофе, и замерла.

— Я этого не видела, — сказала она.

Артём, стоявший рядом с автоматом, поднял стаканчик.

— Конечно. Это плод коллективного бессознательного.

— Артём.

— Что?

— Снимите.

— Почему я?

— Потому что ты стоишь ближе.

— Логично.

Он снял листок, но перед этим успел сфотографировать. Варя заметила.

— Удали.

— Для истории.

— Для отдела кадров.

— Удаляю.

Он сделал вид, что нажимает на экран.

Варя протянула руку.

— Покажи.

— Какая недоверчивая женщина.

— Какая опытная.

Артём послушно показал галерею. Фото исчезло. Возможно. С Артёмом никогда нельзя было быть уверенной, но у Вари сейчас не было сил проводить цифровой обыск.

Она вернулась за стол и погрузилась в речь.

Работа спасала.

В работе было проще: слова, структура, логика, ритм. Варя убирала сухие обороты, оставляла сильные цифры, вплетала живые детали, подбирала переходы так, чтобы Марк мог произнести их естественно. Не как артист. Не как кто-то чужой. Как он сам, только без стены между собой и залом.

К семи вечера текст был готов.

К семи десять Варя поднялась на сороковой этаж.

К семи двенадцать поняла, что день ещё не собирается заканчиваться.

В кабинете Марка находился Степан.

Он сидел в кресле напротив стола, расслабленно закинув ногу на ногу, и держал в руках распечатку Вариной речи.

— А вот и автор, — сказал он, когда она вошла. — Варвара Андреевна, вы сегодня стали главным поставщиком вдохновения.

— Надеюсь, по внутреннему договору, — ответила Варя.

Марк стоял у окна с планшетом в руках.

— Мы обсуждаем завтрашнее выступление.

— Вижу.

— Текст яркий, — сказал Степан. — Даже слишком.

Варя положила папку на стол.

— Слишком яркий — это когда текст видно из соседнего района. Наш просто перестал быть серым.

Степан усмехнулся.

— Вы защищаете каждую фразу так, будто она ваша личная собственность.

— Пока она работает — да.

— А если не сработает?

— Тогда я перепишу.

— Смело.

— Практично.

Степан перевёл взгляд на Марка.

— Я всё же считаю, что для комитета это риск. Они привыкли к твоей манере, Марк. Чётко, строго, без красивостей. Сейчас текст будто написан не для тебя, а для кого-то… более мягкого.

Варя заметила, как Марк чуть сжал планшет.

Не сильно.

Но заметила.

— Текст написан для цели, — сказала она. — А цель — не подтвердить привычный образ Марка Романовича, а усилить доверие к проекту.

Степан посмотрел на неё с прежней улыбкой.

— Вы очень уверены в себе.

— Нет. Я уверена в задаче.

— Разница тонкая.

— Но важная.

Марк наконец отошёл от окна.

— Я выступлю с этой версией.

Степан поднял брови.

— Полностью?

— Да.

— Даже с фразой про место, где не нужно изображать идеальную жизнь?

— Особенно с ней.

Варя не посмотрела на Марка, но почувствовала, как внутри у неё снова стало тепло. Непозволительно, раздражающе тепло.

Степан сложил листы.

— Что ж. Посмотрим, как комитет оценит новую лирическую эпоху «Громов Девелопмент».

— Оценит не лирическую эпоху, — сказал Марк. — А проект.

— Конечно.

Степан поднялся, кивнул им обоим и вышел.

Варя проводила его взглядом.

— Он не любит, когда его не слушают.

— Да.

— И не любит меня.

— Он вас почти не знает.

— Для некоторых людей это не препятствие.

Марк посмотрел на дверь, за которой исчез Степан.

— Не принимайте на свой счёт.

— Не получится. Он смотрит так, будто я случайно испортила ему красивую партию.

— Возможно, так и есть.

Варя повернулась к Марку.

— Это сейчас было предупреждение?

— Наблюдение.

— У вас все неприятные фразы проходят под видом наблюдений.

— Это удобно.

— Для вас.

— В первую очередь.

Она устало улыбнулась.

— Ладно. Давайте прогонять речь.

Марк взял распечатку.

