- -
- 100%
- +
Глава 1. Тёмный.
Мира
Две второкурсницы со скучающим видом водят нас по территории кампуса. Учебные корпуса, рекреации, столовка, кафетерий, спортивный комплекс… Ого, какой! Даже бассейн тут имеется. С прозрачной голубенькой водичкой. И теннисный корт. Столы для настольного тенниса.
Да тут просто город в городе! Даже магазины есть. И куча самых разношёрстных студентов. Богатые, бедные, ботаники, спортсмены, лоботрясы, изгои… И лидеры, конечно.
Этих лидеров видно сразу. Особенно представителей мужского пола. Они выделяются из общей серой массы своими надменными лицами, походкой, одеждой, манерой смотреть на всех свысока. И девчонки около них вьются, словно стадо овечек.
Марго тянет меня за руку, и мы отстаём от группы.
– Ай, посмотри, какие! – шепчет Марго, скосив глаза на троицу на площадке для воркаута.
Моя новая знакомая (и соседка) решила, очевидно, прильнуть к стаду этих самых овечек, которые и сейчас пасутся рядом со своими идолами.
– Мир, ну посмотри! Вон тот, весь в татухах – брутальный какой… Колоритный… – вдохновлённо описывает мне кого-то. – Он вообще реальный? Ахаха! Или это голограмма из нейросети? Ахаха! Ну глянь, а? Вдруг он мне привиделся – такой красивый.
Мои губы дрожат в улыбке. Смешная она, эта Маргаритка.
– Ну ладно. Про кого ты?
– Вон тот. Волосы цвета вороньего крыла. Оу… Который футболку сейчас снимает, – обмахивает лицо руками.
Ну конечно, я его вижу. О Боги… Он реальный и нереальный одновременно. Я даже шаг делаю вперёд, чтобы рассмотреть парня получше. А он в этот момент повисает на турнике. Мышцы на его руках напрягаются, отчётливо проступают жилы на запястьях. Парень поднимает ноги и держит их параллельно земле. Пресс у него словно высечен из камня…
Начинает ловко подтягиваться. Девчонки визжат, улюлюкают и считают. Раз, два, три…
Ловлю себя на том, что мои губы шевелятся, и я тоже считаю.
Господи, зачем?
– Эй! – щипает меня за бок Марго. – Он мой, понятно?
Фыркаю.
Ага, конечно. Он может стать её или моим только после огромный очереди из этого стада. К счастью, Марго это понимает.
– Ладно. Выберу себе кого-то попроще.
Пожав плечами, разглядывает остальных – наверняка друзей этого «тёмного».
О да… Какая я молодец! Мысленно ему уже и прозвище придумала. Тёмный. Чёрные волосы, смуглая кожа, множество татуировок, покрывающих тело. Наверняка и глаза тёмные. Думаю, карие. Правда, с такого расстояния не видно.
Тёмный…
Хм, ему очень подходит.
Тем временем девчонки дружно голосят «Сорок!», и Тёмный спрыгивает с турника. Один из друзей – высокий короткостриженый парень – шутливо вмазывает кулаком по его плечу. Второй – со смазливым лицом – одобрительно похлопывает по другому.
Стоит ли говорить, что элита выделяется ещё и тем, что пренебрегает дресс-кодом университета. На них футболки с мерчем университетской баскетбольной команды. На всех остальных – дурацкий светлый верх и тёмно-синий низ.
Ну ладно, не у всех… Девчонка в красивом розовом платье как раз подбегает к Тёмному и, обвив руками его шею, начинает страстно целовать. При всех! На глазах у пресловутого стада овечек. Мол, смотрите – этот парень мой!
– Эх… – вздыхает Марго. – Всё, Мир, расходимся. Не свезло нам с этим красавчиком.
Видно, что она просто паясничает, реально понимая, кто мы и кто эта девчонка в фуксии.
Марго из Подмосковья, я из Нижнего Новгорода. Поступили обе на бюджет.
Мест на физмат, к слову, было всего двадцать. А значит, кто мы? Правильно – заучки. Зуб даю, до конца четвёртого курса эта элита нас и не заметит.
Но, несмотря на свои убеждения, я почему-то продолжаю глазеть на Тёмного, на его поцелуй с этой Барби. И пропускаю, как к нам подходит второкурсница Ольга. Она из студсовета.
– Оо… Вы уже местной достопримечательностью любуетесь? – усмехнувшись, спрашивает она.
– Почему достоприме… – но договорить не успеваю, потому что вклинивается Марго.
– Да. Вот любуемся. И удивляемся тому, почему мы одеты по дресс-коду, а они нет.
– Потому что этим можно, – указывает на всю компашку. – Вон тот – Руслан Новожилов, сыночек местного депутата, который инвестировал в этот универ столько, что Луну купить можно. Вон тот лысый – Ян Бесов. Баскетболист. Учится неважно, но подаёт большие надежды в спорте. Им уже даже НБА заинтересовалась. Ну а это Яр… – переводит взгляд на Тёмного и томно вздыхает. – Просто Ярослав Омаров. О нём мало что известно. Но, как видите, он в центре внимания.
– Ярослав и Мирослава, – усмехается Марго, глядя на меня. – У вас даже имена похожи. И фамилии. Орлова и Омаров. Боже!.. – картинно прикладывает ладонь к груди. – Это просто судьба!
– Хватит, – шикаю на неё и обращаюсь к Ольге: – Официальная часть ведь уже всё? Можно нам в общежитие?
– Можно. А насчёт этих… – подбородком указывает на парней. – Лучше не связывайтесь. В прошлом году с моего потока две девочки забрали документы. Из-за них, – усмехается. – А так, издалека поглазеть, конечно, можно. Но если приблизитесь, такие, как Милана, разорвут в клочья.
А Барби у нас, выходит, Миланой звать-величать.
– Ну а она кто такая? – спрашивает Марго.
– Да тоже богачка. У неё папа то ли бизнесмен, то ли политик.
Тёмный, закончив лобызаться с Барби, напяливает футболку и внезапно смотрит на нас. И да, глаза у него такие же чёрные, как и волосы.
Мрачно нахмурив брови, задерживает взгляд сначала на Ольге, потом на Марго… И резко переводит его на меня.
Кажется, на меня ни разу в жизни не смотрели так… Словно дотронулись. Кожа на плечах подрагивает, лицо горит…
В школе я всегда старалась не выделяться. Возможно, мне даже комфортнее, когда на меня не обращают внимания. А этот Тёмный меня заметил. И я не знаю, что это значит.
– А это ничего, что Милана на нас вылупилась? – шепчет Марго.
Господи… Барби, увидев, куда смотрит её парень, тоже уставилась на нас. И взгляд у неё сейчас совсем не доброжелательный.
– Так, всё пошли отсюда, – Ольга ретируется.
Мы с Марго спешим за ней. Когда проходим в рекреацию, Ольга внезапно притормаживает и сообщает:
– Будьте готовы к посвящению. Обычно достаётся только парням. Но в этом году первый курс кишит женским полом, так что и вам перепадёт.
Посвящение, верно… Я не забыла, что нас ждёт какая-то традиционная чушь. Даже в интернете гуглила, что же нам могут сделать на этом посвящении. Ничего страшного не нашла.
Официальная часть посвящения уже прошла. Нас приветствовал ректор, потом декан, преподавательский состав. Осталось дождаться чего-то от старшекурсников.
– А что там будет? – спрашивает Марго.
– Не знаю, – усмехается Оля. – Но ждать можно чего угодно. Вас посвящать будет третий курс. А это те самые парни – достопримечательность универа. В общем, ждите, за вами придут.
Звучит это как-то не очень.
Ольга уходит, а мы с Марго остаёмся стоять на месте. Переглядываемся, хихикаем. Наверное, это уже нервное.
– Да что они могу такого страшного сделать? – с беспечным видом говорит наконец Марго. – Ну не изнасилуют же.
Очень на это надеюсь. Очень.
Глава 2. Долбаный бантик.
Яр
Лёжа на скамейке для пресса, Рус глубоко затягивается и выдувает облако сизого дыма.
– Отец купил недвижку в Дубае и свалил со Светочкой-нимфеточкой аж на две недели. Короче, дом на завтра наш. Чё замутим? – ухмыляется друг.
– Ты про посвящение? – уточняет Ян.
– Ну конечно, ёпти. Яр, первокурсниц в этом году иметь будем? – смотрит на меня Рус.
Окидываю ленивым взглядом новеньких студенток. Студсовет это стадо как раз водит по территории. Глаз ни за кого не цепляется.
– Новожилов! – рявкает вдруг Изольдина – завкафедрой, неожиданно появившаяся хрен знает откуда. – Хватит смолить на территории!
Плюнув себе на пальцы, Рус неторопливо тушит сигарету. Изольдина с красным лицом уходит прочь. Русик тут же прикуривает ещё одну.
Ему пофигу на всех. Его отец щедро платит за любые взбрыки сына.
За меня не платит никто!
– Короче… – Руслан резко садится. – План такой. Сначала клуб. Потом самые горячие едут ко мне. А самые негорячие получат хорошую такую пилюльку, чтобы жизнь малиной не казалась.
– Давай без этого, – протестует Ян.
– Почему? – вклиниваюсь я. – Посвящение без приколов… ну-у такое себе. Но предлагаю «пошутить» над самыми борзыми.
– Тоже верно, – соглашается Рус. – У меня, кстати, есть гениальная идея, – загорается в его глазах чистый ад.
– Какая? – безрадостно фыркает Ян.
– Потом…
Заметив вновь приближающуюся к нам Изольдину, Руслан выкидывает сигарету. Стягиваю футболку и повисаю на турнике.
Завкафедрой архитектурного нерешительно замирает в паре десятков метров. Откровенно краснея, смущённо пялится на мой торс. А я, задрав ноги и напрягая пресс, начинаю подтягиваться, не сводя с препода пошловатого взгляда.
Парни угорают над ней. Девчонки, пасущиеся поблизости, задорно считают мои подходы. Изольдина тяжело сглатывает и тут же уносится прочь. Возможно, побежала воплощать свои фантазии с физруком. Они мутят с того года.
– Сорок! – выкрикивают хором девочки, и я спрыгиваю на землю.
Парни похлопывают меня по плечам.
– Бедную Изольдину до инфаркта чуть не довёл! – хохочет Рус.
Эту сучку никто не любит. Она вечно суёт свой нос, куда не следует.
Лично для меня она вообще триггер, потому что её лицо очень похоже на лицо директрисы моей школы. Ту дрянь я по сей день ненавижу.
Внезапно мне на шею бросается Милана. Прижимается к губам, и я позволяю ей себя целовать.
– Видишь, я учла все твои пожелания и больше не пользуюсь помадой, – воркует она.
Да, вот только её губёшки, кажется, стали ещё больше.
– Угомонись с инъекциями, Мил.
– Ну тебе же нравятся чувственные губки. Скажи, что нравятся. Или ты не распробовал?
Вновь целует меня. Глубоко, с пылом. Старается…
Но это всё равно, что целоваться с пельменем.
Уворачиваюсь от её рта. Неожиданно меня накрывает ощущение чьего-то взгляда. Ищу его источник. На меня часто смотрят, но именно этот взгляд я почему-то почувствовал буквально физически.
В нескольких метрах о нас стоят три девчонки. Одна из студсовета и две новеньких. Наивненькие первокурсницы хлопают глазками, переминаясь с ноги на ногу. Одна тёмненькая, другая блонди. Блонди кажется доступнее своей подружки – брюнетки с тугим хвостом на макушке и нелепым бантиком. Глаза обладательницы этого бантика я и ощутил на себе.
