- -
- 100%
- +
Цветок
Касание его лепестков — предвестие небытия, сладкий яд, что проникает сквозь кожу, словно шепот сирен, манящий в бездну. Его аромат, как густая завеса из тысяч ночных фиалок, окутывает разум, размывая границы между реальностью и сновидением, оставляя лишь предвкушение сладкого забвения. Он — воплощение той дьявольской красоты, что рождается на стыке жизни и смерти, цветок, чья нежность скрывает в себе силу разрушения.
Легенды шепчут о тех, кто осмелился искать его уединения, обретя взамен лишь тлен и прах. Его корень, подобно жадному кольцу, впивается в землю, вытягивая жизненные соки из всего, что осмелится приблизиться, превращая живое в иссохшую тень. Каждая его росинка — это слеза падших богов, что упала на землю, проклиная всякое существо, устремившееся к запретному знанию.
Но манит он не только гибелью. В его сердце, где пульсирует тьма, скрыта тайна — ключ к величайшим откровениям, что доступны лишь тем, кто готов заплатить высшую цену. Он — зеркало души, отражающее самые потаенные желания и самые глубокие страхи, искушая каждого, кто несет в себе тень сомнения. "Ибо в красоте его таится истина, " — вторили древние тексты, — "а истина сия, как огонь, испепеляет все лишнее, оставляя лишь ядро бытия. "
Так и стоит он, одинокий властелин своей безмолвной вотчины, царственный и смертоносный. Его красота — это вызов, приглашение к танцу с самой смертью, где вместо музыки звучит шелест его ядовитых листьев, а вместо партнеров — призраки потерянных душ. Он – безмолвный проповедник парадоксов, цветок, что учит ценить жизнь, лишь будучи воплощением ее конца.
Четыре стены, четыре опоры.
Четыре стены, четыре опоры,
Я спряталась так, не ищи.
Не трогай струны моей души,
Не нарушай покоя, что строю.
В этом убежище, где тишина – мой щит,
Я прячусь от мира, от суеты.
Здесь нет места боли, нет пустоты,
Лишь тихий шепот, что внутри звучит.
Мои стены – это мой покой,
Мои опоры – моя вера в себя.
Я строю крепость, где лишь я одна,
Где не найдешь меня, какой бы ни была.
Не ищи во мне того, что было,
Тех прежних страхов, старых ран.
Я новая, и это мой план,
Чтобы обрести себя, забыв все силы.
Пусть мир кружится, пусть идет своим путем,
Я здесь, в своей башне, наедине с собой.
Моя поэма – это мой бой
С собой, чтобы обрести потерянный дом.
И если ты услышишь эту песнь,
Знай, что это голос моей души.
Она хочет тишины, хочет спать,
И обрести свой истинный смысл.
Мой дом — не камень, не из дерева,
Он соткан из молчанья, из отрешенности.
Здесь каждый вздох — акт самосохранения,
А каждый взгляд — как тонкое забвенье.
Я не заношу сюда чужие беды,
Не приглашаю призраков из прошлого.
Этот мир — моя личная победа,
Освобожденная от всего невозможного.
Пусть суета останется за дверью,
Пусть крики улиц не достигнут слуха.
Я здесь творю свою тихую империю,
Где даже тень приобретает суть духа.
И если ты однажды постучишься,
Не ожидай увидеть прежних глаз.
Ты встретишь лишь эхо, отраженье,
Той, кто был, и кто ушел от нас.
Я не прошу тебя понять — зачем,
Куда ведут мои невидимые тропы.
Достаточно того, что я нашла свой плен,
Где обрекла себя на вечные эпохи.
**********
Все из рук вон, летит как пыль в шторм,
Что я делаю не так? Разум, ты мой бро,
Спаси меня от хаоса, от бренности, от бурь,
Ибо жизнь, поверь, порой — та еще скульптура!
Вот вроде бы всё гладко, словно масло на блин,
А тут на тебе — чашка с кофе на пол, как блин!
Или ключевая фраза в отчёте — "огурцы",
Когда речь шла о квартальной прибыли, черт возьми!
Я что, в параллельной реальности живу, где всё наоборот?
Где "да" означает "нет", а "ура" — "срочно наоборот"?
Может, звёзды сегодня не в ту сторону встали?
Или я просто разучился жить, а не только мечтать?
А этот внутренний голос, что шепчет: "Ты дурак! "
Он, признаюсь, бывает навязчив, как старый кабак.
Но я ему отвечаю: "Не сегодня, дружок!
Сегодня я — гений, творца новый виток! "
И пусть всё летит из рук — зато с каким размахом!
В этой суматохе, авось, и откроется новый путь.
Ведь даже в беспорядке есть своя красота,
Если смотреть на неё с улыбкой и без суеты!
