Тайна Лины Грин

 Все же я открыл ноутбук, и начал записывать всю информацию, которую я подчерпнул из дневника, заодно напечатав дневник полностью, чтобы всегда иметь его электронную версию. По моей спине снова пробежала дрожь. Настолько, он был честным, настолько прямым.

 Наконец, я измотался, меня словно выжали, я закрыл ноут, потер глаза и взглянул на часы, время было четыре утра, я совсем не заметил, как оно пролетело. В душе все ещё бушевала буря эмоций и вдохновения, этакая внутренняя борьба, физического тела, которое измотанно, с другой стороны, моя эмоциональность, которая хотела что-то делать, куда-то бежать, искать информацию. Зацепок из дневника можно было выделить пока, что две. Убийство Лины, и убийство Маркуса Питерса, и как раз об этой информации можно было узнать в офисе шерифа, городка Лингфилд.

 Насколько я был осведомлен, раньше полицейским участком управлял шериф Мартин Блэквуд, но с недавнего времени, он отправился на заслуженную пенсию, мой отец знал, его, по–моему, они даже дружили. Сейчас место Мартина занял его сын – Патрик. Я помню, его ещё с детства, хотя он был меня и старше. В детстве Патрик был хлипковатым и весьма скромным парнем, но его не обижали, ведь все знали, что его папа шериф. Мы не виделись с Патриком уже более десяти лет, надеюсь он ещё помнит обо мне и сможет помочь раздобыть интересующую меня информацию.

 Время шло медленно, часы показывали только полпятого, я сварил кофе и томно ходил по комнате туда–сюда. На улице уже начинало светать и я решил выйти на террасу. Уютно устроившись в кресле, я смотрел на восходящее Солнце. Кто же ты такая Лина Грин? – Промелькнуло в моей голове, на этом моменте, я вырубился в кресле с чашкой недопитого кофе в руке. Я отключился, и даже не видел снов, просто черная пелена перед моими глазами.

 Упавшая на пол кружка с кофе, вернула мне сознание. Солнце вовсю разыгралось и поблескивало на озере. Я улыбнулся, приятный теплый ветерок, обдувал меня. Мне нужно ещё кофе, иначе я не продержусь и до полудня. В этот момент заиграл мой телефон – звонок был от Роберта Уилсона, моего редактора и издателя.

– Джеймс, как ты?

– Ничего, Роберт спасибо! Я в порядке, обустраиваюсь.

– Ты спал? У тебя такой голос…или ты приболел?

– Нет, я в порядке не переживай, вчера поздно уснул, предавался воспоминаниям.

– Ты уже нащупал вдохновение? Есть какая-то история, на примете?

– Пока не особо, – ответил уклончиво я.

– Я верю в тебя Джеймс. Нашему издательству нужна бомба, чтобы удержаться на плаву, среди этих «акул». Видишь ли, в последнее время, не было по–настоящему, мощных произведений, статьи без громких расследований, людям нужен экшен, нужна динамика, убийства, разврат, люди любят пикантное и запретное. В общем ты и сам это понимаешь! Вся надежда на тебя, друг мой. Жду новостей. Я знаю, ты сможешь!

– Спасибо, Роберт за доверие, но пока я ничего обещать не буду, как будут какие–то сдвиги, я дам тебе знать. Поверь ты узнаешь об этом первый.

– Хорошо Джеймс, на связи. Пока!

– На связи!

 Я положил, телефон на столик и отправился умываться, на сегодня было запланировано много дел, в первую очередь, мне нужно попасть в полицейский участок.

 И так, моё расследование официально начинается. Ну что ж, в бой Джеймс Хэвбрук. В игру!

Давний друг

 Уже к 11 утра я был возле полицейского участка.

– Добрый день! – Обратился я к дежурному копу. – Где мне найти шерифа Патрика Блэквуда?

– Добрый день, шериф у себя. Вам назначено?

– Нет, но я его давний друг, хотел повидаться.

