Миллион до рассвета

Эпизод 1

Она протянула руку к пачке сигарет, оставленной на подоконнике. «Marlboro» — чужие, слишком крепкие, но других не было. Щелчок зажигалки прозвучал резко, как выстрел, — и тут же потонул в шуме прибоя. Пламя лизнуло кончик сигареты, вспыхнуло оранжевым, осветило на миг её пальцы — и погасло, оставив лишь тлеющий уголёк в темноте.

Она затянулась глубоко, с жадностью, чувствуя, как дым заполняет лёгкие, царапает горло, вырывается наружу вместе с тихим выдохом. Сигарета в её руке дрожала — или это дрожал воздух? Ночь была такой прозрачной, такой хрупкой, что казалось — если громко выдохнуть, она рассыплется на тысячи осколков, и вместе с ней рассыплется это блаженное «здесь и сейчас».

Она смотрела на океан, а он смотрел на неё — бесконечный, равнодушный, вечный. Лунная дорожка дрожала на воде, как живое серебро, разбиваясь о волны, чтобы через мгновение родиться заново. Где-то вдалеке мерцал огонёк рыбацкой лодки — одинокий, потерянный, как её собственная душа, застрявшая между двумя мирами.

«Лена», — мысленно произнесла она имя, которое носила здесь, на этом острове, в этой постели, в этих объятиях. Лена — женщина без прошлого, без долгов, без кредита на квартиру, без Виктора в тени. Лена, которая не учительница, не танцовщица, не жертва обстоятельств. Просто женщина, которую любит красивый, сильный, почти нереальный мужчина.

Эмма усмехнулась — горько, одними уголками губ. Дым выскользнул изо рта и поплыл вверх, тая в лунном свете, как ложь, которую она рассказывала себе каждую ночь здесь. Лена — фантом, выдумка, имя, украденное из старого романа, которое она надела, как чужое платье, чтобы спрятать собственные шрамы. Но шрамы не исчезают от смены имени. Они живут под кожей, пульсируют в каждом ударе сердца, напоминая о том, что рай — это всего лишь пауза между кошмарами.

Она повернулась к кровати. Джейк спал, раскинувшись на простынях, — его тёмные волосы рассыпались по подушке, рука по-прежнему тянулась к пустому месту рядом. Во сне он выглядел почти мальчишеским — без этой его вечной настороженности, без холодного блеска в глазах, которым он сканировал комнату, когда был наяву. Она запомнила этот его взгляд — стальной, цепкий, как у человека, который видел смерть и всё равно идёт к ней навстречу. Но сейчас, в этой тишине, в этом солёном ветре, он был просто мужчиной, который сжимал её во сне, даже не зная её настоящего имени.

— Ты не знаешь, кто я, — прошептала она одними губами, и ветер унёс эти слова, смешав их с рокотом волн. — И никогда не узнаешь. Так будет лучше. Для тебя.

Она знала, что должна уйти. Завтра — или уже сегодня, когда небо начнёт сереть, а океан окрасится в перламутр — она проснётся с этим решением, твёрдым, как гранит. И тогда она наденет своё настоящее имя, как тяжёлую ношу, и шагнёт в ту жизнь, где её ждёт не рассвет, а бесконечная борьба за миллион, за квартиру, за право дышать свободно.

Она представила Портленд: серое утро, холодный душ, унылый кофе, поездка на школьном автобусе, тетради, стопки непроверенных сочинений, родительские собрания, фальшивые улыбки. А потом — вечер, грим, парик, чужие руки, сжигающие купюры, чек за чеком, шаг за шагом к проклятой цифре на банковском счете. Ей не хватало всего девяноста пяти тысяч — смешная сумма для тех, кто мечтает, и неподъёмная для тех, кто работает. Последний рывок, последний танец, последний унизительный подарок от очередного похотливого старика — и она закрыла бы кредит. Запах свободы был уже почти осязаем — как запах моря здесь, на Бали, — но он так же ускользал, как вода сквозь пальцы.

А потом появился Виктор. Его лицо врезалось в память — хищное, маслянистое, с холодными глазами, в которых не было ни капли жизни. Он не хотел её денег. Он хотел её — всю, целиком, с потрохами. И когда она отказалась, он начал давить — сначала намёками, потом угрозами, потом сломанными замками и окровавленными цветами на пороге её тёти. Эмма сжала сигарету так сильно, что та сломалась, посыпав пальцы пеплом. Она стряхнула его, не замечая, как обожгла кожу.

