Семь дней по капле тишины. Стихотворения
- -
- 100%
- +
Дизайнер обложки Игорь Алексеев
© Терентiй Травнiкъ, 2017
© Игорь Алексеев, дизайн обложки, 2017
ISBN 978-5-4485-0413-6
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Если в каплях – океаны, то миры живут в словах…
Т.Т.
«Всё, что нам нужно – это любовь…»
Есть такая легенда. Когда древний человек впервые вышел из своей пещеры и решил оглядеться, он забрался на самый высокий утёс, откуда увидел бескрайнюю лазоревую синь над головой, стада кучерявых облаков, убегающих вдаль, нежную зелень лесов где-то там, внизу, и до его слуха доносились птичьи голоса. Ветерок играл в волосах человека, обвевал его лицо, солнце слало ему своё нежное тепло лучей, и весь мир расстилался перед ним – прекрасный, удивительный и безбрежный. И был переполнен человек незнакомым доселе чувством, словно всё, что что он увидел, в себя впустил и сам растворился в необозримости мира. И запел он без слов и куплетов, и слилась эта песня с шумом ветра, утонула в отблесках солнца, затерялась в пересвистах маленьких пташек, растворилась в радости и любви. Так родилась поэзия.
Почему-то я вспомнил эту давно слышанную историю, когда случайно встретил в Интернете стихотворение Т. Травнiка. Там были такие строки:
Когда из тишины стихи даются,
Когда в саду шуршащий шепоток
Листвы и трав, и алостью восток,
И ягод сладость, ягод спелость в блюдцах
На кухонном столе, то это время,
То это время дачных незатей
Я складываю в ощущений звенья
Богохранимой странности своей.
Писать июлем – дело непростое.
Его тепло растапливает лист.
Беру низы: что виолончелист
Смычком, то я своей душою.
Музыка, звенящая в душе поэта, сливается с красками томного июля и переходит в какое-то новое качество, отзывается потаёнными обертонами в сердце… и будто распахивается неведомая дверь, за которой – неожиданное понимание чего-то очень важного, того, что словами-то и не выразишь… В каждой строфе живет и дышит предчувствие небывалых чудес.
Это было словно приглашение к прогулке по поэтической стране, имя которой – Т. Травнiкъ. Признаться, я хотел всего лишь прочитать пару-тройку его стихов, чтобы составить более-менее ясное представление об авторе… А получилось так, что утонул в них с головой.
Мне кажется, все дело в особом угле зрения поэта, его всемерной отзывчивости, способности вместить в себя границы окружающего его мира. Ведь как часто бывает: стихотворцы пишут о природе, почти с документальной точностью описывая пейзаж, и читатель видит деревья, речку, луг, костер на косогоре. И больше ничего. У Т. Травнiка же всё иначе – в своих душевных переживаниях он, кажется, становится единым целым с окружающей природой, которая в его строках оживает, наполняется и звучанием, и смыслом… Да еще каким смыслом! Мир в изображении поэта – это величественная симфония, и каждый, кто способен ее услышать и впустить в свое сердце, чуть-чуть приближается к божественному. Это ощущение величия, тайны и упоительной радости вечно живой Вселенной проходит красной нитью через всё творчество Травнiка, становясь одним из главных его лейтмотивов.
Я то и дело останавливался после очередного стихотворения, прислушиваясь к собственным ощущениям. Казалось, что и звуки, и краски, и запахи, окружавшие меня, – все вдруг проявлялось с необычайной остротой, и можно было различить мельчайшие оттенки, полутона, какие-то нюансы, на что я раньше совсем не обращал внимания. Как будто каким-то поэтическим камертоном Т. Травнiкъ незримо настроил мои повседневные чувства на новый лад. Зрение обострилось, слух утончился…
И отступала привычная суета, и хотелось прислушаться к тишине. Томительная, невыразимая звенела нота в душе – как зов, как обещание, предчувствие, быть может.
