Оэльфийский свет. Терний поцелуй
- -
- 100%
- +
Эта книга посвящается Лере
Мелиховой, поэтессе от Бога
© Александр Сменович, 2023
ISBN 978-5-0060-8679-1
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Не созданное небо
До ветреных касаний миллиметр,До повторений линий лишь дыханье,Живых рисунки вырезанных Петр,Акрополи страстей всеполыханье.Божественное рядом… тихо, нишБлажится пустота преднаполненья,Взлетающих сердец с горячих крышДо бесподобнолонного волненья.Прикосновения рождаемого явьВ немых движеньях образом творится,И это воспаренье, пленье, плавь,Обязанное токами излиться.Приближен если… то ли повтори,Начертанное вечными холстами,Свеченьем нежным утренней зари,Прикрытыми стыдливыми листами.Предощути истрепетность глубин,Поверхности истомного соблазна,Разучивая бесконечность длин,Лучащих тайны поклоненья стразно.Живой вселенной время окартиньЗастывшим и сияющим мгновеньем,Тут формы нет, искусственность отриньПредвосхищённым тонущим движеньем.И сотвори… как будто вторишь сноваНе созданное небо не тобой,Как будто поцелуй живого слова,Которым обесценится любой.Лунный раж
Пирую с древними и в них я нахожуЕдинственные, верные ответы,Роняют свет любовные сонеты,Но я в полях иных давно брожу.Не чувствовать душой, такой смешной и юной,Родившейся как будто бы сейчас,В ней бьётся страстный беспокойный глас,Но я покою страсть наукой умной.Вот, старики… дельцы и мудрецы,Разделали печали и гореньяСердец иных… и мелки песнопенья,Где в счет не идут горе-подлецы.Я наслаждаюсь музыкой сатир,Сентенциям клоню ночную запись,И ярких поэтично-трельных трапезНе облекаю в повременный пир.Мне дорог словом мой мудрец убогий,Прогнивший весь донельзя в перегной,Он будто щурясь гонится за мнойПо вытоптанной чувствами дороге.И я беру его на карандаш,Мне так легко внушать им легковерье,Я жалкий шут, поэт и подмастерье,Лишь иногда входящий с музой в лунный раж.Танцующий призрак
Не жалуйся на жал мягчайших иг,Повёрнутых сьедобьем поначалу,И на надежд сливающихся лигИ на ветру коварному мочалу.Короче путь, он длинен не длиной,Не временем, бросай скорей монету,В ней больше решек, славных не виной,Орлов-подкидышей, порёбрышей по свету.Неимоверие вот чудо из чудес,Приткнись скорей к кормушке или плахе,Там чмокает небесполезный бес,К исподней прилепившийся рубахе.Во искушение избавь не от лукавств,Кто ведает умом страстные страсти,И яд первоначальных альных яствСродни пресыщенной соблазнами напасти.Не обессудь усилия творца,Сосуда-чаши вылитого слова,Присутствия томимого лица,Не обретающего образа иного.Не путь земной граничит с тишинойНи первого ни вынутого крика,Он terra in… покинутой странойМертвит мерцанье содранного лика.Не словом не поступком не рукой,Взметнувшейся прощанием при встрече,Как в поле над изогнутой рекойУже крестов шумит ночное вече.И нет сегодня, в прошлом снова был,А в будущем не призрак ли смеётся,Который всю дорогу гадко ныл,А вот уже танцует и плюётся.Зима
«…не те»
Е. ЕвтушенкоНе вес ни обнаженья ни зеркал,Какие тающие не слезами хлопья,Причины-следствия без умного торопья…А за окном сверкающий коралл.Иконный… масла страстоцвет,Душе угодны праведные лики,За временем бесчувственное «нет»,А здесь сердечных звуков блики.Вот здесь, вон там, твоих ли рукОпущенность любовного распятья,Или движенья сладострастных мукОпять печать грядущего проклятья.В чем грех неутоленности бытья,Ты на губах таишь снежинки формул,В природе нет природного чутья,Она и волк и рем и мира ромул.Ты обними меня… ведь я не вечна,А эта дрожь….в ней судорога чувств,В ней боль, душа так быстротечнаТобой… изысканных безумств.Не продолжение, не райских кущ слова,Такие жалкие, в них опошленья очи,Оставь… глазница не новаИстекшей и порочной ночи.Не задержись как хлопья в высоте,Их плач так белоснежен и прекрасен,Летающие, тающие, те,Им каждый миг безвременен и часен.Гефсиманский сад