— Я здесь, чтобы выжить, — сказала она себе, глядя в тёмную воду. — Не чтобы жить. Я здесь, потому что бежать — единственное, что я умею хорошо.

Но взгляд её снова упал на Джейка. Его рука всё ещё искала её, судорожно сжимая простыню. Губы шевельнулись во сне, произнеся что-то бессвязное — может быть, её имя? Лена? Или просто бессмысленный звук? Она не знала. И не хотела знать.

— Я уйду, — прошептала она ветру. — Я оставлю тебе записку. Ты прочитаешь её и забудешь. Потому что так устроены мужчины вроде тебя — они не помнят тех, кто ушёл. Они помнят только тех, кто остался.

Но даже произнося эти слова, она знала очему-то, что врёт. Джейк — не из тех. Он запомнит. Он будет искать. И от этой мысли внутри неё разрастался ледяной ужас — не за себя, а за него. Потому что если Виктор выйдет на след Джейка… Она не могла этого допустить. Она лучше сгинет сама, чем позволит его тени коснуться этого человека, который смотрел на неё так, будто она была не случайной попутчицей, а целым миром.

Она затушила окурок о подоконник, почувствовав, как обжигает пальцы. Ветер донёс запах жасмина и свежей листвы — пьянящий, обволакивающий, как обещание вечности. Но вечность закончится через несколько часов. Когда взойдёт солнце, она станет Эммой, той, которую преследуют тени. А Лена останется здесь, на этом острове, в этих простынях, в памяти одного мужчины.

Она сняла его рубашку и аккуратно повесила на спинку стула. Её собственное платье лежало там же — лёгкое, шёлковое, цвета заката, которое она купила в первой попавшейся лавке, когда приехала сюда, чтобы казаться другой. Она надела его, чувствуя, как холодная ткань касается кожи, и тут же потеряла то тепло, которое дарила его рубашка. Словно сняла доспехи.

Она подошла к столу, где лежал блокнот, и взяла ручку. Рука дрожала. Она написала коротко, сухо, без сантиментов: «Прощай. Ты был лучшим сном в моей жизни. Не ищи меня — это опасно для тебя. Лена».

Свернула записку, положила на подушку, рядом с его рукой. И замерла, глядя на него.

Тьма за окном начала редеть — небо заливалось густым синим, предвещая скорый рассвет. Она знала, что должна уйти до того, как первые лучи коснутся горизонта. Иначе она не уйдёт никогда.

Она поцеловала его в лоб — легко, как прикосновение мотылька, — и выскользнула за дверь, навстречу солёному ветру и неизбежности.

За её спиной, в бунгало, Джейк повернулся на бок, нащупал пустоту и застонал во сне. Его пальцы сжали бумагу, которую она оставила. Сжали — и разжали, уронив её на пол.

А волны продолжали бить о берег, ровно, неустанно, как само время.

Эпизод 2.

Она не знала, что рай пахнет жасмином и бензином.

Такси тряслось по узкой дороге, петляющей меж изумрудных холмов. Солнце уже садилось, разливая по небу акварель — розовое, золотое, лиловое — такую роскошь она видела только на открытках, которые никогда не покупала. Кондиционер в машине хрипел, как умирающий зверь, но она всё равно опустила стекло, впуская внутрь влажный, тягучий воздух, пропитанный цветами и океанской солью. Он пах иначе, чем Портленд. Там воздух пах кофе и дождём, здесь — свободой и смертью. Одновременно.

— Ты сошла с ума, — сказала она себе, глядя на мелькающие пальмы. — Ты оставила работу, квартиру, тётю — всё, ради чего ты работала. Ради чего? Чтобы сбежать от призрака?

Но призрак был реальнее, чем этот закат. Виктор. Его лицо всплывало перед глазами каждый раз, когда она закрывала веки, — хищное, с маслянистым взглядом, с голосом, который обещал боль. Она сжала кулаки, впиваясь ногтями в ладони, и заставила себя думать о цифрах. Ей оставалось всего девяносто пять тысяч. Смешные деньги, если сравнивать с тем, что она уже заработала. И бесконечные, если думать о том, как она их получит. Ещё один танец. Ещё один подарок. Ещё один клиент, который будет смотреть на неё как на вещь, а она будет улыбаться, потому что улыбка стоит дорого.