И следующие сорок минут Варя наблюдала за тем, как властный, жёсткий, привыкший к контролю человек пытается произнести живой текст так, чтобы он не звучал для него чужим.

Сначала выходило плохо.

Очень.

Фраза «мы строим место, где люди смогут выдохнуть после длинного дня» в исполнении Марка прозвучала так, будто выдох тоже требовал утверждённого регламента. Варя остановила его на середине второго абзаца.

— Нет.

— Что не так?

— Вы снова докладываете о человечности как об объекте инфраструктуры.

— Я читаю текст.

— А надо говорить.

— Я говорю.

— Нет. Вы озвучиваете документ.

Он опустил листы.

— Варвара Андреевна, у нас мало времени.

— Именно поэтому я не буду делать вид, что это работает.

Он посмотрел на неё тяжело.

— Хорошо. Что вы предлагаете?

— Отложите листы.

— Я должен знать текст.

— Вы его знаете. Отложите.

Марк помедлил, но положил распечатку на стол.

— Теперь скажите своими словами, зачем вам этот проект.

— Он экономически перспективен.

— Не то.

— Он важен для развития района.

— Тоже не то.

— Варвара Андреевна.

— Марк Романович.

Они снова уставились друг на друга.

Варя шагнула ближе к столу.

— Не отвечайте как генеральный директор. Ответьте как человек, который почему-то решил строить не очередную стеклянную коробку, а целый квартал у воды.

Он молчал.

Долго.

Так долго, что Варя уже подумала: переборщила. Сейчас он снова станет холодным, вернёт листы, скажет, что её метод неэффективен, и на этом вечер закончится.

Но Марк вдруг посмотрел не на неё, а за окно.

Город внизу темнел. В стёклах высоток загорались огни, дороги вытягивались золотыми линиями, и где-то там, далеко под сороковым этажом, люди возвращались домой. В свои квартиры, к своим разговорам, к своим обычным вечерам, которые в презентациях назывались «сценариями пользовательского опыта», а в жизни были просто жизнью.

— Потому что район мёртвый, — сказал Марк наконец.

Голос стал ниже.

Тише.

Не для выступления. Для себя.

Варя замерла.

— Там хорошее место, — продолжил он. — Но люди его не видят. Проезжают мимо. Участок стоит между прошлым и будущим, и все слишком долго делают вид, что это ничья территория. Мне не нравится, когда город отворачивается от собственных мест. Если мы построим правильно, там появится не просто комплекс. Появится причина остановиться.

Он замолчал.

Варя смотрела на него и понимала: вот оно.

Не текст.

Не стратегия.

Не «человеческое лицо компании».

Сам Марк, на несколько секунд забывший держать броню идеально застёгнутой.

— Вот это и скажите завтра, — тихо произнесла она.

Он повернул к ней голову.

— Это не по тексту.

— Зато правда.

Марк смотрел на неё долго. Потом взял ручку и на первой странице выступления зачеркнул вступительный абзац.

— Пишите.

Варя улыбнулась.

— С удовольствием.

К девяти вечера речь стала другой.

Строже, чем Варя хотела. Живее, чем Марк планировал. Их общей работой, хотя ни один из них не сказал бы это вслух без серьёзных последствий для самоуважения.

На следующий день инвестиционный комитет слушал Марка Громова иначе.

Варя сидела у стены с ноутбуком на коленях и почти не дышала, когда он вышел к экрану. В зале было человек двадцать: внутренние руководители, представители финансового блока, юристы, несколько приглашённых партнёров. Степан сидел ближе к центру, с привычной лёгкой улыбкой. Лиза каким-то чудом оказалась в списке присутствующих от бухгалтерии и теперь смотрела на Варю с выражением «я здесь ради цифр, но мы обе знаем правду».

Марк начал без слайда.

Это уже было нарушением его обычной манеры.

— Есть места, мимо которых город слишком долго проходит, не замечая, — сказал он.

В зале стало тише.

Варя почувствовала, как пальцы сами собой сжались на краю ноутбука.

Он говорил спокойно, уверенно, без лишней мягкости. Не изображал другого человека. Не пытался быть обаятельным. Просто перестал прятать смысл за тяжёлой стеной управленческих формулировок. Цифры пришли позже. И когда пришли, им уже верили больше, потому что у проекта появилось лицо.

Не Варин голос.

