Эта книга, вовсе не книга. Это комната с приоткрытой дверью, за
которой кто-то стоит и ждет, пока ты войдешь.
Внутри – зарисовки, короткие, как последний выдох.
Криминалист читает тела, будто стихи на мертвом языке: каждая ссадина
– строфа, каждая кость помнит имя того, кто ее сломал. Маньяк живет в
соседней квартире и поливает герань, у него добрые глаза и очень тихие
шаги. Ши Мэй улыбается – и от этой улыбки на зеркалах появляется
иней, его нежность пахнет лекарством и чем-то еще, чему нет названия.
В замке Хогвартс с движущимися лестницами гаснут свечи сами собой, и
портреты отворачиваются, когда мимо проходит тот, кого не должно
быть. Учительница младших классов выводит на доске имена красивым,
круглым почерком, пряча себя глубоко внутри. А Сюэ Ян смеется.
Просто смеется. И этого достаточно, чтобы ночь стала длиннее.
Несколько миров. Несколько разных температур. Один общий пульс –
твой, пока читаешь.
Открой на любой странице. Она уже открыта на тебе










