Измена. Спрячу слёзы от посторонних

Марк позвонил днём, попросил подъехать. Я была готова мчаться к нему в ту же секунду, сгорая от нетерпения узнать, что ему удалось выяснить о планах Ильи.

Но Соколовский в своей привычной манере назначил и место, и время. Так что ещё несколько часов я провела, медленно сходя с ума.

Волнение достигает максимума, когда я вхожу в здание. Здесь строгие правила: проход только по записи и приглашению. Я подхожу к стойке охраны, которая находит моё имя в списках.

Девушка в лобби просит меня пройти к лифту и подняться на седьмой этаж. Я благодарю её и, чувствуя, как адреналин бьёт по пульсу и вискам, направляюсь к лифту. Когда двери закрываются, смотрю на отражение своего лица в зеркале и пытаюсь успокоить себя.

Наверху меня ждёт открытая дверь в пентхауз Соколовского. А за ней – сам хозяин. Он стоит у окна, держа в руках низкий бокал с алкоголем, и, кажется, наслаждается видом на закат.

- Октябрина, — произносит он, оборачиваясь ко мне с лёгкой улыбкой.

Марк почти всегда обращается ко мне по полному имени. Илья же редко его использует. Только на работе.

Не дожидаясь, пока он заговорит, я начинаю задавать вопросы, они вылетают из моего рта, как пули из пулемёта:

- Что-то обнаружили? Удалось найти информацию? У тебя есть понимание, что делать дальше? Как вообще мои дела? Плохи? Что дальше будет?

Вопросы вырываются один за другим.

Соколовский не спешит отвечать. Вместо этого он подходит ко мне со спины, кладёт ладони на мои плечи и шепчет:

- Октябрина… ш-ш-ш… я рад, что ты пришла. Нам есть, что обсудить.

Его руки разворачивают меня лицом к нему, и я замираю, натыкаясь на его жадный взгляд.