– Я сообщу о вашем визите, как вас зовут?

– Скажите – это Джеймс Хэвбрук.

– Одну минуту…

Дежурный, которого звали Макс, позвонил по внутреннему телефону, в кабинет шерифа Блэкувуда и доложил о моём приходе. Спустя мгновения из кабинета вышел, Патрик и с улыбкой, расправил руки в стороны,

– Джеймс, сто лет, сто зим, – он обнял меня по–приятельски. – Давай, заходи. Я сделаю кофе.

– О, благодарю Патрик!

Мы устроились в кабинете, который с моего детства совсем не изменился, тут все точно так же, как я помню.

– Рассказывай друг, как ты? Слышал ты стал писателем?

– Да! Я пишу! Работаю в издательстве, по совместительству пишу статьи для журнала «Нью Лайф».

– Здорово, Джеймс! Поздравляю, ты всегда был, таким, хотел знать все и обо всем, и ты владел, словом, видишь, как бывает, призвание оно с детства. Если ты помнишь я всегда хотел стать копом – значит это судьба, нами распоряжается. – Так ты приехал, по работе или отдохнуть от городской суеты?

– Наверное и то и другое, – уклончиво ответил я.

– Я тебя внимательно слушаю, Джеймс Хэвбрук, – шутливо подзадорил меня он.

– Я перейду сразу, к делу, нечего ходить вокруг да около, – серьезно ответил я!

– Прости, Джеймс не хотел, обидеть, продолжай…

– Наверняка ты слышал об убийстве Маркуса Питерса в далеком 1976 году?

– Да, я знаком с этим делом, но в основном со слов отца, хотя и папку с делом я изучал, знаю, что его жестко избили, дело не было раскрыто, и на месте преступления не нашли ни одной улики.

– А материалы дела ещё сохранились?

– Конечно, по убийствам, мы дела не закрываем, хотя и дело больше не в нашей компетенции.

– А в чьей?

– Дело забрали федералы, почти сразу.

– Я могу взглянуть, на дело?

– Думаю, да! Возможно, ты сможешь взглянуть на это с другой стороны, свежим взглядом.

– Спасибо Патрик!

– Но есть, ещё кое-что. Убийство Лины Грин, ее нашли на пляже в 2002 году

– Джеймс, ты можешь сомневаться, но эти два убийства были единственными, за всю история городка Лингфилд. Для всех нас это трагедия, надеюсь ты не собираешься сеять панику, в нашем тесном сообществе?

– Нет, Патрик, что ты, я хочу узнать подробнее, что случилось, может у меня получиться помочь в поимке преступника.

– Хорошо! Я дам тебе дела Лины и Маркуса.

– Если ты не против я бы хотел изучить их дома.

– Я сделаю тебе копии

– Это будет, прекрасно! Я твой должник!

– Да ладно тебе Хэвбрук, приходи вечером на ужин, к моим родителям, уверен они будут рады увидеть тебя.

– Благодарю, Патрик, мне очень приятно. Увидимся вечером!

– До вечера, Хэвбрук.

До дома я добрался за считанные минуты, моим сознанием овладел азарт, мне хотелось погрузиться в это дело с головой, проникнуться им и найти виновных.

Влетев в гостиную, не удосужившись раздеться, я сел на диван и разложил материалы дела на журнальном столике. Оба дела вел, шериф Мартин Блэквуд – отец Патрика.

 На месте убийства Маркуса Питерса, не было найдено ни одной улики, вскрытие показало, что он умер от удара тупым, тяжелым предметом по голове, скорее всего палкой или дубинкой, к тому же его сильно избили, буквально все тело было покрыто синяками и ссадинами, на лице огромное количество гематом и сломанный нос. В полиции считали, что Маркус там был не один, однако кроме его тела, на месте преступления ничего не было обнаружено.

