Саблезубая тьма

Глава 1: Прибытие в Грэйхэм

Марк втиснулся в сиденье своего старого хэтчбека, ощущая, как колебания машины усиливаются с каждой пройденной милей. Создавалась фейковая реальность, будто он собирается взлететь в небо, как ракета в открытый космос. Впереди уныло раскинулся Грэйхэм – город, где дождь и серость обрели статус нового модного тренда, а его жители, казалось, автоматически погружались в бесконечный круг тоски. Хмурые облака нависали над горизонтом, предвещая не просто дождь, а настоящий шторм. Улицы, покрытые ржавчиной, отражали его внутренний мир – жалкий и разбитый. Ему самому с собой становилось уже невыносимо: ощущение было, как будто он в игре, которую уже успел проиграть. Светлые дни ушли в прошлое, как мимолетные сны о беззаботном детстве, посреди которых теперь лишь эхо затянувшихся миражей.

На следующем перекрестке замаячила заброшенная фабрика, где они с Эмили провели всё своё детство. Они создали тайное общество на двоих под названием "Детективы Секретных Тайн". На протяжении всего этого времени, пока они погружались в разгадывание загадок своего мира, оставалось неясным, действительно ли они раскрывали чужие тайны или же сами создавали их. Сообщество всегда было открыто к новым участникам, но, как обычно бывает со стартапами, поддержка была только на расстоянии.

Эмили, будучи старшей, была назначена королевой, а Марк – её верным подданным. Они строили штаб-квартиру из старых коробок, смеясь так, будто их связь была неприступной крепостью, застрахованной от всех бед. Но этот картонный мир рухнул в одно мгновение, вместе и с их уверенностью, когда родители погибли в ужасной автомобильной аварии.

Вечер, когда это произошло, казался таким же обыденным, как любой другой. Марк, едва достигший десяти лет, играл в своей комнате, когда раздался телефонный звонок. Воспоминания о том моменте пронзают его до сих пор: Эмили стояла у стены, крепко сжимая трубку телефона. Сначала она просто слушала, погружаясь в разговор. Затем, вдруг, начала односложно отвечать – "да, да, понял, да…" С каждой новой фразой её голос дрожал всё сильнее, как предвестник урагана, приближающегося издалека. Думая, что это всего лишь скучная болтовня, Марк не придав этому никакое значение, нашёл для себя занятие поинтереснее – бегать от стенке к стенке наперегонки со своей тенью. Но, когда Эмили повернулась к нему, её глаза, полные слёз, заговорили голосом, способным резонировать с его внутренним миром. Он помнил, как она обняла его, сильно-сильно, словно пыталась укрыть от надвигающегося зла.

Чувство защиты, которое она должна была ему обеспечить, рассеялось, когда она пошла по своему пути, растворившись в мраке собственных проблем. Он помнил, как она смотрела на него с надеждой, и помнил как он пообещал ей, что всегда будет рядом. Теперь эти обещания стали камнем на его шее. Гнев поднимался внутри, как температура на градуснике в жаркий летний день, готовый в любой момент разорваться. Эти образы обрушивались на него раз за разом. Мир, который они строили вместе, был полностью разрушен.

Как только Марк въехал в Грэйхэм, он уловил легкое ощущение, будто попал в киберпанковский трэш-фильм. Вьюга на мгновение обожгла стекла холодом, а туман, как обманчивое одеяло, скрыло все детали дальше капота. Этот город стал не просто очередной точкой на карте, а тем, что его навсегда надломило. Тогда. И сейчас.

Колеса авто скользили по толстому слою серого покрова, словно пробираясь через смутные воспоминания, ища тот самый маршрут. Судьба шептала ему на ушко: "Каждая яма на дороге – это твоя карма, братан". Заброшенные дома стояли по обеим сторонам дороги, мрачно глядя на него, как хейтеры в комментариях, готовые позлорадствовать над его провалом. Их пустые окна были как бездушные глаза зомби, следящие за каждым его движением, будто вот-вот ожидали, когда он поскользнется и больно грохнется.

На огромных рекламных щитах, некогда вещавших надежду, теперь висели выцветшие постеры, полные уныния: "Приезжайте в Грэйхэм – вот ваше счастье!" Эта заманчивое обещание, произнесённое в унисон с хмурым туманом, казалось теперь беспощадной насмешкой над его детскими мечтами. Новый коктейль из эмоций, сегодня с двойной скидкой.