О любви – стихами дышат,О любви – не говорят,А еще о ней чуть слышно,С красноречием – молчат.Это, конечно, не та любовь, которую сегодня можно увидеть в кино. У Т. Травнiка это не физическое проявление чувства, и даже не совсем чувство как таковое. Любовь в высшем смысле – когда растворяешься полностью и без остатка, и не идти больше ни вперед, ни назад, нет ни прошлого, ни будущего – только настоящее, которое полнится музыкой щедрого сердца:
О любви душе открытоБольше, чем сама душа.Бывают поэты-бунтари, которые ломают границы и рвут привычные шаблоны, отчаянно стремясь избавиться от пут привычности; пытаясь добиться эффекта, они шокируют публику, сводят с ума словесными играми и нагромождением метафор. Т. Травнiкъ совсем не мятежник, но странное дело – в своих негромких, спокойных стихах он мягко и ненавязчиво берет вас за руку… и вот вы уже далеко за границами обыденного, в ином пространстве, где и живут, и чувствуют по-другому.
Это мир души поэта, осиянный светом и любовью. И он щедро делится этим даром со своими читателями.
Пролистывая одно стихотворение за другим, я вдруг подумал – а ведь, кажется, в этом кроется подлинный смысл, и цель жизни Т. Травнiка! Если кто-то может писать стихи время от времени, между делом, так сказать, то здесь совсем иное кредо:
А потому тетрадь другуюБеру я нынче и пишуВ ней жизни формулу простую:Жизнь в жертву Богу приношу!Да, нельзя не заметить, что отношения с Богом занимают в поэзии Т. Травнiка особое место, и стоит ли этому удивляться? Если «Бог есть любовь», то для поэта, прикоснувшегося к тайне мира, где все вместе, все живет и дышит в едином космическом ритме, нет, пожалуй, иного исхода, кроме как принять и полюбить и только-только пробивающийся из земли росток, и луч солнца золотого, и устремления смелой души. И всё творчество становится отражением этой любви, как проявление высшей гармонии, олицетворение высшего долга человека на земле – нести свет другим людям:
Твори судьбу там, где родился,Ищи в том теле, что дано.И где б в пути не оступился,Знай, что не всё предрешено.…Закрыв глаза, я задаюсь вопросом: что такое судьба? Что такое провидение? Быть может, какой-то высший промысел подвел меня именно в этот день и этот час к стихам Т. Травнiка? Можно было бы, конечно, найти какие-то величественные, пафосные слова, чтобы – прогрохотало, прокатилось по бумаге, как царская колесница – но вместо этих фраз в моей душе теплится какое-то тихое, спокойное чувство, как от прикосновения к чему-то доброму и прекрасному. В этих стихах я зачерпнул, как в колодце, немного покоя и утешения, и чуть-чуть лучше понял, что все что нам нужно – это любовь, как поется в одной мудрой песне.
И за это спасибо Т. Травнiку!
ЖурналистАндрей МиловидовВсё в тебе
Как странно без любви живётся!Что ни надень, оно всё рвётся.За шкафом старым два крыла…Бела и будто не белаЗима… Нет шёпота снежинок,Снег молча падает на снег.Снег, будто старый человек,Сошедший с Брейгеля картинок…Как странно без любви живётся…Бывает, что-то оторвётсяИ по ветру летит, летит…И понимаешь: не вернётсяОно, ему то ни к чему.Подходишь нехотя к окнуИ смотришь… Первое, что видишь,Ты принимаешь за стихи,А это часть твоей тоски —Не пользуйся, а то обидишь.Как странно без любви живётся…Уж больно долго кофе льётсяИз турки в чашечку твою!Особенностей не таю,Их просто нет! ОбыкновенностьЛежит на всём, что ни возьмёшь.Толчёт, и ты её толчёшь —Без оговорок! – повседневность.И всё же есть он, сладкий миг,Души твоей очарованье,Когда иные очертаньяНадвратный принимает лик.И тихая молитва льётся,И больше ничего не рвётся,И некуда тебе спешить,Но только жить, но только жить…Случайность ли? Простым движеньемПерезапустишь сердце вновь,И вот уже сама любовь —Хозяин всякому решенью!Случайность ли, когда вдруг снег,На землю медленно сходящий,С тобой, влюблённый человек,Заговорит на настоящем,Любви знакомом языке?Случайно ль это, человек?12 октября 2016Homme