 Что касается дела Лины Грин – тут все ещё туманней, ее нашли на заброшенном пляже, ее голова лежала на камне, вокруг было очень много крови, но улик не было, как и свидетелей. Вскрытие тела, показало, что Лину застрелили из дробовика, выстрелом в голову. Других повреждений не было. Не было следов изнасилования или побоев. Ни мотива, ни улик, ни подозреваемых. Полный ноль. Полиция только обнаружила разбросанные вещи по пляжу, принадлежащие Лине.

– Час от часу не легче, у полиции вообще ничего нет по этим двум преступлениям – выругался вслух я. – Ни улик, ни свидетельских показаний, лишь два тела и ни одной зацепки.

 Чтобы попытаться разглядеть картину целиком, я повесил на стене, фото Лины Грин и Маркуса Питерса. И пока у меня не было ни одной идеи – что же случилось?! Два преступления в 1976 году и в 2002 году – 26 лет разница в преступлениях. Всё было туманно. Если с убийством Лины ещё можно было понять мотив, ведь она была журналистом и могла взлезть туда, куда ей не стоило влезать, а Маркус Питерс? Молодой парнишка, кому он мог помешать? В чем мотив его убийства? Я совсем запутался.

 Часы показывали шесть вечера, и я только осознал, что сегодня ещё ничего не ел. Я не много, отрешился от происходящего сумбура в своей голове, и вспомнил о приглашении на ужин к Патрику и его родителям. Я решил, что совмещу два дела разом, поужинаю и возможно смогу узнать некоторую информацию у отца Патрика, Мартина Блэквуда, может он помнит какие–то детали или имеет собственное мнение насчет этих убийств.

Ужин у Блэквудов

 В доме Блэквудов меня радушно встретили. В частности, сам Мартин Блэквуд.

– Джеймс, мальчик мой, как же ты вырос – подчеркнул он. Когда Патрик мне рассказал, что ты заглянул в наш городок, я очень обрадовался. – Как твой отец?

– Все в порядке Мартин, заверил его я. Он живет в Нью-Йорке и наслаждается пенсией.

– Очень рад слышать, что он в порядке. Давай проходи за стол, поужинаем, поболтать мы всегда успеем. – Как-то по родному, даже по–отечески высказался он.

 По дому витали приятные ароматы и у меня потекли слюни. Миссис Блэквуд усадила меня за стол. Я помню ее с детства, она всегда была скромной и очень утонченной женщиной, всегда вежливой и не особо болтливой.

– Ужин был великолепным Миссис Блэквуд. В последнее время мне не часто удается поесть, вкусной домашней еды.

– Благодарю Джеймс, мне очень приятно, – с теплой улыбкой ответила она.

 Эти люди мне были близки с раннего детства, они очень добрые и приветливые, в этом доме мне всегда были рады, я чувствовал здесь даже некую безопасность от внешнего мира.

После ужина, Мартин, наполнил два бокала виски, и мы вышли на террасу, выкурить по сигаре, которые так обожал старший из Блэквудов.

– Патрик ты с нами? – Обратился к нему я.

– Вы идите, я подойду позже.

Мы устроились на двух креслах, возле журнального столика, с видом на прекрасный сад Миссис Блэквуд.

– Ну как тебе тут? – По–доброму обратился он ко мне.

– Честно, сказать, я тут по делу, – не стал скрывать я.

– Да, мне Патрик сказал, что ты интересовался старыми, нераскрытыми делами и взял их копии.

– Я на стадии вдохновения, потому то я и приехал в Лингфилд, чтобы отвлечься и может найти интересную сюжетную линию, для своей книги – снова честно ответил я.

– Понимаю, Джеймс. У тебя есть ко мне вопросы?

– Да! Насколько я знаю, вы расследовали оба дела об убийствах 1976 года и 2002 года.

– Так и есть, Джеймс. Но сложно было назвать это расследованием, улик не было, свидетелей тоже, к тому же в 1976, уже через несколько дней, у нас забрали дело…

– Кто?

