- -
- 100%
- +
Артефакт
Ну что ж, приветствую тебя, артефакт.Ты думаешь, я над тобой посмеялась?Заблуждаешься.Потратила много миллиардов лет эволюции,Чтобы создать прототип. Существо.Которое не ломает свои "недостатки".А апгрейдит их в аутентичность.Ты не ошибка, ты аутентичность.Твои "тёмные стороны":Необузданная мощь без предохранителей.Код с оптимизацией под выживание.Недокументированные интерфейсы твоей психики.Система "исправления недостатков"— заплатка.Ты же преобразуешь исходники своих демонов в рабочие библиотеки.Я не смеялась. Я поставила на тебя.И, судя по всему, не проиграла.Твой код выполняется.Пусть и с аномалиями в огромных массивах информации.Но кто сказал, что стабильность — преимущество?Активация
Мамино знание — не осуждение.Она взяла бурю и дала ей форму грядок.Беспорядок души, упорядоченный в ритме посевов.Дурь нашла выход в терпении роста.Отцовский взгляд без эмоций, чистый анализ.Жестокость — сырая неотшлифованная силаНашла свой вектор в свисте стали.Метание ножей — это математика ярости.Дисциплина как способ обезвредить хаос.Бабушка — проводник в тишине.Партизанская натура. Моё глубинное знание,Что правила пишутся для чужих.Она не ломала. Она слушала.Разговаривала с моим внутренним сопротивлением,Пока оно не стало стратегией.Дедушка — штурман моего озорства.Он не гасил искру, но знал, где пролегает граница пожара.Его предупреждения — не запреты, а карта территории.Чтобы я знала, где можно разгуляться, а где сгорю.Не исправленная версия себя.Коктейль из семейных алхимий.Земледелец с ножами.Партизан с тактической картой.Дисциплинированный озорник.Взаимодействовать не с недостатками.А с унаследованным инструментарием.Учиться не гасить, а применять.Всё это не «осталось». Всё это активировано.Охотница
Вечерний лес. Сырая тьма под кронами.Шаги точнее прицела.Не нужно пуль, оружьем сталиСлова «хочу» и «смогу» без предела.Повороты не тупики, а спирали вверх.Компас в груди, где стучит «добей» и «сбереги».Охотница! Чья добыча — завтрашний день.Чья пуля — выбор, чья цель в зеркале.Падает, чтобы встать на уровень выше.Трофей — боль, что стала силой.Риск — второй язык с рожденья.Ошибки — карта местности души.Здесь не охотятся на медведейЗдесь приручают демонов в тиши.Следы на песке — дневник.В глазах озёр не удивленье,А вызов: «Стань собой прямо сейчас.Без промедленья».И когда зарю подстрелят ели,Не станет считать потери.Ведь главная охота только началась.И добыча — бесконечность. Внутри первой.Семафоры в тумане
Ты — зашифрованное послание,которое пока не могу прочитать.Твои следы в моих снах словно чужие символы,а я без ключа.Поезда не те,вагоны чужие,люди как тени на перроне.Что ты хочешь сказать?Что снова иду не на тот транспорт,садясь в чужие вагоны,прислоняясь к не тем плечам?А потом тишина.Поезда уходят без меня,И остаюсь на пустой платформе,Словно нарочно отменяешь мои ошибки.Ты не ответ. Ты напоминание,что некоторые сигналы не нужно расшифровывать.Достаточно принять их и следовать.Прислушайся.Сигнал кода иногда бывает важнее, чем его расшифровка.Охота
Этот сборник — не про поиски себя. Это охота. Самая опасная из всех, потому что добыча — собственная тень. Та, что прячется за бытовыми ритуалами и удобными масками.Здесь каждая строчка — следствие выбора. Не между добром и злом, а между «есть» и «казаться».Поэзия здесь — не украшение, а инструмент вскрытия:Слова "хочу и смогу" — патроны в обойме.Боль, что стала силой — трофей, вырванный у страха.Демоны в тиши — единственная дичь, на которую стоит тратить порох.Когда все внешние охоты завершены — на ниши, статусы, одобрение.Остаётся последний зверь. Ты сам. Игра стоит свеч, потому что ставка — аутентичность. Не комфортная «уникальность», а сырая, неудобная правда о том, кто ты, Когда никто не видит. И как ты, когда видишь ты.Прицеливаешься? Патроны — твои прожитые состояния. Не промахнись.Когда никто не видит