Он сжал в руке фотографию Эмили, которую почти никогда не доставал из кошелька, бережно храня как нечто важное. Увидев её, сердце забилось быстрее, как будто устроило дискотеку в груди. Пропажа Эмили – этот баг в его реальности, который он никак не мог пофиксить. Он испытывал злость на неё за то, что она выбрала вернуться в Грэйхэм, будто пытаясь освободиться от их общей боли без предупреждения. Он стиснул зубы, понимая, что это стало для него ударом ниже пояса. Тогда. А сейчас?

– Эмили, где ты, блин?! – вырвалось у него, когда взгляд застрял на ее улыбке, идеальном фото, словно рекламном снимке с летнего фестиваля.

Напряжение висело в воздухе, как густая, липкая субстанция. Странные сообщения, которые он бездарно проигнорировал, теперь были жесткими ударами ножом под ребра – он догадывался, что это не просто совпадение, что он здесь не случайно, и это не очередной квест, в которые он так любил вписываться.

Первое сообщение заставило его насторожиться: "Эй, Марк! Только не обижайся! Мне нужно немного времени. Я сама не знаю, что со мной происходит. Хочу отдохнуть, перезарядиться. Мы обязательно увидимся, но не на этой неделе." Он попытался воспринимать это как обычный момент переигровки планов и ответил что понимает её, поскольку у него самого иногда бывают подобные настроения. Однако его не покидало предчувствие, что в воздухе зависла новая драма.

Через неделю пришло ещё одно: "Хэй, Марк! Как ты? Я всё ещё пытаюсь разобраться в себе, найти ту шестерёнку, которая начала крутиться в другую сторону. Хочу вернуться на старт, проверить, как всё было. Вернуться к старой версии себя… Если это вообще возможно." От этих слов ему стало неуютно, как будто на его любимом стриме включили его самую нелюбимую попсовую песню. Но он не стал ничего отвечать. Вместо этого, в приступе паники, набрал её номер.

– Привет! Я сейчас не могу говорить, у меня рабочий созвон. Ты же знаешь, как у нас всё строго… Ох уж эти регламенты бумеров… Сегодня дедлайн по новому выпуску, а мне ещё интервью брать! Полный дурдом! – её голос звучал, как необузданная энергия, отскочившая от стен. Она сразу начала закруглять разговор, будто хотела сбежать от него. – Ты лучше напиши мне, ладно? Пока. – Не дождавшись ответа, она просто бросила трубку.

Следующее сообщение через несколько дней стало ещё более тревожным: "Марк, я должна это сделать. Я должна разобраться с этим сама. Когда я вернусь… Просто дай мне знать, что ты рядом и будешь ждать!"

Каждый её текст звучал так, как будто она пыталась оттолкнуть его подальше, чтобы появилось пространство для поиска себя. Её слова напоминали обертона, которые перекрывали его эмоции: слишком много упрямства и непонимания ситуации. Её внутренний мир казался беспределом – перегрузка системы, где всё свистело и искрило. Она пыталась понять, как снова включить свой "правильный" или "привычный" режим, пока он чувствовал себя отстранённым зрителем в её истории. Раньше они делили всё, а сейчас она, словно пыталась скинуть этот груз, чтобы проложить свой будущий путь без него. Свой собственный путь

Эта разорванная связь между ними давала ему ощущение, что он теряется сам, как персонаж, которому не хватает одного элемента, чтобы полностью реализоваться. Ему срочно нужно было создать новую версию их отношений, чтобы вырваться из этой зоны турбулентности.

Туман сжимался вокруг, будто пытался задушить его своими цифровыми объятиями. Холодный ветер выл, как саундтрек к хардкорному ужастику, готовящемуся окончательно "поглотить" его. "Здесь каждый может стать жертвой, а ты – главный герой этого абсурда", – пронеслось в его голове, когда он остановился у ободранной остановки, где было пусто, кроме призраков его паранойи.

Редкие шаги в темноте, болезненный кашель, звяканье и бренчание – каждый звук резал слух, как фоновый шум в перегруженном чате. Он знал – самые жесткие глюки приходят тогда, когда ты на дне, или, проще говоря, когда ты меньше всего готов к этому. Обратной дороги не было – только вперёд, в чистый рандом. В его душе закипал гнев: "Эмили, ты не можешь продолжать так! Ты не имеешь права просто сбежать и оставить меня разбираться со всем этим! Думала, что избавишь нас от проблем? Но ты лишь усугубила ситуацию!"