– гиозное рели кт… не из тенишагов не принимаемая суть,всепоглощающа я лажь зми иной лени,уми- творяющая ро (зо) ватый путь,свет (ящийся) сур (динками) лит- вамимо- прихотливостей пот ливостей души,сечений вырезаемых словами,на пролежнях без житого грош и,и осиянье не прикосновеньяне дуновенья… ласки не природ,придатель вергнутого из- благоговенья,очеловеченных -целуями по род,про никни! (сь) духом ухом hom (o) vulgar-is чадия презентовый гомун-cool ус крутящий гонорящим pulgar,родящим живо- жал и скри пы рунличия ве- истекшего гоморрой,харибд (ami) откормленного зла,под гефсиманской пол у вечной ссорой,вос крес (т) ной у до каинного -тла.Золотое корыто
Плывешь ли духом, мнишь, летишь,Его вбираемая сущность,Он выше сатанистских крыш,Он ниже дна, заборов плющность.И крайность, ложная вина,И золотая середина,И совесть, нищенством дурна,И заблужденья паладина.Какая брешь полуживыхИ мёртвых, выцепленных сеткой,И затаившихся иных,И меченых порочной меткой.Как в клетке кающийся вор,Взывает мир избыть напрасноИ несмываемый укорИ безнадежье сладострастно.Так и душа в поминках делНиспровергается безвольно,В безвременьи песочных тел,Жизнь искушая сердобольно.Её ли путь земной не сытНе облаченьями смиренья,А бисер золотых корытОмыт соблазном воскуренья.Её ли слабость не за грошНе исповедует моленья,Когда прикормленная ложьНасилует долготерпенье.Её ли святость не во грехВвергает чаянья во имя,И не немилосердный смехКрестоступлениями стынет.Неиспорочна и мрачна,Полуневерна и преклонна,Не суеверием точна,И не пророчествами сонна.Двоичных личностей катренУспокоенье не предскажет,Один из них на вечный плен,Другой на вынужденной страже.Полузмеиная стезяИзвивом непорабощенным,Всё воскрешённое нельзяИзбыть не Духом не прощенным.Тут, рядом, цепкость, зов… порыв, отчаянье, заложье… рык, крик, молчанье, ров… и лицедейство и безбожье… и иность, щемь, порушье, блазн… опутство, веянность, укорье… разлеп, рассор, сор непролазн… нестыж, поруг, коробен, морье.
Что чувство? 9
«Что дружба?…»
А. С. ПушкинЧто чувство… молодости буйство,Максимализм души иной,И многолетнее холуйствоЕё же грешною виной.* * *Что близость… час преобладанья,Любви заветные гроши,И похотливые страданьяУмом измученной души.* * *Что совесть… тухлая водицаДуши, не смеющей летать,Полубезгрешная царица,Блаженных мачеха и мать.* * *Что поцелуй… дыханье сердцаПрикосновение души,Божественный любви сестерций,Предательств сребреных гроши.* * *Что женщина… соблазн чувства,Змеиный яд пустой любвиИли божественность искусстваМолитв храма на крови.* * *Что ревность… грешная забаваВмиг обезумевших страстей,И полудикая расправаОбезображенных костей.* * *Что счастье… эфемер заблудших,Эдем постельного скотаИли свечение не худшихУ допотопного плота.* * *Что вера… жалкий путь возмездья,Испепеляющая блажьИль путеводное совездье,Души измученной кураж.* * *Что слава… сладкая отрава,Цепей приобретенных груз,Трофеев золотых канаваПод смех божественнейших муз.Ты что, зима!
