Души нечаянный порыв. сборник
- -
- 100%
- +
© Сергей Вишняков, 2015
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Любовная лирика
«Твои глаза мне снятся по ночам…»
Твои глаза мне снятся по ночам.И где бы мне ни быть, куда б ни деться,За миг счастливый все на свете дам,Чтоб мог я в них без устали глядеться.К чему бесцветные, игристые слова,Когда не в силах счастьем насладиться?Как стоя над ручьем, взглянув едва,Нельзя к нему спуститься и напиться.За эти ясные, лучистые глаза,За миг вдвоем, за позднее свиданье,Я повторяю глухо, с запозданьем,Что, право боже, все б на свете дал!«Я слушаю, как пью, твой звонкий голос…»
Я слушаю, как пью, твой звонкий голос,Смотрю в твои прекрасные глазаИ взглядом – будто глажу мягкий волос,А ты куда-то смотришь в небеса…Смотри, какие славные пичужки!Какая яркая и звонкая весна!Ох эти мне веснушки-конопушки —Опять меня вы сводите с ума!«Тебе уже минуло девятнадцать…»
Тебе уже минуло девятнадцать,А мне еще семнадцати-то нет.Но не могу я, не могу я разобраться, —Опять в твоих глазах ищу ответ.Не нахожу… Что делать мне – не знаю.Хожу как тень, не сплю, не ем порой.И ночью лишь тебя я вспоминаю —Все мысли заняты тобой одной.Опять мой взгляд тебя в толпе отыщет.В который раз себя на том ловлю.Хоть не взаимно, хоть и безнадежно,Но все же я люблю тебя. Люблю!«Что ж это, что происходит в обыденном мире? —…»
Что ж это, что происходит в обыденном мире? —Нету для счастия в нем даже маленькой ниши.Может и бродит оно по просторам планеты,Только вот наших призывов как будто не слышит.Мне же ведь много не надо – лишь только бы рядомБыло б любимой лицо, и в движении плавном,Голос чтоб слышать ее, и изредка взглядомВстретиться с нею бы мог. И то было б славно.«Вот уж месяц я словно в бреду —…»
Вот уж месяц я словно в бреду —Сам себе невпопад отвечаю.Я себя от тебя отлучаю,Но, боюсь, что опять не смогу.И вскипает, и пенится кровь.Видно чувство засело глубоко.Я его подавляю жестоко,А оно пробивается вновь.Почему так в груди горячо?И нежданной, внезапной любвиЯ кричу, я молю – уходи!А душа тихо шепчет – еще…«Сквозь разлуку и сквозь года…»
Сквозь разлуку и сквозь годаСлышен твой переливчатый смех.Быстрой рыбкой – уплыв в никудаТы ушла, молвив – буду в четверг.Встреча с радостью – это не грех!Как весна, как полет, словно чудо!И я жду этот рыбный четверг,Как гурман вожделенное блюдо!«То ли встал, увы, не с той ноги…»
То ли встал, увы, не с той ноги,То ли недоспал вчера совсем немного,Только мы с тобой как будто бы враги —Смотрим странно один на другого.Нет, вину мне пивом не залить.Либо пива надо слишком много.Дернул же черт правду говорить,Ты же, ведь, ждала совсем другого.И опять за старые грехи.Только ошибаясь вновь и сноваЯ готов был прочитать тебе стихи,Хотя хочешь ты совсем другого.Боже! Зачем людям говорить?Ведь в словах так много наносного.Можно душу и без слов излить.С губ же вновь слетает это слово…«На вечеринке у друзей…»
На вечеринке у друзей,Где в суете мелькают лица,Вы были в платье без затей,Хотя, и я там не был принцем.Безбожно путаясь в словахЯ как мальчишка, по-пацански,Мой с вашим взгляд соединивВам передал бокал с шампанским.И в окруженьи сотен блюд,Что всех не вспомнишь по названьям,Мою пустую болтовнюВы слушали с большим вниманьем.Кто б мне сказал, что я влюблен, —В лицо смеялся бы ему я,Но этот скоротечный сонСкреплен был жарким поцелуем.«Я смотрю на тебя, от меня ускользает причина…»
Я смотрю на тебя, от меня ускользает причина.Мысль шальная никак из главы не идет:Я сознательный, в полном расцвете мужчинаПочему-то готов созерцать тебя день напролет.Сказки бабии вроде последнего чувстваЯ гоню,… в них поверить совсем не готов.Но вдали от тебя мне как будто немножечко пусто.Смыслом все лишь с тобой наполняется вновь.Что в глазах мне твоих или легком неспешном движеньеЕсть такого, чего у других не найдешь?Как мальчишка тайком урываю мгновеньяИ вкушаю опять эту сладкую терпкую ложь.Я смотрю на тебя, от меня ускользает причина.Мысль шальная никак из главы не идет:Я сознательный, в полном расцвете мужчинаПочему-то готов созерцать тебя день напролет.«От встреч случайных иногда…»