Девчонки быстро ретируются, а Милана взирает на меня, набычившись.
– Тебе понравился кто-то, Ярослав? – упирает руки в бока.
– Ну кто там может понравиться? – лениво бросаю я.
Проходя мимо девушки, отвешиваю ей шлепок по заднице. Выставив вес на скамье для жима, ложусь на неё и начинаю тягать. А перед глазами стоит этот чёртов бантик… Въелся мне в мозги хрен знает почему.
– Милан, иди погуляй, а? – подходит к ней Рус. – Мы тут важные вопросы решаем.
– Ох, я вас умоляю! – закатывает глаза Милана. – Ярик, детка, – сюсюкает мне, – загляни потом ко мне, мы с тобой тоже важные дела порешаем.
Игриво помахав пальчиками, уходит к подружкам.
Ян уныло протягивает:
– Твою ж мать… Бортик идёт.
Перестаю тягать и резко сажусь. Рус сжимает переносицу и зажмуривается. Успевает процедить сквозь зубы:
– Социопат долбаный.
Тут же поворачивается к Бортику с лучезарной улыбкой и вещает:
– Ромчик! Бро! Какими судьбами?
– Я не к тебе, – отбривает он и подходит ко мне. – На пару слов, Яр.
– Говори при всех, – бросаю я.
– Уверен? Ну окей. Ты мне должен, помнишь? Бабки можешь оставить себе, от тебя – услуга. Хочу участвовать в посвящении.
– Какие бабки? – охреневает Рус.
Я погорячился, решив говорить с Бортиком при всех.
– Неважно, – отмахиваюсь от вопроса друга и подписываюсь непонятно, под чем: – Услуга так услуга.
Разрулю. Всегда разруливаю.
– Когда посвящение? – спрашивает этот тип.
– Завтра, – сухо роняет Рус. – Сегодня у меня не стоит. Други, – смотрит на меня и Яна, – поехали, прокатимся до центра.
Первое сентября выпало на пятницу, а значит, у нас ещё целых два дня, чтобы нихрена не делать.
Надеваю футболку.
– Да, погнали.
Глава 3. Приступы.
Мира
Шкаф у нас довольно большой. Даже на троих большой. Вторая соседка по комнате ещё не приехала и, скорее всего, не появится в кампусе до понедельника.
Раскладываю одежду по полочкам и пристраиваю свою косметику на тумбочку.
– Посвящение обычно проходит в каком-нибудь клубе, – вслух рассуждает Марго, расчёсывая свои светло-пепельные волосы перед зеркалом. – Громкая музыка, танцы до упаду, дурацкие конкурсы. Да это просто пьянка, Мир. Все нажрутся, обрыгаются, а наутро проснутся с квадратными головами и минимумом одежды. Главное – не пить из чужих бокалов, вот. Тогда можно будет сохранить свою честь нетронутой. Ахахаха!
Звучит всё это очень паршиво. И жутко раздражает такое наплевательское отношение соседки к предстоящей вакханалии.
– А может, просто не ходить?
– Ну давай не пойдём, – пожимает она плечами. – А потом весь первый курс будем изгоями. На нас навесят клеймо ботаничек и трусих, обвинят в ханжестве. И те элитные мальчики точно будут нас сторониться.
– Да и плевать на них.
– Нет уж. Я хочу ощутить весь кайф студенческой жизни, Мира. И тебе очень советую. Когда, если не сейчас?
Она права, конечно. Настало время взрослеть, находить новых друзей. Сидя в общаге, этого не сделаешь.
Марго раскладывает платье на кровати, включает утюг. Видимо, это платье она и наденет на посвящение. Оно… красивое, конечно. Но, кажется, не предполагает ношение лифчика.
Соседка бережно и аккуратно проглаживает платье и вешает на плечики.
– А ты в чём пойдёшь? – разворачивается ко мне.