Он был твоим недостижимым —На грани смерти и любви!Неописуемая силаМолочно-золотой зари,Прохлада камня гор восточных,И слов невидимый источникСоединились в нём, и ты,Пленённая его свободой,Свои доверила мечтыСражений неземных исходу!Он был в молчании красивИ восхитителен в улыбке.Твою природу изменивНа золотую, он на слиткахКлейма не ставил, но хранилТебя от предрассудков страсти,Своею всемогущей властьюБесовских игрищ дух студил.Когда ж с небес звучали хорыЕму оставленных веков,В румянце пряталась от взораПроникновенного его.И медленно по коже алойСмущённых девичьих ланитНектаром смоквы запоздалойСтекал в мечту влюблённый стыд.Он был твоим недостижимым —Тем ветром, что царит весной,Что пахнет мхами и смолойИ селится орлами в жилах,За исключеньем золотой…И отказать ему не в силахНи победитель, ни герой,Ни царь и ни ездок беспечный,Ни рыцарь и ни ловкий шут…Который год всё ставят свечи,Который век всё свечи жгут…Кто деву от любви излечит,Освободит её от пут?12 октября 2016Покров
Обычно так бывает ночью:Когда весь мир лежит во сне,На землю сходит первый снег…Одетый в звёздный плащ извозчикЕго привозит каждый год,И снег идёт, идёт, идёт…Сперва по крышам он проходит,Потом, немного осмелев,Верхушками идёт дерев…Потом по веткам, по балконам,И в бледном свете фонарейКружится всё быстрей, быстрей…И, достигая мостовой,Позёмкой юной и летучейОн, видимо, на всякий случай,Наносит первый снежный слой…Уж сколько зим прошло и лет,Но – почему и сам не знаешь! —С таким восторгом снежный цветТы всякий раз воспринимаешь!Всё начинается с утра…Проснёшься, милый человек,А за окном твоим – зима!Нет-нет, пока лишь первый снег —Такой чудесный первый снег…14 октября 2016 9:49Субботним утром
Смотрел, как рисовала листьяИзящной колонковой кистьюХудожница в берете сером(Люблю субботою по скверуС утра пораньше я гулять)…Там – краски, у меня тетрадь,Там – кисти, холст и настроенье…А я ловлю стихотворенья,Пытаюсь имена им датьИ что-то важное нащупатьВ шипящих звуках октября,В осенних шмыгах, чихах, хлюпахПытаюсь разобраться я.Дождём исписана страница,И желтогрудую синицуВоспринимаю я как знакТого, что так оно, всё так!Поверишь, ничего не надоДуше, когда душа творит,От полуслова, полувзглядаОна теряет прежний видИ несказанно молодеет…И понимаешь, что не зряПриродой уходящей веетС отжившего календаря;Не зря уткнулась лодка в берег,И вёсла убраны не зря,И эта старая аллеяОт сентября до ноября —Совсем не зря, совсем не зря…Осенний час предельно краток;Кто понимает, дорожит.Моя художница спешит:Этюдник сложен, пишет дату(Чуть видно в уголке холстаЕё). Рифмую… неспростаВсё это: сквер, суббота, осень,И зонтик, выпавший из рук,И дворник, что мешками носитСжигать опавшую листву…Всё это вовсе неспроста,Не для словца и не случайно,Но для холста, но для листа,Но для мелодии, где тайнаБезукоризненно чиста!15 октября 2016День восьмой
