- -
- 100%
- +
— Я не могу так, — наконец сказал он, не оборачиваясь. — Я не могу просто… отпустить её. Ты понимаешь? Она моя дочь. Моя. А эта… Маргарита… она пришла, швырнула мне ребёнком в лицо, как уликой, потребовала десять миллионов и ушла. И я стою тут, в этом кабинете, в этом костюме за пять тысяч, и не знаю, что делать. Я знаю, как закрыть сделку. Знаю, как уговорить инвестора. Знаю, какой кофе заказать японцам. Но я не знаю, как быть отцом. Даже не отцом — я не знаю, как быть человеком рядом с этим ребёнком.
Даша слушала. Не перебивала, не кивала автоматически, не делала пометок. Просто сидела и слушала, как человек, который умеет слушать не ушами, а всем телом.
— Мне нужен тест, — сказал он, и голос его стал жёстче, будто он цеплялся за деловую конкретику, как за спасательный круг. — Тест на отцовство. Сегодня. Сейчас. Я не буду ничего решать, пока не увижу результат. Чёрный по белому.
— Ты сомневаешься? — тихо спросила Даша.
Он наконец обернулся. В полумраке его лицо казалось старше, чем обычно, и впервые за пять лет Даша увидела в его глазах не ту полуулыбку, не ту браваду, а что-то совсем другое: страх. Не страх перед Ритой, не страх перед журналистами — страх перед самим собой. Перед тем, что он может оказаться не тем, кем хотел быть.
— Нет. Я не сомневаюсь. Она похожа на меня. Глаза, подбородок, эта… привычка молчать, когда обидно. Я увидел это утром, когда Рита втолкнула её в кабинет. Но мне нужно знать. Не для неё. Не для Риты. Для себя. Мне нужно увидеть это на бумаге, чтобы поверить, что это не сон. Что у меня есть дочь. Что я не просто плейбой в дорогом костюме, который не помнит, с кем спал восемь лет назад, а… — он замолчал, и Даша видела, как он борется со словом, которое не мог произнести, — отец.
«Отец». Он сказал это слово так, будто оно обожгло ему язык. Будто впервые в жизни произнёс его по отношению к себе. И Даша поняла: он не сомневался в отцовстве — он сомневался в себе. Ему нужен был документ, бумага, печать — что-то осязаемое, что превратило бы хаос в факт. Он привык жить в мире фактов: цифры, контракты, подписи. Там, где нет фактов, он терялся. А ребёнок — это не факт. Это живой, маленький, испуганный человек, которого нельзя подшить к балансу.
— Хорошо, — сказала Даша. — Я найду клинику. Сегодня.
— Сегодня?
— Ты сказал «сейчас». Значит, сегодня.
Вова кивнул. Потом помолчал и добавил — тише, будто стесняясь собственных слов:
— Даш, а ты… поедешь со мной?
Она хотела сказать «нет». Хотела сказать: «Это не моя работа. Я подала заявление. Ты не прочитал. Я ухожу». Но вместо этого сказала:
— Да.
И подумала: «Опять. Опять я говорю „да“, когда должна сказать „нет“. Опять я иду туда, куда не должна идти. Опять я становлюсь рядом, когда мне давно пора уйти». Но ноги уже несли её к двери, а руки уже доставали телефон, чтобы искать клинику, и Даша знала, что это — та самая привычка, от которой она пыталась убежать пять лет. Не работа. Не долг. Что-то другое, что заставляло её вставать, когда кто-то рядом падал.
Вова позвонил Рите сам — сухо, по-деловому, тем голосом, которым обычно договаривался о встречах с юристами.
— Мне нужен тест на отцовство. Сегодня.
Рита рассмеялась. Не зло, не весело, а с той особенной интонацией, которая бывает у людей, которые давно знают ответ и устали ждать, пока остальные его поймут.
— Делай. Мне без разницы. Результат всё равно один.
И добавила, помолчав:
— Только не тяни. Я не намерена весь день сидеть в твоём графике.
Она приехала через сорок минут — в том же пальто, с тем же взглядом, с той же осанкой женщины, которая привыкла к вниманию и не просила, а требовала его. Полина шла за ней — маленькая, тихая, с зайцем в одной руке и сердоликом в кармане. Даша ждала их у входа в клинику на Остоженке — частную, тихую, с мягким светом и reception, где пахло не спиртом, а жасмином. Вова выбрал её за полчаса до визита — позвонил знакомому, знакомый позвонил знакомому, и вот они уже сидели в холле: Вова у окна, скрестив руки на груди, Рита на диване, закинув ногу на ногу, Даша рядом с Полиной на низкой скамейке. Как странная, неуклюже собранная компания, в которой никто не знает свою роль.
