Чудь белоглазая. Тайна рода Демидовых

Пролог. Песнь, которую заглушили молотами

Они пели.

Их песнь была сложена не из слов. Она была соткана из звона кирки о жильный камень, из шепота воды в подземных ручьях, из тихого гула, что исходил от самых стен штольни, прогретых теплом глубоких недр. Они пели, потому что не могли молчать. Потому что руда в этой горе была не мертвой породой. Она была живой. Она спала, и ее сны были тяжелыми и ясными, как самородное серебро. А они, маленькие, сильные, с глазами цвета тумана, умели эти сны слышать.

Они не добывали. Они просили.

Каждый удар их невысоких, кривых молотков был вопросом, лаской, уговором. Они знали язык железа, понимали норов меди, чувствовали стыдливую дрожь серебра, прячущегося в черной породе. Они не рубили пласты – они осторожно отделяли их, как врачеватель отделяет больную плоть от здоровой. Их копи, уходящие вглубь гор на сотни саженей, не были язвами на теле земли. Они были ее пульсом, ее дыхательными путями. Горный хрусталь в их руках светился изнутри ровным, холодным светом, освещая им путь в вечную ночь. Они не боялись темноты. Они были ее частью.

Их звали Чудь. Стары люди. Те, кто были Первыми.

Они помнили, как мир был молод, и горы были мягкими, а реки текли расплавленным золотом. Они видели, как приходили другие – шумные, высокие, с глазами, полными алчности и страха. Сначала те прошли мимо, не заметив спящего богатства под ногами. Потом вернулись.

Пришел человек с лицом, высеченным из гранита одержимости, с волей, крепче любой стали. Он принес с собой не кирки, а ломы. Не вопросы, а приказы. Не ласковый звон – а грохот, от которого содрогалась земля до самых своих глубин.

Он пришел к их горе. К их дому. К их спящей серебряной жиле.

Они вышли ему навстречу. Не для войны. Для разговора. Их старейшина, кожа которого отливала бледным светом камня, поднял руку, и в ней засветился самоцвет, в глубине которого танцевали звезды.

«Уходи, – сказал старец беззвучно, но человек услышал это прямо в своей голове. – Ты не умеешь слушать. Твои руки знают только как брать. Ты разбудишь не руду. Ты разбудишь Гнев».

Человек с гранитным лицом, Никита Демидов, лишь усмехнулся. Он не увидел в старце ни мудреца, ни хранителя. Он увидел диковинного карлика, держащего в руках несметную ценность. Он увидел ключ. К богатству. К силе. К милости своего шумного, жестокого царя, который жаждал пушек для своей бесконечной войны.

– Гора царская, – произнес он вслух, и его слова, грубые и плоские, разбили тишину, как камень – стекло. – А что в ней – то мое. Уходите сами. Или вас выкурят.

Они смотрели на него своими большими, молочными глазами. И в этих глазах не было ненависти. Была печаль. Такая бездонная, что ее хватило бы, чтобы оплакать все будущие поколения, что будут рождаться и умирать под тяжелым уральским небом, в дыму его заводов. Они поняли. Разговора не будет.

Они ушли. Но не так, как уходят побежденные.

Они собрались в самом сердце горы, у Озера Тишины, чья вода была чище воздуха и холоднее звезд. Они взяли свои светящиеся камни, свои кристаллы-хранители, свитки знаний, выбитые не на пергаменте, а в памяти самого камня. И они начали петь. В последний раз.

Песнь была о прощании. О долгом сне. Об охране.

Они пели стенам, и те смыкались за ними. Они пели руде, и та тускнела, прятала свой блеск, замирала в терпеливом ожидании. Они пели земле, чтобы та запомнила их шаги, их прикосновения, их уважение.

А потом, по слову старейшины, они подрубили резные, изящные стойки, что держали свод главной пещеры. Не для того, чтобы погибнуть. Для того, чтобы исчезнуть.

Грохот обвала был оглушительным. Для людей на поверхности это прозвучало как триумф – гора покорилась! Для Чуди – это был последний аккорд их песни. Глухой, окончательный.

Они ушли в те слои земли, куда не достанут никакие ломы. Они погрузились в сон, обняв свои сокровища – не сундуки с золотом, а живые сердца металлов, семена света, выросшие в темноте.