Ничего не получилось,Не осталось и следа…Жизнь пришла, отсуетиласьИ исчезла навсегда.Ничего не написалосьНа предложенном листе…В пустоте и в темнотеВетка персика сломалась.Может, где-то что и было,Может, в чём-то и везло,Но вода в котле остыла:Время варки истекло…Ничего не отложилосьНи на камне, ни в золе.Коли так, считай, присниласьЖизнь прошедшая тебе.Так оно всегда и будет:Вслед за этим – новый сон,Если часом не разбудитДушу колокольный звон.Если не коснется слухаСвет иного бытия,Так и будет вечным пухомЕй холодная земля.16 октября 2016Между секундной и минутной
Иных печаль воспоминанийНе отпускает много лет.Сюжеты встреч и расставанийМучительны, хотя и нетНи места, ни его героев:Другая жизнь давным-давно.Но больно вкус у страсти стоек,Так хочется порой киноПересмотреть, хотя известенСюжет до самого конца,Так перепевы старых песенНередко трогают певца…Так еле-еле уловимыйЗнакомый запах прошлых летВскрывает памяти глубины,Что фомка вздыбленный паркет(Эффект глубоководной мины!),И никакой пощады нет…Тогда прокатом за прокатом,Тогда волною за волной,Несвоевременно, с накатомВоспоминанья за тобойИдут, и хочется увидеть,Услышать, хочется побытьТам, где дошло до ненавидеть,Где выпало до разлюбить.Но почему-то не случилосьТого, к чему вела война,И что-то в сердце сохранилосьОт вкуса прежнего вина.И что-то к сердцу прицепилосьОт угасающей любви,И спряталось, и затаилось,Чтоб не нащупать, не найти…Но только странное стеченьеИ обстоятельств, и приметЧерез твоей души мученьяБылое выведет на свет.Всё изменяется, и времяДавно уж сделало своё:Рябина раз в году краснеет,И раз в году желтеет клён.Нет, возвращаться, друг, не стоитТуда, откуда уходитьТебе придётся, и историйПрошедшего не оживить.Им будет лишь печаль наградой,И это ясно наперёд,Когда невольно где-то рядомЧастичка прошлого мелькнёт.Но, как бы ни старалась спутатьКонцы у времени беда,Между секундной и минутнойЕсть что-то большее всегда…17 октября 2016Годовик
Мне помнится благое время,Когда легко я узнавалПрироды ход и в это верил;Когда с Покрова снег лежал;Когда поля на ЕрофеяВсё слышали, и видел лес,И ветер холодами веял,И никли долы с ним окрест.Мне помнится благое время,Когда с приходом дня ЛукиС морозцем дули ветерки,Силёнки жалкие жалея;Когда слетались на ЗиновьяСинички, щёглы, снегириИ ладно строили зимовьеВ лучах негреющей зари;Когда к Козьме-Демьяну первыйЛедок на лужицах лежал.Все знаки понимал я верно,Всё без ошибок толковал.Так, ноябрями ждали наста —Снежка сурового Ераста,И крепок был тот тонкий наст:Ераст такой – на всё горазд!Мне время помнится благое,Когда с Николы дня зимаСвои суровые праваСкрепляла первою пургою.В Сочельник месяц тощий мёрз,И звёзды с холода хрустели,Глаза слезились, и от слёзКраснели щёки и горели.А под Ефимов, праздный день,Пугала воями метель,Но гнал метели Тимофей,Гнал до Аксиньи вешней дней.Я помню то благое время,Когда по марту ЕвдокеяС пушинкой вербочку несла,И знали все: весна пришла.А следом в сроки потаёнцыВсходили, и берёзов сокНавстречу греющему солнцуСо вкусом жизни всюду тёк.Когда крапивницы летелиК Фоме апрельскому под свод,То на Матрёновой неделеХвостом бивала щука лёд,И распускалась медуница,И вылетали с нор шмели.Идёшь, бывало: всё искрится,Всё просит силы у земли.Я помню: к сроку ЛизаветыВсе до одной сбывались метыИ на Николин тёплый деньМир зрил цветущую сирень.Светлел час от часу восток,И гнула ржицу Феодосья,Полями стрекотал изокВ тяжелых золотых колосьях.Молю, Терентий, всяко вспомнить,Дай мне от правды написать,Как великрасна благодать,Где сам Господь её исполнил.