Его.

Только чуть освобождённый от гранита.

На фразе про «место, где человеку не нужно изображать идеальную жизнь, чтобы чувствовать себя дома» кто-то из приглашённых партнёров поднял голову от распечатки. Инга Белова, снова присутствовавшая на встрече, сделала пометку. Сергей Павлович Крайнов чуть заметно кивнул.

Варя поймала себя на том, что гордится.

Не текстом.

Им.

И тут же мысленно одёрнула себя.

Нельзя гордиться генеральным директором. Это не предусмотрено должностными инструкциями, логикой самосохранения и пунктом 7.3, который наверняка можно было расширить до «не испытывать к генеральному директору чувства, не поддающиеся согласованию».

Выступление закончилось вопросами.

И тут произошло второе невозможное: вопросы были не вежливые, а живые. Люди спорили о кампании, уточняли детали, предлагали варианты партнёрских историй, обсуждали не только бюджет, но и смысл. Марк отвечал чётко. Иногда сухо. Иногда с такой выверенной прямотой, что Варя мысленно хотела подкинуть ему карточку «чуть мягче». Но в целом он держал зал блестяще.

А потом Сергей Павлович Крайнов сказал:

— Марк Романович, сегодня проект звучит убедительнее. Не потому, что цифры изменились. Потому что стало понятно, зачем он вам.

Марк кивнул.

— Спасибо.

И посмотрел на Варю.

Всего на секунду.

Но этой секунды хватило, чтобы у неё внутри всё снова сделало лишний, совершенно несанкционированный круг.

После презентации зал шумел. Люди вставали, обменивались мнениями, кто-то подходил к Марку, кто-то к Степану. Варя собирала ноутбук, когда рядом возникла Лиза.

— Ну? — тихо спросила подруга.

— Что «ну»?

— Он был хорош.

— Он был подготовлен.

— Варь.

— Что?

— Он был хорош.

Варя застегнула сумку.

— Да. Был.

Лиза довольно улыбнулась.

— О, прогресс. Ты признала это без шутки.

— Не привыкай.

— Уже поздно.

К ним подошёл Артём, сияющий так, будто лично продал все квартиры в «Северном сиянии» за один перерыв.

— Варя, это было сильно. Слушай, когда он сказал про место, где не надо изображать идеальную жизнь, у меня даже мурашки…

— Артём, — предупредила Лиза.

— Что?

— Не порти момент банальностью.

— Я искренне.

— Тем более осторожнее.

Варя рассмеялась.

На секунду всё было хорошо.

До тех пор, пока она не вышла из зала чуть раньше остальных, чтобы отнести распечатки в переговорную рядом.

Коридор за конференц-зоной был узким, с нишей у окна и закрытой дверью маленькой комнаты для звонков. Варя уже почти дошла до поворота, когда услышала голоса.

— …да ладно тебе, — говорил мужчина из отдела продаж, кажется, тот самый Кирилл, который вчера поставил реакцию под мемом одним из первых. — Она забавная, я не спорю.

Варя остановилась.

Не потому, что хотела подслушивать.

Просто её имя ещё не прозвучало, но интонация уже прозвучала. Такая, от которой тело понимает раньше головы: сейчас будет неприятно.

— Забавная — не значит профессионал, — ответил второй голос. Женский. Оксана из маркетинга. — Просто Громову сейчас выгодно показать, что он умеет слушать «народ». Вот и вытащил её как символ живости.

— Ну, символ живости там заметный, — усмехнулся Кирилл.

Пауза.

Потом Оксана сказала тише, но не настолько, чтобы Варя не услышала:

— Главное, чтобы она не решила, что реально стала лицом проекта. С её-то комплекцией лучше всё-таки за кадром. Для внутренних шуток — да, мило. Для публичной кампании — спорно.

Варя не двинулась.

Слова не были новыми.

В этом и была их мерзость.

Она слышала похожее раньше — в разных местах, разными голосами, под разными соусами вежливости. «Ты такая яркая, но давай на фото поставим Катю». «Ты классно говоришь, но для сцены нужен другой типаж». «Ты очень обаятельная, только не обижайся, у бренда есть визуальные требования». Обычно она отвечала шуткой. Иногда такой острой, что собеседник краснел. Иногда мягкой, чтобы самой не выглядеть обиженной. Потому что обиженная пышная женщина в глазах некоторых людей сразу становилась «слишком чувствительной», а смешная — удобной.