Ты что, зима! Ты проявилаПорочных слабостей дурман,Ты плавишь нежностей обманТеплом сокрытого Ярила.Не твой ли холод обещалГрехов грядущих омовенье,И отмороженно стращалТоской предутреннего бденья,Когда душа как первоцветЛетит лучом на подоконник,И признаки весенних метЦелует как смешной поклонник.Ты что трепещешь неживой,Полупритворством убивая,Томя лежалый снежный вой,И отдаваясь не вставая.Ты приготовилась навзрыдНевинностью играть безбожно,Смотри, зима, природ не сытИзыск, что беспорочен ложно.Не верю в искренность твою,И понимаю близость мести,И по тебе судьбу кроюБез обещаний… честь по чести.Душонка-масть
Скользить поверхностями… надо ли где глубже,Открытия сокрытого ума,Котомка, золотник, кошель, сума,Будь, Моисей! Раздвинь распады, ну же!Как мило понятое… исповедь зеркал,Исчувствованность прежнего, броженье,Ты искус само- amo выраженья,Разменный coin, безцифирный нал.Цена всему, лишь бестелесной Веге,Арктур, Центавра… вычерпни же ночь,Склонись, склонись….ты нижешь звезды неге,Тебе ли вылюбить, тебе ли превозмочь.Одну… и одного… в них счет неведом,Границы лица образы не те,Ты постигаешь, чтобы не убиться,Ты видишь больше света в темноте.На ощупь поцелуй… его глазницаВселенным мраком близит, – возлюби,Она не есть, жизнь, это смерти снитсяХарона по-над Летой «let it be».Ты ближе к расставанью первой встречей,Не временем бессчастие искать,Какие острые судьбы костлявой плечи,Какая мягкая прокрустова кровать.Куда идёшь… камо грядеши, душка,Душонка-масть, не падшая скрижаль,Не бейся оземь, прошлого полушка,Не бойся невозможного не жаль.По щучьему веленью
Куда уходит женщина…В отчаянье, смирение… кристаллБлистал огранкой чистого мгновенья,Опал.Тускнеет взор, привычатся желанья,А новых… исчезает бледный след,В ней будто гаснет бесконечный свет,Ненужный никому и не опасный.И понимает это… пристаетК себе же, неприученной к вопросам,Как стрекоза, теперь уж не поет,И грезит снова злобным муравьесом.Куда уходит женщина, когдаОна уже себя не замечает,И вроде горе даже не беда,Но на глаза никто не отвечает.Толстеет время, скука за углом,И воздух сердца так порой разрежен,Что опостылевший и неудобный домКак извращенец сатанистски нежен.И забирает мертвая водаПрискорбья бесполезных омовений,И вроде не в грехе, да не сюда,А щучьих не предвидится велений.Четвертое желание
Это счастье одно… так оно ли знакомо,Поведаньем опущенных в трепет ресниц,И сердец опаленных исструп глаукома,И недвижность когда-то речивых ли лиц.Зов ли дух не змеи… ползунком греховодна,Опривыченных миг, – ты зажгись, небосвод,Сыт ли млечности путь или звёздность голодна,А бывает ли устным пресыщенный рот.То ли крик то ли вой по пустыням исстрастным,Тут гордыня, тут падш… там аскеза любви,Ненасыть этот пост нареченьем балластным,Отрекаясь от тока бурлящей крови.Этот берег крушений, – хлебать упокоя,Или лучше на буре проспать миражи,Или твари по паре заветом у НояРасплодили родов вековых стеллажи.Какое ещё не взрастишь выделеньеУма ли, души, погребенные тлеть,И чувств, маринованных ранок соленья,Разложишь на жизнь в календарную клеть.Ты вторишь, ты ищешь, ты тычешься носом,Ох, браво, ковид, ты и запах стащил,Новины проблем стихотворены росам,А быль шелухи ты давно налущил.Кольнет ли печаль, – вот корыта старуха,Придет ли рыбак, весь в руках золотой,И крикнут опять ему в старое ухо, —Пошел-ка ты к морю, – бараном не стой.Светлый херувим