Рита достала телефон и начала листать ленту — спокойно, расслабленно, будто ожидала в салоне красоты, а не в медицинском учреждении. Вова стоял у окна и смотрел на улицу так, будто там, среди машин и пешеходов, прятался ответ на вопрос, который он боялся задать даже себе. Постукивал пальцем по стеклу — нервно, без ритма, как бьётся сердце человека, который ждёт приговора.
Даша сидела рядом с Полиной. Девочка прижимала к себе зайца и водила карандашом по листу бумаги — рисовала камни. Не просто камни, а слоистые, с прожилками, будто пыталась поймать в рисунке то, о чём рассказывала в кабинете Даши полчаса назад. Каждый слой — отдельный цвет: коричневый, оранжевый, белый, серый. Она выводила их старательно, с той сосредоточенностью, которая бывает у детей, когда они заняты чем-то по-настоящему важным. Даша дала ей свой блокнот — тот самый, с обложкой цвета топлёного молока, в котором вела личные записи. Полина открыла его на чистой странице и начала рисовать, и Даша подумала, что это, может быть, самое правильное использование этого блокнота за все пять лет: не «причины уйти», а камни, нарисованные детской рукой.
— Они как история, — тихо сказала Полина, не поднимая глаз. — Каждый слой — это год. Или миллион лет. Мама говорит, это просто грязь. Но они не грязь. Они помнят.
Даша кивнула. Осторожно поправила прядь волос, упавшую девочке на глаза.
— Ты очень точно это видишь. Не все взрослые умеют так смотреть.
— А ты умеешь?
— Стараюсь. Иногда забываю. Но когда рядом есть кто-то, кто напоминает, становится легче.
Полина на секунду перестала рисовать и посмотрела на Дашу. В её взгляде был вопрос — не детский, а тот самый, слишком взрослый: «Ты правда так думаешь? Или просто говоришь, как взрослые?»
— Я правда так думаю, — сказала Даша, будто отвечая на незаданный вопрос. — Камни не врут. Люди — иногда. Камни — никогда.
Полина кивнула. И продолжила рисовать. Карандаш шуршал по бумаге, и этот тихий звук был единственным, что не давало тишине стать оглушительной.
Рита, не отрываясь от телефона, бросила через плечо:
— Полина, не рисуй на чужих вещах.
— Это не чужое, — тихо сказала Даша. — Это мой блокнот. И мне нравится, что она рисует в нём.
Рита подняла глаза от экрана, посмотрела на Дашу тем самым оценивающим, холодным взглядом, и пожала плечами.
— Как хотите. Только потом не жалуйтесь, что исписали.
Даша не ответила. Не потому что не хотела, а потому что понимала: Рита не злится на блокнот. Рита злится на то, что Полина сидит рядом с Дашей, а не с ней. На то, что девочка, которая всю жизнь была её оружием, её аргументом, её «посмотри, что ты сделал», вдруг нашла кого-то, рядом с кем можно быть не аргументом, а ребёнком. И Рита это чувствовала — не сознанием, а чем-то более глубоким, тем, что называют инстинктом, но что на самом деле просто страх потери контроля.
Вова резко повернулся от окна.
— Сколько ещё? — спросил он, обращаясь к воздуху.
Рита усмехнулась, не глядя.
— Терпение, Соловьёв. Ты же не привык ждать. Тебе всё нужно сразу: сделка, результат, женщина…
— Не надо, — оборвал он. Голос прозвучал жёстко, без привычной иронии, без бравады. — Сегодня не надо.
Рита приподняла бровь, будто удивилась, что он вообще способен на такой тон. Но промолчала. И в этой тишине, вдруг ставшей тяжёлой, стало слышно, как стучит её каблук по полу — не ритмично, а нервно, будто внутри неё что-то набирало обороты, как волна, которая идёт к берегу, но ещё не решила — разбиться или откатиться.