Она заставила себя выдохнуть. Бали. Она здесь, чтобы забыться, чтобы исчезнуть на неделю, чтобы кровь перестала стучать в висках от страха. А потом — вернуться и добить эту цель. Закрыть кредит. Купить квартиру. Стать свободной.

— Всё хорошо? — спросил водитель, глядя в зеркало заднего вида. Его акцент был густым, как мёд.

— Да, — она улыбнулась той улыбкой, которую отрепетировала за годы работы в клубе, — той, что ничего не значит. — Просто красиво здесь. Очень красиво.

Он что-то сказал на своём языке, засмеялся, и машина свернула к океану. Он открылся внезапно, как удар — бесконечный, тёмно-синий, уходящий за горизонт, где небо целовалось с водой. Эмма замерла, забыв дышать. Она никогда не видела моря. Только на картинках. Только в фильмах. А здесь оно жило — дышало, перекатывалось, шумело, как огромное сердце планеты.

Она заселилась в бунгало у самой воды — маленькое, с соломенной крышей и террасой, выходящей на пляж. Внутри пахло деревом и цветами, а на кровати лежал белый халат, как обещание покоя. Она бросила сумку на пол, не разбирая вещей, и вышла на террасу. Ветер играл с её волосами, срывая с них резинку, разбрасывая русые пряди. Она закрыла глаза и позволила себе просто быть. Просто женщиной на краю земли.

Ей нужно было выпить. Или утонуть. Или и то, и другое.

Она переоделась в лёгкое платье — белое, с открытыми плечами, купленное в аэропорту в последнюю минуту, — и пошла к бару, который виднелся на берегу, утопающий в огнях фонариков. Музыка доносилась оттуда — спокойная, мелодичная, с нотками саксофона. Она почти поверила, что может раствориться в этом звуке, забыться, стать кем-то другим. Настолько другим, что даже имя не будет иметь значения.

Бар был почти пуст. Она взяла коктейль — кисло-сладкий, с мятой и лаймом, — и вышла на самый край пирса, где доски скрипели под ногами, а вода плескалась внизу, тёмная и притягательная. Она смотрела на звёзды, которых в Портленде не увидишь, и думала о том, что мир огромен, а её клетка — размером с одну квартиру.

Она не сразу заметила шум. Голоса — грубые, пьяные, с акцентом, который резал ухо. Трое мужчин, местных, навалились на кого-то у входа в бар. Она не собиралась вмешиваться, но взгляд сам выхватил фигуру — высокую, широкоплечую, с напряжённой спиной. Мужчина стоял спокойно, даже слишком спокойно, как будто его это не касалось, как будто он был здесь и одновременно нет.

Он был одет в простую белую рубашку, расстёгнутую на две пуговицы, тёмные брюки. Волосы — тёмные, немного растрёпанные, — падали на лоб, а глаза… Она увидела их, когда он повернул голову, и сердце на миг остановилось. Они были цвета тёмного янтаря, пронзительные, цепкие, с прищуром человека, который привык решать проблемы до того, как они возникают.

И он решил. Просто — без крика, без угроз, — сказал несколько слов на их языке, и в его голосе звенела сталь, которую не купишь за деньги. Он не дрался, не унижал, просто — заплатил, сунул купюру в руку самому наглому, и те, усмехнувшись, отстали. Всё заняло тридцать секунд. Или вечность.

Эмма не поняла, почему она смотрит на него, когда всё уже кончилось. Но она продолжала смотреть. И он поймал её взгляд.

Уголки его губ чуть дрогнули — не улыбка, но что-то близкое. Он подошёл к бару, взял виски, не спросив, и сел за столик рядом с ней, не глядя в её сторону. Тишина между ними была живой. Она слышала его дыхание — ровное, спокойное, как у человека, который привык к тишине.

— Вы здесь одна? — спросил он, не поворачивая головы.

Его голос был низким, с хрипотцой, как будто он много курил или много молчал. Она ответила не сразу, разглядывая его профиль — прямую линию носа, выступающую скулу, тень щетины на подбородке.

— А вы всегда вмешиваетесь в чужие разборки? — вопросом на вопрос ответила она, и сама удивилась тому, как прозвучал её голос — дерзко, почти игриво.