Не стоишь ты любви, ты не волненьеРаскиданных по краю жизни дней,Твоё разумное, привычное терпеньеСродни изобличенью мертвых пней.И нет былой теплолюбивой ласки,Измученной нехваткой бытия,И вечной полузимней сказки,Искрящейся исснежностью витья.И хватит… сыр не в мышеловкеЗаранее чреватостью убит,Он не собой соблазном слюнным сыт,Бессмертностью изжеванной обновки.И будет Дух, коварный, непокорный,Не требухи набитой сточной власть,Измызганнный, пороченный и торныйТот путь, который непокоя сласть.Не рук опущенных, распятых незаметно,Не глаз увитых тернием венца,Их воскресит нетленно и неветноЖелание небесного Отца.Но долгим словом, чистым и печальным,Возникнет образ, – светлый херувим,И чувством, бесподобным и венчальным,Предощутишь… покоен и храним.Немного мазохизма
Немного мазохизма… чувствам польза,Не всё же им оркестрами играть,И расставаний жёсткая кроватьГрядущих обладаний новых воль за.Сожмет ли грудь дешёвая печальИль дорогая… время незабвенно,Всё прошлого искрошенная дальИ суета сует и тленом тленно.Я твой исток ли, юности апрель,Ты снова искушаешь покаяньем,Как звон колоколов твоя капель,Стучащая оскоминным преданьем.Вот волшебство материальных мукИ возрождения и мертвенного срока,Чудовище-стоглаз из тысяч рукЯвляется из ангела порока.Иль очищается самозабвенный ДухПредательством и жертвенностью слова,Что, поцелуй… бездействие иногоСлепит глаза и умертвляет слух.Как мёртва, страшна истина… нагаЕё неодебелая наущность,В кореньях зла безудержно строга,В природе фальши ангельская сущность.Гляжу, коснусь… огнем ли душу жечь,Игривой страстью распинать вполсилы,Стезя земная это та же речь,Не ей ли жизнь приподнимать на вилы.Не снежи ночкой
Я иду вперёд,сердце катится,день мой мимолёт-но прикается.Задержись, судьба,не снежи ночкой,счастье не каба-лой-златиночкой.Я не story я,не истец-момент,по колени яреческих календ.Им и вер кладупре стояния,и себя краду-чась зрю знание.Не велик урок,да поведанный,не в слезах промок-ший, но беданный.И открытий о-бычных нижетсяне каре старо-модных книжица.Пусть хрупка скрижаль,но вся светится,не тенями саль-ными метится.Вот уж точно нене оставь раз ум,два не исполне-ний привычных дум.Я видел королев
Я видел королев из деревень,Простушек в городском неадеквате,Смешливых тенью на пустой плетеньИ ушлых в неиспользованном хвате.В сухом остатке горький оселокВсё тех же неисчезнувших сомнений,Осадок убедительных не мненийИ памяти пожухнувший брелок.Награды неиспользованной встречиИ вылитые выгребные речи.Всё не избыток поданного чувстваНа блюде обольщений и надежд,И приснопамятности брошенных одеждЛишь жалкий слепок грешного искусства.Апостол
Немилосердие ни опытов ни строф,Страстных усилий тернии колючиНе тельных неиспытанных голгоф,Пути, где не по сеньке шапок кручи.Но был бы он… и верен и раним,Не кровь ласкает жеваные раны,Апостол-дух и горек и гоним,Да всё не кинет мысленные станы.Не спит больной до третьих петухов,Всё чертит смыслы на песке горючем,И вспоминает шествие волхвовНа языке своем и древнем и могучем.В нём гневный слог изыденных мытарств,В нём вечери предательской паскудство,В нём человеческих полупродажных барствРаспятое священным звуком блудство.Храни, святой, звезду и небеса,Дарованных божественною вестью,В них слёз пролитых чистая росаИ «возлюби», рождённое не местью.Терзай, так лучше, и не успокойНи счастьем горшим ни бедой приветной,Ты не махнешь блаженною рукой,Но и не станешь тенью незаметной.Неверна