Даша смотрела на Вову и думала: сегодня утром Рита втолкнула Полину в его кабинет, и он увидел девочку впервые в жизни — мельком, на несколько минут, в эпицентре скандала, когда кричали и требовали, и он не успел разглядеть её, не успел понять, не успел ничего. Сейчас — второй раз. Он увидит её снова, но уже в другом пространстве: не в своём кабинете, не на поле боя, а здесь, в тихом холле клиники, где пахнет жасмином и гудит вентилятор. И между этими двумя встречами — пропасть. Потому что утром он узнал, что у него есть дочь. А сейчас узнает, что это правда. И после этого уже нельзя будет сказать «я не знал».
Дверь кабинета открылась. Медсестра — молодая, в белом халате, с папкой в руках — вышла в коридор и негромко произнесла:
— Владимир Николаевич? Результаты готовы. Пройдите, пожалуйста.
Он шагнул вперёд, будто его потянули за невидимую нить. Даша встала, инстинктивно прикрывая собой Полину, хотя опасность была не в комнате, а в словах, которые сейчас прозвучат. Рита осталась сидеть, но каблук перестал стучать.
Медсестра протянула папку. Вова открыл её, пробежал глазами по строчкам. Лицо не менялось — ни радости, ни гнева, ни облегчения. Только что-то внутри него будто застыло, как застывает вода, когда температура падает ниже нуля: не сразу, а медленно, изнутри, слой за слоем.
Он закрыл папку. Поднял глаза — не на Риту, не на медсестру, а на Полину, которая сидела на скамейке с блокнотом и карандашом и смотрела на него снизу вверх. Даша видела, как он смотрел на неё — по-настоящему, впервые. Утром, в кабинете, он не видел её: был слишком занят Ритой, её криками, её требованиями, своим шоком. Сейчас — видел. И Даша знала, что он видит: тёмные глаза, такие похожие на его собственные, что от этого взгляда у самого Вовы перехватывало дыхание. Линии лица — не разительно, не как копия, но что-то неуловимо его, то, что нельзя подделать, то, что нельзя не узнать. И привычку молчать, прятать подбородок, становиться незаметной — его привычку, только в детском исполнении, в женском варианте, в маленьком теле, которое сжалось на скамейке, будто пыталось занять как можно меньше места в мире.
— Положительный, — сказал он тихо. Так тихо, что эти два слова прозвучали громче любого крика.
Слово повисло в воздухе, как камень, брошенный в воду, — и круги пошли по всем сразу. Рита откинулась на спинку дивана и улыбнулась — не радостно, а с тем выражением, которое бывает у человека, сказавшего «я же говорила». Медсестра кивнула и удалилась. Даша почувствовала, как Полина рядом с ней замерла — не вздрогнула, не заплакала, а просто замерла, как замерзают зверьки, когда слышат шаги.
— Значит, он правда мой папа? — спросила Полина, глядя не на Вову, а на Дашу.
Даша присела перед ней на корточки, чтобы их глаза были на одном уровне.
— Да. Теперь это точно.
Полина кивнула, будто проверяла, подходит ли это слово к тому, что она чувствует. Потом прижала зайца крепче и тихо добавила:
— Хорошо.
И в этом «хорошо» не было восторга, не было радости, которую показывают в фильмах. В нём была тишина — та самая, которая приходит, когда долго чего-то ждал и наконец получил, но ещё не веришь, что это настоящее. Не «папа» — просто факт. Подтверждение на бумаге. Два слога, подпись, печать. Пока — не больше.
Вова сделал шаг к Полине. Потом остановился. Даша видела, как он борется с собой: хочет подойти, но не знает как. Хочет сказать что-то, но не находит слов. Стоит перед семилетней девочкой — своей дочерью, как только что подтвердила бумага в папке, — и между ними пропасть. Он не знает её. Не знает, что она любит, чего боится, как спит, что ест, о чём мечтает. Знает только, что она существует, что у неё его глаза и привычка молчать, когда обидно. Для Вовы Соловьёва, привыкшего знать всё — цены, котировки, ставки, условия, — это незнание было невыносимым. Но он не отступил.
— Привет, — неловко сказал он. — Я… я теперь знаю, что ты моя дочь. Точно знаю.
Полина посмотрела на него — спокойно, без страха, но и без тепла. Она видела его впервые в жизни по-настоящему, не мельком, не сквозь дым скандала. Мужчина в дорогом костюме, с тёмными глазами, похожими на её собственные, стоит перед ней и говорит «привет», будто это слово может перекинуть мост через семь лет отсутствия. Полина не отодвинулась, но и не улыбнулась. Просто смотрела — изучающе, осторожно, как смотрят на новую вещь, которую принесли в дом и о которой ещё не известно, опасная она или нет.
