Жить в любви. Книга лирических стихотворений
- -
- 100%
- +
Посвящаю книгу « Жить в любви» своей любимой жене Наташе и дорогим доченькам!
А также всем женщинам России, на плечах которых держатся наши семьи
и вся страна.
С вами, наши драгоценные,
мы непобедимы!
С любовью, благодарностью,
и с искренним уважением,
Ваш Виктор МайсовКорректор Елена Дубинина
Дизайнер обложки Клавдия Шильденко
Фотографии Виктор Майсов
© Виктор Владимирович Майсов, 2026
© Клавдия Шильденко, дизайн обложки, 2026
ISBN 978-5-0069-8168-3
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
А с крыш – капель
Темнеет, на глазах, осевший снег.И в воздухе беспечным мартом веет.А вечер тих, и небосвод синеет,И облака вершат неспешный бег.А с крыш – капель, то слёзы льёт зима…Спасибо ей – за белый чистый снег,За Новый год, за сон озёр и рек,За сказочные замки и дома!Всему свой срок, вот и зиме конец.А значит впереди – весны начало.Подтаял лёд у старого причала,И петухом украсился венец,С большим трудом отстроенного дома.Там – плотники вонзили топоры.Звенят задорно крики детворы.И борется с усталостью истома…Над родимым гнездом
Мне б набрать новых словВ соловьиных июньских затонах.До утра их облечьВ недосказанность путаных снов.И, под буйного ветраСквозные порывы и стоны,Научиться ценитьНезнакомую смутную речь.Мне б забыть навсегдаЧеловеческих звуков дрожанье.Отрешиться от зова,Расстрелянной ритмом строки.Над родимым гнездом —Помнить горлицы лишь воркованье.Да живое теплоМатеринской шершавой руки.И на снегу, кириллицей вдоль поля⠀
Открыл окно, и стайка снегирей —Испуганно с рябины улетела.Я старше стал, но вряд ли стал мудрей.И нет любви ни края, ни предела.Она в ручьях, очнувшихся от сна.В заснеженном и прихотливом взоре,С которым смотрит дерзкая веснаВ своём роскошном мартовском уборе……Сруб свежий с недостроенным венцом.И на снегу, кириллицей вдоль поля,Натоптано влюблённым огольцомизвечное, как Miр: «Сергей + Оля».И я, как тот юнец, опять грешу:Любимой имя на снегу пишу.Пусть сердце сладковстрепенётся ваше —От доброй зависти к Наташе…Встречаю юную, хмельную
Годами прошлыми торгую,я этой ночью не усну.Встречаю юную, хмельную,уж сорок пятую весну.Она на цыпочках подкралась,обволокла, любовь тая,приобняла и прошептала:– Я вновь твоя, твоя, твоя…– Не надо, милая, иллюзий!Люби других и пой другим.Отягощён я вздорным грузом —осенних лет, тревожных зим.И всё же, счастлив я, конечно,что не забыла, дождалась.Рукой пленительною нежнокоснулась, дальше пронеслась……В берёзах закипают соки.Девичья расцветает стать.Любви рифмованные строки —весной торопятся в тетрадь!По древнему лесному холмогорью
Капризен март, драчлив, непостоянен.То солнышком пригреет, то метёт.Медведей гонит из потёкших спален,А по ночам – дороги льдом куёт.Доверчивые птицы, спутав сроки,Озвучили унылые леса.Все, от синицы до шальной сороки,Весенние шлифуют голоса.По древнему лесному холмогорью —Прозрачные дымки вечерних сёл.С ним связан я и болью, и любовью.Отсюда рвался, вновь сюда пришёл.По южным склонаммножатся проталины.Промоины – на дремлющей реке.А молодость выходит на окраины.И чья-то радость – песней вдалеке…Август, друг мой
Август знойный,вечерней зари полыханье.Море зрелой,под ветром мятущейся ржи.Мудрый август…Вещуньи-кукушки гаданье.– Сколько там мне осталось,пичуга, скажи!Сколько видеть мне реки,озера как лён голубые,Надышаться успею ль желаннойпрохладой лесов?Сколько слышать ещё голосабесконечно родные?Я во власти мелодий бесценныхродных голосов.Хорошо или плохо, а вот уж,до августа дожил.Есть друзья, а враги?Не обидел Господь, дал врагов.И друзья, и враги —одинаково в жизнь мою вхожи.Но уходят друзья.И всё больше – неоплатных долгов…– Август, друг мой!Уходящего лета прощанье.Сколько было всего невозвратного…Что ж мы грустим?!Отцветающий август наполненлюбви обещаньем.Ведь, пленительным маем ты его одарила своим!1984Ах, март! Счастье, реки слёз
Как хочется написать:– Привет, долгожданный март!Но это значит – совратьИ совершить фальстарт.Подснежников бы нарвать,Но дует, морозит, метёт.Не время шубку снимать,Хоть сердце уже поёт.Но календарь кричит:– Встречайте, пришла весна!А милая крепко спит,И вся раскраснелась от сна.Под мартовским солнцем капельНачнёт скоро нам напевать,Что не за горами апрель,Что стыдно так долго спать.– Вставай же, родная, скорей!Любовью тебя напою.Становится всё светлей,Тебя я как утро пью.Тревоги, авитаминоз. Проснулась.– Опять грустишь?Ах, март! Счастье, реки слёз…– Как я виноват! Простишь?Неизвестный скрипач
Виктору К.