Он повернулся к ней, и на этот раз в его взгляде мелькнул настоящий интерес. В глазах — не просто любопытство, а изучающий холодок профессионала. Он сканировал её, как сканируют машину — быстро, точно, находя изъяны.

— Только когда они портят мне вечер, — сказал он, поднимая бокал. — А вы, значит, часть моего вечера. Или я ошибся?

Она усмехнулась. В груди разлилось что-то теплое, почти забытое, — ощущение, что она может быть собой. Настоящей, без масок. Или, наоборот, — может быть кем-то совершенно другим.

— Зависит от того, какой вечер вы планируете, — ответила она.

Он пододвинул к ней стул, и она села. Напротив. Их глаза встретились — и мир вокруг перестал существовать. Бар, музыка, океан — всё исчезло, остались только его руки, сжимающие стакан, и его взгляд, прожигающий её насквозь.

— Меня зовут Джейк, — сказал он просто, без пафоса, как будто представляться было не обязательством, а правом. — А вас?

Она смотрела на него. В его лице не было жадности, которую она привыкла видеть в мужчинах. Не было похоти, не было расчёта. Только спокойная, почти отстранённая внимательность. Он был красив той красотой, которая не требует аплодисментов, — суровой, мужской, с прожитой жизнью в складках у глаз.

И она сделала выбор. Мгновенный, как удар током.

— Лена, — сказала она. — Меня зовут Лена.

Имя сорвалось с губ, как будто ждало этого момента. Оно было чужим, вымышленным, красивым — имя героини из романа, который она читала в шестнадцать лет. Оно пахло свободой, которую она никогда не имела.

— Лена, — повторил он, пробуя имя на вкус, и улыбнулся — широко, искренне, обнажая белые зубы. — Красивое имя. Подходит вам.

Она почувствовала, как щёки заливает румянец, и поспешила спрятаться за бокалом. Он не знал. Он не мог знать, что она только что украла себе новую судьбу.

— А что вы делаете на Бали, Лена? — спросил он, откидываясь на спинку стула. — Похоже, вы не из тех, кто просто отдыхает.

Она сделала глоток. Коктейль обжёг горло, и она почувствовала, как внутри распускается ложь, как цветок, — красивая, ядовитая.

— Я дизайнер интерьеров, — выдохнула она, глядя на него с вызовом. — Приехала на вдохновение. А вы?

«Дизайнер интерьеров» — это было почти правдой. Она мечтала переделать свою квартиру, когда выкупит её. И сейчас она притворялась той, кем могла бы стать, если бы жизнь была честнее.

Он усмехнулся, и в его усмешке не было насмешки, только тепло.

— Я водитель, — сказал он. — Гоняю по всему миру, мою чужие машины. Ничего романтичного.

Она знала, что он лжёт. По тому, как он держал стакан — уверенно, властно, — по его рукам, которые были слишком ухоженными для простого мойщика. Но она не стала спрашивать. Они оба лгали. И эта взаимная ложь была их первой тайной, которую они носили вместе, как украденный бриллиант.

Они проговорили до полуночи. Он рассказывал о морях, в которых плавал, о городах, которые видел, о том, как однажды чуть не утонул у берегов Таиланда. Она слушала, попивая коктейль, и позволяла себе верить в его слова, как ребёнок верит в сказку. Время текло иначе — не секундами, а вздохами. Когда они вышли из бара, океан уже дышал тише, звёзды отражались в воде, как россыпь бриллиантов.

Он снял рубашку и накинул ей на плечи, хотя ночь была тёплой. Жест — невесомый, почти случайный, — но она почувствовала, как по спине пробежали мурашки.

— Вы замёрзли, — сказал он, и это было неправдой, но она кивнула, не желая спорить.

Они пошли по пляжу — медленно, босиком, чувствуя, как мелкий песок оседает между пальцами. Волны накатывали на их ноги, холодные и ласковые. Он говорил что-то смешное, она смеялась — первый раз за последние месяцы, настоящим смехом, который рождался внутри, а не снаружи.

— Лена, — произнёс он её вымышленное имя, когда они остановились у кромки воды, и в его голосе было столько нежности, что у неё сжалось сердце. — Странное чувство. Мне кажется, я знаю тебя давно.

Она не ответила. Она просто стояла, глядя на него, и думала: «Если бы ты знал, кто я на самом деле, ты бы убежал. Если бы ты знал, какой груз я тащу за собой, ты бы не обнимал меня сейчас».