— Здравствуйте, — тихо ответила она. И это «вы» — вежливое, детское, дежурное — прозвучало как стена. Не злая, не высокая, но стена.
Вова кивнул. Даша видела, как он пытается найти следующее слово, как перебирает в голове привычный арсенал — шутки, комплименты, истории — и отбрасывает каждый, потому что всё это здесь не работает. Шутка — слишком легкомысленно. Комплимент — слишком фальшиво. История — слишком длинно. Он не умел быть с детьми. Не имел практики. Не знал, что с ними делать, кроме как дарить подарки, а подарки здесь были бесполезны. Он впервые стоял перед человеком, которому ничего не мог предложить, кроме себя, — и себя-то ему было недостаточно.
— У тебя красивый… — он замолчал, не зная, что сказать. Заяц? Камень в кармане? Рисунок? — У тебя красивый рисунок.
Полина опустила глаза на блокнот. Карандаш замер в её пальцах.
— Это камни, — сказала она. — Из каньона. Не настоящего. Я по картинкам рисую.
— Из какого каньона? — Вова спросил, и Даша увидела, как он цепляется за эту ниточку, как за спасательный круг. Не потому что ему интересно — может, и интересно, но скорее потому что это единственное, что Полина сказала ему, и он хочет, чтобы разговор не оборвался.
— Из Гранд-Каньона, — тихо сказала Полина. — Там камни слоями. Каждый слой — это время. Миллионы лет. Я хочу увидеть его. Настоящий.
Вова кивнул. Открыл рот, чтобы что-то сказать, — и промолчал. Даша видела: он хотел предложить. Хотел сказать «я отвезу тебя» или «мы поедем» — привычный жест человека, который решает проблемы деньгами. Но не сказал. Может, потому что понял: сейчас это прозвучит как сделка. Как «я куплю тебе каньон взамен на семь лет отсутствия». И от этого станет только хуже.
Он просто кивнул. И Полина вернулась к рисунку. Разговор закончился, не начавшись, — но Даша знала, что это не провал. Это первый шаг. Неловкий, неуклюжий, как первый шаг ребёнка, который ещё не умеет ходить, но уже пытается.
Рита встала с дивана. Поправила пальто. Повернулась к ним — к обоим, к Вове и к Полине, — и Даша увидела в её лице то, чего не видела раньше. Не злость, не расчёт, не ту светскую маску, которую Рита носила как вторую кожу. Усталость. Обычную, человеческую, ту, которая приходит, когда долго держишь что-то, что давно стало тяжёлым, и наконец находишь, кому передать. Или просто не можешь больше держать.
— Ну что, папа, — протянула она, и голос её звучал ровно, без прежнего металла. — Поздравляю. Результат один, как я и говорила. Теперь она твоя проблема. Забирай.
— Рита, не надо так, — Вова нахмурился. — Она не проблема. Она…
— Что? Дочь? Ребёнок? Человек? — Рита перечислила это так, будто пробовала слова на вкус и находила их горькими. — Да, всё это. И именно поэтому я говорю: забирай. Я не могу. Я не… — она запнулась, и Даша увидела, как на секунду, на одну только секунду, маска треснула и из-под неё мелькнуло что-то живое, настоящее, — я не умею быть матерью. Никогда не умела. Думала, смогу. Не смогла. Так что забирай. Ты хотел доказательств — получил. Теперь хочешь ответственности — бери. Мне без разницы.
Она подошла к Полине. Наклонилась. Поправила воротник её свитера — жест, который мог бы быть заботливым, если бы не был таким механическим, как заводят часы, которые давно не показывают время.
— Веди себя хорошо, ладно? Не капризничай. И не приставай с глупостями.
Полина молча кивнула. Даша видела, как девочка вжала голову в плечи — не от страха, а от привычки становиться невидимой, когда рядом эта женщина.
Рита выпрямилась. Бросила короткий взгляд на Вову, потом на Дашу — будто оценивала, кому из них достанется больнее. И пошла к выходу. Каблуки застучали по полу — сначала громко, потом тише, потом совсем тихо. Рита шла, и с каждым шагом что-то уходило из этого пространства: напряжение, воздух, само её присутствие — будто она вынимала себя из комнаты, как вынимают камень из кладки, и оставшаяся стена ещё держится, но уже непонятно, на чём.