Но, засыпая, старейшина прошептал в камень, который навсегда остался у входа в запечатанную пещеру:

– Ты возьмешь наше богатство, человек железа. Ты построишь свою империю на наших костях. Ты наполнишь мир грохотом, который для нас есть крик боли. Но знай: ты берешь в долг. И расплачиваться будешь не ты. Твои дети. Дети твоих детей. Они будут платить светом своих глаз, покоем своих душ, памятью своих предков. Твое богатство будет пожирать их изнутри, как ржа пожирает железо. И когда последний из твоего рода услышит в тишине нашу забытую песнь – она будет звучать для него похоронным звоном.

Гора замолчала. Наступила тишина. Не та, живая, полная смысла, что была раньше. А мертвая, гнетущая, зловещая. Тишина могилы, которую приняли за пустоту.

А наверху, на свежем обвальнике, уже стоял Никита Демидов. Он поднял кусок породы. В нем поблескивали вкрапления серебра. Он зажал его в кулаке так сильно, что острые края впились в ладонь, и выступила кровь. Он не чувствовал боли. Он чувствовал только всепоглощающую радость победы.

Он не слышал проклятия. Он не слышал последнего вздоха земли. Он слышал звон будущих монет, гул будущих домен, и одобрительный голос далекого царя.

Он взял свое. Он даже не подозревал, какую страшную цену принесут за него другие. И как далеко в будущее протянется ледяная тень тех, кого он назвал просто – Чудь белоглазая.

Их песня кончилась. Но ее эхо осталось. Оно ждало в глубине породы, в ропоте подземных вод, в странном свечении некоторых руд. Ждало того, кто однажды перестанет слышать грохот молотов и услышит тишину. И в этой тишине – последний, прощальный напев Древних Хранителей, превратившийся в обещание расплаты.

Начало было положено. Начало конца.

Глава 1. Невьянское жало (1702 г.)

Ветер, рожденный где-то за Каменным Поясом, несся по глади пруда, вздымая серую, холодную рябь, и бился в частокол бревенчатой крепостицы, в стены амбаров и сараев, в высокий сруб домны, что чернела, как гнилой зуб, вклиненный в сырое небо. Воздух пах промозглой водой, дымом и холодным железом. И еще – тоской. Бескрайней, как сам этот лес, тянувшийся за рекою Нейвой сплошной сизо-зеленой стеной, готовой поглотить все, что осмелилось вклиниться в ее древнее безмолвие.

Никита Демидов, он же – Антуфьев, стоял на скрипучем мостке у плотины и медленно, с ощутимым физическим усилием разгибал спину. Две недели в дороге от Тулы. Колея, грязь, болота, кривые сосны, словно пытающиеся сомкнуться над головами путников. И вот – оно. Царский дар. Невьянский железоделательный завод.

«Завод» – громко сказано. Небольшая, полузатопленная плотина. Одна домна, да и та не действует – верхняя часть кладки обвалилась, будто гигантская рука отломила верхушку. Кузница с развалявшимися мехами. Три дымных избы для мастеровых, да крепостица для стрельцов, больше похожая на острог. И тишина. Не мирная, а угрюмая, выжидающая.

– И это все? – голос Никиты прозвучал тихо, но так, что стоявший рядом подьячий из Тобольска вздрогнул.

– Все, Никита Демидыч, – забормотал подьячий, листая бумаги с царскими печатями, будто ища оправдания. – Как есть. Запущен, конечно, после казни прежнего арендатора… Бегство мастеровых… Но место-то! Место благодатное! Руды, лесу, воды – на тысячу лет! Царь-батюшка Петр Алексеевич, чай, прозорлив…

Никита перебил его, не повышая голоса:

– Царь прозорлив. Он и видит, что тульскому мастеру Невьянский завод на смех не отдаст. Значит, ждет. Ждет железа. Пушек. Ядер. Скоро. А это… – он махнул рукой в сторону мертвой домны, – это гроб, а не завод. И хоронить в нем пока некого, кроме нас с тобой.

Он повернулся и пошел по грязной тропе к крепостице, тяжелые сапоги хлюпали по слякоти. Он был невысок, широк в плечах, движения точны и экономны, как у мастера, привыкшего чувствовать вес молота и сопротивление металла. Лицо – крупные, резкие черты, борода с проседью, темные глаза, в которых затаился упрямый, холодный огонь расчетливости. Он нес на себе всю тяжесть царского доверия, а точнее – царского приказа. «Быть железному делу на Урале. И быть ему в руках у Демидова». За честь платили разоренным хозяйством, долгами и вот этой гнилой заводью в краю, где даже вороны каркали как-то непривычно.

