- -
- 100%
- +
Мокрый, желтый лист прилип к носку ботинка и никак не хотел стряхиваться, а наклоняться было лень.
Да и черт с ним…
Я шел по улице Рубинштейна, кутаясь в воротник куртки.
Впереди замаячил памятник Довлатову. Сергей Донатович привычно стоял на месте, прижавшись к косяку открытой двери в свою квартиру: «Заходите…» Да я бы и зашел с удовольствием…
Тут же всплыла строка из его «Марша одиноких»: «Зовут меня все так же. Национальность – ленинградец. По отчеству – с Невы».
Уважаю!
Погода меня сопровождала, как бы мягко сказать, мерзковатая.
Нет-нет, я не ошибся: не промозглая, а именно мерзковатая. Настроение тоже ей не уступало по качеству.
Резкий запах кофе, донесшийся из подворотни, настиг меня. Я повернул голову и увидел неоновую указательную стрелку с надписью «Вам сюда!». Вот маркетологи постарались… А почему бы и нет? Поежившись на ветру и чуть подумав, я свернул под арку.
Три ступеньки в цокольный этаж и стеклянная дверь. Толкнул ее и оказался в небольшом помещении. Мелодичный звон колокольчика на входе встрепенул бармена. Тусклый свет настенных бра утвердил пустоту заведения.
Я облокотился на стойку и снял кепку.
– Добрый день! Чай, кофе? – любезно поинтересовался бармен.
– Коньяк, – бросил я в ответ.
Товарищ за стойкой оживился. Еще бы: ведь основные деньги в любом кафе делаются не на пирожных, а на алкоголе. В таком маленьком подвальчике – тем более.
– Ваш выбор? – обводя рукой строй бутылок, поинтересовался молодой человек.
– Армянского «Арарата» пятилетнего, пятьдесят, – уточнил я и опять чуть поежился в куртке. – Да, и большую чашку капучино, пожалуйста.
– Не вопрос, сейчас сделаем.
Бармен закрутился в своем привычном профессиональном танце.
Я еще раз обвел взглядом зал. Так себе заведеньице. Если бы не погода и этот навязчивый запах кофе, вряд ли зашел бы сюда. Глотнул принесенного коньяка, опять передернул плечами, но уже не от сырости, а от проникающего внутрь тепла. Да, очень странно: ни посетителей, что удивительно для этой улицы, ни музыки…
Горячий кофе расслабил меня окончательно. Спешить было некуда, но и засиживаться в этом месте тоже ничего не располагало. Допив коньяк, я решил, что пора уходить, но тут зазвенел колокольчик. Высохший березовый лист сам собой отлетел от ботинка и упал под стул. Интересно, кого там еще занесло в этот скромный подвал?
В полумраке дверного проема стоял мужчина выше среднего роста, худощавый, в черном кашемировом пальто, поверх которого был накинут красный шарф. Шляпа с широкими полями закрывала лицо. Незнакомец посмотрел по сторонам, на миг задержал свой взгляд на мне и направился к дальнему столику в углу.
Бармен за стойкой вновь оживился.
– Добрый день! Чай, кофе? – все так же любезно спросил он.
– Коньяк, – ответил посетитель.
– Ваш выбор? – бармен заученным движением руки опять обвел полки.
– Армянского «Арарата», пятилетнего, пятьдесят и чашку капучино, пожалуйста.
– Не вопрос, сейчас сделаем.
О, как! Где-то я уже слышал этот диалог…
Любопытство одолело, и я опять взглянул на вошедшего. Тот уже сидел за столиком и смотрел на меня. Шляпа лежала на соседнем стуле. На вид незнакомцу было около пятидесяти, хотя я физиономист еще тот. Небольшая бородка удачно дополняла открытое, спокойное лицо. Но вот глаза… вернее, взгляд…
– Вам повторить? – обратился ко мне бармен.
– Да-да, но только коньяк.
Взгляд, взгляд… Черт, далековато сидит, да еще этот полумрак. Задело ведь меня в нем что-то! Что-то же меня привлекло! И я опять посмотрел в зал…
Видимо почувствовав мою заинтересованность, незнакомец вдруг предложил.
– Не желаете присоединиться?
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.