Эхо Лофта

Сообщение от "Z" горело в памяти: "Заплата свежая. Работа нечистая…" Кто? Сторож? Рабочий, которого они не заметили? Или… Соня? У нее были связи, глаза повсюду. Но "Z" звучало безлико, технократично, не в стиле Сони. Это был новый игрок. Или старый, тщательно скрывающийся.

Телефон завибрил. Марк. Голос его был хриплым, изможденным, но собранным.

"Алиса. Ты… как?"

"Жива, – ответила она монотонно. – Медальон у меня. Сообщение от "Z" – тоже."

На том конце тяжелый вздох. "Я знаю. Получил аналогичное. Тот же номер. Тот же текст. Они видели. Или знают. Леха… он клянется, что был чист. Ни души. Но…"

"Но кто-то видел," – закончила за него Алиса. – "Что будем делать?"

"Встретиться. Сейчас. Не в офисе. Не на "Эхе". Нейтральная территория. Парк у озера. Час пик, люди. Безопаснее. Через полчаса?"

Алиса взглянула на медальон. Хранить? Как он сказал? Это был уже не памятник, а улика. Опасная для них обоих. "Хорошо. Через полчаса."

***

Парк у озера был оживлен утренними бегунами, мамами с колясками, пенсионерами, кормящими уток. Солнце, пробивающееся сквозь тучи после ночного ливня, казалось насмешкой. Алиса нашла Марка на скамейке вдалеке от тропинок. Он выглядел ужасно: запавшие глаза, небритые щеки, мятая одежда. В руках он сжимал два стаканчика кофе. Он протянул один ей – ее обычный, двойной эспрессо из "Зерна". Жест был неловким, попыткой нормальности в ненормальной ситуации.

"Спасибо," – пробормотала Алиса, принимая стаканчик. Тепло обожгло ледяные пальцы. Они сидели молча, наблюдая за утками. Шум города, крики детей, плеск воды – все это создавало сюрреалистичный фон их кошмару.

"Леха перепроверил все, – начал Марк тихо, не глядя на нее. – Никаких следов наблюдения вокруг "Эха" вчера не было. Камеры на соседних зданиях ничего не показали. Он… профессионал. Если бы кто-то был, он бы знал." Он сделал глоток кофе, поморщился. "Значит, "Z" – либо призрак, либо… у него есть доступ к чему-то внутри. К камерам, которые я отключал? К данным? Или… он знал заранее, что мы полезем в ту стену?"

Алиса вздрогнула. "Знал заранее? Но как?"

"Соня, – Марк произнес имя как проклятие. – Она что-то знала. Шантажировала намеками на прошлое клуба. Могла подбросить нам… наживку. Спровоцировать. А потом наблюдать."

"Но сообщение пришло и тебе. И стиль… не ее."

"Могла нанять кого-то. "Z" – это просто ширма." Марк сжал стаканчик так, что пластик затрещал. "Мы в ловушке, Алиса. Кто бы ни был "Z", он держит нас за горло. Кости… их нет. Но он знает. И медальон… – он кивнул на ее сжатый кулак, где она держала артефакт, – …он знает и о нем. Он будет требовать. Денег? Влияния? Саботажа проекта?"

Алиса открыла ладонь. Медальон лежал на ней, тусклый под утренним солнцем. "А.К. 1943". "Мы должны понять, кто это был, Марк. Хотя бы для себя. Это… единственный способ вернуть этому человеку хоть тень достоинства. И понять, что мы скрыли." Ее голос дрожал, но в нем была решимость. Архитектор требовал порядка, даже в этом хаосе. Даже если порядок означал копание в кошмаре.

Марк смотрел на медальон, потом поднял глаза на нее. В его взгляде была тень того же ужаса, но и что-то новое – уважение? "Как? Архивы? Военные записи? Фабричные документы? Это годы работы. И шансов почти нет."

"Есть интернет, – упрямо сказала Алиса. – Форумы краеведов. Группы по поиску пропавших во время войны. Базы данных." Она достала телефон, сфотографировала медальон крупным планом, особенно гравировку. "А.К. – это могут быть инициалы. Или место. Или что-то еще. 1943 – ключевая дата. Мы ищем." Она начала быстро набирать запросы, ее пальцы летали по экрану с привычной скоростью архитектора, работающего с чертежами.