Сегодня шутка не пришла.

Наверное, устала.

— А Громов-то чего? — спросил Кирилл. — Ему вроде нравится.

— Громову нравится результат, — сказала Оксана. — Не путай. Такие мужчины не влюбляются в женщин, которые сами над собой шутят, чтобы не услышать чужие шутки. Они используют талант, потом возвращают всё на место.

Варя почувствовала, как пальцы сильнее сжали папку.

Она могла выйти.

Сказать что-нибудь блестящее.

Например, что у Оксаны потрясающая способность уменьшать людей до размеров собственного кругозора. Или что Кирилл может не переживать: символом проекта он точно не станет, потому что символ должен хоть что-то означать. Это было бы в её стиле. Ярко. Быстро. Смешно. Офис потом бы цитировал.

Но вдруг не захотелось.

Не потому, что она проиграла.

А потому что устала каждый раз превращать чужую бестактность в сцену, где ей нужно быть остроумной, чтобы сохранить достоинство.

Она сделала шаг назад.

И наткнулась спиной на кого-то.

Варя резко обернулась.

Марк Громов стоял за ней.

Очень близко.

Так близко, что она увидела не только его глаза, но и то, как изменилось его лицо.

Он всё слышал.

Варя поняла это сразу.

По тому, как исчезла вся сухая деловая отстранённость. По тому, как выпрямились плечи. По тому, как взгляд стал не холодным даже — тяжёлым, точным, без единой лишней эмоции на поверхности, но с чем-то опасным под ней.

— Марк Романович, — тихо сказала она.

Он не ответил ей.

Он посмотрел за её плечо.

Кирилл и Оксана как раз вышли из ниши, всё ещё не заметив, что аудитория у их разговора оказалась гораздо шире, чем планировалось.

Первыми они увидели Варю.

Кирилл смутился, но попытался улыбнуться.

— О, Варь, мы тут…

Потом он увидел Марка.

Улыбка умерла быстро и без славы.

Оксана побледнела.

— Марк Романович…

Варя успела подумать только одно: сейчас он сделает вид, что ничего не слышал. Так обычно делают руководители. Не потому, что одобряют. А потому, что вмешиваться в такие моменты неудобно. Слишком лично, слишком мелко для высокого уровня, слишком сложно для официальной реакции. Максимум потом скажут: «Не принимайте близко к сердцу».

Марк сделал шаг вперёд.

— Варвара Андреевна, — произнёс он, не глядя на неё, — задержитесь.

Голос был ровным.

Только Варя уже начала понимать: самый ровный голос Марка Громова означал не спокойствие. Он означал, что решение принято.

Кирилл попытался что-то сказать:

— Марк Романович, мы не хотели…

— Молчать.

Одно слово.

Тихое.

Не крик.

Но Кирилл замолчал так резко, будто перед ним закрыли дверь.

Оксана судорожно прижала к груди планшет.

— Марк Романович, это был частный разговор.

— В рабочем пространстве. После официальной презентации. О сотруднике компании. С оценкой её профессиональной пригодности через внешность.

Каждое слово легло точно, как печать на документ.

Варя невольно вздрогнула от последнего образа и тут же мысленно отругала себя: даже сейчас мозг пытался комментировать.

— Я не это имела в виду, — быстро сказала Оксана.

— Вы сказали достаточно ясно.

— Простите, если Варвара Андреевна услышала и…

— Не ей должно быть «если», — перебил Марк.

Оксана замолчала.

Марк смотрел на неё так, как, наверное, смотрел на подрядчиков, сорвавших сроки и надеявшихся отделаться общими словами.

— В этой компании профессиональная пригодность оценивается по работе, результату и ответственности. Не по комплекции. Не по удобству чужого восприятия. Не по тому, насколько сотрудник соответствует чьему-то представлению о «лице проекта».

Варя стояла рядом и не могла пошевелиться.

Не потому, что ей нужна была защита.

Она всю жизнь справлялась сама.

Но никто из людей с властью раньше не произносил это так. Не мягко, не неловко, не после того, как ей приходилось самой доказывать, что её можно уважать. Марк не спасал её вместо неё. Он ставил границу там, где она должна была стоять всегда.