Музыкант с утомлённым взоромдал мне кассету послушать.Так поделиться хотел он талантомсвоим со мной.Одарить щедро сердцем чутким,доверить ранимую душу,и слить свою боль и восторгс неизвестной моей душой.Я не знал, что сказать в ответ,как доверие не разрушить?Вправе ль оценивать музыку я,что оказалась больной.То, летящей стремительно ввысь,то подранком на грешную сушу,то блудливой наёмницей —по бульвару, по мостовой.Славься, страстный порыв,брат труда, вдохновенных усилий!Пусть вибрирует звук,пусть немеет трудяга-плечо.Пусть афиш нет и званий,нет ни денег, ни имени.Но, как в юности, преданнослужит скрипке смычок!Берёза
Берёза мерно шелестит в тиши листами,Как-будто шепчет мнетревожными устами.Давно отпел ей соловей, торопит осень.Потоком стылым меж ветвейструится просинь.– О чём твой затаённый глас,моя берёза?Жизнь замерла вокруг тебя —стихи и проза.О чём поведать тщишься ты?Прости, быть может,твоя вселенская печаль мневдруг поможет?Людскими ль, милая,печалишься грехами?Предвидишь холод?Листопад – прольёт стихами.И очищающей грозой сметёт одежды.Угаснут с золотом глаза, умрут надежды.Не надо время торопить,гадать, шаманить.Неловким словомтак легко убить и ранить.Твоей бы мудрости занять, родная,И промолчать иль пошептать —о чём, не зная…И, гамлетовских чужд сомнений
Без взлётов и без откровений —Года, как дождь, в песок ушли.И, гамлетовских чужд сомнений,Я жёг мосты и корабли…Искал и верил, заблуждался,Надеялся, дерзал, любил.Так часто в людях ошибался,Что счёт предательствам забыл.Талантов матушке-России,Как золота – не занимать.Но чахнет Божий дар в бессилье,Стараясь что-либо понять.Горбатится, чтоб как-то выжитьНа сломе судеб и эпох,В тоске о Боге и о ближнихПоэт – увечный скоморох.Всему свой срок, но не итожу:Года, стихи, врагов, друзей.Судья мне – Бог, а я – раб БожийВ стране измученной моей.У «Озера» Левитана
Летний день, простор и свежесть,солнце, неба синева,Океанская безбрежность,облака, как острова.Над далёкою деревней —купол церкви небольшой.«Русь», тебя творил художникс удивительной душой……Неведомо творчества таинство —откуда приходят стихи?!Зачем эта вечная мука душинад рожденьем строки?Загадочна, призрачна, странна,восторженно, чуть дыша,у «Озера» Левитанаплутает моя душа.В его ослепительной синией мнятся иные миры.Она обручается с ними,ей благо вещают хоры.С далёких резных колоколенплывёт очищающий звон.Россия, тобой я болен,твоей красотой пленён!Народ твой не глуп, но озлоблен,запуган, ну как быть добрей?Извечно, на месте лобном —распят он по воле царей.И кровушкою народнойдосыта напилась земля —безродной и благородной,в степи и у стен Кремля.И этой святой юдоли, о, Русь, у тебя не отнять.Потоки пролитой крови,увы, не воротишь вспять…К «Озеру» Левитанавновь припадаю душой.Пока я живу, Россия,я, сын твой, всегда с тобой.Есть ли ещё надежда,добрым ли будет исход?Во что-нибудь ты ещё веришь,забывший Бога народ?!Загадочна, призрачна, странна,задумчиво, не спеша,У «Озера» Левитана —России живёт душа…1986Ленинград, Русский музей. У картиныИ. Левитана«Озеро (Русь)»Весна на севере
Май на дворе, а дышится не легче.Сурова смотрит севера весна.Вот, вспоминаю юг, а сам —всё ближе к печке,в которой тлеет чахлая сосна.Да, близость ледяного океанаво всём сквозит: в природе и в душе.Не видно птиц крикливых караванов,из-под пера слетают блёклые клише.А хочется тепла, да уж такого,чтоб солнце вспыхнуло снаружии внутри!А не пройтись ли мне до гастронома?– Который час, приятель?– Скоро будет три.Но нет, гоню нетрезвую мыслишку,и снова припадаю к камельку.Держу в руках, давно раскрытой,книжку,а в мыслях – к югу знойному бегу…Прощание с Мурманом
Холодный край, не ставший мнесудьбою,Прощай, без сожаленья и без слёз!Пришла пора проститься нам с тобою:Зовёт меня край пашен и берёз.К нему душа стремилась неизменноВ нелёгкие тревожные года.И, вот, пора настала переменам.И я с тобой прощаюсь навсегда.– Прощайте, сопки мрачные, озёра,не сбросившие в мае панцирь льда,берёзки-карлики. Мой поезд скоро.Умчусь. Бог знает, свидимся ль когда?Но, может быть, с порывом чувств,однажды,вернуться суждено моей душе —к земле, где русич и саам отважный —сплелись судьбой на русском рубеже.Вирус поэзии