Его пульс разгонялся как у марафонца, который ускорился перед финишной чертой: "Так, чувак, тебе нужно успокоиться…" Он настойчиво уставился в пустоту, пытаясь избавиться от мыслей, которые совершенно не помогали. Прошло минут десять, прежде чем он смог конструктивно продолжить.

– Ладно, решайся, чувак! – пробормотал он, готовясь к самому худшему. – Или ты найдешь её, или… фореве элон! – последняя фраза пронзила его, словно ледяная пуля.

Вдохнув поглубже, будто закидывая в лёгкие не воздух, а чистый адреналин, он вывалился из тачки. Холодный ветер обдул его с ног до головы, создавая ощущение, как будто его одновременно бросили в стиральную машину и подключили к сети 220. Напряжение зашкаливало, тревога скручивала кишки в тугой узел. Короче, полный батл рояль.

С этой мыслью он двинулся вперёд. Время на размышления истекло. Его сознание снова упрямо напоминало: сестра – это всё, и он не допустит, чтобы её выбор стал фатальным. Он должен её найти, он просто не может позволить себе ещё одно предательство.

Каждый шаг становился игрой на удачу. Это была стратегическая рулетка: выигрыш или мгновенный геймовер в этом мраке, в этом дарк моде Грэйхэма. Долгое затишье, разрываемое слабыми шорохами, заставляло его время от времени прислушиваться. Чутье настойчиво подсказывало: где-то здесь, среди серости и холода, скрывается ответ. И он его искал, оглядываясь по сторонам, как будто собирал разбросанные пасхалки по локации. Эта решительность, тонкая, хрупкая, светилась в дыре в его груди ярче, чем тысячи полученных лайков на фото.

Глава 2: В Стиле Хоррора

Ничто не предвещало такой дикой тусовки в аду, в которую Марк вот-вот угодил. Его ждал с виду заброшенный отель "В Стиле Хоррора", о чем смело давала знать табличка "Закрыто на реконструкцию", болтающаяся на ржавом гвозде, прибитым ещё в конце 2000-х. Однако его интуиция, этот самый шестой сенс, шептала ему: здесь нет ни ремонта, ни вай-фая, ни новой серии "My Little Pony" – только чистое белье и пару местных каналов с телепередачами на повторе в лучшем случае.

Он поднял голову, осматривая здание. Высокие стены, обложенные треснувшим кирпичом и покрытые зеленоватым мхом, навевали ощущение, что конструкция вот-вот обрушится изогнувшись в странной агонии, как перетянутые струны на гитаре перед рвущейся нотой. И повезёт, если не на голову. Война с гравитацией явно была проиграна. Окна, заклеенные пыльным целлофаном, не пускали и не выпускали света, да и тени тоже, завершая атмосферу безнадежности. Даже не верится, что здесь когда-то было уютно и тепло, как на тех фото с Авито… Всё-таки нужно было посмотреть отзывы…

Внутри поднимался комок злости – он сжимался, уплотняясь с каждой секундой.

– Эмили, а что тебя устроило в этой дикой и безумной ночлежке? – стучало в голове, как назойливая муха, жужжащая в ухо.

Словно в ответ на его внутренние терзания, ветер ухал и охал, пока мысли продолжали разъедать его изнутри, как плохой интернет во время стрима: медленно и с постоянными прерываниями.

– Неужели у твоих работодателей не нашлось несколько лишних сотен, чтобы поселить тебя в нормальном отеле? Как ты оказалась в этой заднице? Это твоя "перезагрузка"?

Каждое недоумение накаляло атмосферу, перегревая процессор. Наклонившись к грязному окну, он увидел свое искаженное отражение в пыльной пленке.

– Это точно тот адрес? – в его груди заклокотала надежда, которая внезапно вспыхнула, как попкоренка, готовая вырваться наружу, и вырывалась, прямо из его уст освобождая место в груди, но ненадолго.