А я даже не думала об этом. Ничего особо нарядного у меня нет. Если только чёрное платье с разрезом на бедре. Но оно довольно обычное. И ещё есть красивая блузка, её я ношу с чёрной плиссированной юбкой.
Достаю оба варианта из шкафа, показываю Марго.
– Нет и нет, – решительно отвергает их она. – И не говори, что напялишь этот бантик на свои волосы.
– А что плохого в бантике?
– Ничего. Если тебе пять.
Повернувшись к зеркалу, разглядываю своё отражение. Бантик делает меня милее. Просто я хочу выглядеть милой. Потому что медово-карие глаза и острые скулы делают моё лицо довольно строгим. И тёмные волосы тоже. Блондинкам в этом плане проще, они всегда выглядят мило на фоне таких, как я.
В школе меня называли мисс Строгость. Наверняка не просто так!
– Мир, распусти, пожалуйста, волосы, – просит Марго.
– Зачем?
– Я хочу посмотреть. Распусти.
Стягиваю бант, потом резинку. Мои тонкие, но густые волосы рассыпаются по плечам и спине. Они длинные, ниже поясницы.
Марго обходит меня по кругу с задумчивой миной. Потом встаёт передо мной и немного взъерошивает мои волосы на висках.
– Вот если губки розовым подкрасить, а глаза, наоборот, оставить без макияжа, ты будешь выглядеть иначе. Такой нежной конфеточкой.
– Почему ты так думаешь? – разглядываю в зеркале свои ярко накрашенные глаза со стрелками.
– Моя старшая сестра работает визажистом у всяких медийных личностей.
– Ого! У кого?
– Чаще всего «делает» красивые лица участникам разных шоу. Самый известный персонаж, с которым ей посчастливилось поработать, была какая-то певичка из девяностых. Королёва вроде.
Присвистываю.
– Сестра и меня кое-чему научила, – продолжает Марго. – Так что никаких бантов. Хотя бы на вечер посвящения.
Ну ладно. Я ей доверяю. Ведь сама Марго выглядит довольно ухоженно и эффектно.
– Сейчас и нарядик тебе подберём, – соседка копается в своих вещах. – А какой у тебя размер ноги, кстати?
– Тридцать седьмой.
– Мои велики будут на размер. Ну ладно, что-нибудь придумаем.
Я уже хочу возразить и сказать ей, что чужую обувь не надену, и что у меня есть красивые босоножки и туфельки-лодочки, но нас прерывает стук в дверь.
– Войдите, – громко говорит Марго.
В комнату заглядывает какая-то девушка. Вроде бы она со второго курса. Смотрит прямо на меня.
– Мирослава?
– Да.
– Подойди в спорткомплекс. Там тренер по плаванию хочет обсудить с тобой твоё здоровье и минимальную физнагрузку. Так он, кажется, сказал.
Чувствую, как мои щёки начинают пылать, потому что тему своего здоровья я вообще ни с кем не хотела обсуждать. В моих документах и так всё указано.
Мне почти ничего нельзя. От баскетбола и тенниса легко получилось отказаться. Но вот плавание так и осталось под вопросом, потому что оно обязательно для всех студентов. Я где-то читала, что тренер тут просто зверь.
– Спасибо, я схожу сейчас, – благодарю девушку, и она уходит, закрыв за собой дверь.
Марго переводит на меня вопросительный взгляд своих голубых, как небо, глаз.
– Ты чем-то болеешь? – говорит она шёпотом.
– Да. В детстве была астма. Но сейчас уже всё довольно стабильно. Приступов не было уже пару лет. Но практически все виды спорта включают в себя усиленную нагрузку на лёгкие. В общем, мне нельзя их напрягать.
– А пить-то тебе можно? – усмехается Марго.
И спасибо ей большое за то, что не считает меня какой-то ущербной и больной.
– Пить можно, – хмыкаю я. – Но немного.
Быстро заплетаю волосы в косу, правда, в этот раз без бантика.
– Ладно, я побежала к тренеру.