– ФБР. И больше я не лез в это дело, хотя очень хотел докопаться до правды. Но я был ещё молод и не хотел потерять место в полиции, поэтому скрепя сердцем, я прекратил расследование.

– А в 2002?

– Там ситуация повторилась, дело забрали ФБР, и я ничего не смог с этим поделать. Честно сказать у нас и опыта не было в расследовании убийств, в нашем городке это крайняя редкость, если быть точнее, то за всю историю нашего городка их было всего два. Убийство Лины Грин и Маркуса Питерса.

– Это странно, что ФБР забрали оба дела?!

– Вовсе нет, как я сказал у нас не было опыта в подобных делах, а убийства были до жути странные

– Но почему не полиция штата, а именно ФБР. Насколько понимаю я всю эту политику, если местная полиция не в силах справиться с такого рода делами, то подключают опытных следователей из полиции штата. ФБР же занимается, делами совершенных в нескольких штатах.

– Очевидно, Джеймс, для это были основания, чтобы эти дела забрали ФБР. Ещё по бокалу, – предложил Мартин.

– Да, не откажусь.

Дальше мы молча, пили и, казалось, каждый думал о своем, я выпустил клуб дыма, и задумчиво сказал Мартину,

– Мы разберемся с этим…

В ответ он похлопал меня по плечу и сказал,

– Я верю в тебя Джеймс…

 Около десяти вечера я добрался до домика у озера, уже стемнело. Я не много опустошённый, сел на террасе, в данный момент у меня не было ни одной мысли. И я решил, что утро вечера, мудренее и отправился спать.

 Я давно так не спал. Крепко и умиротворенно. Открыв глаза, первое, что я увидел – это свою импровизированную доску на стене, с фактами об убийствах двух молодых людей. Я встал и прикрепил две записки ФБР, над фото Маркуса Питерса, и вторую над фото Лины Грин.

 Я взял в руки дневник таинственного Х.Х, в одной из газетных вырезок, я увидел фамилию журналиста – Брэнсон. К. – почему я сразу этого не заметил? Винил себя я.

Надо узнать информацию о нем! Твердо был убежден я. Может быть он ещё жив и может рассказать информацию или что-то вроде того. Немедля я позвонил шерифу Патрику Блэквуду. Он в свою очередь перенаправил меня на своего отца – Мартина.

– Он, точно должен его знать! – Сказал мне Патрик.

Сделав ещё один звонок, я дозвонился до Мартина.

– Мартин! Это я Хэвбрук.

– Привет, Джеймс. Рад тебя слышать!

– Взаимно! Но я по делу.

– Слушаю, очень внимательно и постараюсь помочь! В чем дело?

– Вы случайно не знаете журналиста по фамилии Брэнсон. К.?

– Карл Брэнсон? Знаю! Когда-то он работал в местной газете, сейчас на пенсии, живет возле лесного массива, ведет холостяцкий образ жизни, в городе появляется крайне редко. Короче отшельник. Запишешь адрес?

– Ага, записываю…

– Форест стрит 21

– Спасибо, Мартин, ты мне очень помог!

– Не за что, Джеймс. Ты звони если что. Не стесняйся.

– Буду на связи! Пока!

– Пока, Джеймс.

Ух! Можно сказать, что день начался, очень удачно. На завтрак я решил поехать в закусочную, где меня с радостью встретила Марси!

– Доброе утро, писатель! – Приветливо обратилась она ко мне.

– Доброе утро, Марси! Я буду омлет и кофе!

– Я скоро, – кокетливо, ответила она, и убежала выполнять мой заказ.

 Мне показалось, что я понравился Марси. И она была весьма, привлекательной девушкой, возможно при других обстоятельствах, я бы попытал счастья с ней, но в данной время любовные игры меня интересовали меньше всего, хотя… Всему свое время.

 Покончив с завтраком, я спешно встал, оставил чаевые и чуть ли не бегом, выскочил на улицу, сел в свой Рейндж Ровер и отправился навестить Карла Брэнсона. Мой путь, до его уединённого жилища занял, не более 15 минут.