Держа эту идею где-то поблизости, он с трудом достал конверт из сумки – остановился взглядом на строках с указанием "адрес отправителя", и к своему величайшему разочарованию, он увидел тот самый адрес, тот самый дом, возле которого переминался с ноги на ногу. Да, это было похоже на очередной фейл реальности, как когда заказываешь что-то в онлайн-магазине, а потом открываешь коробку и видишь… – полное разочарование. Вернутся в тачку и дать по газам обратно в теплую кровать на последнем этаже? Идея бомба! Но в этом проклятом, заброшенном городке кто-то должен был искать Эмили, и этим кем-то оказался он – самый настоящий челленджер.

Он взглянул на отель, как на злобного соперника в финале турнира по Fortnite, с которым ему предстоит жестокая схватка. И вдруг, как по команде, дверь сама с треском отворилась, обнажая коридор, освещенный мерцающим светом – такой лоу-поли графон, что глаза резало, словно смотришь на закат, а он неожиданно решает схлопнуться. В голове заиграла музыка – эдакий хардкорный саундтрек из Hotline Miami.

– Здесь кто-нибудь есть? – крикнул Марк, и его голос разнесся, словно рикошет от стены к стене, но в ответ – лишь глухая тишина, как погружение в невыносимый вакуум.

Стены коридора проглядывались издалека – это отдельный вид искусства. Обтянутые материалом, напоминающим наждачку в сочетании с дешевой бумагой из стокового магазина. Местами штукатурка обвалилась, открывая потемневшие от времени бревна, из которых, похоже, частично и был построен этот "шедевр". Воздух – смесь из плесени, пыли и чего-то кислого, напоминающего забродившую рвоту. Даже не спрашивайте откуда я это знаю – такое себе мистическое похмелье, готовое вот-вот накрыть.

Марк сделал шаг вперед, его ботинок глухо стукнулся о пол, покрытый месячным слоем пыли и грязи. Пыль поднялась вверх, почти достигнув его портфеля.

– А что вы знаете о сервисе? – произнес он чуть насмешливо, обращаясь в пустоту.

Ветер вдруг завыл проникая через вход и разбитые окна, создавая сквозняк, который заставлял пол плясать под его дудку. Стоны и скрипы раздались с удвоенной силой, как старый диван под тяжестью незваных гостей на вечеринке. Марк поспешил закрыть за собой, чтобы не раскачивать этот маятник. Он сделал еще один шаг и остановился, словно в ожидании ответа.

– Если кто-то здесь есть, дайте знать. – В его голосе звучало чуть ли не презрение к собственной трусости, но отчаяние заставляло его продолжать.

Вдалеке слышались звуки – то ли кто-то бился в стены, то ли барабанил по ржавым трубам – металлический скрежет смешивался с глухими ударами. Эффект присутствия усиливало непрекращающееся капанье из трубы где-то на этаже выше – постоянный тик-так часов судного дня. Это был очередной факап реальности, напоминание о том, что все эти "чил и релакс" в описании – полная лажа.

– Наверное, здесь даже чай не предложат, – произнес он вполголоса, с иронией вспоминая, как сердобольные администраторы в идеальных отелях всегда произносят фразу: "У нас есть бесплатный чай и кофе на ресепшене!"

– А как же те положительные отзывы на сайте? – продолжил он, как бы заранее оправдывая своё решение.

По правде сказать, они звучали как крик о помощи из бездны интернета: "Уют как дома!" и "Идеальное место для романтического уикенда!" Кажется, это были проплаченные комментарии. Но один из них точно не успели стереть – Марк заметил его: "Еда шедевральная! Отравился с первого прикосновения! Остаток отпуска провел в толчке! Благодарю за внимание!" В его сознании мгновенно возникла жуткая картина: стол, полный остывшего картофельного пюре и обожженных сосисок, в странных оттенках между фиолетовым и зелёным. Чудовищно экологически чистый служебный бизнес-ланч, который мог предложить только такой отель с подобной оценкой.

– Чёрт, это точно последний раз, когда я позволяю себе подобные мысли, – бурчал он про себя, ощущая, как узкие джинсы сжимают его талию, как после обжорства.

Каждое мгновение, проведенное здесь, было напряжённым, как перед прыжком с тарзанки: страх, что кто-то выскочит из-за очередной гребаной двери, становился невыносимым. Дверь за дверью он шел вперед – быстро, стараясь не замедляться, пока помнил номер своего номера, который забронировал. Цифры вращались в его голове, рядом с цифрами пин-кода кредитки.