Так что, разум, держись! Нас ждут подвиги, новые взлёты,
И пусть мир вокруг кажется хаотичным, как детские фото.
Мы найдём в нём свой ритм, свою мелодию, свой такт,
И станцуем такой танец, что все скажут: "Вот это факт! "
Омут: Стихия Страстей и Мечтаний
В глубинах бытия, где время — река,
И суетный мир — лишь мелкая пыльца,
Расплескался Омут, зеркало души,
Где тонут сомненья, где страсти спешат.
Ах, этот Омут! Не просто воды гладь,
А вихрь эмоций, от коего не сбежать!
Там каждая волна — то вздох, то крик,
И каждый блик — мечта, что рвётся в миг!
Вот он, Омут, плещет, как живой,
То шёпотом нежным, то бурей слепой!
Он манит, он зовёт, он держит в плену,
И всякий, кто в сердце его пустит, — тону!
Здесь тонут печали, как пузырьки в пене,
И радости бьют, словно чайки по сцене.
А страсти, как сомы, глубоко залеглись,
И мысли, как водоросли, в танце сплелись.
В Омуте этом — вся наша жизнь,
От первого вздоха до финальных "прости".
Он — страсть, он — сомненье, он — боль, он — полёт,
И каждый в нём свой, особенный, ищет восход!
Пусть воды мутны, пусть дно не видать,
Но душу влечёт этот тайный, зовущий взгляд.
Ведь в Омуте каждом — своя красота,
И если с отвагой нырнуть — чудеса!
И пусть ты не найдешь там ни золота, ни жемчуга,
Ты выйдешь другим, ты поймешь — это главная вьюга!
Омут — это жизнь, что не знает преград,
И каждый из нас — его главный парад!
"Метель и Вьюга"
I.
Метель – белая колдунья, в танце смерти кружит снег,
Как саван, накрывает землю, замедляя жизни бег.
Ее дыхание – леденящий шепот, пронзающий до костей,
Она – властительница стужи, королева зимних ночей.
II.
Вьюга – сестра ее, неистова и зла,
Воет ветром-волком, ярость в ней полна.
Срывает крыши, гнет деревья до земли,
Бушует, словно демон, в ледяной дали.
III.
"Мороз и солнце; день чудесный! " – Пушкин шепчет из тепла,
Но здесь, в объятьях Вьюги, эта нежность вся прошла.
Здесь только вой, и тьма, и снега пелена,
Здесь правит бал стихия, беспощадна и темна.
IV.
Метель, как призрак, льнет к окну морозною рукой,
Вьюга гонит хлопья снега бешеной рекой.
И кажется, что мир исчез, поглощенный тьмой и льдом,
И только сердце бьется робко, в страхе ледяном.
V.
Но даже в этой буре есть своя суровая краса,
В хаосе стихии – дикий танец небеса.
Метель и Вьюга – две сестры, в безумном торжестве,
Рисуют зиму на земле, не подчиняясь никому.
VI.
И путник, застигнутый врасплох, в плену стихийных сил,
Укрыться тщетно ищет, ветер воет что есть сил.
"Безумству храбрых поем мы славу! " – лишь эхо донесет,
А здесь, в снегах, лишь завыванье, да смерти зимний сон.
VII.
Но вот, вдали, мерцает огонек, надежды тихий луч,
Приют тепла манит усталых, словно светлячок из туч.
Там печь трещит, и чай дымится, и сказки шепчет ночь,
Забыв про ярость Вьюги, про Метели колдовскую мощь.
VIII.
И замерзает на окне, морозный свой узор,
Метель смиряет свой порыв, стихает ветров хор.
"Зима!.. крестьянин, торжествуя, на дровнях обновляет путь",
А за стеной все так же воет, но страх ушел чуть-чуть.
IX.
Проходят ночи, дни бегут, уходит зимний плен,
И солнце робко выглянет, рассеяв тьмы тлен.
Метель и Вьюга, две сестры, уснут до новой зимы,
Оставив в памяти лишь отголоски ледяной кутерьмы.
X.
И вот она, весны живая кисть, коснулась мерзлой полосы земли,
И запоют ручьи, как будто кто-то вдруг развязал узлы.
"Мороз и солнце; день чудесный! " – воскликнет путник молодой,
Узрев сквозь снег подснежника глазок, как вестника поры иной.
XI.
Деревья в робком ожидании, как будто девы, пред алтарем весны,
Раскроют нежные листочки, будто снятся им цветные сны.
И птицы, певчие поэты, на ветках гимны запоют,
И старый мир, забыв про холод, вдохнет весны благой приют.
XII.
Как феникс из пепла зимней стужи, природа возродится вновь,
Наполнив воздух ароматом жизни, пробуждая в сердце вновь любовь.