Уходишь, время… ты не бесконечно,У каждого свой имоверный круг,Ты, может быть, для легковерных вечно,Но для неверных позволенье мук.Ты гонишь волн безопытную прихоть,А опытной снедаешь берегаБесчеловечных лет и их же вихритьПытаешься в советника-врага.Ты почему-зачем и есть ли душиУ не коснувшихся твоих железных рук,Они умеют бессердечье слушать,Его, как твой, непохоронный стук.Его незримые, не божеские ласкиИ в темя-время страшный поцелуй,Когда ты рвешь прижившиеся маскиИ шёпотом скрежещешь, – «Не балуй».Твоя абстракция «неверны» мне знакома,Ты тень несостоявшихся богов,Готовая уйти и вечно дома,Любительница адовых кругов.Но ты ли дух подводишь под распятье,Но ты ли крестишь, – «Боже, им прости»,Когда роняешь смертные проклятьяНа временно кончаемом пути.Ведь нет тебя! И кто божествен больше,Последний вздох, распнувшийся молчатьИль небеса живых, их не бывает горше,Когда клеймит их мертвая печать.Распятый стих
Что мне делать с твоим телом,Между делом,Между делом,С нерасцвеченной душой,Рисовать задачки мелом,Где и в частности и в целомВыбор, в общем, небольшой.Что мне делать в перерывах,Где на ивах,Где на ивахСон туманов над рекой,Где на стихотворных нивах,В исжеланных переливахСердце светится строкой.Что мне делать на бестелье,Где на мелье,Где на мельеБьётся одинокий чёлн,И дрянное пустомелье,Будто раковин бездельеНе вылюбливает волн.Что мне делать не с тобою,Не любою,Не любою,Виноватой без греха,Расставаться меж собоюНе рабом и не рабоюДо распятого стиха.Живая и мертвая
Поэт, поэт… ты пуст и малоценен,Ты на поверку брошенности слов,Ты для себя и потрошён и венен,А для других воспоминанья снов.Необязателен, не грозен, не практичен,Ты сотрясаешь terrости пустынь,В которых умерла людская стыньДуш, чей посыл и нагл и эпичен.Ты кажешься, а им бы быть потребИ спелно и насытно и утробно,Каких ты служишь непотребных требИль приторных иль вовсе несъедобных.Ты сам в себе рождаешь эпохалВселенных дней, не звездами рождённых,Ты чаще слов густых язвительный нахал,И этим оживляешь утомлённых.Но есть иная, бедная стезя,В ней путь наверх почти умалишённых,Там с истиной не согрешить нельзя,И собственно, посты там отрешённых.Но только там касание огняИль вод живых, словами только мёртвых,Ночей там нет и не бывает дня,Но как там много правд, больных и черствых.Открытое мгновенье
Есть неприятие открытий… мир суров,Рядится в тоги пурпурных надежд,И затмевает день мираж воров,Которым по сердцу заношенность одежд.И первый вор, – наивная судьба,Как под копирку писаная вязь,Там к месту и приходы и мольба,И не претит пути земная грязь.Второй всегда на заданной тропеГотов и подстеречь и обмануть,Там бестолку изведывать толпе,И очень сильно там сжимает грудь.Вор третий… очень горек, нелюдим,Частенько бьёт тебя исподтишка,Он будто бы не женщиной родим,И сразу с сердцем получил грешка.Но есть и хуже… горя бытия,Там где-то падший ангел побывал,Прозрения собачьего чутья,Который человеком изнывал.Какой он, дух… не тронут, не избыт,Пока не обратится в откровенье,Пока не будет временем забыт,И не отверзнется в открытое мгновенье.Матрешкин грех
Я себя ли не знаю наветом,Я тебя ли не выдумал сном,Всё проходит зимою и летом,Терпких лет неиспитым вином.Ты дотронешься губы смакуя,Я сниму этот грех языком,Чтобы с музой о вечном воркуяВновь сказать, – я с тобой ли знаком.Чтобы вновь потерять не жалея,Чтобы вновь обрести не тая,Одиночеств глухая аллеяПусть поплачет слезой янтаря.Но не рощам же богу молиться,Человечнее будет печаль,Если насмерть бедой не убиться,Паутиной не станет вуальНеприученных прегрешений,Незабытых со временем слов,Этих новых любви подношений,У которой юродивый кров.Ей ли быть до слащавости верной,Ей ли слыть проматрешкою клятв,В полуистинах дурой манерной,В полулжи искусителем яств.Тебя нет… ты далёко так близко,Я стараюсь уже не дышать,Разве так превозносятся низко,Разве так на судьбе не решать.Разве это земное виденье,Разве тронуть рукой божество,Кто не камень, брось грехопаденье,Кто живой, во плоти естество.Утренний рулетик