Я помню то благое время,Когда Самсон дожди водилИ на Макриду всякий берегКувшинок сказочность хранил;Когда Сысой ступал росоюИ бил в грома Илья ПророкТак точно, что (сейчас не скрою)Я с ним часы сверять бы смог.Я помню, как медовым СпасомПчела последний свой взятокНесла. И шла деревня плясом,Коль с лета оставалось впрок.Всё было в сроки, всё по делу —От новолетья к Рождеству.Так просто, искренне, умелоДуша стремилась к естеству.Я помню то благое время,Когда легко я узнавалПрироды ход, и жизнь сверялСвою я с ним, и в это верил.17 октября 2016И сказано, и сделано с душою
Да, было всё: и страхи, и сомненья,И доверху пустые дележи, —Но что-то верное я находил в движеньяхИдущей впереди меня души.Она так шла, как помнила дорогу,Так, словно знала, что в конце пути.Я шёл за ней, я шёл с душою к БогуИ понимал, что должен я дойти.Терял узду, менялись направленья,Ломались копья и карандаши,Но что-то верное мне виделось в движеньяхИдущей впереди меня души.С душою всё, что выпадало, делал.Куда она, туда и я за ней.Вот так и шли мы, связанные телом,Смиряясь перед участью своей.Когда-то я нарисовал картину,Что, как казалось мне, сомненья разрешит.С тех пор дышу с надеждою я в спинуИдущей впереди меня души.Что б ни случилось, радостно на сердце,Когда ты знаешь, что в руке лежитКлюч от простой (к простому счастью) дверцыИдущей впереди тебя души.И сказано, и сделано с душою! —Как хорошо, когда оно всё так,Когда по-божески и ты, и мир твой скроенИ ты не прячешься в нём, даже если наг.18 октября 2016Милостью Божией
Есть в каждом новом дне, я знаю,Едва заметный поворот,Когда тебе жизнь предлагаетПереиграть с ошибкой ход.Тот поворот почти не видно,Его нетрудно проскочить.Но, коль почувствуешь, что стыдно,Вот тут и начинай рулить!Да, это сложно, очень сложно —Признаться в собственной вине.Казаться будет невозможнымДостать, что много лет на дне,Под толстым илом оправданья,Вдали от совести лежит.Дай долгу верное названье,И время узы разрешит!Есть в каждом новом дне, я знаю,Такая пауза, когдаТебе захочется «отдраить»Давно прошедшие года,Смыть стародавние обидыИ принести дары к ногамЕщё недавнего врага,Как след к подножью пирамидыНесёт свой дервиш всякий раз,Когда желает измененья…Благословен дневной тот час,Когда вкусит душа прозренье!19 октября 2016Четыре девятистрофия
Первое девятистрофие
Что ни возьми – изменится,Что ни начни – пройдёт.Коли душа не ленится,Значит, душа живёт.Жизни простые правилаТы для себя освой,Чтобы судьба исправилаНоров неверный твой,Чтобы хватило смелостиПреодолеть себя,Чтоб довела б до спелостиМякоть твою земля.Чтобы росли не сорныеТравы в душе твоей,И омывал бы корни имГорной воды ручей.Всё, что ни хочешь, сбудется,Сбудется – не кори.Вынесено на блюдецеТо, что жжёт изнутри.Вывернулось из памяти…Что будешь делать с ним?Бросить в канаву? Править ли?Угол не различим!Кривенькое занятие —Полировать словцо.Проще лицо здесь снять, и яСдёргиваю лицо.Если лицо снимается,Значит, что не тудаЖизни телега катится,Видимо, как всегда.Тихо спустился с горочки —Знать, потому и в рай.Вот так и ты по корочкеХлеб перемен вкушай.Второе девятистрофие