Зима уйдет, как злая сказка, оставив лишь в дали едва уловимый след,
А впереди – весна, надежда, солнце, и вечный жизни свет.
XIII.
И путник, сбросив зимней спячки бремя, направит к солнцу свой свободный шаг,
Вдыхая полной грудью воздух воли, позабыв про зимний мрак.
"Природа жаждет", как сказал поэт, и жажда эта утолится с полна,
И зазвучит симфония жизни, где зима – лишь краткая сцена.
XIV.
И словно кисть художника-творца, весна палитрой красок заиграет,
В травы изумрудные оденет нивы, и небо синью нежной обаяет.
"Весна идет, весна идет! И тихих, теплых майских дней румяный, светлый хоровод! ", – как будто слышен голос Фета,
Встречающего чудо пробуждения, где каждый листик – словно новой жизни обет.
XV.
И бабочки, как будто письма лета, порхают между первыми цветами,
Сквозь кружево ветвей пробившись, солнце нежным шепотом ласкает землю под ногами.
"О весна без конца и без краю – без конца и без краю мечта! ", – как говорил Блок, плененный красотой,
И каждый вздох весны, как музыка небес, рождает в сердце трепет неземной.
XVI.
И словно арфа, лес шумит листвою, настраивая душу на любовь и свет,
И каждый лучик солнца, как послание свыше, развеивает сумрачный, угрюмый бред.
"Унылая пора! очей очарованье! Приятна мне твоя прощальная краса…", – но Пушкин прав лишь отчасти, ведь весна прекрасней во сто крат,
Когда природа оживает, и в каждом сердце расцветает дивный сад.
XVII.
И путник, вновь обретая крылья веры, идет вперед, дорогой новой и прямой,
Вдыхая аромат цветущих яблонь, и забывая о печалях зимней тьмы.
Весна – не просто время года, это – состояние души,
Когда надежда заново рождается, и мир сияет, свеж и хорош!
Крылья
Мне бы крылья, чтоб летать в небе высоко,
Оставить землю, где тоска, как камень, жмёт.
Раскинуть перья, словно паруса из снов,
И ощутить, как ветер вольностью зовёт.
Мне бы крылья, чтоб парить над суетой,
Где каждый шаг – борьба, где каждый вздох – обуза.
Как птица Феникс, воспарить над пеленой,
Испепелив сомнения, страхи и на лузу,
Судьбе сыграть в бесстрашный эскапизм.
Мне бы крылья, чтоб увидеть мир иной,
Где краски ярче, звуки – словно лира.
Где солнце – золотой, пылающий огонь,
А облака – лишь шёлк, сотканный из эфира.
Чтоб сердцем ощутить вселенский гимн.
Мне бы крылья, чтобы к звёздам дотянуться,
Почувствовать их вечность, их холодный жар.
Забыть земные цепи, просторы распахнуть,
И, как сказал поэт: "Там воля, где нет жара".
Найти себя в безбрежности космических глубин.
Мне бы крылья… Но лишь мечта – мой компас,
И в ней живу, летаю, пусть и без пера.
Ведь в каждом сердце – тот желанный парус,
Что сквозь страданья нас ведёт всегда,
К свету, к свободе, побеждая тени ада.
Мне бы перо жар-птицы, чтоб писать послания луне,
Рисуя в звездной пыли мечты неуловимые.
Чтоб каждая строка, как эхо в вечной тишине,
Звучала гимном счастья, сквозь годы нерушимым.
Мне бы крылья, чтобы с ангелами в хоре петь,
Их голоса – как звон хрустальный, чистый, неземной.
Забыть про горести, про страх, про смерти сеть,
И с каждым взмахом крыльев приближаться к той звезде одной,
Что маяком надежды светит в мгле ночной.
И пусть твердят, что крылья – это только сон,
Что места нет для сказки в мире столь суровом.
Я верю, каждый сам себе Колумб, Христофор,
Открывший в сердце континент, доселе незнакомый.
Ведь "сердцеведец и мудрец" – лишь тот, кто в жизнь влюблён.
Мне бы крылья… И пусть они не из пера,
А из надежды, веры, из любви безбрежной.
Внутри себя мы все – немного детвора,
С душою, жаждущей мечты невинной, нежной.
Взмахнём же крыльями, оставив позади вчера!
Мне бы кисть художника, что видит суть вещей,
И краски – как рассвет, как лепестки багряной розы.
Чтоб каждый мазок – откровение для души моей,
Картина мира, где нет места прозе,
Где только вечность, музыка и грёзы.
Мне бы сердце Данте, что сквозь ад пройдет,
Не потеряв ни капли веры и любви.
Чтоб каждый миг, как праздник, душу обретёт,
И в каждом вздохе – «быть или не быть» –
Вопрос, достойный только вечно жить.