В воеводской избе, пропахшей кислой капустой, дегтем и мышами, его ждали. Сидевший за грубым столом воевода Невьянской слободки, стражник Игнат Сысоев, был широколиц, рыжебород и налит тем особым, оседлым самомнением, что свойственно мелким царским чиновникам на окраинах. Рядом, в тени, стоял худой, длинноволосый мужик в темном, поношенном зипуне. Его лицо было скрыто, но Никита почувствовал на себе его пристальный, недобрый взгляд.

– Ну, встречаем нового хозяина, – произнес воевода, не вставая. Голос был густой, с притворной сердечностью. – Никита Демидыч, слыхали, слыхали. Тула, оружейная слобода. Сам царь в гости хаживал. Честь нам великая.

Никита кивнул, снял мокрый армяк, бросил его на лавку.

– Честь честью, а дело делом, Игнат… Игнатьевич. Завод мертв. Мастеровых нет. Руды, говорят, много. Покажи мне все. Сейчас.

Воевода усмехнулся, обнажив редкие зубы.

– Не извольте спешить. Край наш не тульский. Здесь по-иному. Не все видимо, не всякое место под ногой твердо. Отдохнуть надо с дороги. А там…

– Я не за отдыхом приехал, – отрезал Никита. – Веди.

В его тоне было что-то, что заставило воеводу нехотя подняться. Длинноволосый мужик в тени шевельнулся.

– Это еще кто? – ткнул пальцем в его сторону Никита.

– Местный… проводник, – неохотно сказал воевода. – Степан. Рудознатец. Потаенные места знает. Но… странный он. Из раскольников, беглых. Словно не в себе порою.

Никита окинул Степана оценивающим взглядом. Тот вышел на свет. Лицо – изрезанное морщинами, суровое, с высоким лбом и глубоко посаженными глазами цвета старого железа. Взгляд был остекленевший, отрешенный, будто человек слушал что-то очень далекое.

– Веди, Степан, – коротко сказал Демидов. – Покажи, где руда лежит.

Они шли вдоль реки, потом углубились в лес. Лес был другой. Не светлый, березовый, а хвойный, темный. Стволы сосен, обомшелые, толстые, стояли как частокол. Под ногами хрустел вековой ковер хвои и шишек, поглощая звук шагов. Воздух, несмотря на конец лета, был холодным и густым, им было трудно дышать. Никита, привыкший к лесам под Тулой, чувствовал себя здесь чужим, пришлым, за которым следит тысяча невидимых глаз.

Воевода отстал, отговариваясь делами. Шли они втроем: Никита, его верный тульский молотобоец Григорий, здоровенный детина с простым, открытым лицом, и Степан, который двигался бесшумно, как тень, не оглядываясь.

– Далеко? – спросил Григорий, похлопывая по рукояти топора за поясом.

Степан не ответил. Прошло еще с полверсты, прежде чем он остановился у небольшого, почти круглого провала в земле, прикрытого буреломом. Яма была метра три в диаметре, края оплывшие, заросшие мхом. Но форма была слишком правильной, чтобы быть природной.

– Это что? – спросил Никита, подходя к краю.

– Старая копь, – глухо произнес Степан. Его голос был хриплым, неиспользуемым. – Чудская.

– Чья? – переспросил Григорий.

– Чудь копала. Стары люди. Те, что были до нас, до татар, до вогулов даже.

Никита присел на корточки, отломил сук и сбросил его в яму. Прошло несколько секунд, прежде чем донесся глухой удар о дно.

– Глубоко. И давно. Значит, руда тут есть. И они ее брали. – В голосе Демидова зазвучали нотки делового интереса. Он спустился по осыпающемуся склону, несмотря на предостерегающий жест Степана. На дне ямы, среди бурых камней и глины, он нашел несколько обломков породы с рыжими, ржавыми прожилками. Железняк. Богатый. Он сжал камень в ладони, и его пальцы почувствовали не только холод камня, но и что-то еще… едва уловимое, как слабый ток. Он поморщился, отбросил камень.

– Много таких ям?

Степан, стоя наверху, смотрел куда-то поверх деревьев.

– Много. По всему Камню. Как оспины. Они… везде рылись.