Его внимание привлекли неестественно скрученные, свисающие провода под потолком. Полное отсутствие безопасности; он почувствовал, как мурашки пробежали по коже. "Кто-то вообще следит за этим?" – воскликнул он про себя, окидывая взглядом пространство вокруг. На стенах появились следы, словно от когтей – будто анонимное существо пыталось уничтожить эту безвкусицу или, возможно, ревнивая женщина с экстравагантными вкусами мстила неверному мужу.

На одной из стен он заметил выскребенные ногтем слово: "Уходи!". Бросок адреналина пронзил его, и он чуть не споткнулся от неожиданности, когда его нога предательски запуталась в проводах, которые уже валялись на полу. "Что за чёрт?! Это мой стартер пак?" – пронеслось у него в голове. Он выпрямился, пытаясь удержать равновесие. В этот момент из за двери рядом раздался треск – звук, который заставил его замереть, как будто его поймали на AFK во время важной катки. Коридор, где он находился, казался идеальной ареной для встречи с чем-то, что пугало его больше всего. Даже Фредди Крюгер отлично бы смотрелся в этих декорациях. Марк приковал взгляд к двери, которая кокетливо приоткрылась, словно манила его в свои темные объятия. Внутри него что-то сжалось, и он, невольно вздрогнув, резко ускорил шаг, возвращаясь к реальности.

В руках он уже сжимал электронную карту, которую купил заранее в сети – такой лайфхак, чтобы избежать неловких встреч с персоналом. Но, как оказалось, этот способ имел свои минусы: он не мог оценить, что фотографии на сайте были сделаны лет десять назад, когда отель еще не напоминал заброшенное здание в непригодном состоянии или, если проще, бомжатник. Как на сайтах знакомств, где люди публикуют свои старые снимки, пытаясь выглядеть молодо и привлекательно, вызывая при встрече полное разочарование. "Какой же я чушпан!" – подумал он, сжав глаза от яркого света.

Вот и его номер – 53 – Марк поднес карту, и дверь открылась с противным скрипом, как будто вовсе не хотела его впускать. За ней открылся полный хаос: обои местами отслоились, обнажая потемневшие стены с плесенью, гнездящейся в углах, как белый яд, покрывая всё вокруг. Запах затхлости ударил в нос, и он мгновенно почувствовал себя некомфортно. Мебель была лишь тусклым напоминанием о славных временах: кожаный диван, раскрошившийся под воздействием упитанных пятых точек, и столик, который, казалось, был собран из остатков более удачных копий. На его поверхности располагались пятна, больше похожие на абстрактные произведения искусства, чем на что-то специально подготовленное.

Заключительный штрих – покрытие на полу, рваный линолеум с трещинами и царапинами. Казалось, он еле пережил перепады настроения всех предыдущих арендаторов.

В воздухе витал запах сырости и гнили: сочетание старого мокрого полотенца и затертых носков, такой резкий, что Марк зажал нос пальцами, как будто этого было достаточно, чтобы не испытывать судьбу – хуже уже быть не может. Он мгновенно понял, что вещи лучше вынести обратно в машину.

Ночь в Грэйхэма становилась всё более дикой, и ему хотелось просто психануть, окончательно забросить это "приключение". Кто-то забрал у него все его ачивки, которые он старательно зарабатывал на протяжении всей жизни, и оставил с половиной хп в пустыне. Так он себя чувствовал.

– Нужно выйти отсюда и подышать! – решил Марк, внезапно поймав себя на мысли, что его состояние близится к смертельному комбо. Он захлопнул за собой дверь номера так резко, будто хотел навсегда избавиться от этого аромата. И отправился по тому же маршруту обратно. Уже без происшествий.

Дойдя до своей машины, он быстро закинул рюкзак внутрь и толкнул дверь с легким шлепком. Вдруг в его груди заклокотала решимость, смешанная с растерянностью. Он оглянулся.

– Ну что, куда пойдем?

Глава 3: Встреча с полукровками

Марк медленно блуждал по мрачным улицам Грэйхэма, как Уилл Смит в "Я – Легенда" с послевкусием горечи на языке, словно только что из за невнимательности глотнул прокисшего молока. Мысли о сестре не покидали его ни на секунду, как вирус, засевший в системе. Каждый раз, когда он пытался отвлечься, внутренний голос вновь поднимал этот вопрос: "Куда она могла пойти? Думай голова!".