Ведь жизнь – не шахматная партия, где каждому свой ход,
А танец ветра в поле, песня птицы в небе синем.
Не бойся быть собой, лететь вперёд,
Искать сокровища души, что скрыты в сердце ныне.
Взмахни крылами, путник, стань свободным словом!
Пусть говорят, что мир жесток и полон зла,
Что нет чудес, а сказка – лишь обман мечтаний.
Но верь, в душе горит огонь добра,
И каждый взмах твоих крыльев – свет в мироздании.
Взмахни же, верь, люби – и победишь отчаяние!
Сердце, как бабочка, мечется в клетке ребер
Почему так больно в груди? Что я сделала не так? Этот вопрос гвоздем вонзился в сознание, каждый удар молотка – пульсация в такт боли. "Что посеешь, то и пожнешь", – гласит народная мудрость. Но какие же семена я разбросала по полю своей жизни, что взошли колючими розами скорби?
Грудь сдавило тисками тоски, словно ледяной кокон сковал жаркое пламя души. "Сердце, как бабочка, мечется в клетке ребер", – вспоминается строка из старой песни. Но бабочка ли это, или хищная птица, расклевывающая изнутри остатки надежды? Боль – это горький нектар, который пьет разочарование, опьяняя разум и затуманивая взгляд.
В чем моя вина? Ошибка ли это, совершенная впопыхах, или тяжкий грех, годами копившийся во мраке души? "Не судите, да не судимы будете", – шепчет внутренний голос, но разве можно избежать суда собственной совести? Боль – это судья, беспощадный и неумолимый, выносящий приговор прямо в сердце.
И все же, сквозь пелену слез и отчаяния пробивается луч надежды. "После дождя всегда выходит солнце", – говорили мудрецы. Может быть, эта боль – не кара, а урок? Возможность переосмыслить жизнь, исправить ошибки и начать все с чистого листа. Боль – это очищающий огонь, который выжигает все лишнее, оставляя лишь истинную сущность. И, быть может, из пепла боли возродится новая, сильная и прекрасная, как феникс из огня.
Но как отделить зерна истины от плевел заблуждений? Как разглядеть свет в этой кромешной тьме, когда каждый шаг отзывается эхом боли? "Ищите и обрящете", – эхом доносится из глубин памяти. Нужно найти свой путь, свою тропинку в этом лабиринте страданий, не поддаваясь отчаянию и не теряя веры в себя.
Боль – это компас, указывающий направление к исцелению. Нужно лишь научиться читать его показания, понимать его знаки. Нельзя бежать от боли, нельзя прятаться от нее. Нужно встретиться с ней лицом к лицу, признать ее силу и покориться ее урокам. "Познай самого себя", – гласила надпись на вратах Дельфийского оракула. Именно через боль мы познаем себя настоящего, свои слабости и свои сильные стороны.
Возможно, я сеяла семена эгоизма и нетерпимости, поливала их слезами обид и уколов. Возможно, я забыла о милосердии и сострадании, о любви и прощении. Но никогда не поздно начать все сначала, исправить ошибки и засеять поле своей жизни новыми семенами – семенами добра, надежды и любви.
Боль – это временное испытание, а не вечный приговор. "И это пройдет", – говорили мудрые цари. Нужно пережить этот период, выдержать натиск стихии и дождаться рассвета. Нужно верить в себя, верить в свои силы и верить в то, что после бури всегда наступает штиль. И тогда, из пепла боли, возродится новая, счастливая и полная гармонии жизнь.
А больно ли ходить осколкам?
А больно ли ходить осколкам?
Ступать по стеклу разбитых надежд,
Когда душа изранена иголками,
И сердце бьется в страхе, без одежд?
А больно ли нести в себе осколки,
Воспоминаний острых, как ножи,
Что режут память, словно в долгой колке,
И не дают вдохнуть глоток души?
Да, больно, очень больно, нестерпимо,
Когда осколки прошлого впились,
И каждый шаг, как будто сквозь тернии,
Ведет к тому, чего ты так страшишься.
Но знай, мой друг, сквозь боль, сквозь эти раны,
Прорастет цветок любви и доброты,
И даже сквозь разбитые экраны,
Засияет свет нежной чистоты.
Ведь каждый шрам – история победы,
Над тьмой, над страхом, над своей бедой,
И пусть осколки прошлого, как следы,
Напомнят, как ты сильный и живой.
Ведь каждый шрам – история побед
Над тьмой, над страхом, над своей бедой,
И пусть осколки прошлого, как след,
Напомнят, что ты сильный, и живой...
*****
Как утренний свет, дрожащий на траве.
В ней эхо ветра, шепот тихого дождя,
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.