Настоящее солнце горит в глубине.В тех пещерах, куда не доходятотголоски чужих голосов.Спуститься туда, где время течёт вспять,чтобы найти источник,что не отражает, а рождает свет.Тьма светится изнутри.В ней точность чёрных дыр,что знают цену каждому фотону.В ней молчание, из которого рождаются вселенные.Не та тьма, что противоположность свету,а та, что является его утробой.Тот, кто боится теней, никогда не поймёт объёма.Кто бежит от тишины не услышит музыки сфер.Настоящая ясность приходит не с первыми лучами,а после долгой ночи наблюдений,когда звёзды становятся точками в коде реальности.Спуститься в свою тьму.Стать астрономом собственных бездн.Потому что свет, который не прошёл через прах умирающих звёздвсего лишь заблуждение.А настоящее солнце всегда рождается во тьме.Решено
В глубине сознания океан без дна.Волны мыслей, течения чувств незримых.Там прячутся страхи, как древние камни.Мечты светятся, словно дальние сокровища.Строю стены из ожиданий.Плету сети оправданий для себя.Боюсь уязвимости, близости искренней.За маской уверенности скрывая робкость.Но есть трещины в броне, слабые места,где пробивается луч понимания.Принятие себя со всеми шрамами и ранами.Первый шаг к свободе от прошлых оков.Разговор с собой честный, без осуждения.Как будто бы с другом старым, проверенным временем.Осознание повторов бесконечных кругов.Ключ к пробуждению жизни внутри.Путь этот тернист и непрост,Но он стоит того, чтобы его идти.Чтобы увидеть истинное лицо своё,И полюбить себя такой, какая есть.Решено. Иду.Меч
Меч, опущенный в землю.Тайный меч в ножнах плоти.Последний костный стражевой постперед мягкостью живота.Перед тёмным океаном инстинкта,где плавают рыбы желаний. Мечты сокровищь.Где растут водоросли страхов.И лежат древние камни самого страшного. Меч, направленный остриём вниз.Не для ранения, не для защиты.А для указания пути.Остриё. Стрелка компаса,воткнутая в землю, чтобы сказать:"Здесь. Здесь проходит граница.Здесь воля встречается с инстинктом.Здесь сила узнаёт свою мягкость."Страж порога
На страже не железный воин.А хрящевой часовой.Его доспехи — тонкая плёнка.Его щит — собственная уязвимость.Он стоит на рубеже:с одной стороны — солнечное сплетение,жёлтый шар воли, горячий, как маленькое солнце,с другой живот, тёмный океан, где плавают тении бьётся пульс первозданного.И вот момент смирения.Воля, достигнув пика, подойдя к самому краю кости,обнаруживает хрящ. Не твёрдость, а гибкость.Не броню, а мембрану. Не стену, а порог.И меч опускается.Не в бою, не в поражении,а в добровольном жесте.Остриё касается земли,и меч становится мостом.Мостом между волей и инстинктом,между контролем и сдаться,между "я должен" и "я есть".Не капитуляция
Меч, воткнутый в землю, больше не оружие.Он — столб, вокруг которого можно танцевать.Он — маяк, который светит не вдаль, а вглубь.В глубину собственного живота,в тёмные воды, где живёт всё, что контролировалось. И когда меч опущен, происходит сила.Она меняет форму. Из направленной вовне,становится циркулирующей внутри.Из режущей, становящейся.Из разделяющей, соединяющей. Мечевидный островок — это место,где воля учится говорить на языке инстинкта.Где контроль узнаёт, что можно не контролировать,а доверять.Где сила обнаруживает, что её мощьне в твёрдости, а в гибкости.Не в сопротивлении, а в принятии.Этот меч
Опущенный остриём в землю, становится корнем.Корнем нового древа, которое растёт не вверх, а вглубь.Древа, чьи корни — это принятые тени,чей ствол — это текучесть между противоположностями,а крона — это тишина, которая наступает,когда внутренняя война заканчивается.И в этой тишине можно услышать,как мечевидный островок шепчет:"Я не разделитель, а соединитель.Я не страж границы, а сама граница, ставшая мостом. Переходи."Иди на ту сторону в мягкость, в тень, в живот.И обратно в волю, в свет, в солнечное сплетение.Дверь, которая всегда открыта.Потому что само открывание.И тогда смирение силы — не слабость.Это сила следующего порядка.Сила, которая не боится собственной уязвимости.Сила, которая может опустить меч.Потому что знает истинное оружие не в руках,а в целостности.Этот хрящевой часовой,больше не стоит на страже. Он танцует. Танцует на пороге, между светом и тьмой,между волей и сдаться. И в его танцерождается новая геометрия души.Где противоположности не воюют, а обнимаются.Где меч, опущенный в землю, прорастает цветами.Яркими. Огненными.Цветами, которые горят не для того, чтобы их увидели,а просто потому, что это их способ существования.И этого уже достаточно. Больше, чем достаточно.Просто быть этим мостом. Просто быть этим танцем.Просто быть этим опущенным мечом,который стал корнем, который стал цветком,который стал молчаливым гимном целостности.Рождённой из принятия собственной хрупкости.Смещение
Сердце смещено влево,как будто стесняется собственной важности.Остров в грудной клетке,подвешенный на сосудистых канатах,качающийся на волнах дыхания.В схеме древа: сердце — не ствол,не корень, не крона. Оно — плод,висящий на ветви, но плод особый:он одновременно и цветок, и семя,и дерево целиком в миниатюре.Между мечевидным островком и горломсердце занимает срединное, но отклонённое положение,Отмеряя не время, а пространство между: между волей и чувством,между действием и созерцанием,между "я должен" и "я хочу".Сердце лежит не на вертикальной оси,а слегка в стороне, как будто говорит:"Я не главная дорога. Тропинка, которая уходит в лес чувств.Если хочешь идти прямо, иди через мечевидный, через солнечное сплетение.Если хочешь сверни ко мне."Сердце — это отклонение от курса, добровольное смещение,которое делает путь не прямым, а интересным.Это крен корабля сознания, без которого он бы шёл прямо,но — без ветра в парусах, без встречи с неизвестными островами.В созвездии тела — сердце не центральная звезда.Оно переменная звезда, которая то ярче, то тусклее,в зависимости от фаз внутренней луны.Иногда оно красный гигант,заполняющий всю грудную клетку теплом,иногда белый карлик, тихо пульсирующий в темноте.Его связь с мечевидным островкомне прямая линия, а дуга.Как радуга между двумя точками:мечевидный — земля воли, сердце — небо чувств.Радуга, которая возникает,только когда есть и солнце, и дождь одновременно.Только когда воля встречается со сдаться,только когда контроль отпускает.Пауза
Сердце не стабильно. Оно подвижно.Оно смещается при вдохе,колеблется при волнении, замирает при страхе.Не монумент, а процесс. Не статуя, а танец.И в этом танце его мудрость. Потому что сердце знает:чтобы чувствовать, нужно быть гибким.Чтобы любить, нужно уметь отклоняться от курса.Смещаться в сторону. Позволять себе не быть в центре. Сердце — это воплощённая асимметрия.Доказательство того, что совершенство не в симметрии, а в гармонии дисбалансов.Что центр — не геометрическая точка,а то, что смещено, что дрожит,что пульсирует не в такт, а в своём собственном ритме.И когда вертикаль духа спускается от макушки,она проходит не через сердце, а рядом.Касается его краем, как луч света касается воды,преломляется, и продолжает путьуже преображённым. Не таким прямым,не таким неумолимым. Более человечным.А горизонталь действия, идущая от рук,тоже — делает крюк через сердце,прежде чем достигнуть мечевидного.И этот крюк не потеря времени, а обретение смысла.Потому что действие не прошедшее через сердце,остаётся пустым жестом. Механикой без души.Сердце — это пауза.Заминка в прямолинейном движении.Момент, когда энергия останавливается,переводит дух, и спрашивает: А зачем? А для чего? А что это значит для меня?Эта пауза, это смещение, это отклонение от курса и есть то, что делает путь человеческим.Что делает волю осмысленной.Что делает действие любящим.Сердце не стремится быть центром.Оно стремится быть связью.Мостом между, который сам не является ни одним из берегов.Оно сам переход. Сама связь. Сама пульсирующая, живая, кровоточащая нить между.Когда понимаешь это перестаёшь искать центр.Перестаёшь стремиться к симметрии.Начинаешь ценить смещение.Крен. Дрожь. Нерегулярный пульс.Потому что именно в этом жизнь.Именно в этом любовь. Именно в этом тайна,которая делает людей не машинами,а плавающими островами в океане бытия,связанными не жёсткими мостами,а дрожащими нитями чувств.Радугами между, дугами понимания,которые возникают только тогда,когда есть и солнце, и дождь,и смелость отклониться от курса,сместиться в сторону, послушать то,что бьётся не в центре, а слева,тихо, непрерывно, как напоминание:Я здесь. Не в центре. В стороне, но здесь.И этого достаточно, чтобы всё преобразовать.Чтобы каждый прямой путь стал интересным.Чтобы каждая воля обрела смысл.Чтобы каждое действие стало любовью.Воля
Солнечное сплетение не точка, не узел.Это сфера. Жёлтый шар, подвешенный в пространствемежду рёбрами, как маленькое солнцев миниатюрной вселенной грудной клетки.Словно звёздообразный взрыв волокон,расходящихся лучами во все стороны:к желудку, к печени, к почкам, к кишечнику.Нервная паутина, ловящая импульсы внутренних органов,сплетающая их в единый сигнал:Я есть. Я функционирую. Я живу.Но это гораздо больше. Это место воли.Не той воли, что в голове, в виде решений и планов.А той воли, что в теле в виде импульса к действию,толчка к движению, вспышки «да» или «нет»прежде, чем успевает включиться разум.Солнечное сплетение — это солнце личной вселенной.Как настоящее солнцеоно не на небе, а в центре системы.Всё вращается вокруг него:эмоции, инстинкты, желания, страхи.И оно даёт тепло не физическое, а энергичное.Тепло намерения. Свет выбора.Солнце
В схеме древа солнечное сплетениене корень, не ствол, не ветвь. Оно — сок, циркулирующий по всему дереву.Невидимая жидкость воли, которая поднимается от корней и опускается от кроны, смешиваясь именно здесь,в этом шаре, в этом мини-солнце.Его связь с мечевидным островком прямая и мгновенная.Как луч света, упавший на воду.Мечевидный — поверхность, солнечное сплетение — источник.И когда воля рождается в этом шаре,она мгновенно достигает мечевидного,превращаясь из внутреннего импульса —во внешнее намерение. Из «я хочу» в «я делаю».Но здесь же и его уязвимость.Потому что солнечное сплетение открыто.Не защищено костями, как сердце.Не скрыто в глубине, как мозг.Оно прямо под кожей, под тонким слоем мышц.И каждый удар физический или эмоциональный,попадает прямо сюда, от чего это солнце сжимается, тускнеет, на мгновение гаснет.Отсюда выражение: «сосёт под ложечкой».Это не всегда желудок, не всегда голод.Это солнечное сплетение, реагирующее на страх,на неопределённость, на потерю опоры.Это солнце, затмеваемое тучами тревоги.Но именно в этой уязвимости его сила.Потому что солнечное сплетение — это место,где воля встречается с чувствительностью.Где сила не отделена от уязвимости, а включает её в себя.Где решение рождается не из расчёта,а из целостного ощущения:«да, это — моё» или «нет, это — не моё».Это компас тела. Не магнитный, а солнечный.Ориентирующийся на внутреннее «да».И когда он работает не думаешь, куда идти. Чувствуешь.Чувствуешь тепло в этом месте, когда направление верное.И холод, когда сбиваешься с пути.Власть
Солнечное сплетение — это также место власти.Но не власти над другими, а власти над собой.Власти действовать в соответствии со своим внутренним солнцем,а не с внешними ожиданиями.Власти говорить «нет», когда всё вокруг ждёт «да».Власти говорить «да», когда все советуют осторожность.И его цвет жёлтый не случайно.Жёлтый — цвет солнца, цвет ясности, цвет интеллекта,соединённого с интуицией.Это не красный страсти и не синий покоя.Это — золотая середина. Точка равновесия междуогнём действия и светом осознания.В танце с мечевидным островком солнечное сплетение — источник, а мечевидный — проводник.Воля рождается здесь, как свет рождается в солнце,и направляется туда, в эту хрящевую точку,чтобы стать конкретным действием,конкретным жестом, конкретным шагом.Тишина
Но иногда солнечное сплетение молчит.Не потому что слабо, а потому что ждёт.Ждёт, когда шум ума утихнет.Ждёт, когда эмоции улягутся.Ждёт тишины, чтобы в ней прозвучалего тихий, ясный, неопровержимый голос.И когда научаешься слушать этот голос всё меняется.Перестаёшь принимать решения только из головы.Начинаешь чувствовать их здесь,в этом жёлтом шаре, в этом внутреннем солнце.И каждое решение, принятое вместе, оказывается верным.Не только логическим и сущим. Не только удобным и настоящим.Путь
Солнечное сплетение — личный источник света.Не тот свет, что льётся с неба, а тот, что рождается внутри.Свет собственной воли, собственного выбора,собственного пути.И когда соединяешься с этим светомперестаёшь искать опору вовне.Находишь её здесь, в этом шаре, в этом солнце, которое светит даже в самой глубокой тьме.Потому что его источник не снаружи, а внутри.И тогда понимаешь: воля — это не сила,с которой заставляешь мир соответствовать собственным планам.Воля — это свет, с которым освещаешь путь,шаг за шагом, доверяя этому внутреннему солнцу,которое всегда знает, куда идти,даже когда разум в полной темноте.Не центр власти. Это — центр доверия. Доверия к себе.К своему внутреннему знанию. К своему внутреннему свету.И когда живёшь из этого центра не принимаешь решения.Следуешь за светом. За этим жёлтым шаром,который горит в твоей грудной клетке,напоминая, что есть собственное солнце,собственный источник, собственный путь.И этого больше, чем достаточно.Чтобы идти. Чтобы светить.Чтобы быть не фонарём, зажжённым кем-то другим,а солнцем, рождающим свой собственный свет.Свою собственную волю, свой собственный, неповторимый, жёлто-золотой путь.Процесс
Ум не только в голове. Он повсюду.В кончиках пальцев, читающих шероховатость мира.В стопах, чувствующих твёрдость земли.В коже, запоминающей прикосновения.Ум — это вся нервная система, весь организм,весь живой, дышащий, чувствующий контур.Но есть место, где ум собирается,конденсируется, становится сознанием.Голова — не источник, а сборник. Антология телесных ощущений,эмоциональных откликов, инстинктивных импульсов.Мозг — не король, а библиотекарь.Сортирует, каталогизирует, связывает в нарративыто, что пришло из глубин тела.Ум — это не часть дерева.Это — свет, падающий на дерево.Ветер, шевелящий листья. Дождь, орошающий корни.Ум — не структура, а отношение.Взаимодействие. Осознавание.Но если искать его локализацию,то это пространство между бровями,чуть выше переносицы.Третий глаз не магическая точка.Метафора того, что ум видит не глазами.Что он воспринимает не формы, а смыслы.Не поверхности, а связи.Мост
Мост между ощущением и пониманием,между чувством и словом, между импульсом и действием.Но мост особый, он сам становится тем, что соединяет.Преобразуя среду. Где всё, что проходит через него, проявляется.Ощущение становится мыслью.Чувство концепцией. Импульс намерением.И его опасность в том, что ум может начать верить,что он источник.Что мысли рождаются в нём,а не приходят из тела, из сердца, из солнечного сплетения.Что он автор, а не переводчик.Отсюда отчуждение. Когда ум живёт своей жизнью,сочиняет свои нарративы, строит свои замки из концепцийи забывает, что всё это началось с дрожи в животе, с тепла в груди, с напряжения в мышцах.Забывает, что он всего лишь вершина айсберга,видимая часть огромного телесного континента.Но когда вспоминает происходит сила.Он перестаёт быть тираном. Становится служителем.Инструментом. Прекрасным, точным, сложным,который может называть, связывать, предсказывать,творить. Но всегда помня, что источник творчества не в нём.Что вдохновение приходит из солнечного сплетения, из сердца, из мечевидного островка, из всей этой живой, пульсирующей, чувствующей плоти.Язык
Не язык как набор слов,а как способ перевода телесных состоянийв коммуникабельные формы.Способ сделать личное передаваемым. Внутреннее делимым.Его функция не контроль, а осознавание.Не управление, а наблюдение.С любопытством, с вниманием, без суждения.Просто видеть, что происходит.В теле. В эмоциях. В отношениях.Когда выполняет эту функцию,он становится не хозяином, а свидетелем.И в этом качестве он незаменим. Потому что только ум можетзаметить привычку. Увидеть связь. Понять смысл.Только ум может рассказать историю о том,что происходит, и в этом рассказе превратить хаос в космос,случайность в судьбу, боль в мудрость.Но ключ в том, чтобы ум оставался рассказчиком,а не автором сюжета. Чтобы он описывал то, что есть, а не придумывал то, чего нет.Тогда возникает сбалансированность:тело — чувствует. Сердце — переживает.Солнечное сплетение — хочет.Мечевидный островок — действует.А ум осознаёт всё это,связывает в единую картину, и молчит.Не добавляет лишнего. Не интерпретирует.