Но он обнимал. Его руки скользнули по её талии, мягко притягивая к себе. И она позволила себе упасть в это объятие, как в последнее спасение. Она чувствовала, как бьётся его сердце — глухо, ровно, — и её собственное сердце отвечало ему тем же ритмом.

Они вернулись в его бунгало, когда луна уже стояла высоко. И там, в темноте, среди шёпота волн и запаха жасмина, она позволила себе забыть всё: Портленд, Виктора, кредит, миллион, тётю, школу, клуб. Она была просто Леной. Женщиной, которую любят. Женщиной, которая может быть счастлива.

Но когда она засыпала в его объятиях, в её голове билась одна-единственная мысль, как загнанная птица: «Через семь дней я исчезну. Я должна. Это единственный способ спасти его».

И она заснула, прижимаясь к его груди, чувствуя, как его дыхание касается её волос. За окном шумел океан, бесконечный и равнодушный, не знающий, что такое ложь.

….

Реальность встретила её дождём. Эмма открыла глаза, и первое, что она увидела, — серый потолок с трещиной, похожей на карту неведомой страны. За окном шуршал дождь — монотонный, навязчивый, как будильник, который не выключается. Он барабанил по подоконнику, стекал по стеклу мутными слезами, размывая очертания города за ним. Портленд просыпался в своей обычной маске — промозглый, хмурый, равнодушный.

Она села на кровати, и холодный воздух тут же обнял её за плечи. В квартире было сыро и пусто. Стопка непроверенных тетрадей на столе, пустая чашка из-под кофе, которую она забыла помыть вчера, и на стене — тот самый график, который она перерисовывала каждое утро. Красная линия приближалась к заветной цели. Оставалось девяносто пять тысяч. Девяносто пять тысяч долларов, которые отделяли её от свободы.

Но сейчас, глядя на серый дождь, она чувствовала только усталость. Такую глубокую, что кости, казалось, растворились в ней, оставив только пустоту.

Она натянула халат, подошла к окну, прижалась лбом к холодному стеклу. Город тонул в тумане, и она подумала: «А где сейчас океан? Где тот бесконечный синий, который я видела всего неделю назад?» Она закрыла глаза, и перед ними сразу всплыло лицо Джейка — тёплое, с янтарными глазами, с той улыбкой, от которой у неё внутри всё переворачивалось. Но она запретила себе думать о нём. Запретила — как алкоголик запрещает себе первый глоток. Потому что если она позволит этой мысли разрастись, она не сможет встать, одеться и пойти на работу.

Телефон на тумбочке завибрировал, вырывая её из оцепенения. Она вздохнула, потянулась к нему, и на экране высветилось имя Лили.

— Привет, — сказала она, стараясь, чтобы голос звучал бодрее, чем она себя чувствовала.

— Эмма, солнышко, спасай! — голос подруги звенел отчаянной мольбой. — Я свалилась с температурой, а сегодня у нас «золотой вечер» в клубе. Без меня никто не справится с отчётами. Ты же знаешь, я веду учёт подарков, а если я не приду, всё рухнет.

Эмма закрыла глаза. В груди заныло знакомое напряжение. Клуб. «The Velvet Rope». Вечер, когда она снова наденет парик, накрасит губы алой помадой и выйдет на сцену, забывая, кто она такая. Вчера она думала, что возьмёт паузу, хотя бы на день, чтобы прийти в себя после Бали. Но Лили — единственная, кто знал правду, кто прикрывал её перед администрацией, кто помогал перепродавать подарки через ломбард.

— Хорошо, — выдохнула Эмма. — Выхожу в вечернюю смену. Но только сегодня.

— Ты золото! — Лили просияла в трубке. — Я тебя обожаю. Кстати, проверь новости — там что-то про твоего «приятеля» писали. В общем, будь осторожна.

Она сбросила вызов, и в ушах повисла гудящая тишина. «Про твоего приятеля». Эмма знала, о ком речь. Виктор. Её сердце забилось быстрее, но она заставила себя дышать ровно. Заварила кофе — чёрный, без сахара, обжигающий, — и включила ноутбук. На экране высветилась новостная лента. Заголовок жирными буквами ударил в глаза: «Полиция Портленда задержала предполагаемого организатора сети незаконного автотрейдинга. Ведётся расследование».