– Давай. А я пока платье тебе найду.
Спорткомплекс, который находится в самом центре огромной территории кампуса, выглядит, конечно, фундаментально. Само строение весьма странной формы. Как произведение искусства. Весь фасад – одно огромное окно. Правда, через тонированное стекло ничего не видно.
Захожу в центральный вход. Куда идти дальше, ума не приложу. Наверное, нужно найти бассейн.
Элементарно, Ватсон!
Прохожу через просторный холл, в центре которого стоит стеклянный шкаф с кубками. Дальше иду по широкому коридору, рассматривая таблички на дверях. Притормаживаю у двери с табличкой «Тренерская». Может, мне сюда?
Решительно постучав, жду ответа. Никакой реакции. Не решаясь заглянуть, иду дальше. Впрочем, найти бассейн оказывается не такой уж и сложной задачей. Все залы открыты. Я прохожу мимо теннисного корта, баскетбольной площадки и, наконец, услышав свисток и всплеск воды, попадаю туда, куда нужно.
Тренер – коренастый мужчина лет пятидесяти – наблюдает за двумя парнями, ловко гребущими по соседним дорожкам. В его руке, кажется, секундомер. Не хочу мешать, поэтому присаживаюсь на скамейку.
Тем временем парни доплывают до бортика, отталкиваются от него и плывут обратно. Красиво плывут. Мышцы на их руках и плечах выглядят очень напряжёнными. Под конец один немного опережает второго.
– Давид, это твоё лучшее время, – говорит тренер. – Арам, надо поднажать.
Парни выбираются из бассейна, берут полотенца, о чём-то спорят на каком-то непонятном мне языке. Между собой они очень похожи. Не копии друг друга, но, видимо, братья.
Тренер вдруг оборачивается ко мне и приподнимает одну бровь. Встаю с лавочки и машинально отбрасываю косу за спину.
– Здравствуйте. Я Мирослава. Орлова.
– А, точно. Пойдём со мной, – тренер идёт к выходу.
– Вай, какая! – раздаётся за спиной.
Стараюсь побыстрее ретироваться, чтобы избежать внимания этих пловцов.
Мы приходим в тренерскую. Мой рот невольно открывается, когда вижу огромный стеллаж с разными медалями, кубками и дипломами. Он ещё больше того, который в холле. Тут есть фотографии с самых разных соревнований. Баскетбольные матчи, теннисные турниры, соревнования по плаванию. На одной из фоток стоит тренер с золотой медалью на шее. На снимке он моложе, но это точно он. Рядом с фоткой – диплом мастера спорта по плаванию. Красивым почерком выведено имя: Гришин Леонид Сергеевич. Значит, так его зовут.
– Присаживайся, Мирослава, – указывает он на стул. – Я изучил твои документы. И скажу прямо – я не могу и, честно говоря, не хочу освобождать тебя от своих занятий.
Моя челюсть падает во второй раз.
Что значит – не хочет?
Увидев шок на моём лице, тренер вдруг мягко улыбается и объясняет:
– Плавание – это лучшая профилактика бронхиальной астмы, Мирослава. Я научу тебя правильно дышать. На рекорды, конечно, не пойдём, но лёгкие твои подлечим.
Поджав губы, хлопаю глазами. Я даже возразить ему не могу, потому что говорит он очень уверенно.
– Мои занятия для первого курса довольно простые, с минимальной нагрузкой и всего два раза в неделю. Очень советую тебе их посещать.
И тон у него такой, что мне кажется: если ослушаюсь, наверняка вылечу из универа.
– Хорошо. Я обязательно приду.
Но если вернутся мои приступы, то я не знаю, что сделаю! Сама заберу документы!
Потому что это ужасно.
Астма – это ужасно!
– Всё, можешь идти.
И я поспешно сбегаю из тренерской. Так поспешно, что в коридоре врезаюсь в какую-то огромную дышащую стену. А вторая такая же стена прихлопывает меня со спины.
Это те парни, пловцы.
