Подарок от христа

ОН

Весна. Март. Скользко.

После дневной оттепели пришёл в город лёгкий вечерний морозец, покрыв дороги тонкой, блестящей корочкой.

Я спешу. Я очень спешу! В голове, словно надут воздушный шарик, пульсирующий и рвущий её на части. Сердце трепыхается в горле, перехватывая дыхание…

Как же медленно едут эти машины впереди. И обогнать нет возможности… Господи, да шевелитесь вы уже, водилы чёртовы! И светофоры будто сговорились — всё красный, да красный.… Нет, не могу больше! Подъезжая к очередному светофору, пытаюсь вновь «разбудить» разрядившийся телефон.

Замешкался, резко жму ногой тормоз. Проскрежетав шипованными шинами по льду, машина врезается в крутой внедорожник. Но я, не замечая этого, судорожно тычу пальцами в «уснувший» телефон…

Из джипа выходит крупный детина и медленно подходит ко мне.

— Отец! Ты что там?! Спишь!!! — кричит он, стуча кулаком (размером с мою голову) в стекло.

Открываю дверь, выхожу.

— Батя, ты чё, пьяный?

— Да нет, последние лет сорок уже пьяным не был, — отвечаю с улыбкой.

Детина широко разводит огромные ручищи в стороны и с напускным сарказмом вскрикивает, добавляя резкое словцо: