Три дьявола власти: Пепел желания
- -
- 100%
- +
Алан понял. Не нужно было объяснений. Не нужно было слов. Тело само откликнулось на этот немой ритуал подчинения. На тяжесть её ладони. На направление вниз.
Он закрыл глаза. Мир сузился до веса её руки на затылке. До тепла. До тишины, в которой не было ни стали, ни долга, ни маршрутных карт, ни пепла. Только эта граница. Только это дозволенное падение.
Её ладонь надавила. Последний раз. Уверенно. Окончательно.
Алан понял.
Он коснулся губами ткани. Потом кожи. Холодной, гладкой, пахнущей солью и жизнью. Её пальцы в его волосах чуть сжались — не больно, направляюще.
Язык коснулся осторожно. Пробно. Как пробуют незнакомую воду — кончиком, боясь обжечься. Её бедро дрогнуло. Пальцы на затылке чуть надавили. Вниз. Глубже. Не грубо. Неумолимо.
Алан подчинился.
Он не брал. Не рвал. Не жрал. Он отдавал. Впервые в жизни. Медленно. Осторожно. Как прикасаются к чему-то хрупкому. К чему-то, что можно сломать. Язык скользил по её телу, изучая, пробуя, прислушиваясь к тому, как её пальцы на затылке чуть сжимаются или расслабляются. Она вела его. Каждое движение — её. Каждый ритм — её. Он лишь следовал. Послушно. Тихо. Как мальчик, которому впервые показали, что руки нужны не только чтобы бить. Что рот нужен не только чтобы молчать.
Её дыхание изменилось. Стало глубже. Прерывистее. Бёдра качнулись — едва заметно, непроизвольно. Пальцы в его волосах сжались сильнее. Не направляя. Удерживая.
Алан не отстранялся. Он был здесь. Впервые по-настоящему здесь. Не в лесу, не на тропе, не в доспехах. На коленях. С чужим вкусом на губах. С чужой рукой на затылке.
В груди что-то таяло. Медленно. Как лёд, который слишком долго лежал на морозе. Не трескался — таял. Тихо. Почти беззвучно. Капля за каплей.
Элли посмотрела вниз. На его склонённую голову. На макушку, утонувшую в её бёдрах, на русые волосы, на то, как его плечи перестали быть стальными. Как они опустились. Как перестали держать мир. Она чувствовала, как старательно двигается его язык. Чувствовала удовольствие.
— Вот так, — прошептала она. Тихо. Почти ласково. — Вот так. Не спеши.
И он не спешил. Впервые за долгие годы. Не спешил. Не жрал. Не бежал. Просто был. На коленях. Маленький. Подчинённый. И впервые за все ночи во всех борделях всех городов — голод в груди начал стихать. Не исчезать. Стихать. Как боль, когда к ране наконец прикладывают руку.
Огненный след
Впервые за очень долгое время Алан спал как убитый. Не тем рваным, поверхностным сном, в котором тело отдыхает, а разум продолжает нести вахту. Нет. Глубоким. Тяжёлым. Как проваливаются в воду, где нет дна и нет света.
Ему снились занятия в Ордене.
Учебный зал. Длинные дубовые столы, исцарапанные ножами и залитые чернилами. Высокие узкие окна, сквозь которые солнце резало класс косыми столбами; пыль в них стояла неподвижно, как взвесь в стоячей воде. Запах мела, старой бумаги и пота. Скрип перьев по пергаменту.
Лана сидела впереди. Белые волосы сползали с плеча, когда она наклонялась. Смех был коротким, почти детским. Фелдар писал, не поднимая головы. А она поворачивала голову, и свет ловил её скулы, изгиб бровей, ровную линию подбородка.
Алан смотрел. Как всегда. Со стороны. Из-за спины. Не мог дотронуться. Не мог подойти. Только смотреть и запоминать каждый поворот головы, каждый жест, будто боялся моргнуть и потерять её.
Но сейчас, во сне, что-то было иначе. Влечение, которое раньше сжимало грудную клетку, заставляло задерживать дыхание, не давало отвести взгляд — его не было. Алан смотрел на Лану и не чувствовал того привычного, тягучего голода. Будто в борделе, на коленях, с чужой ладонью на затылке, он получил то, что искал годами. Разрядку. Не похоти. Глубже. Ту самую, что вынимает занозу.
Лана уже не казалась притягательной. Не в том смысле, что стала некрасивой. Нет. Просто перестала быть тем, чем была. Не объектом желания. Не призраком матери. Не тем, на кого нужно смотреть издалека, задыхаясь.
Неужели интерес к ней был только из-за её жёсткости? Из-за её силы? Из-за того, как она держала спину, как смотрела прямо, как не моргала? Не из-за лица. Не из-за волос. А из-за того, что она была стальной. И он хотел, чтобы эта сталь сказала ему: сядь. Молчи. Слушайся.
Элли сказала. И этого хватило.
Сон качнулся. Картинка поплыла, как отражение в воде, в которую бросили камень. Лана растворилась. Фелдар растворился. Остался только голос.
Учитель истории стоял у грифельной доски. Седой ветеран с ожоговыми шрамами, уходящими под ворот мундира. Мел сыпался ему на манжеты серой пылью. Голос звучал ровно, без пафоса. Как у человека, который рассказывает не легенду, а факт.
— Первая война началась в тысяча двести тридцатом году, — говорил он, выводя на доске цифры. — Порталы разорвали ткань реальности. Никто не понимал, откуда они взялись. Никто не понимал, что за твари из них лезут. Регулярные армии были бессильны. Сталь тупилась о демоническую кожу. Страх ломал строй быстрее когтей.
Мел скрипнул. На доске появились очертания фигур. Три стихии. Тьма. Кровь. Огонь.
— Первые два месяца вошли в историю как Время Геноцида. Города вымирали целыми кварталами. Демоны охотились не за властью. Не за землями. Они охотились за людьми.
Алан помнил, как в классе становилось тихо. Даже самые шумные рекруты замолкали. Потому что у каждого в этом классе кто-то погиб. У кого-то отец. У кого-то мать. У кого-то вся деревня.
— К защите подключились маги, — продолжал учитель. — Редкий, замкнутый орден учёных. Их заклинания и артефакты позволили выиграть время. Но цена оказалась чудовищной. К концу Первой войны маги почти исчезли. Их башни опустели. Книги сгорели.
Пауза. Учитель провёл рукой по доске, стирая лишнее. Пыль мела осела на его рукав белым снегом.
— И тогда появился он. Первый жнец. Габриель.
Голос учителя стал тише. Не слабее. Тише. Так говорят о чём-то, что не нуждается в громкости.
— Один воин в непробиваемых доспехах неизвестной работы. С клинком, способным поражать демонов там, где обычная сталь бессильна. Никто не знал, откуда он пришёл. Никто не видел его лица. Но он мог изменить исход битвы. Удержать рубеж. Дать людям то, чего им не хватало больше всего. Надежду.
Алан помнил, как в такие моменты у него сжимались кулаки под партой. Не от восхищения. От узнавания. Один. Против всех. Не потому что хотел. Потому что никто другой не мог.
— За Первым жнецом потянулись добровольцы. Потом отряды. Так зародились первые охотники на демонов. Разрозненные державы объединились. Избрали единого короля. Заложили основы Единого государства. Габриель создал Орден Священной Защиты. Охотники учились убивать. Учёные систематизировали слабости врага. Алхимики обеспечивали войска средствами борьбы. А при Ордене появился элитный корпус. Двенадцать лучших. Жнецы.
Мел снова скрипнул. Двенадцать силуэтов на доске.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.