Бархатные ночи

Автор: Аделина

Глава 1: Прибытие в Лиссабон

Глава 2: Художник в тени

Глава 3: Вино и огонь

Глава 4: Прикосновение

Глава 5: Ночь в мастерской

Глава 6: Утро после

Глава 7: Тень прошлого

Глава 8: Возвращение Клары

Глава 9: Исповедь

Глава 10: Последний штрих

Глава 11: Открытие

Глава 1: Прибытие в Лиссабон

Лиссабон встретил Елену влажным дыханием океана и духотой предзакатного солнца. Старинный трамвай задребезжал мимо, унося в себя ароматы жареных каштанов, соли, влажной плитки и дыма от барбекю. Мощеные улочки Алфамы взбирались вверх и терялись среди старинных балконов, заросших плющом. Чемодан катился за ней с глухим стуком по булыжнику, но сердце билось куда громче.

Она только что вышла из такси, оставив позади аэропорт, Париж, и все прежние связи. Впереди был только Лиссабон – и собственное дыхание, сбивчивое, тревожное. Елена приехала на художественную резиденцию, приглашенная галереей, но в глубине души знала: она искала не только творческое вдохновение.

Остановившись на перекрёстке, она подняла глаза. С балкона третьего этажа за ней наблюдал мужчина – высокий силуэт в льняной рубашке, прислоненный к перилам. Их взгляды встретились на долю секунды, и этого оказалось достаточно: Елена почувствовала, как будто внутри что-то дрогнуло, будто его взгляд уже коснулся её кожи. Он отступил в тень, и она осталась стоять, прижав ладонь к груди.

Небольшая квартира, которую ей выделили, оказалась светлой и пустой, с обшарпанными окнами, высокими потолками и ароматом дерева. Елена распаковала только самое необходимое: альбом для эскизов, карандаши, одну красное платье, шелковое бельё – на всякий случай.

Вечером она вышла на балкон. Под ней расстилался Лиссабон – горящий огнями, дышащий гитарными аккордами фаду. Где-то рядом смеялись дети, доносился запах рыбы на гриле, кто-то свистел. Она вдыхала всё это – как будто пыталась насытиться атмосферой до предела.

На соседнем балконе зажглась лампа. Мужчина, которого она видела днём, стоял босиком, в джинсах, с глиной на пальцах. Он бросил на неё взгляд, как будто не удивлённый, а будто ждал её. Он не улыбался – но и не отводил глаз.

– Новый художник? – кивнул он на её альбом.

– Новая искательница, – ответила она, не сразу осознав, что сказала.

Он чуть наклонил голову, как будто уловил в её словах что-то большее.

– Добро пожаловать. Здесь теряют голову и находят себя. В этом порядке. Или наоборот.

И исчез за занавесками. Оставив Елену стоять на ветру, внезапно охваченной странной смесью страха и ожидания.

Позже, лёжа на простынях, ещё пахнущих чужими сновидениями, она провела пальцами по шее, словно бы ощущая на себе его взгляд. Он был не просто красив. В нём было что-то необъяснимое. Уверенность? Тоска? Желание?

Елена закрыла глаза. Завтра она должна была приступить к работе. Но в этот вечер всё в ней тянулось к окну. Туда, где на балконе напротив снова горел свет.

Глава 2: Художник в тени

На следующее утро Елена проснулась от света, заливающего комнату. Белые занавески колыхались, словно дыхание города проникало в её сон. Она чувствовала странную тяжесть в теле – не усталость, а предвкушение. Как перед первым мазком на чистом холсте.

На карте, присланной галереей, было указано место: Atelier Silencio. Ни вывески, ни указателей. Только координаты и крошечная запись: вход через двор, арка за домом №28.

Она нашла его не сразу. Узкий проход, скрытый за кафе с запахом кофе и медовых лепешек, вёл к арке, обвитой плющом. За ней – двор в тени лимонных деревьев и старый фонтан, заросший мхом. Тишина казалась почти нереальной – словно она пересекла границу другого мира.

Ателье располагалось в бывшей мастерской. Высокие своды, щербатые стены, глиняный пол. Свет падал через витражное окно, окрашивая воздух в янтарные тона. Здесь пахло пылью, гипсом, терпкостью влажной глины и чем-то ещё… как будто телом.