Эмма вчиталась в текст. Фамилия Сальваторе мелькала вскользь, прикрытая юридическими формулировками, но она знала: это его. Его люди, его деньги, его тени. Но он сам, по всей видимости, оставался вне досягаемости. Полиция взяла мелких сошек, а он, как всегда, ускользнул. От этой мысли в её желудке завязался ледяной узел.

«Он не оставит меня в покое, — поняла она. — Он будет искать. А пока он занят своими делами, у меня есть время. Время заработать эти деньги и исчезнуть навсегда».

Она отхлебнула кофе, обожгла горло, но не почувствовала боли. Она уже привыкла к этому ощущению — когда страх превращается в топливо.

Дождь не прекращался. Он лил всю дорогу до школы, стекая по стеклу автобуса, превращая серые улицы в размытые акварели. Эмма сидела у окна, глядя, как город расплывается за каплями, и думала о том, что мир всегда делится на две части — там, где светло и тепло, и здесь, где темно и сыро. На Бали было тепло. Там был океан, и Джейк, и запах жасмина. А здесь — её настоящая жизнь, серая, как этот дождь, и такая же неизбежная.

Она вошла в школу, и запах мела, бумаги и детского пота ударил в ноздри — родной, привычный, успокаивающий. Коридоры гудели голосами, в классах звенел смех. Она прошла в кабинет английского, и ученики, увидев её, заулыбались.

— Мисс Уилсон! — хором закричали они, и эти голоса были как бальзам на её растрескавшуюся душу.

— Тише, тише, — она улыбнулась, настоящей улыбкой, той, которую не нужно репетировать. — Сегодня мы разбираем «Гамлета». И я надеюсь, вы помните, что «быть или не быть» — это не про экзамены.

Они засмеялись, и она почувствовала, как тепло разливается по телу, вытесняя холод. Эти дети — семиклассники, с их первой влюблённостью, дурацкими шутками и искренним интересом к шекспировским страстям — были её отдушиной. Они не знали про клуб, про парики, про Виктора. Они видели в ней просто учительницу, которая может объяснить разницу между present perfect и past simple, и эта простота была для неё спасением.

Урок пролетел, как одно мгновение. Она рассказывала о датском принце, а они ловили каждое слово, и на их лицах был настоящий восторг. Один мальчик, Томми, поднял руку и спросил:

— А как вы думаете, мисс Уилсон, Гамлет был бы счастлив, если бы его мать не вышла замуж за Клавдия?

Эмма задумалась, глядя в его любопытные глаза. И вдруг она поняла, что Гамлет — это не просто герой пьесы. Гамлет — это она. Человек, который застрял между двумя мирами, между правдой и ложью, между долгом и желанием. Она тоже задавала себе этот вопрос каждую ночь: «Быть ли мне той, кем я стала, или той, кем я мечтаю быть?»

— Возможно, — сказала она, — он нашёл бы своё счастье там, где перестал бы бояться быть собой.

Вторая половина дня пролетела незаметно. Она вела кружок, проверяла сочинения, обсуждала с коллегой планы на следующую неделю. И когда последний звонок прозвенел, и коридоры опустели, она вышла на улицу, где дождь уже превратился в мелкую морось.

Она шла по мокрому асфальту, вдыхая запах мокрой листвы и бензина. Завтра — снова школа. Вечером — клуб. А потом — ещё неделя, ещё месяц, и, возможно, она наконец-то увидит ту заветную цифру на счету.

Она зашла в маленькое кафе, взяла чай с имбирём и села у окна, глядя, как огни города отражаются в лужах. И в голове всплыл голос Джейка — низкий, чуть хриплый, который говорил ей на берегу: «Лена, я хочу знать тебя настоящую».

«Но ты никогда не узнаешь меня, — подумала она, сжимая кружку. — Потому что я сама не знаю, какая я настоящая. Я — сумма масок, которые ношу каждый день. И только ночью, в танце, я чувствую себя живой».

Она допила чай, расплатилась и вышла под дождь. Впереди был ещё один вечер, ещё один танец, ещё один шаг к миллиону. И она сделает этот шаг, даже если у неё не останется сил. Потому что завтра — как и сегодня — она проснётся в своей серой квартире, посмотрит на график и снова начнёт считать.

Где-то там, за океаном, закат уже окрашивал волны в золото. А здесь, в Портленде, падал дождь, и он не обещал, что когда-нибудь закончится.