Ой… ой… Кажется, мои приступы вернутся прямо сейчас, а я даже в бассейне ещё ножки не намочила!
Глава 4. Кукловод.
Яр
От универа до ближайшей пиццерии не меньше десяти километров. Наша священная альма-матер расположена в пригороде. Большинство студентов предпочитает жить в общаге. Такие, как Рус – нет. Он местный. Я вроде как тоже, только вот место в общаге – это всё, что у меня сейчас есть.
А Руслану просто по кайфу погонять на своём новеньком Порше утром и после занятий. Хотя и в общаге за ним закреплено место, которым он пользуется в те моменты, когда их отношения с отцом переходят в острую фазу. По вине Руслана, конечно. Ведь мой друг бывает просто конченым типом, не уступая в этом даже мне.
Самый здравый среди нас Ян. Мы иногда называем его «совесть». Правда, одной совести на двоих почти всегда оказывается чертовски мало.
На трассе Рус выделывается, кусается с другими тачками и устраивает гонки. Музыка в салоне орёт до болезненных пульсаций в перепонках.
Пытаюсь расслабиться и отдаться этой безбашенной вакханалии.
Тормозим на очередном светофоре. Рядом с нами останавливается знакомая тачка с ребятами со второго курса. Они тоже состоят в университетской команде по баскетболу. Самый борзый из них – Никитос – сидит за рулём. Подначивая Руса, он громко газует и дёргается вперёд на несколько сантиметров. Руслан тут же – на целый метр.
На встречке стоят гайцы, но кого это, блин, волнует?
Руслан с Никитосом азартно переглядываются. Парни из второй машины радостно гогочут. Они на бэхе. Шансы почти равны, вообще-то.
Загорается зелёный, и Рус выжимает газ в пол. Нас припечатывает к креслам, стрелка на спидометре молниеносно взлетает вверх.
Где-то сзади гайцы включают «люстру», пронзительно орёт сирена.
Звиздец!..
Впереди мост. Бэха летит слева от нас, отставать не собирается.
Внезапно Рус бросает газ и резко уходит вправо, на съезд. Мы за секунду спускаемся и встаём под мостом. Слышим, как гаишники проносятся по нему, преследуя бэху.
Новожилов деловито закуривает и смотрит на нас с ангельским лицом.
– Иногда ведь главное не победа, а участие, – изрекает он.
Ян нервно ржёт на заднем сиденье. Я расплываюсь в улыбке и бросаю другу:
– Так и скажи, что просто зассал.
– Да, каюсь, – покаянно склоняет голову. – Обосрался из-за каких-то мусоров.
На самом деле это не так. Даже если бы нас остановили, всё закончилось бы одним телефонным звонком. И очень быстро.
Не знаю, почему Руслан так поступил сейчас. Почему слил гонку?
В его башке иногда просто тёмный лес.
– Ладно, погнали, – вышвыривает в окно окурок.
Прибываем наконец в пиццерию, занимаем столик.
– Пепперони, Мексика, Грибная, – заказывает на всех Рус. – Три латте ещё.
Здесь довольно быстро готовят, и через двадцать минут мы уже обжираемся.
– Колись, Ярик, – прищуривается Рус, – какой у тебя должок перед Бортиком?
– Это только между нами, – отбриваю я.
Тянусь за очередным куском пиццы, не желая вдаваться в подробности. Хочу просто набивать брюхо. Ян хмуро сводит брови.
– Бортик – социопат и кукловод. С ним надо решать толпой. Или вообще не связываться.
– Точно! – вскидывает указательный палец Рус. – Кукловод он, реально! Чё ты там ему теперь торчишь? Услугу? Он тебя в такую хрень втянет, что сам охренеешь. А он будет с садисткой улыбкой наблюдать, как ты из этого дерьма выгребаешь, и испытывать неописуемые оргазмы. И знаешь, что я тебе скажу, Яр? У него даже привстанет, когда ты выгрести не сможешь.