Я не люблю слащавость мужиков,И женская претит мне благоверность,В которых бес безнравственных коровГоняет как свою закономерность.И перезрелость «качества» любвиТомит таких присяжным отреченьем,Вареное полезней, а печеньемИ черт без чувств утопится в крови.Ну, где же ты, златая серединка,И пониманий и судьбы сурдинка.Тебя ведь не злословием сыскать.Ты льдина дней или смешная льдинка,На языке моем не расплескатьТвоих касаний, скользкая невинка.Раз битый час
Из неосознанных неведСлагаю быль скоромных лет,И бдению дней отрывныхБросаю пепел чувств срамных,Освобождаю не моральОт слов, закрученных в спираль,И оживаю не живяВ себе двуличное давя,Преисполняюсь не беряВчерашний писк календаря,А на сегодняшний гляжу,И в общем, смысл не нахожуЗакономерный, не пустой,В котором замер на постой,Не потому и не подчас,А просто он не ноль, а разПока ещё, но этот счётНе нищета и не почет…И вновь молчу и не молчуКак будто бедную свечуСвоим не зрением свечу,А под сердечьем палачуНеобезвременьем плачу,Ведь время мне не по плечу,На голос «облно» не рычу,Не потому, что не хочуИ не терпение точу,А сам себя скорей лечу,Когда в себя же и мечуЧто размышленьем корочуДля не себя…Иной ли счётРастянет жизнь на не сейчас,Когда сверхзолотистый мёдПрольется на пчелиный пляс,Когда необнаженность губСорвет с цветка гудящий хмель,И ерихонских звучных трубЗаглушит гулом тучный шмель.Когда падет на лист рука,Зелёный разметая шум,И все прошедшие векаЗатмит испепеленный ум,Когда скользнет не в облакахВесь мир любовью донных глаз,И на раскинутых рукахВновь оживёт раз битый час.Под-апрелье
Мне приснилась любовь, без неё как без рук,Сладких нежностей полуистома,Удивительный вкус удивительных мук,И не где-то в раю, прямо дома.Ну за что наказанье, за что мазохизмЛицезренья ночного блаженства,А затем не поэзия, а поэтизмПолусказочного полуженства.Ну-ка, ну-ка, наяды, богини мои,Я приду к вам, оборванный слухом,Прекращу на мгновенья земные бои,Притворившись невинным не пухом.Я присяду у вашего у камелька,Помолчу безъязык и безгласен,Чтоб уже от любовного не уголькаБыл не образен и не образен.Что с того, что я знаю и некогда зналПутеводных скрижалей рулады,Что как жерло вулкана был огненно ал,Изливая кипенья баллады.Что лекарство богинь, поцелуй не за грош,Ветра след на щеке обгорелой,Или сна не весна разрезающий ножПо бесчувственной коже дебелой.Что смеётесь, подружки, и мне ведь смешно,Ну-ка, ближе давайте, я грешен,Человек, ведь, без чудный, без временный, ноПод-апрельем как котик утешен.Весна на оборот
Чем не Весна восходит на престол,Оставленный (надеждами) храненный,Не ей как Савской поднимать подолИ быть царями ль нищими пленённой.Со прикоснуться словом вопреки,Не возжелать изжитого, иного,У Гераклитовой не обрести рекиНавеки то, что протекает снова.И праздника божественную новьНе расцвести в полях не лугоцветных,Где те же, тоже навсегда и вновьНи вылюбленных ждут ни беззаветных.Судьба на оборот, Весна краснаСтыдом первоначального привета,Но ей ли отрекаться ото сна,Похожим на желания навета.Её ли голос, звонкий и прямой,Таит небесподобия чреватость,И ей ли, девице, красавице самойЗнакома душ дурная угловатость.Не примитивна вёсен круговерть,Нанизанная на пустой избыток,Зимы замученной истаявшая смертьЛишь жалкий жанр ненастоящих пыток.В них жизнь горит, умершая предатьИ поцелуй холодный расставанья,И чувств безмолвие, сумевших не страдать,Когда уже ни слёз ни упованья.Умеют ли кричать слова