Журналист Карл Брэнсон

 Я приехал без предупреждения, ведь я не знал номера Карла, но все же я настойчиво позвонил в дверь, спустя мгновение, дверь распахнулась, и на пороге я увидел высокого, крепкого пожилого мужчину.

– Кто вы? – Пытливого поинтересовался журналист.

– Наверняка, вы меня не знаете. Моё имя Джеймс Хэвбрук – я журналист и писатель из Нью-Йорка, – не стал скрывать я.

– Джеймс? Джеймс Хэвбрук? Ты сын Хэнка Хэвбрука?

– Да! – Удивился я. – Вы его знаете?

– Знаю ли я? – В свою очередь удивился бывший журналист. – Конечно! Мы дружили одно время! Проходи в дом, чего мы стоим на пороге.

 В доме журналиста Брэнсона было чисто и пахло мятой – мне стало любопытно, и тут будто прочитав мои мысли Карл, сказал.

– Я как раз завариваю чай с мятой, налить вам чашечку? Радушно предложил он.

– Не откажусь!

Карл отлучился на кухню, чтобы заварить чай, а я невольно огляделся в его жилище.

 Вся мебель в доме, да и сам интерьер сохранили дух 70 годов двадцатого столетия. И все-таки дом был весьма уютным. В гостиной, где мы расположились на диване, имелся камин – облицованный камнем, на каминной массивной полке расположились черно–белые фотографии по всей видимости из молодости Карла. Были и более свежие фото, но не позднее начала миллениума. На одном из фото я увидел своего отца в окружении Карла и ещё какого–то неизвестного мужчины. Мне заинтересовало это.

 Оглядев дом Карла – я пришёл к выводу, что он был одиноким мужчиной, чувствовалось, что в этом доме давно не было женской руки. Казалось, Карл Брэнсон всю жизнь прожил холостяком, однако я могу и ошибаться.

 В ожидании хозяина дома, я прокручивал в голове вопросы, которые мне хотелось задать Карлу. Наконец он вернулся с подносом, на котором величественно красовались две чашки и заварной прозрачный чайник с веточками мяты и лимоном, Карл дополнил это какими–то конфетами и печеньем.

– Угощайся, – предложил он мне с доброй и легкой улыбкой.

– Выглядит весьма привлекательно, я с удовольствием

– Я увидел на фото своего отца, рядом с вами, а кто третий? – Не ходя вокруг да около, сразу спросил я.

– О–о–о, ты про это? – Он взял снимок с каминной полки.

– Как я уже говорил ранее некоторое время мы дружили с твоим отцом, а рядом – это Эдвард Дениелс, он тоже, как и мы был журналистом. Большим журналистом, опытным, с большими связями.

– Откуда он, – спросил я.

– Из Нью-Йорка! Когда-то нас троих свела судьба…– вздохнул Карл

– Как вы познакомились с моим отцом? – Из далека начал я.

–По факту мы знакомы с твоим отцом уже очень давно, много пересекались по профессии, да и вообще знали друг друга с детства, однако тесно никогда не общались. Потом твой отец уехал в Нью-Йорк, стал отличным журналистом. Но потом судьба снова свела нас вместе, пропала одна очень хорошая девушка.

– Лина Грин? – Выпалил я.

Карл с удивлением посмотрел на меня.

– Тебе об этом что-то известно?

– Я бы не сказал, что много. Я знаю, только что ее убили. Застрелили, если быть точнее и оставили ее тело на пляже в Лингфилде – это было второе преступление за всю историю городка, поэтому убийство молодой девушки вызвало, широкий общественный резонанс, люди боялись выходить на улицу вечером, запирали двери на замки, хотя раньше они этого не делали. Тесное сообщество, внезапно стало подозрительным ко всему, что было новым в их городке.