– Кто такие, эти «чудь»? – спросил Григорий, крестясь. – Бесы, что ли?

Степан медленно повернул к нему свое каменное лицо.

– Не бесы. Люди. Да не наши. Маленькие, сильные. В земле жили, в горах. Металл чуяли, как зверь дичь. И ковали такое… чего нам не сковывать. Потом ушли.

– Куда ушли? – настаивал Григорий.

– Под землю. Или в иные места. Сказания разны. Одни глаголют – испугались креста да царя белого. Другие – что обиделись на шум наш, на дым, на стук. И ушли, сокровища свои схоронив.

– Сокровища? – Никита вылез из ямы, отряхиваясь. В его глазах вспыхнул огонь. – Какие сокровища?

Степан взглянул на него, и в его отрешенных глазах мелькнуло что-то вроде презрения или жалости.

– Не те сокровища, купец. Не золото, не каменья. Иное. Знание. Силу земли обузданную. А ты ищешь железо. – Он махнул рукой. – Его тут. На сто заводов. Бери. Только знай меру.

– Меру знает тот, у кого мало, – отрезал Никита. – Покажи другие места.

Они пошли дальше. Степан показывал ямы, иногда просто вмятины в земле, иногда – настоящие шахты с обвалившимися штольнями. Везде следы древней работы. И везде – та же странная, гнетущая тишина. Птицы не пели. Белок не было видно. Даже комары, казалось, боялись подлетать к этим местам.

– А почему «чудь белоглазая»? – вдруг спросил Григорий, пытаясь разрядить молчание.

Степан остановился, обернулся. Его лицо исказила гримаса, похожая на боль.

– Глаза у них, сказывают, были как молоко. Без зрачка. Видели они не днем, не ночью, а сквозь камень. Сквозь землю. Видели жилу, что бьется в недрах, как жила в теле. И шли к ней. Прямиком. – Он помолчал. – А кто их видел… у того, сказывают, и сам взгляд мутнел. Белоглазая немочь. Слепота.

Григорий снова перекрестился. Никита слушал, стиснув зубы. Суеверия. Деревенские байки. Но в этой глуши, под этим давящим небом, они обретали зловещую убедительность.

На обратном пути они вышли на берег небольшой, быстрой речушки. И тут Никита увидел людей. Не своих, не русских. Несколько низкорослых, коренастых мужчин в одеждах из оленьих шкур и грубого сукна стояли у воды, рассматривая что-то в руках у одного из них – похоже, наконечник стрелы. Увидев чужаков, они замерли. Их лица были широкие, скуластые, глаза узкие. В них не было страха, но была настороженность, граничащая с враждебностью.

– Вогулы, – тихо сказал Степан. – Или манси, как они сами зовутся. Хозяева этих мест. До нас.

Один из мужчин, постарше, с лицом, испещренным морщинами и какими-то синими знаками-татуировками, шагнул вперед. Он что-то сказал на своем языке, резко, отрывисто. Голос звучал как скрежет камня.

– Что он говорит? – спросил Никита.

– Спрашивает, зачем пришли, – перевел Степан после паузы. – Говорит, это их земля. Места тут… рогатые. Шуметь нельзя. Зверя спугиваем, духов тревожим.

– Скажи ему, что земля теперь царская, – холодно произнес Демидов. – И завод тут будет. Большой. Шуметь будем. И копать. Пусть охотятся в других местах.

Степан перевел. Лицо старого манси не изменилось, только глаза сузились еще больше. Он выпрямился и, не сводя взгляда с Никиты, произнес еще несколько фраз.

– Говорит, – перевел Степан, и в его голосе прокралась тревога, – что «стары люди» уже здесь. Под ногами. Они спят. Но наш стук, наш огонь, наш дым – разбудят их. А разбуженные… они голодны. И будут брать плату. Не железом. Людьми.

– Скажи, что мы людей не отдадим, – Никита не отводил взгляда. – А железо возьмем. Столько, сколько нужно царю.

Перевод последовал. Старый манси покачал головой, словно глядя на безнадежного ребенка. Он повернулся, бросил на землю перед собой какой-то маленький сверток, завязанный в бересту, и, не оглядываясь, скрылся в лесу за своими соплеменниками.

Никита подошел, поднял сверток. Развернул. Внутри лежал высушенный гриб-трутовик странной формы, напоминающий ухо, и три черных, отполированных камня.