Именно здесь она снова увидела его. Мужчину с балкона.

Он стоял у большого стола, склонившись над чем-то, что она поначалу приняла за статую. На нём были потёртые джинсы, рубашка с закатанными рукавами, пальцы были в глине. На щеке – полоса пыли. Он поднял глаза, как будто чувствовал её приближение задолго до её появления.

– Ты всё-таки пришла, – тихо, будто без удивления.

– Я не была уверена. —

– Уверенность – переоценена. Искусство любит сомневающихся.

Он подал ей руку. Его ладонь была тёплой, шероховатой.

– Матео Силва. Скульптор, проклятый романтик и, иногда, молчаливый.

– Елена Морро. Художница. Беглянка. Иногда смелая.

Он улыбнулся уголком губ. И в этой полуулыбке было что-то, отчего у неё пересохло во рту. Она чувствовала, как он изучает её – не с вожделением, но с чем-то более острым. Как будто она – ещё не женщина, а уже мрамор, готовый к прикосновению.

Он показал ей мастерскую: грубые формы, бюсты, тела, обрубленные на уровне бедер, лица без глаз. Всё было незавершённым, живым.

– Я не люблю идеальность, – сказал он. – Она не дышит.

В углу стояла фигура – женская, почти законченная. Но с пустыми глазами и приоткрытым ртом. Как будто она вот-вот заговорит.

– Кто она? —

– Никто. Или каждая. Или та, кого я ищу.

Елена замерла. У неё промелькнула глупая мысль: а может, он ждал её?

Во второй половине дня он предложил чай. Они сели на каменный бортик у двери, и он наливал густой, ароматный напиток в глиняные чашки.

– Здесь ты можешь забыть Париж, – сказал он. – В Лиссабоне никто не ищет того, кем ты была. Только кем ты хочешь стать.

Она кивнула, не зная, как ответить. Молчание между ними не было неловким. Оно тянулось, как тёплая ткань – не скрывая, а обволакивая.

Когда она собралась уходить, он подошёл ближе.

– Завтра я работаю над новой фигурой. Хочешь наблюдать?

Она не знала, что ответить. Тело уже ответило за неё. Оно двигалось вперёд, оно дышало иначе, оно чувствовало – это не просто встреча. Это опасность. Это зов.

Он не касался её. Только посмотрел – медленно, снизу вверх, будто ощупывал взглядом. В этом взгляде было нечто древнее, как будто он видел не только тело, но и суть.

– Завтра, – прошептала она. – Я приду.

Глава 3: Вино и огонь

На следующий день Лиссабон снова укрылся дымкой. Воздух был густым, как вино, насыщенным запахами глины, цветов, жжёного сахара. Елена шла в ателье, и её шаги были другими – неуверенными, но влекомыми. Как будто между ней и этим местом уже натянулась невидимая нить.

Матео ждал. Он не сказал «привет», не спросил, как она спала. Он просто указал на коврик у подножия глиняного постамента.

– Садись. Смотри. И дыши.

Она подчинилась. И всё началось.

Он лепил руками. Без инструментов. Глина подчинялась ему, будто чувствовала ритм его дыхания. Каждый его жест был ритуалом: прижатие ладони к талии формы, скольжение по линии бедра, щепотка здесь – округление там. В воздухе стоял запах тела, воды и чего-то первобытного.

Она не могла оторваться. Его пальцы двигались по глине, как будто это была не статуя, а живая плоть. Его движения были медленными, почти интимными. И Елена ловила себя на мысли: она ревнует. К этой фигуре. К этому женскому телу, которое он создаёт с такой нежностью.

Матео работал молча. Только однажды поднял глаза:

– Глина чувствует. Если ты лжёшь – она трескается. Если ты желаешь – она слушается.

К полудню он отложил работу. Они вышли во двор. Там, под лимонным деревом, стоял стол – и на нём уже ждала бутылка тёмно-красного вина. Матео налил им в глиняные чашки. Елена заметила: он не ел, не отвлекался – только пил. Смотрел. Курил редкие сигареты из чёрной бумаги.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.