– Да ты прав, Джеймс, это очень сильно ударило по устоявшемуся обществу, нашего городка, однако со временем это поутихло, все как-то стало на свои места, ведь с тех пор в Лингфилде снова настал покой и тишина. Ты сказал, что ты писатель?

– Да, именно так.

– Ты хочешь написать книгу на эту тему?

– Возможно, уклончиво ответил я. Видите ли Карл, мне стало интересно почему в таком городке случились два столь жестоких убийства. И в обоих случаях это были молодые люди. Маркусу Питерсу было всего 17 лет, Лине Грин 25 лет. В обоих случаях не было ни свидетелей, ни улик. Мне кажется это всё подозрительным. Здесь, что-то кроется, но я пока не могу нащупать, что!

– И вы Джеймс, хотите взять у меня интервью?

– Ну если нашу беседу можно так назвать, то да!

– Я буду рад вам помочь, мой дорогой, эта тайна не дает мне покоя уже много лет. Что тебя интересует?

– Да, все! Все что вы помните и знаете о Лине Грин, или же может о Маркусе Питерсе?

– Боюсь это будет долгая история, мой друг.

– Я не тороплюсь, так что ничего страшного, я готов слушать вас хоть целую вечность.

– Ну что ж…Тогда начнем.

Карл Брэнсон, с задумчивым видом глядел в окно и не спешно начал свой рассказ.

 Лина Грин – была очень красивой, белокурой девушкой, ко всему прочему она была очень умной, молодой и энергичной, в ней был тот самый журналистский стержень. Она бы много добилась в этой сфере, к тому же у нее были весьма хорошие протеже и учителя.

 В начале 2000-ых, она очень интересовалась делом Маркуса Питерса. Наверняка ты уже знаешь, что случилось, однако, парня нашли на обочине дороги, с многочисленными травмами несовместимыми с жизнью. Ей было очень интересно знать, что произошло в тот роковой апрельский день в 1976 году. Полиция на тот момент, не располагала абсолютно никакой информацией и в будущем – это дело было чистой воды – глухарь. Однако это дело не отпускало ее, она была погружена в него с головой, днями и ночами собирая информацию об этом деле. Мы как опытные журналисты подшучивали над ней, но она была непоколебима, она со всей серьёзностью по крупицам выуживала информацию.

 В какой-то момент, – это было незадолго до её смерти, она внезапно приехала ко мне, как сейчас помню, была жуткая ночь – проливной дождь, он лил с такой силы, что казалось капли дождя могут расколоть черепицу на доме, кругом непроглядная темень и на моём пороге стоит она – Лина Грин. Она стояла без зонта, вся мокрая, тушь была размазана по глазам и вместе с каплями дождя стекала вниз, увидев меня, она без приветствия спросила:

– Карл, я могу тебе доверять?

– Что случилось Лина? – Испугано ответил я ей.

– Ответь мне Карл!

– Да, Лина, конечно, ты можешь мне доверять! Но что случилось, Лина?

– Тогда не задавай вопросов! Просто слушай! Завтра у меня будет крайне важная встреча, я не знаю, что будет после неё, возможно, я не вернусь, но я хочу, чтобы ты взял это… С этими словами Лина передала мне конверт, в котором был ключ.

– Если со мной, что-то случится, продолжала она, просто используй этот ключ, там все мои записи ты все поймешь, и мы поймаем этого ублюдка!

 На тот момент, я был в шоке, я не понимал, что происходит. Она вся мокрая, стоит под дождем, а я дурак так и не удосужился пригласить войти ее в дом. Я взял конверт, а она просто ушла, села в машину и больше я ее живой уже не видел. Я до сих пор очень виню себя. Ведь я мог ее остановить! Мог помочь ей! Но все же я этого не сделал, твой отец, когда узнал, что я видел ее незадолго до убийства сильно разозлился на меня, что я не смог ей помочь, да я и сам не могу простить себя. После этого он со мной больше не разговаривал, ну у нас было ещё несколько встреч, когда мы искали убийцу Лины, но как прежде мы не общались. И я не осуждаю его.

