- -
- 100%
- +
Глава 1
Когда я засыпаю, меня мгновенно окутывает тьма — холодная, непроглядная, плотная, словно бархатный занавес. Она заполняет всё вокруг, стирая границы, поглощая пространство. Возникает ощущение абсолютной пустоты — будто больше ничего не существует.
Сквозь эту тьму до меня доносятся отдалённые, приглушённые звуки. Каждый раз, услышав их, я бросаюсь вперёд — кажется, прямо к ним. Но это не просто звуки: они похожи на тиканье часов, а где‑то рядом — голоса. Знакомые, будто я уже слышала их когда‑то, но никак не могу вспомнить, кому они принадлежат.
Я бегу на эти звуки, и они становятся всё отчётливее. С каждым шагом мне кажется, что я приближаюсь к разгадке. Я почти различаю интонации, почти улавливаю слова…
И в этот самый миг я просыпаюсь.
Сердце колотится в груди — слишком быстро, слишком громко. Дыхание рваное, прерывистое. Ладони липкие от пота.
Тик-тик-так.
Звук всё ещё здесь.
Он не исчез вместе со сном. Он остался.
Оглядываюсь. В комнате темно, но я знаю: здесь что‑то изменилось. Что‑то неуловимое, едва заметное — но оно есть.
Подношу руку к лицу. Пальцы дрожат. Прислушиваюсь.
Тик-тик-так.
Теперь звук ближе. Он не из сна. Он здесь. В этой комнате.
Медленно поворачиваю голову к тумбочке. Часы стоят. Стрелки неподвижны.
Значит, звук идёт не от них.
Тик-тик-так.
Он пульсирует в воздухе, вибрирует в стенах, отдаётся в висках. Как будто кто‑то отсчитывает секунды — но не для меня. Для чего‑то другого.
Закрываю глаза. Хочу снова погрузиться в тьму — туда, где хотя бы были голоса, где была цель. Здесь же — только этот ритм. И пустота.
Но тьма не приходит.
Вместо неё — тишина.
#
Каждый раз, открывая глаза, я чувствую, как пустота отступает, оставляя лишь лёгкое эхо тревоги и недосказанности. Мир вокруг обретает привычные очертания, но ощущение, будто я была где‑то ещё, в другом измерении, не исчезает.
Эти звуки — тиканье, отсчитывающее не время, а нечто иное, — и голоса, близкие и одновременно неуловимые… Я пытаюсь ухватить их смысл, понять, что они означают, но они ускользают, как песок сквозь пальцы.
Иногда мне кажется, что это не просто сны. Возможно, это отголоски прошлого — воспоминания, которые моё сознание отказывается принять или, наоборот, пытается донести до меня в зашифрованной форме. Может, это зов из забытого прошлого или предвестие чего‑то грядущего, ещё не обретшего чётких форм. Я чувствую: эти звуки и голоса — ключ к чему‑то важному, к разгадке тайны, скрытой за завесой сна. И я продолжаю ждать ночи, чтобы снова погрузиться в эту таинственную темноту — в надежде, что в следующий раз смогу не только услышать, но и понять. Тьма, окутывающая меня, кажется осязаемой — плотной, бархатистой, пронизывающей до самых костей. Это не просто отсутствие света, а нечто активное, обволакивающее. Словно сама ткань бытия истончается во сне, открывая проход в иные сферы. И в этой бездне, где привычные ориентиры теряют смысл, тиканье часов становится единственным якорем — пульсом, бьющимся в унисон с моим сердцем.
Голоса… Они подобны шёпоту ветра в густом лесу — то приближаются, то отдаляются, но никогда не складываются в разборчивые слова. Они несут в себе оттенки эмоций: лёгкую грусть, едва уловимую радость или даже предостережение. И каждый раз, когда я пытаюсь сосредоточиться на них, они растворяются в бездонной темноте, оставляя лишь призрачное ощущение чьего‑то присутствия.
Я уверена: это не просто игра подсознания. Возможно, отголоски тех мгновений, когда я была ближе к истине — к пониманию чего‑то фундаментального. Или же это предчувствие, тонкий намёк на то, что ещё не произошло, но уже зародилось в недрах времени.
В полумраке комнаты часы на стене замирают. Стрелки дрожат на отметке 3:33 — и не двигаются дальше. Но тиканье продолжается. Оно исходит отовсюду: из стен, из пола, из воздуха. Ритм то ускоряется, то замедляется, словно подстраиваясь под биение моего сердца.
Закрываю глаза, пытаясь уловить хоть одно чёткое слово. И вдруг — вспышка. Мимолётный образ: старая дверь, покрытая трещинами, с ржавым замком. Она манит меня. Я знаю: за ней — ответы. Но стоит сделать шаг вперёд, как видение рассыпается. Остаётся только тиканье — настойчивое, неотступное.
«Кто вы?» — шепчу я в темноту.
Тишина.
А потом — едва слышный шёпот, сотканный из множества голосов:
«Скоро…»
Сердце замирает. Что значит это «скоро»? Приближается ли разгадка — или нечто неизбежное, пугающее?
Открываю глаза. Рассвет уже пробивается сквозь занавески. Тиканье стихло. Но в ушах всё ещё звучит эхо того шёпота.
И я знаю: сегодня ночью я снова пойду к той двери.
Эти звуки и голоса — язык, которого
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.