Умеют ли кричать слова,Шептать и мелководить,Им бесполезность не нова,Им сонное не гробить.Струна натянутых разлук,Верёвка бельевая,Невычитаемости мук,Слезинка перьевая.Где громкость слов, где их надрыв,Ведь голыши с рожденья,А поэтический порывБолезни наважденья.Пузырики не спящих чувств,В замыленных одежках,То в опьянённости до буйств,То на куриных ножках.Умеют ли не быть словаПустыми не напрасно,И их дурная половаНи нужна ни опасна.Какая грусть, какая больВысвечивает сердце,И их божественная рольСильнее вольт и герца.Каким бесчувственным умамДаны пре ро га ти вы,А словосилосным кормамВеликие мотивы.Кто выдувает Дух Земли,А кто при о ри те ты,Мели, земелюшка, мели,Из Логоса галеты.Вначале было волшебство,Тусклее нет занудстваКак олимпийское родствоСловесить пирром блудства.Искать доступности, хвататьНевинности звучанья,Как впрочем и бросать в кроватьИх редкие венчанья.В них столько нежности, любви,Но крепость их прозрачна,Ты видишь, их сердца в крови,И искренность невзрачна.Но не пробьешь ты то стеклоБез Веры и Надежды,Оно давно уж истеклоБезвременьем одежды.Оно давно уже самоВенец духотворенья,Кому-то звучное дерьмо,Кому миро творенье.Прирученный стих
Я открою не смыслы, куда мне до них,Я почувствую словом израненный стих.А иной мне не нужен не без хвастовства,Ведь не так поэтичен рай без озорства.И капели напели апрельские трели,Потому что напеть о беде не сумели.Потому что живая из мертвых водаСмывает кладбищенские города.Живое к живому так ластится, жмется,Да что же о горюшке песнь не поется.Да что же унылая прелая весеньКак яркая буйная сытная плесень.Чреватость словесья из рыхлистой думкиОценят безвременные недоумки.А боли не любят прирученный стих,Который на миг в изумленьи затих.Ну ладно, бедняга, придет твой черед,И новая рифма как льдина попрет.Согретая тающим режущим чувством,Да, пусть назовется каким-то искусством.Терпсихора
Нет тепла… это чувство непреодолимо,Этот странный не детский изыск,Надоевший беременный писк,Разродившийся склабиной мима.Ты вода… исповедуешь норы,Их не вытечешь new пустотой,Крикнешь, – «Время, хоть рядом постой,Позой выпляснувшей Терпсихоры».Я гляжу на тебя… не божествЛицезреть обнаженностью взгляда,Крик молчащий живучего ядаЭшафот поэтичных торжеств.Что дарую беря… тот ли жестомЧертит жизнь со-вращающий круг,Муз моих, полуночных подруг,Предаёт тишине тем ли местом.Ждёшь как манны… небес ниспослатьТо ли выпрошенной, жидкой гущиТо ли быть и того зрее, пуще,Выминая всё ту же полать.Нет тепла… полусном, полусловомУтоми низошедшую грусть,Есть бессмыслицы верное, – пустьВсё останется прежним и новым.Дровяные муки
Вижу, человеки, измеряют горе,Это значит волны разгоняют море.Жалкие надежды рушатся безбожно,Это значит громы глушат осторожно.Вот и расставанье – одиночеств вечность,Это у секиры молнии заплечность.Милы-бесподобны образы-сравненья,Матушки-природы тайны-уравненья.Вот и дождик плачет, и гроза слезится,Водопадик скачет, да лавина мчится.Во-одушевленье мертвого живого,Будто-то для чего-то, странного, иного.Не хватает силы, обмануть, не милый,Будешь и дымящий, будешь и сивиллый.Не хватает мести разлюбиться вместе,Будешь извергаться на каленом месте.Онемели страсти, омертвели руки,Это буратинисто, дровяные муки.Неопродолженье -вечного гаданьячело положенья в позе -поведаньяис проникновений кожного железа,и не бес толково и не бес полеза.Отпускают с воды миро подношенья,Это значит дождик прекратил сношенья.Отмирает слезность капель на щеке,Это значит льдинка тает на реке.И снежинка просит, прекрати, забудь, —Это значит было? Человеком будь.