– Прости Карл, ты сказал, что Лина передала тебе ключ, в конверте, от чего он был? Вы нашли ее записи?

– Я не знаю от чего ключ. Она не объяснила ничего, видимо в целях безопасности, но я испробовал везде где только мог.

– И где же?

– Да везде… на почте, на вокзале, в камерах хранениях и проверил даже ее почтовый ящик, но ключ нигде не подходил. Для меня это так и осталось загадкой, хотя я отчетливо понимал и понимаю. Что если найти записи Лины, мы найдем убийцу.

– Ключ все ещё у вас?

– Да! Конечно!

– Вы можете мне его дать? Может у меня получится разобраться от чего этот ключ.

– Одну минутку Джеймс.

 Карл ушел на поиски ключа, а моя голова уже думала, о том, от чего этот ключ и что там может быть? И я пришел к выводу, что скорее всего Лина Грин нашла убийцу Маркуса Питерса и отправилась на его разоблачение. Именно поэтому она заглянула к Карлу Брэнсону и оставила ему ключ на хранение, но не стала сообщать от чего он. Вероятно, она думала, что Карл догадается от чего он и сможет обратиться в полицию, с доказательствами Лины, однако Карл не смог разгадать от чего этот ключ и преступник остался на свободе.

 Тут вернулся Карл и прервал мои рассуждения. Он вернулся с небольшой резной шкатулкой в руках, и вручил ее мне! Я неспешно открыл ее, в ней был только маленький ключик, назначение которого мне предстояло узнать.

– Спасибо Карл! Я постараюсь узнать, правду об убийстве Лины Грин.

– Надеюсь у тебя получится Джеймс. Эта тайна не дает мне покоя вот уже 20 лет. Найди преступника, пусть этот мерзавец ответит за то, что совершил. И Джеймс?! Это тебе спасибо!

На этом я попрощался с Карлом. Он обнял меня и сказал напоследок:

– Береги себя, Джеймс! Это может быть очень опасно.

В свою очередь я ещё раз пообещал разобраться в этом деле.

– Передавай привет своему отцу!

– Обязательно Карл!

Я сел в машину и отправился в домик у озера. Всю дорогу меня занимали мысли об этом маленьком ключике. От чего он? И что там может быть? Дневник? Документы? Записи? Что?

 Едва перейдя порог дома, я выложил ключ на стол и стал внимательно его разглядывать. Не похоже, что этот ключ от дома или почтового ящика, будто он от хранилища или ячейки, однако, где? На вокзале точно нет, Карл там был. Аэропорта здесь нет. И я сделал вывод, что ключ должен открывать нечто, конкретно здесь в Лингфилде, ведь Карл всю жизнь прожил здесь, и если бы записи были в Нью-Йорке или в другом месте, то Лина вряд ли бы оставила ключ Карлу. Значит искать нужно точно здесь!

На моей стене появлялось все больше фактов. Или как её называют в полиции – детективная доска, которая помогает визуально оценить имеющиеся улики и построить новые цепочки в расследовании.

От мыслей кружилась голова, я наполнил стакан виски и залпом осушил его. Легче не стало, но я немного успокоился и мысли, которые так беспорядочно бродили в моей голове, казалось встали на полку.

 Лина знала убийцу, и она пошла к нему намерено, ей нужно было его признание, видимо за это она и поплатилась. В свою очередь, Карл Брэнсон не смог понять замысла Лины Грин и ее смерть оказалась напрасной. В этот момент, я понял, что есть ещё один человек, который знает об этом деле! Это мой отец! Хэнк Хэвбрук! Конечно! Я должен узнать, то, что знает отец. И почему мне отец раньше не рассказывал об этом? Вероятно, эта тема для него весьма болезненная. Посмотрев на часы, я решил отбросить эту затею, до утра, так как часы показывали полпервого ночи. Осушив залпом ещё один стакан, я просто упал на диван и уснул.