– Что это?

– Предупреждение и… подношение, – сказал Степан. – Духам места. Чтобы не серчали сильно. Он думает, ты все равно погибнешь. Но пытается смягчить гнев на своих.

– Суеверия, – брезгливо бросил Никита сверток в кусты. – Весь этот край пропитан ими. От этого он и дик. Мы принесем сюда порядок. Закон. И железо.

Но, возвращаясь к заводу, он не мог отделаться от ощущения, что три черных камня смотрят ему в спину.

Вечером в воеводской избе собрались. Кроме Никиты, Григория и угрюмого Степана, сидевшего в углу, были вызваны двое уцелевших местных мастеровых – пожилой доменщик Федот и молотобой Панкрат, беглый, судя по клейму на щеке. Они робели, потупив взгляды.

– Завод нужно поднимать, – начал Никита, расстелив на столе привезенные с собой чертежи. – Домну – перекладывать. Плотину – чинить, усиливать. Кузницу – ставить новую. Нужен кирпич, известь, уголь. Руду будем брать там, где показывал Степан. В первую очередь – из старых чудских копей.

При слове «чудских» Федот и Панкрат переглянулись.

– Что? – резко спросил Никита.

– Опасно, барин, – забормотал Федот, теребя шапку. – Места те… нечисты. Прежние хозяева те копи тронуть боялись. Руды там, может, и много, да…

– Да что? – взорвался Григорий. – Бесы там водятся?

– Не бесы, – вступил Степан из угла. Его голос прозвучал глухо, но все замолчали. – Память. Земля помнит. Кто копал, кто брал. И как брал. Чудь брала с умом, с разговором. Мы же будем рвать, как волки падаль. Земля ответит.

– Земля ответит рудой! – стукнул кулаком по столу Никита. – И больше ничем! Я не за тем сюда приехал, чтобы слушать сказки про подземных карликов! Федот! Завтра берешь людей, идешь к ближайшей яме, начинаешь рыть разрез. Панкрат – ты отвечаешь за ремонт мехов. Григорий – сгоняй в ближайшую деревню, найми мужиков на земляные работы. Хлебом и солью платить буду, а кто откажется – воевода поможет.

Воевода Сысоев, попивавший кислую брагу, мрачно кивнул.

– А ты, Степан, – Демидов повернулся к рудознатцу, – будешь моими глазами. Покажешь все лучшие места. Все эти твои «рогатые» урочища. Мы их железом прочистим.

Степан молчал. Он смотрел на пламя свечи, и в его глазах, отражавших огонь, было что-то непроницаемое, древнее и печальное.

Ночью Никита не спал. Он вышел из душной избы на пронзительно холодный воздух. Звезды над Уралом были огромными, колючими, чужими. С реки доносился мерный, убаюкивающий шум воды. И еще – далекий, едва уловимый звон. Будто где-то очень глубоко, в самой толще Камня, кто-то ударял молотом по чистой, серебряной жиле. Звон был мелодичным и бесконечно печальным.

Никита стряхнул оцепенение. «Ветер в расщелинах, – сказал он себе сурово. – Или кровь в ушах стучит от усталости». Он повернулся, чтобы уйти, и его взгляд упал на край леса. Там, между стволами сосен, на мгновение мелькнуло слабое, бледное свечение. Оно не было похоже ни на огонек, ни на лунный луч. Оно было живым, пульсирующим, и в нем угадывалась форма – невысокая, с непропорционально большой головой. Свечение исчезло так же мгновенно, как и появилось.

Никита Демидов крепко, по-мужицки выругался, сплюнул в сторону леса и твердыми шагами направился обратно в избу. Завтра начиналась работа. Настоящая. А призраки и звон из-под земли его интересовали ровно настолько, насколько они могли указать на новую жилу железа. Все остальное было чепухой, дымом, который должен был рассеяться перед ветром прогресса и воли.

Но в ту ночь ему снились сны. Неясные, обрывочные. Во сне он стоял у края бездонной шахты, а снизу, из тьмы, на него смотрели тысячи бледных, молочных глаз, лишенных зрачков. И земля под его ногами тихо пела на незнакомом языке, и песнь эта была похожа на звон разрываемого металла.

Глава 2. След Белоглазой (1703 г.)