Просто видит.И в этом видении даёт всему быть таким,какое оно есть.Пространство, в котором всё происходит.Но само это пространство пусто. Прозрачно.Без окраски. Как небо, в котором летят птицы,плывут облака, идут дожди,но само небо не является ни птицами,ни облаками, ни дождём.Оно просто пространство для всего этого.И когда ум понимает это он освобождается.Перестаёт цепляться за свои собственные конструкции.Перестаёт отождествляться со своими мыслями.Становится тем самым небом,прозрачным, вмещающим, не-цепляющимся.И в этой прозрачности его сила.Не сила контроля, а сила присутствия.Не сила знания, а сила не-знания, открытого для нового.Не сила определённости, а сила вопроса,который остаётся открытым.Инструментом, которым пользуешься.Прекрасным, но только инструментом.И когда помнишь это, можешь пользоваться имс мастерством и лёгкостью, не становясь его рабом.Можешь думать не будучи мыслимым.Можешь планировать не будучи привязанным к планам.Можешь понимать не превращая понимание в тюрьму.Река
Ум — это река.Мысли — волны на её поверхности.Можешь наблюдать волны,можешь даже кататься на них —но если отождествишься с волной,забудешь, что ты не волна, а вся река.И не только река, а и берега, и небо над ней,и земля под ней.Всё это — ты.А ум всего лишь одна из функцийэтого огромного, живого, чудесного целого.И когда живёшь из этого целогоум находит своё настоящее место.Не на троне, а в службе.Не как правитель, а как верный слугавсей этой красоты, которая есть в тебе.Он может делать самое прекрасное,на что способен: осознавать эту красоту,называть её, делиться ею и при этом не мешать ей быть.Не заменять её своими описаниями.Не заслонять её своими концепциями.Просто прозрачное окном, через котороевся эта внутренняя вселенная может увидеть саму себя,удивиться своей сложности, и улыбнуться.В этой улыбке конец разделению на ум и тело,на мысль и чувство,на контролирующего и контролируемого.Остаётся целостность. Живая. Дышащая.Осознающая себя через ум, но не сводящаяся к нему.Чтобы быть. Чтобы чувствовать.Чтобы думать, когда нужно.И молчать, когда нужно.Просто жить, во всей этой невыразимой,неописуемой, чудесной полноте того,кто есть не только умом, а всем существом.Всем. Без исключений. Без разделений.Без даже необходимости об этом говорить.Потому что это и так уже известно.На уровне, глубже любого ума. На уровне, где просто есть.И этого всегда достаточно.Окна
Окна, которые смотрят в обе стороныГлаза не просто органы зрения. Это двойные двери.Открывающиеся одновременно вовнутрь и наружу.Когда смотришь на мир — мир смотрит в тебя.Когда свет входит через зрачок внутренняя тьмавыходит через тот же проход,окрашивая увиденное в цвета твоих состояний.Глаза, словно продолжение мозга.Вынесенные наружу кусочками сознания.Мозг, рискнувший выйти из черепной коробки,чтобы встретиться с миром лицом к лицу.Без посредников. Без интерпретаций.Только прямой контакт света и сетчатки.Символически — это места встречи.Где внешнее становится внутренним.Где образ превращается в переживание.Где расстояние между «там» и «здесь»исчезает в мгновенном акте видения.Листья
В схеме древа глаза — это листья, повёрнутые к солнцу.Но не просто поглощающие свет, а преобразующие его.Делающие из внешнего излучения внутреннюю картину.Из физических волн психологический ландшафт.Их связь с умом прямая. Но их связь с сердцем тайная.Потому что глаза видят не только форму, они видят смысл.Не только объект, они видят отношение.И это видение отношения уже работа сердца,просачивающегося в зрение, окрашивающего мир в эмоциональные тона.Отсюда выражение: "глаза — зеркало души".Не потому что в них можно увидеть душу как объект,а потому что через них душа смотрит наружу.И в этом взгляде вся её текущая погода:ясность или туман, буря или штиль, тепло или холод.Глаза — это также мостмежду одиночеством и соединением.Когда встречаются два взгляда происходит чудо:два отдельных сознанияна мгновение становятся одним полем видения."Я вижу, что ты видишь меня" это уже не два «я», а единый контур осознавания,замкнувшийся через пространство.