В дверях она обернулась. Не к Полине — к Вове.
— Если что — ты знаешь, где меня найти. Но не звони без повода.
И ушла. Просто ушла. Не обернулась ещё раз, не помахала, не сказала «пока», не присела, не обняла. Дверь закрылась за ней с тихим щелчком, и в холле клиники стало так тихо, что было слышно, как гудит вентилятор где-то в глубине здания.
Несколько секунд никто не двигался. Вова смотрел на дверь, будто ждал, что Рита вернётся и скажет: «Шучу, я её забираю». Но дверь не открылась. Рита ушла. Оставила ребёнка — как оставляют вещь, которая больше не нужна, или которая никогда не была нужна, или которая была нужна не для того, для чего нужны детям.
Полина стояла посреди холла, прижимая к себе зайца. Сердолик лежал в кармане, и Даша видела, как маленькая рука сквозь ткань куртки обхватывает его — привычным, уже закрепившимся жестом, будто камень стал частью тела. Глаза у Полины были большие, спокойные — слишком спокойные для того, что только что произошло. Она смотрела на дверь, за которой исчезла мать, и не плакала. Не звала. Не бежала следом. Просто стояла и смотрела, и в её взгляде не было ни обиды, ни боли — только та страшная, слишком знакомая Даше пустота, которая бывает у детей, давно привыкших к тому, что люди уходят. Не потому что не любят — может, и любят, по-своему. Но уходят. И ребёнок остаётся стоять один, с зайцем и камнем, и смотрит, как дверь закрывается, и не знает, откроется ли она снова.
Даша хотела подойти. Хотела присесть, обнять, сказать «всё хорошо». Но не стала. Потому что знала: «всё хорошо» — ложь. И Полина это знает. И если сказать ложь сейчас, когда девочка только что увидела правду — всё, что было между ними в кабинете, камни, сердолик, Гранд-Каньон — всё это рассыплется, как песок.
Вместо этого Даша подошла тихо, встала рядом — не перед, не напротив, а рядом, плечом к плечу, так, чтобы Полина чувствовала её, но не была обязана смотреть. Так стоят рядом с теми, кому тяжело, когда слова бесполезны: не для того, чтобы спасти, а для того, чтобы показать, что ты есть.
— Мама уехала? — спросила Полина. Голос ровный, без дрожания. Как спрашивают о погоде.
— Да, — честно ответила Даша.
— Она вернётся?
Даша помолчала. Подумала. Не о том, что сказать, а о том, что можно пообещать, не солгав.
— Не знаю, — сказала она. — Но я пока здесь.
Полина кивнула. Взяла Дашу за руку — не крепко, не отчаянно, а просто положила свои маленькие холодные пальцы в её ладонь, как кладут камень: осторожно, но уверенно. И Даша поняла, что этот жест — не просьба о спасении, а проверка: «Ты тоже уйдёшь? Или останешься?»
Она осталась.
Вова стоял в стороне, и Даша видела, как он борется с собой. Он хотел подойти к дочери, но не знал как. Хотел обнять, но боялся. Хотел сказать что-то, но слова не находились — все, что он умел: «отчёт», «график», «инвесторы», «сделка» — были бесполезны здесь, рядом с семилетней девочкой, которую только что бросила мать. Он смотрел на неё — свою дочь, подтверждённую бумагой, подписанную, заверенную печатью — и не знал, куда деть руки. В карманы? За спину? На стол? Он привык держать в руках телефон, планшет, ручку — что угодно, что позволяет не чувствовать себя голым. Сейчас рук было некуда деть, и от этого он выглядел потерянным, как мальчишка, которого впервые оставили одного в большом доме.
— Даш, — тихо позвал он. — Что мне… что мне делать?
Даша посмотрела на него. В полумраке холла, в свете настольной лампы и приглушённом гудении вентилятора, он выглядел не как миллиардер, не как плейбой, не как человек, который всё решает. Он выглядел как мужчина, которому только что вручили ответственность, к которой он не готов, — и он это знал, и не прятался, и впервые за пять лет не улыбался.
— Просто будь рядом, — сказала Даша. — Не говори, не обещай, не покупай. Просто будь.