Туман плотно окутывал улицы, приглушая звуки, словно окружающий мир решил сделать дежурную паузу в ожидании когда преступники развернут свою деятельность. Мигающие уличные фонари казалось насмехались над тем, как он одиноко и отчаянно плутает в этом сером царстве не зная куда проложить свой маршрут.

"Интересно, а связь в городе вообще есть?" – мелькнула мысль у него, когда он вытащил телефон и взглянул на сигнал – одна палочка, что вполне неплохо для этого "мёртвого" городка, который, казалось, вообще выпал из современного мира.

– Что за бред? – пробормотал он, встряхивая телефон, словно это могло чему-то помочь. – Почему тогда она послала мне бумажное письмо?

Его сознание упорно рисовало образы – ветхая почтовая служба, которая до сих пор отправляет письма с помощью голубей от местных жителей со специфическими вкусами. К слову, они любят старые добрые времена и по своей воле отказываются от технологий.

– Может быть, если я крикну достаточно громко, меня заселят в нормальный отель? – проворчал он, с сарказмом добавляя: – Всегда мечтал о том, чтобы мои желания выполнялись по щелчку пальцев.

С каждым шагом ощущение, что кто-то поджидает его за углом, нарастало. И это чувство было сильнее, чем в отеле. Возможно, отель – это всё же безопасное место? Какое-то мерзкое, но удивительно точное предчувствие. Задыхающийся воздух, насыщенный тревожной энергетикой, давил на грудь, словно невидимые руки жестоко сжимали её.

– А ты мог бы быть на вечеринке, дружище! – упрекнул он себя, ощущая, как нервы начинают сдавать.

Каждая клетка организма металась в панике, а внутри всё уже полыхало, зажжённое одинокой спичкой страха, готовое сожрать его целиком. Тени, вытянутые тусклыми фонарями, казались живыми, словно дурацкие ночные мысли из детства, вырвавшиеся с альбомных обрывков. В одно мгновение они окружили его с жадностью, нацеливаясь прямо в сердце.

– Ё-моё, что здесь творится… – прошептал Марк, пытаясь разрядить обстановку и уверить себя, что это всего лишь плод его воображения. Но его разум уже запустил программу – "Беги!".

Он почувствовал, как адреналин начинает пульсировать в венах, и всё вокруг на мгновение замерло. Остался лишь ветер, шуршащий за спиной в зловещей симфонии, как колокольчики, звенящие в далеком лесу. Сквозь клубы тумана начали вырисовываться образы, пока еще не обретшие своих лиц – непривычные, неопределённые, но явно знающие о его слабостях больше, чем он сам. Он не мог уловить угол наклона головы, где бы всё стало чётким, хоть и пытался по максимуму сконцентрироваться. Словно охотник, выжидающий своего времени перед выстрелом, хотя скорее как жертва застывшая на месте, чтобы её не заметили.

– Ну вот, надо было всё-таки отдохнуть после дороги, – усмехнулся он, поднимая себе настроение самой идеей, но смех быстро застрял в горле, когда он вновь ощутил тот самый холодок, пробирающий по позвоночнику. Он буквально чувствовал, как стальные пальцы чего-то потустороннего скользят по его спине.

– Может, у меня всего лишь галлюцинации? – Марк глотнул воздуха, стараясь успокоить себя. За спиной послышался шорох, и он резко обернулся, но, разумеется, никого не увидел. Ему срочно нужно было найти улицу, где жизнь бурлила привычными ритмами, а не этот бесконечный, тотальный кошмар.

И вдруг из тумана раздалось шипение. Марк застыл на месте. Его сердце ёкнуло, когда чуть дальше из мрачной пелены начали проявляться эти существа. Он не мог поверить своим глазам – перед ним стояли парни с искажёнными лицами, словно природа сгладила их человеческие черты, оставив лишь недоразумение.

Их глаза светились красным, как у дьявольских созданий, пронизывая темноту. Челюсти, искривленные в гротескной улыбке, выглядели так, будто кто-то намеренно настроил их на неправильную ноту – каждая линия их лиц выражала одновременно ненависть и насмешку, растягивая тревогу в груди Марка.

Они были одеты в рваньё, напоминавшее остатки старого косплея: сомнительный выбор ткани цвета, который с трудом можно было различить. Эти несуразные наряды когда-то могли бы вызвать у него смех, вспомнив о неудачных тематических вечеринках или несоответствиях на комикс-фестах, но теперь они только усиливали страх.