— Варвара Андреевна сегодня сделала для проекта больше, чем некоторые подразделения за месяц обсуждений, — продолжил он. — Её текст, её стратегия и её выступление на переговорах повлияли на решение партнёров. Если у вас есть профессиональные замечания к её работе, вы оформите их письменно, с аргументами. Если замечаний нет, обсуждать её внешность вы не будете. Ни в коридоре, ни в переговорной, ни в личных сообщениях на рабочих устройствах.

Кирилл сглотнул.

— Понял.

— Я не закончил.

Кирилл снова замер.

Марк перевёл взгляд с него на Оксану.

— Завтра к десяти вы оба направите Алле Сергеевне письменные объяснения. До конца недели пройдёте дополнительный инструктаж по деловой коммуникации. И пересмотрите материалы кампании «Северного сияния» на предмет подобных скрытых оценок. Если там найдётся хоть одна формулировка, которая делит людей на «подходящих» и «неподходящих» по внешнему виду, отвечать будете лично.

Оксана кивнула.

— Да, Марк Романович.

— Свободны.

Они ушли быстро.

Очень быстро.

Коридор опустел.

Варя всё ещё держала папку так крепко, что край впился в ладонь. Она смотрела не на Марка, а на окно в конце коридора, где отражались они двое: он — высокий, строгий, почти неподвижный; она — яркая, пышная, с поднятым подбородком и глазами, в которых опасно щипало от злости, стыда и чего-то ещё, чему она пока не хотела давать имя.

— Варвара Андреевна, — сказал Марк уже другим голосом.

Тише.

Она быстро улыбнулась.

Слишком быстро.

— Что ж, пункт о человеческом лице компании неожиданно получил практическое применение.

Он не улыбнулся.

— Не надо.

Варя замерла.

— Что?

— Шутить сейчас, если вам не смешно.

Она сглотнула.

Между ними повисла пауза — не деловая, не безопасная, не такая, которую можно закрыть остротой.

Варя отвела взгляд.

— Вы нарушили своё правило невмешательства.

— Да.

— Осознанно?

— Да.

— Это надо будет внести в регламент.

— Внесём.

Она всё-таки посмотрела на него.

Марк стоял рядом, и в его лице не было жалости. Спасибо ему за это. Жалость Варя бы не выдержала. Там было другое: сдержанное, тяжёлое уважение и злость, которую он держал не на неё, а за неё.

Это было так непривычно, что у неё снова захотелось пошутить.

Но он попросил не надо.

И она не стала.

— Спасибо, — сказала Варя.

Просто.

Без бантика из иронии.

Марк кивнул.

— Вы не обязаны отбиваться от этого одна.

Варя медленно вдохнула.

— Я привыкла.

— Придётся отвыкать.

Слова были сказаны спокойно, почти сухо.

Но почему-то именно от них у неё внутри что-то дрогнуло сильнее, чем от всей его защиты минутой раньше.

Варя посмотрела на него и впервые за всё время не нашла готовой реплики.

Марк тоже молчал.

А потом из конференц-зала донёсся голос Степана:

— Марк? Тебя ждут у лифтов.

Момент оборвался.

Марк не сразу повернулся на голос. Сначала он посмотрел на Варю, словно проверяя, стоит ли она твёрдо.

— Я подойду позже, — сказал он, не повышая голоса.

— Там Крайнов, — ответил Степан из-за поворота. — Он хочет обсудить следующий шаг.

Марк всё ещё смотрел на Варю.

— Вы сможете вернуться в зал?

Она выпрямилась.

Вот это уже было знакомо.

Работа. Плечи назад. Подбородок выше. Дышать ровно.

— Конечно.

— Варвара Андреевна.

— Да?

— Не «конечно», если нет.

Она усмехнулась. Уже почти по-настоящему.

— Осторожно, Марк Романович. Это звучит как забота.

Он выдержал её взгляд.

— Тогда запишите как нарушение пункта 7.3.

И ушёл к лифтам, оставив Варю в коридоре с папкой, сбитым дыханием и пугающе ясной мыслью: она больше не могла делать вид, что Марк Громов для неё просто строгий босс с тяжёлым характером и красивым жилетом.