Как хочется писать!Но что, о чём – не знаю.А знаю только то,что должен сесть за стол.В даль посмотреть светло,увидеть в небе стаю,А на переднем плане —сосны могучий ствол.Апрель… С крыш льёт вода.Пью горькие таблетки.И из души своей —плету узоры строк.А галки вьют гнездо,с сосны ломая ветки.И мне, своим усердьем,преподают урок.На струнах проводов,немыслимою гаммой,Расселись воробьи,и тут же – диссонанс:Рыдает горько дочьнад пустяковой «драмой» —Поломанной игрушкой,а я впадаю в транс.Мне худо…Болен я неведомой болезнью.Священный жар горит —до первых петухов.Весна заразна вирусом святым —поэзией…Иммунитет бессилен мой,я жду стихов!Вечные ценности
Что воистину дорого нам, что ценней:благосклонность хозяевили верность друзей?Без чего не прожить, что гнетёт,тяготит —недостаток ли денегиль любви дефицит?Что волнует и греет,без чего жизнь пресна —золотая ли осень, молодая ль весна?И зачем задаём мы вопросы себе?Не вернее ль довериться – Богу, судьбе?Но на скалах суровыхрастёт лишь лишай.Ты на Бога надейся, но сам не плошай!Бриллиантов дороже в пустыне вода.От участия друга отступит беда.И не купишь за злато —ни любви, ни друзей,ни спасенья душе, ни признанья людей!Вот и кончилось лето
Позабавившись, лето.Светлой дымкой растаяло.Ни любви, ни привета,Лишь тоску мне оставило.Прокричало призывноЖуравлиными стаями,И до боли, надрывно,Сердце биться заставило.По заветному кругу,По скорбям своей памяти,Как к старинному другу,Продираюсь сквозь замети —В пору юности, чистоты,Где нам сроки не меряны,Где признания и мечты,Что беспечно растеряны.Вот и кончилось лето,Светлой дымкой растаяло.Ни любви, ни привета,Только грусть мне оставило.Прошумело, чуть слышно,Поездами прощальными.Незаметно так вышло, всё —пирами венчальными…Эй, славяне!
– Земля родная, дай нам силы жить,благослови на подвиги и муки,страданье дай до донышка испить,и меч вложи в слабеющие руки.– Брат украинец, брат мой белорус!Нас разлучить задумал лютый ворог:«Москаль», «Хохол», «Бульбаш» —какая гнусь!Мы – братья, и друг другукаждый дорог.От чрева одного ведём мы род:нас Русь Святая в муках породила!Детей родных, единый свой народ —Владимира Крестом благословила.И завещала братство нам крепить!Земли родной не отдавать ни пяди.За братьев крови, жизни – не щадить,и никогда не думать о награде.Лишь только, чтя её святой завет,Мы одолеем злобного врага.И воссияет над Отчизной свет,и мир придёт на наши берега.Так вспомним же славянскийгордый клич!Пусть будет зорок глаз, тверда рука.В державность общую,за кирпичом кирпич,положим наши жизни – на века!1992Синяя птица
Осень щедро кленовую медьразбросала по градам и весям.Мне осталось лишь с болью смотреть,как уносится клин в поднебесье.Мне осталось так мало любить.Лишь в любви находил я спасенье.Но осталась мне память, как нить, —связь беспечности и сожаленья.Мне так сладостна эта печаль,и так дороги лета кончины.Предрассветная хмурая даль,и щемящая грусть без причины.Над криницей – седой «журавель»с мерным скрипом за стаей «взлетает»…К гнёздам Родины, в звёздный апрель,все вернётесь ли, птицы, кто знает?!– Ах ты, осень, подруга моя,обожги меня золотом тлена!Увядание – грань бытия.Твоего не избегнуть мне плена.От твоих несравненных красот,от закатов прощальных не скрыться.В эту пору с небесных высот —может спустится Синяя птица.И меня – материнским крыломот невзгод и от боли укроет.В даль поманит волшебным пером,Вновь обманет… И, всё ж, успокоит.Аритмия
Аритмия, аритмия…Ненадёжный друг мой, сердце.Не успел я надышаться,в очи серые вглядеться.Как подстреленная птица,бьётся, мучается сердце —спазм, толчок и пауза…– Не забудь включиться!Эти долгие секунды,как диезы и бемоли —на полтона выше жизни,на полтона ближе к боли.Между паузами – звуки.Между звуками – пространство.Паузы всё дольше, дольше…К дьяволу их постоянство!Как магистр Калиостро,прикажу: – Ровнее бейся!Музыку твоих ударов —запишу на нотном стане.Радуйся, пляши и смейся!И стучи, стучи ровнее,как тапёр в притихшем зале!Нотный стан – кардиограмма.В ней печальные мотивы:ре-мажорные пассивы,ля-минорные активы…Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.