От встреч случайных иногдаМы остаемся в легком шоке,В душе все кружится легкоКак в сладкой дымке, в поволоке.Ведь что-то вызвало у насНеуловимое стремленье. —Не глаз, не рук, не тел, не губ,А просто душ соединенье.Пусть мимолетны, скоротечны,Но все ж прекрасные мгновенья,И я благодарю тебяЗа этот выброс вдохновенья!«Треньканье последнего трамвая…»
Треньканье последнего трамваяПо холодным улицам пустым,..То ли легкие клубы тумана,То ли водной пыли легкий дым.Скрадывает мелкий-мелкий дождикТусклых фонарей размытый свет.У оконных рам на крест похожихЯ молчу, и ты молчишь в ответ.Хоть душа рвалась тебе навстречу,Я стоял спокойствие храня.То, что ты шептала мне в тот вечерОчень туго доходило до меня.И немного затаив дыханье,Ты прижалась к моему плечу.Тихо, мирно дремлет мирозданье,Сквозь него на волнах счастья я лечу!..«Как забеги на стометровке…»
Как забеги на стометровкеСумасшедший поток в метро.На глухие московские пробкиГрустно смотрим через окно..Взгляд столицы самоуверенной…За стеной от ее суетыЧей-то голос звучал размеренно…Что-то мне говорила ты.На столе не стояли свечи,Не плескалось в бокале вино, —Было в этот осенний вечерПросто тихо и хорошо.«Видно из-за жизни нашей бешеной…»
Видно из-за жизни нашей бешенойРеже стала Муза посещать.Нету во мне этой сумасшедшинки —Меньше стал я чувствам доверять.И слова приходят больше бранные —Больше все на —ять, на —еть, на —ить.А стихов идут обрывки рваные,Ничего из них мне не сложить.Стал я замечать, что уж не юноша,Что степенней надо быть мне впредь.Меньше замечать досужих кумушек.Видно потихоньку стал взрослеть.Пейзажная лирика
«Громада серая из неба давит хмарь…»
Громада серая из неба давит хмарь,Что краски тюбик.Как жалко, но осенний тихий дождьНикто не любит.Из частой сетки капель-светлячков,Фонарной сыпи,Вокруг столбов – феерия цветовУзорной нити.По мелкой ряби придорожных луж,Зеркал-колодцев,Плывут скелеты скрюченных кустов,Домов-уродцев…Навстречу мелкой дождевой стенеТрамвай несется,И к месту у холодного окнаНикто не рвется.Стекает капля с потного стеклаСлезой на глянце,А осень проплывает за окномВ безумном танце.По парку листья желтые ковромЛожатся густо.И кто сказал, что пустота в душе —Мне просто грустно…«Удержаться не могу —…»
Удержаться не могу —Ритмы —Будто инеем узорВыткан,Как по снежной целинеСноваВдаль, вперед, за горизонтСлед.. подковы.Снежно-чист простор степнойТишиною.Соскочить с седла в сугроб,В снег спиною.Упиваясь высотой —Неба морокИ безбожной красотойЗвезд-иголок.Отсвет в легких облакахЛунной ртутью…Я вдыхаю красотуПолной грудью.Мягкость бархатных небесДивно-пышноИ движенья ветеркаЕле слышно;Звезд упавших с неба ницВ изголовье,И степи звенящей тишь,И безмолвье…«Кто сказал, что не похожи…»
Кто сказал, что не похожиДень на день.Зябко, слякоть, мелкий дождик —Канитель.У подъезда снова лужа,Как всегда.И с зонта прямо за воротЛьет вода!Мысль рисует в тихом замкеУголок,Треск огня в камине, кресло,Теплый грог…Только явь куда банальнейИ мрачней:Дом панельный, дверь стальная,А за нейВ глупой верности собачьейЦелый деньТерпеливо и с надеждойЖдет кобель.И опять сырые ногиТрут бетон,Совершая ежедневныйМоцион.День пролился в вечер серый,Моросит.Время, будто дождь осеннийПрочь бежит.День на день как брат похожийНапролет.То ли вечер непогожий,То ли год…Осенняя радость, осенняя грусть…
(пер с нем. Д. Лилиенкрона)