Вова кивнул. И сделал шаг к Полине. Потом ещё один. Потом сел на скамейку — не рядом, но близко, так, что она могла видеть его, если повернула бы голову. И стал смотреть в окно, за которым шла обычная московская жизнь: машины, пешеходы, светофоры, дождь, который начинался мелкой моросью и постепенно становился серьёзнее.
Полина не повернулась. Но и не отодвинулась. И это было — пока — достаточно.
Они сидели втроём в пустом холле клиники: Вова у окна, Даша рядом с Полиной на скамейке, и каждый держал свою часть тишины. Полина — зайца и сердолик. Вова — свою неловкость и растерянность, руки, которые некуда деть, и слово «отец», которое ещё не прижилось, не стало плотью, а висело где-то между ним и реальностью, как ненадёжный мостик над пропастью в семь лет. Даша — холодную детскую руку в своей ладони и странное, незнакомое чувство, которое она не могла назвать, но которое, казалось, было сродни тому, что испытываешь, когда находишь что-то важное, давно потерянное. Не радость. Не облегчение. Что-то тише и глубже. Как камень, который ложится в ладонь и оказывается тёплым.
Через двадцать минут Даша вызвала машину. Полина молчала всю дорогу, прижимая зайца и время от времени поглаживая карман, где лежал сердолик. Вова сидел на переднем сиденье и тоже молчал, и водитель, привыкший к болтливому боссу, поглядывал в зеркало с недоумением, но вопросов не задавал. В машине пахло кожей и дождём, и за окном Москва текла мимо, серая, мокрая, безразличная.
В офисе Людмила встретила их молчаливым кивком и стаканом воды — для Полины. Девочка взяла его обеими руками и выпила маленькими глотками, как пьют те, кто долго терпел жажду, но не хотел показывать.
Даша провела Полину в свой кабинет. Усадила в кресло. Накрыла пледом, который держала в шкафу для ночных переработок. Полина не сопротивлялась, не капризничала, не задавала вопросов. Просто сидела, обняв зайца, и смотрела перед собой тем спокойным, слишком взрослым взглядом, от которого у Даши каждый раз что-то сжималось внутри.
Вова стоял в дверях.
— Она… — он понизил голос, — она останется тут? Со мной?
— Сегодня — да, — ответила Даша. — Завтра решим. Но сегодня она останется.
Он кивнул. Посмотрел на Полину — долго, внимательно, как смотрят на что-то, что впервые видят по-настоящему. Не как на проблему, не как на обязательство, не как на строчку в иске. Как на ребёнка. Маленького, тихого, с потрёпанным зайцем и тёплым камнем в кармане. Своего ребёнка, которого он видел дважды в жизни и от которого не знал, чего ждать.
Потом тихо сказал:
— Я… я хочу, чтобы она осталась. Не на один день.
Даша посмотрела на него. Потом на Полину. Потом снова на него.
— Тогда тебе придётся научиться, — сказала она. — Не бояться. Не денег, не Риты — себя. Готов?
Вова молчал. Потом, тихо, без улыбки, без бравады, без привычного «обсудим после Дубая»:
— Нет. Но я попробую.
И Даша, которая пять лет слышала от него приказы, просьбы, угрозы, обещания, которые не выполнялись, — впервые поверила. Не словам. Тишине, которая стояла за ними. Тишине, в которой не было страха, а было что-то, чему она не могла дать имени, но что было похоже на начало.
Рита не позвонила ни в тот вечер, ни на следующий день, ни через день. Вообще — ничего. Как будто её не существовало. Телефон, который она оставила Вове — «если что, ты знаешь, где меня найти» — молчал, и это молчание было не тишиной, а отсутствием: Рита просто выключилась, вынула себя из уравнения, и оставшиеся — Вова, Полина, Даша — должны были как-то жить дальше, без неё.
Первый вечер Полина провела в Вовиной квартире на Патриарших. Квартира была большой, светлой, с высокими потолками и окнами во всю стену, но в ней не было ничего детского. Кожаный диван цвета графита, стеклянный стол, на котором стояла ваза с сухоцветами — единственный намёк на уют, и тот, скорее всего, придумал дизайнер. На стенах — абстрактные картины в тяжёлых рамах. На полках — книги, которые никогда не открывались: толстые, в одинаковых переплётах, купленные погонно, чтобы заполнить пространство. На кухне — кофемашина, винный шкаф и ничего съедобного, кроме коробки с шоколадом из дьюти-фри.