Спать невозможно: колетсяВысохшее сенцо.Выйду-ка за околицуДа обойду сельцо.Летом такие тёплыеНочи. Аж до утраГонят своими мётламиЭту теплынь ветра.Ночи до жути звёздные,Но не перелезайИ не пиши с нахлёстамиСтроки, а меру знай.Если что и окажетсяВыпавшим изнутри,То аккуратно в кашицуЛишнее перетри.Не позволяй ненужномуЗаполонить тебя,Хоть бы и трижды суженымБыло оно, – всё зря!Не позабыть, а хочется.Прошлое не вернуть!А на пригорке рощица —Вот бы сейчас нырнутьВ это своё далёкое,В эту свою мечту.Всё, что на сердце ёкает,Шпилит поэт к листу.Смертью давно оправданыГоречи и беда.Сколочки этим прав даны;Ржица – тем в три ряда.Маслица капну ладногоИ затеплю свечу.Чувства краснолампадногоСнова испить хочу!Третье девятистрофие
Так соберись же с мыслями,Сделай бессильным яд(Коль передёрнул, выстрели —В правилах у ружья)!Что тебе, дурень, зло жены,Слава молвы дурной,Помни: в тузах разложенныхЕсть ведь и козырной.Но не спеши отметитьсяИ повернуть назад.Ждёт твою память клетицаИ безвишнёвый сад.С корнем дуб старый выдернут —Ветру хватило рук.Хочешь спасти извилины —Лучше не трогай сук.Порохом мокрым делитсяЕгерь, раскрыв ягдташ.Шепчет на ушко девицаБатьке-царю: «Не наш…».Верит старик разлучницеИ мужика казнит.Совестью будут мучитьсяОба, сожжёт их стыд.Я откажусь от премииИ не куплю тетрадь.Мне бы с плацкартой времениЕхать – не горевать.Мне бы не трогать верхние,В нижние не сползать.Впрочем, мы все ведь смертные,Значит, не мне решать.Солнце на вечер клонится,И по полям вековВетру навстречу конницаМчится моих стихов.Четвертое девятистрофие
Как же оно случается,Словом бы уловить.Вновь достаю я чайницу:Надо бы заваритьПогорячее, крепкого,с травами и медком,А пригласить-то некого:Пуст, как всегда, мой дом.Кошка и я – два качества,Несовместимых здесь.В этом – одно ребячество,В этой – сплошная спесь.Скоро по-новогоднемуСтукнет зима в окно,Белых-пребелых сотен мух —Этим, другим – зерно.Мне же снежку обычногоКинь, декабрёк-дружок.Что вы! Какое личное?Просто соврать не смог.Крутится, ну и вертитсяШарф голубой вдали.Осень похожа на мертвеца.Страшно? Тогда свали!По переулкам шастаютПадшие из листвы.Слышу, как ветер им: «Час даю,Чтобы отсюда выВсе убрались!» А листьям что?Лист он, что человек.Значит, всегда оно есть за что……ожей то в грязь, то в снег.К образу человечностиНе подберёшь писца…Точка отсчёта вечностиВ точке её конца!21 октября 2016Изнаитончайшее
Самим собою оставаться —Проснуться рано, не спешить,Окно пошире приоткрытьИ тишиною наслаждаться,Не нарушать привычный ходШагов природы… Пробужденье —Оно чуть более мгновенья,А всё равно как промелькнёт.Самим собою оставаться —Не упускать рассветный час,Когда решается для нас,Кому уйти, кому остаться…В край кипарисовой доскиЗари непойманной мазкиНежнейшего ложатся цвета —Отдохновение поэтов…Как всё же необыкновенноОно – дыхание Вселенной!Попробуй, полюби, расслышьВневременную эту тишь!«Почувствуй, – говорю себе я, —К невидимому прикоснись,Едва заметно улыбнисьТому, во что так сердце верит,На что надеется оно,Во что оно так влюблено!»25 октября 2016Иные ценности
Ты только замечай, оно всё так,Ты только присмотрись, и так и будет:Простая радость в этих самых людях,И всё, что ни захочешь, – за пятак!Ты только разреши себе – случится:Придёт любовь, появятся друзья!Рим разрешил, и встретилась волчица,Бог разрешил – и вертится Земля!И если ты захочешь, отзовётся,Откликнется оно на позывной…И радость обязательно найдётся,И ты вернёшься непременно в строй.Да, я осенним завершаю тему,Что есть, то есть, иного не ищу.Чтобы сложить малюсенькую стену,Достаточно взять всем по кирпичу!Куда ни глянешь, всюду листопад.Всё более чем необыкновенно!К чему мне золото? Я сказочно богат:Мои сокровища – из кладовых Вселенной!25 октября 2016Ну разве это не любовь?