Блеклым солнцем освещенныеАстры поздно расцвели.И стоят как обреченныеВ ожидании зимы.Крутит листья темно-кариеВетерок на пустыре,И, как будто в синем мареве,Луг и лес в покойном сне.Розы вялые роняюВ чашку фруктов… Ну и пусть!С журавлями провожаюТо ли радость – то ли грусть…Лирика
Роман дописан…
Тень подвальная переулка арбатскогоПляшет в отсветах на стене.Строки те, что в тетради вывел яАнгел, черт ли нашептывал мне?Душу вывернул мне наизнанкуТот Евангельский старый роман!Не в глазах изменяется бытность, —А в сознаньи плывет туман…Сквозь века – та ж людская помойка,Мой уход в себя как протест!Войлок стен да стальная койка —Вот он мой, настоящий крест!Образа, из под пера выходящиеРазверзли мой персональный ад.Сжечь бы прошлое, прочь настоящее…Вот только рукописи не горят…Муки творчества
Красивая фраза неделю сидит в голове как заноза.Как вдруг, вдохновенье раскинет свое покрывало,Но мысли, что странно, сбиваются в бренную прозу.И кто-то в душе усмехается – то лишь начало!И ловишь один за другим скоротечные ритмы,Пытаясь на них нанизать поцветистее фразы,С трудом сопрягая мужскую и женскую рифмы,А стих рассыпается звоном расколотой вазы.И снова, и вновь кропотливый подбор словоформы.Вот звуки подобраны, рифма удачно подбита,Но что-то упорно торчит как заноза в раскрытой ладони —Алмаза искали? Не хватит ли вам фианита?Сбивая неровную грань за неровною гранью,В трудах и стараньях все ближе к тому идеалу,К которому так прорубался уверенной дланью,Вот только выходит не то, что хотелось сначала.В корзину листочки и клацает кнопка «делита»Ритм рваный и рифма не та, что могла быть в начале,И мысль потерялась, точнее совсем не развита,Но муза ушла, лишь мерцает курсор на экране.И вновь сортируются фразы и все по порядкуОдну за другой, доверяя зачем-то бумаге беспечно,Колонками стройными вносим в простую тетрадку,Чтоб шкаф поглотил ее вновь и теперь уж навечно.О стихах и о том, что от них останется
Мне мысль одна уже немало летМой ум без устали и варварски терзает:Какой после себя оставим след? —Ведь просто так ничто не исчезает!Не знаю даже – что это со мной,Что задаю подобные вопросы.Ведь то, что мы зовем «Культурный слой»Чаще всего – обычные отбросы!Ведь столько светлых чувств со всей землиКуда-то безвозвратно исчезают.И что бы мы по жизни не несли —Кто знает, что потомки откопают?И чтоб не ворошить мои грехиИ не трясти бельём не самым светлым,Когда помру – сожгите все стихиИ в гроб мне опустите банку с пеплом!«Карты разлетаются по кругу…»
Карты разлетаются по кругу,Молча жму монеты в кулаке.Чувствую, что вновь придется туго —Ведь тузы опять не в той руке.Нет картинок, цифр – батальоны.И в который раз твержу – я пас.В жизни тоже ходят миллионы,Только почему-то мимо нас.Вот легли неплохо – я вистую.Вроде бы и неплохой подбор,Только это хлопоты впустуюПотому, что снова недобор.Наша жизнь – партейка преферанса —Все решает выгодный расклад.Нет марьяжа – значит, нету шанса,Значит, вся игра пойдет не в лад.«Я живу в тех местах из которых не будет возврата…»
Я живу в тех местах из которых не будет возврата.Если ж кто-то убёг, то не стоит об этом жалеть.Для оставшихся здесь то не слишком большая утратаИ не стоят того, чтоб за них нам душою болеть.Над родной стороной вороньё уже гнёзда посвило.Чем-то нравится им нашей жизни пьянящий туман.Этот жизненный воз время прёт как гнедая кобыла,Продолжая играть затянувшийся скучный роман.«Заливая земной горизонт расплавленной медью…»
Заливая земной горизонт расплавленной медью,Величаво светило начинает божественный путь.Я со дна мирозданья, укрытый небесною твердью,Все пытаюсь, букашка, на промысел божий взглянуть…Когда ветер в ветвях тополей еще еле слышенЯ в выси голубой ищу то, что не мог потерять.Все пишу и пишу эти постные грубые вирши,В праздной тщете пытаясь, порядок вещей осознать.Хандра
Еще не кончен бой,Еще труба не спела,Но почему-то тыКонец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.