Холод, пришедший с первыми заморозками 1703 года, был не просто отсутствием тепла. Он был сущностью, живым, дышащим существом, выползшим из недр Камня и осевшим на Невьянском заводе истертой, ледяной пеленой. Он выбелил инеем бревна изб, сковал края пруда хрупким, молочным стеклом и заставил дымы из труб стелиться низко, цепко, как призраки, не желающие расставаться с землей. Он впивался в кости, в легкие, превращал каждый вдох в лезвие, а каждый выдох – в клочья пара, похожие на души, спешно покидающие тела.

Но для Никиты Демидова этот холод был лишь досадной помехой. Фоном. Шумом, который надо заглушить грохотом работы.

За год невероятным напряжением воли, угроз, подкупа и простого русского «авось» он совершил почти невозможное. Невьянский завод дышал. Точнее, он тяжело, с хрипом, кашлял копотью и огнем, но это было дыхание. Домна, переложенная заново, пожирала груды бурого железняка, добытого из верхних, легкодоступных пластов. Плотина держала напор, меха, собранные заново тульскими мастерами, рвали легкими порции раскаленного воздуха в горн. Раз в несколько суток из чрева домны с оглушительным ревом и снопом искр вырывался жидкий, слепящий поток чугуна, чтобы остыть в литейных формах в первые, грубые болванки. Продукт был посредственным, хрупким, но он был. Он был доказательством. Царю, самому себе, этой строптивой, молчаливой земле.

Цена этого доказательства витала в воздухе гущей дыма. Страх. Не тот острый, животный страх перед барским гневом или голодной смертью, а страх глухой, мистический, въевшийся в подкорку. Он шел от леса, что стоял стеной, наблюдая красными сосновыми глазами. Он шел от земли, которая временами, в тишине ночи, издавала странные, булькающие звуки, будто переваривая навязанное ей железо. Он шел от «чудских ям» – тех, что показывал Степан. К ним боялись подходить даже днем. Говорили, что из них по ночам доносится глухой стук, будто там, в глубине, кто-то продолжает работу, начатую века назад.

Никита яростно боролся с этим страхом, как с еще одной производственной проблемой. Увеличил пайки. Ввел жесткую, почти военную дисциплину. За разговоры о «нечистом» – порка. За отказ идти в забой – кандалы и отправка на самые тяжелые работы. Он выжигал суеверие каленым железом практической необходимости. Но страх, как сорная трава, прорастал в самых неожиданных местах. И укоренился он, этот страх, в одном человеке.

Степан.

Рудознатец превратился в призрака завода. Он не жил в казарме с рабочими, не селился в слободке. Он скитался где-то на окраинах, появляясь внезапно, как тень, когда его не ждали, и пропадая на дни, когда Демидов требовал его к себе. Его знание недр было феноменальным. Он мог, просто пощупав камень, лизнув его или приложив к уху, сказать, есть ли под ним руда, какая она и как глубоко. Он показывал места, где залежи лежали почти у поверхности. Но каждое такое указание сопровождалось мрачным предостережением, оброненным вскользь, словно не ему, а кому-то невидимому рядом: «Здесь брать можно. Но до этой черной жилы. Дальше – их коридор. Тревожить нельзя». Или: «Руда здесь жирная, но горькая. Много даст, но и много возьмет».

Рабочие его боялись почти так же, как Демидова. Говорили, что он разговаривает с духами гор, что по ночам у него горят глаза, как у кошки, и что однажды его видели сидящим на краю «чудской ямы» и ведущим беззвучную беседу с пустотой. Его прозвище «Рудознатец» произносили шепотом, с оттенком чего-то языческого, нехристианского.

Именно Степану, после долгих препирательств и угроз, Никита приказал найти место для первой настоящей шахты. Не для поверхностного яма, а для вертикального ствола, который уйдет вглубь, к обещанным несметным богатствам.

– Я знаю место, – сказал Степан однажды утром, появившись в дверях конторы Демидова так внезапно, что тот вздрогнул. – Но оно нехорошее.

– Руда есть? – отрезал Никита, не отрываясь от счетных книг.

– Есть. Лучшей не сыскать. Но место… на границе.

– Какой границе? – Демидов поднял взгляд.

– Границе нашего мира и ихнего. Там была ихняя… дорога. Галерея. И могло остаться что-то, что они не успели унести.

В глазах Никиты вспыхнул хищный огонек.

– Значит, будем копать там. Показывай.