Лист одинокий, лист последний —Нетитулованный наследник.Иная явь, чужая кровь…Ну разве это не любовь?Ну разве не любовь те строкиИз поэтических страстей,Которые, как на уроке,Он искренне читает ей,Читает так непринуждённо,Как водружённые знамёнаВолною по ветру бегут?Благословен поэтов труд!Ну разве не любовь тот случай,Когда из претемнейшей тучиНаибелейший снег летит…И в церкви до утра горитЛампадка всей беззвёздной ночью?А эти – вечные! – три точкиВ конце письма моей души —Ну разве не любовь, скажи?Ну разве не любовь – расслышать,Как травы вечерами дышат,Как молчалив рассветный часИ тихо-тихо осень пишетСвоё особое письмо?Ну разве не любовь – в окноСмотреть, и ни о чём не думать,И выдохом остаток сдунутьТеперь уже вчерашних дел?Как сразу это не сумелТы разглядеть? Оно повсюду —Любви непреходящей чудо!И даже то, что ветер с югаСменили с севера ветра,И даже то, что слёзы с другомВсю ночь делили до утра…И то, что с нею жить поэтамРазрешено здесь вновь и вновь…Ну разве не она всё это?Ну, разве это не любовь?!26 октября 2016Почти неуловимое
Пришла пора обычных истин…Был дождь, струился дождь по стёклам;Ты шла в плаще, в берете мокром,Держа букет опавших листьев.Вошла, смущенно улыбнулась.Букет был красным – жёлто-красным! —Был отстранённо-безучастным…Заметив это, прикоснуласьЛадонью к листьям и сказала:«Прости, я этого не знала…Я просто мимо проходила.Вдруг дождь, а я свой зонт забылаИ вот решила… ненадолго…Смотри какой… Тебе оставитьБукет? Тогда дай вазу с полки.Поставлю… Только вот подправитьЕго совсем немного надо,И будет… будет хорошо…»А дождь всё шёл, и шёл, и шёл…Пора дождей и листопадовВсё накрывала с головой:И парк, и синюю палатку,И в клеточку мою тетрадку,И вязаный беретик твой,И чай остывший накрывала,И скрип уставших половиц,И то, что силы не хваталоЗакончить парочку страниц…Пора обыкновенных истин —Подвально-погребковых вин…Когда писцы меняют кистиСвои на жёсткий мастихин,И плачет брошенная скрипка,И на душе почти не цвет,Мне так нужна твоя улыбка,Твоя обычная улыбкаИ принесенный с ней букет!27 октября 2016Песенка проказника
У взрослости есть странная черта —Смотреть на жизнь сквозь стёкла рассужденья,И пусть сквозь них не видно ни черта,Но всё равно сложить о жизни мненье.У взрослости есть свойство не искатьПолутонов, не слышать полузвуков,Примерным видеть взглядом, средним ухомРасслышивать и где-то как-то знать.У взрослости есть принцип, где «всё есть».Есть в «принципе» и время, и удача.Есть, в принципе, машина, деньги, дача.Работа есть; и, в принципе, есть честь.Ещё у взрослости есть умный вид.С ним говорит и делает работу,Куда-то вечно вместе с ним спешитИ делится о планах и заботах.Привычки есть, уставы и права,Законы есть, есть планы и решенья,А на дворе с полметра трын-трава:Похоже, что у зайцев воскресенье.Тогда присяду, лягу на траву,На трын-траву непрерванного детства,И никуда мне от него не деться —От сна, что встретил как-то наяву.И никуда мне от него не надоБежать, спешить, напялив умный вид.Уж лучше пусть жжёт бедолагу стыдЗа стыренную плитку шоколада.И снова получается мечтатьИ видеть в небе для фантазий место.Ещё немного и начнёшь летать,Как это было… было это в детстве.29 октября 2016